CAROLINA MARIN Y SU CARRO

Acaba de ganar Carolina Marín el partido que le da la medalla de oro en las Olimpiadas de Río,y en este momento está llorando como una Magdalena escuchando el himno español.

Y siento envidia, envidia por estar donde está, y especialmente por sentir lo que siente; e inmediatamente he recordado a esas miles de personas, en cualquier final de un campeonato de fútbol pitando al mismo himno. Y he recordado también, no me queda otro remedio, porque se lo ganan con creces cada día y en cada situación, a todos los políticos en general, sin logotipo de partido detrás. Hacen poco por ayudar a que sintamos unión entre todos.

Y son unos cuantos deportistas y figuras destacadas de nuestro país (entre las que se encuentra desde hace un tiempo Carolina Marín), los que hacen una labor de cirugía cardiovascular , para que sintamos lo nuestro por bandera, sin ningún partido político ni líderes de opinión que la hagan suya, sino simplemente "el partido" ganado por ellos, mientras se les adivina España en sus pupilas, y el chorro de sensaciones que pueden generar, como hoy, en todos.

Porque España no es, no debe ser, esa que algún partido se apodera de su nombre un día sí y el otro también, para que coincidan siempre las necesidades de la patria (concepto abstracto, y difícil de definir) con lo que el partido en cuestión quiere. Sino ese sentimiento de echarla de menos, por ejemplo, cuando no estás en ella.

Porque emigrantes ha habido siempre, y algunos nos fuimos disfrazados de estudiantes de inglés, y estuvimos en Londres tres años, ya a finales de los setenta. Con el agravante de que nadie apreciaba lo que hacías, porque se suponía que había trabajo en España. Y alguna vez, pasabas por debajo de una casa, de esos barrios obreros londinenses, y oías una canción española desde cualquier ventana entreabierta y se te ponía la carne de gallina y los ojos cristalinos.

Hoy Carolina Marín ha hecho por el rencuentro sentimental entre los españoles mucho más que cualquier premiado por la paz o por representar los valores de lo nuestro, dentro o fuera del país.

Un país se hace con el pundonor, la lucha, la garra, el desparpajo, y los gritos, muchos gritos, de una Carolina Marín, por la que más de uno perderá hoy el culo, y la vergüenza, por mostrar y demostrar que nada más terminado el partido de nuestras vidas, fue el primero en felicitarla. Incluso esa federación, la suya, que mostró, presuntamente, más interés por apoderarse de los beneficios publicitarios que generaba, que por darle toda la cobertura técnica y moral que era de ley.

Y antes de terminar, recuerdo también a un Manolo Santana, o a un Severiano Ballesteros (“Sevi” para los ingleses, que lo consideraban como un el hijo más), que se tuvieron que buscar la vida y el triunfo; y luego eran “España” cuando no existía la “Marca España”.

Hay unos cuantos, incluida Carolina Marín por lo que tengo entendido, que se han tenido que construir el carro para que luego la mayoría nos montemos en él. El mismo carro que antiguamente robaban en una canción española, y que más de uno ha cantado a voz en grito cuando se encontraba fuera de España, siempre fuera.

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EL SHOW DE RAJOY

La indefinición tan bien definida  del Señor Rajoy al cogerse una semana de puente para pensárselo, mientras jura y perjura la urgencia más urgente, y luego, en su retorno, y tras reunirse con los suyos, no decir nada, está dejando a Ciudadanos con sus vergüenzas al aire (incluso teniendo en cuenta que Albert Rivera hizo una campaña, ya hace bastantes años, tal como vino al mundo, sin incluso el pan para poder taparse). La situación de Ciudadanos es difícil de mantener.

Es más que curioso, Mariano Rajoy, hace lo que mejor sabe hacer, no decir nada, y sin embargo, el que se mete en problemas es Ciudadanos. Esta arte del toreo, la del engaño, solo con gestos, la practica bien el Maestro Mariano.

Este vecino cada día tiene más clara una teoría:

El Señor Rajoy aceptó esta vez “la invitación”, por parte de Felipe VI para así anular a los adversarios, no sea que Pedro Sánchez se hubiera animado otra vez, y hubiera conseguido más apoyos que en el primer intento.

Mientras el Señor Rajoy no se presente ante el Congreso de los Diputados, y pueda perder  esas votaciones a las que tanto miedo tiene, sabe que sus enemigos (nada de compañeros de Congreso, enemigos que le esperan desde hace mucho tiempo por su prepotencia en los tiempos de bonanza de su mayoría absoluta) como mucho estarán en la cola de espera, y él  mientras sube o baja de esa escalera de la indecisión bien maquinada por su parte, no comenzarán a contar los plazos para otros terceros comicios.

De todas maneras, parece que esta vez, al menos para los que quieran ver, la maquinación de Don Mariano Rajoy es más que evidente. Como que en su discurso, cada vez que se pone trascendente, y apela a España, es una casualidad que las necesidades y deseos de los españoles, según él, siempre coincidan con las apetencias de su partido.

En unas hipotéticas futuras terceras elecciones, está más que claro que Rajoy volverá a ganar, y este vecino del mundo, al menos, estará más cerca de creerse esa leyenda de monjas presuntamente consiguiendo votos a troche y moche (nada que ver con este blog) de ancianos y enfermos que en un momento dado escapan de la vigilancia de sus más allegados.

