EL HIJO DEL POROMPOMPERO Y OTROS

Desde que abro esta ventana al mundo, digamos que tengo alquilado un sexto sentido para fijarme en momentos que después puedan ser interesantes para este blog, y eso ha ocurrido hoy en un paseo que ha comenzado al atardecer, y que de primeras me ha llevado hasta la FNAC pues tenía que comprar un lector de tarjetas para el ordenador, para incluir luego precisamente las fotos que acompañan a este texto.

Mientras estaba en la cola de la caja, que por cierto son más lentos que el querido Javivi recitando una poesía, ha pasado Nacho Montes con un cortejo de jovencitas, todas con su libro “¿Nada que ponerte?”, por lo que he deducido, y luego confirmado, de que ha estado firmando autógrafos, y después en la calle, enfrente mismo de este gran comercio, había instalado una especie de photocall con publicidad de una marca de belleza, y el citado Nacho Montes formaba parte importante del sarao (Fotos 1 y 2).

La verdad es que me ha dado un poco de miedo la influencia que parece puede ejercer en una parte de la juventud, y no lo digo por él en especial, sino por lo que su imagen conlleva. Una sociedad donde lo importante es la apariencia, y además dictada por ciertas personas.

Siguiendo en realidad con el mismo tema, unos minutos después mis pies, ya que mi cabeza estaba todavía procesando las imagenes de ese impuesto glamour que se desplegaba en los aledaños del comentado photocall, se han parado al lado de la tienda Ayestarán que intentando no pasar desapercibida había contratado una máquina creadora de pompas (Foto 3), y es que hay pa too en la viña del señor. De pronto me he imaginado a un niño pequeño, diciendo a sus compañeros en el cole, que su padre es inventor, y que ha creado una máquina que hace pompas de jabón. Al niño le he tenido que imaginar pequeño, porque un joven de unos diez y ocho años es incapaz de confesar a sus colegas que su viejo ha inventado una máquina que hace pompas de jabón, porque el cachondeo con la peña, como dicen ellos ahora, iba a ser tal, que como mínimo le llamarían hasta el final de sus días el hijo del porompompero, y eso siendo benévolos.

Y para cerrar una especie de tríptico de la moda y de la sociedad actual, mis pasos, otra vez solos, me han llevado al lado de la tienda Loreak Mendian, y en el escaparate había una joven poniendo música, y tras ella una frase como campaña de la tienda, “No estaba muerto, estaba de compras” (Foto 4). Está claro que la frase es una variante de una famosa letra de canción en la que se dice que “no estaba muerto, estaba de parranda”. Hasta aquí todo bien, el problema es que si estudias un poco la frase te puede sugerir lo contrario, que si no estás de compras, estás muerto, y vuelven otra vez a mi mente las jovencitas con el libro sobre la moda, las pompas que se rompen en el aire, y el comercio en general que se encarga de que sepas de que si no compras es que estás muerto.

Estaba yo que no estaba, cuando el tour realizado hoy por mis zapatos me ha salvado de mis pensamientos, llevandome al Kursaal, y mientras llegaba he oído un montón de voces femeninas en una especie de gritos provenientes de parturientas asesoradas por matronas que practican la presunta filosofía de una Anna Tarrés en versión médica, para que los partos sean perfectos en su ejecución.

Hoy el destino, quizás para resarcirme del día en que no ví a Richard Gere, ha querido que vea a un Edward McGregor como máximo exponente de lo que puede ser cuidar a unos fans. Si hay alguien que dice que no se ha fotografiado con él, tiene mérito, porque será el único, y en el fondo lo habrá hecho queriendo para distinguirse de los demás fans.

Antes de montarme otra vez sobre mis zapatos para que me llevaran esta vez hasta casa, y acordándome de la estrella a la que acaba de ver, he mirado hacia el cielo, y he reparado en el mudo testigo que era hoy una luna espectacular (Foto 6), aunque no llena del todo, y eso llevado al mundo de la moda equivaldrá a ser imperfecto. Cualquier día que vuelva a ver a Nacho Montes le pregunto su parecer. Será interesante.

*FOTOS: F.E. PEREZ RUIZ-POVEDA 

EL SEÑOR DE LAS AMÉRICAS

Estos días el Señor Rajoy se encuentra haciendo las Américas.

De primeras, al enterarse este vecino del mundo con su punto infantil, que le queda todavía, ¡gracias a Dios!, pensaba que lo mismo que mucha gente joven se está yendo a Alemania, buscándose la vida, el segundo de los españoles, ya que el primero es el rey, había optado por buscarse la vida allende los mares, pero por lo que parece no hemos tenido tanta suerte, y solo ha ido, como se dice ahora, para promocionar la marca “España”. Y en realidad es así, nosotros las pasamos de todos los colores para producir, cualquier día también hacinados en una misma habitación y él lo vende, como ocurría con China, mucho más caro fuera de nuestras fronteras.

Como decíamos, durante su estancia en Nueva York, y haciendo alarde de su natural discreción, no se le ha ocurrido otra cosa que aprovechar la conferencia que tenía ayer en la Americas Society/Council of the Americas, un club dedicado a fomentar las relaciones con el mundo hispano, para contraponer a quienes se manifiestan contra los recortes con la mayoría silenciosa que, a su juicio, asume los sacrificios sin quejarse. 

El Señor Rajoy mientras alababa en Nueva York a los ciudadanos que "no salen en las portadas de la prensa ni abren los telediarios", quizás ha olvidado la vieja frase del idioma de Cervantes, de “quien no llora no mama”.

El señor presidente del gobierno pide mucho, el que dejemos devaluar nuestra vida, y encima, como los enanitos del cuento, vayamos silbando a trabajar.

La vida no es cuento aunque el gobierno, el nuestro, nos haya contado muchos.

Contando cuentos también, lleva ya cuarenta y ocho horas, el cantante Alejandro Sanz, que por cierto, cualquier día le hacen santo, pues está comprobado que tiene el poder de la ubicuidad, y no es que esté en dos sitios a la vez, sino que éste ya está, como Dios, en todas partes. Aunque en este caso no es cuestión de divinidad sino de “campaña publicitaria”.

