UNA NOCHE SIN VIUDA FRANCESA

Este sábado pasado no ha sido un sábado cualquiera, ha tenido lugar el Festival de Eurovisión. Para los jóvenes de hoy en día, una rara avis que pertenece a la vida modo parque jurásico de sus padres. Quieras o no para nosotros ha significado mucho, unos días especiales, algo así como los Reyes Magos pero en música. 

Los dos, la Nuri y un servidor, parecíamos dos brazos de mar frente al televisor. Con nuestras mejores galas, y ella de peluquería (a mí como ya saben los amigos que me siguen con pasarme una bayeta por la calva ya me vale), nos dimos un buen homenaje mientras oíamos las canciones que iban a competir contra la nuestra, pues eso es lo que sentíamos, una verdadera confrontación contra el resto de Europa, donde no se hacen presos, pues sólo sirve ganar. 
La verdad es que en toda confrontación lo importante son las armas, y en ésta, lo principal era la canción, por lo cual lo teníamos difícil, pues el día que hicieron la música y la letra creo que sólo pensaban en hacer la canción del verano, y sólo han conseguido hacer una canción más del verano.

Mientras la Nuri y su marido, es decir ,el que os escribe, se ponían morados con todas las delicatessen desplegadas durante el ágape, yo ya le comenté a mi consorte, que me parece que esa noche no íbamos a poder catar a la Viuda de Clicquot que nos esperaba descansando su cuerpo serrano entre hielo, pues eso sería el broche de oro para una noche ganadora y en ese momento ya no lo parecía.

Tras el disfrute de todas las canciones, para nosotros el nivel fue mi alto, y llegando a un consenso, teníamos varias canciones favoritas, encabezadas por la canción representante de Italía, seguida por la del Reino Unido, y por la de Francia, aunque con ésta tuvimos la sensación de que el cantante no veía el momento de terminar, y eso quieras o no se transmite al que le oye. De todas maneras era una canción que con el tiempo seguro que puede ser del repertorio de Il Divo. 

Al final ganó Azerbayán, lo que sin duda valdrá al autor de la canción para hacer unos buenos dividendos sin duda, aunque como se decía antiguamente a mí la canción no me hizo tilín, y también servirá para que unos cuantos más ya sepan dónde está ese país. 

Con las votaciones pasó lo de siempre, que al final prácticamente todos votan a los vecinos, y que conste que ya no se puede ni protestar, pues sin la ayuda de Francia ni de Portugal, podíamos haber hecho el ridículo más absoluto. 

De Lucía Pérez sólo se puede decir que se batió el cobre en el escenario como una auténtica jabata. Por si me hubiera engañado la emotividad del momento, tras visionarlo otra vez, puedo decir, que no se le puede pedir más. 

Luchó cada décima de segundo por una victoria que con esa canción era imposible, pero hizo que el reflejo de la felicidad completa se instalara en su rostro durante el tiempo que duró la canción. Aquello corrió el riesgo de convertirse en un acto pornográfico, pues se puede decir que ella llegó al orgasmo, y que no se puede ser tan feliz mientras se canta una canción. Como han resumido hoy en la televisión, la representante española quedó en vigesimotercer lugar. Decir la tercera por la cola queda muy mal, y ella nunca se lo mereció, pero nosotros sí por haber elegido esa canción. Esperemos que esta vez hayamos aprendido la lección, hay que elegir una muy buena canción, de calidad, y no una canción pegadiza, porque sino así nos va a lucir el pelo otra vez.

Al final de la noche, y tras romper nuestra relación con la viuda francesa, la de Clicquot, que la dejamos donde estaba, en el hielo, mi Nuri y yo decidimos salir un poco y olvidar nuestras penas, que esa noche fueron muchas. Ella pidió un gin-tonic y yo un cubata con ron. Desgraciadamente fue lo mejor de la noche, ya que de las canciones no quedan ni su eco, y Azerbayán ya sólo es un país.

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LORCA, NUNCA TAN CERCA

 

Cuando la huerta se viste de sol,                

cuando la tierra se despereza,

cuando la suerte se troca en muerte,

cuando tras la tarde todo se para,

cuando la piedra se hace papel,

cuando lo nuevo no llega a viejo, 

cuando la desgracia se hace portada,

cuando los niños se hacen mayores,  

                                                                

cuando los políticos no importan,

cuando del hoy viene el ayer,

cuando del recuerdo vienen lágrimas,

cuando del todo nace la nada,

cuando de las promesas no quedan ecos,

cuando sólo añoras el mañana,

cuando tu y yo ya no importamos...

hablamos de Lorca.

                                                                                            Lorca, nunca tan cerca.

*AUTOR: FRANCISCO PEREZ RUIZ-POVEDA

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DISEÑADOR DE CIRCUNSTANCIAS

Hoy finalmente he recibido un burofax en el que se me informaba de la extinción de mi relación laboral, y la de otros veintinueve compañeros, con la que hasta ahora ha sido nuestra empresa.

Ha sido la crónica de una muerte anunciada de la que nunca he querido hacerme eco en estas ventanas, y como mucho he creado algún personaje con mis problemas.

Los que me siguen han oído hablar alguna vez de mi amigo Rogelio, mi alter ego y manera de escape de la tensión que me poseía.

Hoy con nuestro matrimonio laboral roto, ya sólo quedan algunos flecos por arreglar si ellos quieren, como todo.

Mañana cumpliré cincuenta y cinco años, y me niego a pensar que éste sea mi regalo de cumpleaños. Podría utilizar este lugar como medio publicitario para desahogarme de lo ocurrido, y como vulgarmente se dice ponerles a parir. No es mi estilo. Sólo diré que cada uno utiliza los medios a su alcance, y los de la empresa han sido y son infinitos, aunque con un gélido mando a distancia o burofax.

Siempre he querido que en este blog se junten el ying y el yang, lo positivo y lo negativo, pero que siempre prevalezca la luz.

No me gusta contar lo que ocurre entre bastidores, pero en este caso, y tras pensarlo detenidamente, creo que merece la pena sólo contar que ya soy un afectado de la epidemia actual: el paro, pues puede ser una manera de exorcizar los malos espíritus.

Tengo que pensar en la célebre frase de que hoy es el primer día del resto de mi vida, y a mis años voy a intentar coger las riendas de mi vida y dirigirla por caminos donde mis hobbies puedan ser ahora más que eso, y por intentarlo que no quede.

