UN DOMINGO CUALQUIERA EN AGOSTO

Lo que puede tener un domingo, y además si es de vacaciones de Agosto, es romper con las normas de la costumbre y hacer lo que te viene en gana. ¡Vamos! como en un anuncio de tampones,que parece que por el mero hecho de que los vayas a usar, te convalidan el título de saltimbanqui, y lo que menos te apetece es estar en una postura normal.

Este año, como en la mayoría de los años, salta la misma noticia en informativos televisivos y noticias de internet: Tras las vacaciones de Agosto es cuanto más demandas de divorcio se generan. Quizás, es lo que tenga estar todo el día juntos, y por lo que resulta al final, en malas compañías.

Este vecino del mundo, por su parte no tiene ninguna queja de La Nuri, su sufrida. Y además, por consenso de ambos en la república de su casa está prohibido comenzar cualquier tema con: Cariño, tenemos que hablar. Porque no hay una frase más perjudicial para el corazón de quien la escucha. Eso es pánico y no la escena de la ducha en “Psicosis”.

Por cierto, siempre que este vecino oye la noticia del aumento de divorcios tras las vacaciones, tiene la sensación de estar ante un anuncio de los abogados preparando su vuelta al cole particular. 

Agosto tiene sus ritos: la lluvia de estrellas (“Las Perseidas”), sobre el día 12, es uno de ellos. Otro sería la proliferación de fiestas en prácticamente todos los pueblos el 15, Día de la Virgen de la Asunción. Y otro, como ya comentado, y para cerrar el círculo vicioso de gastos veraniegos, la campaña a todos los niveles de la vuelta al cole, de todos, incluyendo ya, y por la puerta grande, a los abuelos, que si se han librado por vacaciones de hijos, nietos, y otros tipos de “chupópteros”, seguro que quedaron a cargo de pasear al perro, o  al gato, esa mascota que a ellos no les gusta, pero que por su nieto, o por cojones, con y sin perdón, tienen que atender como chantaje sentimental.

Si alguien deseaba lucir “Agosto” como bandera blanca, de paz o descanso, ya ve que este vecino del mundo, al menos, no está por la labor, y si tiene alguna duda y está en una localidad veraniega, que vaya a comprar, a primera hora de la mañana, unos churros. Eso sí, que no se olvide aparte de la cartera, de ponerse el chaleco antibalas, para responder a esos que con cara beatifica se intentan colar, o que tardan horas en hacer su pedido, porque pese a que han estado mucho tiempo en fila, y haciendo el indio, ni han preparado mentalmente el pedido ni saben dónde tienen la cartera.

Domingo, agosto, un asco…

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A CALZÓN QUITADO...

Por aquello de que mañana, sábado, es Santa Reflexión, y no se podrá comentar nada sobre a quién votar en los comicios del domingo, este vecino va a dar hoy su opinión, sin que le duelan prendas, en una especie de streptease interior, o como se decía antes, hablando a calzón  quitado. Y además aceptando como primera premisa, que ni este vecino es el Oráculo de Delfos, ni  su opinión tiene más valor que la de otro cualquiera.

En primer lugar, decir que este vecino no entiende de política, pero sí ha tenido siempre claro que un voto es como el famoso dicho del grano, que no hace granero pero ayuda al compañero. Y ver el percal de la política española actual es como para echarse a temblar.

Ya sólo por edad, este vecino del mundo, recuerda a los diputados de cuando empezó nuestra democracia. Y si a aquellos se les podía confundir en su defecto como ilustres galenos, a los de hoy en día, en el mejor de los casos, como a un tertuliano en busca de “su” cámara y sus minutos de gloria que luego le puedan ayudar a medrar cuando lo de la política acabe.

Dicho todo lo anterior, este vecino digamos que se prepara para el suceso del domingo, como si tuviera que afrontar una gran tormenta, y sufrir los males menores. Con lo cual, siempre se ha planteado que con su voto tiene que intentar “equilibrar” la mesa que sería, después de todo, el gobierno que se forme con los votos de todos.  Equilibrar para que todo lo que se deposite en los próximos años, ideas, proyectos, no se caiga a las primeras de cambio, por una falta total de comprensión entre los integrantes del gobierno en cuestión.

