COBAYAS HUMANAS

 Entre la cantidad de noticias, provenientes especialmente del olimpo londinense, que ha dado este fin de semana, se ha colado como de rondón una noticia que de primeras puede incluso hacernos esbozar una sonrisa, pero tras una segunda lectura nos hace recordar un paisaje quizás perfilado en novelas como “1984” de George Orwell.

Este vecino se refiere al estreno de una aplicación móvil de la compañía «Ferrocarriles de Cataluña» que ha desatado la polémica, ya que el programa permite delatar la presencia de mendigos, a los que divide en tres categorías: músicos ambulantes, vendedores y mendigos en general.

Aunque la noticia no desvela nada más, en primer lugar, sería discutible el concepto que tienen de “mendigo” los programadores de la citada aplicación al incluir en el mismo saco a los músicos ambulantes y a los vendedores.

Siempre el decidir el destino de otra persona es jugar a ser Dios, y más cuando solo tenemos en cuenta el oficio actual de las personas en cuestión. Es como si tras haberle ido mal en la vida a una persona, degradandole, el destino, de arquitecto a mendigo, esta aplicación se encargaría de encontrar su posición, señalandole como gente, cuando menos, problemática.

Por esa regla de tres, se podría permitir, que los empresarios mediante otra aplicación y ayudados del GPS pudieran controlar el ir y venir de cada uno de sus trabajadores. Si lo que se necesita para permitirselo es una razón para ello, ésta se podría encontrar enseguida, como ocurría en su día cuando las “estrellas” del cine español del momento, años setenta, decían que sólo se desnudarían si el guión lo exigiera; y el guión enseguida se encargaba de ello.

Quízás, mucha gente ignore, que al poseer un teléfono de esos de nueva generación, puede ser seguido en todos sus movimientos a través del GPS.

De todas maneras, si el asunto se toma desde un punto de vista peligroso para los “obervados”, siempre pensamos en que los sufridores son las clases menos influyentes. Sin embargo, ¿qué ocurriría si alguien desarrollara una aplicación para controlar, por ejemplo, a los diputados, o a los políticos de una autonomía determinada?

Si alguna vez hubiéramos tenido alguna duda, ésto podría ser la prueba definitiva de que en cierta manera todos podemos ser potencialmente cobayas humanas.

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SÍNDROME VERANIEGO

Si la primavera conlleva cierto tipo de alergias, el verano trae consigo entre otro tipo de problemas, el síndrome del deportista advenido. En realidad, no creo que exista esta denominación pero no importa, porque este vecino del mundo cree que se entiende fácilmente el significado.

Con la llegada del verano, y en un intento de ser originales como en el resto del año, a todos nos entran unas ganas enormes de ir a la playa, y claro en un espacio donde deberían entrar doscientas personas, tienen que entrar dos mil, y más mal que bien intentamos coger nuestra parcelita, primero de arena, y luego de mar. Es en ese momento cuando a los afectados por el citado síndrome les entra unas tremendas ansias por demostrar el deportista que llevan dentro, y se empeñan en jugar al waterpolo o al tenis, cuando el resto del año los únicos bíceps que pudieran obtener sería mediante el uso del mando a distancia.

Dato muy importante es que no hay que marcar las lineas del campo de juego, y que es mucho más excitante si se practica entre la arena y el agua.

Otra de las características es que durante la ejecución del deporte solo ven a los demás paseantes o bañistas, cuando se les ha ido la pelota o el balón un poco lejos, e intentan utilizar a los en realidad sufridores, de recoge-pelotas. Es en ese momento cuando este vecino del mundo, si es el incauto al que se le pide que les devuelva la pelota, les recuerda con aire de veraneante estreñido que los que están practicando deporte, no de masas sino entre masas, son ellos, que lo único que él quiere es sobrevivir a ese día de playa, aunque en realidad en ese momento se sienta como corresponsal de guerra en pleno fregado.

Utilizando un término que ahora usan mucho los empresarios, los que sufren este síndrome deberían ser polivalentes y además de deportistas convertirse al mismo tiempo en recoge-pelotas. Por cierto, que si ahora a la mayoría de los trabajadores se les exige ser polivalentes, lo que el empresario realmente quiere decir con ese término, es que el currito de ahora tiene que hacer su trabajo y el de otro trabajador que ya no está, pero su trabajo sí. Sin embargo, muchos empresarios solo practican el concepto de polivalente para cobrar de varios negocios a la vez, mientras dan muestras de no ser racistas, no solo con el color de los trabajadores contratados, sino, mucho más importante, con el color del dinero que tienen entre manos.

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PARECE QUE FUE AYER

Y ya han pasado dos años...Este blog nació un diez de agosto, y pensándolo bien, si los blogs tuvieran signo del zodiaco, sería “leo”, y quizás esta ventana tenga algunos rasgos característicos de ese signo como son la determinación y la persistencia. Determinación para que un buen día este vecino se atreviera a abrir su ventana al mundo, e intentara comunicar sus pensamientos y opiniones. Y la persistencia para abrirse camino en este mundillo bloguero y que poco a poco se fuera dando a conocer.

En el primer comentario expresé mi deseo de crear un lazo de unión con vosotros, y por lo que puedo comprobar cada vez sois más, y desde diferentes países del mundo, porque con internet ya no hay ninguna zona remota. Es como hablar y el eco de las palabras va rebotando por todo el orbe.

Era mi intención, y lo sigue siendo, que ésto fuera una especie de diario, en cierta manera novelado, con personas que no tienen por qué existir pero sí que son de carne y hueso algunas de las situaciones relatadas.

No todas las opiniones surgidas quedan reflejadas en este blog, porque hay gente que contacta a través del facebook, y son muchos los que en algún momento se han sentido reflejados.

He de añadir que desde un principio este vecino ha considerado indispensable agregar buenas dosis de ironía, intentando que muchas veces esbocéis una sonrisa aunque el tema no sea muy alegre.

Siempre se ha intentado ver el lado positivo de lo negativo, incluso la creación de este blog vino motivada por un hecho negativo, como fue el que este vecino fuera afectado, y muchos de sus compañeros, primero por un E.R.E, y luego por un despido.

