EL HOMBRE QUE MATÓ A KENNEDY

Muchas veces algo tan sencillo como coger un autobús nos puede aclarar una serie de pautas del comportamiento humano, incluido el nuestro.

Por razones que no vienen al caso, mi vida transcurre muchos días montado en un autobús, aunque en trayectos de una hora más o menos.

Los autobuses que estoy obligado a tomar van siempre numerados, y es frecuente el caso de la gente que respeta el número del autobús pero no el asiento, y naturalmente, por azares de la vida, y como esa persona ya está sentada, gentilmente de primeras te ofrece el suyo, que además, y ni si quiera hace el paripé de buscarlo, se lo sabe de memoria. Ni que decir tiene que el suyo puede estar encima de una de las ruedas traseras.

Otro gesto muy frecuente de las personas al montarse en el autobús es colocarse de una en una en cada fila de dos asientos.

Si las personas van solas normalmente quieren una “parcelita” a estrenar. Por esa regla, solo iría la mitad del autobús con gente.

En un tiempo en el que estamos conectados a la red de redes día y noche, sin embargo somos lobos solitarios, y la palabra “lobo” está elegida expresamente, porque si se sientan al lado nuestro no diremos nada, pero nos sube la temperatura de la mala leche.

Mención a parte merecen esas personas que para asegurarse de que nadie se les va a poner al lado, y con un aire virginal, dejan en el asiento anexo de todo: abrigo, paraguas, cartera... Personalmente, si en una fila, de dos asientos a la izquierda y otros dos a la derecha, y en cada una de las partes hay solo una persona, elijo para sentarme el que tiene al lado dejadas sus reliquias, y la mayoría de las veces te miran con cara de no comprender.

Ese simple gesto equivale a unas cinco visitas al psicólogo, y te deja como un guante, pasando tu mala leche al propietario del tesoro desparramado y que se hacía el sueco.

Hoy, en ese mismo autobús, había una mujer leyendo el periódico, por cierto, cada vez se ve menos gente leyendo el periódico en sitios públicos a no ser que sean propiedad del local en el que te encuentras, quiero pensar que es por ahorrar gastos, y las dos personas de atrás alzando el cuello para mantenerse informadas también, lo cual corrobora mi anterior suposición de que es por ahorrar, y que el género humano es curioso por naturaleza. Por cierto, siempre me he preguntado si en el número de lectores que barajan los periódicos, tendrán en cuenta a los que te acompañan como guardaespaldas mientras tu lees en espacios públicos, y que hacen verdaderos esfuerzos por no decirte de que todavía no cambies de página, porque ellos no han terminado.

Mención aparte, y ya para terminar, merecen esas personas que se sientan a tu lado y por el mero hecho de que respondas a su “buenosdías”, se creen con el privilegio de contarte su vida, y además pasándose por el forro de sus caprichos la normativa vigente en cuanto al uso de decibelios. Pero, aunque parezca imposible, los hay peores: aquellos que nada más sentarse te empiezan a interpelar, y por un momento tienes la impresión de que estás delante de la policía haciéndote responsable del asesinato de John F. Kennedy, y para más regodeo te preguntan lo que significa “F”.

*DIBUJO: DE LA RED

EL PODER DEL SILENCIO

Vaya por delante, que la intención de este vecino del mundo en el tema de hoy, no es hacer leña del árbol caído, ni siquiera de mover sus raíces un poco, solo aprovechar aquello de que el Pisuerga pasa por Vallodolid.

Los periódicos digitales de hoy se hacen eco de una importante metedura de pata de Mariló Montero, presentadora del programa matinal de TVE1, concretamente durante la retransmisión en directo del cortejo fúnebre que acompañaba a los restos de Sara Montiel por las calles de Madrid. 

La citada presentadora preguntó a la joven reportera desplazada al lugar en cuestión: -¿Qué hay dentro del coche de Sara Montiel?-. La joven, se supone que con una mezcla de asombro y estupor, contestó con una obviedad, como no podía ser de otra manera: -Tiene los restos mortales de la actriz-. Y a partir de ésto, se ha dicho de todo, y nada bueno, sobre la presentadora en cuestión.

En honor a la verdad, y sin ánimo de echar un capote a nadie, pero intentando no faltar a mi opinión, este vecino del mundo quiere pensar que la pregunta de la presentadora era relativa a una foto colocada junto al féretro, y que era el único objeto que acompañaba al vehículo, por expreso deseo de la actriz.

El poder, y el arma de un periodista, es la palabra, bien sea escrita o hablada. Sin embargo, muchas personas, y en especial las nuevas generaciones, no se dan cuenta del poder del silencio, y hay momentos, como el de ayer, en el que las palabras sobran.

Este vecino, como espectador televisivo, está harto de ver momentos en que a gente conocida, evito el usar la palabra “famosa” expresamente, especialmente en momentos tristes, por el fallecimiento de algún allegado, y viendo claramente que no se encuentra en condiciones, ni es el momento, de contestar, se le pregunta el famoso: -¿Cómo estás?-

En ese momento siempre deseo que la persona entrevistada levante la cara y mirando directamente a los ojos del periodista de turno, le conteste: -¿Cómo te encontrarías tú?

En realidad, la mayoría de las veces, al periodista que pone la alcachofa no le interesa que respondas eso, sino lo que quiere en realidad es ponerte la citada alcachofa en el ojo, para molestar, y que tengas una mala contestación para crear una nueva noticia, y de un poco de nieve crear una gran bola.

Muchas veces convendría recordar que es el momento, la escena en sí, el que habla, y que una imagen puede valer más que mil palabras, o por lo menos, el silencio del respeto.