Con lo cual, y ahora entramos en materia, por aquello de “Virgencita que me quede como estoy”, y no me dejen ni más cheposo, ni más ciego, ni más reumático-traumático, dejémonos de experimentos, es la opinión de este vecino, que nunca ha bebido de abrevaderos socialistas, pero desea que siga el Señor Pedro Sánchez, eso sí tutelado por un ojo de izquierdas, “Podemos”, al que tampoco ve mandando, por aquello de que lo mucho puede empalagar, o llevarnos a las guerrillas, y que en el medio está la virtud, si la hubiere.

Resumiendo, este vecino desea, más que prevé, que el Señor Sánchez obtenga el triunfo, bastante alejado, eso sí, de la mayoría, y que entre Podemos, y seguramente con un PNV siempre dispuesto a ayudar si le prometen lo suyo, puedan alcanzar un gobierno en condiciones.

Lo veas, como lo veas, desees que gane hasta el Sursum corda, lo primordial es que votes, porque luego…no se te ocurra quejarte.

Por aquello de que Dios nos pille confesados, iba a ir a confesarme, pero bien pensado ya lo he hecho.

Suerte a todos, y especialmente a nuestra sociedad española.

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PÁJAROS DE DIFERENTE PELAJE

Esta mañana, a primera hora, más de uno habrá pensado, como en las películas de espías con frases medio encriptadas, "el pájaro ya está en la jaula; repito, el pájaro ya está en la jaula".  

Y es que el Señor Urdangarín ya ha ingresado en la prisión que ha tenido a bien elegir, y que no es otra que la de Brieva, Ávila. Cárcel de mujeres, que tiene un pequeño módulo para hombres, y que en este momento no estaba siendo utilizado.

Se nos está venga a decir que aunque ha tardado el Señor Urdangarín, bastante por cierto a mi entender, que como cualquier español que haya cometido algo en contra de la ley, al final, va a prisión.

Sin embargo, llamenle a este vecino del mundo "malpensado" si quieren, la percepción que pueden tener muchos de los ciudadanos de a pie es que al Señor Urdangarín, que no deja de ser, por mucha o por muy poca condena que le haya caído, cuñado de nuestro Rey Felipe VI, le han ofrecido una especie de menú de todas las cárceles españolas, 82 en total, y de ellas ha elegido la que más le molaba, que, ¡oh casualidad!, es una cárcel de mujeres, en las que hay un pequeño módulo para hombres, y dónde en su momento también se alojó, Luis Roldán, otra joya de nuestro choriceo nacional. Y que,¡oh casualidades también!, en este momento no hay nadie. Por lo que se convertirá, aunque seguro que no lo reconocen, en una especie de “casoplón” pagado por todos, y habitado por un reo tratado mejor que a la mayoría.

Los recuerdos no dejan de ser una especie de comida para nuestro espíritu, y por eso si tengo que recordar algo de estas últimas horas, en lugar de recordar las aventuras y desventuras de un vasco en la corte del Rey Felipe, prefiero quedarme con un recuerdo delicatessen aunque el escenario no fuera el mejor. 

Algo dicho por una de las niñas, de doce años, que ayer llego con otros 629 refugiados al puerto de Valencia. Esta niña en cuestión, a modo de pequeña gaviota procedente de Guinea, y que esperemos le dejen hacer su nido en nuestro país, le ha dicho a la persona que con mucho cariño le estaba atendiendo: "Hace mucho tiempo que nadie me daba un abrazo como este".  Sobran las palabras.

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EL DOMINGO, Y SU IMPORTANCIA

La verdad es que no lo había entendido así nunca, pero esta mañana, “pensando” (uno tiene hasta vicios "rarunos", con tal de que no cuesten nada), he llegado a la conclusión de que muy en contra de lo que se nos dice en Las Antiguas Escrituras,  el Domingo no se hizo para descansar sino para resetearse,  a modo de ordenador, y borrar o dejar en archivos bajo la etiqueta de “hace mucho tiempo” , información acumulada durante toda la semana, y que como mínimo sería perjudicial para nuestro “hígado mental”, encargado de deglutir toda la información e imágenes que nos rodean.