¡Es curioso! Si uno tuviera que decidir si Jesucristo era de izquierdas o de derechas, recordando todo lo que le dijeron de él a lo largo de su educación, este vecino del mundo no dudaría ni una décima de segundo en decir, sin la más mínima duda, de que era de izquierdas. Sin embargo, y con los años, sus discípulos en un momento dado, cuando tenían mucho que perder (no espiritualmente, sino en patrimonio) viraron estrepitosamente a la derecha. Con lo cual se deduce que de la teoría a la práctica, de las musas al teatro, algo cambió y mucho. Lo del cabreo de Jesucristo en el templo ya era una premonición.

Alguien le debería de asesorar a Don Mariano que la gente cuanto menos tiene que perder más mira a la izquierda, y en este país cada vez hay más pobres cabreados.

En lo de pobre, me imagino que no, pero en lo de cabreado y con la sensación de que una vez más le han tomado el pelo, también se apuntara esta vez el Señor Rivera. Hoy, seguramente, Rajoy le mostrará, seguro, otro cebo, y esperemos que Don Albert no muestre el besugo que lleva dentro, y esta vez no pique.

En un show de magia, la máxima disposición para que el truco salga bien, la pone el espectador, que en el fondo quiere creer. El día que todos nos cansemos del engaño, el show de Rajoy y su chistera disfrazada de indecisión habrán terminado.

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¿QUIÉN ES ESTA VEZ?

Esta vez vamos a plantear el post de hoy a modo de juego, y  con las pistas dadas en el texto, y con la foto (no la he puesto muy difícil), compruebes cuánto tardas en adivinar de quién estamos hablando. En las últimas líneas estará la solución. No hagas trampas.

Por las imágenes que de un tiempo a esta parte nos van dando por televisión en programas del cuore, deducimos que el verdadero bautizo del famoso en verano no es otro que aparecer disfrutando, ¿un viaje orgiástico?, a bordo de un yate.

Si antiguamente para ser armado caballero, tenía que ponerse el susodicho de rodillas, y con un sable se le daba dos toques en el hombro, ahora en el verano, al famoso que quiere entrar en el libro del famoseo por la puerta grande, se le tiene que ver en un barco, y como decía aquella sentencia judicial “en compañía de otros”, para demostrar que es humano y le gusta pasar su tiempo acompañado por los suyos, y eso sí, rezumando alegría, bien cantando, dando palmas, y, sobretodo con muchas risas alrededor.

El último en apuntarse a esta fiesta del “yo soy famoso y monto en yate porque me da la gana, y especialmente porque puedo”, ha sido alguien que si te dicen su nombre te lo puedes imaginar de muchas maneras, pero este vecino del mundo hubiera pensado que sólo un Julio Verne moderno, un visionario, se lo hubiera podido imaginar de esa guisa.

Porque él es más de encabezar, a modo de líder, una cuadrilla de abrazafarolas más bien a horas en las que los vampiros por tradición, se dejan ver. El resto del tiempo, si se le capta por las mañanas, o tardes, su cara es más bien de reproche al mundo por haberle hecho famoso desde bebé, y tener que soportar a los reporteros intrépidos, y hambrientos de noticias y de contratos, un día sí y el otro también.

Y es que decir su nombre, es imaginarte un ambiente nocturno, con una  barra cercana, luces que en contra de la lógica, impiden ver, y ruido, mucho ruido, perdón, música, y especialmente peleona. Lo mismo que a este vecino del mundo, por mucho que se lo digan y juren, tampoco se lo imagina juntando letras para componer una canción, aunque presuntamente lo haya hecho. 


Él es más de defenderse de cosas que han sucedido, o dicen que han sucedido, de su familia, y de verlo ante las cámaras callejeras, acercarse y alejarse. Debe de ser de esas personas inquietas, que siempre quieren estar en el siguiente sitio, especialmente después de haber trabajado, porque eso siempre, el trabajo, presuntamente, que pase rápido.

Don Kiko Rivera esta vez, en el barco, y como se dice ahora, con tu chica, me has sorprendido. Sigue así.

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EL CORTE AFRICANO

Ayer por la noche salí, como se decía antiguamente, a darme un “garbeo” por el paseo marítimo. Debo de ser una de esas personas, me imagino que pocas, que disfrutan más dorándose de locura con la luna, aunque sean días en que sea cara de ver, que por el cruel y peligroso “Lorenzo”.  Este vecino está convencido de que pasearse bajo la “luna lunera” siempre te da un punto de locura, que te ayuda, más que a vivir, a sobrevivir.

En un momento dado del recorrido, en un paseo flanqueado por dos hileras  de palmeras, como cada noche de verano, los manteros habían montado su particular “Corte Africano”. Este año una de las estrellas en ventas de las imitaciones parecen ser las zapatillas deportivas. Como no tenía ni idea de los precios, nunca he preguntado ese producto, ayer me enteré de que las están vendiendo por 20 euros.

Sinceramente, teniendo en cuenta que son falsificaciones, el precio me pareció caro. Y que conste que no lo achaco al afán recaudador del emigrante de turno, sino al que les provee, y que supongo que en cierta manera dictará los precios. 

