UN RUSO EN CANFRANC

Antes de nada he de decir que llevo dos días con dolor en la espalda, como si me hubieran clavado algo.

He llegado a pensar incluso que me pudieran estar haciendo vudú...Bueno, esperemos que se pase con los días...

Ayer estaba practicando el deporte del zaping viendo la tele cuando de pronto me encontré con mi viejo amigo el Doctor Zhivago, y al momento me sentí poseido por la historia que narra...como siempre.

No recuerdo el número de veces que la habré visto, pero no importa, siempre siento ese impulso apasionado y tengo que verla hasta el final para comprobar  que esta vez Lara consigue ver a Yuri Zhivago antes de que él muera..., pero ella sigue sin darse cuenta.

Aparte de la grandiosa historia, pues trata de cuarenta años en un personaje y en su país, en esta película se puede comprobar la magia autentica del cine, respiramos ambiente ruso por los cuatro costados, y sin embargo casi toda la película está rodada en España, incluida la estación de Canfranc.

Era cuando se rodaban muchas superproducciones, y siempre se decía que era por la variedad de escenarios. Esto era parte de la verdad, pero omitían que los sueldos eran muy bajos, y los técnicos nacionales muy buenos. ¡Vamos! Lo mismo que está pasando ahora pero al revés, donde hay muchos empresarios que ya han puesto su mirada en otros paises más baratos, para llevar sus negocios.

Cuando las circunstancias políticas no te dejan ser libre, sólo puedes crecer hacia dentro, y eso le ocurría a Yuri Zhivago, cuya libertad se convirtió en poesía y el régimen del momento se la prohibió.

Aunque no se puede comparar un momento con otro, digamos que la situación actual de nuestra política diaria ha sido caldo de cultivo del movimiento del 15M. Antes de las elecciones prácticamente todos los partidos expresaban sus simpatías al  recién nacido, ahora que el bebé ha crecido  sólo ven peligro en él.

Estamos de acuerdo en que nunca hay que llegar a la violencia, y quizás ese es uno de los riesgos que puede correr el citado movimiento, el de ser utilizado por grupos extremos.

Desde el nacimiento de los indignados del 15 M, siempre me he acordado del Mayo del 68, aunque naturalmente por  referencias, pues yo también fui niño una vez. Esperemos que esto dure más, pues siempre es importante el tener una ilusión, y verla crecer, e incluso hacerse mayor, y en esta época de restricciones lo único que nos van a dejar es el cinturón para que nos lo apretemos.

*CUADRO: "ESTACIÓN DE CANFRANC", de Patxipe (Cuadro al óleo sobre lienzo)

DOCE GRITOS

Esta noche estoy sólo en casa; no está conmigo ni el perro. Mi familia está pasando unos días fuera. Llueve, y hace mucho viento. En la televisión no puedo sintonizar ningún canal. Es raro porque es por cable y hace un buen rato que no se ve nada. La línea de internet funciona intermitante, banda ancha que se estrecha. No sé por qué pero comienzo a ponerme nervioso.

Se enciende automáticamente la pantalla del portatil, y después la webcam. Ahora me veo en la pantalla. Aunque voy con la misma ropa, mis movimientos en el portatil no se corresponden con los que estoy haciendo. Es el mismo escenario pero no recuerdo el momento. Me veo inquieto, mirando continuamente alrededor. Acabo de advertir una diferencia, el calendario zaragozano que está junto al espejo en la pared de atrás marca el día de mañana.

Llaman a la puerta en la casa  del ordenador, mi otro yo empieza a sudar y no sabe cómo reaccionar. Tras unos segundos que parecen una eternidad, desaparezco de la pantalla y por los ruidos deduzco que me acerco a la puerta, y la abro. Se oye una disputa entre dos voces acaloradas que no reconozco, aunque una de ellas pueda ser la mía. Tras un chillido y una especie de aullido parece que se cierra la puerta. Durante unos segundos el mundo tras la pantalla se ha paralizado. Poco a poco algo rompe el silencio, una especie de roce amortiguado va creciendo. Al cabo de unos segundos la imagen empieza a temblar, y una especie de repiqueteo resuena en el escritorio de mi yo tras la pantalla.

Ahora aparezco completamente lívido, intento hablar y sólo puedo mover los labios sin ningún sentido. A través del espejo que tengo detrás, compruebo con horror que un rosetón de sangre viola mi espalda. En apenas unos segundos me desplomo a la derecha y desaparezco del campo de visión mientras suena un ruido sordo.

Los segundos se me hacen horas. La conexión se acaba de cortar. Miro alrededor, silencio total y penumbra. Me recuerda a la imagen que acabo de ver en el ordenador.

Tomo la decisión de que no voy a esperar a mañana. Irrumpo en mi habitación y empiezo a meter algo de ropa en un bolso de viaje.  Cuando estoy a punto de abandonar la casa con rumbo a ninguna parte, creo oir unos pasos tras la puerta. En ese momento rompe la noche el reloj del pasillo gritando las doce.

* FOTO: DE LA RED

PENTAGRAMA VIRTUAL

 Aprovechando el buen día de ayer, y para mantener en forma el interior y el exterior, me puse ropa deportiva, por aquello de que el hábito hace al monje, y dirigí mis pasos bordeando el Urumea, y cruzando el Boulevard adentrarme por el puerto hasta el Paseo nuevo y desde allí cerrar el círculo. Un día precioso, o como se diría antes, un día de los cielos, aunque no había ningún ángel, o al menos ninguno se me identificó, aunque quizás....mejor así.

Por cierto, siempre se ha dicho que los ángeles no tienen sexo, sin embargo, nosotros, como hombres me refiero, si nos hablan de alguien a quien no conocemos y nos dicen que es como un ángel tendemos a imaginarnos a una mujer.

Bueno...,estábamos ya volviendo por el Paseo nuevo, mientras me emborrachaba de azul donosti, aunque sobre el asfalto había sirimiri de guiris; el número de turistas extranjeros no inundaba pero calaba en el entorno.

Llegando al puente del Kursaal, como en una película, la música empieza a tener relevancia tras unas notas que apenas son un esbozo. Dos músicos callejeros, yo diría que rumanos, se atreven con What a wonderful world, y efectivamente el mundo a nuestro alrededor sin duda parece, sino maravilloso, al menos bastante mejor.

Estos sastres de melodías presuntamente curtidos en mil batallas, comparten su arte, simbolizado en un clarinete y una trompeta, para recordarnos retales de nuestra vida.

Muchos de los viandantes, entre los que me incluyo, comienzan a convertirse en suecos, aminorando su velocidad mientras fingen mirar el paisaje cuando en realidad se están emborrachando de sentimientos en vena.