Esos niños, por muy efecto de caras borrosas que les cubra los rostros (y que es peor porque nos hace sentir que pudieran ser cualquiera de nuestros hijos) que se están muriendo por un gas mortal, que al parecer nadie ha tirado, sino que ya estaba allí, aunque tampoco se sepa quién lo puso, en una guerra que al parecer nadie “puede” terminar con ella.

Estamos en una sociedad, también, en la que nadie sabe nada, nadie ha sido, nadie ha robado a las arcas del estado, aunque estemos cada vez peor, y lo único cierto, porque quedan pruebas escritas, son los que hacen “chistes” de trazo gordo, aunque no nos gusten a muchos. Ya no te dejan ni esparcir la mala “milk”, disfrazada de humor, para quejarse a modo de montañero jugando con el eco, hasta que retumbe en el infinito.

Al final, lo de la ”Memoria Histórica” solo va a funcionar para los de siempre, a modo de "Memoria histérica", y no para los que son zurdos de pensamiento; y que cada vez que se quejen, se les dé en el hocico con la regla (como en las escuelas de los años cincuenta) de “La ley de seguridad ciudadana”, también conocida como "Ley mordaza”.

Convendría hacer la prueba con un antiguo monólogo, pero actualizándolo, de ese gran filósofo que fue Don Miguel Gila, y es más que probable que mientras él se tuvo que “ir durante muchos años de vacaciones a la Argentina”, el que osara remedarle ahora, es más que probable que fuera “invitado” rápidamente a esos “hoteles del estado” a los que gente como el Señor Urdangarín, o el Señor Rato no han tenido que ir todavía.

Es curioso, y ya para terminar, que nosotros tengamos que utilizar el domingo para resetearnos, y en cambio el disco duro de las finanzas del PP fuera “asesinado” más de treinta veces y …aquí paz y después gloria. Y esperemos que con esta última expresión la Iglesia tampoco se dé por aludida…porque últimamente no estamos muy bien, precisamente, del sentido del humor.

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SUEÑOS ESCURRIDOS, Y LA SUIZA DE LOS POBRES

Hoy he soñado con Mario Vaquerizo. Podía haber soñado con cualquier otra persona, pero ha sido con Mario, y no Vargas Llosa (que al final también se lo ha llevado la "gente guapa"), sino Vaquerizo. Y se me ha hecho, presuntamente, como su figura: larguísimo. 

Hasta ahí todo normal, porque nadie es responsable de sus sueños, o pesadillas, el problema es que cuando ya había asumido que “solo” era un sueño, he abierto el frigorífico y me he dado cuenta  de que habían desaparecido las cervezas que el día anterior había dejado: seis concretamente. Y ni La Nuri, mi sufrida, bebe, ni yo recuerdo haber bebido, y en cambio, de todos es sabido, que a Don Mario le gusta la cerveza más que Olvido Gara, bueno, es un decir…

Quizás, todo lo anterior es el signo de nuestros tiempos.

Hemos aprendido, y es lo triste, a que ya nuestros sueños no sirven. Nos hemos dado cuenta, nos han enseñado, que todo es una mentira. Detrás de las promesas, y especialmente las electorales, todo es como el timo de la estampita: mentira. Nos han dicho siempre lo que hemos querido oír, y al final nos hemos quedado solos, y hemos perdido hasta la honra.

Y los partidos tradicionales se siguen preguntando por qué los nuevos partidos, especialmente “el nuevo partido” tiene tanto tirón. Tienen miedo a esa especie de “revanchismo” que conlleva esa frase de “El cielo no se toma por consenso, sino por asalto”.

En un país, en el que durante muchos años con la religión como única opción: pórtate bien, e irás al cielo. O su amenaza: pórtate mal, e irás a los infiernos, (así, en plural, para acojonar más). Con el tiempo nos hemos ido dando cuenta de que el cielo, los cielos, sería como la Suiza del pobre. 