Hoy he oído una expresión en la radio, que me ha encantado: diseñador de circunstancias. Tras los primeros segundos de sorpresa por la expresión, me he dicho: -Yo quiero practicarlo. Y a partir de ahora es lo que quiero hacer. Diseñar las circunstancias que me sean propicias para pasar de desear hacer lo que quiero hacer, a llegar a hacer lo que tengo que hacer. Un nuevo oficio, mitad forjador de sueños, mitad representante de la realidad, pero siempre con un punto de locura que haga que el simple hecho de vivir merezca la pena.

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SEVI SIMPLEMENTE

Son estos momentos los que te hacen acercarte al ordenador y plasmar en palabras lo que tu corazón te dicta. 

Nunca le conocí, sin embargo su recuerdo va ligado a mis años de juventud.  Severiano Ballesteros nos ha dejado…, a muchos un poco huérfanos, aunque éramos de la misma edad.

Finales de 1978, tras terminar mis estudios en Donosti, decidí irme a Londres durante un tiempo, que al final fueron  casi tres años. Al decir que venía de España, todos me hablaban de un tal Severiano Ballesteros, un joven golfista. Es triste pensar que ellos le conocían más que yo, y que  la mayoría de los españoles. Era una estrella en las islas británicas, mientras que en España era casi un rumor.

Debería haber confesado al comenzar,  que yo no soy entendido en golf, y no voy a hablar de su extraordinaria carrera como golfista, porque tendría que copiar opiniones de otros, y para eso, es mejor leer las declaraciones originales.

Quiero hablar de su personalidad arrolladora, de su pasión por su deporte favorito. Era un perfeccionista y por eso brilló. Me duele el tener que hablar ya en pasado. Se nos ha ido una estrella a donde realmente tiene que brillar, el cielo. 

Era atípico, pues era querido por las madres para ser su yerno, por los padres para ser la pareja de sus hijas, ya que lo de ser formal se le podía leer en su rostro, siempre sonriente y con un rictus luchador. Rompió las clases sociales con esos ojos diáfanos; se le veía venir, y se leía hacia dónde iba.

Mientras en el resto del mundo con veintipocos años ya era el mejor golfista en ese momento, en España sólo llegaban los ecos. Está claro que triunfó, y que no se me interprete mal, en un deporte no sé si individualista o individual, pero donde sólo eres tú el que comienza y acaba cada una de las jugadas. Sin ningún tipo de ayuda estatal, ni planificación previa. 

El panorama hispano no estaba todavía como para dibujar el deporte de grandes masas. Concurrieron en su caso circunstancias individuales que le hicieron tener ese deporte cercano, como antes ya había ocurrido con Manolo Santana.

Es una especie de que suene la flauta  por casualidad,  pero que al sonar aparezcan bellas melodías originales y únicas. Siempre tuvo un aire serio y hasta melancólico, un aire que te arrastraba, no importa donde estuvieras, hasta su pueblo cántabro, Pedreña, una de las bonitas maneras en que un extranjero aprende que en España aparte de dos ciudades importantes, Madrid  y Barcelona, también existen hermosos pueblos. 

Quizás, por eso mismo, nunca le llamaron ni Don Severiano Ballesteros, ni Mister Ballesteros, sino simplemente Sevi. Alguien del pueblo que con sus ganas y esfuerzo ha llegado a ser estrella que siempre nos alumbrará para saber cómo actuar honestamente y ser  ejemplo de perseverancia y, como se hubiera dicho  hace muchos años, con hombría de bien;  leyenda entre las leyendas. 
Hoy es el día en que todavía, quizás se sienta más su pérdida en el extranjero. No seremos nunca conscientes de quién fue Sevi, y esa es otra pena, aparte de no tenerle ya con nosotros.

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DEL PEREJIL Y OTRAS HIERBAS

Cuando he llegado a casa hoy, mi Nuri, ya la Nuri de todos nosotros, me ha mostrado una tupperware con algo dentro. Tras preguntarle qué era, me ha dicho que hoy ha pasado por el mercado de la Bretxa, en Donosti mismo, y al hacer la compra de pescado, se lo han dado en esa tupperware. Le han comentado en la pescadería que es para así ahorrar en el uso de papel y evitar más basuras. Eso sí, a partir de ahora, es mejor que venga con él para que así le pongan el próximo pescado, aunque está claro que en ese artefacto, sólo entran pescados planos, por decirlo de alguna manera.

Últimamente todo el mundo está muy preocupado por el medio ambiente, y me parece muy bien, lo que ocurre es que pensandolo bien....están preocupados pero hasta cierto punto.

Hace un tiempo ya empezaron, las que se denominan ahora como grandes superficies, con esa misma idea promocionando ese pensamiento ecológico, para lo cual vendían bolsas de otro tipo de material, siempre con publicidad de su marca, además de reutilizable que no causara tanto daño al medio ambiente. Considero que al hacer publicidad de ellos mismos, en primer lugar debían de haber sido gratuitas las bolsas en cuestión, pues les supone pregonar su marca por donde vayas.

Lo que ocurre es que bolsas de plástico en esas superficies sigue habiendo, pero eso sí, ahora pagando. Está bien pensado, negocio completo, vendes bolsas con tu publicidad, ahora ya no das bolsas gratis, y además tu empresa queda fenomenal porque está muy preocupada por el medio ambiente.

Está claro que los años te hacen cambiar, no sé si para bien o para mal, pero llegas a un punto en que practicas aquello de piensa mal y acertarás.

Ya no es gratis ni el perejil, y eso además hace mucho tiempo. Primero, cuando empezaron a cobrarlo, para que no pensaras mal, te lo daban en una especie de tiestos de plástico, muy simpáticos, luego... ni tiestos ni simpatía. Lo que ocurre es que si a tí te viene la vecina pidiendo un poquito de perejil, no vas a sacar la calculadora y le vas a cobrar la parte proporcional, por lo que ya habrá alguien que echando mucho morro y, que como se diría antiguamente, más agarrada que un chotis, que en vez de comprar en la tienda, se lo pida a la vecina directamente. Como aquellas personas que en vez de dejar de fumar, lo que hacen es dejar de comprar y piden a todo ser viviente que se les acerque.

A todo este supuesto furor ecológico hay que añadir los dos o tres basureros que tienes que tener en casa para el buen reciclaje de todo tipo de materiales, para que luego haya empresas que hagan negocio, sobre todo con los cartones, a partir de tu esfuerzo.

