LA VIDA ON LINE...

Hoy viendo una serie en el portátil he oído una frase, el guionista en su momento escribió unas palabras, de esas que hacen pensar, como en "El crack cero", lo último de Garci, y que diferencian además la vida real de una película. 
Uno no va “on line”, como se dice ahora, diciendo frases redondas, que parece que llevan incluso flash incorporado para que no pasen desapercibidas, como en el capítulo de "El embarcadero. Segunda temporada" que he visto hoy: “Ponerle nombre a un deseo es como domesticarlo”. Y no sé por qué pero me he imaginado una moto, de esas de gran cilindrada, con vitola.

Es curioso, porque no me gustan ni las motos ni los puros, de hecho ni fumo. Bien pensado quizás sea un poco fetichista, representando un deseo, un recuerdo, en algo material. Pero de eso a que mi mente, mi subconsciente, o todo ello, resuma mi visión del deseo como velocidad, humo y marcas comerciales, dista mucho, al menos, de la visión que tengo de mí mismo.

Ahora vienen a mi mente recuerdos de la primera vez que me vi en una película de aquellas, que ya, los millennials por ejemplo nunca habrán oído hablar, de las cámaras “Super 8”. 
No es solo que no me reconociera en aquella figura delgada y desgarbada de un joven de unos catorce años, sino posteriormente, y oyéndome en una “casete”, llegué a la conclusión de que si me cruzara en la calle conmigo mismo y además, para más inri, me hiciera una pregunta, no es que no me reconociera, sino que  además mi cara no me iba a sonar de nada. 
Muy probablemente, además, me cayera mal. Normalmente caigo mal en las primeras impresiones. Quizás tenga que ver algo con mi timidez, que además cada vez que la comento, la gente, a las primeras de cambio, no me cree. Con lo cual ha llegado un momento en que ni te fijas, ni te fías, de las primeras reacciones de los otros, lo cual, en el fondo, es bastante triste e injusto para todos.

Es lo que tienen las frases redondas de los guiones, que en cuanto las toqueteas un poco, donde antes tenías la redondez hecha perfección, en el peor de los casos ahora tienes un acordeón, y por supuesto, desafinado.

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EL MÁS DIFÍCIL TODAVÍA...

El verano suele conllevar su famosa canción, “la canción del verano”, pero esta semana pasada, y como hubiera dicho mi madre “y lo que te rondaré, morena”, estamos sufriendo el ya famoso “pin parental” , o en mi casa me tienen que firmar expresamente todas las clases a las que tengo que acudir sí o sí.

Y por las cosas que se están oyendo, si todo fuera cierto, ni a los sufridos alumnos les daría tiempo material, ni aquello sería una escuela sino como mínimo “El qué apostamos” o “El juego de la oca”.

Eso de que te enseñen a masturbarte me parece tan loco que solo una cabeza llena de ansiolíticos lo puede soportar. En mis tiempos al menos, y llámenme raro si quieren, uno ya traía lo de masturbarse de serie. Aunque seguro que para alguno de derechas, mi ADN debía de estar adulterado por algún ancestro vicioso de izquierdas.

En otro orden de cosas, ayer sobre las nueve y veinte de la noche estaba salseando en la televisión, "esta cadena sí, en ésta no", cuando dí con  la 1, y estaba nuestro señor presidente, Pedro Sánchez, hablando más que de todo un poco, de lo que a él le interesaba hablarnos, es obvio.

Por la manera que tiene de hablar, repitiendo las cosas, y haciendo las repeticiones cada vez más pequeñas hasta fijar claramente su objetivo, este vecino del mundo tenía la sensación, o bien de que nos iba a hipnotizar, o que iba a realizar un truco de magia de escena, de grandes ilusiones y aparataje, el más difícil todavía.

Llegué a pensar que en cualquier momento Pedro Sánchez se iba a desinflar en su asiento, quedando sólo las ropas y una peluca, cuando de pronto, la presentadora, Ana Blanco, se gira, sin ningún tipo de cambio de plano, y descubrimos que es el mismísimo Pedro Sánchez.

De todas maneras, seamos serios, con el año que hemos llevado en cuestión de votaciones varias, no es la primera vez en que nuestros políticos van transmutando de una personalidad a otra, de un discurso a otro, sin que nos dé, a nosotros, tiempo a parpadear, ni a ellos tan siquiera a ponerse rojos de una vergüenza que no conocen.

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EL INTERÉS POR MI ANDRÉS...

¿Un sueño?

El poder decir algún día “mañana a las doce del mediodía estaré firmando ejemplares en la FNAC. Perdón, en la de Madrid no, en la de Donosti, y es que la tierra tira mucho..”. Porque además nosotros los vascos, lo de ser profeta en nuestra tierra, no lo llevamos nada bien. Quizás, por esa creencia de que más o menos todos somos iguales, y qué se habrá creído éste para dar enseñanzas...

Miro el calendario, el del ordenador, y me doy cuenta de que es, sencilla y llanamente, 19 de Enero,Víspera de San Sebastián, y ante esto no hay siquiera futura cita, en el mundo de los sueños, en la FNAC.

Por una vez que el donostiarra, esa es otra, se desmadra hay que hacer como con Curro Romero y una buena faena suya, formar parte de su cuadrilla y entrar en la historia, a la vez que llamas al notario para que levante acta.

