ÉRAMOS POCOS....

 

¡Éramos pocos y esta semana se nos ha muerto Quino! Con Mafalda huérfana y sin el altavoz de su mentor, el mundo todavía es un poco más triste, y sin nadie que sepa analizarnos desde las pequeñas cosas practicando la filosofía en zapatillas, que siempre será la verdadera filosofía.

También hemos inaugurado Octubre y, tristemente, la mejor lectura que podemos hacer es que ya queda menos para terminar este annus horribilis, en el que te da miedo hasta quejarte, por si “la cosa”, la famosa cosa, empeora. Y no vamos a entrar en el juego preguntándonos en qué puede empeorar. Por la misma razón que tampoco nos podíamos imaginar desde la orilla de las navidades pasadas, el año que estamos teniendo.

Bien pensado, y volviendo al tema de Mafalda, quizás la podríamos enviar ahora a Madrid para que al más puro estilo Greta Thunberg saque los colores a las principales autoridades tanto del ayuntamiento madrileño como del ente autonómico e incluso del gobierno central.

Han estado mirando el guiso que estaba en el horno, y entre unos y otros seguían proponiendo recetas sin atreverse a sacarlo, y ver el resultado, hasta que el gobierno central ha movido ficha  y la presidenta de la Comunidad de Madrid, al más puro estilo Calimero, se ha quejado de que todos van en contra de ella. Y es que cuando uno se convence de que nadie le quiere, al final es muy probable que nadie le quiera.

Desde la ventana, y como diría Machado, Antonio, llueve y llueve, y no da ganas de salir a la calle a traer lo indispensable, mientras se le da unos cuantos pases de pecho a la Covid-19, que como el destino, seguro que se encuentra agazapada tras cualquier saludo de cualquier persona, o el hueco que apenas hace unos segundos ha dejado un ciudadano, convertido por este maldito virus, en algo así como un asesino en serie.

Tengo una duda: ¿Se va la semana, o simplemente huye?

*VIÑETA: QUINO

 

CIFRAS SOBRE ASISTENTES Y EL DICHO POPULAR...

Lo de la “manifa” de ayer en Madrid contra el cambio climático, y que unas fuentes den cifras de unos quinientos mil los asistentes, frente a quince mil de la otra parte contratante, es, y con perdón, como se dice en mi pueblo, "más o menos junto al culo la tenemos". Te hace plantear, incluso, de que a lo mejor sólo fue un rumor y no hubo ninguna manifestación.

Pero la hubo. Una gran manifestación, aunque de miles de personas arriba o abajo. Prueba es que durante el manifiesto final, y antes de que la joven sueca, y estrella mediática de los movimientos contra el cambio climático, Greta Thunberg, diera su discurso, Javier Bardem, sacó su lengua a pasear, y con relación a sus actitudes frente al cambio climático, ya puestos, llamó estúpidos tanto a Donald Trump, como al alcalde de Madrid, José Luis Martínez-Almeida.

Sinceramente, y desde el punto de vista de este vecino del mundo, el gran actor de origen canario con sus insultos se lo puso fácil a los ahora dolidos. Porque no hay mejor defensa que sentirse agredido injustamente, si es que agredir justamente fuera posible.

Y es que ya en días anteriores, el alcalde de Madrid, aprovechando el evento a nivel mundial que iba a tener lugar, hizo una más que libre interpretación y presentó a Madrid como una “green capital”, cuando en España sólo lo es Vitoria, e intentado ocultar a su vez, que lo primero que hicieron al llegar a la alcaldía fue intentar cargarse el sistema creado por Carmena y sus muchachos y muchachas, denominado “Madrid Central”.

Y es que no es lo mismo hacer películas, como es el caso de Javier Bardem, que contar películas como lo hace el actual alcalde madrileño.

Me acabo de enterar que el Señor Bardem ha pedido disculpas, al menos por Twitter, por calificar al primer edil madrileño como estúpido:

“El insulto ilegítimiza cualquier discurso y conversación. Por eso pido disculpas por haberme dejado llevar por un impulso en absoluto constructivo que flaco favor hace al verdadero mensaje, único y realmente importante”.