Como ya muchos de vosotros sabéis, el significado de “crisis” es “oportunidad” y este vecino la utilizó para darse a conocer y conoceros.

De todas maneras y “con la letra pequeña” os diré que ésto crea adicción, y cuando termino un articulo ya estoy con el “mono” del siguiente reto. Porque siempre es un reto el cómo vas a llenar el lienzo en blanco, ya que una hoja no deja de ser eso, un lienzo en blanco, en el cual vas a plasmar una pintura de algún pensamiento, pero trazada con el pincel de la palabra.

Para finalizar quiero agradecer a todas esas personas que día tras día me han ido cogiendo un poco de cariño, y se han ido colando por la ventana que siempre estará abierta.

Parece que fue ayer, y sin embargo ya han pasado dos años desde que por primera vez abrí esta ventana con intención de conoceros. 

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LA FIAMBRERA COMO DE COSTUMBRE

Hace calor. Desde mi atalaya de vecino del mundo hace mucho calor.

Un hombre hace algo. Durante varios días un hombre hace lo mismo. Nace una costumbre.

Un buen día un hombre manda y los de alrededor obedecen. Nace un gobierno.

Las costumbres no tienen por qué ser buenas. Un hombre por el mero hecho de mandar no tiene por qué estar en lo correcto.

Un juez reparte justicia. Un juez es un hombre, luego se puede confundir. Sigo teniendo mucho calor. La justicia no es perfecta.

Tengo un amigo. Tengo muchos amigos, pero en realidad tengo un amigo. Él y su mujer no se llevaban bien y se separaron. Acudieron a la justicia. El juez, jueza en este caso, solo le hizo una pregunta a mi amigo: -¿Es verdad que usted habla inglés? Mi amigo hablaba inglés. Mi amigo habla inglés. Desde entonces, y en proporción, ha pagado a su ex-pareja, por lo que queráis, pero ha estado pagando a su ex-pareja, como una estrella del rock, con la única diferencia que no lo era. Mi amigo siempre esperó que le hicieran otra pregunta: -¿Usted ya hablaba inglés antes de conocer a la que luego fue su esposa?. Nunca se la hicieron. El juez, la jueza en este caso, no la estimó necesaria. Quizás no era conveniente para el tipo de justicia que repartía.

Mientras siento que mi piel se convierte en cera y comienza a derretirse, pienso que si el mundo es como es, no significa ni que esté bien, ni que sea justo.

Cada vez va a haber más niños que no puedan pagar por la comida de la escuela. Sus padres desempolvarán la fiambrera de la abuela. La abuela ya no está, pero si su fiambrera. El niño llevará fiambrera. Hasta ahora no se cobraba por ella. No existía esa costumbre. Pronto la habrá. Y quizás pronto el jefe de una empresa descubrirá que alguno de sus empleados lleva fiambrera, y también la cobrara, porque ya existirá esa costumbre.

Normalmente nadie se abrasaba por el sol. No existía esa costumbre. Quizás yo sea el primero. Si detrás vienen otros, existirá esa costumbre.

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DEL COLOR DEL MAR

¿De qué color es el mar?.

Esta pregunta me había perseguido durante más de treinta años, desde que en una frÍa tarde de otoño, paseábamos los dos por el puerto.

Ella ese día estaba nostálgica y hablaba poco, solo me agarraba y se apoyaba en mí. El frío de la tarde había tatuado en su piel un blanco morado brillante que hacía que yo al verlo la meciera en mis brazos con el fin de defenderla de nada y de todo.

Después me confesó que ese día su médico le había dado malas noticias, que con el tiempo no se habían confirmado, sino que, ¡gracias a Dios!, el peligro había pasado

Sin embargo aquella pregunta se había pegado a mí, especialmente esos días tristes que quizás como vienen se van, pero que durante unos instantes tiñen de frío el calor de los sentimientos.

Hace varios años mientras asistía a una exposición de Sorolla, Don Joaquín, pensé que el pintor valenciano sí conocía la respuesta a mi pregunta, pero ya era tarde para preguntarle el nombre del color, aunque viendo sus cuadros estaba claro que los nombres eran muchos, y pensé que quizás la solución estuviera más cerca en el mundo de los sentimientos. ¿De qué color es el amor? ¿Y la tristeza?

Con respecto a la segunda pregunta quizás tenía la respuesta: blanco morado brillante. En cuanto al color del amor podía ser de la misma gama del color del mar.

Como el mar, el amor puede venir e irse, puede mecerte y puede herirte. El mar aparentemente tiene mil colores, y el amor puede ser el arco iris de la vida.

Hace unos días, estuvimos paseando por el mismo puerto, y los dos nos acordamos de aquella vez, muchos años atrás. En ese momento le recordé su pregunta, y le confesé que durante años había estado intentando encontrar la respuesta exacta, y solo veía una, pero no hablaba del mar en sí, sino que hablaba de sentimientos y sensaciones, y en todos estaba ella, por eso le imploré, mirando a sus ojos color mar, color vida, que nunca me dejara, porque ella era en realidad la paleta que pintaba mi vida, y quien regía los colores de todos y cada uno los objetos y escenas que la conformaban. Era ella mi principio y mi fin, mi por qué y el para qué, y al final, la respuesta a todas las preguntas.

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UNA DECISIÓN ETERNA

Se había llamado Modesto, y como la mayoría de las cosas en su vida, ese nombre no lo había elegido él.

Acababa de abandonar la tierra, siguiendo esa luz detrás del túnel, aunque no recordaba el cómo, aunque imaginaba el por qué: se había debido de morir. No recordaba su final, quizás fuera mejor así, pero sí el resto de su vida. Una vida gris acorde, tal vez, con su nombre.

En realidad había llegado tarde a todo, porque a medida que iba estudiando, por ejemplo, siempre le tocó el último año del plan anterior pergeñado por el gobierno de turno.

En los sesenta, en las escuelas no existía lo que ahora se conoce como bullying o acoso escolar, pero compañeros de clase te matoneaban. A él le matoneó otro alumno durante dos años. Luego no es que se cansara el matón, sino que era más bien de mente cortita, y no pudo seguir con los estudios.

