¿Cuánto tiempo hace que no habéis vuelto a abrir un álbum
de fotos? Y no me refiero a un archivo digital con fotos, miles de fotos,
tomadas con el móvil o cualquier artilugio digital.
Abrir un álbum de esos de hojas gordas y negras separadas
por el célebre e incomprendido papel cebolla que sirve de escaparate a los
retazos de toda una vida, es en cierto modo someter a la vida a una especie de
moviola en la que vuelven a pasar instantes de una vida ahora congelada.
Antes una foto no se sacaba todos los días. Era algo
especial en un día especial. Ahora la mayoría de los niños tienen más fotos que
una estrella de esas de Hollywood de los años cuarenta. Sin embargo, antes para
sacarse una foto de toda la familia, en mi caso al menos, se hacía los domingos
por la mañana, en un día y hora prefijado, en el estudio del fotógrafo de
turno, y por supuesto que vestidos con las mejores galas y repeinados para la
ocasión.
Es una sensación extraña el revivir retazos de una vida
que aparentemente piensas que no hace falta hacerlo porque crees que lo tienes todo en
tu cerebro, pero ver una foto de hace muchos años es algo más, es sacar la vida
de contexto y verla desde otro ángulo, desde la cuarta pared que se diría en
teatro. Es verte con los ojos que te veían los demás, porque tú nunca te ves
como eres, sino como crees que eres, y ya se sabe que del dicho al hecho, pues
eso, que hay un trecho.
Sonrisas sinceras en su momento, ahora simplemente
congeladas. Escenas de una fiesta que ahora ya no recuerdas el por qué, un
brazo entorno al hombro de un amigo que ya no está, él no está, la foto sí,
maldita foto.
Creemos tener asentado en nuestro interior el paso del
tiempo, pero una simple foto puede trastocarlo todo, incluso hacerte recordar,
así, a la cara, sin anestesia, cómo eran en realidad las cosas, y no lo que has
querido recordar.
Los recuerdos, nuestros recuerdos, siempre se pasan por el
tamiz de nuestros sentimientos, lo que los jóvenes definirían como un “Photoshop”
virtual, olvidando las arrugas y defectos de una vida, como todas, llena de luz
y de sombras, descartando éstas, y ensalzando y modelando las luces,
intentando, eso sí, que no nos cieguen.
Esta foto, la que traigo hoy, es de Febrero de 1979. ¡Casi nada! Un Londres en versión original del que poco a poco cada vez ibas entendiendo más, y dándote cuenta de que en todos los sitios cuecen habas, aunque parezcan más interesantes porque te lo cuentan en un idioma que no es el tuyo. Un Londres en el que para las cuatro de la tarde ya era de noche, y no podías distinguir si el frío de la soledad era más cruel que el otro, el atmosférico. Un Londres en el que no ejercías de "guiri" sino de emigrante disfrazado de estudiante de inglés.
De cabecera, un libro que me sirvió de guía: "Londres para turistas pobres".
El mismo autor, Joaquín Merino, desgraciadamente ya desaparecido, también escribió otro libro titulado: "Londres para turistas ricos", pero si tienes dinero... ¿para qué necesitas un libro que te aconseje qué hacer? Lo descubres entre billete y billete. ¡Vamos! Es lo que este vecino haría si tuviera la oportunidad.
Una vida en la que te forjabas amigos, como siempre, para toda la vida, de los que desgraciadamente ya no sabes nada. Quedan unas fotos y recuerdos. Si tengo que ponerlos en una balanza, deseo que pesen más los recuerdos, aunque estén editados y oculten en cierta manera la verdad, porque es con los que tengo que convivir. Lo otro, las fotos, por mucho que griten la verdad, atrapadas en un libro, nadie nunca las escuchará, aunque las vean durante décimas de segundo.
FOTO: F.E.PEREZ RUIZ-POVEDA