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LA TRASTIENDA DE UNA VIDA

Para todos aquellos que me siguen desde hace un tiempo, y que afortunadamente cada día son más, creo que el perfil que puedo dar, es el de una persona con la ironía afilada pero bastante sosegado en el comportamiento, que duda de todo, comenzando por sí mismo, y que no intenta imponer ninguna idea, sino mostrar las suyas, y oír las de los demás.
Llevo unas semanas que, con intención de promocionar mi blog, intervengo en varios medios digitales dando mi opinión sobre la actualidad, y dejando al final del comentario la dirección de mi blog.
Ayer en una de mis intervenciones me ocurrió algo lamentable. Uno de los lectores empezó, no una batalla dialéctica, sino una guerra basada en descalificaciones. En su primera intervención, y al decir que era poco menos que basura mi aportación, le contesté que mirara en el diccionario la palabra “ironía” y que a lo mejor aprendía algo. Eso ya fue el comienzo del fin, y para no darle más carnaza, decidí que a partir de ese momento, dijera lo que dijera el supuesto ofendido, no iba a intervenir más. La verdad es que a consecuencia de eso, más de treinta personas me han mostrado su apoyo.
Este vecino del mundo, cuando comenzó esta aventura, sabía que iba a haber gente que discrepara con mi opinión, y eso es bueno, siempre que se lleve con educación y guardando las formas. Sin embargo, lo de ayer fue un desmelene total, y la búsqueda del cuerpo a cuerpo, y uno ya solo está para ciertas relaciones sexuales más bien esporádicas.
Como no hay mal que por bien no venga, este suceso me ha alumbrado ciertas escenas de mi niñez y que las tenía en la oscuridad del olvido.
Cada cierto tiempo salen a la luz ejemplos de bullying, de acoso escolar, y muchos pensarán que eso es algo consecuencia de los tiempos que corren, sin embargo en mi niñez ya existía, y a ese comportamiento le llamábamos “matonear”.
Ni que decir tiene que el autor del matoneo no era el más inteligente, pero sí uno de los más grandes y fuertes. Este vecino, y algún otro compañero, lo tuvimos que soportar durante varios años. En realidad en nuestro caso más que afectar a nuestra mente, no era exactamente un maltrato psicológico sino epitelial, con más cardenales que en un cónclave del Vaticano, ahora que otra vez está de moda, afectaba a nuestros brazos. Siempre se sentaba en un pupitre estratégicamente colocado, y cuando se aburría, brindaba algún que otro puñetazo a nuestros brazos principalmente.
Este tipo de episodios se suelen resumir con esa célebre frase de que lo que no mata hace más fuerte, pero también te puede dejar una mella para toda la vida, o el comienzo de una caída en picado.
Recuerdo que para darme ánimos pensaba que al hacerme mayor todo iría cambiando. Por entonces ignoraba la existencia de Hacienda y su larga sombra.
De todas maneras, y como soy de la filosofía de que todo sirve para algo, lo de ayer me ha servido para hacer un poco de limpieza en la trastienda de mi vida, y de recordar que hay que dejar en el basurero ciertos recuerdos por haber más que caducado.

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CON OJOS DE CINÉFILO

Hay cepas y ceporros, machos y machitos, golfos y golfárrias, damas y damiselas. Todo depende de qué punto de vista utilices, o qué onda quieras sintonizar.
Ahora mediante los avances conseguidos, incluyendo internet, puedes crear una especie de mundo a medida, recibir el tipo de noticias que quieras, oír emisoras de todo el mundo con la clase de música que previamente has elegido.
A todo ésto hay que añadir el mundo de los podcast, programas previamente grabados, y que los puedes bajar para escucharlos cuando quieras.
¿Es bueno un mundo a medida, vivir en una especie de nirvana, o es mejor ser consciente todo el día de dónde estás?
Mediante las famosas “apps”, o programas para los teléfonos “inteligentes”, pueden ya conseguir prácticamente de todo, y ahora, por ejemplo, este vecino del mundo puede oír Capital Radio, desde el mismo Londres, la misma emisora que oía hace más de treinta años, durante mi estancia de estudiante. Entonces era una emisora muy divertida, ahora no, probablemente el que no es divertido soy yo.
Hay personas que pasan la vida haciendo sesudos estudios de dónde y cómo están. Haciendo detallados retratos del egoísmo del mundo que les rodea, y cómo luchar contra ello. Y sin embargo, la imagen que dan desde fuera no es la de ser la alegría de la huerta precisamente.
Aunque parezca de primeras que me voy a referir a una bebida americana, este vecino del mundo piensa que la chispa de la vida reside en la curiosidad, y aunque ésta mató al gato, que le quiten lo bailao.
La curiosidad es una especie de vehículo que nos lleva hacia adelante, nunca hacia atrás. Reside en el mañana, porque el hoy ya se sabe. Como diría uno de los personajes de Paco Martinez Soria, es la zanahoria que tira del burro.
Observando el mundo con los ojos de un cinéfilo empedernido, la vida es una trilogía, formada por el ayer, hoy y mañana, y no quiero que me cuenten el final, sino verlo en riguroso estreno.

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FUTURO CIEGO

Hoy me he levantado de mal café, y eso que el que acabo de tomar, y aunque se denomine como “mezcla”, debía de ser de los mejores cafés del mercado, porque como a Nerón, en “Quo Vadis”, se me ha escapado una lagrimita para la posteridad.
Hay días en que la gente que te conoce sabe que es mejor no acercarse a la zona minada, en este caso a este vecino del mundo, porque no esta el horno para bollos. Últimamente, la sabiduría popular en forma de dichos, está glorificando una expresión que a mi personalmente me encanta, aunque no tenga nada de glamour, y Carmen Lomana no la vaya a decir nunca, sin embargo estoy seguro que la ha pensado más de una vez, e incluso le da morbo, pero eso depende de en qué esferas te muevas, también es inconfesable, y es la muy descriptiva “No tengo el chichi para farolillos”, y si uno no tiene el día para algo tan nuestro como una verbena, es que el panorama está a media asta.
El sentimiento que en general tiene el personal es como si desde nuestro respectivo hogar todos hubiéramos gozado de una preciosa vista a la playa, con el ronroneo del mar acariciando nuestros sueños, y un buen día abrimos la puerta de casa, y solo vemos un muro que nos impide ver nada; de un presunto futuro plácido y feliz, a un no futuro, o futuro ciego.
La sociedad en general está tan mosqueada, que más de uno al levantarse por la mañana y encontrarse en frente del espejo habrá dicho:- ¿Y tú, qué cojones estás mirando? Para esa expresión por cierto, el inglés, me refiero al idioma, no al hijo de la Gran Bretaña, está muy bien, pues utiliza el “fuck”, nuestro denostado “joder”, para casi todo. Nosotros somos más específicos, e incluso dependiendo de nuestro nivel cultural, podemos insultar más o menos, sin embargo, al británico prácticamente se le retrata por igual, y seas “sir” o “hooligan” (para nosotros “juligan”), el fuck es el pasaporte universal.
Hablando de “pasaporte”, y ya para terminar por hoy, pues me está subiendo la tensión, está tan mal el panorama que cualquier día nos sustituyen el pasaporte a la hora de salir de España, por la marca de un “tampón”, como a la salida de una discoteca, en la frente, para que al poco tiempo se te borre, y así luego no puedas volver. Y lo triste es, que a lo mejor nos hacen un favor.

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CUESTIÓN DE PIEL

Odio las frases hechas cuando se utilizan higiénicamente para vadear un camino que puede ser espinoso, y la reina de todas ellas es “No es nada personal”.