A mi espalda va quedando la orquesta en maqueta, mientras pienso lo bien que te tienes que sentir tras crear una melodía como esta, o como la anterior. Saber que tu vida va a trascender y fundirse en el alma de los demás, como cenizas esparcidas tras un funeral. Vidas sin banda sonora serían como un matrimonio sin amor, como un mimo que expresa sus sentimientos chillando, pura contradicción.

Siempre pensamos en que ya no podríamos vivir sin los adelantos técnicos que vamos acumulando, como por ejemplo, el teléfono móvil. Pero, no nos hemos parado a pensar qué haríamos sin esas melodías que nos hacen aflorar lo mejor de nosotros.

Mientras se adivinan notas de My way, voy llegando al Reino de Amara, del cual soy unos de sus súbditos y enamorado. Atrás han quedado un cúmulo de sentimientos pegados a un pentagrama virtual.

CUESTIÓN DE PELOTAS

Me suele gustar navegar por la red para ver la actualidad un poco al margen de los caminos oficiales. En esta última travesía me he topado con algo que ha removido mi interior con sentimientos recientes todavía sin asentar.

En la empresa ABB de Trapagarán, Vizcaya, hay más de cien personas que se pueden ir a la calle. Como parte de las acciones que los trabajadores están haciendo para reivindicar sus puestos de trabajo, han editado un videoclip al estilo Village People, donde varios de los trabajadores en pelotas intentan atraer la atención pública sobre su problema.

Todo esto son modas; antes fue la burbuja inmobiliaria, ahora es el hecho de que las empresas se copian unas a otras  las maneras para deshacerse de plantilla, aligerando gastos para el futuro, y “jugando” con las leyes que les son totalmente favorables, y cada día más.

Como buen amante del cine, hace mucho tiempo aprendí que todo puede parecer verdad, si la presentación es adecuada, y eso es lo que muchas empresas están haciendo. No estoy loco para negar que hay empresas que van mal, son tiempos de crisis, pero hay otras que aprovechando las leyes intentan deshacerse de personal, o incluso irse a otros lugares donde la mano de obra es mucho más barata.

Hay que tener en cuenta que en el lenguaje empresarial perdidas son lo que se deja de ganar con respecto al año anterior. Si una empresa un año gana ochenta millones de euros y al año siguiente gana cincuenta, resumirá diciendo que ha perdido 30 millones, y de los otros cincuenta ni hablamos.

No está en mi ánimo escribir un panfleto antiempresarial, pero como ya he mencionado en otras ocasiones, y comentando menos de lo que sé, por haberlo vivido en mis propias carnes, ni es oro todo lo que reluce, ni todo son pérdidas, aunque muchas veces éste es el decorado que se quiere presentar para que las leyes ayuden a enviar a muchos trabajadores al cadalso del paro.

En un juicio, ante un mismo hecho, los abogados sean de la defensa o de la acusación, hacen alegatos completamente diferentes, Como hubiera dicho Marx, pero Groucho: Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros.

Hablando de las pelotas de los obreros en el videoclip, también se podría hacer otro video, éste desde la parte empresarial, en el que basándose en las célebres imágenes de Apocalipsis now, centenares de bombas arrasan por pelotas puestos de trabajo, todo ello por supuesto al son de La cabalgata de las Walkirias.

Visto lo visto muchos van a ir al paro, pero tras ver el videoclip está claro que imaginación y humor no cuestan dinero; y con eso nos vamos a quedar, a no ser que al gobierno se le ocurra poner impuestos también sobre ello. Tiempo al tiempo.

* FOTO: IMAGEN DEL CITADO VIDEOCLIP

EL AUTOBUS DE COLA

Hay momentos en el que el cerebro te pide una cosa y el hígado te pide otra.
Me explico: Estaba preparando otro tema para este blog cuando unas imágenes del Telediario me han sacado literalmente de quicio.
Las imágenes están tomadas de una tienda cualquiera de Alemania donde las únicas verduras que se venden son alemanas, y según la voz en off que comenta la noticia esto es representativo del resto del país.
La primera pregunta que me viene a la mente es: ¿Qué pasa, que si el virus es alemán, mata menos?
En el supuesto de que la reacción del gobierno alemán en el comienzo de la denominada, por mí naturalmente, crisis del pepino, fuera la correcta dando la alarma y prohibiendo las verduras de ciertas zonas, entre ellas de España; no entiendo ahora, cuando se supone que ya se ha localizado realmente el origen del foco infeccioso, y que además es en Alemania mismo, las únicas verduras que se venden son de origen alemán.
¿Debo entender, con esta decisión entonces, que la primera acción fue netamente desmesurada? Porque con esta actitud creo entender que una vez que se sabe el foco de origen, el resto se puede vender. Sin embargo la primera acción fue acusar a los productos españoles, no se utilizó la palabra presunto para nada, y después cómo arreglas el desaguisado.
No porque un país vaya a la cabeza de la economía actual europea quiere decir que, y hablando en el lenguaje de los piratas, que creo que viene muy bien aquí, tenga patente de corso, y no pueda equivocarse en la doctrina que intenta que los demás países europeos sigan.
En realidad, está nítido como la patena, como diría el cura de mi pueblo, que en realidad lo primero es su interés, y el que venga por detrás que corra.
Voy a contar una anécdota que es totalmente cierta, por muy exagerada que pueda parecer:
Hace ya muchos años, alrededor de veinte, estábamos parte de la familia (mi hija, mi madre y el que lo cuenta) disfrutando de unos días en Gran Canaria, cuando al volver de pasar unas cuantas horas en un magnifico lugar que se llama Palmitos Park, donde puedes ver todo tipo de flora y animales, estábamos en el aparcamiento esperando a que viniera el autobús para llevarnos de vuelta a la Playa del Inglés, en realidad al pueblo de San Bartolomé de Tirajana. Estábamos los primeros donde se supone que era la cola, y…nos quedamos fuera. Vinieron un montón de alemanes juntos que con la altura que tenían no nos debieron de ver, y como estaban tan alto, y con el eco, no debieron de entender nuestras quejas, ni los adjetivos que les regalamos. Resumiendo: nos quedamos esperando a la siguiente guagua, como llaman los nativos al autobús. Desde entonces aprendí que los alemanes no hacen cola por orden de llegada, sino de altura y por eso tienen todos la misma talla, MMG, o lo que es lo mismo MU MU GRANDE.
Por cierto, aparte de que ganan más que nosotros, suerte para ellos, pagando la misma cantidad de dinero en el hotel, en vez de dos semanas, ellos estaban tres. Es lo mismo que lo que ocurre con los bancos, que ayudan al que ya tiene dinero, pues como dice mi madre: Dinero llama a dinero.
En cierta manera, los alemanes son como los argentinos pues te cuentan milongas. Al final, tal como quieren que quede el panorama económico europeo, ellos ya han cumplido de antemano todas las normas, puestas por ellos naturalmente, y tú eres el que te tienes que amoldar. Ellos se montan en un autobús, y los demás…donde pueden.
Espero que al final de mis días, y cuando vaya a rendir cuentas a Dios, no me entere de que éste, Dios, es… alemán. Entonces entendería muchas cosas. Porque puestos a suponer si Dios es alemán, adivinen el pais de donde viene el demonio.

