BRUCE SPRINGSTEEN, AMOR POR NUESTRO JEFE

En Donosti prácticamente acaba de empezar lo de la “Capitalidad europea de la cultura 2016”,  y ya nos estamos echando los trastos a la cabeza  para ver quién tiene la culpa de esa, por decirlo de alguna manera, confusa ceremonia de apertura. Ya se sabe que el éxito siempre tiene cien padres y la derrota es huérfana, como dijo Napoleón Bonaparte, y aquí todavía se está deshaciendo, el que tuviera el libro de familia de tal ceremonia, para que nada le apunte a él.

Teniendo en cuenta que “la cosa”, la capitalidad, va a durar un año, pronto le parece a este vecino del mundo lo de  repartir mamporros a diestro y siniestro. Y por otro lado, prácticamente está pasando desapercibido la buena nueva de que este próximo mayo (el contrato al parecer ya está hecho) a falta de cerrar el día exacto, habrá otra nueva actuación del “Boss”.

Quizás, se deberían plantear los organizadores,  que detalles de capitalidad cultural son también éstos. Que un americano tan donostiarra como Bruce Springsteen vuelva a tocar aquí, no es fruto de la casualidad. Nos quiere y le queremos. Con las veces que ha venido, unas a tocar, y otras porque actuaba en algún lugar más o menos cercano, y prefería estar alojado aquí, nos ha presentado a toda su familia, incluyendo su madre. Y nosotros todavía preguntándonos eso de si son galgos o podencos.


Remedando hasta cierto punto las palabras de otro norteamericano, John Fitzgerald Kennedy, no nos debemos de preguntar qué puede hacer Bruce Springsteen por nosotros;  sino debemos preguntarnos qué podemos hacer nosotros por Bruce.

Aunque se diga que no le gustan al boss cierto tipo de reconocimientos, darle el Tambor de Oro sería, más que merecido, justo. ¿Que no pueda venir él a recogerlo el día de San Sebastián qué problema supone  para una Donosti de aldea global? 


Se manda una delegación donde él esté en ese momento, y conexión vía satélite se le hace saber todo lo que le queremos. Y para callar a esos que critican todo y por todo, se les puede decir eso de que sería la mejor publicidad a nivel mundial para nuestra ciudad.

Y es que, en el fondo, no sabemos vender nuestras cosas. En eso, y ya lo he dicho en más de una ocasión en este blog, nuestros vecinos, los bilbaínos, nos dan cien vueltas.

Si para darle el tambor de oro, hay que vestir el discurso de bilbainada, pues se viste y punto. Algo así como: Bruce Springsteen se merece el tambor de oro por ser capaz de preparar una gira a nivel mundial, con tal de tener una excusa para visitar nuestra querida Donosti una vez más.


Seguro que entre bromas y veras, tanto nuestro querido Bruce como nosotros, sabremos, en nuestro foro interno, que es la pura e irrefutable verdad.

*FOTO: DE LA RED

CON EL CONTADOR A CERO

Digamos que no soy de lágrima fácil pero tampoco de los que opinan esa gran tontería de que los hombres no lloran. Si hay que embarcarse en ello, que sea con ahínco. 

Me imagino que en la vida normal lloraré, como creo que lo hará la mayoría de la gente, en momentos, cuando menos, íntimos, como la pérdida de un ser querido. Y, confieso que, por supuesto, en uno de mis grandes amores, en el cine, también lo había hecho, aunque hasta hoy había llorado, lo que se dice llorar, llorar, a moco tendido, tan solo dos veces.

La primera, y que me imagino lo habrán hecho la mayoría de los cinéfilos, fue al ver esa gran película, una auténtico homenaje del cine por el cine, como es “Cinema Paradiso”. 

Sin querer “desvelar” nada, intentando no utilizar ese anglicismo horroroso, como es “Spoiler”, diré que cuando se ven esas imágenes en blanco y negro, de besos escamoteados por la censura, y las primeras películas rodadas  por el protagonista, y  que ignoraba lo que habían sido de ellas, lo único que se puede hacer es dejarse llevar por los sentimientos transformados en lágrimas. No desvelaré nada al decir que esta película es una auténtica joya.

La segunda, y aunque no sea de tanta calidad cinematográfica como la anterior, está basada en un hecho real, y se titula   “Siempre a tu lado, Hachiko”. Interpretada por un ajustado Richard Gere, que es además uno de sus productores, cuenta en realidad la vida de un perro y de su extrema fidelidad. 

Recuerdo que en el cine, hace tan solo unos dos o tres años, intenté no llorar, más que nada para  que el espectáculo solo estuviera en la pantalla, pero una vez de comenzar a llorar, ya me dejé llevar, y el resto de la película la vi como si lo hubiera hecho desde el fondo de una piscina. Vi imágenes deformadas por las lágrimas. Pero, al final, sales del cine con una sensación muy parecida a si hubieras estado en unos baños turcos. Totalmente relajado y con la pérdida de unos cuantos kilos, de líquidos principalmente.

Y como se suele decir que no hay dos sin tres, lo de hoy ha sido hace apenas una media hora, y viendo una película por televisión, concretamente  en el canal AXN WHITE.

La película es “Me llaman Radio” (en el original “Radio”), y es del 2003. Interpretada en sus principales papeles por Cuba Gooding Jr., Ed Harris y Debra Winger.  Como en la anterior película, también está basada en un hecho real.

