LA TEORÍA DE LA ABUELA

Este vecino del mundo tenía una abuela, ¡bueno!, en realidad tuve dos como todo hijo de vecino, pero solo conocí a una de ellas, La Francisca. Tenía remedio para todo y para todos. Cada vez que me veía triste me preguntaba: -¿Qué pasa, mi sol, que no has hecho de vientre?

No importaba lo que le dijeras que tenías que pasar por el engorroso trance de la lavativa. Gracias a Dios que todavía era muy pequeño, y cuando eso ocurría no “pensaba” en su familia que también era la mía.

No sé si será por miedo a pasar por más procesos de esos, pero siempre he gozado de un humor a prueba de bomba. En cambio, miro a mi alrededor y en general, la gente podría entrar a formar parte de los cítricos, totalmente amargos y amargados. Normalmente, y en un homenaje a mi abuela, se aprecian gestos de que el personal se encuentra estreñido.

Te montas en el ascensor por la mañana, y si dices “buenosdías” te arriesgas a que te contesten “¿puesandaquetú?. Además hay gente que de la mala leche a hecho su profesión. ¿Qué sería de una reinadelpueblo repartiendo sonrisas a diestro, con perdón, que no quería recordar su pasado, y a siniestro? La verdad es que personas como ella, en invierno por ejemplo, hacen un bien social porque ahorran mucho combustible, ya que calienta al personal en dos minutos.

En la política por ejemplo, seguro que a nivel del gobierno, el gasto en papel higiénico tiene que ser mínimo, porque cada vez que veo, por mencionar a la primera que se me ocurre, a Lacospedal, irremisiblemente me acuerdo, y en este orden, de La Francisca y de la Central Lechera Asturiana, porque cuánta mala leche hay circulando por nuestro hábitat. Y el problema es también a nivel internacional, porque las imágenes de la Merkel, estos días de vacaciones con su marido no inducían a pensar que previamente habían tenido un buen revolcón ni mucho menos. Daba más a pensar que la alemana le había dicho a su marido eso de “tenemosquehablar” y que en la mitad de su discurso, pues no podía haber sido de otra manera, habían sido interrumpidos por la inoportuna llamada de una amiga de su “costillo”, y que había terminado por cargar más el ambiente.

En momentos así por ejemplo, la actitud del Señor Miguel Ángel Rebilla, cántabro de pro, y con una sonrisa, aunque a veces amarga, últimamente desde el púlpito televisivo intenta exorcizar la mala leche que nos inunda, contando anécdotas que le han ocurrido, que nos han ocurrido, y de la manera que las relata, siempre acabamos con una sonrisa de contagio. Es que la vida es un drama que hay que reírlo, y así nos gastaremos mucho menos en médicos, y ayudaremos a que el gobierno descarte privatizar la sanidad, porque al no necesitar ir al galeno de turno, los populares no verán negocio en ello, ni su futuro una vez dejada la política.

*FOTO: DE LA RED

OPTIMIZANDO QUE ES GERUNDIO

El gobierno de juguete que tenemos, con sabor a Señorita Pepis, está demostrando otra vez la falta de visión de futuro, y de complicarse el presente, con respecto a un tema polémico que está otra vez de actualidad.

Como consecuencia de que la Policía Nacional recibiera montones de quejas de ciudadanos y colectivos denunciando que los antidisturbios llevaban su número de identificación o muy pequeño o escondido, la misma institución ha anunciado este fin de semana que a partir de ahora los agentes lucirán un número de identificación en la espalda de 30 centímetros de largo por 10 de ancho y que irá pegado con velcro. Poco después, este mismo lunes, las mismas fuentes policiales añadían que ese número cambiará a diario y no será  el de la placa, aunque servirá para identificar a los 

agentes.

A este vecino del mundo, y tras tomar una buena bocanada de aire fresco matutino desde su atalaya, con el fin de aclarar ideas, la medida le parece no sólo insuficiente, sino que ella misma representa una complicación para los que tengan que llevarla a cabo, con minutos de desorientación antes de salir a patear las calles, buscando su correspondiente letrerito todos los días, lo que se materializa en un buen número de personas que tendrán que estar encargados del nuevo método, y varios minutos diarios por parte de cada uno de los policías para consultar su número correspondiente, y ponerlo al día.

Como indicaba al comienzo de este articulo, este vecino piensa que sería necesario una visión de futuro, y ya metidos en gastos, colocar a cada uno de los policías uno de esos letreros luminosos que ya existen para camisetas. De esta manera, y aunque haría falta un cierto desembolso inicial, luego el mismo sistema atraería dinero, no solo para pagar los gastos propios, sino para poder hacer frente a otros gastos del gobierno.

La nueva idea que este vecino propone es que ya que el número va a cambiar, se puede aprovechar el nuevo sistema para que cada cierto tiempo aparezca publicidad, acompañada de información sobre la hora, los grados y principales noticias. Así mientras los polis, cumplen con parte de su cometido, en controles de todo tipo, o se enfrentan a ti en las manifestaciones obsequiándote con todo tipo de caricias varias, te sientas debidamente informado.

Además en caso de disturbios y accidentes, cuando salgan imágenes de ellos en la televisión, puedan mandar información a su casa de que llegarán tarde, para que sus familiares estén más tranquilos, y con mensajes del tipo de: -Cariño, vete preparándome la cena, que en media hora estoy en casa.

O frases tan románticas como: Cariño, vete abriendo la cama, que te voy a dar tu merecido y el de tu prima.

Así mientras se personaliza el trato, y actualiza la información, sin duda entrará a las arcas del maltrecho estado un buen dinero, que en estos días es más que necesario.

*FOTO: DE LA RED

UN CUENTO DEL INCONSCIENTE

He pasado una noche toledana. Se me ha aparecido en sueños la Merkel, Doña Angela, vestida a lo Guillermo Tell tocando la flauta, y miles de niños y niñas, al rededor de doscientos mil, le seguían al son de esa música que evocaba lejanas tierras. Unos llevaban bata blanca y estetoscopio, otros, debajo del hombro planos enrollados mostrando edificios que habían imaginado. Más allá se veían otros niños con casco blanco que querían hacer túneles para sortear montañas, y así hasta el infinito.

Pero en el sueño, yo sentía que la dicha no era completa, porque había otros niños, incluso hermanos de los anteriores, a los que no dejaban unirse al grupo porque eran malos estudiantes.

La señora de la flauta prometía a sus padres que iba a cuidar de aquellos niños durante una buena temporada a cambio de su trabajo, y que cuando las cosas fueran bien en estas tierras, los niños, ya hombres, volverían llenos de experiencias y dinero.