Modesto, siempre había sido más bien raro porque ni jugaba a fútbol en el patio del colegio, ni entendía de fútbol, que era prácticamente de lo único que se hablaba en el recreo.

Ya de mayor se puede decir que no se echó novia, sino que ella le echó la caña a él. Con el tiempo, ya casados, los dos se dieron cuenta de que quizás eso había sido un error, pero, en fin, él prefería tragar e intentar esquivar el mal carácter, que con el tiempo había aparecido en ella, incluso antes de que hubieran tenido ese hijo, que visto lo visto, era su único punto de unión.

Quizás si hubiera sido mujer, le hubieran aconsejado, que demandara a su marido por violencia de género, pero como era hombre, los que él pensaba que eran sus amigos le llamaban “calzonazos”.

La verdad es que en su vida se había comportado como un avestruz intentado no ver los problemas, como cuando con él tiempo descubrió por casualidad, en unos análisis de su hijo, que por avatares de la vida, por decirlo de alguna manera suave, ni su mujer ni él mismo coincidían con ese tipo de sangre.

Lo último, ahora que recordaba, ese afán de su mujer porque hiciera un seguro de vida, “por si acaso, porque nunca se sabe” como le había dicho más de una vez para intentar convencerle. Y le convenció, y ahora estaba allí.

Fuera lo que fuera, el caso es que estaba en la antesala del cielo y del infierno. Había dos puertas, como en el antiguo programa del “Un, dos, tres”, y una le llevaría al equivalente del piso en Torrevieja, osea al cielo, y la otra al infierno. Él sabía que no estaba acostumbrado a elegir, de hecho no lo había hecho nunca, y ahora, de su decisión dependía toda su eternidad...

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UNOS CUANTOS NO ME GUSTAN

Desde esta magnífica atalaya este vecino del mundo cita unos cuantos asuntos que no le gustan:

-No me gusta que los niños en los anuncios y en las películas tengan comportamientos de personas mayores. Pueden ser repelentes, y se convierten en frikis.

-No me gusta cuando en los medios de comunicación se defiende a personas famosas, por el único hecho de que son amigos del periodista, y además se oculte esta amistad.

-No me gusta que se considere como "blogueros" a gente que en realidad son periodistas o políticos y que se les ha invitado a escribir, previo pago, con intención de promocionar ciertos entornos digitales.

-No me gusta que se distorsione la realidad por el mero hecho de que una persona haya fallecido. Si esa persona durante toda su vida ha tenido un pésimo comportamiento, se puede estar callado e incluso pasar de puntillas sobre su vida, pero nunca mentir. La muerte iguala a todas las personas pero no puede cambiar su curriculum.

-No me gusta que se anuncie en restaurantes menús del día a precio bajo, cuando en realidad solo se ofrece un plato y postre. Eso será “plato del día” pero nunca “menú del día”.

-No me gusta que en ciertos comercios se cobren las bolsas de transporte, cuando además en ellas se hace publicidad de la empresa. Se ha inventado la publicidad cobrando, en lugar de pagando.

-No me gusta que en los medios de comunicación, ante dos comportamientos iguales, se mida de diferente manera a las personas por el mero hecho de que uno es famoso y el otro no.

-No me gusta que se esté sopesando el que a las mujeres que estén pensando en abortar se les obligue a ver una ecografía del feto, porque si ésto fuera aceptado, se debería obligar también a los cargos del gobierno actual a que vean las caras de todas las personas afectadas por las medidas que ellos han tomado, entre ellos los miles de parados.

-No me gusta que se hable de los estrenos de películas en los diversos telediarios porque eso no es información sino publicidad, y eso es fácil de demostrar desde el momento en que son pocos los estrenos que se citan en los informativos.

-No me gusta que un artista explique su obra, pues si tiene necesidad de ello algo falla. De hecho, he visto cuadros de menos pinceladas que palabras en su título. Una obra siempre tiene que sugerir, hacerte sentir, nunca dejarte frío.

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LOS TRENES DE LA LUNA

Nos pasamos la vida intentando medrar, intentando acumular, pero llega un momento, quizás en una noche de luna llena, en que hablas con tu propio yo, delante de un lienzo negro, hoy no tan negro, pues juega a devolver los blancos de la luna, lunera, en que descubres que quizás El Dorado de nuestra vida, nuestro verdadero tesoro es el poder sentir, y el poder recordar ese sentimiento.

Los animales se guían por instintos, y nosotros gran parte del día ejercemos como tales, pero siempre hay un momento, que quizás un olor te transporta a tu niñez. Y te ves jugando, no en blanco y negro como las fotos que te recuerdan esa época, sino en los recuerdos que aún perviven dentro de tí.

Y recuerdas cuando todo era más grande que ahora, porque tú eras más pequeño, y cuando no te importaba el hoy, sino el mañana, ni te importaba cumplir años, sino al contrario, porque querías abandonar la figura de niño y convertirte en mayor.

Ser mayor, tenía que ser algo así como cambiarse de continente, cambiarse de reglas, de lenguaje. De ser mandado, pasabas a mandar, pero cuándo se es mayor...

Con el tiempo vas descubriendo que siempre te vas a sentir joven para algunas cosas, y mayor para otras. Descubrirás ocasiones en forma de trenes, que coges o dejas partir, y que esos mismos trenes pueden llevarte a estaciones a las que tú nunca te habías propuesto llegar, o que incluso ni sabías que existían. Y en esas estaciones vas conociendo a gente, que por ese conocimiento se convierten en personas, e incluso puedes llegar a desearlas, y en una de esas estaciones a las que llegas descubrirás el amor. Sentirás algo en el estómago, y no es hambre, o quizás sí, pero de sentimientos, de sensaciones, de unos ojos, o quizás de unos labios, que te han vuelto loco, y tú no sabías hasta entonces, el poder de unos labios que te miran; ni sabías que los labios miraran, pero has llegado al mundo del amor y en él todo es posible.

