PENSAMIENTOS A UN DOLCE FAR NIENTE

Aunque en vacaciones este vecino del mundo procura practicar el “dolce far niente”, a pesar de que para ello tenga que emplearse a fondo, el magín, la mente, la materia gris, o lo que sea, siempre van por su lado. Y a continuación dejo unos cuantos pensamientos que estos días, entre cabreo y cabreo por ganar o perder un centímetro de arena playera, se me han presentado, y tal como me invadieron, se fueron, dejando, eso sí, este poso:

Miedo me da que ahora que solo se puede fumar en la calle y con el conflicto de los taxistas al rojo vivo, pueda haber una explosión de dimensiones bíblicas, y en el siguiente acto nuestro gobierno esté en taparrabos chamuscados...

La imagen de los independentistas yendo a Waterloo para recibir a Puigdemont tras su incidente alemán, me ha originado una sensación muy cercana a estar ante un nacimiento navideño actualizado, aunque todavía falten casi cinco meses para las entrañables fiestas, y los pastores se desplacen subvencionados gentilmente por nuestros impuestos, o así.

Lo peor de que las jugadoras del Barça viajaran en clase turista mientras sus compañeros lo hicieran en business, sin que nadie cayera en ese pequeño detalle, es lo calado que está en nuestras costumbres los usos machistas que nos hacen asumir que “las cosas son así, y así se las hemos contado”.

Es de admirar la capacidad que tiene Casado ya al frente de los populares de olvidar que hace tan solo, como quien dice, cinco minutos estaban donde ahora está Pedro Sánchez y ya le culpa hasta de haber matado a Manolete. Ha reconocido, además, el nuevo Presidente del P.P., que ya está listo para gobernarnos. Al final va a ser verdad que el Señor Pablo Casado es rápido en casi todo y que donde pone el ojo pone el master.

Las lágrimas de Juana Rivas y la presunta empatía  que pueda suscitar, no deberían de hacernos olvidar que, seguramente mal aconsejada, como bandera de la lucha feminista, hizo lo que quiso y pudo, amoldando las leyes a sus deseos. Y ahora, de aquellos polvos, se recogen estos lodos.

Y ya, para finalizar, una pregunta más que un pensamiento, que se me repite todos los años: ¿Por qué al que no puede ir de vacaciones, al menos en estas fechas, se le castiga además con la suspensión de la mayoría de los programas radiofónicos y televisivos, dejando una mera caricatura o recordatorio de ellos?

*ILUSTRACIÓN: DE LA RED.

EL PARTIDO DE SU VIDA: KELLYS CONTRA M. RAJOY

Esta semana que está terminando (a ver si es verdad), se ha caracterizado, como este vecino decía en su último post, por mil y un telones, mil y un temas que se tapaban unos a otros. 

El inefable, por cansino, Puigdemont y su aventura por las Alemanias, Cristina Cifuentes y su búsqueda del master nunca visto, y la lucha de Reinas en la Catedral de Palma, se han repartido el botín de la atención mediática, en detrimento de las Kellys y su reunión con Rajoy.

Quien más, quien menos, ya sabrá que bajo esa denominación (ellas mismas quisieron que su asociación a nivel nacional se llamara así, por ser “las Ke tienen que limpiar”) se agrupan las camareras de pisos de cualquier hotel que se precie.

Este vecino del mundo está convencido de que es el gremio más incomprendido, porque está considerado como “molesto” por los mismos clientes. O porque vienen cuando todavía estás en la habitación, o por todo lo contrario. Porque, por ejemplo, te acabas de meter entre pecho y espalda una comilona que la única manera de resistirla es pegarte una siesta de pijama y orinal, y al llegar a la habitación te encuentras que tu “Kelly” sin apenas poder respirar, porque ya anda tarde, está terminando de “domar” tu habitación. 

Lo comprobé en su momento en carne propia, una habitación desordenada puede ser más peligrosa que un león en el atardecer de una sabana. En un frío y nevado Londres, en Enero de 1979, este vecino del mundo estuvo trabajando, durante un mes mientras encontraba otra cosa, como Kelly en Harewood Hotel, junto al museo de cera. Es un puesto mal pagado y siempre a contra reloj entre basuras y malas caras.

Y ahora, por lo que parece, es aún peor porque todo lo que se externaliza va no a peor, sino de cráneo, y las Kellys hace tiempo que lo fueron, amparadas por una ley de trabajo de magnitudes draconianas. 

Tienen que luchar contra el tiempo, atmosférico y el del reloj de la “jefa de pisos”, e incluso contra su propia salud mermada por el frío y la continua humedad por los usos y costumbres que tiene el dejar todo como los “chorros del oro”.  Por eso una de las cinco trabajadoras que se reunió en La Moncloa le mostró que iba “enfajada” para poder soportar las condiciones extremas a las que están sometidas, muchas de ellas además medicadas, como comentado previamente.