Antes de salir de casa para hacer compras, mi Nuri ya sale con un programa predeterminado de los movimientos que va a hacer, para preparar los artilugios necesarios, a los cuales ahora deberá añadir el tupperware de marras. Depende de a qué gran superficie va a ir, llevará una bolsa predeterminada u otra, para no hacer publicidad en campo contrario. Aunque yo soy de la opinión de que debería de ir con la publicidad de la otra marca, y es lo que yo hago cuando practico el shopping.  

No quieren que hagamos publicidad..., pues toma... la publicidad de la competencia. Es una manera de joder los inventos que a la postre a tí te cuestan dinero.

*DIBUJO: DE LA RED

EL CAFE... CHINO, Y EL TORO... FRANCES

Este domingo ha sido el día del trabajo, y es curioso que por lo menos seguimos teniendo el día, porque trabajo cada vez hay menos. Esperemos que no llegue el momento en el que haya que quitar esa fiesta del calendario porque ya no existe el concepto…y nadie lo entiende.

Según los  medios de comunicación ha habido gente en las diferentes manifestaciones, pero teniendo en cuenta la que cae, creo que la sociedad en general es muy fría en cuanto a sus reacciones, y puesto que estamos en plena primavera, ya por el mero hecho de pertenecer al mundo  animal, debería de primar nuestro instinto de supervivencia, y éste, sin embargo, no parece brotar, y eso que nuestro habitat está sufriendo múltiples cambios con el consiguiente peligro para la especie.

Por el devenir de estos años, cine, televisión, internet, creo que la sociedad actual, y la nuestra en particular, es una sociedad de mirones. Somos felices mirando todo lo que ocurre a nuestro alrededor, pero quizás sin tener en cuenta que todo eso nos atañe.

Los franceses, los pongo por ejemplo porque son nuestros vecinos, y a ellos les pediríamos el perejil en caso de  necesitarlo, que en realidad son los inventores del concepto voyeur, creo que en esto lo son menos que nosotros. Según nuestro arquetipo del francés, son más frívolos,  bon vivant…, pero cuando se calientan salen a la calle en seguida, y hay buenas pruebas de ello.

Por cierto, desde hace años los toros, en el país vecino, están viviendo un gran auge y ahora el Gobierno francés se ha convertido en el primer país del mundo que reconoce las corridas de toros y la tauromaquia como bienes de interés cultural. En cambio en España, de donde viene todo esto, se les está poniendo todo tipo de cortapisas en especial en alguna autonomía.

Nosotros en cambio, sólo salimos a la calle, si gana nuestro equipo de futbol, porque lo del dos de Mayo, ya cae un poco lejano.

A lo mejor una de las soluciones sería, cambiar el concepto de partidos de izquierdas y derechas, por partidos de primera y segunda división. Me parece que si seguimos pensando en esta sintonía nos podemos dar cuenta de que los partidos en sí no pasan de regional, y siendo así no podrían jugar en Europa, pues en política quizás no tenemos figuras que puedan llevar un equipo, como lo hacen los futbolistas, y así nos va como nos va.

Que nos fijamos en lo físico, en lo material, está claro. Cuando se acercan las elecciones, la cantidad de obras que se acometen, intentan dejar todo como los chorros del oro y con ese brillo que se te nuble la vista, y que se te olvide la gestión del tiempo anterior.

Pero nosotros seguimos mirándonos nuestro ombligo, y mientras no nos quiten nuestra manera de vivir de siempre, nuestras pautas en la vida que nos hemos creado…, pues felices. 

El cafecito del bar de abajo, cada vez es más caro, e igual en vez de café colombiano, ahora ya es chino, pero no nos importa. Como aquel que decía que no le preocupaba la subida de la gasolina, porque él siempre gastaba la misma cantidad de  dinero en ello. No sabemos ahora cuántos kilómetros conseguirá hacer con aquel dinero, pero es muy probable que no pueda salir de su barrio; eso, si sigue pudiendo mantener el coche.

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APRENDIZ DE DIABLO

Uno va cumpliendo años. No es una queja, es la constatación de una realidad, y vaya por delante que hoy no celebro mi cumpleaños. Y, como siempre digo, lo importante es seguir cumpliendo, de lo contrario algo va mal, muy mal.

Te vas dando cuenta de que no eres especial, de que las cosas que te fijabas que hacían los demás, y que te habías jurado que  tu no harías nunca cuando fueras mayor, las haces también, hasta que, ante la evidencia, y sonrojo pertinente, procuras no hacerlas. Aunque en el fondo te da lo mismo, porque es una manera de comprobar que eres normal, que eres uno más, y eso tampoco es malo.

En realidad, uno no se hace mayor, le van haciendo, pues en una gran parte es obra de  la visión que van teniendo de ti los demás. Cuando eres jovencillo, entiendes la expresión “hacerse mayor” nítidamente, pero cuando vas cumpliendo primaveras, otra expresión aunque ésta bastante cursi, preguntas ¿hacerse mayor para qué o con respecto a qué?

Cuando hablas de alguien que conoces, te refieres a él diciendo: -Ese chaval era más malo que la quina- Lo cual ya denota los años que tienes, pues el chaval en cuestión ya tiene cincuenta años, y de la quina las generaciones de ahora no han oído hablar.

A nuestra generación, para darnos ganas de comer y a modo de vitaminas nos endosaban un vaso de quina, una especie de vino dulce, en un vaso de esos en que ahora se beben chupitos.  Para cuando terminabas de beber, pues había que hacerlo rápido para que permanecieran los supuestos valores vitamínicos y beneficiosos del mejunje en cuestión, te dabas cuenta de que tenías dos madres, o quienes fueran las que te hubieran dado el elixir en cuestión. A la consiguiente pregunta: -¿Qué tal estaba? – procurabas no responder para que no se notara que hubieras dado positivo en caso de haber control de alcoholemia para niños.

Uno va cumpliendo años, y  te lo recuerdan pequeños detalles, en especial el incremento de gente que no conoce sucesos que tú por tu edad los has vivido. Me gusta escuchar la radio, y muchas veces empiezan a explicar cosas que para mí no necesitan ninguna explicación por haberlas vivido, pero comprendo que la gente de ahora no las entienda. Canciones, películas, personajes de una época que para mí es cercana y para ellos una verdadera incógnita. 
Somos como libros que se van escribiendo cada día y lo importante es tener cuantos más capítulos, o incluso tomos, mejor. Unos serán graciosos, otros tristes, algunos importantes, otros intrascendentes, pero lo vital es que la acción continue.