La verdad es que el hombre puede estar contento de la suerte que tiene por el mismo hecho de poder pensar, de poder sentir, quizás en una noche de luna llena, en que hablas con tu propio yo, delante de un lienzo negro, hoy no tan negro, pues juega a devolver los blancos y los grises de tu vida, en forma de recuerdos de trenes en los que has viajado o has dejado atrás.

*DIBUJO: DE LA RED

KARINA BOLAÑOS Y LA MUJER DEL CESAR

Al ver las noticias del día, y pasando de largo de primas de riesgo, políticos cabreados, y de las medallas que no llegan, los ojos de este vecino del mundo se han posado sobre el cuerpo de una mujer en ropa interior, o mejor dicho sobre su foto.

Es una de las noticias del día. La viceministra de Juventud de Costa Rica, Karina Bolaños, ha sido cesada de su cargo tras aparecer en YouTube un vídeo suyo en ropa interior, en el que le manda un mensaje subido de tono a su pareja, en este caso amante, al que llama “Pequis”.

En primer lugar desde mi atalaya veo dos historias: una de amor, y la otra de traición.

En la historia de amor, se puede ver una mujer, que llevada por su deseo comete una imprudencia, que por lo que se puede entender, por sus palabras, “Me estás pidiendo mucho”, está inducida por el otro protagonista, su amante Pequis.

En la historia de traición se presupone que el tal Pequis ha colgado esas imágenes en youtube, con lo cual se entiende que todo ha sido una trampa.

En la mayoría de las historias hay alguien bueno y alguien malo. Lo triste de esta historia es que solo conocemos al bueno, y que además la historia acaba mal, porque el bueno pierde, al menos de momento, ya que al final  queda patente que la compañía que tenía no era de fiar, y su acto de amor le ha ayudado a descubrir que tenía al enemigo en su cama, y eso tiene que ser muy triste, mucho más que perder un cargo político, o que durante un tiempo la gente al verte mire para el otro lado y murmure entre risas.

Ahora este vecino solo espera que en Youtube, o en la prensa escrita o digital, empiecen a aparecer imágenes de todos aquellos que han ido decepcionando a la otra parte, que somos nosotros, en el idilio político, en ese momento en el que se han quedado en paños menores, mostrando sus vergüenzas en todo tipo de corruptelas, que seguro que esas imágenes existen y son más impresentables que las que hoy han dado la vuelta al mundo, y que solo muestran a una mujer cegada por el amor.

Espero que llegue un día en que al César no le importe que su amante no parezca honrada, porque él ya sabe que lo es.

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CUESTIÓN DE SUDOR Y PRESIÓN

La verdad es que el hombre en sí, o la mujer en sí, tiene su puntito masoquista.

Todo el año recordando esas escenas vividas durante las vacaciones, y sin embargo a la hora de “editar” nuestros recuerdos, siempre dejamos fuera el gran tema del calor, y sobretodo de la humedad, que haría que en realidad todos los recuerdos fueran húmedos, aunque no del tipo que estáis pensando, que ya os voy conociendo.

En momentos de tanto calor como estamos pasando, se comprende perfectamente que en países tropicales, la imagen que se tiene del nativo es más bien, y dicho sea sin ningún animo de descalificar a nadie, la de tirando a vago, cuando en realidad deberíamos tener en cuenta las circunstancias meteorológicas en las que prácticamente viven a diario, gran calor y humedad.

Me temo que la mayor parte del deporte que vamos a practicar los que nos hemos desplazado hasta esta zona del Mediterráneo, no va más allá de seguir los Juegos Olímpicos por televisión, que ya es cansado en sí, debido a la gran cantidad de deportes que se celebran a la vez.

Por cierto, puede ser una opinión personal, pero teniendo en cuenta tal como se están dando ciertas decisiones arbitrales, por ejemplo días atrás en fútbol, y hoy mismo en waterpolo, da la impresión de que muchos países pueden ya

tener un cierto empacho sobre España y los españoles.

En realidad, no hay ningún día desde hace tiempo que bien sea por triunfos deportivos o por motivos politico-económicos, que nuestro país deje de estar presente en la vida de muchos países europeos, y este vecino comprende que eso tiene que llegar a cansar.

Quizás ese puede ser uno de los motivos en los que a la hora de elegir “arbitrariamente”, si se me permite el juego de palabras, pues el que al final elige es el arbitro, nuestros deportistas estén siendo víctimas de algunas decisiones, como las ya mencionadas sufridas en fútbol y hoy en waterpolo, que diciéndolo de una forma elegante, al menos son difíciles de comprender.

Y visto desde el punto de vista del mismo atleta, tampoco puede ser fácil a la hora de la concentración dejar a un lado asépticamente los problemas que al final todos tenemos, y ellos especialmente en forma de futuros o ya quizás actuales recortes en su vida de entrenamientos y sacrificios.

Y sin pretender ser quisquillosos también podemos añadir el detalle de ese horrible chandal, y que en realidad lo único positivo de él, es que a nuestro gobierno no le ha costado ningún duro.

Por último añadir una imagen más, la que supone el pensar que si, después de todo, ganas una medalla, al final tarde o temprano aparecerás inmortalizado en una foto con nuestro querido presidente, pues ha quedado nítido que él aprovecha cualquier hecho positivo para aparecer inmortalizado en una foto. Y eso si que es tener presión... ¿o no?

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UNA PLAYA CON GENTE MUY ESPECIAL

A medida que uno va cumpliendo años, inevitablemente va cambiando su manera de ser, poco a poco para que prácticamente él no se dé ni cuenta.

Por norma general cuando uno es joven, tiene claro lo que no quiere ser el día de mañana, y suele coincidir con la gente que se tiene al lado, osea a los padres. En cambio, un buen día, muchos años después, normalmente suele ser tras una discusión con uno de tus hijos, te paras delante del espejo y te das cuenta de que al final eres igual que tus padres, y que haces aquello que juraste nunca hacer.

De joven por ejemplo te gustaba apuntarte a todo tipo de juergas, ahora ya la huella de una de ellas te puede durar días, e incluso huyes de ellas.

Estos primeros días en Torrevieja, en los que estoy solo, podría estar mucho tiempo en la playa, y sin embargo voy a primera hora de la mañana, y a última de la tarde, porque evito las aglomeraciones.