Hasta para recibir la atención mediática han tenido, las Kellys muy mala suerte, porque encalladas entre dos temas propensos al cotilleo, "el de la Cifu y el de la guerra de reinas", esperemos que M. Rajoy, haciendo una excepción en su normal proceder, recuerde las condiciones que le han relatado, y que según sus propias palabras, ignoraba hasta ahora.

El problema para M. Rajoy, y ya lo digo desde el principio, es que si toma cartas en el asunto, sus amigos, los empresarios, seguro que se van a enfadar porque van a tener que “apoquinar” y ese verbo nunca les ha interesado conjugar al restringido gremio de los jefazos.

*FOTO: DE LA RED

LA SEMANA DEL TELÓN

Si una noticia detrás de otra se puede considerar como “cortina de humo” de la anterior, esta semana no sé si se puede considerar como la “semana del telón”, pero tanto a la Reina Leticia y sus dimes y diretes con su suegra, y a Cristina Cifuentes que no termina de poner orden en sus papeles “escolares”, les ha podido venir bien este nuevo giro de guion, como las series televisivas, en lo ocurrido con Puigdemont y la justicia en Alemania, para que les dejen un poco tranquilas.

Al parecer, y este vecino se entera mediante un diario digital  “La justicia alemana deja en libertad bajo fianza a Puigdemont mientras estudia la entrega a España y descarta el delito de rebelión”.

Y no sé por qué, llámenme malpensado, pero me he acordado de aquel día, aciago día, ya lo he contado hace mucho en estas mismas páginas, en el que por dos veces perdí, en la misma jornada, un autobús en el que estaba el primero en la cola. Y como iba con mi hija, de tres o cuatro años, y mi madre, que ya era una señora por entonces más cercana a los ochenta que a los setenta, y grupos de alemanes, no diré que maleducados porque ni nos miraron a la cara, decidieron  que no nos veían, debe ser porque todos nos sacaban de 20 centímetros para arriba y nos ignoraron.

Era en Tenerife, en San Bartolomé de Tirajana, más concretamente en Playa del Inglés. Allí aprendí que los alemanes, no sé si son muy suyos, o si te descuidas todo les pertenece, o una combinación de ambas cosas. También aprendí, y hablo de los años noventa, que aunque se las daban de ricos, en realidad ellos pagaban por tres semanas de vacaciones, lo que nosotros lo hacíamos por dos.

Alguien dirá,  que seguro que yo no estaba bien informado, o que ahora no está bien informada la justicia española, pero seguro que si en iguales circunstancias esos problemas los tuviera ahora el gobierno alemán, los gerifaltes germanos ya habrían conseguido doblegar la opinión de nuestro gobierno.

En momentos así, me acuerdo de esa gran obra nuestra que es Don Quijote, y le veo más vivo que nunca, esta vez campando por bosques alemanes, más refugiándose en la cerveza que buscando a Dulcinea. 

No hay manera de hacernos respetar, aunque conviene no olvidar todavía que no hay una decisión final tomada en esa nueva aventura de "Puigdemont ahora en Alemania", y que siempre puede caer un nuevo telón a modo de otra cortina de humo; pero miedo me dá, porque puede ser peor el remedio que la enfermedad.

*FOTO: DE LA RED

PUIGDEMONT Y SU CARRITO DEL HELADO...

Quien más, quien menos, ya tenía pertrechado su post de hoy hablando sobre lo bueno y lo malo del cambio de hora, jugando además con ventaja de lo ya dicho en otras ocasiones (copias, pegas, y luego un poco de maquillaje verbal), cuando a eso de las once de la mañana han tocado a arrebato.

“Que a Puigdemont le han pillado con el carrito del helado”, y no es una variante de la célebre canción, sino que es literal.

Tanto airearse por Europa con la causa nacionalista, primero sacando un pie de su residencia en Waterloo, después las dos y el morro, siempre el morro por delante, hasta que un buen día te dejas las llaves en casa y no puedes volver. Y ese día parece que ha llegado. Porque la Merkel es mucha Merkel, aunque ha tenido tiempos mejores, y en Alemania sólo se mueve, quien ella quiere.

De todas maneras y bien pensado, aquí ganan todos. Primero, porque a M. Rajoy todo le viene bien, incluso para olvidarnos por un momento de los títulos universitarios de sus pupilos, y pupilas, aunque no sea, parece, la niña de sus ojos. A Ciudadanos, porque siempre dirán eso de “ya es hora de que nos hagan caso”. Y a los de izquierdas, se supone que con el Psoe incluido, porque siempre tendrán algo para protestar.

E incluso, y pensadlo un poco, les viene bien hasta a los mismos nacionalistas catalanes, porque es una manera honrosa de acabar con uno de sus culebrones, y además de manera que puedan seguir quejándose, que, visto lo visto, es lo que mejor saben hacer: que la culpa siempre la tienen los demás, por exceso o por defecto, pero siempre los demás.