Tampoco estaría mal ahora, que Don José Luis Martínez-Almeida desarmara un tanto su discurso-pataleta de ayer después de sentirse ofendido, sobre ese presunto fraude del actor con el fisco, ya que no hay ninguna sentencia al respecto. Pero mucho me temo que con eso va a pasar lo mismo que con Madrid Green Capital. Como diría Rosalía: Sin cobertura. Y sino, al tiempo.

*FOTO: DE LA RED

LEYENDO ENTRE LÍNEAS...

Hoy he tenido que ir, no me quedaba más remedio para no pasar hambre, al lugar donde plastifican la naturaleza, o sea, al supermercado, y me he llevado una sorpresa. No, no regalaban nada, a parte de unos veinte papeles de promoción, al pagar en la caja, de productos que normalmente no usas. Pero no me refería a eso. Sino que nada más entrar ya he visto otro rastro más de que la Navidad prácticamente ya está, al menos su comercio, a la vuelta de la esquina.

Ya se están promocionando los turrones, polvorones y mantecadas. Como que si no estás un poco espabilado te estrellas contra ellos, porque más que esperarte en la entrada de lo que sería el equivalente al circo romano de la compra de nuestros días, se lanzan a tu yugular. 

Ahora ya no hay leones que tirar al pueblo, sino promociones con las que intentan devorar económicamente lo poco que te va quedando a medida que nos vamos adentrando en el mes correspondiente.

Este vecino del mundo ya se ha hecho el firme propósito de que este año se va a concienciar para no ser tentado por el denominado como viernes negro, cuando se acerque, que todo se andará.

Habrá que adoptar los modales de un político español a la hora de llegar a acuerdos con los demás, y no acercarse a nadie, ni a ningún sitio donde te intenten regalar, como se decía antes, duros a cuatro pesetas, porque en realidad viene a ser una variante del truco del tocomocho y cuando te das cuenta no es que ya ni te queden los bolsillos, ni es que tan siquiera te queda la dignidad, que antes era lo único que quedaba a los pobres.

Por cierto, esta semana pasada estuvieron hinchas belgas en Madrid para animar a su equipo. Sucedió en la Plaza Mayor de Madrid antes del partido de Champions League que enfrentó al Real Madrid contra el Brujas. Y se pudo ver en algunos de los informativos televisivos, unas desgraciadas imágenes en las que degradaban a un más de lo que lo hace la vida, a un grupo de mendigas, intentado quitarles el velo del pelo. 

Porque aparte de todo, hubo también un mucho de machismo. Y este vecino del mundo, por motivos de su edad, acostumbrado en los años setenta a devorar todo tipo de cine, digamos entonces catalogado como “intelectualoide” en aquellas recordadas salas de arte y ensayo,  y a hacer segundas e incluso terceras lecturas, intentando burlar la entonces férrea censura, creyó ver alguna semejanza en cómo nos siguen tratando todavía en los foros europeos. Amagos de famélicas recompensas mientras al final el vaso no está medio lleno, sino siempre medio vacío.

Ya se sabe, una cosa es lo que te proyectan en la tele, y otra cosa lo que crees ver. Y ya nos quieren quitar, suprimiendo la filosofía en las escuelas, hasta la educación para poder leer entre líneas… ¡Hay que joderse!

*FOTO: DE LA RED

MADRID LA VIEJA, Y EL ABUELETE BAILARÍN

Hay imágenes que te hacen creer que todavía hay esperanza. En un día, en pleno agosto, en el que el Informativo de las 3 de la tarde más parecía un concurso de adivinar la noticia verdadera entre todas las demás que eran claramente carne de "fake news"o noticias falsas. 

Entre descerebrados al volante o en el capó del coche, que además  graban sus fechorías por aquello de un segundo de fama en las redes aunque luego acaben en la trena, fríos pirómanos o asesinos de paisajes, sentimientos y recuerdos, el hueco de las noticias del mes veraniego por antonomasia se rellena, por ahora al menos, sin recurrir a ninguna serpiente veraniega. 