Mi sistema nervioso se altera cuando compruebo que hay más gente que granos de arena. Además siempre hay alguno al que le entra una fiebre irreparable de jugar con la pala y la pelota, y no repara en que con sus movimientos, normalmente además son de todo menos atléticos, pueden ir dejando más de un lesionado por detrás.

Por cierto, se supone que se prohibió el reservar durante la noche “parcelas” de la playa para el día siguiente, pues o la orden del ayuntamiento no quedó muy clara, o aquí hay más de uno que se hace el loco. Tampoco es de extrañar esto último, teniendo en cuenta que esta playa se llama así: la Playa de los Locos.

Como ya he dicho con anterioridad, estos primeros días estoy solo todavía, y hay momentos que estando en la playa me entran sentimientos de orfandad, y es que aquí existe mucha costumbre de ir toda la familia a la playa, y además tienen que estar todos juntos, para que se note esa especie de comunión entre ellos. Muchas veces durante sus paseos, todos a la vez naturalmente, me recuerdan a los desfiles de moros y cristianos. No me extrañaría que tuviera algo que ver.

Cualquier día de estos, voy a poner en el móvil “Paquito el Chocolatero”, y seguro que se organiza allí un desfile de “Moros y Cristianos” en un pispás.

¡Tiempo al tiempo!

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ENTRE ACTORES, DOBLES Y UNO MISMO

Esta noche como no podía dormir me la he pasado contando países desfilando durante la inauguración de los Juegos Olimpicos, pero cuando ya estaba contactando con Morfeo, la voz de María Escario en pleno éxtasis me despertaba diciendo que otro país más con una mujer como abanderada.

No llegaremos a una normalidad en cuanto a igualdad de sexos, entre otros pequeños detalles, mientras estemos repitiendo machaconamente, una mujer aquí, o una mujer allí; lo mismo que un hombre aquí o allá.

Encontrar mujeres en todos los puestos, en todos los sitios debería ser lo normal, aunque todavía no lo sea, y eso lo dice este vecino del mundo, que se pasó toda su niñez siendo recordado de que “abanderado”, lo mismo que “soberano”, era cosa de hombres.

Los británicos para eso del showbusiness son únicos, y lo han demostrado una vez más, aunque quizás más que una ceremonia de apertura parecía que era una comedia musical, lo cual tampoco me parece mal.

Quizás el único “pero” que se le puede poner es que había escenas grabadas con anterioridad, y con el tiempo se podría llegar a abusar de ello, quitando quizás frescura y espontaneidad a la ceremonia.

Muchas veces hablar sobre uno mismo puede ser un ejercicio peligroso, ya que se puede convertir en una oda a mi abuela porque me quiere mucho. sin embargo, los organizadores de la apertura ya sabían de antemano los aspectos que querían ensalzar del alma del británico, y entre ellos estaba el amor a la literatura, especialmente al teatro, y a la música desde tiempos inmemorables, sin olvidar las guerras que tuvieron que sufrir y la cantidad de héroes anónimos que ellos siempre se encargan de recordar, y que en la misma ceremonia han sido vitales para su consecución.

Creo que no ha habido ninguna toma de primeros planos durante la acción dramática de la trama, en la que esos héroes anónimos hayan mirado a la cámara en una señal de auto-homenaje a la posteridad. Cada uno estaba bien metido en su papel por muy humilde que éste fuera.

Siempre he pensado, y lo digo en el buen sentido, que dentro de todo británico hay un actor, y es el primer país, al menos en la opinión de este vecino, en el que ser actor es una profesión, como ser dentista, ebanista, o arquitecto, y no el equivalente a tener una vida propensa a la vanidad.

Ahora me estoy enterando, por los informativos de la radio, de que en el sketch de James Bond con la reina, la reina era un doble.

La verdad es que este vecino del mundo, incauto él, pensó durante la transmisión, que su Majestad por una vez había demostrado su sentido del humor y, teniendo en cuenta el fin para el que era, ella misma había accedido a hacer la escena.

Lo triste de este caso es que, si desde mi atalaya me dicen que durante la ceremonia de apertura hay un doble, sin ninguna duda hubiera jurado que era Paul McCartney. Algo le pasó ayer, aparte de los años, que lo hizo muy mal, y si uno hace mal de sí mismo, algo pasa.

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MALA MILK

Es curioso. He llegado hace unas horas a Torrevieja, como ya explicaba la última vez que habría esta ventana, y mi sensación es que sufro del famoso jet-lag o descompensación por el cambio horario, pero con el agravante de que no me he movido de este país.

Tampoco es tan raro que comprendáis la sensación que siento cuando os explique que el viaje que he realizado en autobús ha durado entre diez y once horas, por lo que si el autobús llega a volar, tranquilamente podía estar ahora en la República Dominicana o en la Riviera Maya.

Otras veces la sensación del viaje suele ser de alegría ante el comienzo de una estancia en un lugar diferente al del resto del año, ésta vez sin embargo, la sensación que me ha embargado durante todo el viaje es la de incomunicación. He notado, o al menos ha sido mi impresión, una sensación de separación entre todos los componentes del viaje, y todo ello mezclado con un poco de mala milk.

Cada uno hacía su propio viaje, y nos ha inundado todo el rato un perfume de incomunicación e incluso de egoísmo.

Es raro porque yo iba en realidad como unas castañuelas ante la expectativa de convertirme en un veraneante, y si sigo con este sentimiento puede que solo parezca un bulto sospechoso.

A todo ésto hay que añadir que hoy era el día de experimentar con la conexión móvil de euskaltel, su famoso “pintxo”, que aunque ya lo había utilizado el año pasado, tal como está todo, vaya usted a saber su comportamiento actual.

Las primeras horas han sido como si estuviera escribiendo en cirílico sobre tablilla de piedra; más mala milk. Para que me apareciera cada pantalla, me daba tiempo a dar unas vueltas por la calle, saludar a los vecinos de siempre, y volver para comprobar si había habido suerte.