Cuando alguien se acerca a ti y encabeza su discurso con “noesnadapersonal”, como diría mi tío Paco, -ya te puedes dar por follao, porque nada bueno se avecina-. Mi tío, exfilósofo de taberna, tuvo que dejar esa devoción, cuando se prohibió el fumar en todo tipo de negocio. Siempre ha dicho muy dignamente que para él hablar en los umbrales era de conspiradores.

En realidad en muchas de las situaciones que se están dando actualmente se podría oír una voz en off que diría todo el tiempo la frasecita de marras.

Este vecino del mundo cuando pensó en elegir una profesión, una de las cosas que le preocupaban era el tener que tomar decisiones que afectaran a personas.

Ahora en cambio está a la orden del día el recibir un bureau fax informándote de que, la empresa en la que llevabas unos treinta años, ya no cuenta con tus servicios, y no puedes protestar a nadie, porque por casualidades de la vida, mire usted por donde, ninguno de los jefes está esos días en la empresa.

Lo mismo ocurre con las decisiones de los bancos o del gobierno que afectan a muchas personas, y que no puedes encontrar a ningún interlocutor porque las órdenes vienen siempre de arriba.

Como antídoto de todo ésto, y porque la naturaleza es sabia, se creó el movimiento escracher, que este vecino del mundo cree que la expresión vendrá de la palabra inglesa “scratch”, que significa: rayar, rascar, rasgar, y sobre todo “rasguño”, lo que ya implica una cuestión de piel, y que se caracteriza, por describirlo de alguna manera, en protestas personalizadas. Se escoge un objetivo, una persona vinculada a una decisión importante que afecta a un colectivo, y van a su casa o lugar de trabajo, o gentilmente se le acompaña un trayecto, y se intenta un cara a cara para hacerle patente, por si todavía no se ha enterado, la indignación presente. Una especie de "cobrador del Frac" pero sin cobrar, y nunca mejor dicho.

Es uno de los movimientos más efectivos, aunque siempre se corre el riesgo de que alguien se salga de las normas establecidas y quiera llegar más allá con, en ese momento, el sujeto pasivo, y que en otros momentos se ha mostrado tan activo.

Como el poder y la justicia siempre se van de copas, los sufridores, o futuros sufridores de este movimiento dicen que no hay que implicar a sus familias, y que llegar hasta su casa significa eso, involucrarlos, y quieren ilegalizarlo.

Siempre me ha dicho mi tío Paco también, -A mi no me importa que me metan el dedo en el ojo, pero me jode no poder ver a mi familia porque no puedo abrirlo.-

Cuando se toman medidas que tienen que ver con el dinero, no se juega con un número de una lista, sino con una persona que tiene detrás una familia, y eso sí es terriblemente personal.

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CON LOS PIES DE BARRO

Es curioso el extraño proceso que utiliza nuestra mente. Esta mañana he comenzado a leer los periódicos digitales, y nada más empezar, me he topado con una información en la que se hablaba de la educación de Leonor, la hija mayor de los príncipes. Daban como gran exclusiva que como punto importante de su educación, estudia chino.

A este vecino del mundo le ha parecido normal esa decisión por parte de la Zarzuela, ya que la invasión, por de pronto comercial, es más que obvia.

Mi proceso mental, y como comentaba, ha seguido una dirección muy sencilla. Me he imaginado a Leonor estudiando como una niña normal y corriente, y como mi mente no tiene datos suficientes de la educación actual, ha recurrido a aquello que mejor conoce, y que es mi propia educación, y en unos pocos segundos me he visto de niño, y en unas imágenes muy placenteras para mí.

Ha aparecido en mi mente, una escena que no recordaba desde hace muchísimo tiempo. Día de reyes, es curioso porque en cierta manera seguimos hablando de la realeza, y aunque sean diferentes, las dos nos cuestan mucho dinero, aunque la segunda, la de Oriente, nos da más satisfacciones, aunque al parecer, ambas terminan por decepcionar.

Lo que decía, día de los Reyes Magos, tendría unos siete años, y me regalan un cochazo, en pequeño, descapotable, y el sueño de todo coche. 

Desde ese día me quedé con la marca del coche que me dijeron: Un Haiga. Y para este vecino decir Haiga era lo máximo, la opulencia, y el anterior escalón al cielo.

Muchos años después me enteré de que esa marca nunca existió, pero que es la representación de toda una época, después de la guerra, en la que la gente, normalmente con medios al margen de la legalidad, como con el estraperlo, cuando se hacía con mucho dinero, y se iba a comprar un coche, al pedirlo siempre decía: -Quiero comprar el coche más grande que “haiga”, y de ese pequeño gran detalle quedó el nombre.

Quizás la mente y su misterioso proceso me quería mostrar que algunas veces avanzamos más en unos sentidos que en otros, y que al final tal vez tenemos los pies de barro.

En estos tiempos, la sociedad en general quiere que nos formemos en todo tipo de materias, y estemos al día en formación e información. Sin embargo, luego pretenden, las autoridades de todo tipo, llevarnos como corderitos por la senda que ellos nos marcan, y que obviamente no es la mejor para nosotros.

A lo mejor nos ocurre, lo que está haciendo la hija del Príncipe Felipe, que tenemos que aprender chino, quizás porque en el fondo quieren, como se dice en la cultura española, engañarnos como a ellos, como a chinos.

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LA TEORÍA DE LA ABUELA

Este vecino del mundo tenía una abuela, ¡bueno!, en realidad tuve dos como todo hijo de vecino, pero solo conocí a una de ellas, La Francisca. Tenía remedio para todo y para todos. Cada vez que me veía triste me preguntaba: -¿Qué pasa, mi sol, que no has hecho de vientre?

No importaba lo que le dijeras que tenías que pasar por el engorroso trance de la lavativa. Gracias a Dios que todavía era muy pequeño, y cuando eso ocurría no “pensaba” en su familia que también era la mía.

No sé si será por miedo a pasar por más procesos de esos, pero siempre he gozado de un humor a prueba de bomba. En cambio, miro a mi alrededor y en general, la gente podría entrar a formar parte de los cítricos, totalmente amargos y amargados. Normalmente, y en un homenaje a mi abuela, se aprecian gestos de que el personal se encuentra estreñido.

Te montas en el ascensor por la mañana, y si dices “buenosdías” te arriesgas a que te contesten “¿puesandaquetú?. Además hay gente que de la mala leche a hecho su profesión. ¿Qué sería de una reinadelpueblo repartiendo sonrisas a diestro, con perdón, que no quería recordar su pasado, y a siniestro? La verdad es que personas como ella, en invierno por ejemplo, hacen un bien social porque ahorran mucho combustible, ya que calienta al personal en dos minutos.