Por el contrario, en una esquina del cuento, rodeados de vigilantes con traje y corbata, nos encontrábamos unas cuantas personas completamente marginadas, que no parábamos de chillar, intentando hacer comprender a los padres que no se fiaran de ella, pues nosotros sabíamos que la flautista, era integrante de una banda, los políticos europeos, que en gran parte eran los causantes de nuestro infortunio, pues desde que seguíamos sus consejos con respecto a la economía no levantábamos cabeza.

Intentábamos explicar que la verdadera guerra de ahora era esa, la invasión pacífica; y que sin bombas, iban a matar nuestros sueños, porque aunque nuestros hijos pensaran volver dentro de unos años, ya tendrían mujeres e hijos que no querrían venir a una tierra que solo conocían de oídas, y que, según lo que sabían, era tan pobre que sus padres se tuvieron que ir de ella.

Es curioso, pero aunque era un sueño, un mal sueño, me he levantado lleno de zozobra y con dolor de garganta. Parece que he debido de hablar, y mucho, mientras dormía. Por el dolor, he debido incluso de chillar.

Es triste y curioso al mismo tiempo. Con tanta mala noticia, mi libido ha debido de emigrar también. Llevo un tiempo, debe ser la edad, en que no tengo sueños eróticos. Será que la situación actual me pone más, de mala leche, de inmensa mala leche, pero más.

*DIBUJO: DE LA RED

REFUGIO POR EL MORRO

Ayer estaba viendo la televisión y hablaba una contertulia de esas que lo mismo sabe de un roto que de un descosido, pero siempre, alguna supuesta desgracia, que siendo de algún famoso, parece que es menos desgracia.

No me preguntéis sobre que hablaba, porque la verdad es que no me enteré. Mis ojos se fijaron en el labio superior de su boca. Estaba ligeramente caído hacia arriba, y mi preocupación durante toda su intervención fue cómo lograría el cirujano de turno, darle esa elasticidad a la piel, una forma mezcla de patodonald y flequillodeparaguas.

Por un momento me la imaginé como integrante de una supuesta ONG Paraguas sin fronteras, velando por un mundo sin catarros y mojaduras intempestivas. Al primer sirimiri, personas como ella salen a la calle, ofreciendo refugio por el morro, a personas sin paraguas, y mientras, con su perorata hacen que la espera a que escampe, debajo de sus labios, sea más gratificante.

Lo mismo que ahora están de moda esos “labios oferentes”, y esos otros hinchados, modelo princesadelpueblo, que no sabes si acaban de sufrir un incidente con una puerta cerrada antes de tiempo, o se han pasado toda la tarde intentando inflar un flotador, hace unos años estaba de moda la nariz, y el kit completo a lo “Michaeljackson”.

Recuerdo que durante un tiempo, cada vez que veía a nuestra Paloma de cabecera, a la Sanbasilio, siempre tenía la sensación de que en cualquier momento se iba a lanzar a hacer un “moonwalk”, o versión bailada de lo que hacía Cantinflas con las palabras, que no sabías si iba o venía.

En opinión de este vecino del mundo hay personas que dependiendo de la profesión que tengan, se deberían de pensar muy mucho, pasar por ese tipo de garaje y pintura, porque por muy perfecto que sea el efecto conseguido, la naturaleza es sabia. Por ejemplo, la cara de un actor/actriz, lienzo que tiene que expresar todo tipo de sentimientos, retocarlo es muy complicado. Además este vecino piensa que cada época tiene sus papeles recomendados. En el teatro clásico, por ejemplo, hay todo tipo de papeles importantes, para todo tipo de edad.

Sin hablar de gente famosa o de oficios relacionados con el arte, una persona que trabaje en una funeraria, por ejemplo, no debería operarse y ponerse unos labios a lo Marquesadevillaverde, o incluso los de su hija, la Carmencita, porque van a dar el pésame y parece que todo el tiempo se están riendo, y encantadas además, de lo que ha ocurrido.

Hay personas que olvidan eso de que el rostro es el espejo del alma, y en lugar de limpiar un poco su vida, y quitar las telarañas posadas en sus sentimientos, piensan que con una acción quirúrgica pueden cambiar la fecha en su carnet de identidad, y las arrugas creadas especialmente por su carácter, y su tipo de vida.

*FOTO: DE LA RED. En la imagen, la madre de Sylvester Stallone.

LOS MUNDOS DE IKER

A este vecino del mundo desde hace muchos años le cuesta dormir, y con eso no quiero hacer un chiste sobre lo caro que cuesta decorar una habitación, sino que las noches se me hacen muy largas, y me da tiempo a pensar de todo, aparte del tiempo que invierto, aprovechando la coyuntura, en comunicarme con vosotros.
Uno de mis contactos nocturnos, vía emisora de radio, es Iker Jiménez, que para mis lectores allende los mares, aclararé que es un periodista especializado en casos más cercanos al más allá que al análisis de la razón. Al finalizar cada uno de sus programas, siempre llego a la conclusión de que mi vida debe ser, en versión equipo de fútbol, de primera regional, porque es muy aburrida y lejana a esos mundos de cacofonías y apariciones varias.
Sin embargo, y pensándolo bien, me he acercado a su mundo en algún momento, más de lo que hubiera querido. No sé si os habrá ocurrido, pero en más de una ocasión, y sin venir a cuento, de pronto en mi mente aparece una persona del pasado, que puede ser de mi vida cercana, o algún personaje en algún momento famoso, y en el que no había reparado en él durante mucho tiempo... Pues no falla, en muy pocos días me entero de que acaba de fallecer. El problema es que me entra un cargo de conciencia impresionante.
De todas maneras como uno no quiere ser “trending topic” sino tener su grupo de lectores, sin abusar, y que no se quejen los otros bloggers de que me he quedado con toda la demanda de lectura de este gran mundo que es internet, tengo que aclarar que lo relatado me ha pasado unas cuantas veces, pero que ahora lo que hago es instintivamente cambiar de pensamiento, por aquello de no intentar ampliar las listas de fallecimientos.
Sin embargo, tengo otro acercamiento a los mundos de Iker Jimenez, aunque éste no sé en que tipo de estudio de fenómenos encajarlo.
Me imagino que a más de uno de vosotros le ocurrirá también, la capacidad que tengo de atraer la típica llamada al telefonillo de la puerta de entrada al portal. No importa en el tipo de domicilio que me encuentre, soy carne de cañón.
Si estoy en una casa de un primer piso, es comprensible que tanto el cartero como un vecino sin llaves, o el típico listillo llame a las primeras puertas.
Sin embargo, no es normal, como cuando me encuentro en Donosti, en una casa de tres escaleras, nueve pisos, incluso portero, y no viviendo en el primer piso, raro es el día que no me llamen para abrir la puerta, y no es para mi.
Para los mal pensados, comentaré que he comprobado muchas veces, y sobre mi botón de entrada al portal, no pone ninguna inscripción rara como pringado de turno, que podría haber sido una fácil explicación.
Lo dicho, cualquier día contacto con Don Iker Jiménez.