Es la historia de "Radio", el apodo de un chico solitario y con un cierto retraso, que patea su pueblo acompañado de un carro de esos de los grandes almacenes, y que le gusta mucho la radio y a la música. Auto-marginado hasta cierto punto, no habla con nadie, hasta que  un día, Harold Jones, el entrenador del equipo de fútbol del instituto se hará su amigo, y poco a poco su vida irá cambiando. Una película rebosante de sentimientos y valores. No perderse especialmente los minutos finales…

Totalmente recomendable, aunque no es una obra maestra, seguro que es más que probable que se te quedará en un rincón de tu corazoncito, y no la olvidarás, aunque quizás no quieras admitirlo.

Un consejo: si la ves, procura tener cerca una toalla tamaño sábana, y los ojos, no lo olvides, sin nada de rímel. Si olvidas esta última recomendación, al finalizar la película es más que probable que como se dice ahora, parezcas “afroamericano”, como el protagonista.

Me he quedado tan bien, y relajado, con tanto lloro, que creo que podré seguir soportando la realidad que nos rodeada. Ha sido, y creo que me entenderéis,  como una especie de poner nuestro contador de soportar desgracias a cero.

*FOTO: DE LA RED

MUJER CON PAISAJE AL FONDO

Hoy tengo a dos mujeres, rubias, en mi cabeza todo el día. 

Como se entere La Nuri, mi sufrida, voy a tener que decir eso tan manido de que “no es lo que parece, cariño”. Son muy diferentes y  muy parecidas a un mismo tiempo; ese mismo factor que las ha querido unir en cuanto a continuidad, pero en dos fotografías para ellas, tan diferentes, incluso en su momento de vida y de generación.

Una, Charlotte Caniggia, 22 años, famosa en España desde hace dos o tres días. Desde que se supo que era la nueva concursante de Gran Hermano Vip.  Argentina, y parece ser que  reside en Marbella. Hija del exjugador de fútbol Claudio Caniggia, compañero de Maradona en la selección de fútbol, y de Mariana Nannis, figura muy controvertida, presentadora y “habitante”, también, de realities y similares, en Argentina y varios países más.

La joven, y es lo que hizo que me fijara en ella, por lo alucinante en el significado de una frase tan sencilla, y al mismo tiempo tan reveladora, se describe al ir a entrar en el concurso,  como de profesión: “participante en realities”. Ya que lleva varios, como un concurso argentino de bailes, y en la versión italiana de Supervivientes, "La Isola dei famosi".  Al parecer a Charlotte, en este momento mismo, le pillamos soltera, mañana no se sabe.  

A pesar del ejemplo paterno, a ella  le gustan los futbolistas, pero, curioso, no el fútbol. Y tiene aficiones tan reveladoras para hacernos una idea de su filosofía de vida, como ir al gimnasio (no sabemos si allí hace algo, si lo practica, pero ir, va); las compras, que, según se dice, tiene en su madre una verdadera maestra, y viajar.

Por la profesión de su padre, ha vivido en varios países, y habla el español, inglés e italiano a la perfección. Se define como muy divertida y, según dice, se cuida mucho; ha pasado varias veces por el quirófano para retocarse el pecho, los labios y la nariz.  Y para finalizar, diremos también que cuida su alimentación con una dieta vegetariana.

De la otra mujer, en realidad , hace falta decir poco. Hablamos de Cristina de Borbón,  siempre ha sido “Infantísima de España”, sexta en la línea de sucesión,  y en este mismo momento hija y hermana de rey, y figura muy incómoda para La Monarquía (así en mayúsculas) de  España.

Más de uno de mis sufridos lectores, al comprobar que en un mismo texto he juntado a dos mujeres, en apariencia tan tremendamente diferentes, pensarán que ya este vecino se ha vuelto loco pero sin remisión, sin vuelta atrás.  Sin embargo, me explicaré y creo que se me entenderá perfectamente.

Este vecino del mundo está tan en shock que ni remotamente se esperaba la noticia del día y, naturalmente, de lo que llevamos de año. Al enterarse de que la Infanta Cristina seguirá imputada, ha mirado varias veces a su alrededor por si había sido víctima de una cámara oculta.

En una España más parecida a la cueva de Alí Babá, en el mejor o peor de los cuentos,  nos encontramos que las tres juezas que llevan el caso conocido como Noos, han decidido  que la imputación a la hermana del Rey Felipe VI sigue adelante, y no se acepta la petición de sobreseimiento por la denominada doctrina Botín.

Y, quizás, es aquí mismo donde veo un parecido, casi de colegas, aunque no quizás entre sus amistades, pero sí en el ámbito que vive una, y que ha vivido la otra.

Ambas tienen algo en común. Su vida, su manera de verla, huele a machismo por los cuatro costados. Sus vidas, sus paisajes y sus paisanajes han sido diseñados, naturalmente por hombres, y mujeres también,  y en ejercicio más que evidente del machismo puro y duro. 

Cristina de Borbón, se pudiera decir que  ha vivido toda su vida en un eterno reality, el de la sangre azul, en el de mandar, y acatar a su padre primero, y luego a su hermano también. Ha vivido siempre la vida rodeada de cámaras, desde su nacimiento, con cierto paralelismo también al “Show de Truman”.  Y ahora se rompe una pared cristal, y su ámbito de vida se contamina con los plebeyos y sus leyes. Y con eso, este vecino del mundo no está echando toda la culpa ahora al Señor Urdangarín, porque ella siempre ha podido decidir.