*FOTO: SHUTTER STOCK

AMOR CADUCADO

Aún recuerdo el comienzo, finales de julio del año dos mil. Un bonito día de verano en que yo ya estaba preparando mis vacaciones y tu me las trastocaste. Miraba un escaparate cuando nuestras vidas se cruzaron. Fue un flechazo al menos por mi parte. Han pasado once años desde que nos conocimos y parece que fue ayer. Todavía puedo sentir ese olor a atardecer, cuando el mar juega a teñirse de mil rojizos resplandores mientras las barcas vuelven al puerto para guarecerse de la negra soledad.

Te dije desde un principio que lo nuestro tenía que ser una aventura cada día y que no nos teníamos que dejar invadir por la costumbre, y así ha sido hasta ahora.
Los días nunca han sido de veinticuatro horas, sino de miles de sentimientos por segundo, porque siempre te he sentido junto a mi.
Nunca ha habido terceras partes pues seguir contigo me llenaba de manera plena. Desde que te conocí mi vida cambió para siempre.
Cada cierto tiempo variabas tu look, tu apariencia  por completo. Era como volver a empezar pero con los mismos sentimientos, con la misma esencia, o incluso mayor, por alguien a quién le había dado todo.
Estar contigo ha sido una autentica droga para mi. Cada día te necesitaba más, y tenerte me ha colmado de felicidad, pero ha habido momentos en que yo he notado tu frialdad.
Sabías que me tenías seguro y te has dejado querer, pero por tu parte juraría que en muchos momentos has hecho más caso a otros que a mí, y  me has hecho dudar de tu fidelidad. Siempre me has dado buenas palabras, pero quizás sólo eso.
Te he tenido entre mis labios, pero durante mucho tiempo, aunque rehusaba creerlo, sentía tu ausencia. Tus palabras me lo negaban pero en cierta manera yo ya te sentía lejana.
Ahora, mirando hacia atrás, me doy cuenta de que lo nuestro era una muerte anunciada. Estoy seguro de que a partir de ahora tu vas a ser la que me va a echar de menos; de que recordarás cuando yo te imploraba y me dabas  palabras de cariño, pero sólo eso.

Sé que habrá nuevos veranos, en los que ya no estarás conmigo. Muchas veces te dije que si algún día tomaba la determinación de dejarlo, ya no iba a haber marcha atrás y ahora es el momento.Tendré que aprender a olvidar que un día fuiste imprescindible para mi.

Me daba mucha pena el mirar para atrás y  pensar que todo aquello se iba a perder; que tenía que rehacer una nueva vida sin tí. Ha habido momentos muy felices, pero la sombra de la duda empaña todo y ya me resulta imposible buscar tu sol entre la niebla que invade mi presente.

Ya está decidido... Mañana mismo voy a cambiar de compañía de telefonia móvil. Sólo ofrecen buenas ofertas a los nuevos contratos. Es una pena....Sé que no me vas a olvidar. Espero que aprendas, aunque sea para otros.

*FOTO: SHUTTERSTOCK

LA IMPORTANCIA DE LA ROSA

El otro día me comentó mi sufrida, del interés de la Rosa, nuestra querida vecina del tercero, por el universo informático. Parece que a través de su grupo de amigas, alguna de las jovencillas, que seguro que no baja de los ochenta años, le ha abierto los ojos al mundo de internet, y anda como loca últimamente.

Tras un cursillo de tres semanas, donde le han debido de enseñar lo mínimo para meterse en problemas de internet, lejos de comprarse un pequeño ordenador portátil, para matar el gusanillo, se nos ha debido de comprar todo un equipo de sobremesa y hasta cámara web. Ya hace hasta las compras desde casa.

Mientras no deje de dar su paseo diario no nos vamos a preocupar, pero por lo demás ya ha contactado con colegas de otras partes del mundo.

Ella ha dado clases durante toda su vida, pues fue maestra, y tras jubilarse, durante muchos años ha practicado de maruja, y le salía perfecto. Allí donde comenzaba un cotilleo, allí estaba ella. Sin embargo, lleva entre dos y tres meses, de lo más atareada.

Pertenece a un grupo autodenominado Indignados forever y aunque sólo contactan por internet ella acampa en su sala donde tiene colocadas varias pancartas en contra del sistema, y por lo que me ha dicho mi mujer, de vez en cuando hacen llegar documentos alcanzados por consenso del grupo a las autoridades pertinentes.

Lo último es su total implicación en la guerra del pepino contra el gobierno alemán, seguro que hasta a Angela Merkel se le aparece en pesadillas, blandiendo su ratón y teclado a modo de espada.

Ya ha diseñado todo tipo de menús para el vecindario en los que el pepino forma parte de cada uno de los platos, para así dar salida al gran excedente de pepinos de este año. Por cierto, la Nuri me ha dado a probar un sorbete de limón y pepino que está como para hacer la ola; naturalmente forma parte del dietario preparado por Rosa, a través de su surfeo por internet.

Dando un breve vistazo al recetario de la Rosa como ya lo denominamos en casa, tenemos platos como: ensalada de pepino (modo danés), sopa fría de pepinos, crema fría de pepinos, tzatziki, pepinos rellenos con jamón…voy a parar porque las papilas gustativas las tengo ya trabajando al trescientos por cien.

Lo importante para seguir viviendo es tener un objetivo en la vida, por lo que Rosa antes de que nos deje tendrá que vivir dos o tres vidas más porque si algo no le faltan son objetivos.