Esa imagen comentada al principio es la de ese "abuelete", este vecino del mundo prefiere, con mucho cariño, definirle así, que "anciano", como muchos periódicos de la red se han referido a él, que no se puede resistir, ni evidentemente quiere, y utiliza una de las principales calles madrileñas, Gran Vía, como telón y fondo del arte y manera de ver y sentir la vida que lleva dentro, al son de "My baby just cares for me", de Nina Simone.

Este señor, porque sin duda lo es, ha hecho ya solo con su gesto una declaración de amor a la vida, y ha convertido, sin pretenderlo ni quererlo, a Madrid en una especie de La Habana de este lado del charco donde se vive la vida en la calle, y no se pretende ser sólo políticamente correcto, o simplemente aburrido.

A destacar por supuesto el toque que le da esa señorita, con su imagen, su voz, y el gusto por cantar y contar sentimientos. A este vecino que desde niño ha amado el cine y la música, siempre ha soñado con el “musical de la vida”. Aquel en el que todos cantan y bailan en unión y armonía, bailando sin haber ensayado, y coincidiendo en los pasos, como vecinos bien avenidos.

En estos días de “quítate tú para ponerme yo”, pero sin que se note que quiero,  aquí los dos, ella y él, está claro que están haciendo lo que les pide el cuerpo, y además en forma de arte.

¿Para cuándo un tango arrastrado entre Pedro Sánchez y Pablo Iglesias cruzando sus piernas y sus miradas? Una legislatura da para mucho, especialmente si todavía no se ha empezado.  

*FOTO Y VIDEO: DE LA RED

MISCELÁNEA CON MONO MARITAL...

Último día de Junio, y a lo tonto ya nos hemos comido medio año como quien dice,  y faltan unas horas para comenzar la segunda parte del 2019, que seguramente, y como cada uno cuenta la feria como le va, cada vez va más rápido e incluso, desgraciadamente, sin frenos ni marcha atrás.

Con las dos semanas anteriores ya nos habíamos acostumbrado (porque aquí, en nuestra España, más de dos veces ya se puede considerar como “tradición”) a tener un fin de semana con boda e incluso bodas (tres eran tres las hijas de Elena) y esta semana nos han dejado con el mono marital.

Al final habrá que pedir al gobierno de turno, cuando lo tengamos, que cada fin de semana haya mínimo, como las farmacias, una boda de guardia, que nos alegre la parrilla televisiva, y hasta desatasque las llamadas cloacas del estado,  para que al menos circulen más que hedores, otros aromas.

Hoy he de confesar que me siento, entre otras cosas, desplazado, quizás tanto como la bandera del Orgullo en el Ayuntamiento de Madrid, y que no me digan que no es para tanto. Desde el momento que ha ocurrido, hay un claro por qué, y ya sabemos que dirán, quienes toman las decisiones, que su electorado se lo pide, dando a entender allá en el eco del subconsciente que ellos solo son unos mandados, y que hacen todo lo que su electorado les solicita.

Momentos como ese, el desplazar una bandera por otra, un asunto por otro, siguen haciendo que se siga jugando con los colores nacionales para uso y salvaguarda de unos cuantos.

Ese ataque homófobo en un McDonald de Barcelona, con esa más que lapidaria frase de “¡Te voy a hacer heterosexual a hostias!” tiene como definitorio el que hay tantas excusas como quieras, ya que el atacante, según él, y se puede escuchar en el vídeo, estaba preocupado, al menos eso dice, porque había niños que iban a ver cómo iba vestido el ya agredido (al menos en su amor propio).

Al ver un tuit de Albert Rivera condenando ese ya comentado ataque homófobo,  llámenme mal pensado, pero como acto reflejo me llegó la imagen añeja de esa nota que todos hemos llevado de casa al colegio en la que se explica que el niño mañana tiene que salir antes porque tiene que ir al dentista.