En la política por ejemplo, seguro que a nivel del gobierno, el gasto en papel higiénico tiene que ser mínimo, porque cada vez que veo, por mencionar a la primera que se me ocurre, a Lacospedal, irremisiblemente me acuerdo, y en este orden, de La Francisca y de la Central Lechera Asturiana, porque cuánta mala leche hay circulando por nuestro hábitat. Y el problema es también a nivel internacional, porque las imágenes de la Merkel, estos días de vacaciones con su marido no inducían a pensar que previamente habían tenido un buen revolcón ni mucho menos. Daba más a pensar que la alemana le había dicho a su marido eso de “tenemosquehablar” y que en la mitad de su discurso, pues no podía haber sido de otra manera, habían sido interrumpidos por la inoportuna llamada de una amiga de su “costillo”, y que había terminado por cargar más el ambiente.

En momentos así por ejemplo, la actitud del Señor Miguel Ángel Rebilla, cántabro de pro, y con una sonrisa, aunque a veces amarga, últimamente desde el púlpito televisivo intenta exorcizar la mala leche que nos inunda, contando anécdotas que le han ocurrido, que nos han ocurrido, y de la manera que las relata, siempre acabamos con una sonrisa de contagio. Es que la vida es un drama que hay que reírlo, y así nos gastaremos mucho menos en médicos, y ayudaremos a que el gobierno descarte privatizar la sanidad, porque al no necesitar ir al galeno de turno, los populares no verán negocio en ello, ni su futuro una vez dejada la política.

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OPTIMIZANDO QUE ES GERUNDIO

El gobierno de juguete que tenemos, con sabor a Señorita Pepis, está demostrando otra vez la falta de visión de futuro, y de complicarse el presente, con respecto a un tema polémico que está otra vez de actualidad.

Como consecuencia de que la Policía Nacional recibiera montones de quejas de ciudadanos y colectivos denunciando que los antidisturbios llevaban su número de identificación o muy pequeño o escondido, la misma institución ha anunciado este fin de semana que a partir de ahora los agentes lucirán un número de identificación en la espalda de 30 centímetros de largo por 10 de ancho y que irá pegado con velcro. Poco después, este mismo lunes, las mismas fuentes policiales añadían que ese número cambiará a diario y no será  el de la placa, aunque servirá para identificar a los 

agentes.

A este vecino del mundo, y tras tomar una buena bocanada de aire fresco matutino desde su atalaya, con el fin de aclarar ideas, la medida le parece no sólo insuficiente, sino que ella misma representa una complicación para los que tengan que llevarla a cabo, con minutos de desorientación antes de salir a patear las calles, buscando su correspondiente letrerito todos los días, lo que se materializa en un buen número de personas que tendrán que estar encargados del nuevo método, y varios minutos diarios por parte de cada uno de los policías para consultar su número correspondiente, y ponerlo al día.

Como indicaba al comienzo de este articulo, este vecino piensa que sería necesario una visión de futuro, y ya metidos en gastos, colocar a cada uno de los policías uno de esos letreros luminosos que ya existen para camisetas. De esta manera, y aunque haría falta un cierto desembolso inicial, luego el mismo sistema atraería dinero, no solo para pagar los gastos propios, sino para poder hacer frente a otros gastos del gobierno.

La nueva idea que este vecino propone es que ya que el número va a cambiar, se puede aprovechar el nuevo sistema para que cada cierto tiempo aparezca publicidad, acompañada de información sobre la hora, los grados y principales noticias. Así mientras los polis, cumplen con parte de su cometido, en controles de todo tipo, o se enfrentan a ti en las manifestaciones obsequiándote con todo tipo de caricias varias, te sientas debidamente informado.

Además en caso de disturbios y accidentes, cuando salgan imágenes de ellos en la televisión, puedan mandar información a su casa de que llegarán tarde, para que sus familiares estén más tranquilos, y con mensajes del tipo de: -Cariño, vete preparándome la cena, que en media hora estoy en casa.

O frases tan románticas como: Cariño, vete abriendo la cama, que te voy a dar tu merecido y el de tu prima.

Así mientras se personaliza el trato, y actualiza la información, sin duda entrará a las arcas del maltrecho estado un buen dinero, que en estos días es más que necesario.

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UN CUENTO DEL INCONSCIENTE

He pasado una noche toledana. Se me ha aparecido en sueños la Merkel, Doña Angela, vestida a lo Guillermo Tell tocando la flauta, y miles de niños y niñas, al rededor de doscientos mil, le seguían al son de esa música que evocaba lejanas tierras. Unos llevaban bata blanca y estetoscopio, otros, debajo del hombro planos enrollados mostrando edificios que habían imaginado. Más allá se veían otros niños con casco blanco que querían hacer túneles para sortear montañas, y así hasta el infinito.

Pero en el sueño, yo sentía que la dicha no era completa, porque había otros niños, incluso hermanos de los anteriores, a los que no dejaban unirse al grupo porque eran malos estudiantes.

La señora de la flauta prometía a sus padres que iba a cuidar de aquellos niños durante una buena temporada a cambio de su trabajo, y que cuando las cosas fueran bien en estas tierras, los niños, ya hombres, volverían llenos de experiencias y dinero.

Por el contrario, en una esquina del cuento, rodeados de vigilantes con traje y corbata, nos encontrábamos unas cuantas personas completamente marginadas, que no parábamos de chillar, intentando hacer comprender a los padres que no se fiaran de ella, pues nosotros sabíamos que la flautista, era integrante de una banda, los políticos europeos, que en gran parte eran los causantes de nuestro infortunio, pues desde que seguíamos sus consejos con respecto a la economía no levantábamos cabeza.

Intentábamos explicar que la verdadera guerra de ahora era esa, la invasión pacífica; y que sin bombas, iban a matar nuestros sueños, porque aunque nuestros hijos pensaran volver dentro de unos años, ya tendrían mujeres e hijos que no querrían venir a una tierra que solo conocían de oídas, y que, según lo que sabían, era tan pobre que sus padres se tuvieron que ir de ella.

Es curioso, pero aunque era un sueño, un mal sueño, me he levantado lleno de zozobra y con dolor de garganta. Parece que he debido de hablar, y mucho, mientras dormía. Por el dolor, he debido incluso de chillar.

Es triste y curioso al mismo tiempo. Con tanta mala noticia, mi libido ha debido de emigrar también. Llevo un tiempo, debe ser la edad, en que no tengo sueños eróticos. Será que la situación actual me pone más, de mala leche, de inmensa mala leche, pero más.

