EL DÍA QUE SE LES FUE LA OLLA

Algunas veces para saber lo que estoy pensando tengo que venir al blog para leerme en el mismo momento en que estoy escribiendo. Me parece ya un poco obsesivo. Más o menos lo que le puede pasar a más de uno de esos políticos que se juegan mucho en la próxima consulta catalana, que de acuerdo a los resultados,dirán una cosa u otra al día siguiente, el primer día del resto de la vida.

La mañana siguiente a los comicios, en lugar de mirar el tiempo que va a hacer, habrá que mirar al mapa de España, por si le falta un pedazo o no.

Acabo de ver a través de la red una especie de tráiler  de “Ocho apellidos catalanes”, aunque en realidad no se ven imágenes de la propia película sino a los protagonistas promocionando la cinta. Al final en lugar de ser una película española, será una producción internacional con actores de diversos países, al menos de dos. Es una especie de triste cachondeo elevado a la máxima potencia.

A este vecino del mundo le da mucha pena, y nunca ha querido tener esa sensación, ni mucho menos que la tengan por él. Pero entre unos y otros se ha llegado al borde mismo del abismo, a un momento en que ya nadie puede seguir adelante con su discurso porque no queda ni terreno ni tiempo, y lo próximo puede ser oscuridad. 

Se deberían de dar pasos atrás, y dejar de decir lo que se ha estado proponiendo hasta ahora, eso de “yo la tengo más grande”, porque puede ser como encontrar entre varios un billete de quinientos euros, y como nadie lo quiere soltar, al final se rompe y no sirve para nadie. 

El punto en el que nos encontramos es digno de una película de  los mismísimos Hermanos Marx, el de la parte contratante de la primera parte…, o como diría ahora el pueblo llano, esa frase tan reiterativa de “se les ha ido la olla”.

Unos pusieron una especie de cortina de humo para intentar ocultar sus miserias o las de, al parecer, una familia que fue “muy honorable”, y otros han entrado al trapo más que Islero, el toro que mató a Manolete y que comprobó que incluso matando no le sirvió para salvarse.

El domingo terminará una novela, y el lunes empezará otra. No sabemos si será de política ficción, de humor negro, o de diversos géneros entremezclados,  pero lo que sí es seguro es que no será como parece que se promete, "escrita entre todos", porque siempre la historia la hacen unos cuantos, disfrazados, eso sí, de pueblo llano.

La próxima vez que se desafíen dos políticos, o más, que sea mediante el método de comprobar quién resiste más sin respirar. Y que los dos, o los que sean,  resistan mucho, muchísimo, hasta que vean esa luz que se dice que ven los que... ¡En fin! Ya me entendéis.

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DEJARSE ALGO EN EL TINTERO

Lo bueno que tenemos los “bloggers”, blogueros, o sucedáneos, que de todo hay en la viña de internet, es que podemos escribir lo que nos sale de la peineta. Eso sí, algunos tienen una peineta de marca, patrocinada, publicitada o subvencionada por un ente superior, y otros nos las vemos y nos las deseamos para intentar hacernos ver en esa mar procelosa que es la jungla de las redes sociales.

Con la crisis, hay algo que ha aflorado, como cuando una botella con un mensaje es depositada en la orilla de cualquier playa, y me refiero a esos que ya no tienen nada que perder, porque han perdido casi todo, y de lo poco que les queda es una conexión más o menos fiable a internet,  o manera de mandar sus “mensajes” cada cierto tiempo. Y, por lo tanto, una voz para contar sus venturas y desventuras, que como nada hay nuevo bajo el sol, siempre habrá alguien que se sentirá representado por esas cuitas y disparates que la voz, y en este caso no me refiero ni a Frank Sinatra, ni a un morning singer, o cantamañanas patrio cualquiera, sino del bloguero superviviente que no es que haga la guerra por su cuenta, sino que cuenta sus historias, chanzas, o simplemente lo que le apetezca, porque sigue vivito y coleando. Y eso, no es poco.

Este vecino del mundo se confiesa un ferviente admirador de Elvira Lindo en su faceta de articulista, o incluso se pudiera decir de bloguera, ya que expone sus opiniones por la red de redes. Y hace unas dos semanas, se le dio leña al mono, en este caso a la mona, con perdón, todo lo que se quiso y más.

Me refiero a ese artículo (http://elpais.com/elpais/2015/09/08/estilo/1441726397_330245.html) en el que la escritora, Doña Elvira (aunque seguro que no le gusta esta manera de referirse a ella, pero es mostrarle el respeto que otros, al menos en ese momento, se lo perdieron), fantaseaba con una relación con Pablo Iglesias, a raíz de una especie de entrevista que le había hecho Ana Rosa Quintana en la intimidad de la casa del político. Pero, pocos se dieron cuenta, o al menos eso parece, que ella en ningún momento mencionaba su nombre... pero las imágenes de "esa" entrevista eran muy recientes.

Este vecino del mundo, y muy en contra de, al parecer, la gran mayoría de opiniones, considera que la opción de Elvira Lindo cuando menos fue arriesgada, bajo un formato, quizás fue lo que confundió al personal, de esa aparente pequeñez de alguno de sus artículos. Porque hay quien presenta sus escritos bajo trompetas y timbales, y quien, por su oficio, no le da importancia a lo que está diciendo, porque lo importante es decir. Y, si se puede, no dejar al personal indiferente… Y ella, está claro, que no lo dejó.

El personal, que siempre es muy entendido en todo, y para cuando tú, humilde y tranquilamente vas, ellos ya han vuelto, sin resuello, pero ya han vuelto cinco veces, te dicen que desde hace tiempo te has anclado en la nada.

Y tú, te preguntas ¿Por qué me siguen leyendo? ¿Para sufrir ellos, o para que sufra yo a posteriori con la leña que me van a dar?