Lo que más rabia me ha dado, y eso que normalmente a la gente que trabaja en esta compañía siempre la he encontrado en una muy buena predisposición, hoy me ha debido de tocar la oveja negra del rebaño, porque no me ha aportado ninguna solución, y ha dejado caer que pudiera ser fallo del pintxo. Me lo he imaginado todo el rato en un continuo limpiado de manos, como un Pilatos telefónico.

Si algo soy, es cabezón, como buen tauro, y al ver el camino que él ha utilizado para hacer el amago de que hacía algo, este vecino ha continuado por el mismo sendero, pero con más pundonor que el citado trabajador de euskaltel y que el equipo de lar selección olímpica de fútbol ayer contra Japón juntos, y al cabo de tocar un poquito por aquí, y otro por allá, la conexión ahora va como la seda, y con el mismo “pintxo”.

Tengo la esperanza de que todo se enderece, incluso mi estado de ánimo, y a lo mejor esta noche hasta los ingleses me dejan que sea yo quien prenda la antorcha olímpica al grito de “Gibraltar español”.

Y es que con tal de que pierdan su famosa flema...cualquier cosa, y más mala milk.

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DE MÚSICOS SIN APLOMO Y PERROS FAMÉLICOS

Hoy en cierta medida me despido desde mi atalaya en Donosti, y traslado todos los bártulos a tierras torrevejenses.

La próxima vez que abra mi ventana lo haré desde Torrevieja. Por la experiencia de otros años , y noticias que tengo de éste, será como hablar desde una sauna.

Los asuntos diarios te pueden dejar frío, o como vulgarmente se suele decir “calentarte como una mona”. Sinceramente espero no sufrir quemaduras de ningún grado ni física ni moralmente aunque el panorama actual se preste a ello.

Sin entender nada de política, pero tras haber vivido en este mundo más de cinco décadas, uno ha aprendido a conocer la música a oído, y la que se oye ahora deja mucho que desear.

Una premisa importante en todo concierto que se precie, es que el concertista dé muestras de aplomo y de conocer la partitura de cabo a rabo.

Sin embargo aquí, los músicos de ahora en vez de dar un concierto, lo que dan es el cante, con continuos cambios en las partituras a ser interpretadas, y haciendo declaraciones hoy de un tipo y mañana de lo contrario.

Espero que desde esas tierras bañadas por el Mediterráneo, encuentre cierta positividad y esperanza, y pueda volver, como se suele decir, con las pilas recargadas.

Este vecino siempre ha sido positivo por naturaleza, pero el panorama actual no da para muchas alegrías, y además cuando conocí esas tierras, hace unos trece o catorce años, la gama de actos culturales y de todo tipo para el verano era tremendamente amplia. Ahora los actos organizados parecen diseminados con cuentagotas, y con tiempo de digerirlos de sobra, y es que si el mal de todo reside en el ladrillo, esa tierra valenciana ha tenido mucho que ver en todo ello. Y si muy al principio se ataban los perros inmobiliarios con longaniza (quién no recuerda aquellos apartamentos que se regalaban en “El un, dos, tres”) ahora prácticamente los perros inmobiliarios, si existen, están más allá de famélicos.

Esperemos que el sol en pequeñas dosis, o como dice un amigo mío, muy beato él, en pequeñas “diócesis”, sea bueno para los huesos del alma, y vuelva en Septiembre, con fuerzas y humor renovado.

¡Hasta mañana!, si me da tiempo, y el pintxo de Euskaltel me lo permite.

*DIBUJO: DE LA RED

AQUEL VERANO DEL 92

Hoy se cumplen veinte años del comienzo de las olimpiadas de Barcelona. Como suele ocurrir en los grandes acontecimientos, recuerdo lo que hice aquel día, como si fuera hoy mismo.

Todos los que sobrevivimos, pues muchos se han quedado por el camino, recordamos aquello como un antes y un después.

Veníamos con complejo de castrados por toda la herencia de una guerra y el estrangulamiento cultural de la época franquista, y aquel día no es que sorprendiéramos al mundo con la ceremonia de apertura de unos juegos en los que presuponíamos íbamos a sufrir para ganar alguna medalla, sino que nos sorprendimos nosotros mismos con la ceremonia de todas las ceremonias.

Recuerdo que en la empresa en la que trabajaba, recibimos mensajes de felicitación de muchas partes del mundo, y no era para menos.

Posteriormente las ceremonias de las siguientes olimpiadas se han ido midiendo, en el interior de muchos de nosotros, tomando como patrón la de Barcelona.

Entre las cosas que se han quedado por el camino por ejemplo, es que se eligió el 25 de Julio, para el comienzo de las olimpiadas por ser el día de Santiago Apóstol, el patrón de España, y fiesta en el calendario estatal.

Veinte años después lo de patrón de España, uno ni se lo plantea, con los movimientos autonómicos. De hecho, y para inventarse la unión en el fútbol a nivel de selección, se la denomina últimamente la rojita, porque incluso “la roja” puede tener connotaciones políticas, después de tantos años.

Normalmente las ceremonias de apertura solían ser en general una mezcla de cal y arena, con momentos interesantes y otros muy aburridos. En Barcelona fue todo más homogéneo y aprendimos, entre otras cosas, que los amigos son para siempre, y que uno puede llamarse Manolo, y sin embargo hacer bonitas versiones de los Beatles.

Este vecino del mundo siempre recordará las últimas palabras de Matías Prat en la ceremonia de clausura de Barcelona 92: “Dentro de muchos años, contaremos a nuestros nietos, lo que ocurrió en Barcelona en aquel verano del 92.” Entre otras cosas que ha sido el año en el que más medallas se obtuvo por parte de los deportistas españoles: 22.

Quizás todavía no han pasado los años suficientes para contarlo en plan leyenda, pero ya está más cerca.

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SÍRVASE USTED MISMO

Ya estoy preparando todo para pasar el próximo mes en Torrevieja. Esta vez el viaje lo hago solo, aunque luego viene el resto de la familia unos días después.

Como viene siendo ya habitual, para coger los billetes del autobús, lo he hecho por internet. El detalle se vende como que es una comodidad para el cliente, pero en realidad lo es para la empresa de autobuses, pues se ahorran mano de obra. Si pensaran solo en el cliente hubieran mantenido el local de expedición también, por aquello de la variedad de oferta, pero lo importante ahora parece que es ahorrar gastos.