*DIBUJO: DE LA RED

REFUGIO POR EL MORRO

Ayer estaba viendo la televisión y hablaba una contertulia de esas que lo mismo sabe de un roto que de un descosido, pero siempre, alguna supuesta desgracia, que siendo de algún famoso, parece que es menos desgracia.

No me preguntéis sobre que hablaba, porque la verdad es que no me enteré. Mis ojos se fijaron en el labio superior de su boca. Estaba ligeramente caído hacia arriba, y mi preocupación durante toda su intervención fue cómo lograría el cirujano de turno, darle esa elasticidad a la piel, una forma mezcla de patodonald y flequillodeparaguas.

Por un momento me la imaginé como integrante de una supuesta ONG Paraguas sin fronteras, velando por un mundo sin catarros y mojaduras intempestivas. Al primer sirimiri, personas como ella salen a la calle, ofreciendo refugio por el morro, a personas sin paraguas, y mientras, con su perorata hacen que la espera a que escampe, debajo de sus labios, sea más gratificante.

Lo mismo que ahora están de moda esos “labios oferentes”, y esos otros hinchados, modelo princesadelpueblo, que no sabes si acaban de sufrir un incidente con una puerta cerrada antes de tiempo, o se han pasado toda la tarde intentando inflar un flotador, hace unos años estaba de moda la nariz, y el kit completo a lo “Michaeljackson”.

Recuerdo que durante un tiempo, cada vez que veía a nuestra Paloma de cabecera, a la Sanbasilio, siempre tenía la sensación de que en cualquier momento se iba a lanzar a hacer un “moonwalk”, o versión bailada de lo que hacía Cantinflas con las palabras, que no sabías si iba o venía.

En opinión de este vecino del mundo hay personas que dependiendo de la profesión que tengan, se deberían de pensar muy mucho, pasar por ese tipo de garaje y pintura, porque por muy perfecto que sea el efecto conseguido, la naturaleza es sabia. Por ejemplo, la cara de un actor/actriz, lienzo que tiene que expresar todo tipo de sentimientos, retocarlo es muy complicado. Además este vecino piensa que cada época tiene sus papeles recomendados. En el teatro clásico, por ejemplo, hay todo tipo de papeles importantes, para todo tipo de edad.

Sin hablar de gente famosa o de oficios relacionados con el arte, una persona que trabaje en una funeraria, por ejemplo, no debería operarse y ponerse unos labios a lo Marquesadevillaverde, o incluso los de su hija, la Carmencita, porque van a dar el pésame y parece que todo el tiempo se están riendo, y encantadas además, de lo que ha ocurrido.

Hay personas que olvidan eso de que el rostro es el espejo del alma, y en lugar de limpiar un poco su vida, y quitar las telarañas posadas en sus sentimientos, piensan que con una acción quirúrgica pueden cambiar la fecha en su carnet de identidad, y las arrugas creadas especialmente por su carácter, y su tipo de vida.

*FOTO: DE LA RED. En la imagen, la madre de Sylvester Stallone.

LOS MUNDOS DE IKER

A este vecino del mundo desde hace muchos años le cuesta dormir, y con eso no quiero hacer un chiste sobre lo caro que cuesta decorar una habitación, sino que las noches se me hacen muy largas, y me da tiempo a pensar de todo, aparte del tiempo que invierto, aprovechando la coyuntura, en comunicarme con vosotros.
Uno de mis contactos nocturnos, vía emisora de radio, es Iker Jiménez, que para mis lectores allende los mares, aclararé que es un periodista especializado en casos más cercanos al más allá que al análisis de la razón. Al finalizar cada uno de sus programas, siempre llego a la conclusión de que mi vida debe ser, en versión equipo de fútbol, de primera regional, porque es muy aburrida y lejana a esos mundos de cacofonías y apariciones varias.
Sin embargo, y pensándolo bien, me he acercado a su mundo en algún momento, más de lo que hubiera querido. No sé si os habrá ocurrido, pero en más de una ocasión, y sin venir a cuento, de pronto en mi mente aparece una persona del pasado, que puede ser de mi vida cercana, o algún personaje en algún momento famoso, y en el que no había reparado en él durante mucho tiempo... Pues no falla, en muy pocos días me entero de que acaba de fallecer. El problema es que me entra un cargo de conciencia impresionante.
De todas maneras como uno no quiere ser “trending topic” sino tener su grupo de lectores, sin abusar, y que no se quejen los otros bloggers de que me he quedado con toda la demanda de lectura de este gran mundo que es internet, tengo que aclarar que lo relatado me ha pasado unas cuantas veces, pero que ahora lo que hago es instintivamente cambiar de pensamiento, por aquello de no intentar ampliar las listas de fallecimientos.
Sin embargo, tengo otro acercamiento a los mundos de Iker Jimenez, aunque éste no sé en que tipo de estudio de fenómenos encajarlo.
Me imagino que a más de uno de vosotros le ocurrirá también, la capacidad que tengo de atraer la típica llamada al telefonillo de la puerta de entrada al portal. No importa en el tipo de domicilio que me encuentre, soy carne de cañón.
Si estoy en una casa de un primer piso, es comprensible que tanto el cartero como un vecino sin llaves, o el típico listillo llame a las primeras puertas.
Sin embargo, no es normal, como cuando me encuentro en Donosti, en una casa de tres escaleras, nueve pisos, incluso portero, y no viviendo en el primer piso, raro es el día que no me llamen para abrir la puerta, y no es para mi.
Para los mal pensados, comentaré que he comprobado muchas veces, y sobre mi botón de entrada al portal, no pone ninguna inscripción rara como pringado de turno, que podría haber sido una fácil explicación.
Lo dicho, cualquier día contacto con Don Iker Jiménez.