Está claro que muchos no entendieron esa vuelta de tuerca que la Señora Lindo le dio al reportaje de Ana Rosa, o de lo que puedes sufrir cuando unas imágenes pasan de la retina a una especie de disco duro que de la memoria pasa, primero al riego sanguíneo, y en el caso de Elvira Lindo se le instaló en las entrañas, y de allí salió. Con mucha más mala leche de lo que la mayoría de los lectores parece que se dieron cuenta.

Algunas veces cuando intentas ridiculizar a alguien, te estás fotografiando, en una especie de selfie mortal de necesidad, a ti y a tus carencias. Porque no te estás dando cuenta de que no te has enterado de nada, ni sospechas de ello.

Si estuviéramos hablando de una novela de crímenes, en ese caso se hubiera logrado el crimen perfecto, porque el lector ni se hubiera dado cuenta de que el crimen había sido perpetrado, única manera para que el acto fuera perfecto.

Lo dicho, lo bueno que tiene un blogger es que habla de lo que quiere, y este vecino del mundo se ha despachado a gusto. Y espero fervientemente que hoy los aludidos se hayan enterado de todo. 

Por cierto, para los malpensados, no conozco de nada a Doña Elvira Lindo, lo cual es una pena, ni le debo pleitesía de alguna manera. Pero los hechos, siempre son como son, y si uno cree que se tiene que partir la cara por alguien, pues lo hace, y punto. Porque quien escribe, si algo no debe de hacer es, dejarse algo en el tintero. especialmente cuando el tintero, además, es lindo.

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EL MUNDO ESTÁ LOCO, LOCO, LOCO (Y NO ES LA PELÍCULA)

El mundo está loco, loco, loco. Sí, es una película de hace muchos años, pero también es lo que estoy sintiendo en este mismo momento.

El mundo está loco, loco, loco.

Ya no es sólo que los políticos, así en general, nos tomen el pelo con lo que dicen o dejan de decir, porque muchas veces mentir es no decir, sino que ahora ya directamente hacen el indio. Primero fue Artur Mas, después Miquel Iceta,  que parece que no se conforma con hacer de Travolta en cuanto le dejan, y después, Pablo Iglesias.

En teoría se juega mucho en las próximas elecciones catalanas, y no es que “nuestros”, aunque no queramos, políticos hagan el indio, saludando y besando a todo lo saludable y besable, sino que además hablan como el telegrama de un tacaño; que no se entiende. Quizás, es eso lo que querían directamente. No decir nada y que el personal tire de ironía.

En realidad, es como llevar la contraprogramación de la televisión a la realidad, o al menos a la política, que también sería discutible comprobar cuánto tiene de realidad. Porque muchas veces el mundo de los políticos y los de Yupi andan parejos. Ahora la mayoría de los "programas serios", en teoría, están llenos de bazofia, de tú más, y de que mañana estoy firmando un libro en Callao…

El mundo está loco, loco, loco. Éramos pocos y parió la abuela. Éramos pocos y en un país triste y al borde de un ataque de nervios, va Nacho Vidal y nos hace desayunar con la noticia de que deja el porno, que pone su miembro a media asta. No se sabe si es porque su mujer le ha pillado con otra (lo que sería como llevarse el trabajo a casa, y eso está muy mal visto, con la escasez que hay de puestos de trabajo y no dar la oportunidad a otro)  y le ha mandado de casa, y con el rabo entre las piernas, o porque como consecuencia del último reality en que estuvo involucrado,  se le ha quedado el sable, por no usarlo, torcido perdido.

Este vecino tiene una seria duda no sabe si le da más pena que los políticos se comporten como indios, o perder el estandarte, el abanderado, del cine porno español, y de los mejores, por decirlo de alguna manera, a nivel, y muy alto, mundial.

Sinceramente, y más en estos tiempos, España ha sido mucho de “cada loco con su tema”, y la mayoría tenemos más que suficiente con llegar a final de mes. La próxima vez cuando vayamos a la oficina de empleo nos tendremos que fijar si Nacho Vidal está en ella.

Con respecto a los políticos que últimamente hacen mucho el indio, ahora ya sin disimular, seguro que no los veremos en la misma fila del paro, ni en ninguna otra. 

Nunca he visto a un político en el paro, pero eso sí, parado más de una vez, e incluso jugando al “Candy Crush”.

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AYER, CUANDO FUIMOS LOS MEJORES...

“Cuando fuimos los mejores”, la canción de Loquillo, me vino a la mente ayer en el momento en la que la selección española de baloncesto se hacía con el cetro de Europa, cuando los chicos del Rey Gasol lucían sus medallas y la mejor de sus sonrisas.

Era un presente presentísimo, pero mi frase, o mejor la de la canción, ya tenía un cierto tufillo a ayer. Y es que cuando tienes mal cuerpo, estás en una crisis crónica, las buenas noticias siempre tienen fecha de caducidad.

En España siempre hemos sido de poner una pica en Flandes, o tres buenos pares de banderillas, aunque ahora eso sea como mentar a la bicha, o columpiarse en lo políticamente incorrecto. Siempre hemos sido de hacer la guerra por nuestra cuenta, y cuando el campo del deporte parecía que estaba yermo aparecía un Manolo Santana que ponía a España en el mapa, o un Ballesteros al que le querían adoptar en Inglaterra.

España siempre ha sido país de emigrantes y de buscarse la vida como pudieras, y en el deporte lo mismo, pero eso sí cuando ha aparecido alguien, al político de turno le han faltado décimas de segundo para ponerse en modo lapa fundido con la estrella del momento.