Como se ha dicho siempre más sabe el diablo por viejo que por diablo. Y es que los refranes sí que son viejos, tanto como la humanidad.

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EL VALOR DE UN GESTO

La Semana Santa ha terminado aunque en algunas autonomías nos hayamos estirado un día más. No es cuestión de envidias, pues al final del año todas tienen los mismos días de fiesta; para que no se peleen.

Estamos ya preparando las maletas para volver a casa desde tierras bilbaínas.

¡Que no se me olvide meter el 2-1 que nos endosó el equipo de los leones!. Se podría hablar largo y tendido  sobre el resultado y el devenir del encuentro, pero ¿para qué?. Dentro de unos días sólo recordaremos el resultado y… ¡a otra cosa mariposa¡ Lo he guardado junto al látigo y corona de espinas usados estos días. Espero que todo esto no tenga que volver a utilizarlo hasta el año que viene.

Haciendo una breve referencia  al ambiente de estos días, creo que ha habido bastante gente, aunque con ganas de gastar lo mínimo. La última palabra la tendrán las cifras del sector hostelero que al final definirán lo estirado que estaba el turista en cuestión, aunque ya adelanto que he visto gente pagando con lágrimas en los ojos, y creo que no era motivado por las procesiones que muy cerca de allí tenían lugar.

Ya son varios los años que por motivos familiares he visto algunas de las procesiones bilbaínas, y me siguen sorprendiendo los dos mismos puntos que lo hicieron el primer día que las ví.

El primero, y poniendo por delante mi ignorancia plena en lo que a estos temas se refiere, la abundancia de cofrades en Bilbao. Por lo que he leído más de seis mil, de los cuales han desfilado unos tres mil en las trece procesiones que han tenido lugar estos días, con un total de 32 pasos.

El segundo punto que me sigue sorprendiendo es que la mayoría de los pasos, que al menos he podido disfrutar personalmente, son llevados mediante ruedas y no  llevados a hombros. Lo considero un contrasentido  al menos con la imagen que debemos de tener los vascos fuera de nuestro territorio.

Siempre se habla de los chicarrones del Norte, y de las típicas bilbainadas, total “pa ná”. Considero que si aquí los pasos se sacan con ruedas, deberían competir al menos con un Fernando Alonso y en carreras más largas para que haya alguna clara diferencia entre los hombres y la máquina.

Para terminar, y prometo que lo he oído estos días, contaré que el Jueves Santo y frente al Teatro Arriaga, durante una de las procesiones, estaban hablando un joven de unos quince años, y un señor, que a tenor de las conversaciones que tenían creo que no era su padre. En un momento dado, el joven le pregunta al señor: -Creo que tú algún año ya has salido llevando algún paso. El señor le contesta: Sí, una vez, pero hace muchos años. Y el chico le pregunta: ¿Cuánto pagan por ello?. El señor sólo le contestó: Por eso, no pagan.

Espero que esto no sea el prototipo del joven de nuestros días, pues hablale del espíritu religioso y de los valores morales.

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ESCALERA A NINGUNA PARTE

Es la una menos cuarto y voy a casa a comer. Ando con prisa pues por la tarde tengo una agenda muy cargada. Noto que el portal está cerrado. ¡Raro! El portero suele estar hasta la una y si la puerta está cerrada significa que habrá tenido alguna urgencia. Saco las  llaves y abro la puerta. Entro dejando la Avenida Isabel II y todo su bullicio detrás.

-¡Joder que raro! Hay un sex-shop en la garita del portero- Luces violeta para un letrero que reza, aunque no creo que en este caso sea el mejor verbo que se pueda escoger, “Big sex”. En la entrada un hombre, metro noventa, de color, pero de color negro, negro. Cabeza modelo bola de billar, sin ningún pelo ni de tonto ni de listo. De smoking y pajarita, presencia impecable. Voy a entrar mientras él hace ademán de cortarme el paso. -Perdone el señor –suena un inconfundible acento caribeño – pero sólo es para miembros… -Bueno, si me tengo que hacer socio, lo hago – le contestó con tono condescendiente. –Si no me corta el señor, le terminaré de decir que es para miembros de más de veinticinco centímetros.

-¡Cojones! Pues tendrán un cliente cada cien años. Alguna estrella del porno  despistada.- Mientras pienso todo esto, opto por decirle –Bueno, ya vendré otro día. Es que hoy, aparte de  estar deprimido… Tengo prisa para comer.

El maestro de ceremonias en cuestión y con un indudable tono de autosuficiencia, me contesta: -Bueno, pues que le aproveche…, y mucho, para la próxima vez.

Intento entrar en el ascensor pero la puerta está atrancada. Me espera un paseo de cuatro pisos. Tras dos tramos de escaleras, llego al primero. ¡Qué raro! Las cuatro puertas de las cuatro familias que viven en él han deseparecido. En su lugar, un gran almacén chino que ocupa toda la planta. Cámaras de video por todos lados. Apenas hablan castellano, pero por sus ademanes, me están invitando a entrar. Tengo mucha prisa y entre el negrito de abajo y el ascensor me estoy retrasando mucho. Decido dejarlo para mejor ocasión, pero veo que venden de todo, y cuando digo todo, quiero decir hasta coches y camiones. No sé como lo han hecho pero en pocas horas han efectuado la obra y metido todo tipo de objetos incluyendo los vehículos, tan nuevos que aparte del brillo llevan hasta etiqueta.

Venden incluso viajes, con estancias de todo tipo. Lo mejor es que si compras el viaje en avión aquí, no hace falta ni que te traslades al aeropuerto. Sales en aviones unifamiliares puestos por ellos mismos, y que están en una habitación anexa, ellos y los pilotos que viven allí. -Es algo de locos – pienso, mientras me encamino hacia el segundo piso.

Lo mismo que en el primero, han desaparecido las puertas, y en su lugar hay un enorme gimnasio repleto de todo tipo de máquinas. En lo primero que reparo es que la gente que está entrenando en ellos está atada con grilletes plateados a su correspondiente aparato. En otra zona suena estridentemente una canción mientras hay gente que practica el aerobic. Reparo en que hay un equipo de  la Cruz Roja atendiendo a un hombre de cierta edad y kilos de más que se ha debido de desmayar.  Antes de encaminarme al tercer piso, descubro que hay un comedor dedicado a todo tipo de mejunjes que te cambian la carne fofa por kilómetros de músculos. Huele a sudor etiqueta negra.