FOTO: DE LA RED

SEMANA DE PASIÓN

Jueves de Pasión, ecuador de una semana donde se junta lo antiguo con lo moderno, lo religioso con lo pagano.
Comenzamos la semana con una María Magdalena transmutada en veterana presentadora de televisión, esta vez sirviendo a su señor italiano, dispuesta a ofrecer su cuerpo en beneficio de la audiencia, y sorprendiendo a propios y extraños con un día de puertas abiertas en el que más de uno nunca podrá olvidar aquello que le fue ofrecido bajo el velo de la normalidad.
Se rumorea que se esté estudiando en poner una especie de ITV para presentadores de televisión, y aquel que no de unos mínimos, bien porque con los años aquellos paraísos de juventud, se convierten en lugares de perdición, o porque uno se ve mejor de lo que opinan los demás, tendrá que someterse a un tratamiento de chapa y pintura.
Este vecino del mundo siempre recuerda en esta época, el sentimiento que provocaba la Semana Santa en los sesenta. Todo el mundo estaba callado, radio, televisión, con música clásica y narraciones de la Pasión en formato novela en la radio, y muchas películas de serie B, en la televisión, narrando la vida de Jesús desde diversos prismas, siempre con algo en común, que no se podía contemplar el rostro de Jesús, con lo que se convertía en algo morboso la exhibición del largometraje.
Antes nos fustigaban con que el pecado se encontraba en cualquier sitio, especialmente en nuestra imaginación, por aquello de que quien más o quien menos se imaginaba al dictador en cuestión, camino de su Gólgota personal arrastrando una cruz llena de nuestros deseos inconfesos. Ahora, con la exhibición de una crisis en la que nos quieren hacer comulgar con la idea de que la culpa es nuestra, y los millones suyos.
Este vecino se teme que en lugar de semana vamos a tener, de hecho ya estamos en ello, años de pasión, en los que nosotros vamos portando todo tipo de cruces y espinas. Con el convencimiento, además, de que una vez de que acabe todo, y nosotros nos encontremos, si todavía nos encontramos, hechos unos zorros, recibiremos la factura de los miles de gastos ocasionados. Y es que en este tipo de asuntos, ocurre siempre el triste milagro de que aunque el pueblo sea, o no, católico, siempre a su vez es el “pagano”.

*FOTO: DE LA RED

TU NOMBRE ES SILENCIO

Silencio, eres el instante que precede al llanto del niño, el manto que tapa los recuerdos. Eres un momento de indecisión, la espera necesaria para quererla, la respuesta a una pregunta inesperada.

Eres el lecho de mil acciones injustificadas, la banda sonora de una noche en soledad, la respuesta de un cobarde, silencio.

Si te encierran en un claustro puedes ser regio, o incluso religioso. Eres el eco de la palabra en el pensamiento.

Estás presente en la carta de un analfabeto, y en el rezo de un ateo. Silencio, eres la respuesta a la belleza admirada.

Estás en el comienzo y en el final de un estruendo, y en los nervios de una madre que espera.

Silencio, eres el cómplice necesario en toda injusticia, un espejo de ausencias antes de romperse, la palabra del alba al despertar, cuando los miedos de la noche se duermen.

Eres un aliado para el tímido, el lenguaje en una dictadura.

Silencio, eres el remiendo en una relación amorosa antes de quebrarse,

la palabra vestida por un sordo.

Eres la coartada de un niño antes de hacer una trastada, arte y excusa en manos de cualquier gobierno.

Si eres un silencio impuesto, eres injusto, e incluso temido, pero el paso de los años siempre acabará contigo.

Eres el pasaporte a una relación prohibida, un libro nunca editado, el nombre de un amor que no llegó a nacer.

Silencio, eres la razón de nuestro desamor, el instante antes de nuestra canción, la respuesta a un beso robado, la defensa de un indefenso.

Eras, silencio, el estado natural de mi corazón antes de conocerla, el resultado de su mirada.

Es la respuesta a una vida por vivir, el por qué de una historia ignorada.

Eres, silencio, la queja de una traición, la sombra de un desdén.

Al final, eres el resultado de muchas razones, y la respuesta a ninguna pregunta.

*FOTO: DE LA RED

GOZAR DE BUENA SALUD

Ojeando un periódico digital este vecino se ha enterado de que un juzgado de Málaga ha admitido a trámite la demanda de una asociación de consumidores, de la que prefiere no dar su nombre, interpuesta a la compañía aérea Ryanair con motivo de un calendario, donde aparecen doce señoritas en biquini, “con claras connotaciones sexistas”, según la demanda.

Este vecino del mundo al leer la noticia se ha acordado del chiste del que va a un psiquiatra, y éste decide hacerle la prueba de la mancha, y le enseña varias cartulinas, con una diferente mancha de tinta en cada una de ellas. El paciente indefectiblemente ve siempre una mujer desnuda, a lo que el doctor le comenta: -Usted tiene un problema-. Sin embargo, el paciente le responde airadamente: -El problema lo tiene usted por enseñarme esa indecencia-.

Sin embargo, es muy probable que más de uno, o de una, de los componentes de esa asociación habrá asistido a una despedida de soltero o soltera en el que se acababa con la actuación de un “boy” o una “girl”, luciendo sus encantos.

Por otro lado, y sin ir más lejos, ya es una tradición al final de cada año el calendario que editan los bomberos de Bilbao, y del que se venden miles de ejemplares. Este vecino todavía no ha oído ninguna queja sobre ese caso, a no ser que sea por el precio del citado calendario.

La asociación demandante, podría ver como lo hace este vecino de que la fotografía mencionada es en realidad una oda a la salud, incluso pudiera ser usada como prueba de que Dios existe, porque tiene que ser algo o alguien inteligible desde nuestro punto de vista quien ha podido crear semejante belleza y triunfo de la vida.

Hay personas que están tan sensibilizadas en ciertos campos, que a la menor ya creen ver problemas donde no los hay.

Hace ya unos años, este vecino recuerda como si fuera ayer, una campaña publicitaria anunciando una franquicia especializada en bocadillos. A este vecino le pareció muy original y divertida. El citado anuncio duró muy pocos días pues otra asociación, salvaguardando la buena imagen de los pueblos, y de los agricultores, denunció el tema, y acabó con el citado anuncio.