Aunque sigue mal la cosa. Ni he escrito un libro, ni editado uno tan siquiera de fotografías, para presentarlo en la FNAC, ni estoy  ni estaré hoy en Donosti. Y no es por cuestión de agendas, que la tengo más libre que Andrés Pajares y Esteso juntos,

De todas maneras, cualquier día doy la campanada, imaginaria, y edito, por ofertas de auto-edición en internet no será, “El diario, o así, del vecino del mundo”. Material, hay, porque ya van para diez años de blog. Otra cosa será el interés por mi Andrés, jugando con el dicho. Porque cuando intentas ser gracioso y hay quien no te entiende, en el mejor de los casos, como mínimo, te catalogan como friqui. o que estás emitiendo por otra onda y no es la FM.

De todas maneras, y el tiempo te va enseñando a pensar en eso de que mañana será otro día, y concretamente en este caso, “el mismísimo día de San Sebastián”.

Habrá que salir con gafas de sol, para que no se me note que no tengo ojeras y que no he pasado la noche persiguiendo una tamborrada, porque ya lo de perseguir un sueño, hace mucho tiempo que zarparon todos…

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LA OTRA NIÑA DE LA CURVA...

Lo bueno que tiene nuestro propio ordenador es que ya nos conoce, y en cuanto balbuceamos en Google, prácticamente una palabra, y a través de la experiencia, ya sabe lo que le queremos decir.

Hoy, "finde", he escrito “luz”, y ya Google automáticamente  me ha ofrecido Luz Sánchez-Mellado, “El País”, y es que San Google conoce mis filias, las fobias las vamos a obviar, y según te estás colocando las zapatillas, virtuales o no, ya tienes tu deseo en pantalla. 

En la visita a  Luz hoy, ha escrito, aunque su artículo es del día 16 de Enero, sobre mi particular niña de la curva politiquera, y Presidenta de la Comunidad de Madrid, Isabel Díaz Ayuso, en su aventura, sin velo y cortapisas, en Arabia Saudí, reiterándose llamándola “macarra”, y dando por supuesto sus argumentos que seguro que a Díaz Ayuso no convencerán.

Y es que las personas que al mirar hacia donde tú estás, parecen ignorarte, mirando a través tuyo hacia el más allá, con una sonrisa en sus labios, siempre con una sonrisa, me dan mucho miedo. Y tanto ella, como el actual alcalde de Madrid, José Luis Martinez-Almeida, tienen la virtud, además, de apropiarse por obvio de lo ya conseguido por los anteriores en sus cargos, y lo demás, lo que hagan a partir de ahora, como lo hacen ellos, y porque ellos lo valen, siempre será lo mejor de lo mejor.

Díaz Ayuso es tan vidente, que tiene la capacidad, como ya lo demostró incluso antes de ser Presidenta, de ver la belleza de los atascos de madrugada en pleno centro de Madrid, e incluso de sentir orgullo porque esos atascos formaran parte de la identidad madrileña.

Lo dicho, da mucho miedo la otra niña de la curva, porque de eso, a promocionar, por ejemplo, un tour de las noches del homeless madrileño, sólo hay un paso.

Va un churro virtual, pero muy madrileño también, para brindar por este sábado, sabadete,  que aunque se ponga mal nos puede saber incluso a sexo por, en el peor de los casos, tener que hacer aquellas cosas que nos joden…

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CONSPIRACIÓN A LA ESPAÑOLA

Aunque ocurra, cada vez es más difícil que el destino te cause una mala pasada.

Ayer estaba dando un paseo cuando un ruidito en la muñeca, mi "smartwatch", o reloj inteligente, me avisaba de que me había llegado un aviso al móvil. Y como si de un juego encadenado se tratara, para encontrar un tesoro, un mensaje me decía que al día siguiente, en el pueblo en el que estaba, y que estoy todavía, sufriría una diferencia, a la baja, de 9 grados.

¿Velan por nosotros? Yo no diría tanto, sino que nos espían, que no es lo mismo.

Siempre he oído eso de que a través de todos los dispositivos que tienes a tu alrededor van controlando tus actos, e incluido tus conversaciones, y como mínimo lo utilizan para "afinar" la publicidad con la que te quieren “rodear”.

Sea como fuere, hace unos días me ha ocurrido algo que como mínimo me ha reforzado más en esa teoría de la conspiración, que como mínimo me ha dado qué pensar.

Creo que fue el Día de los Reyes Magos, y fabulando sobre viajes fantásticos, estuvimos en casa hablando de Islas Galápagos, terreno perteneciente a Ecuador. Dos días después, llamenlo casualidad, recibí publicidad de una agencia de viajes que siempre me envía información, y que el único viaje que me ofertaba era, efectivamente, a Islas Galápagos.

Ya dije en casa, en tono de broma, que a partir de ahora tenemos que hablar de lo jodidos que andamos para llegar a final de mes, por si algún alma caritativa nos sorprende, y mucho, con algún cheque, que patrocinando algo, nos saca de pobres aunque sea cinco minutos.