Tercer piso. Zona dedicada a la banca. Ofertas de todo tipo para todo tipo de hipotecas. Junto a la banca hay una zona para donar sangre que te la cambian por dinero…, para ir pagando la hipoteca.

 Hay también una zona para vender oro. Un letrero donde se indica “No se pregunta por la procedencia de las joyas” En la cola, tres hombres con sacos repletos, camisetas de rayas y antifaz. Me dirijo al cuarto y último piso antes de que llegue la policía.

El cuarto piso está repleto de gente en el descansillo rectangular. Todo lleno de top manta, pero en unos segundos me doy cuenta de que la mercancía es un tanto peculiar. Los compac son de todo tipo de música clásica, y los libros no son best-seller actuales,sino literatura clásica, desde los escritores rusos hasta españoles como Benito Perez Galdos. Sólo veo unos cuantos clientes en potencia. Todos, estudiantes y políticos de cualquier pelaje con cara de venir obligados.

Consigo llegar a mi puerta y saco la llave. Entro y cierro. Enciendo la luz. Menudo sol hace, estoy otra vez delante del portal. Esta vez la puerta está abierta de par en par. Ramón, el portero, me ve desde la garita y me sonríe. Ni rastro del negrito con smoking.

Ayer cené alubias. Aunque la ración era casi de un kilo, siendo alubias de Tolosa nunca pueden sentar mal. No sé que me ha ocurrido, pero al menos todo ha acabado bien…por ahora.

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SANTA SEMANA DE ASUETO Y FUTBOL

Estos días los estamos pasando en tierras vizcaínas. Todavía no puedo comentar nada de los actos de todo tipo que se realizan estos días dentro del marco de la Semana Santa, aunque en general el tono es un poco, diríamos que, revuelto.
Los meteorólogos no paran de decir que vienen lluvias, pero aquí sigue haciendo un tiempo genial, aunque de vez en cuando se nuble un poco.
De todas maneras, considero que la profesión de meteorólogo es una profesión de responsabilidad, en especial en días como estos, en los que depende de una buena previsión el irse de vacaciones a un sitio u otro, o incluso el pasar el día fuera de casa o no, con el consiguiente descalabro económico para el sector turístico. Considero que en casos como estos, los hombres del tiempo antes de dar un pronóstico, deberían de sopesar muy mucho lo que van a decir.
En otro orden de cosas, nos hemos quedado sin la posibilidad, al menos por ahora, de ver la primera procesión atea de la historia. Está claro que con la iglesia hemos topado y, por ahora al menos, no va a poder ser, pues se han denegado los permisos pertinentes. Aunque en el fondo no deja de tener su toque de humor esa idea de ligar dos conceptos tan antagónicos en sí como unir ateísmo con procesión. He indagado un poco por internet y la verdad es que alguno de los nombres de los pasos que en teoría se preparaban eran de auténtico mal gusto.
No es el caso, sin embargo, de la procesión que se celebra todos los años desde hace setenta y tantos en León en honor de Genarín, famoso en la capital de la época por las juergas que se pegaba, y por beberse todo el orujo del mundo conocido y del que no se conoce todavía. La idea de este acto que se celebra cada Jueves Santo es el recordar a este personaje con una cena con su correspondiente juerga con procesión organizada por La Cofradía de Nuestro Santo Padre Genarín.
Esta manera de ver la vida muy bien podría haber sido obra del mismísimo Luis Buñuel, como se puede comprobar en esa última cena de los pobres en Viridiana, y que tan poco gustó al Régimen de la época, que tan escaso estaba de humor.
Otro tipo de procesión se ha dado esta noche en las calles de Madrid, donde el espíritu blanco lo ha inundado todo. Aunque más que inundaciones ha sido un auténtico tsunami, ya que el trofeo de la Copa del Rey ha sufrido heridas de tercer grado al caer por delante del autobús que llevaba al equipo y ser atropellado por el mismo. Lo más inri de todo, esa imagen de la gente del Samur recogiendo los restos del trofeo por detrás del autobús. Se ignora por ahora si tuvieron que usar el desfibrilador. Es que ayer el equipo del Real Madrid estaba que lo echaba todo.
Por nuestra parte, los de la Cofradía del santo sufrimiento txuri urdin celebraremos nuestro Sábado Santo precisamente en la Catedral. Gran derbi que esperemos acabe en Domingo de Gloria, y no en corona de espinas.

*FOTO: ZHEILEMAN

GUIRIS DEL TDT

Llevo unos cuantos días sin contactar con vosotros y todo porque he tenido el ordenador estropeado.

Por muchas modernidades que aparecen, al final tiene que venir el técnico de turno para mover dos cables y que el espectáculo continúe. Por cierto, siempre tengo la misma pregunta cada vez que me arreglan el ordenador:-¿Si la persona que entra en mi ordenador, me lo programa para que, en tal fecha, el ordenador me deje de funcionar? ...Los jóvenes de ahora, Bill Gates del futuro, seguro que se darían cuenta, pero uno ya no está para ser engañado en ciertos momentos.

Hoy hace muy buen tiempo en Donosti, y se ve mucho despistado por las calles, es decir turistas, o como se acostumbra a decir ahora guiris.

Ya estamos en Semana Santa, y no ocurre como antiguamente que no podías escuchar música normal ni en la radio ni en la tele, sólo música sacra, ni te ponen películas con la pasión de Cristo como tema en todas ellas, en las que normalmente no se veía su faz, como ocurre en Ben-Hur, donde se le enfoca siempre de tal manera que no podamos ver su cara.

Lo que últimamente se hace en la televisión estos días es parar las series y cambiar la programación. A mí particularmente no me gusta nada este gesto.

Está claro que lo hacen porque la gente se va de vacaciones, pero no todo el mundo lo hace, y menos los que están en plena crisis, y no me refiero a la crisis de los cuarenta, y estimo que para la población que no puede salir, es un contratiempo el tener que ver una programación que no es la habitual. Es como un impasse donde hay que esperar a que los ausentes regresen para que las series continúen.

Series como la de “El barco” en Antena 3. Toda una tripulación y sus alumnos parados en lo que es una de las peores catástrofes de la humanidad, y que no pueden continuar con sus aventuras y desventuras, ni intentar llegar a buen puerto, y nunca mejor dicho, porque el vecino del cuarto no está delante de su televisor. Pues no me parece justo, qué queréis que os diga.

Puedes estar más cabreado que una mona porque por diversas circunstancias no has podido irte unos días, y encima te cambian la mayoría de la programación para que seas un paria de la tele.