No soy politólogo, sino solo voyeur de la vida, pero estoy convencido de que durante mucho tiempo, por aquello de “nunca digas nunca jamás”, aquí se acaba la aventura nacionalista, que no es lo mismo que acabar con la tabarra nacionalista. Pero seamos serios: ¿Todo esto le ha venido bien a Cataluña? Este vecino del mundo diría que no, y a España, en su totalidad, tampoco. Porque en realidad es como en el teatro, para que uno se luzca, aunque sea haciendo el ridículo, los demás tienen que estar a la altura. 

Y el gobierno español lo ha estado. Ha sido como un auténtico show, de cara al resto de Europa, de parejas cómicas; la réplica y la contrarréplica han estado a la altura: Lamentables los dos.

Ahora para ir por Europa convendrá ir con bufanda, aunque sea verano; y gafas de sol, aunque todavía estuviéramos en invierno. Porque entre unos y otros, lo de la presunta seriedad en España ha quedado como intentar dar una clase de teología en una discoteca: imposible.

Esperemos que hoy sea, como en la célebre frase, el comienzo del resto de nuestra vida europea. Y que todos se planteen, de una vez y para siempre, a dónde nos ha conducido eso de  utilizar a los partidos nacionalistas, durante los comicios a nivel nacional, como partidos bisagras, intentando comprarles  y dándoles todo lo que piden…

Se ha puesto de moda, parece, el decir que un joven, siempre tiene que ser de izquierdas, y que la vida misma le va “centrando”. Este vecino del mundo, ya con los sesenta a cuestas, está convencido de que nunca se ha centrado, ni se centrará. Pero cada vez está más convencido de que se ha convertido en gato, por aquello de que el gato escaldado, del agua huye. Y hay momentos, en que verdaderamente siente estar en una isla… Angustioso.

*FOTO: DE LA RED

*TRUCAJE FOTO: PATXIPE

REPASANDO LA SEMANA...

Estamos prácticamente poniendo fin a una semana muy movidita. En la que entre otras cosas hemos seguido aprendiendo nuevo español a fuerza de político que va o viene.

Si ya los del PP en su momento nos enseñaron que lo que hacía la juventud yéndose de España no era “emigración” sino movilidad exterior, con el tiempo hemos ido aprendiendo también, que ya no existe la mentira sino la posverdad.

Si estos últimos tiempos, y siguiendo con las clases del español en nuestros días, hemos aprendido que ya exiliarse no es huir a otro país porque en el tuyo te pueden hacer pupita, y como requisito indispensable, existía la antigua estampa de irse con una mano delante y la otra detrás. 

Ahora no, estos días hemos aprendido que estar en el exilio, al menos por lo que se desprende de las últimas andanzas de Puigdemont, es alquilarse un casoplón por unos 4.400 euros mensuales, de alrededor de 550 metros cuadrados, seis habitaciones, tres cuartos de baño, cocina, garaje con capacidad para cuatro vehículos, una amplia terraza y que da a un más que generoso jardín.

En un principio me ha parecido excesivo pero, bien pensado, qué queréis que os diga, si todos los catalanes en problemas y fuera de Cataluña tienen derecho a pernoctar allí, al final se va a hacer hasta pequeño. 

Porque se supone que Puigdemont está luchando por todos los catalanes, ¿verdad? Además, y por lo que se comenta, lleva al financiador consigo a todas partes. A lo mejor, si le sale bien todo al exiliado, hasta tiene un pequeño detalle, llámenme loco, con su promotor, porque al menos en mi mundo si ya hasta se cobra por el perejil, de lo de atar los perros con longaniza ni hablamos.

Y de un guion que se escribe, que lo escriben, cada día con más zigzags que una película de Hitchcock, hoy vamos a pasar, y con razón, a los guiones profesionales y a todo ese mundillo en la Gala de los Goya que tendrá lugar dentro de unas horas, y en el que los ganadores agradecen hasta a la comadrona que estaba de turno el día en que nacieron. Y es que en el fondo en España, digan lo que digan, somos un país de agradecidos.

Por lo que se dice, hoy se van a ver bastantes abanicos rojos, ya que la Asociación de Mujeres Cineastas y de Medios Audiovisuales (CIMA) va a repartir durante la trigésimo segunda gala de los Premios Goya abanicos con el lema #MASMUJERES, como denuncia a  "una situación de desequilibrio" y para anunciar su "decidida determinación a repararla".

En nuestra casa desde luego a La Nuri, mi sufrida, nunca le ha hecho falta sacar un abanico rojo, y eso que le encantan. Con decir “cariño, tenemos que hablar” se convoca hasta al notario. Quizás es porque las vascas siempre han ido marcando con una mano la pauta a seguir y con la otra la zona de salida por si te tienes que ir…

*ILUSTRACIÓN: DE LA RED

HACIENDO MUTIS POR EL ...

