PÁJAROS DE DIFERENTE PELAJE

Esta mañana, a primera hora, más de uno habrá pensado, como en las películas de espías con frases medio encriptadas, "el pájaro ya está en la jaula; repito, el pájaro ya está en la jaula".  

Y es que el Señor Urdangarín ya ha ingresado en la prisión que ha tenido a bien elegir, y que no es otra que la de Brieva, Ávila. Cárcel de mujeres, que tiene un pequeño módulo para hombres, y que en este momento no estaba siendo utilizado.

Se nos está venga a decir que aunque ha tardado el Señor Urdangarín, bastante por cierto a mi entender, que como cualquier español que haya cometido algo en contra de la ley, al final, va a prisión.

Sin embargo, llamenle a este vecino del mundo "malpensado" si quieren, la percepción que pueden tener muchos de los ciudadanos de a pie es que al Señor Urdangarín, que no deja de ser, por mucha o por muy poca condena que le haya caído, cuñado de nuestro Rey Felipe VI, le han ofrecido una especie de menú de todas las cárceles españolas, 82 en total, y de ellas ha elegido la que más le molaba, que, ¡oh casualidad!, es una cárcel de mujeres, en las que hay un pequeño módulo para hombres, y dónde en su momento también se alojó, Luis Roldán, otra joya de nuestro choriceo nacional. Y que,¡oh casualidades también!, en este momento no hay nadie. Por lo que se convertirá, aunque seguro que no lo reconocen, en una especie de “casoplón” pagado por todos, y habitado por un reo tratado mejor que a la mayoría.

Los recuerdos no dejan de ser una especie de comida para nuestro espíritu, y por eso si tengo que recordar algo de estas últimas horas, en lugar de recordar las aventuras y desventuras de un vasco en la corte del Rey Felipe, prefiero quedarme con un recuerdo delicatessen aunque el escenario no fuera el mejor. 

Algo dicho por una de las niñas, de doce años, que ayer llego con otros 629 refugiados al puerto de Valencia. Esta niña en cuestión, a modo de pequeña gaviota procedente de Guinea, y que esperemos le dejen hacer su nido en nuestro país, le ha dicho a la persona que con mucho cariño le estaba atendiendo: "Hace mucho tiempo que nadie me daba un abrazo como este".  Sobran las palabras.

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JULEN LOPETEGUI, ¿UN BLANCO PERFECTO?

Está claro que para lo ocurrido hoy con Lopetegui, fichando por el Real Madrid a muy pocos días/horas del Mundial de Rusia, no sirve la práctica habitual de tomarme un corto tiempo para aclarar ideas, sentimientos, y así evitar todavía con la boca caliente meterme en algún charco dialéctico.

Este vecino del mundo normalmente no suele opinar sobre temas deportivos, aunque tenga su corazón txuri urdin, ya que para eso hay muchos blogs/artículos de gente especializada. Pero ésto es otra cosa. Estás preparando ya tu salón con todo tipo de peladillas, o chuches, o lo que sea, y de pronto, te cambian el ingrediente más importante para el empacho de fútbol que tenemos por delante. Te dejan temblando a la selección, ya que el seleccionador ahora ya tiene unos colores bien claros, incluso digamos que "blancos", en un futuro cortísimo.

La verdad es que aparte de muy sorprendido, cada uno puede fichar por el club que quiera, y especialmente pueda, pero estoy primero de todo muy cabreado, por aquello de que un club, y aquí no se puede decir "un club cualquiera" porque muy pocos hubieran podido hacerlo, ha entrado en la selección como un elefante en una cacharrería, y nos ha roto los esquemas a la mayoría.

Está claro que todo es defendible, y lección nos dan todos los días, por ejemplo, los abogados, que según quién les pague, hoy defienden una cosa, y mañana defenderán la contraria sin incluso parpadear.

Desde el punto de vista del cariño que le tengo a Lopetegui, considero que siempre se deben de empezar las casas por los cimientos, y aquí en el mejor de los casos, él ya estaba colocando las tejas de un edificio llamado "selección española" de fútbol. Y no sé por qué pero le veo al bueno de Julen un futuro más a lo de Asier Illarramendi en su aventura blanca, que regando y cuidando flores al más fiel estilo Zidane una vez acabada la obra del nuevo casoplón metafórico llamado Real Madrid para el que ha sido contratado.

Otra cosa también sería, y aquí me llamarán como mínimo "muy malo", imaginar qué hubiera ocurrido hoy si el club que le ficha a Don Julen Lopetegui hubiera sido el Barcelona. ¡Vamos! Hubiéramos visto grandes titulares al estilo de "¡Los independentistas dan un golpe de mano!" No me cabe ninguna duda.

Ahora tengo una duda sobre qué banderas españolas brillan más, las de la selección o la de los seguidores del Real Madrid, porque en el fondo serían unas mismas banderas contra otras. Un verdadero lío.

Hasta ahora se había ido Zidane y el Real Madrid había entrado en combustión para muchos seguidores blancos, y las llamas amenazaban con crecer más y más. ¿Ahora qué ocurre? ¿Hemos pasado el fuego a la selección, el club de todos, para apagar el incendio de un club privado?

Al final, y visto lo visto, seguro que la culpa será de Julen Lopetegui, por haber fichado mientras estaba como seleccionador. Y sí las cosas salen mal en el "mundial", que hay muchas posibilidades, los detractores lo tendrán muy fácil con él. Y tampoco será una gran manera de comenzar en una casa como el Real Madrid, que sólo ficha a ganadores o posibles ganadores.

La Historia nunca es como ocurrió, sino como te la cuentan, y en esta historia que ha comenzado hoy, sin duda, habrá muchas historias dentro. 