Desde ese día, hace unos tres o cuatro, tengo la sensación de que estoy participando en algún programa de cámara oculta, y espero al menos, que no me ocurra aquella especie de leyenda urbana, o bulo, que se dijo en su momento sobre “Sorpresa, sorpresa”, Ricky Martin, la mermelada  y el perro.  Aunque bien pensado, y modernizando el hecho con personajes actuales, no me importaría que me invitaran, por ejemplo, a la entrega de los Oscar este año, para así poder celebrar junto a Antonio Banderas, ese premio que tanto se merece, y que muy lejano se antoja por un Joaquín Phoenix en estado de Joker. 

Ahora solo me queda leer este texto en alto, porque los espías electrónicos por ahora parece que saben escuchar, pero no leer.

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"LA LECHE QUE TE HAN DAO"...

No sé a vosotros, pero a mí con las Navidades me pasa como con las vacaciones de verano, que han transcurrido pocos días, y la sensación que me queda es que ocurrió hace mucho tiempo. Lo otro, la eterna decepción de que nunca han sido como querías que fueran, ya no te hace sufrir porque llueve sobre mojado.

En inglés hay un dicho que viene a decir algo así como que “no llores por la leche derramada (o echada a perder)”. Al final viene a ser lo mismo que la decepción navideña año tras año, porque ya se sabe que con el uso llega el abuso y quién no ha echado agua a la leche para que cunda, y lo único que consigue es algo parecido al aguachirri. 

En cambio, ni la oposición en España ni los periodistas españoles parece que quieren que la realidad les estropee sus previsiones, o siguiendo con el símil, con la leche que les da de mamar. 

Los partidos que forman la oposición, se pasaron todo el tiempo pronosticando que los de PODEMOS no iban a casar con los del PSOE porque en seguida iban a comentar los chismes que se fraguaran en todo tipo de reuniones, incluyendo Consejos de ministros. Y en la primera o segunda comparecencia de Pablo Iglesias ante un medio de comunicación, en este caso el informativo de las nueve de la noche en Antena 3, como el Señor Iglesias ha respaldado todo lo que dice y hace el gobierno, ya es un vendido, bien sea al independentismo o al amo que le da de comer.

Hace tiempo que ante la perspectiva de  un informativo me decanto por ver o revisitar un buen monólogo, en una especie de auto-programación. Es lo bueno que tienen las nuevas tecnologías, ya que un informativo al final te va a dejar de mala leche, y en cambio con un buen monólogo, la última frase del chiste, el “punch line”, que dicen los entendidos de habla inglesa. te hará reír y no plantearte el qué hago aquí, si  solo hay más de lo mismo.

Por cierto, y ya para terminar, como hubiera dicho un moderno de hace cincuenta años, me acabo de dar un garbeo por Twitter, y analizado fríamente, es un dialogo de besugos, porque cada uno quiere que le escuche el de al lado, cuando él mismo pasa olímpicamente de los demás tras soltar su perorata.

Contentos podéis estar con que este vecino del mundo nunca os ha querido vender nada, sino solo dar un poco de compañía y si consigue que sea mutua, mejor que mejor.

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SÉMPER, EL ÚLTIMO ROMÁNTICO

Esta noche hemos tenido más vientos que mi cuñado esta pasada Nochebuena tras un rato de pimple desenfrenado. Por unos momentos me he sentido muy niño, repleto de miedo, con la sensación de que mi casa, mi cabaña del cuento, iba a salir volando como la de los cerditos por los soplidos del lobo de turno.

Y es que el miedo es uno de los mejores, y peores, medios para sufrir una especie de regresión al punto de partida, o del momento que dio origen a esa sensación rayando con la patología.

No sé si este mismo viento habrá sido el origen de la noticia con la que nos hemos levantado hoy, y en la que uno de nuestros vecinos en Donosti, Borja Semper, abandona la política, que siempre es mejor a que ésta te abandone a ti. Prueba evidente de que no se ven las cosas del querer, ni del poder, ni por supuesto del querer poder, desde Madrid, ni, como se decía en el argot teatral, desde provincias.

No conozco a Don Borja Semper, pero es de esas personas que siempre te dan sensación de buen temple, reflexión, mezcladas con cierta juventud. Es decir, bastante alejado de sus gerifaltes en Madrid, a los que procuras que no tengan cerca ni cerillas ni armas blancas aunque estén en una cocina, más que nada por la que puedan liar…

Siempre me ha parecido, y hablo desde una opinión simplemente personal, que el Señor Semper es un buen sucesor del malogrado Gregorio Ordoñez; es mejor estar rodeado de hombres buenos, y a ambos se les incluye, sin duda, en la misma categoría.

Quizás sea bueno para el arte, el de la escritura en su caso, que Borja Semper se centre en otros temas personales, porque siempre se ha hablado del “arte de la política”, pero en España tal como se están poniendo las cosas, ese arte, el que pueda tener todavía la política, está quedando a nivel de "Trileros.0".

Y a mí el Señor Sémper, quizás ya por su apellido, y por ese halo de galán romántico y un tanto bohemio, me hace gritar en un puro arrebato aquel: Sémper nos quedará París, quizás como el último romántico de la política actual. 

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LA CHICA DE LA "CURVY"...

Hoy me he despertado, no debería ser lo normal, sobre las cinco de la mañana, y me he imaginado a más de un compañero y compañera “blogger” intentando pactar con el mundillo de las musas para ver si los pensamientos se traducen en material con un poco de fuste para ser usado.