¿Cuál es el secreto del éxito en el deporte? En España no lo sabemos, en ningún sitio lo saben con certeza, pero aquí ni se preocupan. Los políticos tienen suerte, y los deportistas constancia y muchos sueños por cumplir. Porque los éxitos del deporte en España, al margen del fútbol, donde poderoso es Don Dinero, el resto es como las setas, que, aparentemente, aparecen de un día para otro. Pero, no lo olvidemos, siempre tiene que haber alguien regando y abonando el terreno, y esos, normalmente, no aparecen en las fotos, porque éstas siempre enfocan hacia arriba, y el secreto siempre está en la base. En unos padres que han hipotecado su vida, y muchas veces algo más, y unos hombres, y mujeres, de muy gris, que han dedicado su vida a recolectar los deportistas-setas que aparecían una mañana cualquiera, y allí estaban ellos pare reconocerlos.

Ayer fuimos los mejores.

Cuando fuimos los mejores

los bares no cerraban

cada noche en firme

a la hora señalada.

Cuando fuimos los mejores

las camareras nos mostraban

la mejor de sus sonrisas

en copas llenas de arrogancia..

Y ayer las ediciones de los periódicos estuvieron abiertas hasta que el último elogio se colocó en el punto exacto de cada editorial y en cada programa de televisión se repitieron hasta la saciedad las imágenes de Gasol y sus amigos, porque eso son especialmente,  pletóricos de felicidad y vida. Eso sube las cifras de share.

Ayer no hubo camareras sino políticos y “peces gordos” a la captura de cada uno de los objetivos para llenarlos con su presencia. ¿El resto de la historia? Es un déjà vu, y con el tiempo, unas fotos que ya nacieron amarillas.

Enhorabuena a todos y cada uno de los miembros de la selección y del cuerpo técnico. El resto no dejan de ser, como en los alimentos, productos químicos para mantener el sabor el máximo de tiempo posible, para que no hablemos en pasado y digamos “Cuando fuimos los mejores…”

*FOTO Y VIDEO: DE LA RED

¿DÓNDE ESTÁN LAS CÁMARAS? (GALA 2, GRAN HERMANO 16)

Primero de todo decir que este post no es ningún estudio concienzudo de lo ocurrido en la gala de ayer, sino que son unos pensamientos tomados a vuela pluma durante el programa, y que pueden ser ampliados, en algún momento, más para que se aclare este mismo vecino del mundo, que para los lectores.

Esta gala  ha girado poniendo en un primerísimo plano a Maite y Sofía, las supuestas madre e hija de Pamplona. Decir que este vecino ha estado recopilando imágenes de ambas en la soledad del confesionario, y su actitud dista mucho de aparentar un trato íntimo. En la mayoría de las fotos hay una distancia entre ambas, de más de un metro, y ese acento tan marcado de la Ribera Navarra en la madre y desaparecido en la hija, denota cuando menos que Sofía se ha criado bastante alejada de la otra.

En otro orden de cosas, seamos serios, os hará gracia Maite, pero está, al menos viendo su comportamiento, como para ser internada. 

Imaginaros que es un familiar vuestro, por no decir que es vuestra madre. ¿Qué pensaríais? Porque no es lo mismo verla, por decir de alguna manera, como una "monologuista", a sufrirla veinticuatro horas, actuando algunas veces como si fuera la conciencia de la persona que tiene a su lado.

En un momento dado de la gala, y mientras Mercedes Milá hacía unas cuantas preguntas a la verdadera madre de Suso, y al ser preguntada sobre el comportamiento de la “madre televisiva” de su hijo, ella ha comentado que en los cuatro días se ha sentido muy afectada por su comportamiento, y que “la duda ofende” sobre, en el caso de su hijo, quién es mejor madre. Me han ofendido/defraudado los aplausos y el ambiente despectivo del público en el plató contra la verdadera madre de Suso. No se debería de confundir el “espectáculo” con “la vida”. Es para mosquearse.

Enrique (el concursante presuntamente médico, porque con las “mentiras” promovidas por el programa, todas las afirmaciones este año hay que ponerlas en cuarentena) ha estado los cuatro días "flipando" con el comportamiento de Maite, la madre. Supuestamente, da la impresión de que el galeno podría ver en el comportamiento de ella, un “reconocible” cuadro clínico.

En un ambiente como el de este concurso, que por el paso de los años y de las diferentes ediciones, los espectadores hemos aprendido a no extrañarnos  por prácticamente nada de lo que pudiera ocurrir. Lo de Maite ayer, sin embargo, diciendo a su propia hija que “folle”, así, sin anestesia, con Suso para darle celos a Raquel, que a la postre formará terna para poder ser expulsada tras las primeras nominaciones, no es de recibo.  Hace dos años mandaron a Argi por cuestiones políticas. Parece que la política se debe de anteponer a cuestiones morales en un programa de estas características…¡Ver para creer!

A la hora de nominar todos se dejan dominar por las antipatías manifiestas, y no son capaces de ampliar el campo del voto para que Maite, que estaba claro que iba a ser la máxima candidata para acapararlo, no se destacara tanto, y hubiera más variedad a la hora de elegir a quién votar desde el punto de vista de un público que a la postre será quien decida, siempre en teoría, porque durante la semana los colaboradores de Telecinco se encargarán de camelar al público para que voten de acuerdo a los claros intereses de la cadena.

Para romper la monotonía y llenar de ironía el ambiente de la casa, alguien debería de haber nominado al perro de la pareja, en la sombra, Ivy y Carlos, con 3 puntos, aunque no se pudiera. ¿Motivos? Por no hablar ni mezclarse con la gente. Lo que sería en otros, claros síntomas de  pura estrategia.

Lo del bebé de Marina, este vecino del mundo no se lo traga ni con un tinto de verano. De ser verdad, sería un gran riesgo hasta para el programa, y alguien desde las diversas instituciones podría tomar cartas en el asunto. Amén de que con los diversos datos aportados es imposible que el niño de carne  y hueso, si lo es, tenga tan pocos días, y una madre que no da síntomas de haber parido hace tan poco, y oído de la boca de Enrique, otro de los concursantes, y médico.