Teniendo en cuenta que en la zona en que me encuentro estos días, si algo sobra es calzado, pues es una de las industrias de toda la vida, por ese precio puedes comprar calzado de marcas desconocidas de calidad muy parecida.

¿Con respecto a que estén prohibidos y perseguidos?

Aunque las autoridades lo pregonen a los cuatro vientos, no lo hacen por los que vivieron por encima de sus posibilidades, es decir, por nosotros, y que en realidad ahora, visto lo visto, y lo sufrido por encontrar un trabajo digno, somos primos hermanos de los manteros. Lo hacen porque protestan las tiendas, que pagan todos sus impuestos, o eso al menos se supone, y me parece bien que lo hagan. Pero no disimulemos, no digamos que es porque no nos den gato por liebre, ya que el que les compra a los manteros, ya sabe lo que compra.

Hace mucho tiempo que nuestra vida está diseñada y dirigida por los propietarios de los negocios. Sino fijémonos, sin ir más lejos, y teniendo en cuenta que estos días es el paraíso de las celebraciones, que la mayoría de las fiestas están auspiciadas por muchos restauradores y empresarios locales, con “ayuda de nuestro dinero del ayuntamiento”.

Sin embargo, se pueden dar casos, y a este vecino del mundo le ocurrió, hace ya más de diez años, comprar en una tienda que se suponía tenía el sello en la puerta, de la marca del “cocodrilo”, y con el tiempo, por la mala calidad del producto, nos dimos cuenta de que era una falsificación. Y el lugar de compra había sido una tienda sita (me encanta esa palabra) en un centro comercial donostiarra, que está en el muy centro. Que conste que esa tienda hace tiempo que desapareció. En cierta manera, el tiempo pone a cada uno en su sitio.

Y este caso, el de una tienda en apariencia normal que te venda falsificaciones, no debe de ser inusual, cuando este vecino conoce a un propietario de una tienda, con él que tiene cierta amistad, que en un momento dado me comentó que él no compra a ciertas marcas por no tener muy clara su procedencia, y son marcas muy conocidas. ¡Ojo! En ningún momento le echaba la culpa a la marca en cuestión. Digamos que hay muchos, o puede haber, recovecos entre la marca e incluso la tienda.

Cuanto más lejos se fábrica un producto, para que salga más barato, más fácil es “copiarlo”, supuestamente. Siempre se ha comentado, que los planos para hacer “originales” en un momento dado se distraen...Por supuesto, que siempre en contra de los deseos de los propietarios de la marca.

El que ha estado de vacaciones en Túnez, por ejemplo, conoce grandes tiendas en las que sólo se venden, ellos dicen, “imitaciones”, claro está que mucho más barato que en las “grandes superficies nocturnas” como la de ayer.

Este tema siempre es muy difícil de abordar, y además nos debemos de alejar de lo políticamente correcto; y como en todo, cada uno mira lo suyo.  Y los malos, si los hay, siempre son los demás. Mientras, el cliente, que lo es las veinticuatro horas del día, debe vigilar su bolsillo, para que no le roben ni los unos ni los otros.

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DE VERGARA, A LOS CIELOS...

Cuando no te toca la lotería, especialmente si no tienes “posibles”, ni imposibles, para comprarla, el destino te regala un “bonito” gripazo a mediados de agosto. Tengo una nariz que si existieran las “salchichas voladoras”, podría servir de medida en La Real Academia de Salchichas Voladoras.

Quizás, notéis cierto comportamiento “raruno” (palabro que está de moda) en mis palabras. No sería de extrañar. Digamos que si fuera un deportista de esos que nos están dejando “ojiplaticos”, y me refiero a todos, sin nacionalidades, en las Olimpiadas, diríamos que es muy probable que no pudiera participar por miedo a dar positivo.

¡Tranquilos! Solo estoy tomando analgésicos, pero como suelen decir que prácticamente cualquier cosa puede dar positivo…

De todas maneras, con lo nervioso que soy generalmente, digamos que tengo la sensación de llevar una especie de “máscara” que me distancia en cierta manera de la realidad. Es como si estuviera leyendo un libro, que lo estoy, pero me fuera saltando palabras, y en un momento dado hasta párrafos y, quizás, alterando con ello la realidad del libro.

Hoy es uno de esos días, con permiso naturalmente de La Nuri, mi sufrida, que si me viene Sofía Vergara con proposiciones de todo tipo, hasta incluso deshonestas, es más que posible de que le ponga excusas para no ir. Lo de las excusas, se entiende, para no cerrarme las puertas en un futuro, y además, no sea que se sienta frustrada, y a los periodistas del “cuore” les dé por indagar…

Hoy es uno de esos días, tengo un cactus no muy grande, en el balcón, y me voy a quedar mirándolo hasta que le salgan flores...

En realidad, no se tampoco de qué os extrañáis, cuando llevamos todos en este país, más de seis meses mirando sin parpadear, y sufriendo, para que unas corbatas, y su contenido, se pongan de acuerdo y tengamos gobierno.

Y ya para terminar, hoy es uno de esos días  en los que, y por no decir una vulgaridad más vulgar, “todo me trae al pairo”, nada externo me preocupa. Y quizás eso sea, en el fondo, unas vacaciones bien entendidas, como todo agosto se merece.