Lo ibas dejando, esperando que el más allá lo arreglara todo, y mientras aquí, solo unos pocos se ponían morados. Y quizás, todo eso, lo hemos ido descubriendo poco a poco, al ir desvelándose “el choriceo nacional”. Que aquellos que se nos ponían como ejemplo: Mario Conde, Rodrigo Rato, orgullos del patio nacional, con el tiempo nos salían rana. Y habían sido los primeros de la clase, claro, de la suya.

Incluso, nuestro rey, el de prácticamente toda nuestra vida, el que, en teoría, “nos salvo del 23 F” también se confundió, porque en un segundo de vergüenza torera nos pidió perdón y nos dijo: “Lo siento mucho. Me he equivocado y no volverá a ocurrir”. Y entonces, también, nos dimos cuenta de que un monarca “tan cercano” también hacía de las suyas, presuntamente.

Y ya hemos aprendido que cada vez que alguien se dirige al pueblo, con la otra mano, la que no vemos, nos quita algo. Y ya no nos queda ni el cielo, aquello que íbamos a tomar por asalto. ¿Y los sueños?

Ya no quedan tampoco. Sueñas con poco, ya hasta el nivel es bajo, muy bajo. Sueñas con Mario Vaquerizo, y te desaparece la cerveza.

Y luego, el gobierno todavía en el poder se pregunta qué habrán hecho mal para que se tome el cielo por asalto, y no se intente llegar a un consenso.

El consenso, como las armas, lo carga el diablo, y el diablo está  en la poltrona, y nunca lo dejará. Quizás porque el poder de la poltrona convierte a cualquier ángel, o sucedáneo, en el peor de los demonios.

Y el domingo …., hay que ir a votar.  Y no me queda ninguna cerveza … Me han robado lo único que me quedaba. Ya lo dijo Don Gustavo: ¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!

Y humildemente, este vecino añadiría: Y secos, muy secos, tanto como la mojama, ... o como Mario Vaquerizo.

*FOTO: DE LA RED

LA LLAMADA DEL DOMINGO

¡Es curioso! Nunca sabes cómo va a funcionar tu cerebro.

Son las cuatro de la tarde de un domingo. Estás delante del televisor, con los ojos más para allá que para acá, en una verdadera lucha para no quedarte rendido bajo el manto de Morfeo, y de pronto suena el timbre de la calle. Coges el teléfono, y la voz de un joven te dice que abras la puerta del portal para dejar publicidad. Y tu mente hace que en lugar de acordarte de los padres del joven, porque éste te ha sacado de un sueño prometedor, te  hayas acordado de aquella máxima, “No trabajar en días de guardar”.

Y has viajado al pasado. Si todo el mundo asociaba a la mili, o mejor dicho al ambiente militar, las órdenes, el mundo de los niños estaba también, al comienzo de los años sesenta, lleno de máximas:

-No vengas a casa más tarde de las nueve.

-Toma el zumo de naranja rápido para que no se pierdan las vitaminas.

-No te bañes en la playa hasta que hayan pasado tres horas después de comer.

-No se dicen mentiras.

-No se comen porquerías antes de la hora de comer.

-Lo importante es participar.

Quizás eso es la niñez.  Un conjunto de órdenes por cumplir, y la esperanza dada por tu madre de que cuando seas mayor lo entenderás todo. O  esa versión, en especial para hombres de “cuando seas mayor, comerás huevo”.

Y es que se tarda en asimilar de que la vida es como es y no como te contaron que sería. Pero lo que realmente se tarda en asimilar, es eso de que “tus padres no eran perfectos”, y después de todo, se equivocaron, y la vida no es como te contaron que era, sino que era cómo querían que hubiera sido.

En realidad, y bien pensado, la propaganda para cuando fueras mayor, tenía mucho  de publicidad religiosa.  “Hoy no vas a entender nada, pero en el más allá lo comprenderás todo.”

Y si uno de los, digamos, dogmas del catolicismo era eso de “no trabajar en días de guardar”, que en realidad siempre ha sido hasta repipi y rebuscado la manera de decirlo, ahora encontrar trabajo y mantenerlo no es que sea un milagro, sino que puede ir en contra de la religión, y sino que se lo pregunten al que ha llamado a mi puerta para dejar publicidad en la tarde de un domingo. 