En realidad la vida de Cristina ahora es un negativo, hablando de fotografía analógica, del que fue los primeros años de Charlotte Caniggia. Y no hablamos de una mala vida tampoco, porque seguro que cuando la Señorita Caniggia nació, en lugar de traer un pan, cuando menos traería un neceser Dior.

Cristina de Borbón, y ahora Señora de Urdangarín, es de esas mujeres, que siempre han tenido la necesidad, y espero que se me entienda, de pertenecer a alguien, porque ya desde niña le enseñaron a obedecer, primero a su padre. Y luego haría una buena boda. Y, quizás, ahí es donde se comenzó a torcer todo. Al vivir con los del otro lado del cristal, y su marido sería uno de ellos, presuntamente se contaminó del pelotazo. Y su reality ahora se ha venido abajo.

Su mismo abogado, el Señor Roca i Junyent, tenía esta mañana cara de estar mareado con el giro  que había tomado todo. No era eso lo esperado. Y no sería ahora tan fácil que Cristina siguiera viviendo en su reality particular.

Quizás son los problemas que ocurren cuando colocas a una persona, a una mujer en este caso, en un paisaje dibujado y controlado hasta en los mínimos detalles, e inesperadamente hay algo que lo descontrola.

*FOTO: DE LA RED

EL HOMBRE QUE SUSURRABA A LAS ABEJAS

Haciendo zapping esta noche en la televisión, me he encontrado con Rappel, dentro de la casa de Gran Hermano Vip, cuidando una abejita bebé, en muñeco naturalmente, y dándole el biberón mientras en susurros le decía lo mucho que le quería y lo que le iba a echar en falta cuando terminara la prueba.

Y qué queréis que os diga, entre unos políticos que tal como está el país esperando un nuevo gobierno, pierdan el tiempo conspirando para que otros estén en el gallinero en el Congreso de Diputados, y luego se pasen la culpabilidad unos a otros, pues prefiero quedarme con un vidente que cuando cree que no le observan las cámaras, se le va la pinza y habla con un muñeco como si éste sintiera y padeciera.

Por cierto, y hablando de políticos, se debería de estudiar ese síndrome, porque seguro que tiene que haber uno, con nombre y apellidos, que les entra a los expresidentes españoles, en este caso a Felipe González y a José María Aznar, criticando a los demás, políticos en ejercicio,  como si ellos estuvieran más allá del bien y del mal, cuando durante sus mandatos dieron una de cal y veinte de arena, y pasaron con más pena que gloria.

Lo que sí tiene que ser  totalmente sui géneris será el momento en que el Señor Rajoy, dentro de unos años, y también hablando ex cátedra, juzgue a sus sucesores, cuando si por algo se ha caracterizado su mandato ha sido por no hablar, ni dar explicaciones, y, especialmente, con muchos momentos de silencios y esperas.

Si para algo sirven los años es para poder  comparar mentalmente una determinada época con lo que ahora tenemos, y aquel Felipe González de la transición y de ropa de pana, hubiera estado más cerca de un Pablo Iglesias, el de Podemos de ahora, y no del fundador de su partido. Y sin embargo ahora, ve en él una suerte de hombre del saco. Quizás son las consecuencias de tener, se supone, todas sus aspiraciones colmadas, y como se diría en mi pueblo, su riñón presumiblemente forrado.

Quizás a todo expresidente al abandonar su cargo convendría también regalarles una abejita como la de Rappel, aunque en el caso de Felipe González se le subiera la tensión al recordar, inevitablemente aquellos momentos de otra abejita, la de Rumasa, y aquel grano, Ruiz-Mateos, que le salió a su gobierno,  y que alguna vez se disfrazó de un Superman pegón.

Eso de que  los ya ex-presidentes cuiden a un muñeco y le susurren, siempre será mejor que lo que se ha dado en llamar el sistema de las puertas giratorias y el cobrar por un trabajo que nadie sabe ni cuándo van ni lo que hacen, si es que hacen, y que, en realidad, siempre sonará más a pago por favores realizados.


Así, además, los verdaderos videntes se podrán dedicar a lo suyo,  y dejar de pasearse por realities y similares, desplazados por unos políticos etiquetados como venerables, de pelo plateado y mucho tiempo libre.


Cada mañana me despierto esperanzado, pero al poco tiempo siempre compruebo que seguimos viviendo en un auténtico esperpento. Quizás yo también necesite una abejita a quien susurrar.



*FOTO: DE LA RED

UNA FOTO, MIL PALABRAS, Y UN DISGUSTO

Este vecino del mundo hubiera deseado pasar de soslayo  así como no viendo, como sin ser visto, por la noticia de ayer y hoy, pero algunos de mis lectores, y por correo interno, me han preguntado que qué opino de esa ya famosa foto de un Fran Rivera Ordóñez toreando una vaquilla con su hija de cinco meses en brazos.

Y aquí me encuentro ahora a puerta gayola frente a un tema  que cuando menos resulta incómodo. Diría, intentando escurrir el bulto,  que la foto está muy bien sacada, y se ve todo clarísimamente, siendo explicita en sí misma. Pero me imagino que en realidad no es eso lo que quieren saber.

En la práctica, y en un tono distendido no queriendo ofender a nadie, es todo muy cansino, porque desde ya digo que no creo que se llegue a nada, y como mucho, en el argot taurino se describiría como sólo una faena de aliño. Yo desde luego no lo hubiera hecho, pero quizás, lo acaecido es lo que ocurre cuando se ve todo desde el lado de la mística, y no bromeo.

