lunes, 27 de junio de 2011

DE ESCULTURAS A VIDAS SIN ALMA

Si tuviera la gracia y el saber del gran Quevedo comenzaría este artículo como: Erase una mujer a una silla pegada...
De bajo de casa hay un bar con varias  mesas y sillas que conforman una pequeña terraza. Formando parte de ella, hay varias mujeres que están casi todo el dia, y concretamente una de ellas me tiene fascinado por su constancia, se podría decir que ya forma parte del inmovilizado del local.
Acordándome de la estatua de Woody Allen del escultor Santarúa que comparte el espacio vital de los transeúntes en Oviedo, y de los escultores hiper-realistas, como Alberto Saavedra, donostiarra, cuyas figuras se hicieron famosas en Crónicas marcianas, me acerqué para cerciorarme de que no era ni de poliéster ni de fibra de vidrio. Y vamos…era tan humana como cualquier persona, al margen de la mayoría de los políticos y los friquis televisivos cuyo origen, a la hora de escribir estas líneas todavía desconozco.
Vaya por delante que mi crítica no es por machismo, porque una cosa es alternar, y otra que a esa persona no le sepas ubicar en ninguna familia, y sólo en ese bar.
Me acuerdo que hace ya muchos años un amigo me contó que cada vez que iba a comer a su casa, siempre tenían que esperar a que su madre terminase de hacer la comida, pues según ella había tenido una mañana movidita, y no le había dado tiempo. Pero por cosas del destino, a mi amigo le cambiaron el horario, volvía a casa una hora más tarde…, y el problema era el mismo.
En casa de la señora de la terraza ya no habrá ningún problema, pues hace tiempo que habrán optado por buscarse la vida, desde el punto de vista culinario, y me imagino que del de los sentimientos también, pues o le cuentas tus problemas en horario de cafetería, o estás solo dentro y fuera de casa.
Cada vez se ven más niños en las plazas, parques…. y en centros comerciales a horas intempestivas, que hacen lo que realmente les da la gana, sólo intervienen sus padres cuando son sus hijos los molestados. Una cosa es enseñar a ser libre, y otra que desde pequeños tus allegados se vayan buscando la vida porque nosotros no les hemos prestado la debida atención. A eso se le llama desidia. Y la desidia no es cuestión de sexo, sino de corazón.
                                                                                          Con mucho cariño a L.F.A.
*FOTO: "MUJER SENTADA", escultura de Ron Mueck.

sábado, 25 de junio de 2011

PRONTO TERMINA JUNIO


Pronto termina junio,
pues el verano llegó
y vigilando el peculio
creo perder la razón.

Los niños ya han discutido
las  madres buscan calor,
y los padres un buen partido
frente al televisor.

Los azules tiñen de infinito,
los verdes se ajan de calor
los ocres se creen caminos
y los naranjas puestas de sol.

Los niños ya han discutido
las madres buscan por qué
y los padres un buen surtido
de pechos por doquier.

Los pueblos se visten de fiesta,
los campos de soledad
las calles de sombra quieta
y las playas a rebosar

Los niños ya han discutido
las madres se han enfadao
y los padres no han comprendido
que mal se han comportao.