Quizás fuera, después de todo, para dar gentilmente a conocer, el horario de misas de mi parroquia más cercana, lo cual pudiera ser rizar el rizo, o simplemente el esgrimir que para extender la palabra del Señor no hay horarios ni calendarios. Lo puede decir la patronal de Nuestro Señor. Y todo el mundo sabe, que eso, va a misa.

*DIBUJO: DE LA RED

SI ES MAYO, ESTAMOS EN FIESTAS

Siete y media de la tarde de un domingo en plenas fiestas de un pueblo del norte de España. Para no dar nombres, y me quieran mandar del pueblo, solo diré que es en Vizcaya.

Las fiestas empezaron este viernes pasado, sobre la hora del "txikiteo" de la tarde, siete y media. Desde entonces, este vecino del mundo solo ha oído tres cohetes. Me imagino que a los municipales les darían esos tres cohetes y les dirían que debían de alargarlos en el tiempo. Más o menos como comentaba Gila con su particular guerra. Ellos con las balas atadas con goma para recogerlas una vez disparadas, y éstos con la goma en el palo del cohete para reutilizarlos el año que viene.

Por la juventud no hay problema. Les dices que son las fiestas, y ellos automáticamente se compran una botella de cola, o de naranja, o limón, y otra de alcohol, y se pierden por los parques del pueblo. Se puede dar incluso el curioso caso de que se confundan de zona de las fiestas. Me explico. Los propietarios de las litronas, no gustan, como dicen ellos, de “meterse en el mogollón” de la fiesta. En cuanto comienzan a oír, en la lejanía, música, se quedan en el primer parque que encuentran, por lo que se podría dar el caso de que algún vecino del pueblo, un poco sordo, tenga en su casa algún aparato de música encendido, y un poco más alto de lo normal, y ellos, los de las botellas en bolsas de plástico, piensen que es la música de las fiestas, y se pasen horas muertas hablando entre ellos al lado de la citada casa.

Por lo demás, el señor alcalde y sus concejales no se han complicado mucho la vida. Antes, había festejos en dos plazas del pueblo. Ahora solo hay en una. ¡Así de tajantes! Y tampoco han pensado en mezclar contenidos para atender la petición de todo el mundo.

Con relación al grupo que tocaba, también les ha llegado los recortes, y el sonido de la batería estaba enlatada, y de los dos músicos y la cantante que quedaban, ninguno volvía a cumplir los cincuenta años. Eso sí, tocaban todo tipo de música. Bien pensado, la música será de los pocos negocios que teniendo en cuenta la edad de los que tocaban, no les plantan un ERE, y les dejan mudos.

Los más activos son los jubilados. ¡Por cierto! Cuanto daño hizo en su momento, y todavía se están pagando las consecuencias, Coyote Dax, y su “No rompas más mi pobre corazón” con su coreografía correspondiente. Los ahora llamados “yayoflautas” lo utilizan para todo. Bailan con una parsimonia que si les quitas la música, y pones sonido de una manifestación, da el pego, y parece también que se están manifestando, porque en cualquier momento a alguno le va a dar algún calambre, y pensaremos que han sido las fuerzas de orden público, dejando su tarjeta de visita. Por un momento, solo por un momento, me ha parecido  que estaba en Torrevieja, y los jubilados en la playa haciendo los ejercicios matutinos.

El momento culminante, antes del descanso correspondiente, en el que este vecino ha pensado que más valía irse para casa aprovechando el instante álgido, ha sido el Gagnat Style, en una especie de versión "batua" más que coreana. Se habrán perdido durante la orgía desatada del baile, dos o tres dentaduras postizas, y una luxación de cadera, pero como todos los jubilados eran autóctonos, se supone que la seguridad social, todavía al menos, les cubre.
Los bailarines de la tercera edad habrán hecho ejercicio, pero este vecino del mundo más, porque me he reído, como se decía antiguamente, "a mandíbula batiente", y eso cansa mucho.

Por cierto, los del botellón todavía seguirán emboscados detrás de algún matojo. La duda que me queda es si estarán allí desde el viernes, o cada noche, al amanecer, aparecerán por casa. Habrá que preguntar.

*FOTO: DE LA RED