Ya sé que ni estamos hablando de Santa Teresa de Jesús ni de San Juan de la Cruz, ni si quiera de la Madre Teresa de Calcuta, pero en cierta manera, como ellos, Don Francisco Rivera ha trascendido de un oficio, el suyo, a la búsqueda de algo místico. Un torero, "un maestro", tiene mucho, en su oficio, de ritos y costumbres, de trascender, y lo que hizo el hijo de Francisco Rivera Pérez, "Paquirri", es una especie de bautismo para un hijo/hija de torero, y proveniente, además, no solo de una saga, sino como mínimo de dos, Los Rivera y Los Ordóñez.

Quizás, lo curioso del caso, es que muchos de los que se han podido quejar, pueden provenir de una zona de España, y espero que se me entienda, dicho con todo cariño, en la que son capaces de robar “a una Virgen” en plena madrugada para ser los primeros en pasearla, y en esa misma ceremonia, abarrotada de gente, ofrecer a sus hijos por encima de esa misma muchedumbre para poder besar la efigie.

Habrá otros que también, seguro, se habrán quejado por parecerles algo horrible, con su punto de machismo. Sin embargo, desde hace muchos años, esas mismas personas que ahora están opinando, hacen que sus hijos admiren, ¿y disfruten?, de otra ceremonia, como puede ser la de los encierros, de San Fermín, y de cualquiera de las múltiples ciudades y pueblos de España. Y que puede tener su punto de rito, con la muerte al fondo, y de machismo soterrado o no, de unos mozos que pueden llegar a ser una suerte de novios, o quizás tan solo, amantes de una muerte que se pasea a primeras horas de un día que quiere ser  de fiesta, y tiene mucho de tradición, llevada también a las Américas por un escritor que era sobre todo aventurero; y de allí, de vuelta, encarnada por una multitud de turistas ávidos de emociones fuertes.

Todos nos creemos ahora, con la excusa de esa foto, poder ser árbitros de la manera de vivir de alguien, un famoso en este caso, y cuando cerremos la puerta de nuestra propia casa, viviremos nuestra vida de acuerdo a nuestras normas y tradiciones.

Ese defensor del pueblo andaluz, se pegará o no unos cuantos brindis al sol y al final, aquí paz y después gloria, porque está en nuestra idiosincrasia esa suerte de rebeldía y originalidad, por la cual nuestra vida es nuestra, y nadie tiene un por qué para regirla de otra manera, porque eso además tendría un nombre, más cercano a la dictadura que a la libertad de poder equivocarse.

Siempre se ha dicho eso de que una foto vale más que mil palabras, en este caso esta foto habrá originado más de mil coloquios, como mínimo un disgusto, y muchas adhesiones entre sus propios compañeros de profesión. Y, lo dicho, mañana será otro día en el que también desearemos juzgar otra vida, mientras la nuestra discurre por las sombras que da el anonimato. 

*FOTO: DE LA RED

REPLICAS A MI PROPIO TERREMOTO

“…Un seísmo de 6,3 se ha registrado la madrugada de este lunes en el mar de Alborán a 62 kilómetros de la localidad marroquí de Alhucemas y se ha sentido en el sur de España y el norte de Marruecos, según ha informado el Servicio Geológico de EEUU (USGS).

El terremoto no ha causado daños personales, según las primeras noticias recabadas, aunque sí estructurales, sobre todo en Melilla, según ha informado a la agencia EFE la Delegación del Gobierno en Andalucía, que ha precisado que se ha sentido en toda la región…”

Éste ha sido más o menos nuestro despertar, el oficial, el de nosotros con el mundo, este lunes por la mañana. Y te planteas obligatoriamente eso de que al final la naturaleza manda, y que no somos más que granos de arena en un desierto en el que el destino y el tiempo mandan sobre nosotros.

Sin embargo, si la primera sorpresa del día ha sido el despertarme con la certeza de que ha habido un terremoto, y que afortunadamente parece que todo ha quedado en un gran susto, mi movimiento sísmico particular ha sido el comprobar una vez más que, como dijo Hobbes, “el hombre es un lobo para el hombre”.

En esa tupida jungla en la que ya se ha convertido Twitter he detectado un anuncio cuya foto, “retocada”, para que no se vea la verdadera identidad del individuo en cuestión, está al comienzo de este post y que era acompañada del siguiente texto:

“Estás pensando en vender tu casa después del #terremoto de esta mañana? Llámame  #Malaga #CostadelSol #Torremolinos”

Así, como diría aquel, sin anestesia, y haciendo uso de esa frase tan española, aunque el individuo en cuestión no lo sea, de “el muerto al hoyo y el vivo al bollo”.

Sinceramente, dar esa imagen tan frívola y práctica, tampoco me parece lo mejor para su negocio, pero no se puede negar de que sincero ha sido, y un rato largo.

Como a este vecino del mundo siempre le ha gustado el humor negro, este anuncio le ha recordado el chiste ese en el que un parado paseando por el puerto se encuentra con un hombre que se está ahogando,  y mientras sostiene un salvavidas en sus manos, haciendo ademán de que se lo va a arrojar, le pregunta que cómo se llama  y dónde trabaja, y al decirle el lugar, el parado le responde mientras se va corriendo: -Ya no.

Indagando en la publicidad de la persona que ha puesto este anuncio, y que está claro que ni se ha planteado una simple duda, ni un solo segundo, él mismo se describe como “suizo, pero diseño cien por cien de padre italiano”. Con lo cual él mismo se describe más como un objeto que como un ser amante y pensante.