Por aquello de que cada maestrillo tiene su librillo, más de uno se dirige a San Google para comprobar si hoy es el "día internacional de algo” y ese algo le puede ayudar a confeccionar su menú bloguero del día. Hoy al parecer, y es muy raro, no les ha dado tiempo a nombrar un asunto como “propietario” del día.

Este vecino del mundo, hasta ahora al menos, nunca se ha basado en ellos para su blog, pero imagino a muchos de mis compañeros y compañeras mirando ahora mismo hacia la Meca bloguera, si la hubiera, y postrados de rodillas pegarse unos cuantos juramentos.

Por cierto, ayer fue una de las comidillas de internet la noticia y correspondiente fotografía, naturalmente, de la nueva “curvy” internacional española, Lorena Durán, para Victoria´s Secret. 

Dos temas a destacar, el término, curvy, que desde hace un tiempo se han sacado de las “entretelas” para denominar a las modelos que tienen un poco de “chicha” (como hubiera dicho no mi abuela que si esta levanta la cabeza explota directamente, sino mi madre, ya que la diferencia en manera de pensar ha sido ayer mismo) debajo de su epidermis. Y si Lorena Durán es modelo para “tallas grandes”, como se decía hace apenas veinticuatro horas, más de uno y una, entre los que me incluyo, tendrá que comprarse la ropa donde fabrican las carpas de circo.

El problema no es la gente que no tiene, como hubiera dicho Gila, patas de gallo, pero sí un gallinero en cada ojo, sino todas esas almas cándidas que andan abandonando la pubertad y que quieren reivindicarse mediante la moda sin tener unas tallas de la antigua Pasarela Cibeles. 

Ya solo les queda a la empresa de "las alas" para terminar de limpiar su imagen, y poder seguir adelante con sus desfiles de final de año, que sus modelos se empoderen, protesten contra el negocio de las pieles, y hablen de los problemas que tienen todos los días, como las mujeres de carne y hueso. Lo que ocurre es que con lo que ganan las tops, muy tops, cualquier problema de la vida real se diluye como un azucarillo en una copita de anís.

Conviene no buscarle en este caso, mayor significado a la copa de anís, lo digo por los lectores que tienen alma de Sherlock Holmes, y están seguros además de que los gatos siempre tienen cinco patas. Lo que ocurre, y de ahí el auto-homenaje,  es que de joven, abandonando la pubertad, era la única copa que podía tolerar este vecino del mundo. Hasta que descubrió que las borracheras dulces son las peores, y fueron además las primeras “curvis” que descubrí y tracé, muy a mi pesar dicho sea de paso, y lo del "paso" nunca mejor dicho.

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CARAS QUE SUENAN

Me ofrecen por internet, como elixir de vida y llave de la felicidad, ordenadores portátiles a muy buen precio. Pero donde se pone interesante el tema es en el tratamiento que le dan al, digamos, "acercamiento". Dicen mi nombre, sin apellido, y me dicen que me echan de menos. Que desde hace un tiempo notan mi ausencia.

¡Vamos! Que me suena más a desidia o cuernos por mi parte que la transacción pueda ser difícil por los precios que proponen. Al final, y al principio, la culpa siempre es nuestra, y nuestro sexo desde hace ya mucho tiempo, parece residir tristemente en nuestro bolsillo.

Entre otras cosas  también este viernes pasado tocaba la vuelta de “Tu cara me suena”, y siguiendo con las referencias sexuales, "la cosa", al menos por mi parte, resultó más mecánica que satisfactoria sentimentalmente.

Desde hace mucho tiempo, ellos, el programa, sabe cómo comportarse para resultar "perfecto en su planteamiento", con un poco de todo, cantantes profesionales que lo hacen muy bien, buscadores de vuelta a la notoriedad,  y humoristas que ya desde el principio les hacen poner la yugular como presuntas víctimas de "las puntuaciones más indeseables". Ya han salido a relucir, a las primeras de cambio, esa retahíla de besos e intentos de poner de moda más latiguillos forzados.

Por último, pero no por ello menos importante, y hubiera jurado no hablar del tema en mi post, estoy hasta el gorro de los que usan de “punching ball” a los Duques de Sussex, Enrique y Meghan, en cualquier tertulia que se precie, y especialmente como minutos de la basura, porque en realidad, y voy a ser lo más cortés posible. nos trae al pairo, o nos la bufa, los problemas que dicho sea de paso estamos seguros que es una pareja que lo tiene todo, y que estén un poco incómodos tampoco nos parece tan mal, por aquello de que en el pecado llevan la penitencia.

Me caía muy bien su madre, Lady Di, y el destino cometió una injusticia, como casi siempre, con ella; y los hijos, especialmente Enrique, por la edad que tenía, es más que probable que quedaran con secuelas, digamos que morales o sentimentales.

No se puede comenzar una historia de amor, que se lo digan al Príncipe Carlos, cuando ya estás enamorado de otra, y empleas a una jovencita de buena familia, como conejillo de indias…

Ahora dicen que Meghan Markle ha respondido con una espantada porque no estaba educada para ello. Lady Di tampoco lo estuvo. Pero hay un detalle que se intenta obviar, ella era británica, y la otra, la de ahora, no seamos fariseos, es “afroamericana”, y no necesita en su ADN  un té a las cinco de la tarde, ni aislarse de todo lo demás en su "mundo-isla".

