RECUERDOS TRAS UN TITULAR...

Lo mismo que los caminos de Dios son inescrutables, eso al menos se suele decir, detrás de cualquier noticia se puede encontrar un recuerdo que estaba prácticamente olvidado.

Leyendo por internet las noticias del día, este vecino del mundo se encuentra con el siguiente titular “Bernie Sanders felicita al pueblo de Puerto Rico por demandar un cambio”. Inmediatamente, al ir a buscar referencias de Bernie Sanders, que luego compruebo que es senador independiente por Vermont, el “sistema Google” automáticamente me sugiere la frase “Yo también prefiero Sanders”. Y como se suele decir, ahora “se abre un melón diferente", éste concretamente de recuerdos en una multitud de blancos, negros y muchos grises.

Y este vecino recuerda cómo desde su niñez se dio cuenta de que este anuncio, como decíamos entonces “en dibujos animados”, era el único que en realidad no era para los humanos, porque promocionaba “piensos compuestos para los animales”. Un cerdito con rasgos jóvenes intentaba pasar por el centro de un triángulo, pero sus adiposidades se lo impedían una y otra vez. Seguro que ahora, en el reino de lo “políticamente correcto” alguna asociación en defensa de los animales, o de la vida sana pondría más de un “pero”.

Aquella televisión, con un único canal, y mucho doblaje de series en sudamericano, y aquel “si lo ha dicho la “tele” será verdad”. Visto desde el hoy todo era, incluidos nosotros (especialmente este vecino por razones obvias), muy naíf y además, sin dobleces, como las lentejas, que si no las quieres las dejas.

Hoy, como hubiera dicho Gila, quizás tenga la cara que tenía hace veinte minutos, solo un poquito más joven, pero es lo que un currela se puede permitir en gastos estéticos.

Y es que ya se sabe que el ánimo embellece el rostro, y lo que éste no pueda, y para los valientes o inconscientes sin marcha atrás, quizás recurrirán al Votox, que tras reflexionar, puede ser algo así como escupir al viento, y que tristemente tu realidad te estalle precisamente  en la cara…

Bien pensado, yo también prefiero Sanders.

*FOTO: DE LA RED

TRUMP, ¿CLONANDO ESPOSAS?

Tal como está el panorama actual, uno ya ni se escandaliza ni extraña por nada. Por eso al leer que últimamente está corriendo el rumor de que el Señor Trump en sus viajes y apariciones está utilizando dobles, o triples (vaya usted a saber) de su señora, Doña Melania, este vecino del mundo ya se imagina a Donald Trump disfrazado de domador, y más valiente que nunca, por aquello del presunto mal café que ya gasta de por sí la primera dama.

Dice la prensa estadounidense que durante una reciente visita a Alabama, la persona que le acompañaba, en calidad de esposa, naturalmente, es una doble. Insisten en que el pelo es peluca y que la bajada por la escalerilla del famoso Air Force One no responde a su habitual lenguaje corporal. Esa misma teoría asegura que hay cuatro o cinco Melanias, incluyendo la real. 

Lo más normal, y seamos sinceros, hubiera sido, “clonar”, por llamarlo de alguna manera, al Señor Trump, porque entre su melena y su piel anaranjada, pareciera de primeras más propenso a ser cambiado. Aunque de todas maneras, si ya bastantes problemas está causando el movido de Trump, otros tres o cuatro en la misma foto, sería un auténtico sin vivir.

A medida que estaba escribiendo todo lo anterior, he recordado que se acaban de cumplir cien años del nacimiento de Gila. Me ha venido a la mente el genial humorista al pensar en el cambio o no cambio de la primera dama. Ya que Don Miguel Gila solía decir, era el humor de la época, que todas las noches cuando el marido, así en general, estaba esperando a que su esposa acabara de desmaquillarse y de quitarse y ponerse cosas, siempre acababa asustado mientras se oía una voz conocida que decía: Paco, que soy yo…

Al final, a Trump en lugar de liarla parda por parte de los demócratas, y si cambias “Paco” por “Donald”, los sustos no controlados le vienen siempre del lado marital-y-cual…

*FOTO: DE LA RED

SABEN AQUEL DEL AMERICANO Y EL ESPAÑOL...

Sinceramente, lo que voy a tratar hoy en el post, no lo quiero ver desde el punto de vista serio, solo comentarlo ya te vienen sugeridas escenas déjà vu pero siempre con un toque a gag pasado de vueltas. Porque una conversación telefónica, la ya mantenida, entre Trump y Rajoy, quizás es juntar dos mundos inabarcables, el de cada uno de ellos, e intentar ponerle voz, en cada uno de sus idiomas, pasados siempre por un tamiz a lo Gila, para bajar la intensidad agresiva de cara al público en general.

Si se toma en serio una conversación entre el Primer Americano, y el Primer Español, tiene poco de futuro y mucho de tragedia. Porque no hay que estar allí, en cada una de las terminales, para imaginarse por un lado a Trump con su dedito de apuntar/acusar, apuntando/acusando al infinito, y por el otro lado a un Mariano Rajoy transformado en una presumible alfombra para que le pisen  y, a la vez, quitarle la suciedad, a quien mantiene la conversación con él, que viene y está allende los mares; la versión americana, quizás, del gallego encarnado esta vez por Rajoy que, como siempre, ni sube ni baja.