* AUTOR: FRANCISCO PEREZ RUIZ-POVEDA
* FOTO : DE LA RED

viernes, 24 de junio de 2011

MELODÍA DESAFINADA

 Tres jueves hay en el año que relucen más que el sol: jueves santo, Corpus Christi, y el día de la Ascensión”.
Este dicho popular, creo que ya no será tan conocido por la gente  joven, sin embargo hace años era uno de los pilares religiosos de este país.
Ahora todo ha cambiado y en muy pocas autonomías lo respetan.
Los usos van y vienen.
La vida es como un tango…que hay que saber bailarlo y normalmente además va íntimamente unido a un argumento triste.
Durante muchos años en España, unos marcaban el paso y otros bailaban al ritmo marcado. El argumento triste, el de esas familias que tras años de sospechas están descubriendo ahora, que aunque les dijeron que sus hijos recién nacidos habían fallecido,
presuntamente no era así, sino que habían sido utilizados como moneda de cambio, y ésto por desgracia es literal.
Toda dictadura puede ser generadora de cualquier tipo de bajeza moral, como así se ha ido comprobando en países donde la han sufrido. Quizás el hecho del secuestro o venta de bebés, es una especie de compendio de todos los males de una dictadura, donde llega un momento en el cual ciertas personas sienten que están más allá del bien y del mal, y que lo que decidan ellos, bien decidido está.
Tiene que ser indefinible la sensación al enterarte por tu padre moribundo de que ellos no son tus verdaderos padres, sino que una vez fuiste comprado, y tu más íntimo amigo también. Así comenzó todo, y con ello la asociación de los damnificados.
Tiene que haber un antes y un después. No creo que se pueda dejar de querer  a los que hasta ese momento tenías también como padres biológicos. Sin embargo, el afán de saber que toda persona tiene, debe inclinarte a buscar tus verdaderas raíces, y a sentir la frustración de que tu destino haya cambiado, porque varias personas hayan jugado a dioses, cambiando el destino de muchas personas que acababan de llegar a este mundo.
Lo dicho, la vida es un tango donde hay músicos que quieren cambiar la melodía y hacer que los demás bailen al son que ellos quieren tocar.
Sólo nos queda  esperar a que la justicia haga lo que se espera de ella y sea bien repartida.

*FOTO: DE LA RED

miércoles, 22 de junio de 2011

MENTIRAS ARRIESGADAS

Parece que la vida es una mentira porque cuando miras para adelante, todavía no has llegado, y cuando miras para atrás, ya no estás.
Debo de decir que quizás hoy no es uno de mis mejores días, y por eso estoy escribiendo sin manos, sólo con el corazón, y eso duele. Creo que puede ser la época. Vísperas de sanjuanes, siempre ha sido una época especial.
Recuerdo de joven, que significaba el comienzo de las vacaciones, o mejor dicho, era época de labranza, o más bien de recolección, de parabienes o de hermosas calabazas, depende cómo te hubiera ido en los exámenes. Esa era la base fundamental de pasar un buen verano.
Recuerdo que los veranos eran enormes. Para nosotros no existía el calendario. Días de bocadillo y fútbol. Hasta que un buen día en casa te decían: -La semana que viene al cole otra vez. Tus recuerdos pasaban del destello deslumbrante del sol, al negro de los hermanos que te daban clase.  Desde tu altura, la cámara de tus ojos enfocaba a unos hermanos con sotana, grandes, pero grandes y sanos, muy sanos, de mejillas rojizas y morenas, de estar mucho tiempo al aire libre, jugando sobre todo a pelota en el frontón.  Por eso cuando pegaban, te podían hacer mucho daño.