Se nota en general en cualquier tienda que se precie, la escasez de personas atendiéndote, bajo el supuesto lema no escrito de “Sírvase usted mismo”.

Lo que está claro es que para que eso tenga efecto, lo de servirse usted mismo, la empresa primero ya se ha cargado a unos cuantos trabajadores.

Hoy concretamente he acompañado a un amigo a un banco, una gran instalación con solo una persona al fondo, que como encima era pequeña, por aquello de la perspectiva el local todavía parecía más grande.

Al final yo no he podido acceder al local, pues los dos, mi amigo y este vecino, nos hemos quedado encerrados en la jaula de cristal de entrada, y todo el rato sonando la alarma para indicar que alguno de los dos llevaba un objeto metálico. Al final hemos optado porque entrara él solo, pues en realidad era el que tenía que hacer las gestiones. Que no le pase nada a quien lleve una placa metálica en el cerebro...porque le tendrá que hacer las gestiones su heredero.
De todas maneras, en España siempre ha habido un gusto especial por practicar dos verbos: mandar y chupar. Respecto al primer verbo, mandar, ahora lo tienen bastante mal, porque en muchos negocios, visto lo visto, solo hay una persona, y seguro que es mandada a nivel provincial o como fuere. Y respecto al segundo verbo, “chupar”, en pasivo lo estamos sufriendo en nuestras carnes, y en activo, los de siempre, aunque esta vez incluso con más facilidades por parte del actual gobierno.

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EL BOTE DE LA SEÑORITA SANCHEZ

Va a ser verdad eso de que cuando uno no tiene nada que decir es mejor callarse.

Eso le ha debido de pasar a Marta Sanchez, siempre contenta de haberse conocido, que parece que entre concierto y concierto también ha cantado, y se ha descolgado con la siguiente delicatessen: “La situación se arregla trabajando no manifestándose”.

¿Qué pensarán las miles de personas que diáriamente se patean las calles en busca de trabajo?

De todas las maneras hay un concepto que conviene distinguir, para trabajar, trabajo hay, el problema es que te paguen y cuánto. Porque a lo mejor la Señorita Sanchez, da conciertos en plan O.N.G., y no le importa que le paguen.

Hace tan solo dos o tres semanas, en un programa nocturno, Afectos matinales, con Jordi Tuñón, de Radio Nacional de España, la misma cadena que se está encargando el gobierno de operar de cirugía para que no la reconozca ni su madre, o mejor dicho para que solo hable bien de sus padres, se propuso hablar de lo que ganaba la gente y la cantidad de horas que trabajaban al mes.

Hubiera sido conveniente que los señores diputados, unos porque hablan y los otros porque se callan, tomaran nota de lo que se dijo. Parecía que “Historias para no dormir” de Chicho Ibañez Serrador, hubiera vuelto a emitirse esta vez por la radio.

Había gente que reconocía ganar quinientos euros al mes trabajando quince horas al día, todos los días del año.

Normalmente, el presentador intenta conversar asépticamente con los oyentes para intentar plasmar las opiniones de cada uno, sin decir la suya propia. Sin embargo, con el devenir del programa, el aplomo del Señor Tuñón fue desapareciendo, y le nació de las entrañas la siguiente pregunta: Con la que está cayendo puede sonar a frívolo lo que le voy a preguntar, pero ¿le merece la pena ese trabajo? (el arriba mencionado de quinientos euros). El oyente le contestó que tenía que comer, y lo tenía que hacer.

Aunque no nos guste leer, y aunque nos guste, simplemente con escuchar la radio se pueden aprender cosas del mundo real, para comprender que a veces cuando te ponen la alcachofa delante es mejor darse el bote, para evitar posibles tonterías; sí, bo-te, como lo de presunta rubia, o lo de presunta tonta.

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UN PILOTO, UN COCHE, Y SU DISEÑADOR

Miles de veces se ha dicho, y este vecino cree que es así, que la historia la escriben los ganadores. A los perdedores, en cambio, siempre les queda el poder decir frases que endulcen un poco la derrota como “Más se perdió en Cuba y vinieron cantando”, “Lo importante es participar”. Por eso en España, desde hace mucho tiempo, se ha creado todo un arte para convivir con la derrota.

Sin embargo llevamos un tiempo en que se nos da bien el ganar, y son otros países quienes tienen que aprender a perder, aunque para ello tengan que disfrazar muñecos de deportistas españoles y tacharles de drogadictos.

Hoy en cambio ha sido una victoria, la de Fernando Alonso, la que ha tenido lugar en el sitio exacto, en el momento adecuado.

Este vecino del mundo siempre ha sospechado, que la famosa prima, la de riesgo, en realidad lo era de Angela Merkel, y por eso nos trataba tan mal.

Si esa teoría es buena, y sino al vecino le da lo mismo, las dos primas estarán que se tiran de los pelos, especialmente al oír las declaraciones de Fernando Alonso, diciendo eso de que “Un piloto español, en un coche italiano, diseñado por un griego ha ganado hoy en Alemania”.

La verdad es que desde mi atalaya nunca he considerado al Señor Alonso como la alegría de la huerta, ni que sea el mejor contador de chistes, al menos de lejos no lo parece, sin embargo hoy ha estado sembrado.

Uno no entiende nada de coches en general, y menos de los de la Fórmula 1, por eso siempre le he admirado, y que se me entienda bien, por su mujer, guapísima, y muy buena cantante, más que por sus éxitos en la pista.

Hoy en cambio Alonso brilla con luz propia en el Olimpo de los Dioses, y no es el nombre de una discoteca sexi,  por mojarse cuando no hacía falta, y remarcar delante de las cámaras lo que ya era evidente.

Ahora se podría hacer una mezcla de imágenes, y tras poner las del piloto asturiano diciendo lo que ha dicho, colocar anexo las imágenes de Andrea Fabra en su escaño, diciendo “Que se jodan”. Ahora seguro que nos sientan mejor esas palabras, y cobrarían otro sentido, para nosotros más real.

