No podía dejar escapar este mismo momento para atraparlo en este blog.
Son las tres de la mañana en esta madrugada en la que ya
se ha realizado el segundo cambio horario del año. Me acabo de despertar, y me
he sorprendido sentado/tumbado en un sillón mecedora en la sala, con el
televisor sintonizado todavía en la Sexta, aunque ya no están hablando de política
como debían de estar haciéndolo cuando Morfeo me ha convencido otra
noche más.
Ahora hay un señor en pajarita junto a una mesa de casino, con ruleta, que está jugando con los espectadores del programa. Por la perspectiva
tomada parece que estoy sentado con mi sillón/mecedora encima de la mesa. Y por
esa sensación narcótica que pueda tener un espontáneo despertar en una estancia
no esperada, la situación, de tan absurda, me hace sentir estar presente ante un gran retrato
de la situación que estamos viviendo estos días muchos españoles, la
gran mayoría. Que sentimos que se está jugando con España, en unos momentos que
de tan trascendentes pareciera que no estamos preparados para vivirlos. De
tensión a lo Hitchcok, pero siempre con connotaciones realistas a lo Berlanga.
Días, en lo personal, muy tristes por todo lo que está
pasando. El mismo día en el que el todavía President nos estuvo desojando la
margarita de elecciones sí o no, este vecino del mundo se despertó con el recuerdo de algo que había descubierto hace unos días, aunque ya han pasado unos años desde que ocurrió, en el que toda una figura representativa, Josep
Carreras, de nuestra España por todo el mundo, así lo consideraba hasta
entonces este vecino del mundo, es sorprendido por unas cámaras del Canal Gol (https://www.youtube.com/watch?v=HRDFXOS6r7U)
a la salida de un partido del Barça, y al pasar por detrás del presentador que
no le ha visto, porque está esperando, micrófono en mano, a que le den paso
desde el estudio central, grita claramente lo que lleva dentro, a modo de olla
a presión, "Visca Catalunya lliure".
Estos días, al margen de esta nueva República, que se
supone que será “interruptus”, están siendo muy complicados, tanto que no podía ni
escribir unos sentimientos tan confundidos. Porque lo mismo que ahora hemos
tenido que cambiar la hora, muchos en estos días hemos tenido que modificar nuestros planteamientos, al ser plenamente
conscientes de ese odio que parece que entre unos cuantos están inoculando a
mucha gente.
Esos estudiantes, por ejemplo, llenos de buenas intenciones, y que durante una larga mañana sirvieron para que Puigdemont, mientras desojaba la margarita de la historia, sintiera esa presión que dicen que no existe para los que no piensan de la misma manera.
Personalmente creo, que todo lo que está ocurriendo, es un
claro ejemplo de que unas cuantas mentiras repetidas muchas veces, se están
convirtiendo en realidad. Si no me es imposible entender, porque uno ya tiene
unos cuantos años, escenas que todos estamos viviendo.
Y una que me ha llegado al alma de mi almario, es que se pueda llamar fascista
a todo un representante ya histórico, como es Joan Manuel Serrat. Ese, que en
los setenta se tuvo que exiliar, aunque no fuera por mucho tiempo, precisamente
por no querer callarse, ni entonces, ni ahora.
Lo dicho, son días muy tristes, al menos para este vecino
del mundo, y además está seguro que hay un punto de no retorno, y aunque se
puedan encalar nuevamente, con colores brillantes, nuestras vidas interrumpidas, muchos
recordaremos por siempre, que detrás hay una especie de humus que en cualquier
momento volverá a salir, y puede que con más fuerza.
Son las cuatro y media de la madrugada, y no sé si ir a
la cama, porque hay momentos en que uno sabe que el descanso no está allí.
*FOTO: DE LA RED