Tú, pequeño y descolorido, del miedo que pasabas sabiendo que en cualquier momento te podían hacer esa pregunta cuya respuesta nunca sabrías; lo único que sabías y con gran certeza además, cómo iba a acabar todo: él cabreado, tú con sus colores, pues te los llevas puestos por las dos tortas que te ha dado, y todo ello acompañado del silencio con eco de tus compañeros.
Siempre pensaba lo mismo, para qué hace las preguntas, si sabe de antemano la respuesta, y además sabe cómo acabará todo. Lo único que no sabíamos era a quién le iba a tocar ese día, y el  hermano era el único que lo podía prever, y ese día te podía tocar a tí.
Muchos años después me enteraría de que los niños tienen derechos, y que los profes no siempre tienen razón, aunque el mayor error de la enseñanza de aquella época, era que en muchos casos  podías aprender las lecciones, no pensando en el día de mañana, sino en el presente màs presente que era salvar el tipo.
Y de aquellos barros, estos lodos.
Yo creo que tenían que crear un canal temático para los de nuestra época en la tele. Con Locomotoro y Valentina en el geriátrico. Concursos donde ganar significara que no te pasaba algo malo, por ejemplo que no te pegaran. Conciertos de música clásica y películas de Jesucristo en Semana Santa. Y por supuesto todo ello en un magnífico blanco y negro. Con hombres de bigote facha dando el parte del tiempo sobre el mapa que tú mismo tenías en la escuela. Y él siempre sabrá en qué provincia lloverá, y dónde está su capital, señalando perfectamente su ubicación en el mapa. Y como no todo va a ser malo, también habrá programas con entrevistas que valgan la pena, donde no se promocione un libro, o una película. Entrevistas donde se puede conocer al individuo en cuestión. Y dónde el famoso lo es por algo importante, y no por con quién se acuesta, o a quién conoce.
Por supuesto el producto estrella de la cadena sería el Estudio 1, con actores de raza, que cuando hablen digas: eso es voz y eso es sentir, y no lo que pasa en mi realidad.
Lo dicho, parece que la vida es una mentira porque cuando miras para adelante, todavía no has llegado, y cuando miras para atrás,... ya no estás. Eso es...como en el cine, mentiras arriesgadas.

*FOTO: DE LA RED

martes, 21 de junio de 2011

UN RUSO EN CANFRANC



Antes de nada he de decir que llevo dos días con dolor en la espalda, como si me hubieran clavado algo.

He llegado a pensar incluso que me pudieran estar haciendo vudú...Bueno, esperemos que se pase con los días...

Ayer estaba practicando el deporte del zaping viendo la tele cuando de pronto me encontré con mi viejo amigo el Doctor Zhivago, y al momento me sentí poseido por la historia que narra...como siempre.

No recuerdo el número de veces que la habré visto, pero no importa, siempre siento ese impulso apasionado y tengo que verla hasta el final para comprobar  que esta vez Lara consigue ver a Yuri Zhivago antes de que él muera..., pero ella sigue sin darse cuenta.

Aparte de la grandiosa historia, pues trata de cuarenta años en un personaje y en su país, en esta película se puede comprobar la magia autentica del cine, respiramos ambiente ruso por los cuatro costados, y sin embargo casi toda la película está rodada en España, incluida la estación de Canfranc.

Era cuando se rodaban muchas superproducciones, y siempre se decía que era por la variedad de escenarios. Esto era parte de la verdad, pero omitían que los sueldos eran muy bajos, y los técnicos nacionales muy buenos. ¡Vamos! Lo mismo que está pasando ahora pero al revés, donde hay muchos empresarios que ya han puesto su mirada en otros paises más baratos, para llevar sus negocios.

Cuando las circunstancias políticas no te dejan ser libre, sólo puedes crecer hacia dentro, y eso le ocurría a Yuri Zhivago, cuya libertad se convirtió en poesía y el régimen del momento se la prohibió.

Aunque no se puede comparar un momento con otro, digamos que la situación actual de nuestra política diaria ha sido caldo de cultivo del movimiento del 15M. Antes de las elecciones prácticamente todos los partidos expresaban sus simpatías al  recién nacido, ahora que el bebé ha crecido  sólo ven peligro en él.

Estamos de acuerdo en que nunca hay que llegar a la violencia, y quizás ese es uno de los riesgos que puede correr el citado movimiento, el de ser utilizado por grupos extremos.

Desde el nacimiento de los indignados del 15 M, siempre me he acordado del Mayo del 68, aunque naturalmente por  referencias, pues yo también fui niño una vez. Esperemos que esto dure más, pues siempre es importante el tener una ilusión, y verla crecer, e incluso hacerse mayor, y en esta época de restricciones lo único que nos van a dejar es el cinturón para que nos lo apretemos.