Ahora quiere tunear su equipo de sobremesa, dice que no le pega con el resto de la casa que la tiene en plan antiguo. Ya ha contactado con un colega, como le llama ella, argentino que le va a mandar una torre para su equipo con forma de radio de esas de los años cuarenta y cincuenta. Tecnología de última generación con diseño postguerra. Como la música vaya acorde con el diseño del equipo, tendremos colaboraciones de Carlos Gardel, con por ejemplo, Carlos Jean que seguro que darán mucho juego. 
Releyendo un libro sobre flores, he encontrado una rosa denominada científicamente como Rosa rugosa, algunas de sus cualidades son  su resistencia, y su capacidad de adaptación al medio; igualita que nuestra vecina, la autentica Rosa.

Esperemos que nosotros podamos vivir como mínimo la mitad de lo que dure la Rosa, nuestra Rosa.

*FOTOS: DE LA RED

MINIMALISMO PURO Y DURO

Cuando una sociedad no tiene etiquetas para catalogar algo, tiende a minusvalorar aquello que no entiende, en cambio si le pones un nombre y sobre todo si éste es en inglés, ya es otra cosa.
No es lo mismo una persona que anda por el monte, que incluso puede tener el sambenito de raro, a decir que esa persona practica el trekking.
Cuando un artista ya famoso, quiere referirse a su juventud, en la que anduvo de vagabundo, es mejor que la mencione como su época de clochard, incluso suena a pasado romántico, aunque la verdad era que se moría de hambre.
Una persona que ha aprendido su oficio al cabo de los años y a través de su propia experiencia, a los ojos de la sociedad no es prácticamente nada, pues no tiene ningún título que le avale; pero si dice que es un artista autodidacta, eso vende mucho, porque en cierta manera es un ser libre, sin la influencia de ningún otro artista. Lo importante en esta sociedad desgraciadamente no es el fondo sino la forma.
Esta mañana la Nuri, mi sufrida, me ha dicho que acababan de inaugurar una tienda de ropa al lado de casa.
- Es raro – he pensado – porque ayer pasé yo a última hora, y no sólo es que las paredes estaban sin pintar, con el cemento al aire,  sino que encima los obreros habían dejado su ropa en percheros a la vista.
Tras pasar nuevamente al lado de la tienda en cuestión, resulta que lo que yo había visto era  ya la tienda terminada y con la ropa colocada,  y es que no hay más que una veintena de prendas. Además por  esa apariencia, si digo “look” la ropa sería todavía más cara,  de vestimenta usada la ropa es tan cara que parece que estas sufragando los gastos de los anteriores usuarios.
Mi Nuri me ha informado que el decorador debe ser de lo mejorcito en lo que a decoración minimalista concierne. Seguro que en la filosofía de su trabajo hay una gran contradicción, y lo único abarrotado es su cuenta corriente.
Para ese diseñador mostrar poca mercancía es rodear la muestra de un halo de misterio. Lo que ocurre es que no va a ser él el que tenga que estar entrando y saliendo del almacén todo el rato por sembrar de misterio el asunto.
Puestos a dar misterio, propongo que cada negocio no tenga nada a la vista, y te pases todo el rato preguntando de negocio en negocio para encontrar un simple bar. Además tiene que ser muy divertido el comprobar que un calvo, buscando un bar, entra en una peluquería.
De todas las maneras, y pensandolo bien, el minimalismo es lo que últimamente más se lleva, sobre todo en los sueldos.

*FOTO: DE LA RED

SALUD, CARTERA Y AMOR

Hay días en que no estás para muchas fiestas, y realmente no sabes el por qué. Bueno, en realidad yo si sabía el por qué, pues hoy era el primer día en que oficialmente la empresa a la que he pertenecido estaba abierta y ya no contaban conmigo, ni con otros veintinueve, nunca más.

Por mucho que intentas hacerte a la idea , la procesión va por dentro, y quieras o no es como un matrimonio, de veintiséis años,  que se rompe y eso siempre duele, aunque la culpa no haya sido mía, ni haya habido tema de cuernos. Aunque de eso yo no esté tan seguro, pues un Ere en realidad se puede considerar como una experiencia extramatrimonial a causa de la cual el vínculo se rompe y la otra parte siempre se queda con todo.

Estaba yo en esas disquisiciones mientras mi cuerpo me llevaba por el nuevo paseo que va desde el antiguo puente de hierro hasta los cubos de Moneo, y la Zurriola más tarde.

Muchas veces me gusta teñir de humor, momentos que quizás son grises, y por eso me he imaginado cómo se intentaría  buscar la vida alguien perteneciente al mundo del papel couché, y he llegado a la conclusión de que de alguna manera me tengo que hacer conocido, conocido de los medios de comunicación. Me tengo que hacer amigo de alguien, amante de alguien, salir en algún reallity, algo de algo.  Además es curioso, porque cualquiera que sale en  esos programas de tele-realidad como los llaman ahora, si oyes las conversaciones entre ellos, al final siempre descubres que ya conocen a otros que  han estado en su mismo lugar previamente, y todos ellos forman parte de una cadena que lo que buscan es atarte al televisor.

En mi plan trazado necesito ser conocido para hacerme luego profesional del photo-call. Para los neófitos del tema, explicaré que photo-call se llama a ese momento en que los famosos, que son llamados a cualquier  fiesta que se precie, posan contra una pared que casualmente está repleta de papeles  con el nombre de la firma que quieren  promocionar.

Curiosamente hay famosos que sólo hablan en esos momentos, y luego dicen que no les gusta que la prensa les asedie, pero en ese momento son pura mantequilla y se derriten para que cualquier periodista les ponga la alcachofa en cuestión. Hablando de alcachofas, cualquiera dice ahora la expresión “me importa un pepino”, pues tal como está el tema, está claro que se mueven muchísimos millones en ese mercado y los alemanes han aprovechado la coyuntura para intentar quitar cuota de mercado metiendo miedo con relación a comprar productos españoles.

Volviendo al tema, ya he decidido que a partir de ahora  en mi blog hablaré de otros, porque de mí sólo en photo-calls, porque me pagan claro.

De todos modos, antes tenías una profesión mediante la cual te podías hacer famoso. Ahora, en cambio, el ser famoso ya es en sí mismo una profesión, y tiene que ser bastante dura pues no hay un horario fijo, y las horas extras no se pagan. Además si asistes a muchas fiestas y saraos, corres el riesgo de que el médico te diga que ser famoso es malo para tu hígado, y en ese caso tendrás que elegir entre la cartera y la salud. 

Me parece que mientras vuelvo para casa, voy a tener que replantearmelo todo otra vez, pues no debe ser oro todo lo que reluce...en un photo-call.

