CIRCUNLOQUIOS Y OTROS FANTASMAS

Ya se sabe que cuando uno duerme lo que trabaja es el subconsciente y, a éste, le rodean fantasmas nocturnos que quizás durante el día simplemente están aletargados por el veneno de la costumbre.
El otro día me desperté con la frente anegada de sudor, gritando: -Es de color, es de color. La Nuri, mi sufrida, todavía dormida me contestó: -Sí, cariño, nuestra tele es de color.
La pobre ni se imaginaba que mientras yo dormía estaba pensando en Sidney Poitier,uno de mis actores favoritos, y que me habían encarcelado por descubrir que era un actor de raza negra y no de color, ni tan siquiera "afroamericano" pues aunque nacido en Miami vivió su niñez y juventud en Bahamas.
Estoy harto de los circunloquios, de lo políticamente correcto y de todo tipo de frases prefabricadas que inundan los medios (de comunicación, de intoxicación, y de todo tipo) que nos rodean.
Estoy harto de que durante unas elecciones, como las de la semana pasada, la gente no vota, sino lo políticamente correcto es decir que ejerce su derecho al voto. Yo para joder sólo voté.
Si la Real Academia de la Lengua, aquella que limpiaba, fijaba y daba esplendor, y que actualmente recoge a la lengua de los escombros que cada día causamos, e intenta incluir los usos y las costumbres que la van deteriorando, pues es mejor eso, que cada vez que consultes un diccionario éste te saque los colores, si la Real Academia, repito, permite que un sustantivo masculino en plural normalmente pueda representar a ambos sexos, por qué los políticos se pasan toda la vida pidiendo el voto de los trabajadores y de las trabajadoras, pero cuando, por ejemplo, suben la edad de la jubilación, sólo lo hacen para "todos hasta los sesenta y siete años". La pregunta es ¿"todas" están incluidas también?, o ¿para las malas circunstancias con el plural vale para mejor escurrir el bulto?
Cualquier día tu hijo de pocos años os puede reunir en la cocina y deciros: -Queridos aitas, querido aita y querida ama, teniendo en cuenta que a mis amigos y a mis amigas sus padres, es decir su padre y su madre, les han subido el estipendio semanal, me gustaría sumarme a su gremio, asociación o comunidad de perceptores de la misma cantidad pecuniaria, para de esta manera poder seguir disfrutando de la compañía de ellos y de ellas en todo tipo de eventos que su ahora nuevo status les permita. Resumiendo, querido aita, querida ama...que me deis más paga ¡coño!
Es que soy de la opinión de que a la masa elaborada fundamentalmente con harina de cereales y cebada, sal y agua, y después horneada hay que llamar pan, y a la bebida obtenida de la uva mediante la fermentación alcohólica de su mosto o zumo hay que llamar vino.
Resumiendo, al pan pan y al vino vino...pues eso.

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EL MILLONARIO NOCTURNO

Esta noche pasada me he despertado sobre las cuatro y veinte de la mañana. Como ya es habitual en mí estos despertares, tengo un modus operandi para combatirlos... tan fácil como encender la radio. Es la mejor medicina para relajarme, y normalmente a los veinte minutos más o menos ya he contactado con Morfeo.
Hay que tener en cuenta que la programación nocturna no es la alegría de la huerta precisamente, con la excepción de las denominadas radio formulas. En la mayoría de los programas abunda la acumulación de problemas de los oyentes, y uno ya tiene suficiente con los problemas propios como para acumular ajenos también. Acostumbro a conectar con Radio 1, de Radio Nacional, en su programa Afectos matinales, presentado por Jordi Tuñón y Queralt Flotats, rara avis de la programación en la que de manera aparentemente fácil te hablan de cualquier tema, aderezado con noticias cuanto más extrañas mejor.
Todo ello viene a colación para contaros el por qué de este comentario.
Utilizan un tema, todos los días diferente claro está, para hacer que la gente se anime y llame por teléfono. En ese momento, en las distancias cortas es cuando los presentadores se crecen y dan lo máximo. Son conversaciones entre amigos, donde nunca se llega a lo chabacano, ni a los comentarios de mal gusto.
Ayer el tema era el trabajo de cada uno, y cuánto gana.
Uno de los primeros en llamar fue un joven empleado en una funeraria. Ganaba unos mil quinientos euros. Visto con ojos actuales es bastante dinero. Los primeros seis meses los pasó llorando por lo que le tocaba vivir. Ahora está muy contento.

El momento álgido del programa se vivió cuando llamó un señor de cuarenta años. Tras identificarse, comentó que es notario en Zaragoza y que al mes gana treinta mil euros. Desde ese momento Jordi Tuñón, que es el presentador que lleva la voz cantante, se dio cuenta de que tenía una gran entrevista entre manos y a través de sus preguntas nos enteramos de que el presunto millonario era soltero, y tenía una casa de
doscientos metros cuadrados, con piscina; además de un Ferrari rojo, y otro coche más pequeño que es el que normalmente utiliza para desplazarse. En ningún momento su tono fue chuleta ni desafiante. Hablaba con normalidad de lo que es normal en su vida.

Le preguntaron si es verdad que el dinero da la felicidad, ya que el tiene la oportunidad de comprobarlo todos los días, y comentó que realmente ayuda. 

En cambio, fue chocante el pudor que mostró a la pregunta de que ya que tiene muchas posibilidades para hacer el bien si lo ejerce ayudando a la gente. No quiso dar muchos datos, aunque no rehuyó la pregunta, pero dijo que sí ejercía el poder de hacer el bien. Comentó que no se fía de los intermediarios y por eso va él, aunque hablaba en plural, directamente a hablar con la Cruz Roja y pregunta por sus necesidades, ayudandoles en consecuencia.

Por último diré que me pareció una persona muy sola, pues de sus relaciones personales, y especialmente con las mujeres, comentó que las ve venir. Me pareció lo más triste de la entrevista.

Fue una momento extraño. Durante unos minutos, y tumbado en la cama, tuve las sensaciones de un millonario. Fue como el tomar la famosa pastilla azul. No vas a follar... pero estás armado.