Como buen vasco, y espero que se me entienda, siempre se puede decir  “De Vergara (ya lo siento, esta vez tiene que ser con “v”), a los cielos”.

(Que no se me pierda esta mezcla especial de analgésicos, porque habrá que repetirlo).

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¿ERES PERSEO?

Tal noche como la de hoy, entre el once y el doce de agosto, tengo una cita con el cielo, que siempre espero que esté estrellado. Es una de las mejores noches, se supone, para ver ese espectáculo que es Las Perseidas, también conocidas como “Lágrimas de San Lorenzo”.

Entre nosotros, nunca las veo, pero siempre me sirve para ponerme, u oponerme, nunca se sabe, ante ese lienzo negro como el azabache, con agujeros blancos, que en muchas ocasiones, hoy será otra de ellas, supone el cielo.

Es una noche de humildad. Tu soledad frente al infinito, y darte cuenta de que tus problemas contra eso, sino es una estupidez, si es una verdadera demostración de egoísmo.

Las mejores noches, para que nos vamos a engañar, en el cine las ha fotografiado un tal, Steven Spielberg, en películas como “Encuentros en la tercera fase”, o “E.T.”, noches de un azul inmenso, con luces en la lejanía de estrellas en el cielo, y luces de la ciudad, que parecen fundirse en un todo soñador de encuentros con el infinito.

Pero la vida es más parecida a una producción cinematográfica española, con más propósitos que dinero, más ingenio que poder crematístico. Y cuando no llega para los efectos especiales, nos tenemos que conformar con la cara del protagonista en un primer plano sugiriendo lo que ve. La vida es eso, pura ironía, tu pagas, y es “otro” el que disfruta.

En esta noche, en apenas unas horas, me reiré en silencio del mismo chiste de siempre en honor a Perseo. Es muy naíf, pero a este vecino le encanta.

Había ocurrido una batalla, y sus allegados estaban buscando a Perseo. No sabían ni dónde estaba, ni cómo estaba. Y cada vez que encontraban a un herido (todos estaban llenos de sangre, e irreconocibles), en su idioma, se supone, le preguntaban, “¿Seis per Seis? (¿Sois Perseo?)”. En un momento dado, el interrogado, moribundo y en pleno estertor, se empieza a reír y dice: “¿Seis per Seis?” y con cara de no entender la complicación de por qué se le pregunta eso, contesta: ”Treinta y seis”.

Ante la infinidad de tú contra el orbe, tampoco conviene ir con cosas muy complicadas, porque ya tienes bastante. Y ese chiste, a este vecino del mundo, siempre le ayuda. Adopta la posición de cualquier atleta  cuando suena el himno que representa a su país…

Y es que nos creemos tanto para, en realidad, lo que somos; y ese chiste nos puede representar. Tantas expectativas para, siempre, una eyaculación precoz... 

¡Y la vida sigue! Pero a este vecino le gusta que le dejen soñar, y esta noche, es un buen momento para ello. Si vais, por favor, no os molestéis los unos a los otros… La vida también puede ser un poco de paz.

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OTRA TARTA MÁS, Y SU SIGNIFICADO

Nunca me imaginé tener un blog, y ...¡Hoy cumplimos seis años! Seguro que hemos cambiado desde aquellos inicios titubeantes ante un ERE que nos llevaba a un acantilado bien afilado de horas libres por llenar.

Las canas de la experiencia siempre son buenas, y pueden servir para el que quiera escuchar, en este caso leer. Y en eso se basó uno de los primeros pensamientos sobre el contenido del futuro blog.

Una de las características que nos define, es la de abrirnos en canal, principalmente ante acontecimientos  de la vida diaria, y lo hacemos muchas veces sin medida y apenas orden, tal como van brotando de nuestras entrañas. Y “a troche y moche”, en parte, significa eso, "sin orden ni concierto", pero es todo lo contrario a quedarse quieto lamiéndose las heridas.

El camino no nos lo han ido poniendo fácil, porque no hay que olvidar, que en estos seis años, ha aparecido esa “ley mordaza”, cuya orca siempre pende sobre el cuello de todo el que quiera decir algo; pero con sensatez, dobles sentidos y mucho “presuntamente”, siempre se puede sobrellevar.

En esta playa de granos muy pequeños que es internet, sobrevivir ante tanto francotirador ya es mucho. Y nosotros ya llevamos seis años.

El panorama, desgraciadamente, cada vez da para más, y con escenas que ni el mejor de los guionistas hollywoodienses, o el propio Almodóvar, nunca hubieran imaginado ni en el mejor de sus colocones artísticos.

Desde esta ventana nunca se ha querido herir a nadie, aunque algunas veces se quiera dar un toque de advertencia, diciendo que “nos hemos enterado de lo que has hecho, e incluso de tus futuros planes, luego no debemos de ser tan ignorantes”.

Muchas veces, detrás de tanta seriedad lindando con el drama, se esconden situaciones que pueden esconder, cuando menos, gotas de humor, incluso amargo, y ahí estamos nosotros con nuestra cantimplora de futuras ideas, intentando recogerlas.