De todas maneras, aunque nadie me lo ha pedido, le voy a dar un consejo, pues soy así de desprendido, y además se lo voy a dar gratis.

“Alejandro, si a alguien no le gustas, no te va a comprar el disco nunca, aunque salgas en todas las cadenas a la vez, como lo estás haciendo, y además vas a conseguir que parte de los que te sigan, se saturen.”

Desde su atalaya, este vecino del mundo, está seguro de que con estas campañas publicitarias, se puede perder más que ganar, pues Alejandro Sanz lo único que puede ganar ya es el dudoso título, que seguro que no tiene todavía, ni quiere, del pesado del año, aunque este año es difícil que se lo arrebate al Señor de las Américas, más conocido todavía por Mariano Rajoy.

*FOTO: DE LA RED

EL OTRO COMODÍN DEL PÚBLICO

Como decía ayer el periodista, Iñaki Gabilondo, a primera hora de la mañana en la SER, el Gobierno tenía razón en sus miedos de que la multitud rodeara el Congreso. Es muy temprano – decía él - y ya ha ocurrido, con la salvedad de que los mil cuatrocientos que están, son todos miembros de la seguridad del estado.

Esta mañana, al día siguiente de la manifestación, acaba de hacer unas declaraciones el Ministro del Interior, Jorge Fernandez Díaz, abalando la actuación de las citadas fuerzas.

Desde esta ventana al mundo, sin embargo, estas declaraciones, donde pone muy bien a sus buenos, y muy mal a los malos provenientes del pueblo, por de pronto ya contienen una inexactitud, porque acaba de decir que la manifestación era ilegal, y por las noticias que corrieron ayer por todos los medios de comunicación, la citada manifestación estaba autorizada, y además discurrió por el único sitio habilitado por las mismas fuerzas de orden público, y que era el acordado.

Antes de estas declaraciones, esta misma mañana ha hecho otras la delegada del Gobierno en Madrid, Cristina Cifuentes, en las que dice que los agentes recibieron un ataque desproporcionado.

Utilizando las cifras dadas por el mismo Gobierno, si las fuerzas de orden público eran mil cuatrocientos, y los manifestantes eran alrededor de seis mil, las fuerzas, en teoría, no eran tan dispares, cuando además todo el aparato de defensa, claro está, estaba del lado de los menos numerosos.

Sin embargo, también hay que comentar que entre esos seis mil,

aparte de jubilados y niños, hay un número indeterminado, entre los más virulentos, y que además iban encapuchados, que en realidad eran como el “comodín del público” en los concursos de la tele.

Del “público” porque, aunque encapuchados hasta las cejas, y nunca mejor dicho, vinieron con la manifestación. Y “comodín”, porque se comportaban muy cómoda y tranquilamente, primero tirando de todo hacia las fuerzas de orden público, y luego, en una total ambivalencia ayudando a la policía a detener a sus en teoría compañeros de manifestación, por lo que supuestamente ¿pudiera haber un departamento de arte dramático por el que, supuestamente, repito, pudieran pasar algunos miembros para aprender a camuflarse mejor?

En la siguiente dirección, http://www.larepublica.es/2012/09/policias-secretas-encapuchados-encienden-el-25-s/ se puede ver movimientos sospechos de ciertos individuos, con al menos doble personalidad.

¿Es una manera de entender el “divide y vencerás", cuando en realidad los que se dividen son ellos?.

*FOTO: DE LA RED

EL SEÑOR ANTONIO Y LA TÍA GERVASIA

Desde esta ventana abierta al mundo, este vecino observa desde hace mucho tiempo que nuestro comportamiento es como las mareas: suben y bajan, y nuestra luna es el gobierno, que de acuerdo cómo vaya actuando, nuestro caudal de comportamientos será mayor o menor.

Como diría mi viejillo del quinto, el Señor Antonio, con más surcos en la cara que los que hizo en los campos de su Andalucía natal, siempre con su traje de pana marrón:

- No es que la cosa vaya mal, sino que la cosa se murió hace mucho tiempo, y ya huele...Mañana habrá otra huelga, y el gobierno lo sabe...Entonces, no hay nada que hacer, porque ya está previsto. Las cosas repetidas, se convierten en ritos, y los ritos forman parte del folclore, y para eso me quedo con el flamenco y con Camarón, y antes que él con Manolo Caracol, y no con el Gobierno, ni con los sindicatos. El flamenco lo hace el pueblo, y todo lo que ocurre en nuestro país, es lo que nos merecemos por nuestro comportamiento.

Como en el flamenco, se trata de sorprender, de que salga el duende, y con él nuestro sentimiento a flor de piel. El gobierno, el nuestro y el de Europa, hace tiempo que tiene evaluada toda nuestra situación, y la única manera de sorprender es que aparezca nuestro duende, y nos haga comprender que tenemos que cambiar nuestra manera de comportarnos, y volver a nuestras raíces.- Y continúa el Señor Antonio con su discurso mientras sus ojos hace tiempo que tienen la luz de su Andújar natal – Si en un partido de fútbol, lo importante en realidad es el balón, si se rompe el balón se acaba el partido.

Lo mismo ocurre con nuestra economía. Lo importante es el dinero, y si decidimos no gastar un duro, algo tendrá que pasar, porque incluso a ese poder que siempre está en la sombra, precisamente lo que le mueve es el dinero, y es la única manera de que se ponga nervioso, y ponga nervioso al gobierno actual.- En este momento el Señor Antonio ya se ha levantado de su silla, y con su bastón apuntando hacia el techo, quizás con intención de subir su nivel. - Señores, a partir de mañana, en lugar de cinco manzanillas, solo una, pero con mucha tertulia, y si tengo que ir al médico, iré andando. No hay que gastar ni en autobús. Las únicas marcas que hay que gastar...las que deja la vida en la cara. Menos conocer el extranjero, y más conocer a los amigos, y a la tasca de al lado de casa. ¿Ver la tele? Sí, porque ya está en casa, y el internete ese para comunicarse con las otras realidades que nos circundan. Nos han subido el I.V.A., pues no les va a servir de nada, porque si hay que comprar libros, nos iremos a la biblioteca, que incluso tienen discos y películas. No habrá mucho futuro quizás en esta propuesta, pero el gobierno se va a poner más nervioso que la tía Gervasia cuando se echó novio. -

Desde esta ventana al mundo, solo añadiré que si es verdad que las personas mayores son más sabias, precisamente por sus años, quizás al Señor Antonio no le falte nada de razón. Por lo menos su filosofía no nos va a costar un duro, y eso hoy en día no es poco.