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TENER UNA CITA

 El otro día no sé dónde era pero oí que alguien citaba a alguien. Ya estamos con la cantinela de siempre  - susurré para mí mismo.
Normalmente cada vez que oigo esto, siempre pienso que por aquí hay alguien que se las da de alguien, como diría Gila,...yo también se mencionar a gente. De todas maneras -seguí pensando- es curioso que a lo mejor de alguien no sabes ni que existió, pero conoces sus frases. Esa es la importancia de la palabra, pues aunque quizás muchos ya no estén acostumbrados, la palabra se mantiene.
Está claro que cada uno se interesará por frases de acuerdo con su personalidad. A mí personalmente me gusta acercarme a gente del siglo XX, para conseguir buenas frases y además divertidas. No hace falta practicar la espeleología, sino leer especialmente a humoristas, buenos si puede ser, como Groucho Marx.
Desde la clásica cita "Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros." a la menos conocida "Hace tiempo conviví casi dos años con una mujer hasta descubrir que sus gustos eran exactamente como los míos: los dos estábamos locos por las chicas."Quizás ésta por ser menos mencionada es más divertida.
Otro humorista que dice verdades como puños, pero que ante todo hay que tener en cuenta sus filias y sus fobias es Woody Allen. Célebre  es su frase "Sólo existen dos cosas importantes en la vida. La primera es el sexo y la segunda no me acuerdo." y otra menos mencionada y que encierra toda una filosofía de vida en sí mísma es "Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.".
De todas las maneras yo creo que las citas y los citados naturalmente son como la ropa, depende del día, de la hora y del estado de ánimo, vienen bien unos u otros.
En una reunión seria quedarías muy bien con Aristóteles. Por ejemplo su frase "El ignorante afirma, el sabio duda y reflexiona." conviene decirla al final de la reunión, pues después de esto creo que nadie osará decir nada más.
Hay figuras que son más citadas que otras. Uno que no es tan citado, pero teniendo en cuenta que era político, tenía un gran sentido del humor creo yo, es Sir Winston Churchill. Frases suyas son "El éxito es ir de fracaso en fracaso sin desesperarse."  o por ejemplo "Una buena conversación debe agotar el tema, no a los interlocutores" Y finalmente para demostrar, como ya he dicho, que tenía un gran sentido del humor mencionaré otra frase suya, quizás menos conocida "Quien habla mal de mí a mis espaldas mi culo contempla." Por cierto, muy poca gente sabe que Sir Winston Churchill fué Premio Nobel...de
Literatura.
Ya para terminar quiero aportar una frase de mi propia cosecha, a modo de pensamiento final: "No por mentar citas ajenas se es más inteligente, pero sí más cómodo."

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QUERER ES PODER

Hoy es el cierre de la campaña electoral, y por eso en la radio ha estado hablando el todavía presidente del gobierno Jose Luis Rodriguez Zapatero.

Digamos que tiene el don de que diga lo que diga no le creo nada. Hace años me daba la impresión de que era un monologuista, un remedo de Mr. Bean, e intentaba reírme con su peculiar sentido del humor, y con sus dotes de actor de serie B.

Hoy es el día de que cuando le veo en la televisión me da miedo. Le veo mirada de visionario, aunque al final siempre me doy cuenta de que en realidad no tiene vida propia. Es una especie de ex-muñeco de Jose Luis Moreno pero ahora movido por oscuros intereses. Más o menos lo que se dice que ocurrió con los ángeles, que un buen día, o mejor dicho, una buena eternidad aparecieron ángeles malos entre los ángeles normales que entonces pasaron a ser, claro está, ángeles buenos.

Lo que voy a decir ahora, que no se entienda por favor como defensa al hoy presidente español, pero siempre he pensado que el presidente de turno, y no sólo aquí, en cualquier país, no hace lo que quiere sino lo que le dejan.

Hay poderes fácticos que digamos encauzan la política actual a sus prioridades. Es fácil de entender, y además se da en todos los niveles de la vida. El otro día ya comenté que he pasado a engrosar el número de parados de este país, y es una pena porque por lo que dice el Sr. Zapatero debo de ser de los últimos que va a ir a visitar las oficinas no sé si decir de empleo o de desempleo, pero prometo que la culpa no ha sido mía, que yo no quería pero no he podido evitarlo, pues como ya comenté por un burofax de nada me enteré que ya no pertenecía a la empresa en cuestión. Es como aquel que un buen día leyendo el periódico, sección necrológica, se entera de que ya no está consigo mismo sino que, como se dice, ha pasado a mejor vida, expresión que nunca he entendido.

Pues eso, cuando estábamos manifestándonos y luchando por salvar nuestro trabajo, notábamos que los medios de comunicación apenas se hacían eco, sobre todo algunos periódicos importantes de la provincia, y si lo hacían no era para defendernos a nosotros.

Curiosamente, en la versión de internet de alguno de estos periódicos, donde los presuntos lectores pueden expresar sus opiniones, éstas eran terribles para el comité de empresa y para los trabajadores afectados, rayando en los insultos personales. Al menos para los lectores estas manifestaciones eran totalmente anónimas. Hoy es el día que todavía se pueden leer.

Sin embargo un compañero se dirigió al mismo medio, identificándose debidamente con nombre y apellidos, DNI incluido, y sus manifestaciones duraron apenas media hora en el periódico, misteriosamente fueron borradas.

Esto es un tipo de poder, sin olvidar otro muy importante como es LA BANCA, así en mayúsculas, pues es triste pero totalmente real que quien tiene el dinero tiene el poder, aunque el dinero sea nuestro y sólo se lo hayamos prestado.

Dicho todo esto, ni que decir tiene que todos aquellos jóvenes que se encuentran reunidos en diversos lugares de España, manifestándose contra la política actual, tienen mi más sincera simpatía y apoyo, junto con el deseo de que esto no se olvide nunca.

Me recuerda, y salvando muchas distancias por supuesto, a aquel mayo del sesenta y ocho, cuando siendo yo un niño, muchos jóvenes franceses, y de otros paises, se manifestaron en Paris, e hicieron tambalear los cimientos de aquel gobierno.