*CUADRO: "ESTACIÓN DE CANFRANC", de Patxipe (Cuadro al óleo sobre lienzo)

sábado, 18 de junio de 2011

DOCE GRITOS

Esta noche estoy sólo en casa; no está conmigo ni el perro. Mi familia está pasando unos días fuera. Llueve, y hace mucho viento. En la televisión no puedo sintonizar ningún canal. Es raro porque es por cable y hace un buen rato que no se ve nada. La línea de internet funciona intermitante, banda ancha que se estrecha. No sé por qué pero comienzo a ponerme nervioso.
Se enciende automáticamente la pantalla del portatil, y después la webcam. Ahora me veo en la pantalla. Aunque voy con la misma ropa, mis movimientos en el portatil no se corresponden con los que estoy haciendo. Es el mismo escenario pero no recuerdo el momento. Me veo inquieto, mirando continuamente alrededor. Acabo de advertir una diferencia, el calendario zaragozano que está junto al espejo en la pared de atrás marca el día de mañana.
Llaman a la puerta en la casa  del ordenador, mi otro yo empieza a sudar y no sabe cómo reaccionar. Tras unos segundos que parecen una eternidad, desaparezco de la pantalla y por los ruidos deduzco que me acerco a la puerta, y la abro. Se oye una disputa entre dos voces acaloradas que no reconozco, aunque una de ellas pueda ser la mía. Tras un chillido y una especie de aullido parece que se cierra la puerta. Durante unos segundos el mundo tras la pantalla se ha paralizado. Poco a poco algo rompe el silencio, una especie de roce amortiguado va creciendo. Al cabo de unos segundos la imagen empieza a temblar, y una especie de repiqueteo resuena en el escritorio de mi yo tras la pantalla.
Ahora aparezco completamente lívido, intento hablar y sólo puedo mover los labios sin ningún sentido. A través del espejo que tengo detrás, compruebo con horror que un rosetón de sangre viola mi espalda. En apenas unos segundos me desplomo a la derecha y desaparezco del campo de visión mientras suena un ruido sordo.
Los segundos se me hacen horas. La conexión se acaba de cortar. Miro alrededor, silencio total y penumbra. Me recuerda a la imagen que acabo de ver en el ordenador.
Tomo la decisión de que no voy a esperar a mañana. Irrumpo en mi habitación y empiezo a meter algo de ropa en un bolso de viaje.  Cuando estoy a punto de abandonar la casa con rumbo a ninguna parte, creo oir unos pasos tras la puerta. En ese momento rompe la noche el reloj del pasillo gritando las doce.

* FOTO: DE LA RED

jueves, 16 de junio de 2011

PENTAGRAMA VIRTUAL

 Aprovechando el buen día de ayer, y para mantener en forma el interior y el exterior, me puse ropa deportiva, por aquello de que el hábito hace al monje, y dirigí mis pasos bordeando el Urumea, y cruzando el Boulevard adentrarme por el puerto hasta el Paseo nuevo y desde allí cerrar el círculo. Un día precioso, o como se diría antes, un día de los cielos, aunque no había ningún ángel, o al menos ninguno se me identificó, aunque quizás....mejor así.
Por cierto, siempre se ha dicho que los ángeles no tienen sexo, sin embargo, nosotros, como hombres me refiero, si nos hablan de alguien a quien no conocemos y nos dicen que es como un ángel tendemos a imaginarnos a una mujer.
Bueno...,estábamos ya volviendo por el Paseo nuevo, mientras me emborrachaba de azul donosti, aunque sobre el asfalto había sirimiri de guiris; el número de turistas extranjeros no inundaba pero calaba en el entorno.
Llegando al puente del Kursaal, como en una película, la música empieza a tener relevancia tras unas notas que apenas son un esbozo. Dos músicos callejeros, yo diría que rumanos, se atreven con What a wonderful world, y efectivamente el mundo a nuestro alrededor sin duda parece, sino maravilloso, al menos bastante mejor.
Estos sastres de melodías presuntamente curtidos en mil batallas, comparten su arte, simbolizado en un clarinete y una trompeta, para recordarnos retales de nuestra vida.
Muchos de los viandantes, entre los que me incluyo, comienzan a convertirse en suecos, aminorando su velocidad mientras fingen mirar el paisaje cuando en realidad se están emborrachando de sentimientos en vena.
A mi espalda va quedando la orquesta en maqueta, mientras pienso lo bien que te tienes que sentir tras crear una melodía como esta, o como la anterior. Saber que tu vida va a trascender y fundirse en el alma de los demás, como cenizas esparcidas tras un funeral. Vidas sin banda sonora serían como un matrimonio sin amor, como un mimo que expresa sus sentimientos chillando, pura contradicción.
Siempre pensamos en que ya no podríamos vivir sin los adelantos técnicos que vamos acumulando, como por ejemplo, el teléfono móvil. Pero, no nos hemos parado a pensar qué haríamos sin esas melodías que nos hacen aflorar lo mejor de nosotros.
Mientras se adivinan notas de My way, voy llegando al Reino de Amara, del cual soy unos de sus súbditos y enamorado. Atrás han quedado un cúmulo de sentimientos pegados a un pentagrama virtual.