EL ANUNCIO DE LA ABUELITA VIOLENTA

Desde hace unos días se cuela por nuestra caja amiga la figura de una abuela, interpretada por Mariví Bilbao, empeñada en que reciclemos el vidrio sí o sí.

A este vecino del mundo desde que vio este anuncio por primera vez le trastorna los ademanes bruscos de que hace gala la citada abuelita, y más teniendo en cuenta que para cuando se da el “visto bueno” a una campaña publicitaria ya ha pasado una especie de criba con expertos en diversas materias.

El por qué se ha revestido el mensaje que se quiere enviar bajo esta apariencia más bien violenta sigue siendo más misterio que los mensajes mayas.

La señora Mariví Bilbao lleva muchos años sobre los escenarios, y es solvente en cuanto a escenas humorísticas se refiere, sin embargo el resultado en esta ocasión es muy pobre. Es decir, no tiene ninguna gracia y es más bien violento, aunque con ésto no quiero decir que la culpa es de la citada actriz vasca, porque ella, claro está, se habrá dedicado a seguir las directrices dadas por el director o por el guionista, quienes a la vista del resultado tienen que tomar las medidas necesarias para cambiar de derrotero.

Por lo que se ve “el target” u objetivo de esta campaña es la juventud, y parece muy corto de miras, el emplear esa vestimenta de simplicidad y rudeza para intentar crear un ambiente fresco, cuando lo único que se consigue es aquello de que la letra con sangre entra.

Una cosa sería el explicar el por qué es conveniente reciclar, para así intentar cambiar el chip, u opinión de la gente, y otra esa vuelta a la escuela en blanco y negro, en la que se hace todo por la fuerza y porque lo digo yo.

Se supone que si lo hacen así, es porque estiman que la fase de explicaciones ya ha terminado, sin embargo teniendo en cuenta que el grupo de gente joven se renueva cada día, explicaciones del por qué, hay que darlas siempre, y más teniendo en cuenta de que en muchas ocasiones el joven sólo lleva la basura a la calle que previamente ha sido separada por el correspondiente adulto, quien a su vez es el que debe recordarle al joven en el último momento el color del container que debe visitar.

Reciclas o collejas suena a ultimátum, y es más del estilo de aparecer en una pancarta sindical diciéndoselo al gobierno con respecto a las ideas de los propios políticos que disparando a todo en forma de recortes e impuestos encima no consiguen ningún resultado positivo.

*FOTO: DE LA RED

PURA TRAMOYA

Faltan dos minutos para las nueve de la noche y por la alfombra roja ya han pasado todo tipo de personas conocidas o no. O la gente entiende mucho, mucho de cine, o le da a firmar sus cuadernos al primero que pasa, porque yo no conozco a nadie. De hecho ni me conozco a mí.

Nunca hubiera jurado que esperara más de una hora para ver pasar a Richard Gere y a Susan Sarandon.

La verdad es que ayer era como la noche de reyes, la noche de la ilusión, y pensé por la tarde, si con suerte era tocado con un poco del famoso polvo de estrellas que estos días inunda Donosti.

Estoy en una tercera o cuarta fila, pero tengo la esperanza de poder ver, aunque sea por varios segundos, a dos representantes del séptimo arte con letras mayúsculas.

La gente que está al comienzo del pasillo llega a la última escala en sus gritos de fan roto por ataque de felicidad. ¡Ya están aquí!

Comienza a pasar su séquito personal con cara de “a mí también me tienes que reconocer”, mientras estoy de puntillas y a punto de emprender el vuelo.

En ese momento siento que me pisan como nunca antes me han pisado, mientras un codo entra en mi riñón izquierdo. No me queda otra que perder la respiración, mi sitio y agacharme durante cinco segundos. Miro a mi alrededor buscando a los culpables, pero son mejores actores que los que hoy desfilan, y nadie se da por aludido. Me levanto y veo pasar a unos dos metros unos mechones blancos, mientras los gritos del público llegan hasta Hollywood para que sepan que sus representantes esta noche ya han hecho acto de presencia.

Me siento tan mal por el comportamiento de la gente y de la decepción de mi momento, que abandono la meca de nuestro cine.

Momentos después y ya al lado del Urumea, la brisa despeja mi estado de ánimo, y pienso que la culpa es solo mía.

Una cosa es que te guste ver espectáculos de magia y otra enterarte de los trucos, del cómo se hace, del ahora famoso making-of en el cine.

Una noche de reyes como se presentaba ésta, solo tiene sentido viendo el resultado del día siguiente, de los juguetes, y no ver quién los trae.

Los regalos del cine, si se puede decir eso ahora con lo que cuesta una entrada, es las películas, y no su proceso.

El polvo de estrellas cae cada vez que estamos a oscuras en una sala de cine, y unas imágenes que están en la pantalla nos hacen permanecer en silencio, y con los sentimientos a flor de piel durante hora y media más o menos. El resto es pura tramoya, como el desfile de esta noche por los alrededores del Kursaal, también conocido estos días como el Palacio del Festival.

*FOTO: DE LA RED

UN ARTE, EL SÉPTIMO

Como todos los años por estas fechas, me he dirigido   dando un paseo hacia la zona donde se celebra el festival de cine, aquí en Donosti, que desde hace unos años tiene su centro en el Kursaal.La verdad es que ha hecho una mañana, ya sé que no corresponde al calendario, pero todos me entenderéis si digo que “primaveral”. Una mañana que en el mundillo del cine bien podía corresponder a Los Angeles, ya que una de las razones para que se vincule el mundo del cine a esa zona de Estados Unidos, es que los productores de películas al comienzo del siglo XX, eligieron esa zona por su luminosidad y buen tiempo. Pues los primeros estudios, del cine mudo entonces, eran una suerte de hangares pero sin techo, ya que aprovechaban la luz natural, por eso la importancia de la luz y del buen tiempo.