Ya sabemos, todos sabemos, que Don Mariano no habla inglés, el otro tampoco español, y si sabe algo seguro que son palabras de esas que se dicen al final de una juega muy juerga. Pero tampoco hay que ser adivino para comprender que durante la conversación seguro que a Rajoy se le dio mejor decir “sí”, que “no”. Esperemos que a partir de ahora, no le pase como le ocurrió a Aznar al juntarse con el inglés y con el americano en las Azores, y se le quede también un insoportable acento tejano, y el trasero al aire.

Al final, no me queda más remedio que acordarme de aquel chiste, no voy a dar más pistas por ser bastante desagradable, en el que estaremos en el mejor sitio en el peor momento.

Este vecino está hoy realmente irritado porque qué se puede esperar de una conversación entre alguien que dice "Es el vecino el que elige al alcalde y es el alcalde el que quiere que sean los vecinos el alcalde" y otro que reduce a escombros la educación y la ética, cada vez que habla tanto de las mujeres como de los que son de otras razas.

Me pregunto entre otras casas, si Trump mientras hablaba con Rajoy, previa traducción en ambos sentidos, no estaba haciendo gestos a la gente de su gabinete, y todos se estaban partiendo de risa, ya directamente en el suelo.

El jefe de un gobierno que tiene como característica hacer lo contrario de lo que promete, qué seriedad puede dar a todos esos países a los que dice querer representar tanto en Europa, como en Latinoamérica, pasando por el norte de África. Y lo que es peor, ¿quién le ha dado la voz?

Cada vez añoro más a gente como los Hermanos Marx, a Gila, y a Tip y Coll. Sin duda sabías que ellos iban en broma y, además, practicaban un humor, digamos, que culto.

Decir Trump y Rajoy, presuntamente, es como juntar al hambre con las ganas de comer, aunque como siempre, me temo que con el hambre y las ganas nos quedaremos nosotros.

De todas las maneras, y ya para terminar, quizás Rajoy, y sin quererlo, haya hecho mucho, esta vez, por rebajar el flujo de gente que salga fuera de España. ¿Quién sale ahora a batirse el cobre, con Rajoy en primera línea? No es, reconozcámoslo, nada serio.

*FOTO Y MONTAJE: DE LA RED

CARTA DE AMOR, O ASÍ, A CHIQUITO DE LA CALZADA

Hace unos instantes este vecino del mundo se ha pegado un buen susto al comprobar en Twitter que una de las  “tendencias” (trending topic) del momento era “Chiquito de la Calzada”, y como luego he comprobado por los comentarios de la gente, la mayoría en un primer momento se ha temido lo peor… Pero luego, deshecho el entuerto, me he alegrado mucho, no solo de que Chiquito sigue vivo, sino de que le han dado algo más que un premio:  Hijo predilecto de Málaga. Y ya se sabe que en España siempre es mucho más fácil que te den una puñalada a que te den un premio en vida, añadiendo además la confirmación de ser un profeta en su tierra

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Por primera vez también, he podido constatar ante mi sonrisa creciente, que una red social como es Twitter se ha puesto espontáneamente de acuerdo para alegrarse no sólo del premio, sino de que Chiquito de la Calzada esté entre nosotros.

Y me ha dado qué pensar. Porque estamos acostumbrados a “gastar” nuestro tiempo en poner a parir a alguien, pero nunca a ensalzarlo si verdaderamente lo queremos. Vamos, lo que normalmente ocurre también entre parejas que llevan juntos mucho tiempo; que de pronto el otro, el que se queda sólo, se arrepiente de no haberle dicho en vida, porque siempre se presupone, lo mucho que le quería, lo feliz que le ha hecho el estar junto a él, o ella….

Y también me ha dado por recordar la primera vez que conocí por televisión a Chiquito, a Don Gregorio Esteban Sánchez, como la mayoría de la gente en “Genio y Figura” presentado por Pepe Carrol (otro famoso, mago y presentador, que al fallecer, porque murió muy joven, no recibió, al entender de este vecino, el reconocimiento debido, sobre todo a la hora de improvisar replicas a los concursantes).

Por cierto es muy curioso, y significativo, el caso de que me acuerdo del momento en que conocí  a Chiquito y no el de otros famosos más. Recuerdo que ya habían pasado dos o tres programas, y al ver por primera vez a Chiquito, no entendí nada. Tenía la sensación de que en esos dos o tres programas me había perdido algo fundamental, que hacía que la gente ya al verle, todavía sin decir nada, se riese. Y en realidad, y tras la distancia que da el tiempo, estaba en lo correcto, no había encontrado todavía el código para entrar en “Chiquito de la Calzada”, y eso es lo que se denomina “cuestión de piel”, dejarse llevar por esa persona tan pequeña en tamaño, y tan grande en artista.

A este vecino del mundo siempre le ha gustado, y no se las da ni de listo ni de enterado, el llamado "humor inteligente", como puede representar Don Miguel Gila, del que, ya lo he dicho en este blog muchas veces, soy ferviente admirador, y de Tip y Coll. Por eso al conocer a Chiquito de la Calzada, me descolocó totalmente. No sabía si odiarle o quererle, sin patalear su actuación o subirle a los altares. Porque Don Gregorio es como una emisora FM de radio, hay que saber conectar con él, encontrarle en el correcto dial del humor al que pertenece. Y luego, ya no hay interferencias, porque nadie emite en esa onda.