Maite, tras saberse las nominaciones (la propia Maite, Sofia, y Raquel) , se preguntará todavía por qué le han nominado. Creo, sinceramente espero equivocarme, que su paso por el programa puede ser perjudicial hasta para su trabajo. Recordemos que es conductora de autobús, y continuamente está dando muestras de que el calibre de su cordura es cuando menos cuestionable.

En otro orden de cosas, y tras comprobar que ya se terminaba el segundo programa, no es justo no liberar a todos los concursantes de sus secretos a la vez, solo lo han sido: Han, el chino granadino, que ya puede expresarse libremente en castellano, y Maite y Suso pueden dejar de fingir sobre su relación de madre e hijo; porque los liberados compiten más tranquilamente, y con más facilidad para concentrarse en sus diversos objetivos.

Ya para terminar, decir que mucho me temo que, aunque injustamente, Raquel corre peligro más que nada desde el punto de vista de una cadena, Telecinco, a la que es de presumir que le venga mejor que se queden una madre y una hija tan conflictivas como imprevisibles.

Durante la próxima semana es de esperar que colaboradores de la cadena se encargarán, como por casualidad, de decir que  Maite y Sofía se deben de quedar porque dan mucho juego.

Está en nuestras manos el desear que los concursantes tóxicos se vayan cuanto antes… ¿o no?

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EL SHOW TIENE QUE CONTINUAR, O EL BAILE DE UN MIQUEL ICETA DESATADO

Hasta ahora todos habíamos  oído hablar del “Baile del pañuelo” aunque muy pocos hayan oído la canción al completo, y a todos desde un primer momento nos invadía una fiebre de friquismo, algo así como de echar una cana al aire pero totalmente interruptus por el famoso “qué dirán”.

Lo del baile de Miquel Iceta, candidato del PSC a la presidencia de la Generalidad de Cataluña para las elecciones autonómicas del 27 de Septiembre, en sus mítines, sin embargo, es otra cosa. Es poner una pica en Flandes, innovar en un partido que quiere innovar por lo que le viene por detrás, o por delante, que ya no se sabe, pero sin variar prácticamente en nada. 

Es acompañarse del espíritu de Freddy Mercury, versión Danny De Vito, sobrevolando por encima de su jefe, un Pedro Sánchez en un primer momento sobrepasado por la estupefacción, e intentando mantener el tipo en algo que no estaba en el guion, y que visto lo visto ahora será sello y marca de una candidatura “diferente”, aunque venda más de lo mismo.

El baile del Señor Iceta es una metáfora en sí mismo. Le ha tocado bailar con la más fea, y lo hace con esa gracia del que sabe que no tiene gracia, pero que tiene todo el cariño de un oso de peluche. Porque Miquel Iceta, su formato, es el de un ser entrañable, hecho para ser abrazado. Y si a todo político se le ataca con que tiene que acatar y bailar con las directrices de un partido que siempre debe de estar por delante de opciones personales, él, el Señor Iceta, lo hace con las ganas de un aficionado, todas las del mundo. Y como tiene que repetir frases estereotipadas de un partido estereotipado, ya emplea directamente el playback de un Freddy Mercury por siempre divino, y unas palabras improvisadas que de improvisadas tendrán cinco horas de ensayos.

Ya era hora de que alguien de la estirpe política demostrara que no le importa nada lo que piensen los demás, como se supone que en general lo harán todos los demás de su gremio, pero que esta vez queda patente.

Hasta ahora siempre ha bailado el votante de a pie a los acordes de un partido al fondo, y un representante del mismo en un primer término, pero lo de Miquel Iceta es un baile de reafirmación de identidad personal. Un grito silencioso, como su playback, en un mundo, el político, en el que la improvisación puede dar lugar a la debilidad frente a los demás partidos.

Desde el blog del vecino del mundo deseamos al Señor Iceta mucho éxito en su baile, porque entre otras cosas, se dice que la música amansa a las fieras, y todo aquel que baile con él, mientras, no hará otras cosas, ni buenas ni malas, en un país que ya no está ni para experimentos.

El show tiene que continuar... pero precisamente, esa es otra canción de Queen, con un Freddy Mercury en sus últimos días.

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EL PRECIO DE UN FRACASO

Alguien dijo alguna vez: “Donde termina el esfuerzo, comienza el fracaso.” Y en el caso de la Unión Europea y los refugiados ya no sé si el por ahora fracaso viene motivado por la falta de esfuerzo, o que ésta es solo una apariencia, para que creamos que el fracaso viene motivado por ello, y así no poner en duda la “potencia” de cada uno de los diferentes cargos, o mejor dicho la impotencia de los mismos.

Hay algunos días en que uno se avergüenza de ser humano, y por consiguiente de tener el don de pensar. Y de comprobar que las autoridades, a todos los niveles, mueven el culo, y lo que hay por delante, para que no pase ni un minuto, sin ayuda a las entidades bancarias y a su estado financiero, y por otro lado, para ayudar a los refugiados  convoquen reuniones  de “urgencia” a más de dos semanas vista.

El amanecer de ayer, martes, 15 de Septiembre, fue uno de los más desasosegantes de mi vida, al comprobar ya fuera de toda duda, la banda de personas, habrá que llamarles así todavía, frías y sin escrúpulos, que está al mando de este buque que es Europa, capaces de dilatar una solución por una lucha de egos patrióticos. Lo de, por ejemplo, Gran Bretaña, limpiándose las manos, porque ellos no están en el denominado "Acuerdo de Schengen", puede ser una más de los que conducen por la izquierda, o por donde les da la gana.