Los alrededores de los cubos de Moneo estaban en plena ebullición, terminando los últimos retoques de “chapa y pintura”. La alfombra, lugar por el que pasarán las estrellas de este año, ya está colocada pero con un plástico, y aquí viene el chiste al vuelo, que sirve para protegerla de relaciones no deseadas hasta el momento justo.

Sé que lo que voy a decir ahora no es políticamente correcto, pero considero que este festival no está precisamente hecho para el disfrute de los donostiarras, porque en realidad solo se les necesita para aplaudir a las estrellas, que dicho sea de paso es una parte importante del festival, pero muy pequeña.

Todos esos hombres de negro, o muchas veces de azul, pequeñitos ellos, con mujeres u hombres esculturales y que forman el comercio del festival, vienen, como se dice en mi pueblo, por el papo, y en toda industria que se precie, los del gremio en cuestión se pagan todo, menos en esta industria, que para más inri hacen ostentación de posibles.

Tampoco nunca me ha parecido bien, y tampoco es políticamente correcto, el que los críticos entren a las salas por la patilla. Este vecino del mundo no se refiere a que para cumplir su trabajo tengan que poner dinero de su bolsillo, pero sí que pague la entrada el medio que les envía, y así, si ponen la película a parir, como cientos de veces, tendrán además la coartada de que para lo que han pagado era un timo.

La mejor excusa para pagar todos los gastos acarreados por el festival es esa de que es una publicidad impagable por su repercusión en todo el mundo. Eso en realidad no es cierto, pues se pagan muchas cosas, en invitaciones de viajes, cenas, o excursiones. Y si tiene impacto o no el festival, será el mismo que el de los otros festivales. Y si a este vecino del mundo se le ocurre alguna vez viajar a Berlín o Venezia no será pensando en su festival de cine, por muy cinéfilo que me pueda considerar.

Amar el cine es seguir su rastro en las cada vez menos salas de nuestro pueblo, o de nuestro barrio. Oler esos asientos, la mayoría de ellos viejos, y que te acercan a las raíces de ese arte, del séptimo. Lo demás es una suerte de rito o folclore. 

* FOTOS: F.E. PEREZ RUIZ-POVEDA

MIL GRACIAS

Los habituales de esta ventana ya conocen mis inquietudes artísticas, tanto la escritura como es evidente en este blog, como la pintura.

Siempre han estado presente en mi vida, aunque a la hora de tener que ganarse la manduca, como hubiera dicho mi padre, había que dejar metido en un armario tus inquietudes. Por eso en mayo del año pasado como uno más en un E.R.E., uno más de los miles que se han dado y se siguen dando en esta España convulsa, quedé en el paro, y dentro de los diálogos que uno como ser pensante tiene consigo mismo, llegué a la conclusión de “o ahora o nunca”, y abrí el armario, mi armario particular, aireándolo para siempre.

Por eso hoy tengo el gusto de presentaros mi otra dualidad en forma de blog, para mostraros a mis hijos, que si tuviera sangre azul diría que “me llenan de orgullo y satisfacción”. Bien pensado, un currante del arte tiene la sangre azul y de los miles de tonos que en ese momento sienta que tienen que salir de sus venas.

Siempre he comentado que mi sensación a la hora de acercarme a un lienzo en blanco, es el de buscar e intentar encontrar la mejor versión del cuadro que se encuentra escondido entre esa neblina que forma la tela en cuestión.

Las horas de parto ya han pasado, y tras prepararlos convenientemente, con litros de colonia de ilusión, quiero presentarlos en sociedad.

Este blog no se irá renovando todos los días, sino que cada cierto tiempo se irán añadiendo nuevas obras, mientras otras irán desapareciendo, eso espero, para mezclarse, de eso se trata, con aquella persona que un día la vió en el nuevo blog, y quiso adquirirla para que formara parte de su vida; o mejor dicho, al ver la citada obra la reconoció como parte de su vida y a la que todavía no había encontrado.

“Trazos y huellas” (http://trazosyhuellas.blogspot.com.es/) se presenta en unos momentos económicamente cuestionables, pero gracias a ellos, y ésta es la ironía, ha nacido como un niño, con el pan de la ilusión debajo del brazo.

Gracias a todos aquellos que desde un principio descubrieron mi ilusión detrás de las dioptrías que inundan mis ojos, y que me han ayudado a que encontrara la fuerza suficiente para abrir este blog, y a esos que quizás por éste mismo motivo vaya a conocer a partir de ahora. Lo dicho, mil gracias a todos.

 

*CUADRO: "Vista desde el Paseo Nuevo". Óleo sobre lienzo en bastidor,                        55x46 cm     Autor: Patxipe 

                 

VIVIR SIN ESPERANZA

Que en España van las cosas mal, lo hemos reflejado aquí un día sí y el otro también. El problema ahora es que en una sociedad, la nuestra, en el fondo tan guiada por mujeres, con un gran peso específico, en muy poco tiempo nos estamos quedando huérfanos de ellas.

Sé que muchos de nuestros lectores, de primeras tendrán un rictus de extrañeza ante lo que este vecino del mundo acaba de exponer, pero si nos fijamos a nuestro alrededor, nosotros somos en realidad, de ritos toreros.  

Se deja para el “maestro” firmar una buena faena, pero donde todo lo demás lo tiene que hacer su cuadrilla, y nuestra cuadrilla normalmente es nuestra sufrida, que es tan inteligente, que nos deja creer que nosotros somos los que sacamos a flote nuestro “Titanic” particular que es nuestra familia. Nosotros lo único que hacemos es sacarnos la foto de rigor ante el timón, cuando en realidad la que tiene que leer e interpretar las cartas de navegación, y hablar y dialogar con todos los miembros de la tripulación es la susodicha, quien en el fondo es la que hace y deshace.