Chiquito, no es un humorista como tal, ni  el mejor contando chistes, porque toma un chiste como se tomaba una columna en la época churrigueresca, lo dobla, redobla y lo hace suyo hasta que no lo reconoce ni la madre que parió al chiste. Pero Chiquito es un mundo con patas, si entras en él, no querrás salir. En realidad, y bien pensado, es el primer hombre multimedia de la historia: gesticula, habla, canta, y todo a la vez. Y desde el primer momento, aún cuando todavía no comprendes lo que te ocurre al verle, de una cosa estás seguro: que es una buenísima persona. Y que no engaña nunca, te da todo lo que tiene, cuando cantaba, su cante, y desde ya hace muchos años, sus historias.

Aunque se pusiera celosa La Nuri, mi sufrida, que no lo hará porque es muy inteligente, y sabe de mi debilidad hacia ti, hoy quiero aprovechar el susto que me he llevado, que nos hemos llevado muchos, para hablarte, aunque no sea muy de machos, a calzón quitado, especialmente con el frío que hace estos días, y decirte lo mucho que te quiero. Gregorio, Don Chiquito de la Calzada, personas como tú hacen el mundo mejor, y ponen por una vez, y sin que sirva de precedentes a Twitter de acuerdo.

Don Gregorio, desde su humildad, y sin pretenderlo, inventó un humor con banda sonora y diccionario propio, y creo sinceramente, que nuestras instituciones deberían de reconocerlo como usted se merece. Quizás después del susto de Twitter, alguien se ponga, o le pongan, las pilas, para cuidarle como se merece, aunque usted en su humildad natural, no lo crea así.

¡Gracias por todo!

*FOTO: DE LA RED

EL EXTRAÑO CASO DE LA MUJER OLVIDADIZA

Algunas veces la vida te regala con unos granos de humor del bueno, de ese que tras una sonrisa te deja un poso de amargura que te va a dar qué pensar, que para sí lo hubieran querido tanto Don Miguel Gila, como los mismísimos Tip y Coll.

Hoy, miércoles, seis de la tarde en un supermercado de Donosti.

Llego a la zona de las cajas con el carro casi lleno, y me apresuro a decidir, apenas en unas décimas de segundo, en qué caja voy a desembarcar mis compras.

He tenido suerte y en una de las filas solo hay una mujer que ya está cargando las compras, pocas, en una bolsa. Tras ella hay una señora de edad avanzada sentada en una silla de ruedas. No sé si van juntas, pero observo que la señora mayor no lleva cosas para pasar por la caja. 

Termina la primera, paga y comienza a irse, ya da dos pasos para alejarse. La cajera como si la señora mayor no existiera me mira con una sonrisa, dándome a entender en qué me puede ayudar. Con cara de confusión, le pregunto: -¿La señora?- mientras apunto a la espalda de la señora en silla de ruedas.

En ese mismo momento la señora que se alejaba, como si hubiera sido electrocutada pregunta en alto, pero para sí misma:- ¡¿Señora?!- Y da un giro de ciento ochenta grados que para sí lo hubiera querido el mejor Cristiano Ronaldo.

Al darme cuenta de la situación,  y con el sólo ánimo de teñir el extraño momento con un poco de humor, ya que en situaciones embarazosas tiendo a empatizar con el que las está pasando canutas, he comentado:  -Por un momento he pensado que ahora se venden señoras en el super.-  La mujer olvidadiza, medio cabreada, medio sorprendida, repite en un tono neutro, pero a modo de pregunta: -¿Vender señoras en el super?

Con la sola intención de explicarle el chiste, le aclaro: -Ésto es un super y veo a una mujer en un carro…

La mujer sorprendida en el despiste, comienza a ponerse muy roja y me ataca diciendo: -Usted debería de tener un poco más de educación.

Intentando que la escena no fuera a más, y con una sonrisa en los labios para demostrarle que mis palabras sólo eran de fogueo, y que en ningún momento había pretendido “matarla” le digo: -Le recuerdo que no he sido yo el del olvido.

Y cuando ya el termómetro de la cara de la señora había alcanzado más de cincuenta grados, y parecía que estallaría en cualquier momento, se oye la voz de la señora en silla de ruedas, mientras le mira a la primera, que sentencia lo que yo acababa de decir con un: -¡Eso!

Lo de Fernando Alonso en sus mejores momentos en Renault ha sido poco para la velocidad que han alcanzado las dos señoras mientras desaparecían.

Cuando la joven cajera terminaba de atenderme, he comprobado una vez más que la cara es el espejo del alma. Y el alma de la joven se estaba preguntando si había visto lo que había visto.

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DON MARIANO RAJOY Y SU PARTICULAR STEP-WALKING

En el singular “Parto de los montes” que los españoles tenemos montado para encontrar un presidente que esté en buen estado, así como para entrar a vivir, parece que estamos de enhorabuena, o enhoramala, vaya usted a saber, y ya han comenzado las contracciones.