Es uno de los ejemplos más claros, que he encontrado últimamente de capitalismo, que no diría que nos inunda sino que impera claramente. Mientras unos sufren desgracias de todo tipo, otros ven en ello, como con la crisis, una manera de lucrarse.

Seguro que más de uno se quejará de que haya tapado su cara. En realidad he intentado darle a su rostro un aire de muro de piedra que es a lo que él se dedica, y que parece, muy a las claras, sufrir una tremenda desviación profesional. En momentos así, hasta me parece de muy mal gusto, hacer leña del árbol caído, pero ante algo que ha podido ser un verdadero drama, me parece indignante este tipo de actitudes, que las habrá y muchas más de las que podamos suponer. Quizás esa diferencia de miras ante la vida pueda ser una de las características que también separan a los ricos de los pobres.

Pero al menos este vecino del mundo está seguro de que con un colchón mucho más barato, que el de este halcón de las finanzas, duerme cuando menos también o mejor que “el suizo con diseño italiano”.

*FOTO: DE LA RED

PABLO IGLESIAS Y SU VIAJE AL INFINITO

Al final, cuando menos, va a resultar más “inquietante” que leer cualquier novela de suspense, la gestión de pergeñar un nuevo gobierno, incluso más que regir un país en sí.

Ahora va Pablo Iglesias y aprovechando su reunión con Felipe VI, no solo adelanta a todos por la izquierda, eso ya se sabía, sino  que éste es el momento en el que se ha quedado solo y no se sabe dónde está.

Diera la impresión de que estando todos preparados en la salida, y acelerando su coche como modo de “avisar” a los demás de que se está ahí para comerse el mundo, y que se tiene toda la potencia de un millón de caballos enfurecidos, se le hubiera resbalado el pie del freno, y ahora es el momento en que todavía está esquivando esquinas, mientras la línea del horizonte está llegando a su fin y se atisban las primeras estrellas.

No se puede perdonar que entre tanto politólogo en Podemos, se haya cometido un fallo tan gordo y que sirve para darle al Señor Rajoy más aire y tiempo, por lo que quisiera pensar  que lo han hecho por algo que todavía no vemos, y que como en una partida de ajedrez, la clave solo comprendamos, quizás, dentro de veinte movimientos más.  

Y es que además, se lo han dejado a los socialistas en el lugar perfecto para que hagan el paripé de sorprendidos y ofendidos, en especial a aquellos  que tampoco confían en Pedro Sánchez. 

El mundo de la política tiene mucho que ver con enamorar y seducir. Y no se le puede decir a una chica lo mucho que la amas, cuando ella misma sabe que sólo la necesitas, no la quieres, y en el mismo momento se entera de que ya has hablado con sus padres pidiéndoles su mano, e invitándoles a una boda en la que ella se va a hacer cargo de los gastos del acontecimiento, y la ceremonia, comida, y viaje de novios será donde tú quieras. Y todo ello contratado a su nombre, por si en el caso de que hubiera algún problema, ella tenga que dar la cara, esa misma que en este momento está sorprendida y enfurecida.

Lo del elefante en una cacharrería siempre me parecerá mucho más fino y delicado que la actuación de ayer de Podemos, por lo que todavía quiero creer en un por qué, en una razón que todavía no se atisba. Pero dinamitar todo un monte para luego tallar una estatua de madera de un árbol que estaba plantado en una pequeña finca ubicada allí, no me parece un buen método, ni esa patochada que ahora se han sacado de la manga de que quisieran unas negociaciones retransmitidas por televisión.

Conviene no confundir las buenas prácticas, con las buenas formas. Crear un gobierno limpio de polvo y paja, o de corrupción y chanchulleo, no equivale a que se vea todo tipo de negociación, que siempre deberían formar parte del secreto que cada cocinero tiene con sus recetas. Y si no, todos deberíamos recordar el proceder de esos magos, que con las mangas de su camisa levantadas, para demostrar que no llevan nada oculto, te enseñan todas las interioridades de lo que aparentemente va a ser su truco, y al final te siguen engañando igual.

Debe de haber, es requisito indispensable, una cierta fé por parte del votante, porque al final, y el tiempo es muy sabio, si nos han tomado el pelo siempre se va a notar.

Por lo demás, es deseable que tras este viaje al infinito que se ha dado el Señor Iglesias, regrese centrado y comprendiendo que las buenas intenciones no son flor de un día, y que para que la orquesta de un país funcione todos tienen que tocar la misma melodía, aunque en diversos momentos haya todo tipo de solistas. Lo importante no es dar la nota, sino la sinfonía, el todo.

*FOTO: DE LA RED

LA PUERTA DEL CAMPO, Y SU LLAVE

Advierto, este vecino del mundo va a comenzar hoy con una obviedad: En este país algo falla.

Más de uno pensará, y con razón, que me he quedado calvo, o me ha dado un ataque de locura. Aunque por el proceso  de la calvicie, hace ya muchos años que pasé, loco no estoy, o al menos no soy un loco de manual, porque ni tapo mi cabeza con un barquito de papel ni con un embudo. Sin embargo, jóvenes sin poder encontrar su primer trabajo, y gente con cincuenta años perdiendo su trabajo porque cuestan mucho dinero a los empresarios, no son buenos síntomas en un país que todavía no se manifiesta más de lo que debería, porque, desgraciadamente, tiene más vergüenza que la necesaria.