Cualquiera de esas frases hechas de nuestro rico castellano bien pudiera ser, muchas veces, todo un editorial. Y más, si debido a un “lapsus linguae”, o lo que viene siendo una equivocación al hablar, una de esas frases hechas sufre una ligera variación, y te das cuenta, que con ese cambio, es mucho más explicativa, especialmente en esta España nuestra que no para de agitarse y de agitarnos.

Hoy mismo, y al principio sin ninguna intención, me ha salido “hacer mutis por … el forro”, haciendo una variación a esa expresión, en su comienzo, tan teatral, al salir un personaje de escena, y que ahora en la mayoría de las ocasiones está más cerca de lo que el vulgo entendería como "pirárselas".  

Y tras sopesarlo, he llegado a la conclusión de que sin querer, "he acuñado", como dirían los pretenciosos, una frase que es mucho más explicativa en la mayoría de las situaciones de nuestra actualidad más actual. Por cierto, para que luego digan de la importancia de una sola letra...

Sólo voy a comentar a vuela pluma las primeras imágenes que me ha sugerido esa nueva frase tras su modificación.

Han hecho mutis por el forro todos esos políticos que se han llevado de todo y de todos, y han tenido la suerte de que ya ha pasado suficiente tiempo como para cobijarse en el burladero de las leyes, y ya no les puedan pillar, porque seguro que, además, ellos no tienen nada propio, pero viven como el Altísimo.

Está haciendo mutis por el forro, y en este caso más textual todavía, el Señor Puigdemont, con un mutis tan largo que le ha llevado hasta Bruselas, aunque por el forro de sus quesadillas ya se lo habían pasado todo los partidos independentistas en “su” mismo Parlament con “su” procés que no es el mío.

También hacen mutis por el forro, pues no es cosa de ser de izquierdas o derechas, esos partidos políticos que al demostrarse que han cobijado a grandes corruptos, luego con decir que ya no pertenecen al partido, nos pasan sus partes nobles por nuestros rostros llenos de ira. Y aquel dinero que desapareció nunca volverá, porque parece que debe de estar en nuestro ADN el coger y no devolver, aunque aquí también valdría muchas veces el significado de “coger”, por ejemplo, que tienen en Argentina, porque lo de pasarse por el forro ya se quedaría incluso pequeño.

Y como este vecino del mundo ya está sintiendo que le está subiendo la tensión hasta límites insospechados va a parar por hoy preguntando dónde está esa sentencia sobre el caso Nóos, porque sin querer ser irrespetuoso con sus señorías, pareciera que entre unos y otros han “dormido” el caso, la sentencia o ambos. 

Haciendo, algunos, un mutis por el forro tan largo y permitido que alcanza Suiza, y que al pueblo llano le hace pensar que si se hubieran sustraído un par de gallinas por parte de unos cualquiera, “la cosa” hubiera sido más rápida. Y aunque ahora, para terminar, vamos a usar otro dicho, el de "piensa mal y acertarás", que en este contexto es el que más pega, la mayoría de los dichos, por no decir todos, son verdades rotundas.

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EL DEDO Y LA LUNA...

Me he despertado con una especie de desolación íntima, quizás al comprender que nuestro Norte particular durante mucho tiempo (más de dos meses), la Navidad, ya había desaparecido, y que los cocos del resto del año, Puigdemont, amenazando como siempre con volver, si se le trata como a un VIP en cuestión de leyes, y con un Roldán pasando por cuchillo a sus viejos fantasmas, mientras niega la realidad, no hacen fácil la vuelta a nuestro cole particular. 

Pero…¡Mira qué bien! Ya he visto, en el Diario Vasco digital a Martín Berasategui anunciando esta vez sus recetas tradicionales, otro día cualquier otra cosa, y ya estoy tranquilo. Ya tengo otra señal de que estoy en casa. Podría ser, Martín, nuestro Pan de Azúcar particular si fuéramos brasileiros, pero en realidad él siempre será nuestro signo inequívoco de que todo sigue, no sé si bien, pero igual. 

Porque va a hacer falta mucho garrote para seguir con lo nuestro, mientras nuestros representantes políticos siguen enzarzados en si ha nevado más o menos, y en si cuando eran oposición veían las cosas de una manera y ahora la ven de otra.

Personalmente tengo otra hipoteca que pagar estos días, y según mis cuentas, necesitaría unos siete riñones para poder quedarme tranquilo en cuestión de pufos, pero utilizaré un poco del garrote de nuestro Martintxo, y a seguir para adelante.