Ahora el Señor Rajoy, con ese aire de que va a comentar la cosa más importante del mundo, ha dicho que se compromete a intentar ser presidente en la próxima legislatura. Aunque como diría un amigo mío, “pero sólo la puntita”. Dando a entender que si no encuentra los apoyos necesarios no se presentará. Es como si dices que te vas a bañar en un río pero solo si no hay pirañas, o te subes al trapecio, con red, y atado y bien atado, que a lo mejor algo de eso ya puede haber.

Mientras comparecía ante los periodistas tras su reunión con Felipe VI, he tenido la impresión de que Don Mariano hablaba mientras estaba en una escalera haciendo que subía bajando, en un “step-walking” marca de La Casa Rajoy. Y  es que Don Mariano tiene ese poder, que cuando habla y dice algo, nunca estás seguro de si lo ha dicho o no. Como cuando esta mañana despedía a los deportistas españoles que van a ir a competir a las Olimpiadas de Brasil, y ha dicho que no olviden que representan “a España, llena de españoles”.

Como siempre dicen que Don Mariano no da puntada sin hilo, este vecino del mundo ha estado pensado el por qué habrá dicho “España, llena de españoles”. Y he llegado a la conclusión de que puede ser que como se le está achacando tanta culpa de la cantidad de españoles que tienen que emigrar al extranjero, él, quizás inconscientemente, ha querido recalcar que “todavía quedan españoles, y muchos, aquí”.

Por cierto, la citada ceremonia, la despedida a los atletas, ha sido tan evidente que estaba montada a mayor gloria del Señor Rajoy (él en primer término, y todos los demás detrás en un segundo plano), que él mismo se ha disculpado. Y hay que tener en cuenta que nunca lo ha hecho, lo de disculparse, antes, especialmente con las muchas veces que hubiera tenido que hacerlo con la cantidad de casos que presuntamente le han salpicado.

En el mundo de Gila, Don Miguel, quizás el asunto de encontrar un presidente de consenso, por decirlo de alguna manera, se podría desatascar fácilmente mediante indirectas. Alguien muy cercano al Señor Rajoy, que poco a poco, pero con insistencia, le fuera diciendo, así muy bajito, como que le habla su conciencia, y le dice “Aquí sobra alguien, y yo ya sé quién es”. “Mariano, ya va siendo tiempo que lo vayas dejando, y atiendas a tu familia como es debido”. “No se merecen que les ilumines con tu sapiencia, porque son unos desaboríos”.

Esperemos que el parto sea cortito. Yo por si acaso, y lo recomiendo a todos, hace tiempo que he alejado de mí todo tipo de objeto cortante, intentando evitar cortes de vena, o daños a terceros.

Por cierto, una última recomendación: Que el humor no falte nunca, y espero no darle ideas al Señor Montoro. Es una de la pocas cosas que tenemos gratis, por ahora.

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PARECE QUE FUE AYER...

Tengo la sensación de que ayer me pegué un gran atracón, y lo único, por decirlo de alguna manera, que pasó fue que cumplí sesenta años. Y todavía estoy digiriéndolo.  

Nunca he tenido, así analizado a posteriori, ni síndrome de los veinte, ni de los treinta… pero ayer cumplí sesenta, y no sé, o durante toda mi vida me he perdido algo, o ayer me vino todo a la vez. Parece que fue ayer… y ya han pasado sesenta años.

Porque ya ser “sexagenario” es otra cosa, o al menos debería de serlo . Tengo la sensación de que si entro en un autobús, de esos que te trasladan dentro de la misma ciudad, alguien va a dar  gritos  diciendo: -Atención: Entra un sexagenario, e inmediatamente alguien se va a levantar para cederme su asiento por estar, en teoría, más baqueteado por la vida que las maracas de Don Antonio Machín. Porque sexagenario suena a más viejo que “vintage”, a mueble viejo, no antiguo, sin pedigrí, y que no se puede salvar de la quema.

Y, en realidad, al menos desde mi punto de vista, me siento igual, de bien y de mal, que siempre. Porque si eres sincero, si miras a tu alrededor, sigues viendo a la gente igual, lo único que ocurre es que si dejas de ver a alguien frecuentemente, y al cabo de unos años te vuelves a encontrar con él, es cuando reconoces que ha cambiado, y mucho. Quizás, como hubiera dicho Gila, el siempre recordado Don Miguel Gila, encuentras que más que patas de gallo tiene un gallinero en cada ojo.

Sin embargo, tú, te encuentras igual. Bueno, cada cierto tiempo, sí vas dándote cuenta de que hay  partes de tu cuerpo que te  van pidiendo atención, que te recuerdan que están ahí. Esas rodillas, por ejemplo, que te hacen ser consciente de que existen, cada vez que, por ejemplo, tienes que bajar del autobús, y que van convirtiendo tu vida diaria en una pequeña aventura.

Quizás, y nunca lo hubiera pensado, lo que más te recuerda los años que ya has acumulado, es ese pequeño detalle, que cada vez notas más, de que hechos, asuntos, acontecimientos, que todavía están muy cerca de ti, para otros ya son historia, o ni saben, ni tienen repajolera idea de a qué te refieres, y lo que es peor ni les interesa.

Sonidos de mi infancia son “María Cristina me quiere gobernar”, Los xey, Luis Mariano, Antonio Machín, la canción del Cola-Cao.