Y  a pesar de todo, todavía hay cosas que nos sorprenden cuando ya deberíamos de estar vacunados contra el asombro.

Hace unas semanas nos sorprendió la noticia de que un grupo de jubilados que había formado parte como “figuración” durante el rodaje de “Ocho apellidos catalanes” se les había interrumpido lo que cobraban de jubilación, hasta haber “pagado” por haber participado en el rodaje.  Con lo cual, todos pensaron eso de que “la  próxima vez que lo haga Rita La Pollera”, por lo que en el siguiente rodaje, si hacen falta unos cuantos jubilados, tendrán que poner a unos parados más jóvenes disfrazados, aunque quizás su imagen pueda "cantar" un poco.

Hoy nos ha sorprendido la noticia de una jubilada, que requerida como favor personal por ayuntamiento de su pueblo, trabajó durante un curso, en una especie de taller de trabajo manual dando clases dos horas a la semana, y que ella pudo ganar unos dos mil quinientos euros en total. Como el ayuntamiento le dio de alta en la seguridad social mientras cobraba la jubilación, cosa que también ocurrió en el caso de los jubilados actores,  ahora se ha encontrado con que Hacienda, ese ente que antes éramos todos, eso se decía, y que ahora, por de pronto, parece que somos los mismos de siempre, le está descontando gentilmente de su pensión mensual (unos mil setecientos euros), unos seiscientos euros cada mes, hasta que pague los más de veinticuatro mil euros que se ha estimado que debe. Con lo cual, y como se diría en mi pueblo, y con perdón, el favor que le pidió el ayuntamiento es hacer un pan como unas hostias.

En los dos casos, jubilados actuando en el cine, y maestra jubilada dando unos talleres, fueron dados de alta, como en teoría se debe de hacer, y de ahí les han venido todos los problemas.

En realidad, y mediante estos ejemplos, este vecino se pregunta si no se está enseñando, subliminalmente, a que la gente vaya por el lado negro, y que sólo cotice la famosa Rita La Cantaora.

Creo que las cosas no deben de ser ni blancas ni negras, debería haber una gama de grises intermedios, y una legislación que permita “hacer sus pinitos” al que quiera o pueda, y que eso luego se declare sin tener que alterar pensiones. Mejor será eso, a que todo se quede en la famosa agua de borrajas.

Tampoco es normal, y también se ha oído recientemente, esos escritores ya jubilados, y que muchos de ellos, la mayoría, no nadan en la abundancia, que se les hace elegir entre cobrar su jubilación o los derechos de autor de sus obras. No debería ser excluyente, sino que se declare a parte, y punto. Este vecino del mundo no es licenciado en derecho, pero siempre ha estado convencido de que “querer” es “poder”. Y que si los legisladores quieren, todo se puede arreglar.

Quizás con todo lo que se está, presuntamente, descubriendo ahora, ese dinero negro que durante muchos años  ha debido de formar parte  del paisaje “sumergido” en el territorio de los políticos, y de la administración, que nos han estado rigiendo, ha hecho que no les haya importado que se legisle sobre todo lo que se ve, porque ellos ya se iban a encargar, da la impresión, de que lo suyo fuera invisible. Y así nos va como nos va. Muchos con trabajo, el que tiene, que roza la esclavitud, y el que puede llevarse un extra legalmente, tampoco puede, porque algunos de nuestros representantes en su momento así lo decidieron.

Es fácil ponerle puertas al campo, cuando tú eres el propietario de la llave.

Tengo un amigo, navarro para más señas, que este panorama lo hubiera resumido inmediatamente con una frase lapidaria: Ésto es como mear y no echar gota. Tan crudo y tan cruel; la frase no, la situación.

*FOTO: DE LA RED

UN "GORA DONOSTI" INDIGNADO

Indignado. Esa es la palabra y mi sentir. No se puede pretender ser el ombligo del mundo con un Donosti, con un San Sebastián, de postal, de marco incomparable ante el mundo, gastándose millones para promocionarse, y en un momento que va a trascender a montones de países al menos durante unos segundos, y gratis, en la Víspera de San Sebastíán, y preámbulo de esa capitalidad europea, no se puede hacer peor que pitar al Himno de Europa (Himno a la alegría), en su versión más donostiarra con tambores y el mismísimo Orfeón Donostiarra.

Que no sabemos medir los tiempos. Que ayer nada tenía que ver ni con la Merkel ni con esas autoridades que viviendo a miles de kilómetros de nosotros, quieren medirnos y guiarnos en nuestro camino a la pobreza. Ayer era una especie de ¡Hola, amigos europeos! Y, en realidad, nos comportamos como los niños que cuando viene una visita y tras adularnos nuestros padres diciendo todo tipo de bondades que poseemos, en lugar de confirmarlo después con nuestro verbo fácil, simpatía irrefrenable y gran talento innato, o comenzamos a llorar a voz en grito, o a arrojar platos a las visitas.

Lo de ayer fue totalmente, y con perdón, mear, mareas vivas enteras, fuera del tiesto, y como siempre, salvo alguna contada excepción, la prensa local, y oficial, no se ha hecho eco.

En una ciudad “acostumbrada”,  porque esa es la palabra, a que las obras, incluso las pequeñas, duren como “El Escorial”, eso cuando comienzan, porque, como diría mi madre, “hasta poner el huevo” pueden pasar tranquilamente diez años, más de treinta en el caso de la nueva estación de autobuses que TODAVÍA no se ha inaugurado, nos cabreamos con “algo”, un ente, un ser misterioso que a lo mejor no existe, porque ha formado parte de nuestro triste folclore el pitar antes de cualquier acto oficial.