miércoles, 15 de junio de 2011

CUESTIÓN DE PELOTAS

Me suele gustar navegar por la red para ver la actualidad un poco al margen de los caminos oficiales. En esta última travesía me he topado con algo que ha removido mi interior con sentimientos recientes todavía sin asentar.
En la empresa ABB de Trapagarán, Vizcaya, hay más de cien personas que se pueden ir a la calle. Como parte de las acciones que los trabajadores están haciendo para reivindicar sus puestos de trabajo, han editado un videoclip al estilo Village People, donde varios de los trabajadores en pelotas intentan atraer la atención pública sobre su problema.
Todo esto son modas; antes fue la burbuja inmobiliaria, ahora es el hecho de que las empresas se copian unas a otras  las maneras para deshacerse de plantilla, aligerando gastos para el futuro, y “jugando” con las leyes que les son totalmente favorables, y cada día más.
Como buen amante del cine, hace mucho tiempo aprendí que todo puede parecer verdad, si la presentación es adecuada, y eso es lo que muchas empresas están haciendo. No estoy loco para negar que hay empresas que van mal, son tiempos de crisis, pero hay otras que aprovechando las leyes intentan deshacerse de personal, o incluso irse a otros lugares donde la mano de obra es mucho más barata.
Hay que tener en cuenta que en el lenguaje empresarial perdidas son lo que se deja de ganar con respecto al año anterior. Si una empresa un año gana ochenta millones de euros y al año siguiente gana cincuenta, resumirá diciendo que ha perdido 30 millones, y de los otros cincuenta ni hablamos.
No está en mi ánimo escribir un panfleto antiempresarial, pero como ya he mencionado en otras ocasiones, y comentando menos de lo que sé, por haberlo vivido en mis propias carnes, ni es oro todo lo que reluce, ni todo son pérdidas, aunque muchas veces éste es el decorado que se quiere presentar para que las leyes ayuden a enviar a muchos trabajadores al cadalso del paro.
En un juicio, ante un mismo hecho, los abogados sean de la defensa o de la acusación, hacen alegatos completamente diferentes, Como hubiera dicho Marx, pero Groucho: Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros.
Hablando de las pelotas de los obreros en el videoclip, también se podría hacer otro video, éste desde la parte empresarial, en el que basándose en las célebres imágenes de Apocalipsis now, centenares de bombas arrasan por pelotas puestos de trabajo, todo ello por supuesto al son de La cabalgata de las Walkirias.
Visto lo visto muchos van a ir al paro, pero tras ver el videoclip está claro que imaginación y humor no cuestan dinero; y con eso nos vamos a quedar, a no ser que al gobierno se le ocurra poner impuestos también sobre ello. Tiempo al tiempo.

* FOTO: IMAGEN DEL CITADO VIDEOCLIP