Cuando España entró en la Unión Europea lo hizo como aquel que sabiéndose dueño de una piscina, aunque solo fuera de una pequeña parte de ella, se tira de panza como si fuera un nuevo rico, y con el razonamiento de que “como la piscina es mía me tiro como me da la gana, aunque me pueda romper la crisma”.

En cambio, los británicos siempre han sido, aunque sea para zambullirse en la piscina, o en cualquier charco, más de meter primero un dedo del pie, y luego ya veremos. Ahora estoy en la Unión Europea, pero no en la de todos, sino en la que a mí me conviene. Otra cosa es, y muy deprimente, que les dejen hacerlo.

Si uno se da una vuelta por las “Españas” de la costa mediterránea, descubrirá muchas urbanizaciones que son como pequeñas avanzadillas de Gran Bretaña allí, con sus pubs y tiendas muy “british”. Porque, y esto no es una crítica, sino una realidad, el británico allí donde va no se mezcla con el nativo, extiende su territorio. 

En la Unión Europea, unos cuantos países han extendido su país, para llegar sin mezclarse con los demás. Y así estamos ahora. Con unos políticos que deben de estar mirando de reojo a que los civiles se organicen y hagan algo (el crudo invierno, especialmente para los refugiados, se avecina), porque ellos están en una partida de póquer, que saben cuándo comenzaron pero no cuando van a acabar, ni cómo. Y en el fondo tienen la esperanza, y casi la seguridad, de que las ONGs harán algo, mientras ellos se miran y vigilan para descubrir quién la tiene más grande.

Hemos estado criando con tanto cuidado y esmero a una camada de políticos europeos tan bien cebados, mantenidos, y atendidos desde un punto de vista crematístico , que al final se han creído que son diferentes a nosotros; que ellos vienen directamente de la perfección. Y que las gotas del caro perfume con el que aderezan sus cuerpos y que, no lo olvidemos, pagamos todos, en nosotros se transforma en simple sudor por el esfuerzo, precisamente, de poder ganar lo que ellos nos cuestan.

En el fondo, y visto lo visto, la pasada madrugada, llena de indecisiones y faltas de compromiso, no deja de ser el precio de un fracaso.

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GRAN HERMANO 16, CON LICENCIA PARA MENTIR

Ayer comenzó Gran Hermano 16. 

Antes de nada, y para aclarar posibles malentendidos, este vecino del mundo hoy no va a hablar de los concursantes que han entrado. Quizás, y si el cuerpo se lo pide, lo haga más adelante, viendo a los concursantes no en un primerísimo primer plano, sino más en la lejanía, formando parte del panorama que se les presenta.

Primera conclusión: que aparte de ser un concurso, que hace muchos años que dejó de ser un presunto experimento sociológico para ser un simple concurso-reality, este año, se le ha querido dar una pátina de thriller, con falsas apariencias y mentiras, en teoría, contraladas, que bien pensado lo que pretende es "fidelizar" aún más, a unos espectadores a los que no les va a valer ver un programa, sino hay que saber la trama anterior y esperar la siguiente.

En realidad, es como si fuéramos a asistir a un crimen, y ahora estamos en los prolegómenos. Se nos promete mucho, y poco, porque viniendo de la cadena que viene, pretendidamente o no, todo siempre tiene un tufillo a cotilleo-voyeur-metida de dedo en el ojo para que los concursantes vomiten pestes.

En las primeras ediciones era posible engañar desde dentro al resto de concursantes. Fue el caso de Pepe Herrero, vencedor de "Gran Hermano 7" y de "GH: El Reencuentro". En este tipo de programas debiera de valer todo, dentro de un orden, por supuesto, para poder ganar, incluidas las mentiras de los mismos concursantes. En realidad, debiera ser como una partida de póker. Pero desde el momento en el que se les fue informando desde fuera, eso ya no es posible. 

Ahora solo se puede ganar, o manteniéndose impermeable a todo lo que se te dice, caso de Nuria Yáñez, la célebre “Fresita” de GH 5, y de  Paula, la última ganadora. O siendo el que más ensucia a los demás, acompañado de la “pandi” de otros que también te acompañen en la operación suciedad, como fue el caso de Pepe Flores, el “bailaor” de GH 12+1, y que según opinión de este vecino del mundo, fue favorecido también con la continua opinión y comportamiento favorable de una Mercedes Milá enfervorizada con el bailarín.

Comportamiento de una Mercedes Milá que también había ocurrido con Iván Madrazo, ganador de Gran Hermano 10, y que ya avanzado el concurso, este vecino del mundo, se imaginaba a Doña Mercedes con un babero puesto cada vez que hablaba con el concursante que más se ha querido a si mismo, al menos en apariencia.

Otro caso, muy similar es el de Laura Campos, ganadora de Gran Hermano 12, Reina de las poligoneras, y a la que se le pasó el concurso entre insulto e insulto y acostarse con la pareja  que encontró en el programa y cuya relación duró lo que duró. Fue uno de los finales con más interrogantes de todos. Y muchos, como en el caso de Pepe Flores, nos preguntamos continuamente de dónde llegaban tantos votos a favor.

Este vecino del mundo ha tenido pocos favoritos en el concurso: Pedro Oliva, también conocido entonces como “El cabrero”, ganador de Gran Hermano 4, y con un corazón, a mi entender, naturalmente, que no le cabía en el pecho, y el ya mencionado Pepe Herrero.

Entre las féminas es imprescindible destacar a una inolvidable Judith Iglesias, ganadora de Gran Hermano 9, y cuyas conversaciones con el senegalés Andalla pudieran haber encabezado cualquier programa de debate. A destacar que Judith en realidad había entrado ya comenzado el concurso, y como reserva.

Pero, para este vecino del mundo, la niña de sus ojos será para siempre Argi, la que, para él, debió de ser la ganadora de Gran Hermano 14, y que por unas declaraciones naíf, y debidamente calentadas del exterior, hicieron que los productores del programa optaran por lo más fácil, sacarle fuera del concurso.