Me ha resultado curioso... Con todo lo que pasó hace dos días en la entrega de los Globos de Oro, reivindicaciones en negro por parte de las señoras, y caras de haber comprendido por parte de los señores. Y muchos de los que estaban allí, parecían solo preocupados, al menos eso desvelaban sus mensajes por las redes sociales, por el jovial comportamiento de un Tom Hanks convertido en camarero de sus amigos, mientras les surtía de unos cuantos martinis.

Al final, cada uno en su nivel. Nosotros discutimos de si había mucha o poca nieve cuando se cerraban las carreteras, y de quién pagará la factura (nosotros, como siempre), y los americanos, en la fiesta de las fiestas, en lugar de estar preocupados por lo que se hablaba de las reivindicaciones, muchos de ellos estaban absortos porque una estrella del universo cinematográfico movía su trasero, sin miedo a perder sus anillos, para intentar colaborar con un momento agradable de los suyos.

Al final, no sé si será verdad ese "cada loco con su tema",  o hay mucho loco y poco tema...

Y este vecino del mundo ha recordado a Confucio y su "Cuando el sabio señala a la luna, el necio mira al dedo." 

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UNA BUENA NOCHE PARA TODOS

Hoy día 24 de Diciembre, Nochebuena, es de una obligatoriedad solemne, aunque en este caso concurre además, una necesidad casi de epidermis, el desear a todos unas Felices Fiestas de Navidad.

No sé vosotros, pero a mí cada vez que alguien me lo desea, y más en la zona de Bilbao que es donde me muevo estos días, tengo la sensación de que seguirá con “... y para demostrarlo aquí tienes un cheque de mil euros para gastos, y si te hace falta más, pues ya me lo dirás”. Y es que decir, simplemente hablar, no cuesta dinero.

Por otra parte, estoy muy preocupado porque por primera vez vamos a cenar sin ningún cuñado, y , bien pensado, tiene mucho riesgo, porque al final no existirá ese chivo expiatorio al que cargarle con todos los males.

Llevo un buen rato buscando en las páginas amarillas “alquiler de cuñaos”, y he descubierto, como se dice ahora, que puede ser un gran nicho de mercado en momentos como el presente… Una startup de esas que ofrezcan cuñaos en buen estado para todo tipo de circunstancias.

Por cierto, y esta noche en horario de máxima audiencia, va a hablar un año más, como dicta la tradición, el primero de los españoles (para que luego vayan diciendo algunos, que todos somos iguales; porque si hay un primero, tiene que haber un “último”, y me da que nosotros seguro que estamos por esa zona) para desearnos unas felices fiestas y seguro, no hace falta ser vidente para ver lo evidente, y tal como está el asunto catalán hablar sobre el mismo.  Tampoco sería muy extraño que el Rey diera su discurso como quien no quiere la cosa con una barretina en su cabeza, a modo de guiño o polvos “Talco” para intentar suavizar el escozor independentista. Que por cierto, el Señor Puigdemont ha intentado convertir el discurso del monarca en una especie de discos dedicados, apuntando desde su cortijo, llamado Bruselas, lo que debería decir esta noche, y los perdones que debe de pedir.

Como aquí nadie da puntada sin hilo, tampoco sería de extrañar, que si el monarca le hiciera caso, luego Puigdemont de Bruselas, intentara pasarle la minuta como colaborador del discurso, y a partir de ese momento ya tendría algo más que exigirle, pagarle lo que le debe.

Esta Nochebuena, junto con la Nochevieja, sirve también para recordar todo lo bueno y lo malo que nos ha ido pasando durante el año, planteándonos, como no puede ser de otra manera, nuevos propósitos para el año que en una semana nos visitará para quedarse. 

En realidad serán, más o menos, los mismos deseos que los planteados el año pasado, y que por culpa de los demás, siempre los demás, no los hemos podido cumplir. Pero seguro que del año que viene no pasa.

Debe de desaparecer obligatoriamente, por ejemplo, esa "tripita", dicho ésto con mucho cariño porque es la tuya; porque si fuera la de otro, y trabajaras en aduanas le exigirías el número que todo container debe de llevar marcado. Y con respecto al gimnasio, este año aparte de ir a su bar, debes armarte de valor y completar, al menos, la primera tabla, mientras el notario se encarga de tomar acta del día y la hora.

Este vecino del mundo nunca se ha creído "enseñante" de doctrinas, sino solo comentarista de aquello que le gusta o disgusta, y que cree que el breve comentarlo puede ayudar a que todo tipo de asuntos sean considerados desde otro punto de vista. Y si al final en la cara del lector se ha dibujado una sonrisa, mejor que mejor. Siempre me ha atraído más la idea de la sonrisa a la de la carcajada plena, por aquello de sólo la insinuación...

Dentro de muy pocas horas, las calles de los pueblos en Euskadi estarán llenas de Olentzeros en busca de su público menudo. Solo es uno, pero estará en todas partes por aquello de sus franquicias, ya que de todos es sabido que también tiene mucho que ver la economía en todo ésto.