¡Feliz aniversario! La tarta es para todos, porque vosotros al leernos, cerráis el círculo de lo que es un blog, hecho para ser leído. Los dulces en esta tarta, simbolizan los diferentes artículos.  Solo al probar cada uno de ellos, podremos descubrir su verdadero sabor,  y decidir si nos gustan o no. Recordando, siempre recordando, que el mañana vendrá con otro gusto y regusto, que no nos hará olvidar, ni queremos, el sabor del pasado. Ayudándonos, sin embargo, a seguir orientados mirando al futuro,  eso sí, bien centrados, y sabiendo dónde tenemos el corazón. Para que nadie nos lo pueda robar, y con él nuestros sueños.

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DE TORREMOLINOS A PALOMARES, UN VIAJE DE MUCHOS AÑOS

Hoy es uno de esos días en que tengo un cúmulo de sensaciones que me hacen sentir desde sorprendido / confundido a humillado.

Me imagino que más de uno de mis lectores quizás ya lo ha visto por televisión, periódico, o en información digital. Lo están vendiendo, y en parte es así, como que anteayer, domingo, una cadena humana intervino en una playa de Torremolinos para intentar salvar a  varias personas, entre ellas a algún socorrista. Vaya por delante, que la mar estaba bastante peligrosa, con bandera roja todo el día.

Por lo que compruebo, los esfuerzos aclaratorios están siendo centrados en distinguir que la gente ayudó, que es de agradecer, pero que en realidad no era necesario porque todo estaba controlado por los socorristas. Hasta ahí todo me parece correcto, y a Dios lo que es de Dios, y al Cesar lo que es del Cesar.

Este vecino del mundo vio el reportaje completo de uno de los centros territoriales de RTVE, que era mucho más amplio, en el que se destacaba lo arduo y sordo que estaba siendo el trabajo de los socorristas ese día, en la zona de La Carihuela, en Torremolinos. A la postre he leído que fueron un total de 19 intervenciones.

Lo que ocurre es que en ese mismo reportaje se habla de que al poco tiempo de haber salvado a tres turistas que corrían peligro, les tuvieron que salvar una segunda vez, porque se volvieron a meter en el agua.  Y la persona que llevaba el reportaje le preguntó a uno de ellos, que por qué se habían vuelto a meter, recordándole, además, esa bandera roja, que parecía ser olvidada, despreciada por muchos. La persona en cuestión, guiri, y todo un adulto, hablando bastante bien castellano dijo en un tono de niño consentido: -Venimos desde muy lejos, y no nos vamos a quedar sin bañar.

La duda que ahora le invade a este vecino del mundo es el por qué se han quitado esas imágenes. Seguro que dirán que es por tiempo, pero por ellas, por las declaraciones se puede ensalzar más al colectivo de los socorristas. Y ver, en cierta manera, la manera de pensar de muchos turistas que se acercan a nosotros. Y que puede que tengan, algunos, mucho dinero, pero otros, por no tener, no tienen ni escrúpulos.

Por las declaraciones del individuo en cuestión, pareciera que los actos heroicos también están incluidos en los servicios que contratan, y eso, aparte de injusto, es muy triste. Que pueda pasarle algo a un socorrista, o a una persona bondadosa que pone en riesgo su vida por ayudar a alguien, que en este caso, y es muy crudo lo que voy a decir, no se lo merece, por lo pueril de su comportamiento, es una verdadera injusticia.

Mi olfato me dice que ha habido cierta censura para que no pensemos que “todos los turistas son así”. Y me molesta, por no decir “me jode”, que se pueda pensar que por nosotros solos no vamos a ser capaces de llegar a la conclusión de que “no todos los turistas son así, sino solo una minoría”, y se nos tenga que “ayudar”, mediante la censura, para no poner en riesgo esa gran ubre que siempre ha sido el turismo en España, y podamos seguir mamando de ella.

Hay cosas que no cambian por muchos años que pasen. En su momento, 1966, se intentó, también por el turismo, en teoría, que no nos enteráramos de las cuatro bombas termonucleares, por un accidente de los cazas americanos que las transportaban, y que habían caído en Palomares, Almería, y por eso el entonces ministro Manuel Fraga se bañó para dar ejemplo de que nada ocurría (imágenes que en su momento se vieron hasta la saciedad).

Lo de ahora, turistas atolondrados, solo supone un juego de niños, para unas autoridades que aunque, se supone, son mucho más democráticas, están acostumbradas a velar por nosotros. Y de ahí, a ser nuestros pastores, y guías, hay muy poca diferencia.

Nos vestimos diferente, ¿nos comportamos igual? 

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LA RADIACIÓN COÑAZO DEL HONGO MORTAL

Al final va a resultar que el que más resista sin respirar va a ser el que gane. Y ese, puede ser el Partido Popular.

Hoy, se le ha podido ver a San Rafael Hernando, el popular, prácticamente mirando a los Cielos implorando un poco de cordura, para que les dejen salvar los presupuestos, y así al mismo tiempo, al país, aunque este vecino del mundo tenía la sensación al verlo, por mero instinto de conservación, de que alguien le quería robar su cartera, pues olía, si es que los timos huelen, al timo de la estampita.