*FOTO: SHUTTERSTOCK

CÓMO SE HIZO

Un tiempo antes de comenzar  a escribir una nueva entrada  en el blog, siempre  me pregunto el  inefable ¿De qué voy a hablar esta vez?, y hoy me he contestado:  - Hablaré del  cómo comenzó todo, y del por qué de todo esto.
La verdad es que como ocurren muchas cosas en la vida no fue nada premeditado. Comenzaron las vacaciones de Agosto el año pasado, con la interrogante de cuándo volvería a trabajar pues la empresa  donde yo estaba, acababa de presentar un Expediente de Regulación de Empleo, o abreviadamente conocido como Ere. Resumiendo, que para mantenerme con la mente ocupada en otros menesteres decidí  comenzar un blog.
Apenas había leído uno, aunque naturalmente había oído hablar de ellos. Cómo soy un gran aficionado al mundo del cine y del teatro, desde el primer momento decidí que tenía que hablar de algo que conocía, pues eso me haría todo mucho más fácil. Por eso decidí comentar sobre el mundo en general, pero desde el punto de vista de alguien a quien conozco bien, y con quien soy muy crítico y quisquilloso, que soy yo mismo, pero de una manera totalmente novelada.
Este blog no es un Diario de , ni nunca lo ha pretendido, sino más bien una sitcom, o comedia de situación, a la española; es decir, con pocos medios y con la variante de que el público no está en el estudio sino en cada una de sus casas. Sólo hay un personaje fijo: yo mismo, pues es lo que más barato me salía, del que además no puedo prescindir,  y otros episódicos, pero nada es real, sólo las raíces de los personajes, para que eso dé a los episodios apariencia real.
Mi personaje es una escusa  para exponer algo, y siempre mi objetivo es atraer la atención del que quizás topa conmigo por casualidad, y hacer que vuelva a topar  muchas veces, por aquello de que el roce hace el cariño, para lo cual intento que esboce una sonrisa.
Me gusta también pintar, y como la pintura, cada artículo que escribo en el blog es toda una aventura. Hasta hace muy poco tiempo lo que más me preocupaba era de qué voy a hablar al día siguiente.  Ahora he aprendido que mientras sigas vivo, siempre hay algo de lo que puedes hablar, sólo hace falta estar un poco atento.
He aprendido muchas cosas desde el pasado Agosto en que comencé esta aventura.  La primera podría ser que una cosa es lo que yo piense que puede gustar y otra, claro está, son las preferencias de cada uno de mis lectores.
El  artículo de mi blog, viendo las estadísticas fríamente, que más entradas tiene y que se supone que más ha gustado por lo tanto es el de Viva la Pepa… Fernández. Con él quise hacer un humilde homenaje a un medio al que adoro, la radio, y a una trabajadora de excepción en ese medio, a Pepa Fernández, a la que no presento ni como Doña ni como Señora, porque lo considero muy serio y formal, y aunque no la conozco personalmente creo que eso no va con ella.
Estaba convencido de que tantas entradas a este artículo respondía al interés por lo gran profesional que ella es, pero desgraciadamente ahora estoy seguro que sólo se debe a lo cotilla que es la gente.
Hace un tiempo observé que si a través de Google preguntas por Pepa Fernández, automáticamente hay una opción que pone: Pepa Fernández marido, y es por eso por la que la gente entra, por cotillear. Gracias a Dios, al final todos se llevan una lección porque no es del marido de Pepa Fernández de quien hablo, de quien dicho sea de paso, ni le conozco, ni sé del estado social de la presentadora.
Aunque como todo autor suele decir, todos los artículos son hijos míos, siempre hay alguno por el que tienes más cariño, y que no tiene por qué coincider con el gusto de la gente.
Creo que son divertidos artículos como Casi una bonita historia, La llamada de la selva, Jolin con Angelina… éstos son de mi primera época y por eso los menciono, porque me imagino que ahora hay más  gente que me lee, y a lo mejor no práctica la espeleología en mi jardín, es decir, en mi blog, y sólo ha leído mís artículos recientes.
De todas las maneras y ya casi al final diré que si hay alguien que piense que es una buena idea hacer esto,  es decir escribir un blog, le diré que ande con mucho cuidado pues ésto engancha y mucho, puede llegar a convertirse en vicio, y como se enteren los políticos de este país, seguro que pronto  pondrán un canon, y a mí el único canon que me gusta es el de Pachelbel.

*DIBUJO: SHUTTERSTOCK

CIRCUNLOQUIOS Y OTROS FANTASMAS

Ya se sabe que cuando uno duerme lo que trabaja es el subconsciente y, a éste, le rodean fantasmas nocturnos que quizás durante el día simplemente están aletargados por el veneno de la costumbre.
El otro día me desperté con la frente anegada de sudor, gritando: -Es de color, es de color. La Nuri, mi sufrida, todavía dormida me contestó: -Sí, cariño, nuestra tele es de color.
La pobre ni se imaginaba que mientras yo dormía estaba pensando en Sidney Poitier,uno de mis actores favoritos, y que me habían encarcelado por descubrir que era un actor de raza negra y no de color, ni tan siquiera "afroamericano" pues aunque nacido en Miami vivió su niñez y juventud en Bahamas.
Estoy harto de los circunloquios, de lo políticamente correcto y de todo tipo de frases prefabricadas que inundan los medios (de comunicación, de intoxicación, y de todo tipo) que nos rodean.
Estoy harto de que durante unas elecciones, como las de la semana pasada, la gente no vota, sino lo políticamente correcto es decir que ejerce su derecho al voto. Yo para joder sólo voté.
Si la Real Academia de la Lengua, aquella que limpiaba, fijaba y daba esplendor, y que actualmente recoge a la lengua de los escombros que cada día causamos, e intenta incluir los usos y las costumbres que la van deteriorando, pues es mejor eso, que cada vez que consultes un diccionario éste te saque los colores, si la Real Academia, repito, permite que un sustantivo masculino en plural normalmente pueda representar a ambos sexos, por qué los políticos se pasan toda la vida pidiendo el voto de los trabajadores y de las trabajadoras, pero cuando, por ejemplo, suben la edad de la jubilación, sólo lo hacen para "todos hasta los sesenta y siete años". La pregunta es ¿"todas" están incluidas también?, o ¿para las malas circunstancias con el plural vale para mejor escurrir el bulto?
Cualquier día tu hijo de pocos años os puede reunir en la cocina y deciros: -Queridos aitas, querido aita y querida ama, teniendo en cuenta que a mis amigos y a mis amigas sus padres, es decir su padre y su madre, les han subido el estipendio semanal, me gustaría sumarme a su gremio, asociación o comunidad de perceptores de la misma cantidad pecuniaria, para de esta manera poder seguir disfrutando de la compañía de ellos y de ellas en todo tipo de eventos que su ahora nuevo status les permita. Resumiendo, querido aita, querida ama...que me deis más paga ¡coño!
Es que soy de la opinión de que a la masa elaborada fundamentalmente con harina de cereales y cebada, sal y agua, y después horneada hay que llamar pan, y a la bebida obtenida de la uva mediante la fermentación alcohólica de su mosto o zumo hay que llamar vino.
Resumiendo, al pan pan y al vino vino...pues eso.