No existían los culebrones, pero existían las radionovelas  que te acompañaban al comer la merienda en la cocina de tu casa, tras salir de clase.

La importancia de la radio, ese aparato, ese mueble, que era tan importante en la vida de una casa...

¿Qué era la yenka, o un comediscos, o escribir en la escuela con plumilla? Y todavía, por decirlo de alguna manera, siguen estando en tu iconografía.

Este vecino del mundo, formó parte de aquellos que hicieron la primera selectividad, en junio de 1975, y por lo que tengo entendido, incluso, eso, ya ha pasado a mejor, o peor vida. Y ese mismo año vio cómo se moría el dictador (vida y muerte, antagónicos y juntos), y luego vivíamos momentos de esperanza, y que otros ya a posteriori lo metieron todo en una carpeta y lo llamaron “transición”. Y es una pena que tú, cuando lo vivías, no sabías que aquello sería "LA TRANSICIÓN", así, con mayúsculas.

Es curioso, vives tus presentes, y siempre son otros los que se encargan luego de definir aquello, de encuadernarlo, archivarlo, y comentar a posteriori, siempre a posteriori.

Y cada vez, tus vivencias, están en una carpeta que se archiva más en el fondo de la biblioteca de los tiempos. Y, sin embargo, se trata de eso, de no darle carpetazo a tu vida, porque crees que todavía no sabes si tienes muchas cosas que contar, pero sí que vivir. Y todo eso siempre en primera persona, y nada de “he oído, me han contado, lo he leído”. 

Porque,  simplemente, mientras hay vida, hay esperanza, y ya sabemos que eso, precisamente, es lo último que se pierde...

*FOTO: DE LA RED

DE RUIDOS Y MASCOTAS...

¡Es terrible! Eso de hacer obras en casa siempre es un engorro, y especialmente si las hace el vecino, que ni te ha informado ni nada, y de un momento a otro, pareces Charlton Heston, versión decrépita, más incluso que él mismo en aquella película de los años setenta, “Terremoto”, que publicitaba el sensurround, como una maravilla de sonido que te hacía sentir las bondades, si las hubiera, de un magnífico terremoto, y sólo por el precio de una entrada.

Pues llevamos varios días, en nuestra casa, sufriendo las molestias de las obras de un vecino, que nos hacen recordar que aquellas promesas de nuestra casa soñada y deseada, y que se vendía como una construcción sólida y para siempre, nos revela que en realidad, deberíamos de andar con cuidado en qué pensamos, porque los muros deben ser tan livianos que, sin duda, se deben de oír hasta nuestros pensamientos. Y los míos al menos, desde los ruiditos del vecino, no son publicables.

Este vecino del mundo cree, que si el vecino en obras está naturalmente en su derecho de hacer de su casa un castillo, por lo menos como futuro noble podía habernos avisado de las posibles molestias. No era vinculante, pero si aconsejable al menos unas palabras de aviso y de comprensión. Me estoy continuamente acordándo del Señor Gila y de su frase: Si no sabe soportar una broma, márchese del pueblo; y esperemos, cuando menos, que la broma del ruido no se haga crónica…

Acabo de salir con Afgano, mi bichón frisé, para airearme un poco, y alejarme de ese ruido que pudiera llegar a ser insufrible,  e intentar con ese descanso que no deje huella en mi ADN. 

Hace ya tiempo que llegué a la conclusión de que son los perros quienes sacan a sus amos a pasear. En gran parte de las poblaciones, por no decir en todas, los ayuntamientos, mediante los bandos municipales suelen hacer saber que los perros tienen que ir atados. Sería deseable que en próximos bandos se sugiriera la necesidad de que los propietarios se saludaran entre sí, más que nada para mostrar la misma educación que seguro ya tienen sus mascotas, y para demostrar, además, que el amo del perro con el que el suyo acaba de hacer buenas migas no es invisible.

Afgano se ha encontrado, en su recorrido de ahora mismo, con seis perros, y tan solo dos de sus propietarios han intercambiado un saludo con este vecino del mundo, quien ya había llegado a la conclusión antes de que le saludaran por primera vez que el ruido de la obra, para colmo de males, le había debido convertir también en invisible.

Luego, en las redes sociales, somos todos intachables y afeamos la conducta de los demás, pero cuando salimos con nuestras mascotas, la mayoría de las veces, ella, la mascota, es mucho más educada; aprovechandonos, además, de que como dice esa famosa frase, ella nunca nos abandonaría, porque en muchos de los casos, el supuesto animal irracional es mucho más educado y agradecido que el animal de dos patas que va a su lado, y que, además, cree que tiene mando en plaza…¡Una auténtica injusticia!

*FOTO: DE LA RED

AQUELLOS DÍAS DE LA MADRE

¿Pues qué queréis que os diga? A este vecino del mundo el concepto “día de la madre” siempre le conduce, sino a la tristeza, sí al menos al melancolismo.

El día de la madre tiene aroma a tiempos pasados, a eso tan manido y a veces tan verdad de que cualquier tiempo pasado fue mejor. A que eras el rey de la casa antes de que te destronaran, no por propia abdicación, sino por un renacuajo que vino sin avisar y normalmente sin ser pedido, y que a medida que iba creciendo ibas comprobando que quería tus juguetes y que, además, te los rompía, con el amparo de una madre que con una sonrisa en los labios te decía, como única defensa de esa sabandija de cuatro patas, que era más pequeño que tú.