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IMPORTANDO, QUE ES GERUNDIO

No sé si el lenguaje es resultado de nuestra manera de ser, o al revés, pero en estos días inciertos en los que lo único cierto es la mala “milk” en todos  y de todos, echo de menos un poco de mano británica en lo que a relax se refiere, en ese “cup of tea”.

Vamos a tomar una taza de té, y con eso ya parece que hay una frontera en la que se te van a bajar las pulsaciones y las ganas de insultar al de enfrente.

Let´s take a cup of tea. Tomemos una taza de té, bien sea a las cinco de la tarde o a las tres del uno, dos y tres.

Ver las lágrimas, y no de cocodrilo precisamente, de un neosentimental Pablo Iglesias al comprobar que ya habían tocado pelo de la poltrona, y esa “enhorabuena” de un Pablo Casado hacia el nuevo “presi” mientras se la tenía que envainar, es tomarse un “cup of tea”, pero modelo botellón para celebración los unos y para entrar en calor los otros. Porque en España nunca hay los unos y los otros, sino unos contra otros.

Mientras tanto a otro que le hace falta una taza de té, pero a éste con jeringuilla en vena es al estadounidense del tupé y epidermis “roja” muy a su pesar. Hay personas que por su cargo no se deberían “encabronar”, con y sin perdón, y lo de Trump ya viene así de serie. He llegado a pensar, y no me bajo de la burra, de que Donald, y no el pato aunque casi siempre sea patoso, prefiere un buen tuit al amanecer que un polvorón nocturno o diurno. Es que él está más por amedrentar que por dar la mano,  por echar puentes más que por tenderlos.

Ya para terminar, y como la actualidad es el mejor de los maestros, estos días la gente joven ya habrá aprendido una expresión que estimo estaba en desuso, que es “me importa un comino”.  Personalmente prefiero importar un buen té, y ver todo y a todos desde la orilla, que es donde me pongo y me ponen los que deciden.

Por favor, otra taza de té, que la primera se me ha quedado tan fría como la falta de deseos...

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SAMBENITO Y CAGANER SE VAN DE CIRCO...

Mucho me temo que a estos 2020 que se acaban de estrenar, como quien dice hace cinco días, ya les ha caído el sambenito de “Felices 20”. Que dicho por los que entienden, la década parece que siempre empieza con el “1”.

De todas maneras, por las escenas vistas estos días en el Congreso de los Diputados, o se les ha ido de las manos un cotillón clandestino que hubieran organizado, como esos cachondos que desde Nochevieja querían empalmar hasta el día 7 de Enero, sin ningún tipo de permisos además, o los ánimos están prematuramente caldeados, teniendo en cuenta lo que queda del año, porque se lleva demasiado el “yo soy más español que tú y además en la manera que yo entiendo que se debe de ser español”.

Viendo las imágenes de ayer en el Congreso de los Diputados me hubiera gustado entrar, precedido por el eco de mis pisadas, para que todos los diputados se callaran y prestaran atención, y decirles a voz en grito ese famoso “¿Cómo están ustedes?". Esperemos que alguno se diera por aludido, aunque no lo tengo muy claro, porque el circo que montaron los unos y los otros, era de tres pistas con vistas al bochorno más horroroso.

Por cierto, al verle al Señor Suarez Illana dándole la espalda a la representante de Bildu mientras cumplía su turno de palabra, lo mínimo que puedo decir es que deseé que los que toman las ideas para las Fallas de Valencia, estimen, como lo hizo este vecino del mundo, de que es un gran merecedor de tener un “ninot” en las fiestas de este año, porque esa postura es todo un editorial en sí mismo. Y por supuesto, además, un serio candidato al mejor “caganer” para las próximas navidades.

Por lo demás, y como en mi casa los más jóvenes ya han pasado la frontera de los treinta, son las once de la mañana y los regalos siguen parapléjicos en el salón, y el único ruido que se oye es un lejano zumbido a abejorros destrozados al fondo del ala norte. 

¿Cabreado? No. Ya la vida me la tomo como viene, y si sabes leer entre líneas, va más cargada de humor negro, que los Reyes Magos de carbón.

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UN ANÓNIMO PARA SHARON

Hoy he indagado en el Diccionario de la R.A.E. para confirmarlo y, en efecto, en la entrada relativa a “apático” aparece mi foto, con lo cual ya es oficial: soy apático perdido.

No es de extrañar, pero sí de estreñir, que con el panorama dominante en nuestros días, uno esté más impasible que un faquir encima de su cama de clavos.

Estaba más que convencido de que no iba a aparecer por mi blog hasta el nuevo año, aunque al final sólo queden unas cuantas horas. Sin embargo, ha habido una noticia que me ha dado qué pensar. No quiero crear falsas expectativas tampoco, pero algunas veces lo que puede parecer, de primeras, una nimiedad, se puede pegar a tu piel e irte atravesando, y filtrarse en tus pensamientos.

He oído en la radio, y posteriormente comprobado por internet, de que en estas últimas horas, a Sharon Stone, la actriz protagonista de películas como “Instinto básico” y “Casino”, le han dado de baja como usuaria en una “app” de citas. El motivo ha debido de ser, que varios usuarios se habían quejado de que esa cuenta no podía ser de la actriz de fama mundial. Por lo que al recibir el aviso de que le daban de baja, se ha visto forzada a manifestarse diciendo que era ella misma, y que por favor no la excluyeran…

La aplicación en cuestión (este vecino del mundo no tiene experiencia en ese “mundillo” por decirlo de alguna manera), "Bumble",  debe de ser feminista, así he leído como la consideran los que entienden, porque parece que sólo pueden ser “ellas” las que dan el primer paso de contacto.