Por cierto, los blogueros o “bloggers”, también tenemos nuestro electorado, y debemos de cumplir con las expectativas que en su día pusieron en nosotros, y que vamos intentando renovar post a post y cada vez que nos vestimos por los pies...

*FOTO: DE LA RED

ÁGATHA, Y SU TRAJE DE PALABRAS

Hay personas, de esas famosas y que no conoces, ni seguramente conocerás nunca, que sin saber por qué, de siempre te han caído muy bien. Y Ágatha Ruiz de la Prada es una de ellas. 

Leo hoy en El País, versión papel, y ví ayer por televisión en esos antiguos "ecos de sociedad" que por momentos tan bién representa "Corazón", de la primera de TVE, que esta semana ella y su recién estrenado novio, Luís Miguel Rodríguez (que no diré eso de "El Rey de la Chatarra", porque como hubiera dicho mi padre "no parece que le hace mucho chiste"), han aparecido juntos en una fiesta de Vanity Fair en Madrid. En la frase anterior iba a decir "nuevo novio", pero no sé por qué sentía que en eso iba implícito el que ya había jalonado su vida últimamente con variada compañía masculina, y nada más lejos de la realidad, en el caso de Doña Ágatha, que siempre ha sido muy suya.

A lo que iba. A la pregunta que obviamente le hicieron sobre su pareja, ella dijo "Me encanta cómo recicla". Para muchos será una tontería, pero para este vecino es una más de las genialidades de la diseñadora. 

Quizás también puede ser que uno ya esté cansado de oír siempre la misma respuesta en esos casos, y es la de "A mí me gusta mi novio porque me hace reír mucho". Y uno, que se cree bastante gracioso, tiene la sensación de que hay que ser, como mínimo, monologuista para, como al menos se decía antes, coger cacho. Aunque al rey de los monologuistas, que ni él sabía que lo era, ni que lo iba ser, Don Miguel Gila, tampoco le imagino con una novia en cada camerino, en ropa interior y tronchándose de risa.

La verdad es que a Ágatha Ruiz de la Prada le he visto ultimamente lidiando con los reporteros del corazón, que a pesar de su larga vida en los medios, ella, por lo largo y consolidado de su matrimonio no estaba acostumbrada a ésto. Y les pone cara de "¿me lo preguntáis en serio?"

Muchos olvidan, periodistas y sucedáneos, que al hacer una pregunta, no sólo se retrata el que contesta. Y es que hay preguntas, que las mires por donde las mires, no hay, verdaderamente, por donde cogerlas. Por eso, estoy seguro que tras la respuesta del "reciclaje", la artista, sin muchos de los reporteros darse cuenta, les estaba haciendo un traje de los suyos, de los de todo corazón... Ágatha, una gran genio, como siempre.

*FOTO: DE LA RED

...Y LA TELEVISIÓN SE PUSO BIGOTE

Hoy es uno de esos días que dices “No sé por qué me he levantado”.

Porque nada más despertarme, 8:35 horas, y poner el programa de Pepa Fernández, Hoy no es un día cualquiera, en Radio Nacional, nos ha golpeado con la noticia de que Don José María Iñigo acababa de fallecer. Me he quedado sin habla, pero lleno de recuerdos. 

Iñigo de 75 años, ha sido, y se dice fácil, todo en nuestra televisión cuando era una y grande. Su bigote, casi bigotón, trajo aires de modernidad a una televisión que con él comenzó a vigilar lo que se llevaba en el extranjero.

Si tenemos que dar tres nombres que han significado mucho, modernización incluida de nuestra tele, sin duda uno de ellos sería Iñigo, fichando lo mejor para sus programas. Los otros dos, y no precisamente en orden de importancia, y para este vecino del mundo serían, Don Valerio Lazarov y Don Chicho Ibañez Serrador.

Aunque Don José María, Iñigo para siempre, es de todos nosotros, él, y especialmente en las distancias cortas, siempre ha ejercido, y lo era, de bilbano.