*FOTO:DE LA RED

EL MILLONARIO NOCTURNO

Esta noche pasada me he despertado sobre las cuatro y veinte de la mañana. Como ya es habitual en mí estos despertares, tengo un modus operandi para combatirlos... tan fácil como encender la radio. Es la mejor medicina para relajarme, y normalmente a los veinte minutos más o menos ya he contactado con Morfeo.
Hay que tener en cuenta que la programación nocturna no es la alegría de la huerta precisamente, con la excepción de las denominadas radio formulas. En la mayoría de los programas abunda la acumulación de problemas de los oyentes, y uno ya tiene suficiente con los problemas propios como para acumular ajenos también. Acostumbro a conectar con Radio 1, de Radio Nacional, en su programa Afectos matinales, presentado por Jordi Tuñón y Queralt Flotats, rara avis de la programación en la que de manera aparentemente fácil te hablan de cualquier tema, aderezado con noticias cuanto más extrañas mejor.
Todo ello viene a colación para contaros el por qué de este comentario.
Utilizan un tema, todos los días diferente claro está, para hacer que la gente se anime y llame por teléfono. En ese momento, en las distancias cortas es cuando los presentadores se crecen y dan lo máximo. Son conversaciones entre amigos, donde nunca se llega a lo chabacano, ni a los comentarios de mal gusto.
Ayer el tema era el trabajo de cada uno, y cuánto gana.
Uno de los primeros en llamar fue un joven empleado en una funeraria. Ganaba unos mil quinientos euros. Visto con ojos actuales es bastante dinero. Los primeros seis meses los pasó llorando por lo que le tocaba vivir. Ahora está muy contento.

El momento álgido del programa se vivió cuando llamó un señor de cuarenta años. Tras identificarse, comentó que es notario en Zaragoza y que al mes gana treinta mil euros. Desde ese momento Jordi Tuñón, que es el presentador que lleva la voz cantante, se dio cuenta de que tenía una gran entrevista entre manos y a través de sus preguntas nos enteramos de que el presunto millonario era soltero, y tenía una casa de
doscientos metros cuadrados, con piscina; además de un Ferrari rojo, y otro coche más pequeño que es el que normalmente utiliza para desplazarse. En ningún momento su tono fue chuleta ni desafiante. Hablaba con normalidad de lo que es normal en su vida.

Le preguntaron si es verdad que el dinero da la felicidad, ya que el tiene la oportunidad de comprobarlo todos los días, y comentó que realmente ayuda. 

En cambio, fue chocante el pudor que mostró a la pregunta de que ya que tiene muchas posibilidades para hacer el bien si lo ejerce ayudando a la gente. No quiso dar muchos datos, aunque no rehuyó la pregunta, pero dijo que sí ejercía el poder de hacer el bien. Comentó que no se fía de los intermediarios y por eso va él, aunque hablaba en plural, directamente a hablar con la Cruz Roja y pregunta por sus necesidades, ayudandoles en consecuencia.

Por último diré que me pareció una persona muy sola, pues de sus relaciones personales, y especialmente con las mujeres, comentó que las ve venir. Me pareció lo más triste de la entrevista.

Fue una momento extraño. Durante unos minutos, y tumbado en la cama, tuve las sensaciones de un millonario. Fue como el tomar la famosa pastilla azul. No vas a follar... pero estás armado.

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TENER UNA CITA

 El otro día no sé dónde era pero oí que alguien citaba a alguien. Ya estamos con la cantinela de siempre  - susurré para mí mismo.
Normalmente cada vez que oigo esto, siempre pienso que por aquí hay alguien que se las da de alguien, como diría Gila,...yo también se mencionar a gente. De todas maneras -seguí pensando- es curioso que a lo mejor de alguien no sabes ni que existió, pero conoces sus frases. Esa es la importancia de la palabra, pues aunque quizás muchos ya no estén acostumbrados, la palabra se mantiene.
Está claro que cada uno se interesará por frases de acuerdo con su personalidad. A mí personalmente me gusta acercarme a gente del siglo XX, para conseguir buenas frases y además divertidas. No hace falta practicar la espeleología, sino leer especialmente a humoristas, buenos si puede ser, como Groucho Marx.
Desde la clásica cita "Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros." a la menos conocida "Hace tiempo conviví casi dos años con una mujer hasta descubrir que sus gustos eran exactamente como los míos: los dos estábamos locos por las chicas."Quizás ésta por ser menos mencionada es más divertida.
Otro humorista que dice verdades como puños, pero que ante todo hay que tener en cuenta sus filias y sus fobias es Woody Allen. Célebre  es su frase "Sólo existen dos cosas importantes en la vida. La primera es el sexo y la segunda no me acuerdo." y otra menos mencionada y que encierra toda una filosofía de vida en sí mísma es "Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.".
De todas las maneras yo creo que las citas y los citados naturalmente son como la ropa, depende del día, de la hora y del estado de ánimo, vienen bien unos u otros.
En una reunión seria quedarías muy bien con Aristóteles. Por ejemplo su frase "El ignorante afirma, el sabio duda y reflexiona." conviene decirla al final de la reunión, pues después de esto creo que nadie osará decir nada más.
Hay figuras que son más citadas que otras. Uno que no es tan citado, pero teniendo en cuenta que era político, tenía un gran sentido del humor creo yo, es Sir Winston Churchill. Frases suyas son "El éxito es ir de fracaso en fracaso sin desesperarse."  o por ejemplo "Una buena conversación debe agotar el tema, no a los interlocutores" Y finalmente para demostrar, como ya he dicho, que tenía un gran sentido del humor mencionaré otra frase suya, quizás menos conocida "Quien habla mal de mí a mis espaldas mi culo contempla." Por cierto, muy poca gente sabe que Sir Winston Churchill fué Premio Nobel...de
Literatura.
Ya para terminar quiero aportar una frase de mi propia cosecha, a modo de pensamiento final: "No por mentar citas ajenas se es más inteligente, pero sí más cómodo."

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QUERER ES PODER

Hoy es el cierre de la campaña electoral, y por eso en la radio ha estado hablando el todavía presidente del gobierno Jose Luis Rodriguez Zapatero.