Siempre han querido que los concursante se olviden de que están concursando, y el ejemplo máximo de ésto fue, y creo que será por siempre, Argi.

Ella, siempre muy digna, hizo lo que debía de hacer: ya que no contaban con ella dentro, que no contaran con ella fuera tampoco, para no contribuir en subir un “share”, que con ella dentro siempre  fue mejor.

Por si acaso, ya me he comprado una pipa, de las de fumar, aunque no fume, y una lupa tamaño king size, para investigar lo que haya que investigar de lo que nos dicen u omiten decirnos. Pero visto lo visto, mucho me temo que lo que nos están vendiendo como “champán francés” sea al final como mucho agua con gas. Y sino, al tiempo. 

Es más fácil que los concursantes te “hagan” el programa, con sus chácharas, salidas de pata de banco, e incluso con su vida privada, porque al final “todo se sabe”, que los guionistas y diseñadores del programa se estrujen las meninges… Y al final, sea más de lo mismo.

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UN DOMINGO, DOS DUDAS...

Tengo una duda. No sé si ayer Don Cristiano Ronaldo metió cinco goles al Espanyol, o fueron cinco millones, debido a que algunos periodistas, de un blanco inmaculado y vena al cuello a punto de estallar, se han encargado de repetirlo a modo de un eco eterno.

Creo, sinceramente, que eso tampoco ayuda al personaje, aunque seguro que a la persona, con el tiempo, le aumentan los beneficios de su cuenta corriente. 

Viendo desde la ventana, en Donosti, ese gris tan de sirimiri y de nos quedamos en casa absorbiendo calorías a modo de todo tipo de golosinas, quizás lo de multiplicar por un millón la importancia de cinco goles se entienda como otra manera de intentar enderezar un día que solo tiene de interesante el que sea domingo, si es que eso debe de ser interesante.

Desde el punto de vista de este vecino del mundo, otro día tan interesante como leer la biografía de “Dinio, el follador” o “El Dioni, el último Robin Hood español”. Eso, si ambas biografías hubieran sido publicadas…

Para uno que es simpatizante de la Real Sociedad, no me atrevería a incluirme en la modalidad de hincha, y mucho menos de “forofo”, lo del equipo txuri-urdin y el Betis, ayer, es una muesca más de impotencia sentimental. Debería de tratarlos, y estoy convencido de ello, un sexólogo, porque se supone, es lo mínimo a pedir, que a todo buen futbolista le tiene que “poner”, y “como una moto” además, el jugar a fútbol, pero éstos, los de la Real, parecen aquellos antiguos presos que se les dibujaba atados a una bola de hierro, pesada, muy pesada. El caballo del malo, e incluso el de un fotógrafo, es más rápido y nervioso, que un txuri-urdin buscando la portería contraria.

Quizás, la respuesta la tenga la misma idiosincrasia de la ciudad. Una ciudad, que mientras los vecinos, porque en el fondo es “eso”,  tienen todo un Museo Guggenheim, aunque para los gustos de más de uno, la fachada esté en eternas obras, y en un “sin terminar”, aunque sea muy molón, aquí nos hemos quedado con una “Tabakalera”, Centro Internacional de Cultura Contemporánea ( ¡ahí queda eso!), para los vecinos del Botxo, abierta al público estos días, que este vecino tiene que conseguir alguno de sus impresos para comprobar, si siendo consecuentes con el espíritu original del edificio, advierten que “fumar es malo para la salud”. 

Se ha hablado mucho y durante años de esta super-obra, pero, o me lo he perdido personalmente, o echo en falta publicidad de lo que uno se va a encontrar dentro, que sirva de reclamo a las posibles visitas, y no para hacer “patria chica”, que es lo que realmente parece que está ocurriendo.

Hay días que son todavía más de calendario que de vivirlos cuando encuentras, en todo lo que te rodea, más arquitectura y planificación, que alma y ganas…

Tengo otra duda. No sé si pasear por la ciudad, Donosti, o perderme por ella, que no es lo mismo.

Como se suele decir, y ya por terminar, si mañana estoy, es que he venido…¡Madre mía!…, creo que tengo la tensión por las nubes con tanto olor a impotencia… Ya perdonarán…

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DUCHA POR LA VIDA

¿No habéis sentido nunca la necesidad imperiosa de ducharos porque os sentís angustiósamente sucios?

Este vecino del mundo se siente sucio, muy sucio, y rodeado de suciedad.

Cada loco con su tema, y el que no lo tiene lo toma prestado. El que no ha estado en la Diada porque lo siente así, está preocupado por los que han estado y se han multiplicado o han desaparecido, según quién sea el observador. Al que no le llega, la mayoría, para el final del mes, hable catalán, euskera, gallego, o castellano, se acuerda  del gobierno y de sus ancestros, también en sus respectivos idiomas. Y nadie dice nada…

Conectas la televisión, porque encenderla la encendería una sola vez para hacer con ella una bonita “falla”, y el que no habla concienzudamente hasta que pierde los papeles para anunciar su último libro ya a la venta, o el garito en el que actúa este fin de semana, despotrica sobre una novia, amante o similar. Y nadie grita nada…

Buscas alguna película, en el mismo aparato televisivo, antes de “encenderlo” definitivamente, y todo son películas vistas y odiadas hasta la saciedad, e incluso hasta la suciedad, será por eso lo de la necesidad de la ducha.