En un programa de Euskal telebista supimos por su boca, que él nació y vivió hasta su juventud en el bilbainísimo Teatro Arriaga. Creo recordar que su padre era, por decirlo de alguna manera: “eléctrico-técnico de luces”. Y que su  interés por el inglés, lenguaje, le hizo ir abriéndose miras, para primero hacer sus pinitos en alguna emisora bilbaína, hablando de música, y así poco a poco tras un tiempo en Londres, se afincó en Madrid, convirtiéndose en uno de los críticos más serios de la música de los sesenta, antes de dar el paso a la televisión como presentador de programas inolvidables como Directísimo, Esta noche … fiesta, Fantástico.

Sus programas de aquella época eran de corte similar a los americanos, y que atrapaban al televidente, actuaciones musicales con lo último de lo último, entrevistas a personajes famosos alternando con ciudadanos desconocidos pero llenos de anécdotas o cosas curiosas que contar.

Si nos piden un recuerdo de la televisión en blanco y negro, para la mayoría, siempre nos acordaremos de aquel Uri Geller, el mentalista, y siempre alguien cercano nos dirá que vio alguna cucharía doblarse o reloj averiado que empezaba a funcionar.

Iñigo es un ejemplo claro del renovarse o morir. Ha hecho de todo: crítico de música, presentador de televisión, crítico gastronómico, revistas de viajes. Colaboró en alguna película musical como “Un, dos, tres, al escondite inglés”, en 1969, y treinta años después en “Muertos de risa”, de Álex de la Iglesia. Y como nunca le importó arriesgarse, en 1975 encabezó el reparto de la película, de las que se llevaban entonces, “Terapia al desnudo”, de Pedro Lazaga, junto a Carmen Sevilla y la por entonces conocida María Salerno.

Ha estado hasta, muchos años después evidentemente, en la isla de los Supervivientes presentando in situ el programa. Por cierto, y muy pocos sabrán: Trabajó en el circo, en un número con elefantes, y de ahí que tuvo que sacar el carnet de domador, cosa que comentaba de vez en cuando en los programas en los que colaboraba, que todavía lo conservaba.

Iñigo, en cierta forma, al ser, a su manera, un fenómeno de la naturaleza, debería de haber sido declarado: Bien de Interés Cultural, aunque quizás en su modalidad de “andante”. Hay que tener en cuenta que ha sido "un muy conocido" durante más de cincuenta años; sin poder pasar desapercibido, ni dar un paso sin que nadie le dijera nada, por lo que se le podía perdonar esa poquita mala leche que de vez en cuando mostraba.

Es una pena que nos abandone, así de improviso, sin tiempo a prepararnos para su pérdida, porque si no tontos, desde ahora vamos a ser un poco menos sabios.

Descanse en paz Don José María Iñigo. Te queremos, y mucho.

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LA SIGUIENTE BURBUJA...

Sería sobre las once y media de la noche de este martes pasado (27 de Marzo), en uno de esos programas que tratan en profundidad temas actuales. Hablaban sobre los nuevos barrios de Madrid. Esos mismos que se han llenado de pisos de un cierto nivel de hace unos ocho años para aquí.

Entre los propietarios de las tiendas y los nuevos vecinos comentaban que se rifaban, es un decir, los pisos en alquiler. Que en menos de tres horas un piso recién anunciado con cartel en fachada, ya era alquilado. Y un matrimonio joven, con cuatro hijos, comentaba que se iban a cambiar de casa, y que en su momento se habían planteado vender la suya. Pero al ver que todos sus conocidos al decir sus planes, les proponían comprarsela, ese detalle, comentaba la mujer con cara de “a-mi-no-se-me-escapa-una”, les había hecho hacer números y a decidirse por comprar la nueva casa alquilando la anterior.

Y nadie del programa, ni ninguna voz en off, advirtió el hecho de que ese fue uno de los orígenes de la anterior burbuja inmobiliaria. Una cosa es que no aprendamos de hechos ocurridos hace muchos años, pero de algo tan reciente, me produjo mucho miedo.