Me parece normal que la gente con días de vacaciones y que pueda, salga a disfrutarlos. No seré yo quien ponga cortapisas a la industria turística, pero hay ciertas cosas que no deberían cambiar.

Por ejemplo, en la radio normalmente continúan los mismos programas, aunque cambien las voces, porque su locutor estrella se haya escapado unos días. En la televisión puede ser incluso más fácil, pues es dar algún programa que puede ser en directo normalmente, esta vez en diferido, y así no hace falta ni cambiar al presentador.

No entiendo el por qué de parar las series. Quien más quien menos lo puede ver desde el sitio de vacaciones, si es en España, y si es en el extranjero, pues lo puedes ver luego por internet.

Quien se queda en su casita lo puede hacer por muchos motivos, entre ellos: por trabajo, y por todo lo contrario, es decir, porque no tiene trabajo, y por lo tanto está más tieso que la mojama.

Pero eso sí, las mentes pensantes de nuestros canales preferidos, quieren que aunque en esos días festivos no viajemos a ningún sitio, nos sintamos guiris en nuestro propio TDT.

*DIBUJO: DE LA RED

LA VIANDA TENIA UN PRECIO

Esta tarde, ha sido muy curioso, estaba en el gimnasio, mi piel rezumando sudor por todos los poros, y mi mente lejos, muy lejos. El mecanismo de nuestro cuerpo es muy inteligente. Cuando empiezas a pasarlas moradas, con un “click” de la mente, desconectas y puedes aparecer en paraísos de todo tipo, éste era gastronómico. A decir verdad no era uno determinado sino la mezcla de varios, todos ellos con más estrellas que Hollywood.

No debemos olvidar, cosa que parece que muchos quieren que lo hagamos, que el fin último de todo negocio es ganar lo máximo posible. Digo esto porque hay alguno que por sus declaraciones parece que con sus recetas está haciendo un bien a la humanidad y además desinteresadamente, cuando de lo que se trata es de un mercado en el que él vende algo y yo, si me interesa, lo compro, sin más. Eso sí, la jerga te va preparando para que seas consciente de que no vas a ir a un sitio cualquiera. Se les denomina templos gastronómicos, y como en todo templo se pasa el cepillo. Aquí te cepillan el bolsillo, pero al final.

Junto con la cartera conviene muchas veces ir acompañado de un diccionario para varios idiomas, incluido el castellano, aunque se siguen utilizando mucho los galicismos como: soufflé, bouquet, mousse, pero siempre te puedes encontrar con palabras como “emplatar”, “salpimentar”...que aunque es el idioma de Cervantes, es probable que el día que se explicó el significado de esa palabra tú no estabas en clase.

En estos templos lo importante muchas veces no es lo que comes sino como se describe,

ejemplo, no es lo mismo pedir en la fonda de la tía Paca merluza con patatas, que pedir en el templo una merluza a la sidra sobre lecho de patata, o pedirle a Paca un poco de cordero, que en el templo solomillo de cordero al aroma de miel y tomillo con bouquet de verduritas en juliana hervidas al dente.

Hoy ya no ocurre tanto, pero antes en muchos sitios la descripción del plato era más grande que lo que te sacaban en él. A veces tenías duda de si lo que tenías en el plato era una mancha o era ya directamente tu ración.

Como se decía hace años en la televisión las imprudencias se pagan, y está claro que ese día que te ha dado por visitar uno de los templos sagrados, tienes que salir de casa como un Clint Eastwood cualquiera en cualquier spaguetti western, dispuesto a desenfundar la cartera con rapidez y a hablar lo menos posible, como nuestro amigo Clint. Nunca hemos sabido si tenía mucha memoria para los textos o no, pues lo máximo que suele decir es: -Alegrame el día-, eso sí, no hay nadie mejor que él diciendolo, aunque en España lo haga por boca de Constantino Romero.

Personalmente no me gusta eso de que el cocinero de turno te salude al final y te pregunte con la mejor de sus sonrisas - ¿Qué le ha parecido el menú? Nunca he entendido esa pregunta, después de tantos años entre perolos faltaría más que el menú estaría mal diseñado.

Con respecto a los sabores, como normalmente son degustaciones a las que no estas acostumbrado en tu vida diaria, no has probado nada parecido normalmente, todo te sabe bastante extraño. Por ejemplo yo, y mucha gente, ha comido bacalao, pero en uno de estos templos probé bacalao crudo acompañado de alguna otra cosa, eso sí. Entonces, cuando al final te aparece el artista de la cocina, el catedrático de los fogones, y te pregunta, tú le tienes que contestar: -Excelente-, pero siempre te puedes ir con una gran pregunta; ¿Y si el artista me ha pegado una vacilada tremenda, y cuando me he ido se ha tumbado en el suelo muerto de la risa? …

Por eso muchas veces cuando me preguntan mi opinión culinaria, pongo cara pensativa

e intento que mi rostro no deje traslucir ninguna emoción...por si acaso, y sólo contesto: -Lo hemos pasado muy bien, muy amable -. Lo cual puede querer decir cualquier cosa que es lo que pretendía.

Normalmente como vas una vez en la vida, si es que vives mucho, la factura normalmente la enmarcas para que el mundo venidero sepa que tú una vez fuiste un valiente y un desprendido.

En uno de los templos que visité, la gente se llevaba la carta, que era bastante grande. La primera imagen que vino a mi mente fue a Charlton Heston con las tablas de la ley. Reparad en que no he dicho Moisés, sino Charlton Heston, y es que este actor trascendía a sus personajes, no era ni Moisés, ni Ben-Hur, sino Charlton Heston haciendo de...., pero quizás era eso, su personalidad la que hizo grandes sus películas.

Por cierto.... ahora recuerdo que yo estaba en el gimnasio. Empapado y cansado me voy a la ducha. Esto de visitar templos da un hambre...

* DIBUJO: INMAGINE

MI VIDA COMO ESCLAVO

Como siempre se ha dicho “Uno es esclavo de sus palabras y dueño de su silencio”. Por eso hay que tener  en cuenta que los miembros del Parlamento Europeo rechazaron hace dos días aplicarse a sí mismos medidas de austeridad de la misma índole que las aprobadas por varios estados miembros para sus pensionistas y funcionarios. Resumiendo, se negaron a viajar en avión en clase económica en lugar de en primera o en business, para vuelos de menos de cuatro horas de duración; a acumular dietas y a congelar sus salarios en el 2012. Hay que decir que en lo relacionado con la clase económica de los aviones, se contemplaban excepciones por enfermedad y edad. De los 42 eurodiputados españoles de la votación, sólo cuatro estaban  dispuestos a renunciar a sus vuelos ‘business’. Los cuatro eurodiputados eran catalanes.