Este vecino está seguro que puestos a buscar problemas los hay mucho más serios, que los que pueda crear un cuerpo bonito, siempre que el propietario o propietaria del mismo conceda la debida autorización. El buen humor, o la ausencia de mala leche en su defecto, es la mejor medicina para disfrutar del mundo que nos ha tocado vivir.

*FOTO Y VIDEO: DE LA REDOZAR 

MARY COSPINS

Este vecino del mundo cada vez que conoce a una persona, cada vez que la ve por primera vez, que no tiene ninguna información sobre ella, hace una especie de “casting” y piensa esa persona para qué “papel” en una obra de teatro imaginaria daría el pego. Debe de ser, sin duda, por lo aficionado que es uno al séptimo arte, y a la cantidad ingente de personajes que ha visto en su vida.

Con María Dolores de Cospedal, me ocurre que la veo, y siempre la he visto, como Mary Poppins a la española, y es que precisamente no tiene cara de ser “la alegría de la huerta” precisamente, y todos los días entre mala noticia y noticia aún peor, nos va cantando eso de “con un poco de azúcar la píldora entrará”.

Sin embargo, el número musical que se le tiene que “atascar” tiene que ser el de “Supercalifragilisticoespialidoso”, teniendo en cuenta cómo explicó la disolución del contrato de Bárcenas, al que me sigo negando mencionarlo como “señor”. En ese número concretamente, en el de la explicación sobre Bárcenas, me recordó más a un Mario Moreno Reyes, más conocido como Cantinflas, en su momento más pletórico, con sus idas y venidas léxicas y que al final no se aclaró ni ella.

Quizás al mundo de la política actual, tanto dentro de la península como en Europa en general, le falta muchos días de ensayos y especialmente un buen libreto al que atenerse, porque hoy te dicen una cosa, como en el caso de Chipre, y al día siguiente te dicen otra. Están tan alejados de la sociedad actual, que en realidad parece que solo están jugando con fichas de ajedrez, cuando son miles de familias las afectadas.

En el caso de María Dolores de Cospedal, su figura siempre es inquietante, es como una caja de sorpresas, o como hubiera dicho Forrest Gump sobre la vida y una caja de bombones, “nunca sabes lo que te va a tocar”, aunque seguro que la cartera está incluida.

Tras darle muchas vueltas, por la supuesta imagen que transmite, su Mary Cospins sería para adultos, ya que al final indefectiblemente mantendría una relación “sadomaso” con el señor de la casa, que representaría a todos nosotros.

*FOTO: DE LA RED

AL QUE LE PIQUE...

Muchas veces, este vecino del mundo emplea recuerdos o situaciones pasadas para ilustrar un tema, si así se puede decir, y algunas veces tiende a caricaturizarlo para remarcar aún más la situación. Sin embargo, lo que voy a contar hoy me pasó hace muchos años, calculo que a mediados de los noventa, y no voy a exagerar nada de nada. 
Como me leen mucho desde Alemania también, y trata de gente de esa nacionalidad, solo puedo decir que ocurrió así, y que ustedes no se pueden hacer responsables de lo que hagan otras personas aunque puedan ser sus vecinos.
Había comenzado el mes de Agosto, y como tenía vacaciones, nos fuimos a Canarias, a la Playa del Inglés concretamente, en Gran Canaria, mi madre, mi hija y el que suscribe ésto, ya que mi mujer tenía que trabajar, y fue además la que tuvo la idea. He comentado lo anterior para evitar suspicacias, y es que en mi pueblo somos muy mal pensados, y para cuando algunos van, los de mi pueblo ya hemos vuelto.
Llevábamos varios días en el municipio de San Bartolomé de Tirajana, al que pertenece Playa del inglés, cuando se me ocurrió amenizar un poco la estancia visitando Palmitos Park, un recinto un poco alejado del pueblo, en el que a modo de paraíso se encuentran un montón de animales reunidos en unas muy buenas condiciones aparentemente, con toda clase de cuidados, y con una muy variada flora y vegetación. Algo muy recomendable, y aunque es un negocio privado, y no me pagan nada por publicitarlo, aconsejo su visita.
Como el citado lugar se encuentra a desmano de todo, hay que ir en un autobús verde, que pasa cada media hora.
Es muy conocido el hecho de que en Canarias hay mucho visitante germano, pero estoy convencido de que como entonces nunca. Tanto a la ida como a la venida nos colocamos en la cola los primeros. He de comentar que este vecino y su familia no se caracterizan precisamente por ser altos. En mis buenos tiempos medía 1,69 cm., y de los tres era el más alto. Comento ésto por lo que sucedió, ya que en los dos viajes, ida y vuelta, nos debimos convertir en invisible, pues todos los que se ponían en la cola, todos alemanes, ya lo siento por la Merkel, nos iban adelantando porque simplemente no nos veían, y seguían con su conversación. Este vecino que habla el suficiente inglés como para poder meterse en problemas, les dijo de todo, pero no oían nada. En algún momento pusieron cara como que habían oído algún trueno y en dos o tres horas pudiera cambiar el tiempo, pero nada de preocupar. 
En el viaje de ida pudimos entrar en el primer autobús, pero a la vuelta, estando los primeros en la cola, perdimos ese autobús donde parece que solo podían ir jugadores de la NBA, por la altura me refiero. Y en ese momento, cuando ya estábamos solos otra vez, apareció un guarda de seguridad español al que comentamos el suceso, y no se extrañó porque nos dijo que siempre pasaba lo mismo, pero como la mayoría de turistas eran de esa nacionalidad, se les cuidaba con mucho mimo.
He querido comentar esta anécdota, porque ahora en Europa está pasando lo mismo. Los alemanes no es que esperen al autobús, sino que ya vienen con el suyo propio, y no paran a nadie. Ya no hay la Europa de dos velocidades, porque solo hay prácticamente una que se mueve, y los demás se deberían de montar en marcha, pero eso es imposible, y se dan unos trompazos importantes, como en Chipre últimamente.
Me imagino que hoy recibiré un número importante de quejas defendiendo a los alemanes y a su país. He de advertir que yo no tengo nada contra ellos, pero parece ser que en aquel momento ellos sí lo tenían conmigo, y con mi familia, que es aún más importante.
La situación actual es como en la anécdota relatada. No importa si hay niños, ancianas, nada. Ellos no oyen nada, solo sus pensamientos, y eso a saber si piensan, porque en cuestión de sentimientos...