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TODO EL HONOR Y LA GLORIA

En este país hay cosas que van mal, como casi todo, y otras que se hacen mal, entre estas últimas la elección de abanderado durante el desfile en la ceremonia de apertura en las ya inminentes olimpiadas en Londres.

Que no se mal interprete la intención de este vecino que no está insinuando que el Señor Gasol no sea merecedor de tal honor, o de tal faena, que habrá opiniones para todo, sino que por una serie de despropósitos parece que ha recibido el encargo porque nadie más lo quería.

La opinión desde esta atalaya es que para próximas ocasiones se debería dar la elección en los últimos días, y por supuesto hablando antes con la persona en cuestión, por si hubiera algún problema.

El Señor Gasol encarna al deportista perfecto para ser merecedor de tal honor, pero ésta ha sido una ocasión en la que por una serie de avatares parecía que al final no importaba a quién se lo dieran, sino que se lo dieran a alguien.

Esta vez al menos las cosas no van a llegar a más, por suerte, porque tanto el primer elegido, Rafa Nadal, como Pau Gasol, son íntimos amigos.

Teniendo en cuenta que el abanderado se requiere que sea un deportista que compita en esas mismas olimpiadas, y que pueda estar el día de la inauguración en el estadio, primero se debe de hacer una lista con los candidatos, y que no salte a la prensa, hasta que se sepa el nombre definitivo, porque siempre puede haber lesiones de última hora, y como en este caso, parece que se devalúa la elección. Y un señor tan grande, no solo físicamente sino como persona, se merece todo el honor y toda la gloria, y no lo que quede de ella.

Y es que este año parece que esa ropa de diseño de mercadillo puede cortar un poco a la hora de ponersela, pero hay que recordar que es el atleta en sí el que dignificará su vestimenta con su esfuerzo, y no al revés. 

Por cierto, se supone que la firma BOSCO quiere promocionarse en España, y para ello corre con todos los gastos de los atuendos, pero en el caso del diseño olímpico más que amigos parecen enemigos.

Eso sí, si lo que querían era no pasar desapercibidos, lo han conseguido con creces.

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DÍ QUE NO

Personalmente ya ha llegado el día, en que por primera vez, y para siempre, diga que “no”.

Esta mañana he ido a la FNAC, tengo tarjeta de socio, y al ir a pagar un teclado nuevo para el ordenador, y un ratón inalámbricos, la chica me ha preguntado si quiero pagar por la bolsa de plástico 5 céntimos, y tras pensármelo, le he dicho que no. Ella, la cajera, ha sido sincera y me lo ha preguntado, porque otros lo que te preguntan es si quieres una bolsa, pero no te dicen que te lo van a cobrar, aunque como he dicho, éste no ha sido el caso.

No me parece de recibo, aunque ya es habitual que lo hagan, a que pague por una bolsa, que seguro ya está calculada en el precio de venta de cada producto, cuando además voy a hacer publicidad de la citada marca en su bolsa.

Es que por esa regla de tres pronto me cobrarán por el pequeño papel que me ponen en la panadería para que mis dedos no toquen el pan durante el transporte, o que el papel higiénico pronto venga en cómodos fascículos, y pronto paguemos por unidad de uso.

Estoy harto de que nos tomen por tontos, pues en este caso si te callas, tragas, y estoy una vez más harto de tragar.

Ojalá llegue el día en que todos estemos hartos a la vez, y nuestra voz se oiga alta y clara.

Solo por eso, si estás de acuerdo en que no nos tomen más el pelo con detalles que deberían pagar ellos, también en tu vida diaria dí que no, y que a los responsables de la FNAC, EROSKI, y otras empresas con la misma práctica, les salgan los colores, no por pasarse de listos, sino por tomarnos por tontos.

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CONFIESO QUE HE BEBIDO

Confieso que he bebido..., y lo mio tiene nombre y apellido.

Uno ya no está acostumbrado a estas cosas, y por eso en este mismo momento, está más confuso que el gobierno del Señor Rajoy.

Por una vez que hago vida social, hace tanto tiempo, que creo que ya no se llama así...

Para esas personas que me leen de ultramar, o allende los mares, ¡qué ganas tenía de ponerlo! por lo bien que suena, con eso de la crisis, los hosteleros han comenzado, desde hace un tiempo ya, a tomar sus medidas para promocionar sus locales, y ahora existe la modalidad del pintxo+pote, o también podía ser tapa+trago para que todos entiendan, por la que en torno a un euro y medio puedes tomarte un tinto, claro, o cerveza con un buen pincho, a ciertas horas, ciertos días de la semana.

Ayer teníamos una buena excusa, compañeros participantes en un blog, aprovechando además que comenzaba el famoso festival de jazz en Donosti, aunque más o menos seguro que en los grupos de gente que lo estábamos practicando, todos tenían su por qué, o sino, existe el famoso porque sí o porque me da la gana, que eso es muy español.

En realidad eso es lo que está practicando el actual gobierno de la nación para hacer lo que está haciendo, “lo hago porque puedo, y me da la gana”. Lo malo es que a mí la resaca se me pasará en unas horas, y en cambio el país sufre de una resaca permanente.

Por cierto, este vecino del mundo desde su atalaya, que en realidad es más larga la palabra “a-ta-la-ya” que el recinto desde el que mira al mundo, quisiera aconsejar a todos aquellos políticos de este país, a que de vez en cuando practiquen el pintxo-pote, pero no con su partido, sino con sus vecinos, para que así puedan comprobar cómo está la vida real, y cómo estamos en el mundo real, y no a nivel de los escaños del parlamento, que a mí me da que son dos mundos diferentes.

Por cierto, y ya antes de terminar, me entero, y con mucha pena, de que Rafa Nadal, no va a poder participar en las próximas olimpiadas, y consiguientemente no será el abanderado del equipo olímpico. Esperemos que no sea por no ponerse el chandal, modelo top manta, que alguien que también acaba de practicar el pintxo-pote, ha diseñado.

Bueno... voy a hacer que el porcentaje de consumo de “aspirina” anual suba, porque estoy que no me tengo...

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