FOTO: DE LA RED

SEMANA DE PASIÓN

Jueves de Pasión, ecuador de una semana donde se junta lo antiguo con lo moderno, lo religioso con lo pagano.
Comenzamos la semana con una María Magdalena transmutada en veterana presentadora de televisión, esta vez sirviendo a su señor italiano, dispuesta a ofrecer su cuerpo en beneficio de la audiencia, y sorprendiendo a propios y extraños con un día de puertas abiertas en el que más de uno nunca podrá olvidar aquello que le fue ofrecido bajo el velo de la normalidad.
Se rumorea que se esté estudiando en poner una especie de ITV para presentadores de televisión, y aquel que no de unos mínimos, bien porque con los años aquellos paraísos de juventud, se convierten en lugares de perdición, o porque uno se ve mejor de lo que opinan los demás, tendrá que someterse a un tratamiento de chapa y pintura.
Este vecino del mundo siempre recuerda en esta época, el sentimiento que provocaba la Semana Santa en los sesenta. Todo el mundo estaba callado, radio, televisión, con música clásica y narraciones de la Pasión en formato novela en la radio, y muchas películas de serie B, en la televisión, narrando la vida de Jesús desde diversos prismas, siempre con algo en común, que no se podía contemplar el rostro de Jesús, con lo que se convertía en algo morboso la exhibición del largometraje.
Antes nos fustigaban con que el pecado se encontraba en cualquier sitio, especialmente en nuestra imaginación, por aquello de que quien más o quien menos se imaginaba al dictador en cuestión, camino de su Gólgota personal arrastrando una cruz llena de nuestros deseos inconfesos. Ahora, con la exhibición de una crisis en la que nos quieren hacer comulgar con la idea de que la culpa es nuestra, y los millones suyos.
Este vecino se teme que en lugar de semana vamos a tener, de hecho ya estamos en ello, años de pasión, en los que nosotros vamos portando todo tipo de cruces y espinas. Con el convencimiento, además, de que una vez de que acabe todo, y nosotros nos encontremos, si todavía nos encontramos, hechos unos zorros, recibiremos la factura de los miles de gastos ocasionados. Y es que en este tipo de asuntos, ocurre siempre el triste milagro de que aunque el pueblo sea, o no, católico, siempre a su vez es el “pagano”.

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TU NOMBRE ES SILENCIO

Silencio, eres el instante que precede al llanto del niño, el manto que tapa los recuerdos. Eres un momento de indecisión, la espera necesaria para quererla, la respuesta a una pregunta inesperada.

Eres el lecho de mil acciones injustificadas, la banda sonora de una noche en soledad, la respuesta de un cobarde, silencio.

Si te encierran en un claustro puedes ser regio, o incluso religioso. Eres el eco de la palabra en el pensamiento.

Estás presente en la carta de un analfabeto, y en el rezo de un ateo. Silencio, eres la respuesta a la belleza admirada.

Estás en el comienzo y en el final de un estruendo, y en los nervios de una madre que espera.

Silencio, eres el cómplice necesario en toda injusticia, un espejo de ausencias antes de romperse, la palabra del alba al despertar, cuando los miedos de la noche se duermen.

Eres un aliado para el tímido, el lenguaje en una dictadura.

Silencio, eres el remiendo en una relación amorosa antes de quebrarse,

la palabra vestida por un sordo.

Eres la coartada de un niño antes de hacer una trastada, arte y excusa en manos de cualquier gobierno.

Si eres un silencio impuesto, eres injusto, e incluso temido, pero el paso de los años siempre acabará contigo.

Eres el pasaporte a una relación prohibida, un libro nunca editado, el nombre de un amor que no llegó a nacer.

Silencio, eres la razón de nuestro desamor, el instante antes de nuestra canción, la respuesta a un beso robado, la defensa de un indefenso.

Eras, silencio, el estado natural de mi corazón antes de conocerla, el resultado de su mirada.

Es la respuesta a una vida por vivir, el por qué de una historia ignorada.

Eres, silencio, la queja de una traición, la sombra de un desdén.

Al final, eres el resultado de muchas razones, y la respuesta a ninguna pregunta.

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GOZAR DE BUENA SALUD

Ojeando un periódico digital este vecino se ha enterado de que un juzgado de Málaga ha admitido a trámite la demanda de una asociación de consumidores, de la que prefiere no dar su nombre, interpuesta a la compañía aérea Ryanair con motivo de un calendario, donde aparecen doce señoritas en biquini, “con claras connotaciones sexistas”, según la demanda.

Este vecino del mundo al leer la noticia se ha acordado del chiste del que va a un psiquiatra, y éste decide hacerle la prueba de la mancha, y le enseña varias cartulinas, con una diferente mancha de tinta en cada una de ellas. El paciente indefectiblemente ve siempre una mujer desnuda, a lo que el doctor le comenta: -Usted tiene un problema-. Sin embargo, el paciente le responde airadamente: -El problema lo tiene usted por enseñarme esa indecencia-.

Sin embargo, es muy probable que más de uno, o de una, de los componentes de esa asociación habrá asistido a una despedida de soltero o soltera en el que se acababa con la actuación de un “boy” o una “girl”, luciendo sus encantos.

Por otro lado, y sin ir más lejos, ya es una tradición al final de cada año el calendario que editan los bomberos de Bilbao, y del que se venden miles de ejemplares. Este vecino todavía no ha oído ninguna queja sobre ese caso, a no ser que sea por el precio del citado calendario.

La asociación demandante, podría ver como lo hace este vecino de que la fotografía mencionada es en realidad una oda a la salud, incluso pudiera ser usada como prueba de que Dios existe, porque tiene que ser algo o alguien inteligible desde nuestro punto de vista quien ha podido crear semejante belleza y triunfo de la vida.

Hay personas que están tan sensibilizadas en ciertos campos, que a la menor ya creen ver problemas donde no los hay.

Hace ya unos años, este vecino recuerda como si fuera ayer, una campaña publicitaria anunciando una franquicia especializada en bocadillos. A este vecino le pareció muy original y divertida. El citado anuncio duró muy pocos días pues otra asociación, salvaguardando la buena imagen de los pueblos, y de los agricultores, denunció el tema, y acabó con el citado anuncio.

Este vecino está seguro que puestos a buscar problemas los hay mucho más serios, que los que pueda crear un cuerpo bonito, siempre que el propietario o propietaria del mismo conceda la debida autorización. El buen humor, o la ausencia de mala leche en su defecto, es la mejor medicina para disfrutar del mundo que nos ha tocado vivir.

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MARY COSPINS

Este vecino del mundo cada vez que conoce a una persona, cada vez que la ve por primera vez, que no tiene ninguna información sobre ella, hace una especie de “casting” y piensa esa persona para qué “papel” en una obra de teatro imaginaria daría el pego. Debe de ser, sin duda, por lo aficionado que es uno al séptimo arte, y a la cantidad ingente de personajes que ha visto en su vida.

Con María Dolores de Cospedal, me ocurre que la veo, y siempre la he visto, como Mary Poppins a la española, y es que precisamente no tiene cara de ser “la alegría de la huerta” precisamente, y todos los días entre mala noticia y noticia aún peor, nos va cantando eso de “con un poco de azúcar la píldora entrará”.

Sin embargo, el número musical que se le tiene que “atascar” tiene que ser el de “Supercalifragilisticoespialidoso”, teniendo en cuenta cómo explicó la disolución del contrato de Bárcenas, al que me sigo negando mencionarlo como “señor”. En ese número concretamente, en el de la explicación sobre Bárcenas, me recordó más a un Mario Moreno Reyes, más conocido como Cantinflas, en su momento más pletórico, con sus idas y venidas léxicas y que al final no se aclaró ni ella.