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NO ME GUSTA YOKO

Esta mañana, ojeando la prensa digital, este vecino del mundo se ha encontrado con una foto de las gafas ensangrentadas de John Lennon, que ha sido enviada vía twitter, por su viuda Yoko Ono, como protesta por el uso de armas de fuego en Estados Unidos aprovechando que hoy es el aniversario de boda de ambos.
En realidad son cuatro tuits, en los que se mencionan varios puntos: “Más de 1.057.000 personas han sido asesinadas por armas desde que dispararon y mataron a John Lennon el 8 de Diciembre, de 1980”. “31.537 personas son asesinadas por armas cada año”. “Entre todos consigamos otra vez América como verde tierra de paz". Y en el último mensaje, su viuda recuerda que "La muerte de un ser querido es una experiencia terrible. Después de 33 años su hijo Sean y yo todavía le echamos de menos”.
El caso de John Lennon es algo especial, pues con su misma muerte quedó atrapado en una especie de círculo vicioso en el que siempre será recordado no solo por su obra, sino por su muerte y por la forma en que fue asesinado.
Este vecino del mundo sabe que lo que va a decir ahora no es políticamente correcto, pero como siempre se ha propuesto escribir este blog más con el corazón que con la cabeza, tiene que confesarlo. La Señora Yoko Ono nunca ha sido santo de su devoción y no lo va a ocultar, y vaya por delante que este vecino solo se va a referir a la pareja, John y Yoko desde el punto de vista artístico, ya que su vida privada era eso, privada.
Hace unos años, este vecino pudo ver unas imágenes en un documental, en el que se veía a un John Lennon desconocido, en un ensayo con su nuevo grupo, después de la etapa Beatles, totalmente doblegado a las directrices de su esposa, a la que consultaba cada nueva aportación al ensayo. Y aunque las tres partes, John, Yoko y el grupo, compartían el mismo espacio de ensayo, ella solo se dirigía a su esposo, creandose a ojos del espectador una situación incómoda, lejana a la de facilitar la composición de una obra artística.
Este vecino siempre ha pensado que las musas son algo más romántico, y nada terrenal. La sombra de unos grilletes mentales no facilitan una libre composición artística. ¿Que John Lennon era también culpable de esta situación? Por supuesto que lo era.
Hay un detalle bien claro que se puede alegar a todo esto. La misma imagen utilizada en los mensajes enviados por twitter ahora, se utilizó aunque con un elemento más, un vaso de agua, como caratula del primer disco tras la muerte de Lennon, y que fue preparado por la propia viuda.
Este vecino del mundo siempre ha asociado la personalidad de Yoko Ono, a una presunta imagen fría y calculadora. Y el arte, en donde deben de primar los sentimientos, no es un buen lugar para hacer cálculos, a no ser que conviertas en este caso el noble arte de la música, en un negocio, no solo de dinero sino de ideas también.

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CONSEGUIDOR DE SILENCIOS

Estos tres primeros meses del año, sin duda tienen nombre de mujer: Corinna. Nombre de seda y raso, de aventuras cinco estrellas en países más lejanos que los sueños, y un color: el blanco marfil.

El blanco en solitario sería inocencia, hasta virginidad. Blanco marfil ya es el refinamiento caro.

Yo tenía un amigo de juventud, Roberto, El Rober, cada vez que se enteraba de algo, no paraba hasta decirlo. Pero, eso sí, antes de ello, le podías oír miles de “no puedo decirlo, lo he prometido”. Hasta que cantaba, ¡vaya que si lo hacía!, cinco o seis óperas juntas.

Estos días, con respecto a su por qué junto a nuestra monarquía, se están dando bastantes excusas y adjetivos. El último "oficio" que este vecino ha oído es el de “conseguidora”. Decir esta palabra ha sido una especie de “Abracadabra” que ha movido un resorte en su cabeza, situándole en 1979, y la primera estancia del vecino en Londres, cuando todavía no era vecino, sino solo estudiante en un país donde hablaban muy raro.

A uno de los primeros personajes televisivos que conocí fue a un tal Jimmy Savile. Verle una vez era no olvidarle. Una tortilla de patata a modo de pelo blanco en melena en su cabeza, y cualquier cosa sobre su cuerpo, especialmente algún chándal. Tuvo un programa durante muchísimos años titulado “Jim´ll fix it”, algo así como “Jim, lo conseguirá”.

Este personaje primero fue una especie de dj, luego un presentador musical, hasta convertirse en conseguidor que es lo que le dió inmensa fama y dinero. Hasta más de cuarenta millones de libras debió de destinar a obras de caridad. Allí donde se le necesitaba, allí aparecía.

Tras tres años de estancia con los hijos de la Gran Bretaña, este vecino volvió a su país, y se “autonombró” atalayero mayor del reino, del de su casa obviamente, y Jim desapareció de su vida.

Hace más de un año, y recordando aquella época, utilicé ese famoso buscador de internet que todos conocemos, para saber de él, y mejor que no lo hubiera hecho. Me enteré entonces de que el citado Jimmy había fallecido no mucho tiempo atrás, en 2011. Y tras su muerte salió a la luz pública, una larga cadena de demandas por abusos y violaciones, en más de cuatrocientos cincuenta casos, en edades desde los ocho hasta los cuarenta años. Fue un verdadero monstruo amparado tras una cortina de simpatía y obras de caridad.

Al final, tendremos que estar contentos de que a Corinna, se le vaya la fuerza por la boca, aunque ésta esté bien perfilada y solo besada, salvo reales excepciones, por marcas de puro lujo. Pero no hay que olvidar que si detrás de ella, como ocurrió en el caso de Jimmy, solo queda silencio, la culpa también será del que calló.

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IGLESIA 2.0

La vida es una pasarela, como quedó demostrado ayer en la ceremonia de entronización del Papa Francisco.

Ellos, con más plumas que un gallo, aunque para la ocasión tuvieran que ser gallos negros, el padre de todos los colores serios, y que además sirve de contraposición a la figura del día, que va de blanco impoluto.

En este tipo de ceremonias, de las cuales normalmente no se realizan ni diez en un siglo, queda demostrado que la sociedad se mueve por unos cauces, y la Iglesia por otros. Eso de que la mujer tenga que ir vestida de riguroso negro, salvo las reinas que tienen el privilegio de poder vestir de blanco, pero eso sí, más tapadas que lo pudiera invitar la climatología del momento, para que no se pueda exhibir ningún centímetro de piel, demuestra que en ciertas actitudes muchas religiones están más cerca de lo que a simple vista pudiera parecer.

Y sin embargo, la religión debería ser zona de la verdad, de hablar con el corazón en la mano, aunque esté lejos de ello. Y como siempre se ha dicho, y el pueblo es sabio, para la sinceridad hay que hablar a calzón quitado. Por el contrario, lejos de ello, la Iglesia tiene un protocolo que exige ir disfrazado de lo que no se es normalmente, un verdadero despropósito en sí mismo.