Y hablando de poderes fácticos, no hay que olvidar que querer es poder, y los jóvenes de todas las épocas siempre han querido mucho.

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PAN Y CAMPANAS

La canciller alemana Angela Merkel vuelve a la actualidad, si es que en algún momento ha dejado de estarlo, al querer que se unifique la edad de jubilación y las vacaciones en los distintos países de la Unión Europea, entre ellos España, en vista de las grandes diferencias que existen.

Si tuviera que definir a la Señora Merkel diría que físicamente me recuerda más a un ama de llaves de las películas de Hitchcock que a la cabeza visible de la diplomacia alemana. Tiene cara de dar siempre malas noticias, y no de sorprenderte con un “Saben aquel que diu....”.

Es nuestra Mary Poppins particular. Presta siempre a enseñarnos buenas costumbres y a reconducir nuestras vidas aunque nosotros no queramos, porque nosotros somos como los enfermos de alcoholismo que no reconocemos estarlo, y ese siempre será nuestro primer paso para intentar curarnos y arreglar nuestro saneamiento nacional.

Intenta darnos las medicinas, como dice la canción, con un poco de azúcar, para no amargarnos la existencia. El azúcar en este caso son los halagos que la Merkel vierte de vez en cuando, aludiendo a lo firme que el gobierno español se ha puesto para tomar medidas que a nadie agradaba tomar.

Creo que puede tener una cierta fijación con España, teniendo en cuenta la importancia que nos da en todos los problemas. Implicitamente nos está concediendo un primerísimo plano, y desgraciadamente España como tal desde hace muchísimo tiempo que ni pincha ni corta en la esfera europea.

Angela quiere modelar a los demás países de acuerdo con la imagen alemana, y al final logrará que todos tengamos esa cara de amargado que a priori se le presupone a un buen alemán.

Gran parte de la esencia española es la fiesta, ya lo decía aquel sabio que era Hemingway, aquel que se preguntaba por quién doblan las campanas, y que descubrió que sonaban por todos nosotros. Al intentar acortar los días de asueto puede acabar con la quinta esencia hispana. España sin fiestas ni siesta, ya no sería lo mismo, incluso se lograría que vinieran menos turistas, menos alemanes... Pensandolo bien quizás el plan secreto de la canciller alemana es estropear nuestra idiosincrasia e intentar asestarnos un gran golpe a la industria turística nacional, porque sin fiestas, ni siesta ni alegría, ¿para qué venir a España?

De todas maneras, no pierdo la esperanza de que cualquier día la Merkel se de cuenta de que también hay otras diferencias con respecto a países como España, y diga que aquí también se tienen que subir los sueldos a la altura de los sueldos alemanes. Aunque mucho me temo que ese día los políticos españoles dirán que la canciller alemana ha perdido la cabeza, y entonces ya no le harán ni puñetero caso.

Hay personas que tienen la rara facultad de que cada vez que hablan sube el precio del pan, y eso ocurre con Angela, que hace que suba el pan mientras toca las campanas a las que se refería Hemingway.

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UNA NOCHE SIN VIUDA FRANCESA

Este sábado pasado no ha sido un sábado cualquiera, ha tenido lugar el Festival de Eurovisión. Para los jóvenes de hoy en día, una rara avis que pertenece a la vida modo parque jurásico de sus padres. Quieras o no para nosotros ha significado mucho, unos días especiales, algo así como los Reyes Magos pero en música. 

Los dos, la Nuri y un servidor, parecíamos dos brazos de mar frente al televisor. Con nuestras mejores galas, y ella de peluquería (a mí como ya saben los amigos que me siguen con pasarme una bayeta por la calva ya me vale), nos dimos un buen homenaje mientras oíamos las canciones que iban a competir contra la nuestra, pues eso es lo que sentíamos, una verdadera confrontación contra el resto de Europa, donde no se hacen presos, pues sólo sirve ganar. 
La verdad es que en toda confrontación lo importante son las armas, y en ésta, lo principal era la canción, por lo cual lo teníamos difícil, pues el día que hicieron la música y la letra creo que sólo pensaban en hacer la canción del verano, y sólo han conseguido hacer una canción más del verano.

Mientras la Nuri y su marido, es decir ,el que os escribe, se ponían morados con todas las delicatessen desplegadas durante el ágape, yo ya le comenté a mi consorte, que me parece que esa noche no íbamos a poder catar a la Viuda de Clicquot que nos esperaba descansando su cuerpo serrano entre hielo, pues eso sería el broche de oro para una noche ganadora y en ese momento ya no lo parecía.

Tras el disfrute de todas las canciones, para nosotros el nivel fue mi alto, y llegando a un consenso, teníamos varias canciones favoritas, encabezadas por la canción representante de Italía, seguida por la del Reino Unido, y por la de Francia, aunque con ésta tuvimos la sensación de que el cantante no veía el momento de terminar, y eso quieras o no se transmite al que le oye. De todas maneras era una canción que con el tiempo seguro que puede ser del repertorio de Il Divo. 

Al final ganó Azerbayán, lo que sin duda valdrá al autor de la canción para hacer unos buenos dividendos sin duda, aunque como se decía antiguamente a mí la canción no me hizo tilín, y también servirá para que unos cuantos más ya sepan dónde está ese país. 

Con las votaciones pasó lo de siempre, que al final prácticamente todos votan a los vecinos, y que conste que ya no se puede ni protestar, pues sin la ayuda de Francia ni de Portugal, podíamos haber hecho el ridículo más absoluto. 

De Lucía Pérez sólo se puede decir que se batió el cobre en el escenario como una auténtica jabata. Por si me hubiera engañado la emotividad del momento, tras visionarlo otra vez, puedo decir, que no se le puede pedir más. 