De todas maneras, los niños, desde su inocencia, siempre son los que hacen la mejor lectura de todo. Ayer en uno de esos reportajes televisivos que se hicieron desde Bilbao, un niño decía que lo que había pedido si para el Olentzero era mucho, ya que no deja de ser un simple carbonero, que ya se pondría en contacto con los Reyes Magos para que éstos, se supone que más pudientes, se lo llevaran.

Desde esta atalaya desde la que este vecino del mundo observa y toma nota, quiero desearos paz y amor, nada material, porque  por ahora al menos, con eso no hay que confesarse con Montoro y su máquina de recortar. Lo inmaterial, los sentimientos, al final es el mejor de los tesoros. La calidez de un abrazo sentido, unas pocas palabras cómplices es, al final, lo que importa; lo que da abrigo y hogar en un mundo frío e impersonal.

*NOTA: COMPOSICIÓN EFECTUADA SOBRE EL ÓLEO "MARINA DE UN AZUL DONOSTIARRA", DE PATXIPE.

PUIGDEMONT EN EL PAÍS DE LOS BELGAS

Hace mucho tiempo que ya estamos en la fase de ir a mear y no echar ni gota respecto a las aventuras de "Puigdemont en el país de los belgas", como si de un cómic se tratara.

Ahora la fiscalía de ese país nos pregunta que cómo tenemos nuestras cárceles bajo la versión de a qué cárcel iría Puigdemont, más que nada por si tienen un mínimo de garantías, en caso de que fuera devuelto a la justicia española. 

Y es que hay preguntas que es sabido que no se deben hacer. Si quieres ligar con una joven no puedes preguntarle por cómo anda de sus ventosidades y luego quejarte de que, y como mal menor, te ha dicho que vayas a peinar bombillas. Por esa misma razón, el gobierno belga no puede venir ahora a preguntarnos: "¿Cómo andan ustedes de cárceles?", cuando somos compañeros en la Unión Europea, y como vecinos que somos nos pedimos perejil en zapatillas un día sí y el otro también.

Una cosa es que haya norteamericanos, por ejemplo, que estén convencidos de que España esté en algún lugar de Sudamérica, pero la pregunta de la fiscalía belga cuando menos sin decirlo, eso sí es un acierto, nos instala en África, con perdón para África.

Para saber si una pregunta se debe o no hacer es muy sencillo. Tan sencillo como preguntarse: ¿Esa cuestión se la haríamos a la Alemania de la Señora Merkel, o a la Francia del Señor Macron? 

Y automáticamente nos viene la respuesta: No, porque no hay … lo que hay que tener.

Quizás, y puede ser el origen de muchos de nuestros males, es que la figura que nos representa, en este caso el Señor Rajoy cuando menos lleva con él un halo polémico. O lo que en muchos de nuestros pueblos se acercaría a esa figura llamada Rita La pollera, o Rita La Cantaora. Y que si fueras un perro macho te haría acercarte y levantarle la patita. 

¡Vamos! Resumiendo, que al respeto ni se le conoce ni se le espera en torno a la figura de nuestro presidente. Porque entre otras cosas, mientras le acompañe ese olor a presunta corrupción, será imposible.

Sin embargo, eso no quiere decir que el Señor Puigdemont se tenga que ir de rositas, porque éste, Puigdemont, sería a reescribir la historia lo que Julio Verne a la literatura fantástica: todo un innovador. A Puigdemont y a los suyos les das dos días y demuestran, si quieren, que Dios proviene del Maresme, e incluso que el centro de cualquier galaxia pasa por Cataluña y, por eso mismo, les pertenece.

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UNA MANCHA DE MORA EN BRUSELAS

Esta mañana entraba con mi vecina del tercero, la Señora Susana, al portal, cuando me ha comentado que al Señor Puigdemont las malas lenguas ya comienzan a llamarle el Conejito de Duracell por aquello de que dura, y dura, y dura.

Como ella me lo ha comentado seria, pero como se dice en mi pueblo “con cara de chunga”, le he contestado seriamente también, que creo que es como en aquel chiste en el que el médico le dice a su paciente que tiene cáncer y que, desgraciadamente, se va a morir. Y a la pregunta del paciente si le recomienda dejar de fumar, el galeno le contesta que sí, que se morirá también, pero que se le va a hacer más largo.

Y es que una de dos, o nos lo tomamos en broma o nos fustigamos, y precisamente tampoco es  Semana Santa para hacer con ello un espectáculo religioso y que nos canten mientras una saeta.

Al final, igual, por aquello del espectáculo, quizás hasta las autoridades de la Lotería Nacional se les enciende la bombilla y deciden que el Sorteo de Navidad, por una vez, y sin que sirva de precedente se va a celebrar en Bruselas, por aquello de que la mancha de mora con mora se quita, y que si ya se ha armado un espectáculo, lamentable en este caso, con marca España, aunque originado por un catalán que solo quiere ser de Cataluña, deberíamos de mostrarles, dentro de unas semanas, y casi coincidiendo con los comicios catalanes, el espectáculo con el que en España se da comienzo a la Navidad.