Ahora que el gobierno nos está pidiendo todo tipo de esfuerzos, bueno sería algún buen ejemplo desde su lado.

Como diría aquel – La cosa está mu mala- En cambio, lo más triste es comprobar que nuestros representantes, puertas a fuera no están ni total ni ligeramente concienciados. Se intentan copiar soluciones de los países que nos circundan, pero sólo las negativas pues no se fijan, por ejemplo, en los sueldos que en esos países se cobran que son mucho más importantes.

Mi amigo Rogelio trabaja en una empresa relacionada con el mercado de la construcción, están inmersos en un Ere, primero de regulación, y ahora de extinción. El comité de empresa está en plenas negociaciones con la empresa, y el último chiste es que se les ha sugerido que se bajen el sueldo un cincuenta por cierto. 

Rogelio, siempre tan  optimista y con mucho sentido del humor me ha comentado: –Podemos  hacer como la gente que aprende de  los grandes de la cocina, trabajar pagando ellos, ya que  parece que lo importante es trabajar por trabajar. Nosotros podemos trabajar gratis y crear una ONG denominada algo así como Primos sin fronteras, desde ahora para nosotros el PSM. 

Lo triste de las empresas es que nunca van bien, pues incluso durante los años de vacas gordas, si preguntas a un empresario las cosas nunca irán plenamente bien, no sea que a alguien se le ocurra pedir un aumento. Por eso el objetivo de esta futura ONG seria ayudar a los empresarios, como se diría en mi pueblo y en el de Rogelio, que es el mismo, “a forrarse el riñón”.

Si Rogelio hubiera sido de Bilbao podía haber dicho que ya trabajaría gratis y encima todos los meses  pagaría religiosamente al empresario.

En los años sesenta se rodaron muchas superproducciones en España, y siempre se decía que era por los inigualables y variados paisajes. Esto era parte de la verdad, pero no toda. Había que tener en cuenta especialmente que los técnicos nacionales eran muy buenos, y en especial los sueldos eran muy bajos en comparación con otros paises. Ahora con los mismos paisajes españoles, las películas se ruedan en Marruecos y Tunez, ...¡que me lo expliquen!.

Con todos los cambios que el gobierno de turno ha decidido realizar, dejando aparte el tema de si podía o no hacer otra cosa, los políticos serán esclavos de sus palabras, pero nosotros seremos esclavos literalmente. Por eso recemos para que no les gustemos fisicamente y nos quieran pegar un revolcón, sexualmente hablando, pues del otro, cada día nos lo dan, con o sin vicio.

*DIBUJO: SHUTTERSTOCK

UN CISNE LLAMADO NATALIE

En un periódico he leído estos días que se ha creado una cierta polémica al saberse que en tal solo en un cinco por ciento de las imágenes en que se ve a Natalie Portman bailando en Black Swan, es ella realmente y no su doble, una bailarina que dice que es imposible que una actriz, por muy buena que sea, aprenda en un año lo que a ella le ha costado veintiún años aprender, y eso es comprensible naturalmente.

La verdad he de decir que cuando me he acercado a este tema, pensaba ser bastante duro, no con ella, sino con los que han hecho la película, por engañarnos en cierta manera con la publicidad de la misma, aunque pensandolo bien, ellos en realidad lo han hecho perfecto para sus intereses.

Se ha sabido después de que recibiera un Oscar de que en la mayoría de las escenas la que baila es una doble, aunque Natalie Portman sí que tiene estudios de ballet.

Tras interesarme en la vida de la Srta. Portman he de decir que no me importa ahora todo eso que se ha dicho sobre que su premio recibido se desprestigia a la vista de que en cierta manera nos han engañado con el verdadero alcance de su trabajo. Lo que quiero decir es que este hecho ha sido el causante de que me haya interesado por su vida, y vamos...sobran las palabras. Tiene doble nacionalidad, es israelí y estadounidense, aunque ha debido de declarar que es en Jerusalén donde se siente en casa. Ha vivido tanto la vida que para contarla es mejor interesarse en otras páginas de internet, pues este no ha sido el propósito de que le dedicara estas líneas.

Aunque ya le había descubierto, y disfrutado de su actuación en la película de Luc Besson, titulada en España Léon,el profesional, fue en su pequeño gran papel en Beautiful girls donde quedé prendado de ella. Aún siendo una película coral, siempre recordaré su historia como niña vecina del personaje sobre el que gira el argumento, y en cierta manera protagonista. Siempre he guardado la esperanza de que pasados bastantes años hubiera una especie de segunda parte en que los dos personajes se reencontraran y ya no fueran prohibidos los deseos que al parecer sentían el uno por el otro.

De vuelta a lo que me ha traído escribir esto diré que yo considero que el cine es en gran parte magia, y como tal no se deberían de contar los trucos de las películas. Lo importante es el resultado final, y no el proceso. Y su interpretación desde mi punto de vista en Black Swan, es esplendida, en una película que para mí no lo es tanto, pero eso naturalmente es cuestión de opiniones.

Siempre he deseado el Hollywood de los años cuarenta, cuando las estrellas eran eso, estrellas, y como los ángeles, no tenían sexo, aunque la película en cuestión rezumara de ello. Las veías en la pantalla y no sabías nada de su vida, los estudios, en general, se cuidaban muy mucho de eso. Lo importante eran sus obras y no su vida personal ni sus pequeñas o grandes miserias, que como toda persona tiene o puede tener. 

Lo mismo ocurre cuando admiras un cuadro de los grandes, por ejemplo, de Velazquez o de Goya, admiras el resultado y no te importa, a no ser que seas un gran entendido, el cómo lo logró, aunque todo esto en sí mismo sea muy interesante, pero siempre es otro tema.

La Srta. Portman siempre tendrá un hueco en la historia del cine y en nuestros corazones, pues con tan sólo verla, no dejas de sentir aquello que tal vez pudo o no realizar, y que se adivina en la tristeza o ternura de sus ojos, sean de cisne o de reina Amidala.