Este vecino del mundo recuerda que antiguamente, hace unos cincuenta años, el día de la madre era el 8 de Diciembre. Y quizás, por aquello de ir separando unos gastos que apenas dos semanas después serian álgidos, se pasó a celebrarlo en otra época del calendario donde las ganancias, para los empresarios naturalmente, eran entonces menores.

Al recrear aquella época, en la mente aparecen una radio con una impresionante luz verde, y que hoy sería el equivalente a los mejores efectos especiales,  grande, porque era un  mueble, e incrustada en el armario blanco de la cocina. Una radio que acaparaba los mejores momentos de la jornada, con aquellos discos dedicados, en ese día naturalmente a una madre, que visto con ojos de hoy se auto-regalaba canciones de Antonio Machín, Los Xey; o para hacernos reír, uno de esos discos de Gila contando entre llamada y llamada una guerra que debía de ser más divertida que la que alguna vez oías entre susurros en casa. Recuerdos de aquel tío al que le faltaba un brazo, y que nunca te respondían dónde lo había perdido. Siempre me pareció curioso lo de “perder un brazo”, porque comprobaba el mío y no se podía soltar. El brazo de mi tío sí debía de pertenecer a la guerra de Gila, junto con lo de los espías vestidos de lagarteranas.

Decir día de la madre, en aquellos recuerdos de finales de los cincuenta, tenía un inequívoco olor a castañas, cocidas en el estilo materno, o compradas del horno con forma de máquina de tren, del caramelero de la plaza. Y sabor a turrón, porque en nuestra casa era la inauguración de la temporada de un producto netamente navideño, y que en ese día se vestía especialmente de mazapán, y de lo que hoy conocemos como Pan de Cádiz.

                                                                                                 

El día de la madre siempre es una puerta al pasado, y enarbolar la bandera del recuerdo, de esa madre que ahora ya anciana, fue a los ojos de sus hijos, la mujer más guapa, e importante, del mundo.

*ILUSTRACIÓN: DE LA RED

LOS FRIGORÍFICOS DE RAJOY

Que no se me olvide comprar otro frigorífico en cuanto pueda, ya que no me caben más “pins” con imanes, y he traído unos cuantos de las vacaciones. Por cierto, cada vez cuestan más, unos tres euros, aunque no hay tope fijo, depende de lo figurativo y complejo que sea. Cuando, en la tienda, me dijeron el precio de cada uno, acordándome del mejor Gila, le dije al dependiente: -¿Y si el imán lo pongo yo?

Me temo que en cualquier momento a más de uno se le va a caer la puerta del frigorífico por el peso de la colección de “pines”, y es que pronto se va a confundir el pin normal y corriente, por lo grande, con una escultura.

Estoy pensando, cuando compre el nuevo frigorífico, en poner un pin tamaño real de Rajoy pegado en la puerta, más que nada para asustarme cada vez que me quiera acercar a comer un piscolabis. Quizás, sin quererlo, he podido “inventar” un buen método de adelgazamiento. Y además ahora que está con su amiga, Ángela, la Merkel, si pongo un pin de los dos en el frigorífico, sale despavorido de la cocina hasta el bueno de “Afgano”, mi bichón frisé.

Por la foto que he visto, da la impresión de que en el paseo que dieron, Rajoy le estaba contando un chiste de Chiquito de la calzada, más que nada por los gestos. 

Y ahora en serio. Este vecino tiene entendido de que el Señor Rajoy solo habla castellano, es un decir, por eso al ver esas imágenes de la caminata, que dieron rememorando a todos esos españoles y alemanes que hacen el Camino de Santiago, el traductor puesto por Angela Merkel, que se supone que su lengua materna no es el castellano, se las tuvo que ver y desear para entender a la todavía cabeza del gobierno español.  

Por lo demás viendo el semblante de la canciller alemana, este vecino sigue sin saber si ella va o viene, si nos va ayudar o, si como siempre, se va a ayudar a ella misma, y a su país, cosa que en realidad debería de hacer todo político que se precie (aunque en España parece que solo se ayudan así mismos y a sus respectivos partidos). Y si , y es lo más importante, va a decir “Ja” (sí, en castellano) o va a decir muchos “Jas”, como síntoma de la carcajada de ver en un futuro al Señor Arias Cañete, por ejemplo, al frente de una cartera europea, que es una de las “apetencias” del dirigente español . Y es que hasta el foro europeo ha tenido que llegar la fama que tiene que tener un español, especialmente si es político, al ver una cartera: ¡Se queda con ella! Especialmente si lleva dinero. Eso, sin olvidar, que la sombra del presunto machismo, en el caso del Señor Arias Cañete, es alargada y ha llegado a toda Europa.

Por cierto, y ya para terminar, aunque a muchos políticos españoles les siente mal lo de decir que pertenecen a una casta separada del españolito de a pie, ellos mismos lo confirman en cada uno de sus movimientos. ¿Angela Merkel y Rajoy han hecho cola para ver al santo en Compostela? Me temo que no, y no es que andarían con prisas, que también, sino que la banda sonora iba a ser de gritos y pitos, y no de ángeles celestiales.
Y ahora que lo pienso, si Rajoy compra, o le regalan, un pin por cada viaje que hace…¿cuántos frigoríficos tendrá nuestro todavía presidente? Y eso, que el frío, en él, ya viene de serie. ¡En fin!