Partiendo de lo dicho, dos mujeres de la actualidad española, de diferentes ámbitos, acaban de desaparecer por diferentes circunstancias de la primera línea informativa.

La primera, la princesa del pueblo, y ahora de los bingos por internet, Belén Esteban, que de lo poco que se sabe es que está en tratamiento médico, y que se ignora cuándo volverá al candelero televisivo, pero que se presupone que tardará mucho tiempo, pues quizás, y dicho ésto con todo el cariño, presuntamente su principal enemigo es ella misma.

La segunda, y no por eso la última en el escalafón, nuestra revoltosa, como el personaje de la madrileña zarzuela, Doña Esperanza Aguirre, que como buena guionista e interprete de sus propios culebrones, acaba de interpretar el último, esperemos que por ahora, yo me lo guiso y yo me lo como,  condimentando su último cocidito madrileño, dejando a su segundo de abordo, Ignacio Gonzalez, al mando de la nave autonómica, aún sabiendo que en el epicentro del partido popular esta decisión sentará a “cuerno quemado”, y los garbanzos preparados seguro que romperán más de un diente.

De todas las maneras, teniendo en cuenta que estas dos personas, y sus correspondientes personajes que ambas acarrean, tienen tanto peso en este país, nos debe hacer pensar que mucha parte de lo que está pasando en esta península de zarzuela y corrida de toros, es de los que compran las entradas para el lamentable espectáculo, y esos, tristemente, somos nosotros.

Este vecino del mundo va a realizar un cursillo intensivo de sobrevivir a la pobreza, y ya tengo preparado para este fin de semana las películas: Ladrón de bicicletas, Las uvas de la ira, y La guerra de los botones (la antigua). Es probable, de esta manera, que cuando levante las persianas el próximo lunes, esta sociedad no me parezca tan comatosa y preocupante.

*FOTO: DE LA RED

LIMPIANDO LA ROPA EN CASA

Hoy aparte de domingo es un día de recapitulaciones.

Recapitular la repercusión que puede tener la gran manifestación que ayer tuvo lugar en Madrid.

Como siempre habrá guerra de cifras, y quien verá la botella medio llena o medio vacía, aunque en el fondo lo importante es que no se rompa la botella, que somos todos nosotros.

Personas, que no gente, de muchos gremios, importantes para el devenir de un país, como médicos, bomberos, profesores, enfermeros, asociaciones de mujeres, hicieron patente su sentir a un gobierno que solo hace declaraciones de sus planes, en el extranjero. Quizás esta manifestación, y visto desde ese prisma, se hubiera tenido que hacer en Berlín, o en Bruselas, para que tuviera el mismo peso específico. Lo mejor siempre suele ser limpiar la ropa en casa, aunque desde hace tiempo quienes nos dicen lo que tenemos que limpiar, y cómo lo tenemos que hacer, no viven en nuestra comunidad de vecinos, ni entienden nuestra manera de ser, y en argot marinero, diríamos que incluso les trae al pairo entendernos.

Continuando con recapitulaciones y con limpiar la ropa en casa, tenemos también a un Real Madrid, al que no le están saliendo las cosas como pensaban. Ésto siempre es posible, que no te salga todo según el guión previsto, e incluso comprensible porque aunque es un deporte donde se mueven grandes cifras, en el fondo siempre es un juego, y puede haber sorpresas.

Lo que no es de recibo, son las declaraciones de todo un entrenador como es Mourinho, que en vez de intentar calmar las aguas, y dar apariencia de tranquilidad, aunque vaya la procesión por dentro, lleve a casi todos sus jugadores, se ignora si los portugueses están también en la lista, a la pila funeraria.

Se supone que es Mourinho quien hace y deshace fichajes, y vida y milagros del club, y ahora en vez de dar un paso al frente por si tienen que romper su cara como sacrificio de los presuntos errores cometidos, se faja y dice que “No tiene equipo” y que a la mayoría de los jugadores que están les falta compromiso.

Este vecino del mundo está seguro de que jugadores, que son piedra angular de este de club, como Iker Casillas, aunque éste sí intente limpiar la ropa en casa, no estarán para nada de acuerdo con el proceder de su Mister,

Lo dicho, hoy es un domingo de recapitulaciones, e incluso de capitulaciones. Hacedme caso, porque más sabe el demonio por viejo...

*FOTO: DE LA RED

MOMENTOS QUE ME GUSTAN

Me gusta la gente que lleva los ojos brillantes porque dentro hay vida; cuando un niño te muestra lo que lleva escondido en su puño porque hay alegría; cuando los novios se miran a los ojos y sonríen con un silencio que habla.

Me gusta que las mañanas sean grises y frías ya que queda el resto del día para darle calor y color; que el perro te devuelva el palo que arrojaste porque estás en compañía; que las personas mayores vuelvan al atardecer con una sonrisa en sus labios porque acaban de conocer a alguien.

Me gusta pasear por el puerto al final del día por el mero hecho de sentir el frío en el rostro; por encontrarme todos los colores del arco-iris como premio al haber soportado la fina lluvia; el salir de una sala de cine tras haber vivido la vida de otro; el recibir una llamada telefónica porque alguien pensaba en ti.

Me gusta recordar el pasado porque es descubrir sensaciones olvidadas; abrir un cajón y encontrar algo que no tenía que estar allí; escuchar el tema de amor de “Cinema Paradiso” y recordar todos los besos que un día nos robaron de la pantalla, y de nuestras vidas.

Me gusta dibujar un paisaje perfecto y llenarlo de gente que me importa; el perderme en una isla tranquila al sur; el decir una frase perfecta para oídos sordos; el decir las palabras de siempre con un sentimiento diferente.

Me gusta que la gente me mire y me vea; que los parques se llenen de padres jugando; que los niños nos lleven a la escuela; que lo imposible sea posible.