*FOTO: LETRASENVENA. WORDPRESS

LA NIÑA DEL AUTOBUS

Hoy he tenido que hacer un corto viaje y como siempre utilizo el autobús. Detrás mio se ha colocado un hombre con una niña pequeña, por lo que los dos iban en el mismo asiento; debían ser padre e hija. La niña nada más sentarse ha empezado a pegar patadas al asiento de delante, es decir al mío. Me ha dado un profesional masaje en los riñones que me ha dejado como nuevo. Es una manera de tomarselo, por no hacer sangre en las relaciones paterno-filiales, eso sí, remarcando el hecho de que en ningún momento el adulto ha insinuado en lo más mínimo a la infanta de que cesara en sus ejercicios de piernas.

Como decir autobús es decir sueño, entre el "run-run" del vehículo y el masaje del angelito de atrás, me he quedado roque.

Llevaba un buen rato en brazos de Morfeo cuando el mismo angelito me ha tirado del pelo, pero he fingido seguir durmiendo, y así la vez siguiente. A la tercera vez, al darme cuenta, me he girado y le he pillado a la niñita en cuestión a punto de tirarme, del poco pelo que me queda, por cuarta vez. Me he enfadado y dirigiéndome a su padre le he dicho: - ¡Creo que ya está bien! – arrastrando el sonido de la "n" final para que se notara que estaba ofendido y bien ofendido.

El padre de la futura gamberra me ha dicho: - Es una niña.- Me lo ha dicho con un tono de desvelar un gran secreto. No lo he entendido, pues era obvio que yo ya sabía que era una niña. Como al parecer yo no he reaccionado como él esperaba, me ha vuelto a confesar su gran secreto: - Es una niña. - Hemos entrado en un bucle, y cuando ya me lo había repetido por tercera vez, al ver que yo seguía cabreado, el padre y su niña se han quedado sin pilas, y han permanecido quietos hasta el final del viaje.

Una pregunta ha rondado por mi cabeza: -¿Me he debido de dejar arrancar la cabeza por la buena educación de la niña en cuestión?

Ahora muchos padres son de la opinión de no coartar la libertad de sus hijos y les dejan convertirse en pequeños tiranos, que con el tiempo se pueden revelar incluso en contra de ellos mismos. He llegado a pensar que incluso son los propios niños quienes disponen del sueldo total, y son ellos quienes dan la paga a sus padres.

Ese tipo de casos cada día saltan a la luz pública con más frecuencia. Madres que incluso han tenido que interponer demandas por malos tratos de sus hijos.

Tengo amigos que son maestros y hace tiempo que me comentan que ahora a los niños no se les puede tocar ni un pelo, pues se pueden buscar la ruina, pero niñas a calvos sí por lo que adivino del viaje de hoy.

Aunque han pasado muchos años, recuerdo como si fuera ahora, el sentimiento que nos invadía en nuestra niñez. Cada vez que recibíamos un castigo, sabíamos que si lo comentábamos a nuestros padres lo primero que nos iban a decir era el célebre: - Algo habrás hecho tú.

Ahora si pasa lo mismo, es probable que sea el padre quien diga al maestro: -Algo habrás hecho tú.

Eso, sí directamente no aparece el padre acompañado de un abogado cuya minuta si pierdes el juicio puede que  la termines pagando tú.

*DIBUJO: DREAMSTIME

HOSPITAL LETAL

Miedo me da ya ir al médico. Es que pienso que entrar en un recinto sanitario puede significar el correr todo tipo de peligros, desde bombas por atentado a encontrarme con todo tipo de psicópatas.

Lo único que me induce a acercarme al centro médico es la ilusión de poder encontrarme con alguna doctora ninfómana.

Ya sé que estáis pensando que puede peligrar mi salud mental, y puede ser, pero la culpa es … de los guionistas.

Me explico: Tras diecinueve temporadas de ser seguidor de Hospital Central llega un momento en que uno no entiende nada. Personajes que claramente cambian de manera de pensar y de actuar, incluso de maneras de vivir el sexo.

Muchas veces da la impresión de que de una temporada a otra han cambiado el equipo completo de guionistas, y esa pueda ser la razón del cambio de humor y de situaciones de algunos personajes.

Llega un momento en que esos personajes forman parte de tu vida, y en cierta manera ya sabes de antemano cómo pueden actuar con todo lo que les va ocurriendo en cada momento, y de pronto un buen día ya no reaccionan como otras veces hubieran reaccionado. En unos muy pocos capítulos pasan personajes de quererse a separarse. Es la esquizofrenia en estado puro.

Eso sin mencionar el cúmulo de percances que les puede acarrear el trabajar en este hospital televisivo. Doctores que pierden un brazo, y tras ser trasplantado y no poder trabajar con él, poco a poco, y por milagro de los guionistas, y no de la ciencia, vuelven a poder operar al nivel de siempre, cuando nadie hubiera dado un euro por su futuro anteriormente.

Enfermeras y doctoras que de tener novio pasan a tener novia como quien cambia de marca de tabaco. Comprendo que esto se puede dar en la vida real. Lo que ocurre es que si el reparto de la serie, por ejemplo, lo forman veinte personajes fijos, a estos veinte les pasa de todo. Tienen que acabar estresados.

Teniendo en cuenta que su nivel medio de inteligencia es bastante alto, por el tipo de trabajo que tienen, la mayoría son doctores o enfermeras, hace tiempo tenían que haber reparado en que la culpa de todos sus problemas lo tiene el hospital.

Uno de los logros de la serie en estas últimas temporadas es el personaje del Doctor David Gimeno, interpretado certeramente por Pablo Carbonell, y que compone un personaje que pese a su comportamiento surrealista llega a ser entrañable.

Uno de los colmos, en cambio, es tener al personaje hijo adoptivo del Doctor Vilches, y que en la trama es celador del mismo hospital, trabajando con muletas. Se puede llegar a pensar que es publicidad subliminal del gobierno o de la patronal, o de los dos, para que a la gente no se le ocurra coger una baja ni de milagro. Siendo realistas, no es buena imagen para una institución sanitaria el que un empleado, en especial un celador con el tipo de trabajo que tiene que realizar, se pasee por urgencias con unas muletas, pues parece que el que acaba de sufrir un accidente es él.

Lo triste es que una serie pueda morir de éxito, y para mas inri teniendo en cuenta que transcurre en un hospital. Quizás hay que saber cuándo un producto ya no puede dar más de sí y saber terminarlo dígnamente. Y lo dice una persona que semana tras semana no ha querido, ni quiere perderse, ninguno de los problemas por los que tienen que pasar esos héroes que no saben si llegarán vivos a mañana.

*FOTO: MATTON