Por cierto, eso de que al nombre de este representante de la Iglesia no se le añada el ordinal, y se quede en un simple, Papa Francisco, da, al menos a este vecino del mundo, una sensación de interinidad, y de que es Papa por la seguridad social, y víctima de recortes. Aunque a este representante de la Iglesia, en cierta manera le ha venido bien esto, para dar aún más sensación de pobreza, que es hacia donde él quiere dirigir su mandato.

Hay que tener en cuenta que estamos hablando de un argentino, y nunca se ha encontrado, ni se encontrará, un argentino tonto, y menos si es jesuita. Se podrán encontrar argentinos confundidos, pero los tontos quedan para otras nacionalidades, de las que este vecino prefiere no mencionar ejemplos para no tener que sonrojarnos.

La Iglesia siempre ha sido favorable a las imágenes, que en cierta manera en la versión actual, en una Iglesia 2.0, sería el equivalente a los iconos. Y en este momento en que la sociedad está bastante perdida entre desgracias económicas, se rumorea que en Octubre de este mismo año se canonice a Juan Pablo II.

Todo lo que se quiera promocionar necesita un icono, y mientras la Iglesia puede haber encontrado el suyo, a la sociedad de a pie, muy perdida con la cantidad de cambios, y todos a peor, que está sufriendo, le están forzando a ser iconoclasta. Un mundo de contradicciones.

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UN COMPORTAMIENTO IMPROBABLE

El niño me seguía pellizcando y me producía una falta de dolor insoportable que no lo podía traducir ni con un simple gesto. Y encima, aquella ajada mujer se mosquea, y me tacha de “borde” porque no le he reído la gracia al ajado niño, ni le miro a ella mientras me habla.

Llevo unas dos horas en este cubículo sin poder moverme, y no solo la gente no se da cuenta, sino que ve en mí actitudes que no son, porque no puedo mover un simple músculo de mi cara.

Alguna vez había sentido cierto adormilamiento en la mano y pie, pero esta mañana al entrar en el centro comercial, he sentido que una especie de calor frío invadía mi cuerpo.

Nada puede ir peor. La ansiada cita de trabajo buscada durante meses se ha ido al garete, y la razón, imposible de creer.

Me tengo en frente, y la verdad es que mirándome en el espejo, cuando no hay nadie que interrumpa mi visión, no se adivina nada raro en mi figura que advierta de mi parálisis total. Quizás, observando fijamente, se me ha quedado como único efecto, un rictus que da una especie de autosuficiencia a la expresión de mi cara, que es lo que ha debido de sacar de sus casillas a la madre gruñona.

Estoy experimentando lo que alguien llamó la soledad en la muchedumbre, pues este ascensor, uno de los cuatro que se encuentran junto a la entrada del centro comercial, no para de subir y bajar, y nadie advierte lo improbable de mi comportamiento.

Estoy convencido de que lo mismo que me ha invadido ese calor paralizante, en cualquier momento comenzaré a sentir los músculos relajándose dentro de mí. Solo puedo esperar, y no importa si me da un ataque de nervios, porque nadie lo va a notar.

Estoy en la última planta, con la puerta del ascensor abierta a mi izquierda. Desde hace unos instantes parece que la gente habla más alto y en desorden. Se acaban de oír unos gritos, y justo al lado de la puerta pasan varias personas corriendo.

No se si es mi imaginación, pero juraría que un poco de niebla con olor a pintura empieza a ocultarme.

La puerta se cierra tras un chasquido metálico. Estaba confundido.

El día empeora. 

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UNAS DECLARACIONES DE WÉRTIGO

Desde que se creó el mercado común europeo, quedó claro que nuestro continente se convertía en realidad en una gran superficie, y nunca mejor dicho, con diversas franquicias, que son los países, que tienen que vender cada uno de ellos lo máximo posible. Y en ese símil los encargados de los diversos departamentos son los políticos de turno.

En España se supone que el equipo encabezado por Rajoy tiene que hacer lo necesario y más, para vender todo lo nuestro, especialmente en los lugares donde sea más difícil, porque en los sitios fáciles se venderá prácticamente solo.

Sin embargo, hay unos cuantos personajes del equipo actual del gobierno que como se dice en mi pueblo, cada vez que abren la boca, sube el precio del pan. Uno de ellos es el Señor Wert, y que a tenor de sus últimas declaraciones a puesto el precio del pan carísimo.

José Ignacio Wert, por ahora ministro de Educación, Cultura y Deporte, ha comentado en una entrevista con Europa Press que el éxito de películas españolas con “vocación internacional”, en los términos que él se expresa, como “Lo imposible”, de José Ignacio Bayona, debe servir para que la industria y el público se acostumbren a que nuestro cine pueda contar historias rodadas en inglés.

En primer lugar es muy discutible el hecho de que una película que dé mucho dinero, quiera decir que la película sea buena. Una cosa es el lado comercial, y otra el lado artístico.

Precísamente, en lo que no se puede discutir, es que la película mencionada por Wert, porque le queda muy grande lo de “Señor Ministro”, si en algo flojea es que te creas precisamente que esa familia es española. En todo caso son anglófonos disfrazados de hispanos siendo benevolentes.

Son frecuentes las protestas del todavía gobierno español con referencia a las pitadas y abucheos a la hora de sonar el himno español en los diversos acontecimientos, bien sea deportivos o de carácter castrense. Y sin embargo Wert, sin señor, y sin mencionar su cargo, se permite el lujo de desmerecer el castellano, que es la base de todo.

Son los primeros en predicar sobre la importancia de otros idiomas, cuando en la gran mayoría de este gobierno que tenemos que sufrir, solo hablan castellano y dándole además muchas patadas al diccionario.

Este vecino del mundo se pregunta, si como hay más futuros clientes, por ejemplo, en el extranjero, el Señor Juan Manuel Serrat, o el Señor Sabina, tendrán que componer ahora en inglés. Y además por qué en inglés, porque los franceses también existen, y esos si que no hubieran permitido que uno de sus representantes devaluara su propio idioma con sus palabras. Puestos a producir con vistas a vender, lo ideal sería hacerlo todo en chino, pues ese idioma es el que más se habla en el mundo.

Cuándo comprenderán personas como Wert, sin señor y sin cargo, que el idioma forma parte de los sentimientos y características de un país. Y lo bonito de todo, es la diferencia entre las diversas culturas. 

Shakespeare no hubiera sido lo mismo expresándose en otra lengua, lo mismo que Cervantes.