Luchó cada décima de segundo por una victoria que con esa canción era imposible, pero hizo que el reflejo de la felicidad completa se instalara en su rostro durante el tiempo que duró la canción. Aquello corrió el riesgo de convertirse en un acto pornográfico, pues se puede decir que ella llegó al orgasmo, y que no se puede ser tan feliz mientras se canta una canción. Como han resumido hoy en la televisión, la representante española quedó en vigesimotercer lugar. Decir la tercera por la cola queda muy mal, y ella nunca se lo mereció, pero nosotros sí por haber elegido esa canción. Esperemos que esta vez hayamos aprendido la lección, hay que elegir una muy buena canción, de calidad, y no una canción pegadiza, porque sino así nos va a lucir el pelo otra vez.

Al final de la noche, y tras romper nuestra relación con la viuda francesa, la de Clicquot, que la dejamos donde estaba, en el hielo, mi Nuri y yo decidimos salir un poco y olvidar nuestras penas, que esa noche fueron muchas. Ella pidió un gin-tonic y yo un cubata con ron. Desgraciadamente fue lo mejor de la noche, ya que de las canciones no quedan ni su eco, y Azerbayán ya sólo es un país.

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LORCA, NUNCA TAN CERCA

 

Cuando la huerta se viste de sol,                

cuando la tierra se despereza,

cuando la suerte se troca en muerte,

cuando tras la tarde todo se para,

cuando la piedra se hace papel,

cuando lo nuevo no llega a viejo, 

cuando la desgracia se hace portada,

cuando los niños se hacen mayores,  

                                                                

cuando los políticos no importan,

cuando del hoy viene el ayer,

cuando del recuerdo vienen lágrimas,

cuando del todo nace la nada,

cuando de las promesas no quedan ecos,

cuando sólo añoras el mañana,

cuando tu y yo ya no importamos...

hablamos de Lorca.

                                                                                            Lorca, nunca tan cerca.

*AUTOR: FRANCISCO PEREZ RUIZ-POVEDA

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DISEÑADOR DE CIRCUNSTANCIAS

Hoy finalmente he recibido un burofax en el que se me informaba de la extinción de mi relación laboral, y la de otros veintinueve compañeros, con la que hasta ahora ha sido nuestra empresa.

Ha sido la crónica de una muerte anunciada de la que nunca he querido hacerme eco en estas ventanas, y como mucho he creado algún personaje con mis problemas.

Los que me siguen han oído hablar alguna vez de mi amigo Rogelio, mi alter ego y manera de escape de la tensión que me poseía.

Hoy con nuestro matrimonio laboral roto, ya sólo quedan algunos flecos por arreglar si ellos quieren, como todo.

Mañana cumpliré cincuenta y cinco años, y me niego a pensar que éste sea mi regalo de cumpleaños. Podría utilizar este lugar como medio publicitario para desahogarme de lo ocurrido, y como vulgarmente se dice ponerles a parir. No es mi estilo. Sólo diré que cada uno utiliza los medios a su alcance, y los de la empresa han sido y son infinitos, aunque con un gélido mando a distancia o burofax.

Siempre he querido que en este blog se junten el ying y el yang, lo positivo y lo negativo, pero que siempre prevalezca la luz.

No me gusta contar lo que ocurre entre bastidores, pero en este caso, y tras pensarlo detenidamente, creo que merece la pena sólo contar que ya soy un afectado de la epidemia actual: el paro, pues puede ser una manera de exorcizar los malos espíritus.

Tengo que pensar en la célebre frase de que hoy es el primer día del resto de mi vida, y a mis años voy a intentar coger las riendas de mi vida y dirigirla por caminos donde mis hobbies puedan ser ahora más que eso, y por intentarlo que no quede.

Hoy he oído una expresión en la radio, que me ha encantado: diseñador de circunstancias. Tras los primeros segundos de sorpresa por la expresión, me he dicho: -Yo quiero practicarlo. Y a partir de ahora es lo que quiero hacer. Diseñar las circunstancias que me sean propicias para pasar de desear hacer lo que quiero hacer, a llegar a hacer lo que tengo que hacer. Un nuevo oficio, mitad forjador de sueños, mitad representante de la realidad, pero siempre con un punto de locura que haga que el simple hecho de vivir merezca la pena.

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SEVI SIMPLEMENTE

Son estos momentos los que te hacen acercarte al ordenador y plasmar en palabras lo que tu corazón te dicta. 

Nunca le conocí, sin embargo su recuerdo va ligado a mis años de juventud.  Severiano Ballesteros nos ha dejado…, a muchos un poco huérfanos, aunque éramos de la misma edad.

Finales de 1978, tras terminar mis estudios en Donosti, decidí irme a Londres durante un tiempo, que al final fueron  casi tres años. Al decir que venía de España, todos me hablaban de un tal Severiano Ballesteros, un joven golfista. Es triste pensar que ellos le conocían más que yo, y que  la mayoría de los españoles. Era una estrella en las islas británicas, mientras que en España era casi un rumor.

Debería haber confesado al comenzar,  que yo no soy entendido en golf, y no voy a hablar de su extraordinaria carrera como golfista, porque tendría que copiar opiniones de otros, y para eso, es mejor leer las declaraciones originales.

Quiero hablar de su personalidad arrolladora, de su pasión por su deporte favorito. Era un perfeccionista y por eso brilló. Me duele el tener que hablar ya en pasado. Se nos ha ido una estrella a donde realmente tiene que brillar, el cielo. 

Era atípico, pues era querido por las madres para ser su yerno, por los padres para ser la pareja de sus hijas, ya que lo de ser formal se le podía leer en su rostro, siempre sonriente y con un rictus luchador. Rompió las clases sociales con esos ojos diáfanos; se le veía venir, y se leía hacia dónde iba.

Mientras en el resto del mundo con veintipocos años ya era el mejor golfista en ese momento, en España sólo llegaban los ecos. Está claro que triunfó, y que no se me interprete mal, en un deporte no sé si individualista o individual, pero donde sólo eres tú el que comienza y acaba cada una de las jugadas. Sin ningún tipo de ayuda estatal, ni planificación previa. 

El panorama hispano no estaba todavía como para dibujar el deporte de grandes masas. Concurrieron en su caso circunstancias individuales que le hicieron tener ese deporte cercano, como antes ya había ocurrido con Manolo Santana.