Me gusta abrir un libro y que me sorprendan contando mi historia; que los niños de hoy sean los héroes del mañana; poner la radio a todo color; que mis sobrinos me quieran abrazar; abrir una botella de vino por una buena razón; que los carteros sigan trayendo noticias, aunque sean buenas.

Me gusta descubrir algo nuevo en el recorrido de siempre; el bajarme del autobús en una parada diferente; el que alguien te acompañe para enseñarte el camino.

Me gusta no perderme en la misma encrucijada; el estar allí, en el lugar de siempre, y encontrarme con alguien diferente, con gente que lleva los ojos brillantes... porque el mundo les importa.

*FOTO: DE LA RED

UNA HABITACIÓN CON VISTAS

No creo que os he hablado hasta hoy de Jordi, nuestro vecino catalán del cuarto. Lleva dos días de celebraciones con eso de la Diada y nos ha llenado de señeras toda la escalera. Hasta aquí todo perfecto, pero cuando ya pensábamos que todo volvería a la normalidad, todo se ha acentuado aún más, pues ha pedido una reunión urgente de vecinos y reclama una escalera para él solo por aquello de la independencia. Y si ésto es complicado, la otra petición lo es aún más, pues nos pide que su balcón ahora tiene que dar a las Ramblas de Barcelona por aquello de calmar sus ansias de expansión.

A todo esto hay que añadir, que todas sus peticiones las ha realizado en su lengua vernácula, aunque al final para asegurarse de que le entendíamos y tenía más posibilidades de lograr sus peticiones nos ha hablado en castellano. 

Más o menos lo que ocurre con los bancos y las cartas de los diferentes gobiernos cuando quieren cerciorarse de que les entiendes.

Este vecino del mundo por aquello de que se cumplan los deseos más íntimos de cada uno de nosotros, está seguro de que muy pronto nuestra escalera va a parecer un aeropuerto lleno de garitas con las diferentes zonas para cada uno presentar su documentación correspondiente, porque aunque Jordi, como buen representante de su tierra, muy diplomaticamente se nos ha adelantado a efectos vecinales, no es más cierto que otros muchos lo están deseando también. Sin contar además con el grupo de inmigrantes que desde hace ya un tiempo viven en nuestro edificio y a que a ellos también les asiste la ley.

Cualquier día de estos vamos a tener que contratar traductores jurados para las reuniones de vecinos, ya que si la razón para todo tipo de peticiones es que pagamos nuestros impuestos religiosamente, a este vecino del mundo le parece también muy buena idea, que su casa dé al marco incomparable, pues si Jordi consigue sus deseos, este vecino no va a ser menos.

De todas maneras, si ya tenemos suficientes problemas con nuestros vecinos europeos para pagar la factura de final de mes, a partir de ahora vamos a tener más, porque la factura por escaleras y vistas independientes saldrá por un pico, aunque bien pensado quizás ninguna factura será cara si en el fondo cumples tus deseos, aunque en ellos se incluya también los sueños de todos y cada uno de los vecinos.

Y seguro que cumplir estos sueños será más fácil que conseguir la estación de autobuses en Donosti, hablemos o no cualquier lengua. 

*FOTO: DE LA RED

CARTA A BEATRIZ

Estimada Beatriz:

Esta noche pasada, caminando de puntillas por unas cuantas cadenas televisivas, anunciaban tu caso en el programa “Hay una cosa que te quiero decir”, de la cadena alegre, y no pude por menos que verte, comprenderte y enfadarme con la vida misma, éste fue el proceso.

Beatriz, tienes veinte años, y te has pasado la mitad de tu vida, primero buscando a tu padre y luego, aunque es dura la palabra, “implorando” que te quiera.

Para aquellos que no te conozcan, comentaré que tus padres no llegaron a casarse, aunque tú ya venías en camino, por desavenencias claramente irreconciliables, y aunque tu madre quiso partir de cero contigo, como madre soltera, desde muy pequeña mostraste interés primero y tozudez después por encontrar a tu padre, y mantener contacto con él.

Aunque las dos primeras veces pudiste estar con él, a partir de la tercera solo conseguías que su esposa apareciera por él diciéndote que no te quería volver a ver, y lo que es más grave, que no eras su hija.

Sé que eres joven, y que es característica de la juventud dar oportunidades a todo el mundo, pero ayer creo que quedó claro, al no aparecer tu padre por el estudio, cuando previamente se vieron imágenes de que le daban una carta de citación para aparecer en el programa, que no quiere verte, y lo que es aún peor, que es un cobarde.

Ha quedado claro, no que fuera en el mejor de los casos, un calzonazos atendiendo, quizás a las exigencias de una pertinaz esposa, sino que verdaderamente no ha querido verte nunca, y sin embargo cuando te ha tenido al lado, las dos únicas veces, te ha colmado de atenciones.

A la pregunta del presentador, Jorge Javier Vázquez, comentaste que querías que tu padre te quisiera como a sus otros tres hijos, y en ese momento ya me dio un poco de miedo tu posición, pues está muy cercana a la obsesión.

Espero que comprendas con el tiempo, aunque creo que deberías haberlo aprendido ya, que en la vida hay cosas que no se pueden ni exigir ni comprar, y el amor es una de ellas, aunque a la persona que se lo pidas sea tu padre.

También deberías haber comprendido, que padre puede ser cualquiera, en el hecho físico, aunque no se lo merezca, y el de tu padre es uno de esos casos. Aunque deberías saber que ser padre es mucho más, es cuidar y sentir por un hijo para siempre.

Con el tiempo, tampoco sé lo que puedan pensar sus otros hijos, porque fríamente a mi me inclinaría a llegar a la conclusión, de que tengo un padre, al menos, “un tanto especial” pues no quiere a los “sinpapeles”, y eso dice desgraciadamente mucho de él.

Ya para terminar, deberías de pensar de que la naturaleza es sabia, y en tu caso desde un primer momento te hizo el favor de separarte de él.

Un abrazo de este vecino del mundo.

*FOTO: DE LA RED

PAISAJE EN TRANSFORMACIÓN

¡Y es que no estamos donde tenemos que estar!