Por cierto, hoy las noticias de los informativos ya han confirmado que el disfraz más demandado este Halloween ha sido el de Puigdemont. Ahora precisamente, ese dinero les hubiera venido muy bien al expresidente catalán y a los 13 exconsellers del Govern para la fianza de 6.207.450 euros que les pide la jueza Carmen Lamela, en un plazo de tres días. Se supone que el Señor Artur Mas ya les habrá dicho que él lo único que les puede dar es buenos consejos, porque ya bastante tiene con recolectar lo suyo, y que va primero para que "su pueblo" le ayude.

Más de uno ahora se estará quejando de que su famosa hoja de ruta solo contemplaba el camino, por decirlo de alguna manera, de ida, y para el de vuelta, que al parecer han emprendido ahora, no saben, no contestan.

Ya para terminar, estoy deseando comprobar si en los próximos anuncios navideños, que ya tienen que estar al caer, se le ve a Carles Puigdemont bajo el slogan de “vuelve a casa por Navidad”. Si es así, ni tan mal, porque como muy tarde le tendríamos para el día 24 de Diciembre. Y para más de uno, de uno y otro lado, sería una Noche, más que Buena, buenísima.

*FOTO: DE LA RED

DÍAS DE NO RETORNO...

No podía dejar escapar este mismo momento para atraparlo en este blog. 

Son las tres de la mañana en esta madrugada en la que ya se ha realizado el segundo cambio horario del año. Me acabo de despertar, y me he sorprendido sentado/tumbado en un sillón mecedora en la sala, con el televisor sintonizado todavía en la Sexta, aunque ya no están hablando de política como debían de estar haciéndolo cuando Morfeo me ha convencido otra noche más.

Ahora hay un señor en pajarita junto a una mesa de casino, con ruleta, que está jugando con los espectadores del programa. Por la perspectiva tomada parece que estoy sentado con mi sillón/mecedora encima de la mesa. Y por esa sensación narcótica que pueda tener un espontáneo despertar en una estancia no esperada, la situación, de tan absurda, me hace sentir estar presente ante un gran retrato de la situación que estamos viviendo estos días muchos españoles, la gran mayoría.  Que sentimos que se está jugando con España, en unos momentos que de tan trascendentes pareciera que no estamos preparados para vivirlos. De tensión a lo Hitchcok, pero siempre con connotaciones realistas a lo Berlanga.

Días, en lo personal, muy tristes por todo lo que está pasando. El mismo día en el que el todavía President nos estuvo desojando la margarita de elecciones sí o no, este vecino del mundo se despertó con el recuerdo de algo que había descubierto hace unos días, aunque ya han pasado unos años desde que ocurrió, en el que toda una figura representativa, Josep Carreras, de nuestra España por todo el mundo, así lo consideraba hasta entonces este vecino del mundo, es sorprendido por unas cámaras del Canal Gol (https://www.youtube.com/watch?v=HRDFXOS6r7U) a la salida de un partido del Barça, y al pasar por detrás del presentador que no le ha visto, porque está esperando, micrófono en mano, a que le den paso desde el estudio central, grita claramente lo que lleva dentro, a modo de olla a presión, "Visca Catalunya lliure".

Cada uno puede opinar y sentir lo que quiera, por supuestísimo, pero por ese mismo motivo, este vecino del mundo se pudo sentir un tanto decepcionado. Porque mientras uno, Josep Carreras, siente lo que siente (y digo una vez más, está en su derecho, faltaría), el otro, este vecino, lo consideraba como uno de nuestros representantes, en grado máximo, por todo el mundo, de nuestra España culturalmente moderna. Y ante la escena ahora descubierta, está claro que él no quisiera esa consideración.

Estos días, al margen de esta nueva República, que se supone que será “interruptus”, están siendo muy complicados, tanto que no podía ni escribir unos sentimientos tan confundidos. Porque lo mismo que ahora hemos tenido que cambiar la hora, muchos en estos días hemos tenido que modificar nuestros planteamientos, al ser plenamente conscientes de ese odio que parece que entre unos cuantos están inoculando a mucha gente. 

Esos estudiantes, por ejemplo, llenos de buenas intenciones, y que durante una larga mañana sirvieron para que Puigdemont, mientras desojaba la margarita de la historia, sintiera esa presión que dicen que no existe para los que no piensan de la misma manera.