Quizás la gran diferencia con la burbuja anterior es que, en aquella, comprar, vender, o alquilar, lo hacían todo tipo de gentes. Ahora no; todo el tiempo las personas que salían, o se hablaba de ellas, eran casi-de alto standing. Jóvenes matrimonios en los que trabajan los dos, o bien en consultorías, inmobiliarias…

Quedó patente en el citado programa de que ya una parte de España ha quedado fuera del “mercadeo”, y la siguiente burbuja, que visto lo visto, se volverá a repetir, a más de uno le dejará en harapos, y mirando al sur, que ya no está en África, sino entre nuestros vecinos y llamando a nuestra puerta.

Triste y sin solución cuando los ciegos somos nosotros…

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 IDEA Y TRUCAJE: PATXIPE

¿QUIÉN NOS TIENE TANTO PAQUETE?

Quizás esta semana, y clarísimamente, diría este vecino del mundo, alguien se ha pasado de frenada, y ha optado por poner el punto de vista de la actualidad más actual, en el paquete de los hombres, o si abrimos las piernas más o menos cuando nos sentamos en el Metro (o en cualquier medio de transporte), como si el metro también fuera el patrón de la abertura y apertura masculina.

Y aunque la humorada, al menos para este vecino del mundo,  haya empezado por la izquierda madrileña, inmediatamente se deslizan unas fotos, ¡qué casualidad!, de la sección paquetera, del Podemos más varonil  (no confundir con "machista"), como intentando demostrar que el "arco del triunfo" comenzó en Puerta del Sol y acabe en Venezuela.

Siempre es mejor hablar del tamaño de los huevos, especialmente si el color de los pensamientos de sus propietarios es morado, que de los huevos que han tenido muchos para dejar a lo que consideraban su cortijo, y que el españolito medio siempre ha llamado "España", como un solar, con los frutos, presuntamente robados, "empaquetados" (que también viene de "paquete") rumbo a Suiza o Panamá.

Si de verdad, todo eso del paquete invadiendo terreno ajeno es tan importante, y que se puede arreglar con unas breves palabras tanto al invasor “paqueteril”, como a esas señoras que hacen lo mismo, pero  con su bols@, mientras ponen cara de cansadas y que la culpa es de su marido, qué será con lo ocurrido a ese PP culpado y reprendido en una sentencia judicial, por haber perdonado “olvidos” de declaraciones a Hacienda de dineros por parte de gente que siempre tiene dinero y que se mueve, además, por terrenos de presunta influencia.

Ahora que ya se acerca el verano con esas serpientes “des-informativas” que siempre invaden, de una u otra manera, los medios de comunicación, vamos a recibir, ya lo estamos haciendo, muletazos de opinión, porque a pesar de que mucha gente está en contra de las corridas de toros, practica la tauromaquia en el ruedo de la noticia, poniéndonos en posición, con muletazos informativos, de izquierdas, de derechas, para entrarnos a matar y dejarnos patas arriba.

Si en una película hay un personaje que fuma mucho, y tose constantemente, el guionista nos está adelantando que a ese personaje le quedan dos telediarios. Si en los medios de comunicación se ven primeros planos de paquetes desenfrenados, nuestro olfato nos debe de alertar de que alguien nos está robando la cartera.

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LO QUE NO SE DICE EN ESTOS DÍAS OLÍMPICOS

Siempre me han gustado las Olimpiadas, especialmente las Ceremonias, tanto de Apertura como de Clausura, pero ... Lo confieso, este año me he quedado dormido, rozando el coma, durante la Ceremonia de Inauguración.

Recuerdo los diez primeros minutos, y ... desfilando España, con Rafa Nadal al frente. Y de pronto, por cada traje, impecable, de cada participante español, me dio por pensar que podía significar un recorte. Y al ver tanto recorte, por supuesto sin culpa ninguna de los deportistas, solo me quedaba el salir a la calle para manifestarme, o, tomar doble y mitad de una tisana que me dejara muy cerca de Morfeo. Y, opté por esto último.