Salgo a la calle, y a un metro de casa, las terrazas llenas de gente, a cualquier hora. Algunas veces he llegado a pensar de que hay gente que nace expresamente para estar en una terraza. No importa qué hora es: allí están. Y lo más gracioso es que además parece que tienen vida privada, porque de vez en cuando les ves a sus hijos que les acompañan.

¡Claro! Ahora me explico, los hijos comerán con el famoso tupper en el cole, pero ¿quién les llenará el tupper? Porque sus padres residen en la terraza... ¡Hay cosas que me superan!

Otra cosa que me supera es que se supone que después de las vacaciones de Agosto, y comienzo del colegio de los niños, ya estamos en otoño. Ayer lo oí en tres medios de comunicación diferentes: ya estamos en otoño. Instintivamente este vecino del mundo miró por la ventana de su casa, y los de la terraza seguían allí, y llevaban pantalones cortos y ropa veraniega. Estamos todavía en verano.

Y como ahora con internet puedes salir de dudas en un pispas: El otoño del 2012, según cálculos del Observatorio Astronómico Nacional (Instituto Geográfico Nacional - Ministerio de Fomento), comenzará el sábado 22 de septiembre a las 16h 49m hora oficial peninsular.

De todas maneras muchas veces la realidad estropea una buena foto, y eso quizás han debido de pensar en el ayuntamiento de Lasarte-Oria al cesar la colaboración que tenían con una ONG, Berpiztu, a la que cedían un local para un proyecto encargado de la distribución de alimentos de primera necesidad a colectivos con pocos recursos económicos. Gracias, iba a decir a Dios, pero en este caso es a un vecino que por ahora les ha dejado un local para que sigan con su proyecto.

Se podría mencionar ahora eso de muerto el perro se acabó la rabia, pero precisamente eso “rabia” es lo que se siente cuando se quiere mantener un aparente “paisaje” de normalidad, de verano permanente, y el otoño de la depresión se está colando por nuestras rendijas.

A este vecino del mundo, por otra parte, siempre le ha gustado el otoño, aunque a medida que vas cumpliendo años, ya no te quedas con la foto de los parques llenos de hojas rojas, sino más bien, con esa pareja de señores mayores que pasean su amor, entre árboles de hojas caducas, que contrastan con ese amor en constante primavera.

CUADRO: "Siempre juntos". 

                 Autor: Patxipe. Óleo sobre lienzo preparado (55x46 cm)

DEL ESPAÑOLITO CURIOSO A LA VERGÜENZA TORERA

¡Es gracioso! En los años setenta el españolito curioso y picarón cruzaba la frontera, bien fuera por Irún a Hendaya, o por Cataluña a Perpiñan, para ponerse los ojos uno mirando a Cuenca y el otro a Salamanca con aquello de las películas pornos, o de las películas españolas con dobles versiones, que eran igual de malas que la versión vista aquí, pero con menos presupuesto de modista...

Ahora, con tanto recorte, nosotros ya estamos en pelota picada, y son los franceses los que vienen aquí, no para ver nuestros atributos sino para ahorrarse un poco haciendo compras.

Y, por lo que parece, cualquier día comienza un éxodo masivo de franchutes millonarios, ya que visto lo visto, el gobierno popular (por ser del PP quiero decir, porque ya está claro que popular, popular, no es) trata mejor a las altas esferas y al que tiene sangre azul, que al currito de buzo azul.

Sin embargo, el presidente francés, el Señor Hollande, se ha descolgado con medidas por un valor de 33.000 millones en recortes, revisa la previsión de crecimiento y confirma que impondrá la tasa del 75% a los más ricos .

De todas maneras, parece que los gerifaltes europeos están utilizando lanzallamas en forma de peticiones de recortes y más recortes para dejar estas tierras yermas durante muchísimo tiempo.

Nos hemos convertido en una especie de laboratorio económico donde se quiere probar todo tipo de medidas, y comprobar cuanto tiempo podemos resistir, porque en la mayoría de esos países teniendo un salario base mayor que el nuestro el IVA que tienen sin embargo es menor.

Cualquiera puede poner normas estrictas para los hijos del vecino, y sin embargo los propios hacen lo que les sale de ahí, ya me entendéis...

Lo otro, los detalles de cosas que se dicen como que los cargos públicos no deberían de cobrar, o cobrar de su trabajo particular, son brindis al sol, pues no hay que olvidar que la muleta se utiliza para tener al toro ocupado, y mientras ir colocando a la res en suerte.

De todas maneras, suerte tendríamos si la terna de toreros que nos ha tocado, tuvieran nociones de vergüenza torera, pero ni para eso...

Y está claro que en esta historia, el toro somos nosotros, las banderillas: el I.V.A. y los recortes, y la estocada final: menos jubilación, más trabas para cobrarla, y cuando estemos enfermos, hacinados en cualquier pasillo de hospital.

Y es que vivir, no vamos a vivir más, pero se nos va a hacer de largo...

*FOTO: DE LA RED

...POR SUPUESTO QUE LA CAMA LA PONES TÚ

¡Lo que son las cosas! Como perteneciente a ese ingente grupo de parados es más que probable que te acuestes con la precaución de no pisarte por las noches la moral, que normalmente estará más o menos, donde dejas las zapatillas de casa antes de ir a dormir.

Sin embargo, de pronto un buen día, ayer concretamente, te levantas y te enteras por la vicepresidenta del Gobierno, Soraya Sáenz de Santamaría, que el Consejo de Ministros ha aprobado un real decreto ley de medidas urgentes para paliar los daños producidos por los incendios forestales y otras catástrofes naturales, que contempla la posibilidad de requerir los servicios de quienes estén percibiendo una prestación de desempleo.

Hace muchos años, cuando todavía vivía el dictador, en España se rodaban muchas superproducciones, por la calidad de sus técnicos, y lo barato de la mano de obra, amén de unos paisajes espectaculares. Y en muchas de aquellas películas, como Cromwell, Patton, Robin y Marian, se utilizaba al ejercito español en las grandes batallas .