Si dejamos reposar la noticia, la mayoría llegaremos a una primera conclusión, como en el título de aquel culebrón, “Los ricos también lloran”, o en otras palabras, los famosos también se tienen que sentir solos. Además con el agravante de que se les presupone “forrados”, y son terreno abonado a acercarse, como decía José María García en su momento, todo tipo de chupópteros bajo la piel de un amigo en ciernes. Al final, y haciendo un chiste fácil, La Stone, pese al apellido, no es de piedra…

De todas maneras, no seamos ilusos. Entre ser lo que antes se denominaba “clase media”, y que ahora somos en realidad meros supervivientes, anónimos eso sí, y ser famoso que se siente solo, me quedo, sin dudar, con ser famoso que se siente solo.

¿Por qué? Muy sencillo. Porque a este último, siempre le queda el recurso de escribir sus memorias, e incluso de que luego se pueda hacer una película sobre su vida. Y forrarse, o seguir más forrado todavía. Y a nosotros, es triste el decirlo, pero si nos recuerdan una vez nos hayamos ido, es muy posible que sea porque hemos dejado deudas...

Antes de intentar contactar con la Stone, que me imagino que para

 estas horas ya habrá cola, aprovecho estas últimas líneas, para desearos a todos una feliz salida y entrada de año:

Muchas felicidades y un próspero año nuevo.

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SALUD Y QUESO

No voy a ser nada original recordando que hoy, el día después a la Lotería de Navidad, es el “día de la salud”, por aquello de que “no nos ha tocado nada pero … al menos tenemos salud”. 

Siempre me ha parecido muy aventurado el llegar a la conclusión de que la segunda parte de la sentencia sea tan positiva.

Personalmente, y los que me siguen regularmente lo saben, este año me ha pasado de todo en lo que a salud se refiere, y en cuanto a los números jugados en la lotería navideña, todavía no los encuentro. Por lo que esa sentencia para mi persona, en la segunda parte no es nada positiva, sino que pudiera ahondar hasta en el esperpento. 

Lo que ocurre es que siempre intento ser optimista, viendo el vaso medio lleno. Por lo que habrá que creer que quizás ya soy millonario, pero como decía aquella política del Partido Popular, lo sabré … en diferido.

La gente, los conciudadanos en general, parece que están muchos de ellos muy aburridos, o lo que les rodea, que también puede ser, no les atrae en absoluto, y están fijándose en lo que en muchas zonas del País Vasco denominamos “chuminadas”. Y lo de ayer, intentando descubrir una especie de confabulación, un presunto tongo, de una mano con una bola, en un primer plano de la retransmisión del sorteo de la Lotería de Navidad es como pedir a los Dioses, si los hubiera, veinticinco plagas seguidas para "amenizarnos" en vivo y en directo.

Parece ser que nuestra mente ya ha sido educada, o deseducada, en términos televisivos, y cada poco tiene que pasar algo que mantenga a la audiencia, nos mantenga, pegados al sillón del espectáculo de cada momento, porque ya parece que la vida real nos motiva poco. 

Además, en una especie de minutos de gloria, demostramos, nos demostramos a nosotros mismos, y al respetable, lo sagaces que somos y que no nos la dan con queso, aunque éste ya tenga, incluso, denominación de origen.

Por cierto, y ya para terminar, ha quedado más que demostrado, y que muchas veces es puesto en duda por nuestra aparente pasividad, de que no nos gusta que nos toquen las bolas, y menos si son las de jugar...

*FOTO: DE LA RED

DÍAS DE DESCUENTO...

Hoy, 21 de Diciembre, día de Santo Tomás, es la fecha oficial en la que en el País Vasco comienza la Navidad. Ya se sabe, día de comer y de beber, como no podía ser de otra manera, el vasco ejerciendo de vasco. Día de txistorra y sidra. Naturalmente, y de sus múltiples variantes, como el txakolí, por ejemplo, y el talo en lugar de pan.

El caso es que este vecino del mundo lleva unos días en que está bajo mínimos en su moral, y estas fechas, con sus recuerdos, tampoco ayudan mucho. A eso hay que añadir  que no encuentra, no son muchos este año, los números de lotería comprados durante el verano. Y que no le ha apetecido, no sabe por qué, comprar más.

Por eso, esta mañana al enterarse de lo bien que se lleva Marta Sánchez, cosa que ya era consciente de ello, consigo misma, al compararse con Rosalía, diciendo que ella fue la Rosalía de su época, pide desde este foro que por favor necesita una transfusión de su sangre y de su todo.

En el fondo este vecino siempre ha envidiado a esos famosos que se quieren tanto que no dudarían en besarse su trasero, sabiendo además que no se romperían, por aquello de que la fe mueve montañas e incluso caderas hasta lugares inusitados.

Aprovechando, que es gerundio, este post también para felicitar a todos las Navidades que acabamos de empezar, y que ya saben a días de descuento. Porque vas dejando las felicitaciones, uno ya se conoce,  y al final felicitas las Navidades del año que viene, y no es plan.