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UN POST HÚMEDO

Todos hablando del casoplón de Pablo e Irene, o del Señor Iglesias y la Señora Montero para los más despistados, y mientras la casa de todos hecha unos zorros.

Los que conocen las tendencias de este vecino del mundo, y que nunca se ha encargado de tunear o disimular, estarían esperando este post húmedo, porque es de los que mojan hasta calar los huesos, o en otras palabras, provocan hacerse un selfie de ideas y alma.

El problema no es que Iglesias y Montero, rojos hasta decir basta, han hecho lo que criticaban a otros de derechas del centro; sino que éstos, esos que no sabían ni qué coches tenían en su garaje, y mucho menos su procedencia, nunca han presentado sus cuentas claras porque siempre han mirado a los demás desde arriba (con auto-videos caseros con “que no me voy, que no me voy a ir”). En cambio, Pablo e Irene, sabedores de la que se iba a montar, ya han explicado de antemano lo de la hipoteca a treinta años, y  enseñarán sus huchas cualquier día de estos.

Desde el punto de vista de este vecino, la verdad es que es bastante arriesgado, entre otras cosas confiar que una relación dure más de treinta años, y que sigas siendo diputado. Pero, bien pensado, en el caso de que las cosas fueran mal para ellos, para la pareja, siempre habrá alguno de derechas de los de toda la vida, por ejemplo, al que le ponga cachondo comprar el ex-nidito de amor de unos bolivarianos (venidos a más o a menos, según puntos de vista) , porque seguro que además encontrarán habitaciones llenas de pizarras con esquemas e ideas para conquistar el mundo.

Sin embargo, y hablo desde los años, pasados los sesenta, que uno ya tiene, nadie habla de lo juiciosa que ha sido la elección del chalecito para unos, del casoplón para otros.

Y es que la casa en cuestión, y nadie parece haber reparado en ese pequeño detalle, SOLO tiene planta baja. Ignoro, y creo que nunca lo sabré ya que es difícil que me lleguen a invitar (porque luego, además, les tendría que invitar yo, y no es plan, porque en mis sesenta metros de hábitat no puedo meter una piscina), si tiene algún peldaño dentro, pero con los años te das cuenta de que a las escaleras las carga el diablo.  Y si al principio parece molar una casa con escalinatas al estilo “Lo que el viento se llevó”, con el tiempo te das cuenta de que una “Escarlata Ojara” entrada en años y con artrosis hubiera dimitido de ser una heroína y se hubiera mudado incluso a un hotel de dos estrellas, pero con ascensor.

Por si la experiencia no nos lo hubiera dejado claro, y ya para terminar,  todos vemos lo que queremos ver, y los años acumulados todavía nos lo irán recalcando más.

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REPASANDO LA SEMANA...

Estamos prácticamente poniendo fin a una semana muy movidita. En la que entre otras cosas hemos seguido aprendiendo nuevo español a fuerza de político que va o viene.

Si ya los del PP en su momento nos enseñaron que lo que hacía la juventud yéndose de España no era “emigración” sino movilidad exterior, con el tiempo hemos ido aprendiendo también, que ya no existe la mentira sino la posverdad.

Si estos últimos tiempos, y siguiendo con las clases del español en nuestros días, hemos aprendido que ya exiliarse no es huir a otro país porque en el tuyo te pueden hacer pupita, y como requisito indispensable, existía la antigua estampa de irse con una mano delante y la otra detrás. 

Ahora no, estos días hemos aprendido que estar en el exilio, al menos por lo que se desprende de las últimas andanzas de Puigdemont, es alquilarse un casoplón por unos 4.400 euros mensuales, de alrededor de 550 metros cuadrados, seis habitaciones, tres cuartos de baño, cocina, garaje con capacidad para cuatro vehículos, una amplia terraza y que da a un más que generoso jardín.

En un principio me ha parecido excesivo pero, bien pensado, qué queréis que os diga, si todos los catalanes en problemas y fuera de Cataluña tienen derecho a pernoctar allí, al final se va a hacer hasta pequeño. 

Porque se supone que Puigdemont está luchando por todos los catalanes, ¿verdad? Además, y por lo que se comenta, lleva al financiador consigo a todas partes. A lo mejor, si le sale bien todo al exiliado, hasta tiene un pequeño detalle, llámenme loco, con su promotor, porque al menos en mi mundo si ya hasta se cobra por el perejil, de lo de atar los perros con longaniza ni hablamos.

Y de un guion que se escribe, que lo escriben, cada día con más zigzags que una película de Hitchcock, hoy vamos a pasar, y con razón, a los guiones profesionales y a todo ese mundillo en la Gala de los Goya que tendrá lugar dentro de unas horas, y en el que los ganadores agradecen hasta a la comadrona que estaba de turno el día en que nacieron. Y es que en el fondo en España, digan lo que digan, somos un país de agradecidos.

Por lo que se dice, hoy se van a ver bastantes abanicos rojos, ya que la Asociación de Mujeres Cineastas y de Medios Audiovisuales (CIMA) va a repartir durante la trigésimo segunda gala de los Premios Goya abanicos con el lema #MASMUJERES, como denuncia a  "una situación de desequilibrio" y para anunciar su "decidida determinación a repararla".

En nuestra casa desde luego a La Nuri, mi sufrida, nunca le ha hecho falta sacar un abanico rojo, y eso que le encantan. Con decir “cariño, tenemos que hablar” se convoca hasta al notario. Quizás es porque las vascas siempre han ido marcando con una mano la pauta a seguir y con la otra la zona de salida por si te tienes que ir…

*ILUSTRACIÓN: DE LA RED