Es lamentable que esas palabras vengan precisamente del representante del ministerio de Educación, Cultura y Deporte, que de los tres departamentos, hasta ahora al menos, ha demostrado tener más bien poco.

Quizás entre otras cosas les duele que el español es uno de los más ricos idiomas a la hora de insultar, con cientos y cientos de palabras, mientras el inglés en cambio, en eso es más bien escaso. 

Artistas como Almodovar, por ejemplo, no serían lo mismo en inglés, y además para que vas a rodar una película en ese idioma, cuando ellos, tanto ingleses como americanos, en ese idioma se mueven mejor.

Verdaderamente han sido unas declaraciones de “wértigo”, con caída final. Es lo malo que tiene moverse a ciertas alturas, y no calcular el riesgo.

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TIEMPO AL TIEMPO

Esta semana que hoy acaba, aunque para muchos países en realidad, hoy empieza, ha sido en cuanto a noticias, una auténtica semana blanca. En este caso no tiene que ver nada con la nieve, sino con el color que caracteriza al Papa, y que lo hace también al del Espíritu Santo en cuanto a su “versión” paloma. Y entre tanta blan-cura se nos ha colado de soslayo una noticia en apariencia pequeña, como un orzuelo en un ojo, y que luego cuando te auto-miras parece una montaña.

AENA ha desvelado que en siete de los aeropuertos españoles se va a cobrar un euro por el uso del carrito portaequipajes. Con esta medida, y son palabras textuales “espera ahorrar solo en el aeródromo madrileño 3,2 millones de euros anuales”.

Tras leer esta medida de la citada compañía a la que este vecino siempre se refiere como FAENA, porque esta denominación es más precisa con respecto a sus habilidades, le pone un gran “pero”.

Al poner una nueva medida que en realidad es una especie de impuesto disfrazado con cuatro ruedas, no se le puede llamar ahorrar, sino una nueva fuente, otra más, de financiación. Ahorrar siempre se entiende por recortar gastos, y sin embargo a partir de ahora habrá que añadir al gasto de siempre, el nuevo que suponga los aparatos que tendrán que ser instalados, y su mantenimiento.

Además, para todos aquellos viajeros procedentes de países donde no se utilice el euro, es una verdadera FAENA, porque todavía no han tenido tiempo de cambiar divisas.

Desde que se empezó a cobrar por el perejil, y por las bolsas de plástico en las grandes superficies, estos carritos eran de lo poco que quedaba gratis en este país. Ellos, los carritos, y el casarse por lo civil, a lo que precisamente esta semana también se le ha puesto “santo”, por lo de la semana blanca, remedio.

Además como todas las empresas tardan poco en copiarse unas a otras, este vecino está seguro que la fiebre de los carritos se trasladará como una enfermedad sin vacuna posible, a todo tipo de comercio muy rápidamente.

Después de cobrar por estas nimiedades, a este vecino del mundo solo se le ocurre otra vuelta de tuerca más: cobrar por apuntarse al paro. Tiempo al tiempo.

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MANUAL PARA UN HOMBRE BUENO

En el mundo de la ciencia ficción, el modo en el que te puedes trasladar de un tiempo a otro, de un mundo a otro, es muy variado. Sin embargo, en la vida diaria existen los recuerdos, y esos no perdonan.

No importa ni dónde estés, ni lo que hagas, pero quizás una frase que te recuerde a alguien, te arrastra a un mundo ya vivido, pero ahora repleto de sugerencias poéticas, porque antes fue realidad y ahora es el recuerdo mantenido por los sentimientos.

Normalmente en la vida de un niño, versión finales de los cincuenta, la relación mantenida con su padre y con su madre, es la que luego vería reflejada en el cine de los setenta, y definida como “poli bueno y poli malo”, donde el malo, y que se le entienda bien a este vecino, era el padre, porque es el que te obligaba a hacer todo lo que no querías, como ir al cole, o más bien, tu madre amenazaba con contarselo.

Muchos años después, nos daríamos cuenta de que en realidad la que cortaba el bacalao en casa, era la madre, pero hacía creer lo contrario a todos.

Mi padre a su manera, era un hombre bueno, que funcionaba con frases hechas que las hacía suyas.

Una de sus frases preferidas era “ir al cine de las sábanas blancas”. Este vecino nunca se iba a la cama, se iba a ese cine imaginario todas las noches. Mi padre ya de mayor se preguntaba cómo a su hijo le podía gustar tanto ir al cine...

Otra de sus frases, y la de mucha gente de la época, era la de “tienes más cuento que Calleja”. En mi mundo, la gente no ponía excusas, tenía mucho cuento. Lo bueno fue, cuando este vecino ya se estaba haciendo mayorcito, y le preguntó quién era Calleja, y sin parpadear me dijo que Calleja tenía una editorial en la que imprimió muchos cuentos para niños. En el momento me lo creí a pies juntillas, porque para los niños un padre es una especie de notario de su realidad. Aquello que dice va a misa y sin hacer falta póliza.

Con el tiempo pude comprobar que su realidad era la de todos, porque era verdad.

Sin embargo, una de las perlas del vocabulario de mi padre, era “yasban”, escrito como salía de su boca. En las verbenas, a los grupos de la época, integrados normalmente por acordeón, saxofón, batería y un clarinete (algunas veces había guitarra, otras no), mi padre los llamaba yasban. Y con el tiempo llamaba así a todos los grupos de los sesenta, setenta...

Un buen día y ya no recuerdo cómo, me di cuenta, que en realidad lo que mi padre estaba pronunciando desde su manual, tanto de vocabulario como de buenas costumbres, eran las palabras inglesas “jazz band”. ¡Vamos! Como en el chiste, sin saberlo hablaba inglés, pasado por el tamiz del euskera que era su primera lengua. 

Ese día, con el descubrimiento, sentí mucho más de lo que debió de sentir Colón al descubrir América, porque él nunca se dio cuenta de su descubrimiento, y sin embargo para mí, emergió la figura de un hombre principalmente bueno. Y en este caso, "principalmente" viene de príncipe.

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ASÍ NOS VA

Como dice la canción, imaginemos, “Pamplona, 6 de Julio, bullicio y alegría, ya están los pamploneses dispuestos a bailar...”, y en ese momento aparecen los hombres de Montoro, Ministro de Hacienda, pidiendo facturas en todos los bares de la zona, y a los que han contratado a los toros, primero para los encierros, y luego para las corridas. 
Panorama hilarante, ¿verdad?. Bueno, pues poco más o menos ha pasado lo mismo, pero ambientado en las fallas de Valencia.