Personalmente creo, que todo lo que está ocurriendo, es un claro ejemplo de que unas cuantas mentiras repetidas muchas veces, se están convirtiendo en realidad. Si no me es imposible entender, porque uno ya tiene unos cuantos años, escenas que todos estamos viviendo. Y una que me ha llegado al alma de mi almario, es que se pueda llamar fascista a todo un representante ya histórico, como es Joan Manuel Serrat. Ese, que en los setenta se tuvo que exiliar, aunque no fuera por mucho tiempo, precisamente por no querer callarse, ni entonces, ni ahora.

Lo dicho, son días muy tristes, al menos para este vecino del mundo, y además está seguro que hay un punto de no retorno, y aunque se puedan encalar nuevamente, con colores brillantes, nuestras vidas interrumpidas, muchos recordaremos por siempre, que detrás hay una especie de humus que en cualquier momento volverá a salir, y puede que con más fuerza.

Son las cuatro y media de la madrugada, y no sé si ir a la cama, porque hay momentos en que uno sabe que el descanso no está allí. 

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LA PELA ES LA PELA

Al final va a ser verdad, personalmente no lo he dudado nunca, eso de que con toda la movida, más bien movidón, de la independencia catalana, hay familias, que como mínimo, e intentando ser sutíl al decirlo, no van a coincidir en las cenas, y eventos, navideñas.

Que se lo pregunten, sin ir más lejos, a la familia Puigdemont, que la prima del President de la Generalitat, Ester, ha trasladado la sede de la firma Invacare, S.A. que dirige, fuera de Cataluña. Siempre se ha sabido eso de que “la pela es la pela",  y por lo que siempre se ha dicho, elevado a la máxima potencia desde el punto de vista catalán.

Seguro que alguno de esa misma familia ha debido de ver bien esa medida, desde un punto de vista práctico, por aquello de no poner todos los huevos en el mismo cesto, pues como mínimo, y con tanto movimiento, no se vayan a cascar.

Por lo demás ya me ha dicho mi psicólogo que sería aconsejable, debido al estado en el que él cree que me encuentro, dejar de ver televisión y radio, por aquello de saturación de comentarios sobre "el process", durante unos cuantos meses, o en el peor de los casos, años, vaya usted a saber, y que me dé más por la lectura o por “revisitar” películas, por ejemplo, de cine clásico. También existe la opción, como va a hacer él,  así me ha asegurado, de emigrar a las antípodas, según palabras textuales, para que desde aquí se le vea el trasero.

De todas maneras, y así entre nosotros, lo de mi psicólogo lo pondría un poco en cuarentena, pues también me dijo hace unos cuantos días, que algún que otro superheroe ya se había pasado por su consulta, y que no le salía rentable porque intentaban entrar por cualquier lado, y ya le había costado la broma algún que otro cristal de ventana.

Ya se sabe que cada uno sobrevive como puede, y que incluso, vaya usted a saber, puede que la Kryptonita ahora haya adoptado múltiples formas... más cotidianas de lo que creemos.

*FOTO: DE LA RED

"TODOS A LA CARCEL", REMAKE REAL

Quizás visto lo de ayer en el Parlament, cuando Puigdemont se declaró a su pareja, ésta no sabía si decir sí, no, o dejarle las llaves del coche. 

Y digo yo, que debo de ser un malpensado, y es que el paso de los años te hace dudar de todo, si los independentistas en Cataluña lo han hecho también al amparo de "sus" leyes, y todo es tan democrático, por qué en sus intervenciones, y para que se me entienda claramente, están siempre ejerciendo de "gallegos", con perdón a los gallegos, y nunca se sabe si suben o bajan.

Ahora, en alguna cadena televisiva están unos cuantos jueces llevándose la contraria sobre si lo de ayer fue una declaración de Independencia, o simplemente son galgos o podencos.

Este vecino del mundo lo tiene claro, si él fuera el Gobierno Central subvencionaría a "todos los implicados" con una NO-ENTRADA en la cárcel, pero sí reunirlos  en una especie de "reality", dándoles lo básico en algo parecido a un hostal, con patio central, y rodeados de medidas de seguridad, pero no para que ellos no salgan, que seguro que "ellos" alegaran que les están privando de su libertad, sin respetar sus derechos, sino para que los demás no les contaminen sus buenas maneras.

Todo tiene otra manera de explicarse quitando hierro al asunto, y en eso los abogados defensores, y ahora al menos, los independentistas siempre han sido unos maestros.

Lo que está claro es que  alguien tiene que tomar cartas en el asunto, porque cualquier día de estos nos vamos a encontrar con un guion de Woody Allen, relatando a pie juntillas todo lo ocurrido en España, convirtiéndose en su mejor película, y además no vamos a cobrar nada por derechos de autor, cuando lo triste es, que todos hemos intervenido en escribirlo. Tontos hasta para eso. 

Y luego nos gastaremos una pasta gansa en intentar promocionar la "Marca España" en el extranjero...

En momentos como éstos, este vecino del mundo, al menos, echa de menos a Berlanga.

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