Es una especie de que suene la flauta  por casualidad,  pero que al sonar aparezcan bellas melodías originales y únicas. Siempre tuvo un aire serio y hasta melancólico, un aire que te arrastraba, no importa donde estuvieras, hasta su pueblo cántabro, Pedreña, una de las bonitas maneras en que un extranjero aprende que en España aparte de dos ciudades importantes, Madrid  y Barcelona, también existen hermosos pueblos. 

Quizás, por eso mismo, nunca le llamaron ni Don Severiano Ballesteros, ni Mister Ballesteros, sino simplemente Sevi. Alguien del pueblo que con sus ganas y esfuerzo ha llegado a ser estrella que siempre nos alumbrará para saber cómo actuar honestamente y ser  ejemplo de perseverancia y, como se hubiera dicho  hace muchos años, con hombría de bien;  leyenda entre las leyendas. 
Hoy es el día en que todavía, quizás se sienta más su pérdida en el extranjero. No seremos nunca conscientes de quién fue Sevi, y esa es otra pena, aparte de no tenerle ya con nosotros.

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DEL PEREJIL Y OTRAS HIERBAS

Cuando he llegado a casa hoy, mi Nuri, ya la Nuri de todos nosotros, me ha mostrado una tupperware con algo dentro. Tras preguntarle qué era, me ha dicho que hoy ha pasado por el mercado de la Bretxa, en Donosti mismo, y al hacer la compra de pescado, se lo han dado en esa tupperware. Le han comentado en la pescadería que es para así ahorrar en el uso de papel y evitar más basuras. Eso sí, a partir de ahora, es mejor que venga con él para que así le pongan el próximo pescado, aunque está claro que en ese artefacto, sólo entran pescados planos, por decirlo de alguna manera.

Últimamente todo el mundo está muy preocupado por el medio ambiente, y me parece muy bien, lo que ocurre es que pensandolo bien....están preocupados pero hasta cierto punto.

Hace un tiempo ya empezaron, las que se denominan ahora como grandes superficies, con esa misma idea promocionando ese pensamiento ecológico, para lo cual vendían bolsas de otro tipo de material, siempre con publicidad de su marca, además de reutilizable que no causara tanto daño al medio ambiente. Considero que al hacer publicidad de ellos mismos, en primer lugar debían de haber sido gratuitas las bolsas en cuestión, pues les supone pregonar su marca por donde vayas.

Lo que ocurre es que bolsas de plástico en esas superficies sigue habiendo, pero eso sí, ahora pagando. Está bien pensado, negocio completo, vendes bolsas con tu publicidad, ahora ya no das bolsas gratis, y además tu empresa queda fenomenal porque está muy preocupada por el medio ambiente.

Está claro que los años te hacen cambiar, no sé si para bien o para mal, pero llegas a un punto en que practicas aquello de piensa mal y acertarás.

Ya no es gratis ni el perejil, y eso además hace mucho tiempo. Primero, cuando empezaron a cobrarlo, para que no pensaras mal, te lo daban en una especie de tiestos de plástico, muy simpáticos, luego... ni tiestos ni simpatía. Lo que ocurre es que si a tí te viene la vecina pidiendo un poquito de perejil, no vas a sacar la calculadora y le vas a cobrar la parte proporcional, por lo que ya habrá alguien que echando mucho morro y, que como se diría antiguamente, más agarrada que un chotis, que en vez de comprar en la tienda, se lo pida a la vecina directamente. Como aquellas personas que en vez de dejar de fumar, lo que hacen es dejar de comprar y piden a todo ser viviente que se les acerque.

A todo este supuesto furor ecológico hay que añadir los dos o tres basureros que tienes que tener en casa para el buen reciclaje de todo tipo de materiales, para que luego haya empresas que hagan negocio, sobre todo con los cartones, a partir de tu esfuerzo.

Antes de salir de casa para hacer compras, mi Nuri ya sale con un programa predeterminado de los movimientos que va a hacer, para preparar los artilugios necesarios, a los cuales ahora deberá añadir el tupperware de marras. Depende de a qué gran superficie va a ir, llevará una bolsa predeterminada u otra, para no hacer publicidad en campo contrario. Aunque yo soy de la opinión de que debería de ir con la publicidad de la otra marca, y es lo que yo hago cuando practico el shopping.  

No quieren que hagamos publicidad..., pues toma... la publicidad de la competencia. Es una manera de joder los inventos que a la postre a tí te cuestan dinero.

*DIBUJO: DE LA RED

EL CAFE... CHINO, Y EL TORO... FRANCES

Este domingo ha sido el día del trabajo, y es curioso que por lo menos seguimos teniendo el día, porque trabajo cada vez hay menos. Esperemos que no llegue el momento en el que haya que quitar esa fiesta del calendario porque ya no existe el concepto…y nadie lo entiende.

Según los  medios de comunicación ha habido gente en las diferentes manifestaciones, pero teniendo en cuenta la que cae, creo que la sociedad en general es muy fría en cuanto a sus reacciones, y puesto que estamos en plena primavera, ya por el mero hecho de pertenecer al mundo  animal, debería de primar nuestro instinto de supervivencia, y éste, sin embargo, no parece brotar, y eso que nuestro habitat está sufriendo múltiples cambios con el consiguiente peligro para la especie.

Por el devenir de estos años, cine, televisión, internet, creo que la sociedad actual, y la nuestra en particular, es una sociedad de mirones. Somos felices mirando todo lo que ocurre a nuestro alrededor, pero quizás sin tener en cuenta que todo eso nos atañe.

Los franceses, los pongo por ejemplo porque son nuestros vecinos, y a ellos les pediríamos el perejil en caso de  necesitarlo, que en realidad son los inventores del concepto voyeur, creo que en esto lo son menos que nosotros. Según nuestro arquetipo del francés, son más frívolos,  bon vivant…, pero cuando se calientan salen a la calle en seguida, y hay buenas pruebas de ello.

Por cierto, desde hace años los toros, en el país vecino, están viviendo un gran auge y ahora el Gobierno francés se ha convertido en el primer país del mundo que reconoce las corridas de toros y la tauromaquia como bienes de interés cultural. En cambio en España, de donde viene todo esto, se les está poniendo todo tipo de cortapisas en especial en alguna autonomía.