Todavía, el Padre de todos los Santos, y jefe del anterior, San Mariano Rajoy, no ha dicho “presento mi candidatura”, y ya le están castigando en un juicio sumarísimo a Pedro Sánchez, empezando por su partido, el PSOE, por no abstenerse en una “ceremonia” que todavía no se sabe cuándo se va a realizar, en el caso de que se vaya a realizar.

Ese es el nivel, como decía nuestra Cecilia, la cantante, de “esta España mía, esta España nuestra”.

Este vecino del mundo cada vez está más convencido de que el Partido Popular debe de tener el mejor gabinete de publicistas del mercado mundial. Saben vender hasta lo que no hay. Ya hay un culpable, Pedro Sánchez, para una decisión que todavía no se ha tomado: presentarse a ser Presidente de nuestro gobierno.

Al final, que no se fíen también los populares, por mucha encuesta del CIS, como la de hoy, en la que todavía les votaría más gente, en unas terceras elecciones, y se pasen de frenada, porque ya aburren hasta a las ovejas.

Las segundas elecciones transcurrieron como transcurrieron, pero unas terceras no tienen por qué transcurrir de la misma manera. La gente, aunque sean políticos, también aprenden de sus errores.

Creo que Pablo Iglesias y los suyos, están haciendo bien en desaparecer de este panorama actual. Es como si alguien, y por favor, que se me entienda bien, haya echado una bomba atómica, en algún lugar remoto, y nos estamos “tostando de radiación coñazo”, por exponernos a lo que simplemente creíamos que era el sol, esta vez un sol un poco raro, cuando simplemente era lo que queda del “hongo mortal”, que en un momento dado apareció, sin nadie darse cuenta, porque estábamos todos enfrascados en una discusión pueril, sobre si eran “galgos o podencos”. 

Y ... ¿Ciudadanos dónde está en este post? No hay problema, ellos en cuanto huelen a poder, allí también aparecen, e incluso aquí, a hacer de árbitros, y a recoger lo que caiga.

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LO QUE NO SE DICE EN ESTOS DÍAS OLÍMPICOS

Siempre me han gustado las Olimpiadas, especialmente las Ceremonias, tanto de Apertura como de Clausura, pero ... Lo confieso, este año me he quedado dormido, rozando el coma, durante la Ceremonia de Inauguración.

Recuerdo los diez primeros minutos, y ... desfilando España, con Rafa Nadal al frente. Y de pronto, por cada traje, impecable, de cada participante español, me dio por pensar que podía significar un recorte. Y al ver tanto recorte, por supuesto sin culpa ninguna de los deportistas, solo me quedaba el salir a la calle para manifestarme, o, tomar doble y mitad de una tisana que me dejara muy cerca de Morfeo. Y, opté por esto último.


O la gente, entiéndase políticos y periodistas, tienen muy mala memoria, o no quieren meterse en berenjenales. Pero parece que nadie recuerda aquella pregunta de Alberto de Mónaco sobre si España estaba en situación de poder garantizar la seguridad en Madrid, cuando se dilucidaba la adjudicación de la Sede Olímpica para 2012, y que a la postre sería para Londres. Y cuatro años después, también con España entre los finalistas, no tienen  ningún pudor en otorgar la sede a Río de Janeiro, una localización que no es bella, sino bellísima, pero segura, no parece que lo sea tanto. 


Desde que comenzaron a llegar los expedicionarios, como suelen decir en esos culebrones latinos, ya han ocurrido dos "balaceras" con periodistas cubriéndose por los suelos. Amén del hecho de que para cualquier distancia que tengas que cubrir, seas deportista o periodista, tienes que calcular más de tres horas necesarias para poder empezar a trabajar.


¿Alguien ha sabido algo más  de qué fue de aquellos inspectores, más de treinta, que vinieron a Madrid para investigarlo todo? Porque algo debieron de ver en Brasil que les decantó a decidirse por ellos, pero luego no se ha vuelto a saber de ese control tan, supuestamente, férreo, porque las obras se han acabado, como se han acabado. O ... ¿no se han acabado?



Tengo una amiga, Lamari, siempre muy mal pensada, que dice, y lo ratifica las veces que haga falta, que el punto más débil siempre que Madrid ha presentado su candidatura olímpica, es que hacían falta pocas obras, poca inversión, estaba ya mucho adelantado. Y consecuentemente, poco dinero se podía perder por esos caminos inescrutables de ofertas y contra-ofertas, pujas y repujas. Sin embargo, lo de Río de Janeiro, presuntamente podía ser Jauja, con todo por hacer, y muchos contratos por firmar.


No vamos a añadir nada más, solo que presumiblemente en muchas galas deportivas se van a ver muchos metros de cemento vacío, como ya se puede observar en los partidos de tenis.


Y respecto a la opinión de los brasileños, fue más que elocuente, durante la Gala de Inauguración, el recibimiento que le dieron a su máximo representante político. Solo hablaría unos quince segundos, pero a él los pitidos y sinfonía de aire que le acompañó se le debieron de hacer tan largos como atravesar un desierto sin ninguna sombra en la que refugiarse. Por cierto, como los comentaristas deportivos ayer en la meta de la Prueba Ciclista, sin techumbre, y al lado mismo de la playa. Muchos ordenadores, pero inservibles, no se podían ver con tanto sol. ¿Dónde estaban esos inspectores pensantes del Comité Olímpico?