Cualquier día de éstos, se va a dar un paso más, y se va a utilizar a los parados para rodar las escenas de riesgo en las películas de acción, como total hay muchos... porque tendrán la misma preparación que para ayudar en los bosques calcinados, osea, ninguna.

Por el modo de tratar a este colectivo, el de los parados, más que por lo que dicen por lo que sugieren, te das cuenta, aparte de que no saben cómo atajar el problema, de que además molestan, y parten de la idea de que si estás en el paro, algo habrás hecho para estar allí, y luego algo no haces para seguir estando allí.

Desde esta atalaya de vecino del mundo, voy un poco más allá en el concepto que por lo visto maneja el gobierno para el futuro de los parados, y propongo utilizar a este colectivo, en el que como muchos de vosotros sabéis, me incluyo, como cobayas humanas para probar todo tipo de futuros fármacos o en experimentos de todo tipo, sin cobrar ningún euro demás, ¡faltaría! Sería curioso, intervendrías en la fabricación de unos productos por los que luego además tendrás que pagar para consumirlos, y que ya no estarán al alcance de cualquiera.

Me viene a la mente esa frase de la sabiduría popular que puede resumir el tema: “Además de puta, pones la cama”.

* FOTO: DE LA RED

BRIAN DE PALMA A LA DONOSTIARRA

Uno de estos días en que uno está más solo que la una y que no te queda más remedio que hablar contigo mismo, me preguntaba, que partiendo de que mi vida fuera una película, quién me gustaría que la dirigiera.

Tras pensar un buen rato y teniendo presente que ya muchos días nuestra vida parece muy similar a las aventuras de un Berlanga desenfrenado, mis pensamientos y gustos se encaminaron en primer lugar hacia Hitchcock, amo del suspense, pero para regir mi vida quizás demasiado academicista y clásico, por lo que entonces apareció en mi mente Brian de Palma, con unas historias a lo Hitchcock pero pasadas por un tamiz vicioso y anfetamínico, con una saturación de colores rayando en el colocón.

Pasear por las salas de un Museo de San Telmo persiguiendo a una ninfómana desconocida, con la cara y cuerpo de Angie Dickinson, mientras un asesino se viste para matar, ya no se hace tan raro después del caso de la concejala de la provincia de Toledo, cuyas escenas íntimas han sido desveladas por internet por el malo de su película.

Tener, en la Avenida de Isabel II, una vecina que trabaja como doble de cuerpo, y que sale todas las noches al balcón, con la cara y cuerpo de una jovencísima Melanie Griffith, solo vestida con un tatuaje en sus nalgas, mientras presencia un asesinato en la casa de enfrente.

Cada vez que este vecino del mundo ve por televisión a Antonio Banderas, siempre se acuerda de la mariposa varada en las nalgas de la Melania americana, y si seguirá en ellas, o era solo fruto del maquillaje para aquella película.

Tener el trabajo de un John Travolta como técnico de sonido, en busca de una voz para finalizar una película, y encontrarse con una virginal Nancy Allen que le causará el mayor impacto de su vida, pero cambiando el desfile del 4 de Julio, por la tamborrada de la víspera de San Sebastián y una abarrotada parte vieja donde no sería fácil escapar de las garras de un asesino.

No importa el director que fuera, pero incluso un Polanski podría rodar otra película con un frenético Harrison Ford, en muchas de esas buhardillas con aire francés que vigilan al Urumea.

Aparte del nombrado hasta el aburrimiento “marco incomparable”, tenemos un gran plató en nuestras calles y montes del que todavía no somos conscientes, quizás porque seguimos esperando al amigo americano. Pero esa ya es otra película.

*FOTO: DE LA RED

ADRIANO FERNANDEZ, DOMADOR DEL AIRE

Hay momentos en que a este vecino del mundo le gusta perderse en sus pensamientos y en largos paseos por esta ciudad que si algo es, es bonita a rabiar.

Este domingo pasado, sobre las ocho de la tarde, mis pensamientos, y mis piernas naturalmente, me habían guiado hasta los jardines de Alderdi Eder, muy cerca de ese tiovivo con acento francés.

A medida que paseaba, un sonido como de violín pero más melancólico y con cierto toque a lejana voz de mujer iba meciéndome en una especie de feliz relajación.

Circundado por unos niños quietos y con la boca abierta, ví a un joven de unos veintitantos años, y causante de esa música que nos cazaba como moscas. En sus manos, una sierra normal y corriente, con la excepción de una especie de asa construida por él mismo, e insertada en la parte más estrecha de la hoja metálica, mediante la que doblaba y extendía la sierra para sacarle confesiones musicales.

Es curioso que en una época donde está tristemente de moda cortar y recortar sanidad, cultura, y todo lo que se tercie, se utilice precisamente una sierra para interpretar música. Es el mundo al revés.

La mayoría de la gente que pasaba por allí, no podía más que pararse y observar, primero con sorpresa y luego con admiración, a aquel joven que con grandes dosis de delicadeza y buen gusto interpretaba unas piezas llenas de melancolía y esperanza.

Además, las manos de Adriano (Adriano Fernandez, donostiarra de nacimiento pero con muchos años viviendo en Galicia, como luego pude enterarme) te mecían en un mundo mitológico en el que se atisbaba a Ulises mismo atado en la proa de su barco, escuchando el canto de las sirenas, e implorando que le soltaran y así poder acercarse a la orilla para proseguir la búsqueda de aquellos seres que en realidad solo querían destruirle.

Durante una media hora, los reunidos allí asistimos a un curioso fenómeno que bien se pudo denominar “eclipse de sonido”, y es que todos los ruidos de la zona desaparecieron o dejaron de tener importancia, mientras nos deleitó con unas cuantas piezas.

Tras hablar un rato con el domador de sierras, nació una promesa por ambas partes. La mía está claro que hablar de él desde esta ventana, más que una promesa un verdadero placer.

La suya, que cualquier día de éstos añada a su repertorio una banda sonora que pensándolo bien, está hecha para serrucho y orquesta: Candilejas, de Charles Chaplin.

*FOTOS: F.E. PEREZ RUIZ-POVEDA