Ayer, los hombres de Montoro, unas horas antes de la famosa plantá, confundieron los términos, y se plantaron ellos en Valencia, pidiendo en las sedes de las comisiones falleras más importantes, todo tipo de facturas con los artistas falleros, de pintura, de flores... Está claro que están buscado posibles actividades no declaradas en lo que se suele denominar como peinado fiscal.

Esta acción coincide con las protestas que se están dando en el sector por la subida de trece puntos del IVA y que la mayoría de los artistas falleros, y talleres del gremio, han absorbido, ya que los presupuestos y contratos estaban cerrados.

El Señor Montoro ha dado muestras en repetidas ocasiones de lo fiel que es a su amo, y aquel que se mueve en la foto, como ocurrió con las protestas de los artistas en la última entrega de los Goyas, como mínimo recibe una amenaza de inspecciones profundas, que en esos días fue en forma de reprimenda para aquellos actores que trabajan fuera del país y viven en posibles paraísos fiscales.

En realidad no hace falta ser doctorado en varias universidades extranjeras, ni lo que el pueblo llano cataloga como “un lumbreras”, para poder leer los objetivos del Señor Montoro, que desde el punto de vista de este vecino del mundo, clarísimamente son dos:

El primero, meter miedo a todo lo que se mueva. Y el segundo maniobra de distracción.

Entre el P.P. en el Vaticano, o mejor dicho el Papa Paco, y la verbena de papeles que ha montado en Valencia, lo de Bárcenas ya se ha olvidado. Y en España el olvido significa la no existencia de problemas.

Desde la atalaya del vecino, a Montoro solo le falta secuestrar dos ninots, o figuras de las fallas, que representen al cine español, para que el acojono en ambos gremios que se han movido últimamente, sea pleno.

Hay otra teoría para todo esto, y proviene de este mismo vecino, y simplemente es que el Señor Rajoy, parco en palabras, y harto de lo mal que va todo, llamó al Ministro de Hacienda, a modo de reprimenda, y le dijo: -Montoro, fallas- , y él malinterpretando una vez más, ha ido directo a Valencia. Así nos va.

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LOS SUEÑOS COMO RECURSO

Hay un país donde nacen y viven los sueños. Desde pequeños les enseñan a ser muy rápidos y esquivos para que nadie los atrape, porque un sueño sabe que si es capturado, muere.

Viven junto a la frontera de la realidad, y hacen que ésta se mueva buscándolos.

Atrapar un sueño es el final de un viaje de búsqueda, y el comienzo de una interrogación.

No tienen cuerpo, y la realidad sí. Un sueño es belleza, y la realidad un cuerpo rudo y cruel. Son dos caras de una moneda. Están juntos pero no se pueden ver.

Los sueños nacieron para poder resistir la verdad, para alumbrar la oscuridad.

Hace muchísimos años, alguien intentó tender un puente entre los sueños y la realidad, y se creó el arte, que sigue siendo, como los sueños, una continua búsqueda disfrazada de piel.

Los sueños van cambiando a medida que cumplen años, porque los sueños cumplen años. Jóvenes, son grandes y salvajes, pero la realidad empequeñece, y corta sus alas.

Juegan a disfrazarse, y lo pueden hacer en forma de musa, dejando tras ella una estela de trabajo, y algunas veces éxito, y otras incomprensión.

Soñar es vivir, pero los sueños siempre van por delante a modo de guía, o zanahoria.

Los sueños son el norte en el mapa de nuestra luz. Nos enseñan lo que buscamos, pero cuando llegas, o crees que has llegado, nunca están.

Un sueño atrapado, desaparece, y se reencarna en otro.

Son como dulces de nube con sabor. Hay sueños de amor azucarado, y otros tienen un regusto amargo. Hay sueños robustos que resisten tormentas de sentimientos encontrados, y sueños enclenques, que deben ser manejados con cuidado.

Es conveniente soñar para vivir, pero no hay que vivir de los sueños.

Lo dicho, hay un país donde nacen y viven los sueños, pero la realidad borró su camino, para no dar con ellos.

*DIBUJO: DE LA RED

EL PAPA COMO EL TABACO

Se supone que la publicidad en la actualidad está bastante bien regulada como para que ofrezca una imagen no tan diferenciada de lo que es en realidad.

Sin embargo, ayer, tenía encendida la televisión como si fuera un amigo invisible, es decir, el microondas de imágenes me servía de banda sonora mientras estaba haciendo otra cosa, y al pasar estaba Doña Concha, la Velasco de toda la vida, ofreciendo Tornasec, que más que para pérdidas leves, parecía luz blanca para cocinas de primera.

Algunos anuncios ofrecen imágenes tan bellas que te hacen sentir frustrado si por azares de la vida, o simplemente por tu morfología, no puedes usar el citado producto.

Volviendo al anuncio mencionado, el encargado del “toma-shop” de las imágenes en cuestión, ha conseguido un blanco luz-tunel-del-más-allá que debería ser contratado por el Vaticano para que cuando salga la fumata blanca, sea blanca de verdad, y no de un gris canoso como suele ser normalmente.

Estos días de intento de consenso cardenalicio, se tienen que mover muchos millones tanto en dinero gastado por los turistas y creyentes venidos para ser testigos en directo, como en retransmisiones televisivas de los representantes del Todopoderoso, y en este caso no me refiero a Berlusconi, que en realidad, si le quitas todo el atrezzo que lleva encima, e incluso seguro que debajo, será más antiguo que Dios, que es al que me estaba refiriendo.

Con todo lo que se debe recaudar entre unas cosas y otras, este acontecimiento debería ser una especie de Olimpiadas de la fe en las que se invirtiera en buenos efectos especiales para que la primera salida del Papa al balcón ante los feligreses, fuera una especie de Encuentros en la tercera fase con todo tipo de luces y música con fanfarrias a lo John Williams.

Este vecino del mundo, convertido en una especie de “mosca cojonera”, desearía que el Papa elegido fuera americano. Las imágenes de estos días de los cardenales de la tierra de Obama, vestidos de sotana y con visera son impagables.

Si siempre ha tenido buen tino la Iglesia para los negocios, se supone que asesorados por “el-que-todo-lo-sabe”, con un Papa americano, en un dos por tres, nos daríamos cuenta de que los mismos cardenales llevarían ropa Mike en su versión deportivo-eclesiástica, con lo que además de no costar la ropa un euro a la Iglesia, encima ingresarían millones por todo tipo de franquicias. Y de eso, a cantar los himnos religiosos, autenticas estrellas de la música, hay un paso. Lo dicho, este vecino del mundo sueña con un Papa, que sea como el tabaco, cien por cien americano. No íbamos a creer más, pero sería un auténtico espectáculo, aunque más de una vez lamentable.

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