Nosotros en cambio, sólo salimos a la calle, si gana nuestro equipo de futbol, porque lo del dos de Mayo, ya cae un poco lejano.

A lo mejor una de las soluciones sería, cambiar el concepto de partidos de izquierdas y derechas, por partidos de primera y segunda división. Me parece que si seguimos pensando en esta sintonía nos podemos dar cuenta de que los partidos en sí no pasan de regional, y siendo así no podrían jugar en Europa, pues en política quizás no tenemos figuras que puedan llevar un equipo, como lo hacen los futbolistas, y así nos va como nos va.

Que nos fijamos en lo físico, en lo material, está claro. Cuando se acercan las elecciones, la cantidad de obras que se acometen, intentan dejar todo como los chorros del oro y con ese brillo que se te nuble la vista, y que se te olvide la gestión del tiempo anterior.

Pero nosotros seguimos mirándonos nuestro ombligo, y mientras no nos quiten nuestra manera de vivir de siempre, nuestras pautas en la vida que nos hemos creado…, pues felices. 

El cafecito del bar de abajo, cada vez es más caro, e igual en vez de café colombiano, ahora ya es chino, pero no nos importa. Como aquel que decía que no le preocupaba la subida de la gasolina, porque él siempre gastaba la misma cantidad de  dinero en ello. No sabemos ahora cuántos kilómetros conseguirá hacer con aquel dinero, pero es muy probable que no pueda salir de su barrio; eso, si sigue pudiendo mantener el coche.

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APRENDIZ DE DIABLO

Uno va cumpliendo años. No es una queja, es la constatación de una realidad, y vaya por delante que hoy no celebro mi cumpleaños. Y, como siempre digo, lo importante es seguir cumpliendo, de lo contrario algo va mal, muy mal.

Te vas dando cuenta de que no eres especial, de que las cosas que te fijabas que hacían los demás, y que te habías jurado que  tu no harías nunca cuando fueras mayor, las haces también, hasta que, ante la evidencia, y sonrojo pertinente, procuras no hacerlas. Aunque en el fondo te da lo mismo, porque es una manera de comprobar que eres normal, que eres uno más, y eso tampoco es malo.

En realidad, uno no se hace mayor, le van haciendo, pues en una gran parte es obra de  la visión que van teniendo de ti los demás. Cuando eres jovencillo, entiendes la expresión “hacerse mayor” nítidamente, pero cuando vas cumpliendo primaveras, otra expresión aunque ésta bastante cursi, preguntas ¿hacerse mayor para qué o con respecto a qué?

Cuando hablas de alguien que conoces, te refieres a él diciendo: -Ese chaval era más malo que la quina- Lo cual ya denota los años que tienes, pues el chaval en cuestión ya tiene cincuenta años, y de la quina las generaciones de ahora no han oído hablar.

A nuestra generación, para darnos ganas de comer y a modo de vitaminas nos endosaban un vaso de quina, una especie de vino dulce, en un vaso de esos en que ahora se beben chupitos.  Para cuando terminabas de beber, pues había que hacerlo rápido para que permanecieran los supuestos valores vitamínicos y beneficiosos del mejunje en cuestión, te dabas cuenta de que tenías dos madres, o quienes fueran las que te hubieran dado el elixir en cuestión. A la consiguiente pregunta: -¿Qué tal estaba? – procurabas no responder para que no se notara que hubieras dado positivo en caso de haber control de alcoholemia para niños.

Uno va cumpliendo años, y  te lo recuerdan pequeños detalles, en especial el incremento de gente que no conoce sucesos que tú por tu edad los has vivido. Me gusta escuchar la radio, y muchas veces empiezan a explicar cosas que para mí no necesitan ninguna explicación por haberlas vivido, pero comprendo que la gente de ahora no las entienda. Canciones, películas, personajes de una época que para mí es cercana y para ellos una verdadera incógnita. 
Somos como libros que se van escribiendo cada día y lo importante es tener cuantos más capítulos, o incluso tomos, mejor. Unos serán graciosos, otros tristes, algunos importantes, otros intrascendentes, pero lo vital es que la acción continue.

Como se ha dicho siempre más sabe el diablo por viejo que por diablo. Y es que los refranes sí que son viejos, tanto como la humanidad.

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EL VALOR DE UN GESTO

La Semana Santa ha terminado aunque en algunas autonomías nos hayamos estirado un día más. No es cuestión de envidias, pues al final del año todas tienen los mismos días de fiesta; para que no se peleen.

Estamos ya preparando las maletas para volver a casa desde tierras bilbaínas.

¡Que no se me olvide meter el 2-1 que nos endosó el equipo de los leones!. Se podría hablar largo y tendido  sobre el resultado y el devenir del encuentro, pero ¿para qué?. Dentro de unos días sólo recordaremos el resultado y… ¡a otra cosa mariposa¡ Lo he guardado junto al látigo y corona de espinas usados estos días. Espero que todo esto no tenga que volver a utilizarlo hasta el año que viene.

Haciendo una breve referencia  al ambiente de estos días, creo que ha habido bastante gente, aunque con ganas de gastar lo mínimo. La última palabra la tendrán las cifras del sector hostelero que al final definirán lo estirado que estaba el turista en cuestión, aunque ya adelanto que he visto gente pagando con lágrimas en los ojos, y creo que no era motivado por las procesiones que muy cerca de allí tenían lugar.

Ya son varios los años que por motivos familiares he visto algunas de las procesiones bilbaínas, y me siguen sorprendiendo los dos mismos puntos que lo hicieron el primer día que las ví.

El primero, y poniendo por delante mi ignorancia plena en lo que a estos temas se refiere, la abundancia de cofrades en Bilbao. Por lo que he leído más de seis mil, de los cuales han desfilado unos tres mil en las trece procesiones que han tenido lugar estos días, con un total de 32 pasos.