Digamos que tiene el don de que diga lo que diga no le creo nada. Hace años me daba la impresión de que era un monologuista, un remedo de Mr. Bean, e intentaba reírme con su peculiar sentido del humor, y con sus dotes de actor de serie B.

Hoy es el día de que cuando le veo en la televisión me da miedo. Le veo mirada de visionario, aunque al final siempre me doy cuenta de que en realidad no tiene vida propia. Es una especie de ex-muñeco de Jose Luis Moreno pero ahora movido por oscuros intereses. Más o menos lo que se dice que ocurrió con los ángeles, que un buen día, o mejor dicho, una buena eternidad aparecieron ángeles malos entre los ángeles normales que entonces pasaron a ser, claro está, ángeles buenos.

Lo que voy a decir ahora, que no se entienda por favor como defensa al hoy presidente español, pero siempre he pensado que el presidente de turno, y no sólo aquí, en cualquier país, no hace lo que quiere sino lo que le dejan.

Hay poderes fácticos que digamos encauzan la política actual a sus prioridades. Es fácil de entender, y además se da en todos los niveles de la vida. El otro día ya comenté que he pasado a engrosar el número de parados de este país, y es una pena porque por lo que dice el Sr. Zapatero debo de ser de los últimos que va a ir a visitar las oficinas no sé si decir de empleo o de desempleo, pero prometo que la culpa no ha sido mía, que yo no quería pero no he podido evitarlo, pues como ya comenté por un burofax de nada me enteré que ya no pertenecía a la empresa en cuestión. Es como aquel que un buen día leyendo el periódico, sección necrológica, se entera de que ya no está consigo mismo sino que, como se dice, ha pasado a mejor vida, expresión que nunca he entendido.

Pues eso, cuando estábamos manifestándonos y luchando por salvar nuestro trabajo, notábamos que los medios de comunicación apenas se hacían eco, sobre todo algunos periódicos importantes de la provincia, y si lo hacían no era para defendernos a nosotros.

Curiosamente, en la versión de internet de alguno de estos periódicos, donde los presuntos lectores pueden expresar sus opiniones, éstas eran terribles para el comité de empresa y para los trabajadores afectados, rayando en los insultos personales. Al menos para los lectores estas manifestaciones eran totalmente anónimas. Hoy es el día que todavía se pueden leer.

Sin embargo un compañero se dirigió al mismo medio, identificándose debidamente con nombre y apellidos, DNI incluido, y sus manifestaciones duraron apenas media hora en el periódico, misteriosamente fueron borradas.

Esto es un tipo de poder, sin olvidar otro muy importante como es LA BANCA, así en mayúsculas, pues es triste pero totalmente real que quien tiene el dinero tiene el poder, aunque el dinero sea nuestro y sólo se lo hayamos prestado.

Dicho todo esto, ni que decir tiene que todos aquellos jóvenes que se encuentran reunidos en diversos lugares de España, manifestándose contra la política actual, tienen mi más sincera simpatía y apoyo, junto con el deseo de que esto no se olvide nunca.

Me recuerda, y salvando muchas distancias por supuesto, a aquel mayo del sesenta y ocho, cuando siendo yo un niño, muchos jóvenes franceses, y de otros paises, se manifestaron en Paris, e hicieron tambalear los cimientos de aquel gobierno.

Y hablando de poderes fácticos, no hay que olvidar que querer es poder, y los jóvenes de todas las épocas siempre han querido mucho.

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PAN Y CAMPANAS

La canciller alemana Angela Merkel vuelve a la actualidad, si es que en algún momento ha dejado de estarlo, al querer que se unifique la edad de jubilación y las vacaciones en los distintos países de la Unión Europea, entre ellos España, en vista de las grandes diferencias que existen.

Si tuviera que definir a la Señora Merkel diría que físicamente me recuerda más a un ama de llaves de las películas de Hitchcock que a la cabeza visible de la diplomacia alemana. Tiene cara de dar siempre malas noticias, y no de sorprenderte con un “Saben aquel que diu....”.

Es nuestra Mary Poppins particular. Presta siempre a enseñarnos buenas costumbres y a reconducir nuestras vidas aunque nosotros no queramos, porque nosotros somos como los enfermos de alcoholismo que no reconocemos estarlo, y ese siempre será nuestro primer paso para intentar curarnos y arreglar nuestro saneamiento nacional.

Intenta darnos las medicinas, como dice la canción, con un poco de azúcar, para no amargarnos la existencia. El azúcar en este caso son los halagos que la Merkel vierte de vez en cuando, aludiendo a lo firme que el gobierno español se ha puesto para tomar medidas que a nadie agradaba tomar.

Creo que puede tener una cierta fijación con España, teniendo en cuenta la importancia que nos da en todos los problemas. Implicitamente nos está concediendo un primerísimo plano, y desgraciadamente España como tal desde hace muchísimo tiempo que ni pincha ni corta en la esfera europea.

Angela quiere modelar a los demás países de acuerdo con la imagen alemana, y al final logrará que todos tengamos esa cara de amargado que a priori se le presupone a un buen alemán.

Gran parte de la esencia española es la fiesta, ya lo decía aquel sabio que era Hemingway, aquel que se preguntaba por quién doblan las campanas, y que descubrió que sonaban por todos nosotros. Al intentar acortar los días de asueto puede acabar con la quinta esencia hispana. España sin fiestas ni siesta, ya no sería lo mismo, incluso se lograría que vinieran menos turistas, menos alemanes... Pensandolo bien quizás el plan secreto de la canciller alemana es estropear nuestra idiosincrasia e intentar asestarnos un gran golpe a la industria turística nacional, porque sin fiestas, ni siesta ni alegría, ¿para qué venir a España?

De todas maneras, no pierdo la esperanza de que cualquier día la Merkel se de cuenta de que también hay otras diferencias con respecto a países como España, y diga que aquí también se tienen que subir los sueldos a la altura de los sueldos alemanes. Aunque mucho me temo que ese día los políticos españoles dirán que la canciller alemana ha perdido la cabeza, y entonces ya no le harán ni puñetero caso.

Hay personas que tienen la rara facultad de que cada vez que hablan sube el precio del pan, y eso ocurre con Angela, que hace que suba el pan mientras toca las campanas a las que se refería Hemingway.

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UNA NOCHE SIN VIUDA FRANCESA

Este sábado pasado no ha sido un sábado cualquiera, ha tenido lugar el Festival de Eurovisión. Para los jóvenes de hoy en día, una rara avis que pertenece a la vida modo parque jurásico de sus padres. Quieras o no para nosotros ha significado mucho, unos días especiales, algo así como los Reyes Magos pero en música. 