Este vecino del mundo siente una gran curiosidad  ante estas semanas olímpicas, por si Alberto de Mónaco aparece por estas Olimpiadas Brasileiras. Más que nada  porque al estar tan interesado, en su momento por las  cuestiones de seguridad, aparecer por allá será como aprobar implícitamente todas las medidas tomadas y dar su visto bueno.


Aquí, y es de imaginar que en Mónaco, ¡donde las dan, las toman!

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ESE GOLLUM QUE LLEVAMOS DENTRO

Observar lo que ocurre a tu alrededor suele ser más que aconsejable, especialmente para obtener una segura visión del estado de las cosas.


Sobre las siete de la tarde he ido a la playa, pero no para exhibirme como en la Pasarela Cibeles, sino digamos que si de una conversación se hubiera tratado, he ido directamente al grano: a bañarme.


Al llegar, y como ha sido un día extraordinario, en especial para todo aquel que goce teniendo la sensación de estar en un baño turco, la playa estaba todavía abarrotada. Es decir, para encontrar la orilla te tenia que acompañar la suerte.


Tras unos cincuenta minutos de buen baño, al salir, ya sobre las ocho menos diez, para mi extrañeza seguía habiendo mucho personal, y salir, lo mismo que al entrar, seguía siendo complicado. Sin embargo, durante el recorrido de exilio voluntario, me he dado cuenta, que lo que ocurría es que la gente al comprobar que el vecino se iba, se tomaba la molestia, en la mayoría de los casos, de mover todas sus pertenencias, esparciéndolas sin ningún disimulo ni pudor, quedándose con el terreno que en un momento dado había sido vecinal.


Creo que las caravanas en el viejo Oeste al llegar a su tierra prometida, y romper filas para conseguir una buena parcela, era mucho menos evidente que lo que debe ocurrir en cada playa al atardecer. Es cuestión de abrir los ojos, y descubrir ese Gollum que todos debemos de llevar dentro gritando "Mi tesoro", cuando hemos pasado un buen tiempo oprimidos y de pronto nos sentimos como en el mejor de nuestros sueños.


Ha quedado más que claro que si en nuestra composición, gran parte somos "agua", al menos en un porcentaje sin especificar, hay también "egoísmo", y en algunos momentos con tendencia a desbocarse.


Y por si lo anterior era poco, el espectáculo al abandonar la playa, mientras te limpiabas los pies, ha sido simplemente, sobrecogedor.


Podías observar  la gran cantidad de basura que se había producido, mucho papel y plástico. Y hay que tener en cuenta que la playa, de la que no quiero decir el nombre, porque me imagino que en la mayoría de playas de España ocurrirá lo mismo, es una de esas que tiene "la Bandera Azul", y consecuentemente se limpia todas las madrugadas.
Y para no equivocaros, la basura dejada estaba a la salida de la playa, en ningún caso depositada por el mar. 


Está visto que el Gollum que llevamos dentro, se desprende de todo menos, se supone, que de su tesoro, y consecuentemente, de su mapa, o de aquello que le haga ganar algo. Lo demás, le sobra. Y que como diría el saber popular: "el que venga detrás, que arree".

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ARTISTAS DE LA PERFORMANCE, ¿ELLOS, O NOSOTROS?

Hoy estoy muy cabreado. Este vecino del mundo ha utilizado ese margen de seguridad que siempre se pone (unas cuantas horas), para no escribir con la mano, lo mismo que la boca, caliente, y evitar posibles arrepentimientos, por estimar más tarde, que quizás se había dejado llevar más por las tripas que por el cerebro. Pero el vecino sigue cabreado, he indignado.

Ahora resulta que lo ocurrido en Platja d’Aro, Gerona, en la que muchísimas personas corrieron despavoridas ayer sobre las diez de la noche, es sólo una especie de tormenta perfecta por haberse sumado varios factores, como el miedo que ya tiene la gente con todos esos actos terroristas que han ido ocurriendo en los últimos tiempos, y una “performance” que se les fue de las manos a unas jóvenes “alemanas”, y en este caso este vecino si cree que la nacionalidad es importante.

Si quieres rodar una película en cualquier lugar de España tienes que rellenar todo tipo de papeles para que todo sea legal , amén de cierto dinero. Pero resulta, que ahora una “performance” está libre de polvo y paja.

Estamos en los tiempos en que ciertas palabras, especialmente si provienen del inglés, pueden servir, más que como explicación, como coartada. Porque, ahora resulta, que en nuestra juventud cuando nos llamaban gamberros, en realidad éramos artistas de la performance, y además, incomprendidos.

Si llegan a ser varias jóvenes españolas, las que originaron todo lo ocurrido ayer, ya de primeras hubieran sido unas gamberras, muy probablemente de izquierdas, y a las que se les supondría unas litronas en vena. Sin mencionar el hecho de qué hubiera pasado si las jóvenes hubieran sido de algún otro país …¿conflictivo?

Pero, claro, estamos hablando de “alemanas”, que vienen de Alemania, con mucho poder (al menos eso tenemos asumido, especialmente desde que nos borraron el cerebro por haber vivido por encima de nuestras posibilidades). País con muchos potenciales turistas hacia España, y las pupilas se nos ponen con el signo del “euro” en intermitente. 