El segundo punto que me sigue sorprendiendo es que la mayoría de los pasos, que al menos he podido disfrutar personalmente, son llevados mediante ruedas y no  llevados a hombros. Lo considero un contrasentido  al menos con la imagen que debemos de tener los vascos fuera de nuestro territorio.

Siempre se habla de los chicarrones del Norte, y de las típicas bilbainadas, total “pa ná”. Considero que si aquí los pasos se sacan con ruedas, deberían competir al menos con un Fernando Alonso y en carreras más largas para que haya alguna clara diferencia entre los hombres y la máquina.

Para terminar, y prometo que lo he oído estos días, contaré que el Jueves Santo y frente al Teatro Arriaga, durante una de las procesiones, estaban hablando un joven de unos quince años, y un señor, que a tenor de las conversaciones que tenían creo que no era su padre. En un momento dado, el joven le pregunta al señor: -Creo que tú algún año ya has salido llevando algún paso. El señor le contesta: Sí, una vez, pero hace muchos años. Y el chico le pregunta: ¿Cuánto pagan por ello?. El señor sólo le contestó: Por eso, no pagan.

Espero que esto no sea el prototipo del joven de nuestros días, pues hablale del espíritu religioso y de los valores morales.

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ESCALERA A NINGUNA PARTE

Es la una menos cuarto y voy a casa a comer. Ando con prisa pues por la tarde tengo una agenda muy cargada. Noto que el portal está cerrado. ¡Raro! El portero suele estar hasta la una y si la puerta está cerrada significa que habrá tenido alguna urgencia. Saco las  llaves y abro la puerta. Entro dejando la Avenida Isabel II y todo su bullicio detrás.

-¡Joder que raro! Hay un sex-shop en la garita del portero- Luces violeta para un letrero que reza, aunque no creo que en este caso sea el mejor verbo que se pueda escoger, “Big sex”. En la entrada un hombre, metro noventa, de color, pero de color negro, negro. Cabeza modelo bola de billar, sin ningún pelo ni de tonto ni de listo. De smoking y pajarita, presencia impecable. Voy a entrar mientras él hace ademán de cortarme el paso. -Perdone el señor –suena un inconfundible acento caribeño – pero sólo es para miembros… -Bueno, si me tengo que hacer socio, lo hago – le contestó con tono condescendiente. –Si no me corta el señor, le terminaré de decir que es para miembros de más de veinticinco centímetros.

-¡Cojones! Pues tendrán un cliente cada cien años. Alguna estrella del porno  despistada.- Mientras pienso todo esto, opto por decirle –Bueno, ya vendré otro día. Es que hoy, aparte de  estar deprimido… Tengo prisa para comer.

El maestro de ceremonias en cuestión y con un indudable tono de autosuficiencia, me contesta: -Bueno, pues que le aproveche…, y mucho, para la próxima vez.

Intento entrar en el ascensor pero la puerta está atrancada. Me espera un paseo de cuatro pisos. Tras dos tramos de escaleras, llego al primero. ¡Qué raro! Las cuatro puertas de las cuatro familias que viven en él han deseparecido. En su lugar, un gran almacén chino que ocupa toda la planta. Cámaras de video por todos lados. Apenas hablan castellano, pero por sus ademanes, me están invitando a entrar. Tengo mucha prisa y entre el negrito de abajo y el ascensor me estoy retrasando mucho. Decido dejarlo para mejor ocasión, pero veo que venden de todo, y cuando digo todo, quiero decir hasta coches y camiones. No sé como lo han hecho pero en pocas horas han efectuado la obra y metido todo tipo de objetos incluyendo los vehículos, tan nuevos que aparte del brillo llevan hasta etiqueta.

Venden incluso viajes, con estancias de todo tipo. Lo mejor es que si compras el viaje en avión aquí, no hace falta ni que te traslades al aeropuerto. Sales en aviones unifamiliares puestos por ellos mismos, y que están en una habitación anexa, ellos y los pilotos que viven allí. -Es algo de locos – pienso, mientras me encamino hacia el segundo piso.

Lo mismo que en el primero, han desaparecido las puertas, y en su lugar hay un enorme gimnasio repleto de todo tipo de máquinas. En lo primero que reparo es que la gente que está entrenando en ellos está atada con grilletes plateados a su correspondiente aparato. En otra zona suena estridentemente una canción mientras hay gente que practica el aerobic. Reparo en que hay un equipo de  la Cruz Roja atendiendo a un hombre de cierta edad y kilos de más que se ha debido de desmayar.  Antes de encaminarme al tercer piso, descubro que hay un comedor dedicado a todo tipo de mejunjes que te cambian la carne fofa por kilómetros de músculos. Huele a sudor etiqueta negra.

Tercer piso. Zona dedicada a la banca. Ofertas de todo tipo para todo tipo de hipotecas. Junto a la banca hay una zona para donar sangre que te la cambian por dinero…, para ir pagando la hipoteca.

 Hay también una zona para vender oro. Un letrero donde se indica “No se pregunta por la procedencia de las joyas” En la cola, tres hombres con sacos repletos, camisetas de rayas y antifaz. Me dirijo al cuarto y último piso antes de que llegue la policía.

El cuarto piso está repleto de gente en el descansillo rectangular. Todo lleno de top manta, pero en unos segundos me doy cuenta de que la mercancía es un tanto peculiar. Los compac son de todo tipo de música clásica, y los libros no son best-seller actuales,sino literatura clásica, desde los escritores rusos hasta españoles como Benito Perez Galdos. Sólo veo unos cuantos clientes en potencia. Todos, estudiantes y políticos de cualquier pelaje con cara de venir obligados.

Consigo llegar a mi puerta y saco la llave. Entro y cierro. Enciendo la luz. Menudo sol hace, estoy otra vez delante del portal. Esta vez la puerta está abierta de par en par. Ramón, el portero, me ve desde la garita y me sonríe. Ni rastro del negrito con smoking.

Ayer cené alubias. Aunque la ración era casi de un kilo, siendo alubias de Tolosa nunca pueden sentar mal. No sé que me ha ocurrido, pero al menos todo ha acabado bien…por ahora.