Quizás al mundo de la política actual, tanto dentro de la península como en Europa en general, le falta muchos días de ensayos y especialmente un buen libreto al que atenerse, porque hoy te dicen una cosa, como en el caso de Chipre, y al día siguiente te dicen otra. Están tan alejados de la sociedad actual, que en realidad parece que solo están jugando con fichas de ajedrez, cuando son miles de familias las afectadas.

En el caso de María Dolores de Cospedal, su figura siempre es inquietante, es como una caja de sorpresas, o como hubiera dicho Forrest Gump sobre la vida y una caja de bombones, “nunca sabes lo que te va a tocar”, aunque seguro que la cartera está incluida.

Tras darle muchas vueltas, por la supuesta imagen que transmite, su Mary Cospins sería para adultos, ya que al final indefectiblemente mantendría una relación “sadomaso” con el señor de la casa, que representaría a todos nosotros.

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AL QUE LE PIQUE...

Muchas veces, este vecino del mundo emplea recuerdos o situaciones pasadas para ilustrar un tema, si así se puede decir, y algunas veces tiende a caricaturizarlo para remarcar aún más la situación. Sin embargo, lo que voy a contar hoy me pasó hace muchos años, calculo que a mediados de los noventa, y no voy a exagerar nada de nada. 
Como me leen mucho desde Alemania también, y trata de gente de esa nacionalidad, solo puedo decir que ocurrió así, y que ustedes no se pueden hacer responsables de lo que hagan otras personas aunque puedan ser sus vecinos.
Había comenzado el mes de Agosto, y como tenía vacaciones, nos fuimos a Canarias, a la Playa del Inglés concretamente, en Gran Canaria, mi madre, mi hija y el que suscribe ésto, ya que mi mujer tenía que trabajar, y fue además la que tuvo la idea. He comentado lo anterior para evitar suspicacias, y es que en mi pueblo somos muy mal pensados, y para cuando algunos van, los de mi pueblo ya hemos vuelto.
Llevábamos varios días en el municipio de San Bartolomé de Tirajana, al que pertenece Playa del inglés, cuando se me ocurrió amenizar un poco la estancia visitando Palmitos Park, un recinto un poco alejado del pueblo, en el que a modo de paraíso se encuentran un montón de animales reunidos en unas muy buenas condiciones aparentemente, con toda clase de cuidados, y con una muy variada flora y vegetación. Algo muy recomendable, y aunque es un negocio privado, y no me pagan nada por publicitarlo, aconsejo su visita.
Como el citado lugar se encuentra a desmano de todo, hay que ir en un autobús verde, que pasa cada media hora.
Es muy conocido el hecho de que en Canarias hay mucho visitante germano, pero estoy convencido de que como entonces nunca. Tanto a la ida como a la venida nos colocamos en la cola los primeros. He de comentar que este vecino y su familia no se caracterizan precisamente por ser altos. En mis buenos tiempos medía 1,69 cm., y de los tres era el más alto. Comento ésto por lo que sucedió, ya que en los dos viajes, ida y vuelta, nos debimos convertir en invisible, pues todos los que se ponían en la cola, todos alemanes, ya lo siento por la Merkel, nos iban adelantando porque simplemente no nos veían, y seguían con su conversación. Este vecino que habla el suficiente inglés como para poder meterse en problemas, les dijo de todo, pero no oían nada. En algún momento pusieron cara como que habían oído algún trueno y en dos o tres horas pudiera cambiar el tiempo, pero nada de preocupar. 
En el viaje de ida pudimos entrar en el primer autobús, pero a la vuelta, estando los primeros en la cola, perdimos ese autobús donde parece que solo podían ir jugadores de la NBA, por la altura me refiero. Y en ese momento, cuando ya estábamos solos otra vez, apareció un guarda de seguridad español al que comentamos el suceso, y no se extrañó porque nos dijo que siempre pasaba lo mismo, pero como la mayoría de turistas eran de esa nacionalidad, se les cuidaba con mucho mimo.
He querido comentar esta anécdota, porque ahora en Europa está pasando lo mismo. Los alemanes no es que esperen al autobús, sino que ya vienen con el suyo propio, y no paran a nadie. Ya no hay la Europa de dos velocidades, porque solo hay prácticamente una que se mueve, y los demás se deberían de montar en marcha, pero eso es imposible, y se dan unos trompazos importantes, como en Chipre últimamente.
Me imagino que hoy recibiré un número importante de quejas defendiendo a los alemanes y a su país. He de advertir que yo no tengo nada contra ellos, pero parece ser que en aquel momento ellos sí lo tenían conmigo, y con mi familia, que es aún más importante.
La situación actual es como en la anécdota relatada. No importa si hay niños, ancianas, nada. Ellos no oyen nada, solo sus pensamientos, y eso a saber si piensan, porque en cuestión de sentimientos...

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NO ME GUSTA YOKO

Esta mañana, ojeando la prensa digital, este vecino del mundo se ha encontrado con una foto de las gafas ensangrentadas de John Lennon, que ha sido enviada vía twitter, por su viuda Yoko Ono, como protesta por el uso de armas de fuego en Estados Unidos aprovechando que hoy es el aniversario de boda de ambos.
En realidad son cuatro tuits, en los que se mencionan varios puntos: “Más de 1.057.000 personas han sido asesinadas por armas desde que dispararon y mataron a John Lennon el 8 de Diciembre, de 1980”. “31.537 personas son asesinadas por armas cada año”. “Entre todos consigamos otra vez América como verde tierra de paz". Y en el último mensaje, su viuda recuerda que "La muerte de un ser querido es una experiencia terrible. Después de 33 años su hijo Sean y yo todavía le echamos de menos”.
El caso de John Lennon es algo especial, pues con su misma muerte quedó atrapado en una especie de círculo vicioso en el que siempre será recordado no solo por su obra, sino por su muerte y por la forma en que fue asesinado.
Este vecino del mundo sabe que lo que va a decir ahora no es políticamente correcto, pero como siempre se ha propuesto escribir este blog más con el corazón que con la cabeza, tiene que confesarlo. La Señora Yoko Ono nunca ha sido santo de su devoción y no lo va a ocultar, y vaya por delante que este vecino solo se va a referir a la pareja, John y Yoko desde el punto de vista artístico, ya que su vida privada era eso, privada.
Hace unos años, este vecino pudo ver unas imágenes en un documental, en el que se veía a un John Lennon desconocido, en un ensayo con su nuevo grupo, después de la etapa Beatles, totalmente doblegado a las directrices de su esposa, a la que consultaba cada nueva aportación al ensayo. Y aunque las tres partes, John, Yoko y el grupo, compartían el mismo espacio de ensayo, ella solo se dirigía a su esposo, creandose a ojos del espectador una situación incómoda, lejana a la de facilitar la composición de una obra artística.
Este vecino siempre ha pensado que las musas son algo más romántico, y nada terrenal. La sombra de unos grilletes mentales no facilitan una libre composición artística. ¿Que John Lennon era también culpable de esta situación? Por supuesto que lo era.
Hay un detalle bien claro que se puede alegar a todo esto. La misma imagen utilizada en los mensajes enviados por twitter ahora, se utilizó aunque con un elemento más, un vaso de agua, como caratula del primer disco tras la muerte de Lennon, y que fue preparado por la propia viuda.
Este vecino del mundo siempre ha asociado la personalidad de Yoko Ono, a una presunta imagen fría y calculadora. Y el arte, en donde deben de primar los sentimientos, no es un buen lugar para hacer cálculos, a no ser que conviertas en este caso el noble arte de la música, en un negocio, no solo de dinero sino de ideas también.