Una cosa debe de ser una reivindicación y otra un acto de mero civismo con la Europa que en ese momento nos estaba abriendo una ventana, y contra la que hemos tirado piedras auditivas.

Hay que protestar todos los días por unos comportamientos irreverentes contra el contribuyente donostiarra, pero como se han convertido en costumbre, ya no los vemos.

Ni se puede tolerar, T-O-L-E-R-A-R, unos precios tan abusivos en todo, incluso convertir un “menú del día” de un restaurante, unos 13 euros, a un plato del día, por un módico precio de 7-8 euros, en lugar de bajar los precios del primero, y no parpadeemos.

Las tarifas de las grandes capitales como Barcelona y Madrid, son juegos de niños en Donosti, y ni parpadeamos por la costumbre. Estamos perdiendo las tiendas de toda la vida y convirtiendo Donosti en capital de la franquicia, en una ciudad repetida de otras, ante el reumatismo de la autoridad in-competente, y ni nos inmutamos. Eso sí, somos los más jatorras (majos, puros, verdaderos…) entre mil.

Si queremos pitar y protestar, debemos hacerlo contra nuestras autoridades que nos han acostumbrado a no hacer prácticamente nada, sino de vez en cuando a auténticos brindis al sol, como muy recientemente lo de TABAKALERA, que primero se hace (porque la capital vecina ya tiene el Guggenheim y esa afrenta no se puede quedar así) y luego ya veremos con qué lo rellenamos. La culpa nunca será de las autoridades bilbaínas que hacen lo que pueden y más, sino de las nuestras que miran al vecino y se lamentan, como un niño cuando quiere el juguete de otro.

En una ciudad con un subsuelo totalmente arenoso, queremos levantar un metro, porque el vecino, otra vez, ya tiene uno, y en realidad el nuestro no va a llegar ni a “centímetro” porque el mapa no ayuda. Y luego, nos parece normal, que en cualquier cosa los diversos partidos que conforman el ayuntamiento nunca se pongan de acuerdo en nada, y eso sí, lo primero que hacen es nombrar una “comisión” a favor y otra en contra que lo estudie, y cada vez que se oye esa palabra, COMISIÓN, significa: tres o cuatro años más tranquilamente. Y partidos que cuando estaban mandando opinaban una cosa, y cuando están en la oposición, otra.

A ellos, a los políticos, y a la prensa que con su silencio les ayuda es a la que hay que pitar. Por cierto, ¿alguien ha leído muchas veces (con dos me conformo) comentarios afeando la conducta de nuestra Real Sociedad en partidos y comportamientos calamitosos la mayoría de las veces? Este vecino tampoco.

El que me siga sabrá que el vecino del mundo puede decir muchas cosas, verdades desde su punto de vista, que incluso puede estar equivocado, pero que las dice desde su corazón, y sin embargo, lleva prohibido en EL DIARIO VASCO por más de dos años, por no estar de acuerdo con un comentario que hicieron, y sin faltar a nadie, y mucho menos a ellos, se lo hice notar y dando razones. Lo único que obtuve es su callada por respuesta, y como el juguete, el periódico, es suyo, en la práctica mi prohibición a publicar más textos (textos que se recogen en sus páginas pero que a los cinco minutos desaparecerán para siempre).

Y nosotros, seguimos pitando a donde alguien nos enseñó a pitar, mientras nos robaba la cartera y los sueños, y todavía no nos hemos dado cuenta de ello.

Aún desde la indignación… Gora Donosti!

*FOTO: DE LA RED

EL DÍA QUE BISBAL SIGUIÓ ENTRE NOSOTROS

A medida que vamos avanzando en nuevos inventos que conllevan nuevas costumbres, van apareciendo nuevos delitos o al menos malos comportamientos, como mínimo, a reprochar.

Ayer mismo por la mañana a través de Twitter me sorprendió ver la “etiqueta” DEP BISBAL, con la cual se sobreentendía que había fallecido el Señor David Bisbal. Vaya por delante, el aclarar que este vecino del mundo no es un ferviente admirador del almeriense, pero lo que no está bien no lo está aunque el afectado pueda o no caerte bien, o incluso resultarte indiferente.

Ni que decir tiene que la noticia era falsa, y tras el sobresalto inicial, y ya conociendo un poco el percal que puede darse en las redes sociales en general, seguí leyendo opiniones de la gente. Eran los menos los que tras verse sorprendidos por la noticia se alegraban de que fuera mentira, y muchos los que cuando menos hacían chistecitos sobre el tema. Y es que en el fondo la envidia es mala compañera de viaje, aunque solo sea por twitter.

Algunas veces se pueden dar malentendidos, que como resultado pueden dar el hecho de que se dé una noticia que a la postre resulte falsa. Es más, hace unos días pasó dentro del reality que desde principios de año se está celebrando en Inglaterra, “Big brother celebrity 2016”, que es el equivalente al “Gran Hermano Vip” nuestro, en el que por casualidades de la vida está concursando Angela, la Angie de la célebre canción de Mick Jagger, la primera mujer de David Bowie y madre de su primer hijo Duncan Jones, ahora director de cine. Naturalmente, al fallecer el cantante, la organización del concurso estimó conveniente, y desde el punto de vista de este vecino del mundo, muy acertadamente, darle la noticia.