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SANTA SEMANA DE ASUETO Y FUTBOL

Estos días los estamos pasando en tierras vizcaínas. Todavía no puedo comentar nada de los actos de todo tipo que se realizan estos días dentro del marco de la Semana Santa, aunque en general el tono es un poco, diríamos que, revuelto.
Los meteorólogos no paran de decir que vienen lluvias, pero aquí sigue haciendo un tiempo genial, aunque de vez en cuando se nuble un poco.
De todas maneras, considero que la profesión de meteorólogo es una profesión de responsabilidad, en especial en días como estos, en los que depende de una buena previsión el irse de vacaciones a un sitio u otro, o incluso el pasar el día fuera de casa o no, con el consiguiente descalabro económico para el sector turístico. Considero que en casos como estos, los hombres del tiempo antes de dar un pronóstico, deberían de sopesar muy mucho lo que van a decir.
En otro orden de cosas, nos hemos quedado sin la posibilidad, al menos por ahora, de ver la primera procesión atea de la historia. Está claro que con la iglesia hemos topado y, por ahora al menos, no va a poder ser, pues se han denegado los permisos pertinentes. Aunque en el fondo no deja de tener su toque de humor esa idea de ligar dos conceptos tan antagónicos en sí como unir ateísmo con procesión. He indagado un poco por internet y la verdad es que alguno de los nombres de los pasos que en teoría se preparaban eran de auténtico mal gusto.
No es el caso, sin embargo, de la procesión que se celebra todos los años desde hace setenta y tantos en León en honor de Genarín, famoso en la capital de la época por las juergas que se pegaba, y por beberse todo el orujo del mundo conocido y del que no se conoce todavía. La idea de este acto que se celebra cada Jueves Santo es el recordar a este personaje con una cena con su correspondiente juerga con procesión organizada por La Cofradía de Nuestro Santo Padre Genarín.
Esta manera de ver la vida muy bien podría haber sido obra del mismísimo Luis Buñuel, como se puede comprobar en esa última cena de los pobres en Viridiana, y que tan poco gustó al Régimen de la época, que tan escaso estaba de humor.
Otro tipo de procesión se ha dado esta noche en las calles de Madrid, donde el espíritu blanco lo ha inundado todo. Aunque más que inundaciones ha sido un auténtico tsunami, ya que el trofeo de la Copa del Rey ha sufrido heridas de tercer grado al caer por delante del autobús que llevaba al equipo y ser atropellado por el mismo. Lo más inri de todo, esa imagen de la gente del Samur recogiendo los restos del trofeo por detrás del autobús. Se ignora por ahora si tuvieron que usar el desfibrilador. Es que ayer el equipo del Real Madrid estaba que lo echaba todo.
Por nuestra parte, los de la Cofradía del santo sufrimiento txuri urdin celebraremos nuestro Sábado Santo precisamente en la Catedral. Gran derbi que esperemos acabe en Domingo de Gloria, y no en corona de espinas.

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GUIRIS DEL TDT

Llevo unos cuantos días sin contactar con vosotros y todo porque he tenido el ordenador estropeado.

Por muchas modernidades que aparecen, al final tiene que venir el técnico de turno para mover dos cables y que el espectáculo continúe. Por cierto, siempre tengo la misma pregunta cada vez que me arreglan el ordenador:-¿Si la persona que entra en mi ordenador, me lo programa para que, en tal fecha, el ordenador me deje de funcionar? ...Los jóvenes de ahora, Bill Gates del futuro, seguro que se darían cuenta, pero uno ya no está para ser engañado en ciertos momentos.

Hoy hace muy buen tiempo en Donosti, y se ve mucho despistado por las calles, es decir turistas, o como se acostumbra a decir ahora guiris.

Ya estamos en Semana Santa, y no ocurre como antiguamente que no podías escuchar música normal ni en la radio ni en la tele, sólo música sacra, ni te ponen películas con la pasión de Cristo como tema en todas ellas, en las que normalmente no se veía su faz, como ocurre en Ben-Hur, donde se le enfoca siempre de tal manera que no podamos ver su cara.

Lo que últimamente se hace en la televisión estos días es parar las series y cambiar la programación. A mí particularmente no me gusta nada este gesto.

Está claro que lo hacen porque la gente se va de vacaciones, pero no todo el mundo lo hace, y menos los que están en plena crisis, y no me refiero a la crisis de los cuarenta, y estimo que para la población que no puede salir, es un contratiempo el tener que ver una programación que no es la habitual. Es como un impasse donde hay que esperar a que los ausentes regresen para que las series continúen.

Series como la de “El barco” en Antena 3. Toda una tripulación y sus alumnos parados en lo que es una de las peores catástrofes de la humanidad, y que no pueden continuar con sus aventuras y desventuras, ni intentar llegar a buen puerto, y nunca mejor dicho, porque el vecino del cuarto no está delante de su televisor. Pues no me parece justo, qué queréis que os diga.

Puedes estar más cabreado que una mona porque por diversas circunstancias no has podido irte unos días, y encima te cambian la mayoría de la programación para que seas un paria de la tele.

Me parece normal que la gente con días de vacaciones y que pueda, salga a disfrutarlos. No seré yo quien ponga cortapisas a la industria turística, pero hay ciertas cosas que no deberían cambiar.

Por ejemplo, en la radio normalmente continúan los mismos programas, aunque cambien las voces, porque su locutor estrella se haya escapado unos días. En la televisión puede ser incluso más fácil, pues es dar algún programa que puede ser en directo normalmente, esta vez en diferido, y así no hace falta ni cambiar al presentador.

No entiendo el por qué de parar las series. Quien más quien menos lo puede ver desde el sitio de vacaciones, si es en España, y si es en el extranjero, pues lo puedes ver luego por internet.

Quien se queda en su casita lo puede hacer por muchos motivos, entre ellos: por trabajo, y por todo lo contrario, es decir, porque no tiene trabajo, y por lo tanto está más tieso que la mojama.

Pero eso sí, las mentes pensantes de nuestros canales preferidos, quieren que aunque en esos días festivos no viajemos a ningún sitio, nos sintamos guiris en nuestro propio TDT.

*DIBUJO: DE LA RED