*FOTO: DE LA RED

DE PROFESIÓN: VERIFICADOR

Si no fuera porque estamos hablando de algo muy triste, por la cantidad de muertos que ya se ha tomado el tema en cuestión, lo del desarme de ETA, que es una de las noticias de ayer, se asemeja, y no lo podemos negar, a la guerra de Gila. 

Según la información que tenemos hasta ahora, todo se reduce a 4 armas, 300 balas y unos 16 kilos de explosivos. ¡Vamos! Que si compráramos ésto en un hipotético supermercado, pasaríamos por la denominada “Caja rápida” porque en realidad solo son tres artículos diferentes.

Sin embargo, el adjetivo “rápido” se contrapone, por otro lado, a lo “lento” que parece que puede ir todo, y que los únicos beneficiados pueden ser, como siempre los intermediarios, porque según noticias que se han conocido, al parecer los Verificadores, como se les está llamando, vienen a ganar unos 600 euros por día,  con lo cual, y piensa mal y acertarás, los primeros interesados de que el asunto vaya lento, pueden ser ellos.

Este vecino, por los años que ya tiene, recuerda que hace muchos años, al menos en los pueblos, no había inmobiliarias, y sin embargo, cuando comenzaron a proliferar, es precisamente cuando más empezaron a subir los precios de las casas, especialmente porque a ellos les convenía ya que a mayor precio, mayor la comisión que se llevaran. Todos nosotros conoceremos a alguien que en su momento, y aconsejado por la inmobiliaria, se animó a aumentar el precio de la vivienda, porque como dirían en un mercadillo, que es en realidad en lo que se convirtió aquello: -Me lo quitan de las manos, señores.

Y lo mismo que las inmobiliarias tampoco tuvieron la culpa de la “burbuja inmobiliaria”, pero no se puede negar que allí estaban, con los verificadores pasa lo mismo, ahí están. Y visto el camino transitado en Irlanda, “la cosa” va para largo. 

Como dirían en el pueblo del vecino: -Va a durar más que una procesión de cojos. Pero lo importante, al menos en este caso, es que se celebre la procesión, aunque los curas, o mejor dicho los verificadores, cobren, y muy bien, por su “oficio”.

*FOTO: DE LA RED

CUALQUIER DÍA DE ESTOS

Al final, Gila, Don Miguel Gila, será recordado no como humorista, sino como visionario. Porque entre la guerra que planteaba en sus monólogos con teléfono, y lo del avión del Príncipe Felipe, otra vez averiado, y con el subsiguiente retraso para llegar a Honduras, no hay mucha diferencia. 

La pregunta que se le ocurre a este vecino del mundo es si esto también hay que incluirlo como “Marca  España”. Y lo mismo que ahora hay muchas asociaciones, que como los recortes se hacen notar en todo, dan un paso adelante y se encargan del cuidado de “colectivos” en problemas, en cualquier momento se creara una asociación pro avión del Príncipe de Asturias, y se instaurará el día de la banderita para el avión de Felipe.

Cualquier día cuando se den cita representantes  de las diversas naciones, en el minutado del evento ya se tendrá en cuenta que el representante hispano, es decir, el Príncipe Felipe, como mínimo llegará una hora tarde. Da la impresión de que entre el “troncomovil” de Los Picapiedra y el avión del Príncipe de Asturias no hay mucha diferencia.

Luego, y sin parpadear, el representante de turno del gobierno nos quiere vender la moto de que España es uno de los países en cabeza por su tecnología.

Al menos  nos queda sentido del humor, ya que de lo contrario el panorama sería tan feo como el que ve este vecino ahora mismo a través de la ventana.

Hoy se ha sabido también, que en un estudio que maneja el todavía gobierno de Rajoy, se dice que la nueva ley del aborto que intenta colocar por sus mismísimos Ruiz-Gallardón, va a ser muy buena para el crecimiento económico de nuestro país, debido al aumento de la natalidad.

Este vecino se ha quedado al enterarse de ésto, coloquialmente hablando, “ojiplático”, porque mire usted por donde siempre hubiera jurado, que para fomentar la natalidad lo mejor era promocionar la educación gratuita y ayudas de todo tipo a la natalidad.

Cualquier día de éstos, y este vecino lo ve cada vez más cerca, nos enteraremos de que se prohíben los preservativos, o los convierten en artículo de lujo, mientras intentan promocionar el eslogan “un polvo, un niño”.

*DIBUJO: DE LA RED

SI GILA LEVANTARA LA CABEZA...

Al final va a resultar que Don Miguel Gila aparte de ser maestro del humor ha sido también todo un visionario, y es que lo que está pasando con el espionaje de los millones de llamadas, puede sacar los colores a propios y extraños, y deja pequeña a cualquiera de las guerras narradas.

Ahora resulta que era todo como un intercambio de cromos entre Francia, España y Estados Unidos, y se iban pasando las llamadas hasta terminar la colección.