Los dos, la Nuri y un servidor, parecíamos dos brazos de mar frente al televisor. Con nuestras mejores galas, y ella de peluquería (a mí como ya saben los amigos que me siguen con pasarme una bayeta por la calva ya me vale), nos dimos un buen homenaje mientras oíamos las canciones que iban a competir contra la nuestra, pues eso es lo que sentíamos, una verdadera confrontación contra el resto de Europa, donde no se hacen presos, pues sólo sirve ganar. 
La verdad es que en toda confrontación lo importante son las armas, y en ésta, lo principal era la canción, por lo cual lo teníamos difícil, pues el día que hicieron la música y la letra creo que sólo pensaban en hacer la canción del verano, y sólo han conseguido hacer una canción más del verano.

Mientras la Nuri y su marido, es decir ,el que os escribe, se ponían morados con todas las delicatessen desplegadas durante el ágape, yo ya le comenté a mi consorte, que me parece que esa noche no íbamos a poder catar a la Viuda de Clicquot que nos esperaba descansando su cuerpo serrano entre hielo, pues eso sería el broche de oro para una noche ganadora y en ese momento ya no lo parecía.

Tras el disfrute de todas las canciones, para nosotros el nivel fue mi alto, y llegando a un consenso, teníamos varias canciones favoritas, encabezadas por la canción representante de Italía, seguida por la del Reino Unido, y por la de Francia, aunque con ésta tuvimos la sensación de que el cantante no veía el momento de terminar, y eso quieras o no se transmite al que le oye. De todas maneras era una canción que con el tiempo seguro que puede ser del repertorio de Il Divo. 

Al final ganó Azerbayán, lo que sin duda valdrá al autor de la canción para hacer unos buenos dividendos sin duda, aunque como se decía antiguamente a mí la canción no me hizo tilín, y también servirá para que unos cuantos más ya sepan dónde está ese país. 

Con las votaciones pasó lo de siempre, que al final prácticamente todos votan a los vecinos, y que conste que ya no se puede ni protestar, pues sin la ayuda de Francia ni de Portugal, podíamos haber hecho el ridículo más absoluto. 

De Lucía Pérez sólo se puede decir que se batió el cobre en el escenario como una auténtica jabata. Por si me hubiera engañado la emotividad del momento, tras visionarlo otra vez, puedo decir, que no se le puede pedir más. 

Luchó cada décima de segundo por una victoria que con esa canción era imposible, pero hizo que el reflejo de la felicidad completa se instalara en su rostro durante el tiempo que duró la canción. Aquello corrió el riesgo de convertirse en un acto pornográfico, pues se puede decir que ella llegó al orgasmo, y que no se puede ser tan feliz mientras se canta una canción. Como han resumido hoy en la televisión, la representante española quedó en vigesimotercer lugar. Decir la tercera por la cola queda muy mal, y ella nunca se lo mereció, pero nosotros sí por haber elegido esa canción. Esperemos que esta vez hayamos aprendido la lección, hay que elegir una muy buena canción, de calidad, y no una canción pegadiza, porque sino así nos va a lucir el pelo otra vez.

Al final de la noche, y tras romper nuestra relación con la viuda francesa, la de Clicquot, que la dejamos donde estaba, en el hielo, mi Nuri y yo decidimos salir un poco y olvidar nuestras penas, que esa noche fueron muchas. Ella pidió un gin-tonic y yo un cubata con ron. Desgraciadamente fue lo mejor de la noche, ya que de las canciones no quedan ni su eco, y Azerbayán ya sólo es un país.

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LORCA, NUNCA TAN CERCA

 

Cuando la huerta se viste de sol,                

cuando la tierra se despereza,

cuando la suerte se troca en muerte,

cuando tras la tarde todo se para,

cuando la piedra se hace papel,

cuando lo nuevo no llega a viejo, 

cuando la desgracia se hace portada,

cuando los niños se hacen mayores,  

                                                                

cuando los políticos no importan,

cuando del hoy viene el ayer,

cuando del recuerdo vienen lágrimas,

cuando del todo nace la nada,

cuando de las promesas no quedan ecos,

cuando sólo añoras el mañana,

cuando tu y yo ya no importamos...

hablamos de Lorca.

                                                                                            Lorca, nunca tan cerca.

*AUTOR: FRANCISCO PEREZ RUIZ-POVEDA

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DISEÑADOR DE CIRCUNSTANCIAS

Hoy finalmente he recibido un burofax en el que se me informaba de la extinción de mi relación laboral, y la de otros veintinueve compañeros, con la que hasta ahora ha sido nuestra empresa.

Ha sido la crónica de una muerte anunciada de la que nunca he querido hacerme eco en estas ventanas, y como mucho he creado algún personaje con mis problemas.

Los que me siguen han oído hablar alguna vez de mi amigo Rogelio, mi alter ego y manera de escape de la tensión que me poseía.

Hoy con nuestro matrimonio laboral roto, ya sólo quedan algunos flecos por arreglar si ellos quieren, como todo.

Mañana cumpliré cincuenta y cinco años, y me niego a pensar que éste sea mi regalo de cumpleaños. Podría utilizar este lugar como medio publicitario para desahogarme de lo ocurrido, y como vulgarmente se dice ponerles a parir. No es mi estilo. Sólo diré que cada uno utiliza los medios a su alcance, y los de la empresa han sido y son infinitos, aunque con un gélido mando a distancia o burofax.

Siempre he querido que en este blog se junten el ying y el yang, lo positivo y lo negativo, pero que siempre prevalezca la luz.

No me gusta contar lo que ocurre entre bastidores, pero en este caso, y tras pensarlo detenidamente, creo que merece la pena sólo contar que ya soy un afectado de la epidemia actual: el paro, pues puede ser una manera de exorcizar los malos espíritus.

Tengo que pensar en la célebre frase de que hoy es el primer día del resto de mi vida, y a mis años voy a intentar coger las riendas de mi vida y dirigirla por caminos donde mis hobbies puedan ser ahora más que eso, y por intentarlo que no quede.

Hoy he oído una expresión en la radio, que me ha encantado: diseñador de circunstancias. Tras los primeros segundos de sorpresa por la expresión, me he dicho: -Yo quiero practicarlo. Y a partir de ahora es lo que quiero hacer. Diseñar las circunstancias que me sean propicias para pasar de desear hacer lo que quiero hacer, a llegar a hacer lo que tengo que hacer. Un nuevo oficio, mitad forjador de sueños, mitad representante de la realidad, pero siempre con un punto de locura que haga que el simple hecho de vivir merezca la pena.

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