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CONSEGUIDOR DE SILENCIOS

Estos tres primeros meses del año, sin duda tienen nombre de mujer: Corinna. Nombre de seda y raso, de aventuras cinco estrellas en países más lejanos que los sueños, y un color: el blanco marfil.

El blanco en solitario sería inocencia, hasta virginidad. Blanco marfil ya es el refinamiento caro.

Yo tenía un amigo de juventud, Roberto, El Rober, cada vez que se enteraba de algo, no paraba hasta decirlo. Pero, eso sí, antes de ello, le podías oír miles de “no puedo decirlo, lo he prometido”. Hasta que cantaba, ¡vaya que si lo hacía!, cinco o seis óperas juntas.

Estos días, con respecto a su por qué junto a nuestra monarquía, se están dando bastantes excusas y adjetivos. El último "oficio" que este vecino ha oído es el de “conseguidora”. Decir esta palabra ha sido una especie de “Abracadabra” que ha movido un resorte en su cabeza, situándole en 1979, y la primera estancia del vecino en Londres, cuando todavía no era vecino, sino solo estudiante en un país donde hablaban muy raro.

A uno de los primeros personajes televisivos que conocí fue a un tal Jimmy Savile. Verle una vez era no olvidarle. Una tortilla de patata a modo de pelo blanco en melena en su cabeza, y cualquier cosa sobre su cuerpo, especialmente algún chándal. Tuvo un programa durante muchísimos años titulado “Jim´ll fix it”, algo así como “Jim, lo conseguirá”.

Este personaje primero fue una especie de dj, luego un presentador musical, hasta convertirse en conseguidor que es lo que le dió inmensa fama y dinero. Hasta más de cuarenta millones de libras debió de destinar a obras de caridad. Allí donde se le necesitaba, allí aparecía.

Tras tres años de estancia con los hijos de la Gran Bretaña, este vecino volvió a su país, y se “autonombró” atalayero mayor del reino, del de su casa obviamente, y Jim desapareció de su vida.

Hace más de un año, y recordando aquella época, utilicé ese famoso buscador de internet que todos conocemos, para saber de él, y mejor que no lo hubiera hecho. Me enteré entonces de que el citado Jimmy había fallecido no mucho tiempo atrás, en 2011. Y tras su muerte salió a la luz pública, una larga cadena de demandas por abusos y violaciones, en más de cuatrocientos cincuenta casos, en edades desde los ocho hasta los cuarenta años. Fue un verdadero monstruo amparado tras una cortina de simpatía y obras de caridad.

Al final, tendremos que estar contentos de que a Corinna, se le vaya la fuerza por la boca, aunque ésta esté bien perfilada y solo besada, salvo reales excepciones, por marcas de puro lujo. Pero no hay que olvidar que si detrás de ella, como ocurrió en el caso de Jimmy, solo queda silencio, la culpa también será del que calló.

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IGLESIA 2.0

La vida es una pasarela, como quedó demostrado ayer en la ceremonia de entronización del Papa Francisco.

Ellos, con más plumas que un gallo, aunque para la ocasión tuvieran que ser gallos negros, el padre de todos los colores serios, y que además sirve de contraposición a la figura del día, que va de blanco impoluto.

En este tipo de ceremonias, de las cuales normalmente no se realizan ni diez en un siglo, queda demostrado que la sociedad se mueve por unos cauces, y la Iglesia por otros. Eso de que la mujer tenga que ir vestida de riguroso negro, salvo las reinas que tienen el privilegio de poder vestir de blanco, pero eso sí, más tapadas que lo pudiera invitar la climatología del momento, para que no se pueda exhibir ningún centímetro de piel, demuestra que en ciertas actitudes muchas religiones están más cerca de lo que a simple vista pudiera parecer.

Y sin embargo, la religión debería ser zona de la verdad, de hablar con el corazón en la mano, aunque esté lejos de ello. Y como siempre se ha dicho, y el pueblo es sabio, para la sinceridad hay que hablar a calzón quitado. Por el contrario, lejos de ello, la Iglesia tiene un protocolo que exige ir disfrazado de lo que no se es normalmente, un verdadero despropósito en sí mismo.

Por cierto, eso de que al nombre de este representante de la Iglesia no se le añada el ordinal, y se quede en un simple, Papa Francisco, da, al menos a este vecino del mundo, una sensación de interinidad, y de que es Papa por la seguridad social, y víctima de recortes. Aunque a este representante de la Iglesia, en cierta manera le ha venido bien esto, para dar aún más sensación de pobreza, que es hacia donde él quiere dirigir su mandato.

Hay que tener en cuenta que estamos hablando de un argentino, y nunca se ha encontrado, ni se encontrará, un argentino tonto, y menos si es jesuita. Se podrán encontrar argentinos confundidos, pero los tontos quedan para otras nacionalidades, de las que este vecino prefiere no mencionar ejemplos para no tener que sonrojarnos.

La Iglesia siempre ha sido favorable a las imágenes, que en cierta manera en la versión actual, en una Iglesia 2.0, sería el equivalente a los iconos. Y en este momento en que la sociedad está bastante perdida entre desgracias económicas, se rumorea que en Octubre de este mismo año se canonice a Juan Pablo II.

Todo lo que se quiera promocionar necesita un icono, y mientras la Iglesia puede haber encontrado el suyo, a la sociedad de a pie, muy perdida con la cantidad de cambios, y todos a peor, que está sufriendo, le están forzando a ser iconoclasta. Un mundo de contradicciones.

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