En Nueva York y representando a la nueva España se han paseado y contoneado, el escribidor galardonado con todo lo galardonable, y todavía marido de alguien, y la exmujer, exmujer, viuda, y ahora novia oficial del notario de la vida, mientras la prensa oficial y oficialista les hace unas bonitas fotos, siempre con una marca al fondo, aunque él se haya cansado de recordarnos en días anteriores, que no está acostumbrado a “eso”, que su vida privada es “eso”, privada. Y este vecino del mundo llega a la conclusión de que cuando el escritor decía “privada” se debía de referir a “privada de libertad para no anunciar marcas”. Y nadie se sonroja de nada... Quizás, porque las arrugas son un parapeto en el que se escudan los que tienen dinero, y quieren más.

Ya nadie se flajela por nada, todo es normal, porque si no lo has visto, te lo han contado, o es el argumento de una de esas películas que has sufrido muchas veces.

Y mañana (domingo, 13 de Septiembre),  esa es otra, una nueva edición, y será la decimosexta, de aquel Gran Hermano que era un experimento sociológico, y ha quedado tan solo en negocio, muy lucrativo, eso sí. Y conoceremos  a nuevos poligoner@s y friquis de cualquier pelaje, con familias, más que desestructuradas, solo provenientes de la imaginación de un Julio Verne versión sociópata.

Como mañana, en la casa, aparezca algún/a doctor honoris causa, o bajando un poco el baremo, algún/a poseedor/a de algún título universitario, que además quiera trabajar en ella, o bajando un poco más el nivel, alguien que sepa qué es un libro, será necesario que esconda toda la cuchillería para que no me subraye las venas.

Nos fijamos en las luces y en las sombras, pero siempre todo distorsionado bajo las órdenes del mejor postor, y pastor. Y nadie parpadea…

Lo dicho, necesito una ducha rápidamente y que dure toda una eternidad. Debe ser verdad eso de que la vida mancha, y yo, me siento sucio, muy sucio.

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BELLÍSIMOS POEMAS DE AMOR Y UN VISADO PARA NO IR

Compruebo leyendo los diarios digitales que una joven de catorce años en Gijón, Zaira Moro, está sopesando dejar el arbitraje debido a las lindezas oídas durante los partidos de fútbol, como “No vales para pitar, pero sí como prostituta”. 

Aunque todavía era muy temprano, alrededor de las siete y media de la mañana, para tener los reflejos colocados en su sitio, el subconsciente que es muy sabio, me ha recordado aquello de que “Soberano es cosa de hombres”, y que en más de un pueblo se seguirá tomando para “despertarse”, el famoso “sol y sombra”. Y me acuerdo también de esa estampa típica, del obrero trabajando con un pañuelo en la cabeza rematado con un nudo en cada esquina.

El problema es que ya estamos en el siglo digital y que las máquinas nos van a adelantar  por la izquierda, por la derecha, y por arriba. Y que si nosotros diseñamos los robots, éstos aunque robots, seguirán nuestras “costumbres” por decirlo de alguna manera.

Lo triste del caso, y contado por el propio padre de Zaira, es que él vio a la persona que le insultó a su hija, y que iba acompañado de una mujer, que no le afeó la conducta.

Ahora, este vecino no va a “recriminar” a una mujer, pero si es verdad eso de que detrás de un gran hombre, hay una gran mujer; y, en estos casos “un ahí te quedas” te tiene que pedir el cuerpo, seas mujer u hombre.

Hay posturas mentales, por decirlo de alguna manera, que no resisten los dos centímetros de amplitud mental, y lo de este hombre insultando a una mujer, con el agravante de que tan solo tiene catorce años, no tiene ni un solo pase.

Lo más triste, y que vengo comprobándolo últimamente, es que ya ésto no se “cura” ni con las nuevas generaciones, y que el machismo sigue enquistado en ambos sexos.

Hace apenas dos semanas, paseando una noche, sobre las doce,  por el paseo marítimo de Torrevieja, delante de mí iban tres jóvenes, dos chicos y una chica, altísimos. Debían de ser del Este de Europa por cómo sonaba el idioma en que hablaban. En un momento dado la chica empezó a reírse y les señalo a los otros dos jóvenes hacia su derecha. A la orilla del mar, y entre rocas, se encontraban dos chicos, sentados y vestidos de blanco, de edad parecida a los “observadores”, y agarrados de la mano, en lo que podía ser, y era hasta ese momento, una bonita estampa de amor.

La chica, entre los dos chicos, fue la única que dijo algo, primero en su idioma, con leves carcajadas, y luego, en un castellano sin atisbo de acento, acompañado de más carcajadas, un claro y contundente: “Mariquitas”. Por cierto, y como en el caso de la mujer que acompañaba al hombre en el fútbol, los dos jóvenes tampoco le afearon la conducta.

Y llegué a la conclusión de que el problema no es el idioma, ni la edad de quien lo habla, porque el castellano tiene bellísimos poemas de amor, sino que en manos de unos cuantos se puede convertir en un arma con un filo cortante y frío, tanto como la falta de sentimientos. Porque no es una cuestión de idioma, de palabras, sino de corazón, rotundamente.

En estos mismos momentos, y al fondo, en la radio, se comenta que en el PP se discute si Don Mariano Rajoy debe acudir a la boda del Señor Maroto, vicesecretario del Partido Popular del País Vasco, con su novio. "Las cosas", así, en general, siguen sin cambiar...

Si este vecino fuera el Señor Maroto, le diría a Don Mariano que el mero hecho de pensárselo, es un visado para no ir.

P.D.: Durante varios días después, y en algunas emisoras de radio y periódicos varios, se hace referencia a la próxima boda del Señor Maroto, como una "boda gay". Algunos de mis lectores recordaran que durante un tiempo, ciertos "movimientos" quisieron que a las ceremonias entre gente del mismo sexo se les llamara de otra manera, pero que no fuera "boda".
En teoría, no lo consiguieron. Pero..., ¿no lo han conseguido?...