Como en otros años últimamente, a este vecino le han vuelto a llegar cantos de sirena, para no consumir productos de tal autonomía, o "autonosuya". Por aquello de que el mundo es más aldea global que nunca, si con esa postura intentas dañar a alguien, al final quizás también estás perjudicando a algún vecino tuyo, la pequeña empresa, que por tal o cual motivo trabaja para la que al final quieres perjudicar, y el primero en ser dañado es el que estaba más cerca del primer aleteo de la mariposa que originó tiempo después un huracán en la bolsa de Vaya-usted-a-saber-dónde.

En estas semanas todos necesitamos un poco de paz, porque no somos, quizás, conscientes pero este año ha sido de mucho ruido a interferencia, que parece que no molesta, pero al final como mínimo te deja una sensación de hastío, que te hace mirar al que no conoces, con cara de sospechoso. Y eso nunca es bueno.

*FOTO Y FELICITACIÓN: F.E. PÉREZ RUIZ-POVEDA

A PROPÓSITO DE UN CALENDARIO...

Muchas veces el precio de algo, mucho o poco, es totalmente subjetivo. Hoy lo he podido constatar.

Como este mes, e incluso el año, ya huele a difunto, y mis citas con los médicos o reuniones de alguna manera importantes, especialmente para mí, ya enlazan con el año que viene, he salido a comprar uno de esos calendarios, que bonitos no son, porque parecen meros croquis, pero que como no tengo secretaria o secretario, son los que más se acercan a mis necesidades.

Ya estaba pagando en la caja, un poco más de once euros, por el único calendario, al menos a la vista, que según mi criterio podía hacer de "secretario honoris causa", por la Universidad de mi casa, para los próximos doce meses, cuando la otra única clienta, que estaba detrás mio, ha dicho, se supone que a la que me estaba atendiendo: -¿Me cobras? A lo que la empleada con cara de sorpresa le ha contestado: -Espere un momento, por favor, mientras me señalaba.

En ese momento, me he dado la vuelta y la he saludado más que efusivamente, y con una gran sonrisa: -Muy buenos días. A lo que la clienta díscola o despistada, y ahora con cara de confusión, me ha contestado: -Al entrar ya he saludado.

Le he respondido: -Ahora le he saludado yo porque es obvio que no me había visto. De todas maneras, en la era del empoderamiento, nos empoderamos todas (aquí ha seguido un silencio bastante acusado), y todos, o se debería de romper la baraja.

En ese momento había dos moscas en la librería, sólo una de ellas volaba.

Como decía al principio, el precio muchas veces es relativo, porque hoy con la compra del calendario he cerrado alguna puerta de la que venía muchísima corriente, amén de conjugar, en mi caso, por primera vez el verbo empoderar. Me ha gustado.

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DÍAS DE PREMIOS, ÁGAPES Y RECORDATORIOS...

Lo que más me gusta de este Diciembre prenavideño, es que parece que se abren las puertas de par en par y se empiezan a repartir premios de "el mejor del año en cualquier cosa", sin aire despreciativo con lo de “cualquier cosa”.  Además me hace sentir cómodamente participativo, y te da la sensación de que  hasta si te presentas tú te van a dar algo. ¿Ya puestos?

Nunca me ha molado la idea de esas cenas de empresa que también ahora están que lo tiran y parece que el que no se va de cena ni pertenece a ninguna empresa ni nada de nada. 

Llevo un tiempo (llamadme cabrón, ya lo sé, pero la realidad de lo que nos rodea es siempre peor) preguntándome cómo serán las cenas navideñas del personal de Glovo, y me los imagino uno por uno, siempre uno por uno, por aquello de divide y vencerás, cenando sentados en su bici, en cualquier frío aparcamiento nocturno, sacándose la cena de una bolsita de lunares, y al terminar, con los primeros eructos del pequeño ágape, por no decir agapito, auto-tirándose unas serpentinas y confetis, mientras se abrazab y besan al aire que les rodea. Y no lo digo con coña, sino con mucho cariño, seguro que más que los  que  los contratan, o les fingen contratos de esa manera, siempre de esa manera.

Este año a la hora de hacer resúmenes de cómo me ha ido todo, para que no se dude de que yo mismo me regalo todo tipo de "zascas",  habrá que decir que por lo menos, tal como se había puesto la cosa, llego a final de año, que no es poco;  pero, eso sí, el hacerlo me ha costado, y es literal, los muy seguidores ya lo saben, un ojo de la cara. Pero como siempre han dicho los más viejos del lugar “más se perdió en Cuba y vinieron cantando”.

Como ya es típico en esta época que nos ha tocado vivir, si te quejas de tu estado, alguien te va a decir, la primera vez siempre con una sonrisa y una caricia, que hay otros que están peor que tú, y no lo dicen, pero el silencio parece sugerir que, no tienes que ser además tan egoísta. 

A mi concretamente, y no uno ni dos, me han dicho que al menos me quedaba otro ojo, a lo que yo les he sacado de su error, cada uno es como es y no va a cambiar ahora, y les enmendaba la plana, recordándoles  que en el fondo estaban confundidos, porque no me quedaba un ojo, sino dos, aunque el segundo esté dónde y cómo esté. 