Ella tras salir del confesionario, como vulgarmente se dice, echa polvo, y aunque lo tenía prohibido, se puede comprender que necesitara hablarlo con alguien, y a la primera concursante que pasaba por allí, se lo dijo. Con tal mala fortuna, que solo acertó a decir “David ha muerto”, y su compañera al decirle eso, entendió que David era el “David” que estaba concursando con ellos, y se armó una grande y gorda.

Intenté encontrar el origen, si había sido por casualidad un malentendido lamentable, y llegué a la conclusión de que se había jugado con un tweet (mensaje) mandado por el mismo Bisbal, fechado el 16 de Enero, y que en el original decía:

Hello, it's me.

Hello from the other side!

Me encanta @Adele #Hello

En el citado mensaje Bisbal utilizaba dos frases del último éxito de la cantante Adele, y que en castellano quieren decir:

Hola, soy yo.

¡Hola desde el otro lado!

Porque en la última frase de su mensaje lo aclara: Me encanta Adele y Hello.

Y como hay gente, cuando menos, con mucho tiempo libre, pues se dedicaron a hacer, como mínimo,  “humoradas”. Incluso otro se dedicó a imaginar una historia a lo Romeo y Julieta en el que Chenoa se enteraba de lo ocurrido, y para no cometer ahora ninguno spoiler, hacía lo que pasaba en la obra, y el que no sepa el final de “Romeo y Julieta”, sino quiere leer la obra, por lo menos que vea cualquiera de las películas que se han hecho sobre el mismo tema, e incluso serviría una adaptación, como fue el musical “West Side Story”.

Como blogger que soy además, creo en la libertad de expresión, todo se puede decir pero de buenas maneras, y creo que este vecino del mundo lo practica. Sin embargo, cada vez estoy más convencido de que si en lugar de nacer con un pan debajo del brazo, lo haríamos con una granada para poder usarla a nuestro libre albedrío, más de uno, cuando menos, se quedaría manco. Y es que algunas veces el destino hace justicia.

*FOTO: DE LA RED

CUANDO LA RASTA, COMO EL GRAJO, VUELA BAJO...

Tengo una vecina de hace muchos años, a la que llamamos Villalobos, o entre los que llevamos más años en el vecindario simplemente nos referimos a ella como La Celia. Creemos que ella, naturalmente, no lo sabe, y eso suele ser lo bueno de estos jueguecitos, aunque a algunos los puede cargar el diablo, pero el nombre le va como anillo al dedo.

Las reuniones de vecinos sin ella no serían nada. Y es que a nuestra Celia Villalobos, como a la original, le gustan los charcos una “jartá”. Es capaz de convertir uno de ellos, y sin esfuerzo, en piscina olímpica y homologada.

Nuestra Celia también tiene un mucho de clase social, y es que cuando te mira y te habla, nadie sabe cómo lo hace, pero parece que es desde arriba y, siempre, siempre, perdonándote algo; y con ese aire de cabeza mecedora, moviéndola de arriba abajo, con la que te está dando a entender que el tiempo le dará la razón, porque incluso fue ella la creó el tiempo, o que cuando llegó el tiempo, el de medir, el que viene y pasa, ella ya estaba.

De este año se puede decir, que antes de las primeras nieves, vinieron las primeras rastas, al menos al Congreso, y con ello ha quedado más que claro que en España siempre hemos sido un país de apariencias. 

Celia Villalobos, la verdadera, la del Candy Crush, y su mariachi, preocupados por los posibles piojos que pudieran venir como inquilinos del de las rastas, y, sin embargo, tranquilos ante ese diputado, para más señas de su partido, trajeado, limpio y oliendo a colonia de la cara, que se paseaba retador mientras su honorabilidad está más en entredicho que la humildad en Cristiano Ronaldo.

Y a este vecino del mundo, sin embargo, y con los primeros fríos de un invierno, tardío por otra parte, pero cruel y sin piedad, le ha dado por pensar en lo banal que puede resultar todo eso, ante aquel que la llegada del frío le supone un problema monumental con unas cuentas que se transforman en auténticos sudokus  por lo difícil que se hace el pagarlas. Tan sencillo, y tan cruel por otra parte, como elegir entre comer y simplemente vivir, o pagar una cuenta que jurarías que no es la tuya sino la del vecino.

La llegada de la crisis nos ha demostrado que el Edén estaba entre nosotros, y no supimos reconocerlo. Y ahora esa llave, la del Edén, se la han quedado unos cuantos, y ese lugar  que parecía común es más privado que nunca.

Esa foto que ha “rodado” tanto esta semana, en la que se ve a un Mariano Rajoy aluci-anonadado (ya que su expresión merece la invención de una palabra para denominarlo), mirando a Alberto Rodríguez, diputado de Podemos, es la viva imagen de cómo han cogido los nuevos tiempos en política a los que estaban encerrados en su círculo de poder, y esta vez al menos no les ha funcionado, y eso que lo hacen muy bien, lo de meter miedo.

Por cierto,  y ya para terminar, es curioso que los que son de derechas siempre se denominan del centro, y en cambio, a los que son de izquierdas, ellos mismos, les ubican en la extrema-extrema izquierda. Deben de tener algún problema con el espacio. Eso quizás, el problema del espacio, puede ser la explicación, del por qué alguno de ellos, para guardar lo supuestamente  suyo, se va a Suiza.

*FOTO: DE LA RED