Sin embargo, España se ve desde Alemania, como desde Inglaterra, o Estados Unidos, como “terreno conquistado”, es así, sin paños calientes, y tienen asumido que "hacemos lo que queremos, porque nosotros lo valemos”.

Además, muy importante, esas alemanas, estaban haciendo un “flashmob”, otra palabra en inglés para crear otra cortina de humo. Lo malo, o lo bueno, es que requisito indispensable para el “flashmob” (una especie de quedada de mucha gente, y que van a hacer algo a la vez, generalmente bailar o tocar música) suele ser varias cámaras ya preparadas para cubrir toda la zona, y generalmente con luz natural para sacar buenas imágenes. ¡Ah! Y normalmente ya se avisa a las personas, instituciones, importantes, del lugar que va a servir como “escenario”. Todavía, parece que debemos de esperar mucho tiempo, para que esas imágenes salgan a la luz...

Aquí, ahora, solo huele a miedo, pero no el de la gente que ayer salió perjudicada, y aterrorizada; sino de los negocios, ayuntamiento, autonomía …que puede resultar perjudicada, al enterarse en Alemania, que a cinco señoritas de ese país, se les ha molestado mientras pasaban un momento agradable con los suyos.

Más de uno (instituciones, negocios…) se lo debería de hacer mirar, entre otras cosas, sus pantalones y ropa interior, que muy probablemente los tengan, si todavía los llevan, en el suelo.

Por cierto, y ya para terminar, ¿A eso se le llama “turismo de calidad”? O, quizás “ellos”, los que vienen, ponen el dinero, y nosotros la calidad y…el trasero. Porque eso en mi pueblo, tiene otro nombre, y seguro que no va a gustar.


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LOBO, Y EL FUNCIONARIO VENGADOR

“Nada nuevo bajo el sol”. Es lo primero que ha pensado este vecino del mundo al enterarse de que el Registro Civil de Fuenlabrada, municipio madrileño, ha denegado la solicitud de que un niño lleve el nombre de Lobo.

Ya estamos, una vez más, con ese exceso de celo, por llamarlo de alguna manera, que entra a algunos españolitos cuando llevan gorra y pito, y se creen Capitán General, como hubiera dicho Don José María García. Seguro que ha habido un funcionario, y este vecino no tiene nada contra ellos, así en general, que estos días ha querido salvar a nuestro mundo y no le ha parecido pertinente ese nombre.

Por cierto, los padres del niño han dicho que ahora ha habido cambios en lo que dicen desde el Registro Civil, primero se les dijo que ese nombre era “feo”,  y ahora la excusa (se han debido de dar cuenta, tras la repercusión del tema, de que han patinado) es que como hay un apellido “Lobo”, intentan evitar que ambos se puedan confundir.

Todos sabemos que, por ejemplo, existe el nombre Miguel, y el apellido Miguel, y en esos casos para resaltar que es apellido, es frecuente utilizar motu proprio “De” antes del apellido, pudiendo darse el caso de que alguien se llame Miguel De Miguel.

Nada nuevo bajo el sol. En los años cuarenta, y antes, al venir de donde veníamos era muy frecuente disentir, a la hora de poner un nombre, con lo que se cocía en los registros civiles.

Quién no ha tenido, por ejemplo, una “Flori” en la familia. Se le había querido llamar Flor o Flora, y todo se había arreglado recalcando el lado católico de la persona que iba a ser llamada así, y especialmente, no lo olvidemos, BAUTIZADA, adjuntándole un “María” por delante, y sanseacabó.

Siempre puede haber excepciones, pero no debe de ser frecuente unos padres que en lugar de poner un nombre a su hijo, le quieran poner una cruz. Y el funcionario de turno de Fuenlabrada, habría creído encontrar unos padres desalmados. Cuando ellos, los padres de Lobo, no se cansan de repetir que ya le llaman así desde hace seis meses.

Y este vecino del mundo recuerda también en este momento, a Don Félix Rodríguez de la Fuente, y la opinión que él tenía del lobo, al que siempre alabó y defendió, criando varias manadas de ellos. No le hubiera hecho ninguna gracia el saber que Lobo, es cuando menos feo.

Lo triste del caso es, que como no vuelvan las aguas a su cauce, tendrá que ser un juez el que tenga que tomar cartas en el asunto, y ponerle el nombre que él crea conveniente. Y en ese caso, a este vecino del mundo, no le gustaría estar en la piel de ese funcionario intrépido que en un momento dado le quiso enmendar la plana a unos padres ilusionados primero, sorprendidos más tarde, y después humillados ya con el simple hecho de que toda España se haga eco de su caso, y más de uno pueda pensar en la posibilidad de que son “malos padres”.

Alguien estos días, quizás, no esté durmiendo muy tranquilo, y seguro, seguro, que no se llama Lobo, aunque más de uno le pueda llamar de todo a ese funcionario velador contra nombres envenenados, A la postre, bien debiera saber ese “Funcionario Vengador”, que nunca es el nombre el que hiere, sino, siempre, siempre, la intención.

*DIBUJO: DE LA RED