En estos casos, regalaría unos matasuegras, si no los hay los debería haber, y se forrarían, que al ir a usarlos y soplar, hagan la curva perfecta y se metan directamente en el ojo del soplador. Una manera más que evidente de que se den cuenta de lo capullos que han sido. Y conectando directamente con el comienzo de este post, en una especie de auto-entrega más que evidente al premio más capullo del año.

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A RAÍZ DE LOS TRES GOLES DE JOAQUÍN...

Esta mañana estaba leyendo en la tablet, por aquello de la comodidad de poder hacerlo en la cama, cuando he recordado, porque ya lo sabía, y en la sección de deportes, el hattrick, tres goles, de Joaquín, el único, el inimitable, el del Betis, a sus treinta y ocho años, ayer contra el Athletic de Bilbao.

Anteriormente ni lo hubiera tenido en cuenta, pero como en una especie de reflujo, será por la cantidad de los goles, que siempre son muchos para uno sólo, al leer la noticia esta vez, intuí, porque ya no se puede probar, lo que me hubieran dicho mis jefes en la empresa en la que trabajé más de treinta años, y que al final nos lo agradecieron con un Ere y a la calle:

-Ya nos hemos enterado de lo de tus tres goles. Eso quiere decir que hasta ahora te has estado tocando, y mucho, los huevos.

Y es que ellos no tenían estudios, pero en eso de la Universidad de la vida tenían todos los cum laude que quieras, entre otras cosas porque esa “universidad” era de su propiedad. Y en eso de saber “animar” a la gente eran los primeros,  y como Atila, allí por donde posaban no volvía a crecer ni la hierba, ni mucho menos una sonrisa de esperanza.

Y es que mucho se habla del bullying escolar, y que hay que erradicar, pero el bullying en las empresas es mucho menos conocido, entre otras cosas, porque te juegas el cocido, no el tuyo, sino el de tus niños, y eso son palabras mayores.

Unas vacaciones de agosto, que cogí tres semanas, y ésto no es suposición sino ocurrió de verdad, la primera semana me la pasé fatal como con una gripe muy fuerte, y me tuvieron que internar en el hospital donde pasé más de una semana, y los tres primeros días sin sentido. Al volver a trabajar, tras esas tres semanas que se suponía iban a ser de vacaciones, y en realidad fue una neumonía, me llamó mi jefa a su despacho y me dijo que ya se había enterado de lo mío, y muy seria me dijo, que era obvio, y lo tuviera en cuenta para otras veces, que a mí coger vacaciones no me sentaba nada bien.

Y  la verdad es que no se equivocaba, porque siempre, días antes de coger vacaciones, ya estaba de los nervios porque sabía que de una u otra manera, me iban a dejar algún recado, para que la dicha nunca fuera plena. Por eso, y en otro orden de cosas, lo de "la guerra fría" siempre me ha sonado a algo muy cercano, pero diferente.

Seguro que si ayer Joaquín, con sus tres goles, llega a saber los recuerdos que lo suyo me iba a ocasionar, también los hubiera metido. Y es que cada uno va a lo suyo...

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LA PARADOJA Y LA PILA

Hoy es uno de esos días en que ya sólo los recuerdos te están hablando de tu pila, de tu pila de años que ya acumulas.

Y es que pensar que estamos en un 8 de Diciembre, Día de la Inmaculada Concepción, equivale a recordar inmediatamente que hace muchos años, más de cincuenta, tal día como hoy se celebraba también el Día de la madre.

Me imagino que por aquello de que “el negocio es el negocio”, y que ya bastantes fiestas había, y hay, en Diciembre, mudaron la fecha a Mayo, para tener en ese mes otro “por qué” para gastar, y darle al mismo tiempo al bolsillo del ciudadano de a pie un poco de aire. Y es que los Reyes Magos existirán, nunca lo he dudado, pero entre una cosa y otra, el dinero se te va y nunca encuentras el truco del por qué.

En realidad, con el desparrame del dinero navideño ocurre como con la velocidad del tiempo: 

Se tarda todo un año en llegar a las Navidades, verdad verdadera, pero cuando llegan se pasan a la velocidad de un huracán, especialmente por cómo suelen quedar nuestras casas después de cualquier ágape, y eso que ya los años te hacen tomar las cosas, e incluso las copas, de manera, digamos, más comedida.

Hay gente que cuando se trata de fiestas, bebe como si no hubiera un mañana, y al final no hay un mañana precisamente por todo lo que han bebido. Una auténtica paradoja del destino.

Por cierto, y ante la curiosidad de alguno de mis lectores que me han contactado internamente, decirles que a raíz de mi post “Lo carga el diablo…” (https://patxipe.blogspot.com/2019/12/lo-carga-el-diablo.html) sigo sin acercarme al frigorífico, pero esos buitres que en Diciembre tienen la forma de famoso intentando venderte “lo suyo”, esta misma noche se han incluso colado, uno de los que estaba en mi frigorífico precisamente, en un programa como el de “La sexta noche”, y han intentado vender, y seguro que lo conseguirán a más de uno, un libro de cocina, con la excusa de que el famoso cocinero en cuestión coincidió en la mili con el padre del presentador del programa, Iñaki López.

Al final, tendré que hacer más sitio en el frigorífico y escribir el blog desde allí. Por lo menos el frescor seguro que es bueno para la piel y para la famosa pila…

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