*FOTO: DE LA RED

LOS PRIMEROS DE LA CLASE

¡Esto es acojonante! Que sí, que lo es. Que hace unas semanas, la mayoría de los países comunitarios se hacían los suecos, aunque no fueran de Suecia, con el goteo humano, camino de convertirse en chorro, que entraba por el sur de Europa. Pero, ahora, que se comprueba que los que entran por el Sur, tienen querencias de irse a Alemania y Gran Bretaña, algunos países, los mencionados especialmente, “se conciencian” de lo que está ocurriendo.

La foto de un niño de tres años ahogado en una playa ha sido el detonante de que la gente haya despertado su conciencia, y al ver el percal, los políticos de turno en lugar de ponerse a la cola, pues hacen lo de siempre, se ponen en cabeza, y parece que la idea ha sido suya, y que lo sienten así de toda la vida.

No va a ser este vecino del mundo el que ponga una pega a las ganas de ayudar a los migrantes, inmigrantes o refugiados por las guerras. Pero, ¡ojo!, no se trata de acoger, y me entenderéis, una mascota, ni sacarse una foto y pasar las Navidades juntos, y ya está.

Tampoco va a ser este vecino, el que recuerde que ya hay, y mucha, escasez en España, y que el hambre ya está instalada entre nosotros, y en muchos casos se disfraza de “apretarse el cinturón”. Porque los políticos que ahora se han puesto, viniendo desde atrás, los primeros en la cola de la indignación, son los mismos que llevan mucho tiempo siendo cicateros incluso con los que les votan, y especialmente con los que votan a otros partidos en su mismo país.

Ahora el Señor Rajoy está muy afligido con los avalanchas de personas, porque eso es lo que son, personas por encima de las cifras, que entran en Europa por algunos de sus puntos, y dónde antes apenas había cupos para poder acoger a gentes, sólo unos dos mil,  por el problema acuciante del paro, declarado por ellos mismos,  ahora se ve que el paseo con la Merkel le ha contagiado las ganas de ayudar, y ya se sabe que en cuestiones de quedar bien, podemos ser los primeros y por goleada, ahora ya no les parecen muchos, ni quince mil.

Seamos serios, las cosas no han cambiado en veinticuatro horas, o este vecino se ha perdido algo. El problema que tienen algunos países, como los sirios, está desde hace tiempo, pero los políticos con recolectar sus votos,y comprobar que nadie más se sienta en su sillón, ya tenían suficiente,  y ahora, la foto de un niño, que podía ser nuestro, les ha sacado los colores, que el niño ya no tenía.

Siempre se ha dicho que una foto (que este vecino del mundo no ha querido mostrar por ser mucho más que una simple imagen) vale por mil palabras, y las mil de esa foto, han sido de reproches para todos nosotros, y para los que nos debían de guiar, que en lo importante siempre andan por detrás, aunque luego jueguen a ser los primeros de la clase, de una clase que nunca han tenido.

*FOTO: DE LA RED

DE RUIDOS Y MASCOTAS...

¡Es terrible! Eso de hacer obras en casa siempre es un engorro, y especialmente si las hace el vecino, que ni te ha informado ni nada, y de un momento a otro, pareces Charlton Heston, versión decrépita, más incluso que él mismo en aquella película de los años setenta, “Terremoto”, que publicitaba el sensurround, como una maravilla de sonido que te hacía sentir las bondades, si las hubiera, de un magnífico terremoto, y sólo por el precio de una entrada.

Pues llevamos varios días, en nuestra casa, sufriendo las molestias de las obras de un vecino, que nos hacen recordar que aquellas promesas de nuestra casa soñada y deseada, y que se vendía como una construcción sólida y para siempre, nos revela que en realidad, deberíamos de andar con cuidado en qué pensamos, porque los muros deben ser tan livianos que, sin duda, se deben de oír hasta nuestros pensamientos. Y los míos al menos, desde los ruiditos del vecino, no son publicables.

Este vecino del mundo cree, que si el vecino en obras está naturalmente en su derecho de hacer de su casa un castillo, por lo menos como futuro noble podía habernos avisado de las posibles molestias. No era vinculante, pero si aconsejable al menos unas palabras de aviso y de comprensión. Me estoy continuamente acordándo del Señor Gila y de su frase: Si no sabe soportar una broma, márchese del pueblo; y esperemos, cuando menos, que la broma del ruido no se haga crónica…

Acabo de salir con Afgano, mi bichón frisé, para airearme un poco, y alejarme de ese ruido que pudiera llegar a ser insufrible,  e intentar con ese descanso que no deje huella en mi ADN. 

Hace ya tiempo que llegué a la conclusión de que son los perros quienes sacan a sus amos a pasear. En gran parte de las poblaciones, por no decir en todas, los ayuntamientos, mediante los bandos municipales suelen hacer saber que los perros tienen que ir atados. Sería deseable que en próximos bandos se sugiriera la necesidad de que los propietarios se saludaran entre sí, más que nada para mostrar la misma educación que seguro ya tienen sus mascotas, y para demostrar, además, que el amo del perro con el que el suyo acaba de hacer buenas migas no es invisible.

Afgano se ha encontrado, en su recorrido de ahora mismo, con seis perros, y tan solo dos de sus propietarios han intercambiado un saludo con este vecino del mundo, quien ya había llegado a la conclusión antes de que le saludaran por primera vez que el ruido de la obra, para colmo de males, le había debido convertir también en invisible.

Luego, en las redes sociales, somos todos intachables y afeamos la conducta de los demás, pero cuando salimos con nuestras mascotas, la mayoría de las veces, ella, la mascota, es mucho más educada; aprovechandonos, además, de que como dice esa famosa frase, ella nunca nos abandonaría, porque en muchos de los casos, el supuesto animal irracional es mucho más educado y agradecido que el animal de dos patas que va a su lado, y que, además, cree que tiene mando en plaza…¡Una auténtica injusticia!

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