En la definición del “cristiano tradicional”, Dios está en todas partes, pero ahora resulta que es el gobierno americano el que está en todas partes, y para más inri porque nosotros mismos le llamamos. Se supone que será por la eterna cantinela de quién da la cara primero, y es mejor, según parece, que la dé el amigo americano.

Está claro que el todavía gobierno de España presume de estar al mando de una nave que según ellos va remontando la crisis, pero que partiendo de que lo que dicen sea verdad, que en sí ya es mucho partir, no se enteran de cómo es la España real, y ahora resulta que tampoco se enteran de lo que tienen montado dentro mismo de su organización.

Es lo mismo que en una familia tradicional de los años setenta, cuando la hija se quedaba embarazada y había que conocer inmediatamente “al culpable” para que se casara “con la niña”.

Aquí, se llama a consultas al embajador americano por robarnos el perejil, cosa que no hacen los buenos vecinos, y ahora, para sonrojo nuestro, resulta que no era tal, sino que nosotros mismos fuimos los que llamamos a su casa  y le dimos nuestro perejil sin que nos lo pidieran.

¡Espectáculo bochornoso!  ¿Y cómo acabara esto? Muy sencillo. Marearán la perdiz hasta que ésta se suicide, nadie dimitirá, y si acaso, ocultarán a la niña de la casa embarazada, hasta que dé a luz, y todos ellos seguirán cobrando de nuestro dinero.

Si Gila levantara la cabeza…

*VIÑETA: MIGUEL GILA CUESTA

SI ES MAYO, ESTAMOS EN FIESTAS

Siete y media de la tarde de un domingo en plenas fiestas de un pueblo del norte de España. Para no dar nombres, y me quieran mandar del pueblo, solo diré que es en Vizcaya.

Las fiestas empezaron este viernes pasado, sobre la hora del "txikiteo" de la tarde, siete y media. Desde entonces, este vecino del mundo solo ha oído tres cohetes. Me imagino que a los municipales les darían esos tres cohetes y les dirían que debían de alargarlos en el tiempo. Más o menos como comentaba Gila con su particular guerra. Ellos con las balas atadas con goma para recogerlas una vez disparadas, y éstos con la goma en el palo del cohete para reutilizarlos el año que viene.

Por la juventud no hay problema. Les dices que son las fiestas, y ellos automáticamente se compran una botella de cola, o de naranja, o limón, y otra de alcohol, y se pierden por los parques del pueblo. Se puede dar incluso el curioso caso de que se confundan de zona de las fiestas. Me explico. Los propietarios de las litronas, no gustan, como dicen ellos, de “meterse en el mogollón” de la fiesta. En cuanto comienzan a oír, en la lejanía, música, se quedan en el primer parque que encuentran, por lo que se podría dar el caso de que algún vecino del pueblo, un poco sordo, tenga en su casa algún aparato de música encendido, y un poco más alto de lo normal, y ellos, los de las botellas en bolsas de plástico, piensen que es la música de las fiestas, y se pasen horas muertas hablando entre ellos al lado de la citada casa.

Por lo demás, el señor alcalde y sus concejales no se han complicado mucho la vida. Antes, había festejos en dos plazas del pueblo. Ahora solo hay en una. ¡Así de tajantes! Y tampoco han pensado en mezclar contenidos para atender la petición de todo el mundo.

Con relación al grupo que tocaba, también les ha llegado los recortes, y el sonido de la batería estaba enlatada, y de los dos músicos y la cantante que quedaban, ninguno volvía a cumplir los cincuenta años. Eso sí, tocaban todo tipo de música. Bien pensado, la música será de los pocos negocios que teniendo en cuenta la edad de los que tocaban, no les plantan un ERE, y les dejan mudos.

Los más activos son los jubilados. ¡Por cierto! Cuanto daño hizo en su momento, y todavía se están pagando las consecuencias, Coyote Dax, y su “No rompas más mi pobre corazón” con su coreografía correspondiente. Los ahora llamados “yayoflautas” lo utilizan para todo. Bailan con una parsimonia que si les quitas la música, y pones sonido de una manifestación, da el pego, y parece también que se están manifestando, porque en cualquier momento a alguno le va a dar algún calambre, y pensaremos que han sido las fuerzas de orden público, dejando su tarjeta de visita. Por un momento, solo por un momento, me ha parecido  que estaba en Torrevieja, y los jubilados en la playa haciendo los ejercicios matutinos.

El momento culminante, antes del descanso correspondiente, en el que este vecino ha pensado que más valía irse para casa aprovechando el instante álgido, ha sido el Gagnat Style, en una especie de versión "batua" más que coreana. Se habrán perdido durante la orgía desatada del baile, dos o tres dentaduras postizas, y una luxación de cadera, pero como todos los jubilados eran autóctonos, se supone que la seguridad social, todavía al menos, les cubre.
Los bailarines de la tercera edad habrán hecho ejercicio, pero este vecino del mundo más, porque me he reído, como se decía antiguamente, "a mandíbula batiente", y eso cansa mucho.

Por cierto, los del botellón todavía seguirán emboscados detrás de algún matojo. La duda que me queda es si estarán allí desde el viernes, o cada noche, al amanecer, aparecerán por casa. Habrá que preguntar.

*FOTO: DE LA RED