O la gente, entiéndase políticos y periodistas, tienen muy mala memoria, o no quieren meterse en berenjenales. Pero parece que nadie recuerda aquella pregunta de Alberto de Mónaco sobre si España estaba en situación de poder garantizar la seguridad en Madrid, cuando se dilucidaba la adjudicación de la Sede Olímpica para 2012, y que a la postre sería para Londres. Y cuatro años después, también con España entre los finalistas, no tienen  ningún pudor en otorgar la sede a Río de Janeiro, una localización que no es bella, sino bellísima, pero segura, no parece que lo sea tanto. 


Desde que comenzaron a llegar los expedicionarios, como suelen decir en esos culebrones latinos, ya han ocurrido dos "balaceras" con periodistas cubriéndose por los suelos. Amén del hecho de que para cualquier distancia que tengas que cubrir, seas deportista o periodista, tienes que calcular más de tres horas necesarias para poder empezar a trabajar.


¿Alguien ha sabido algo más  de qué fue de aquellos inspectores, más de treinta, que vinieron a Madrid para investigarlo todo? Porque algo debieron de ver en Brasil que les decantó a decidirse por ellos, pero luego no se ha vuelto a saber de ese control tan, supuestamente, férreo, porque las obras se han acabado, como se han acabado. O ... ¿no se han acabado?



Tengo una amiga, Lamari, siempre muy mal pensada, que dice, y lo ratifica las veces que haga falta, que el punto más débil siempre que Madrid ha presentado su candidatura olímpica, es que hacían falta pocas obras, poca inversión, estaba ya mucho adelantado. Y consecuentemente, poco dinero se podía perder por esos caminos inescrutables de ofertas y contra-ofertas, pujas y repujas. Sin embargo, lo de Río de Janeiro, presuntamente podía ser Jauja, con todo por hacer, y muchos contratos por firmar.


No vamos a añadir nada más, solo que presumiblemente en muchas galas deportivas se van a ver muchos metros de cemento vacío, como ya se puede observar en los partidos de tenis.


Y respecto a la opinión de los brasileños, fue más que elocuente, durante la Gala de Inauguración, el recibimiento que le dieron a su máximo representante político. Solo hablaría unos quince segundos, pero a él los pitidos y sinfonía de aire que le acompañó se le debieron de hacer tan largos como atravesar un desierto sin ninguna sombra en la que refugiarse. Por cierto, como los comentaristas deportivos ayer en la meta de la Prueba Ciclista, sin techumbre, y al lado mismo de la playa. Muchos ordenadores, pero inservibles, no se podían ver con tanto sol. ¿Dónde estaban esos inspectores pensantes del Comité Olímpico?


Este vecino del mundo siente una gran curiosidad  ante estas semanas olímpicas, por si Alberto de Mónaco aparece por estas Olimpiadas Brasileiras. Más que nada  porque al estar tan interesado, en su momento por las  cuestiones de seguridad, aparecer por allá será como aprobar implícitamente todas las medidas tomadas y dar su visto bueno.


Aquí, y es de imaginar que en Mónaco, ¡donde las dan, las toman!

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MÁS DE DOS MIL CHINOS JUNTOS, Y NO ES UN CHISTE

El post de hoy se podría comenzar a modo de chiste:

¿Qué hacen dos mil quinientos chinos a la vez, y todos juntos, en Madrid?

Pues nada más y nada menos, y esto ya no es un chiste, que disfrutar de unas vacaciones, excelentes y a todo detalle, pagadas por su jefe, que es presentado para nuestra información como “el empresario y filántropo chino Li Jinyuan, presidente del Grupo Tiens”.

Nuestros tutores legales y mentes pensantes, es decir, tanto nuestros jefes como políticos de turno, cada vez que nos quieren introducir, normalmente para mal, un cambio en nuestras vidas, dicen eso tan manoseado de “pues en el extranjero desde hace años que se lleva a cabo”.

Esperemos que en más de uno de nuestros jóvenes empresarios, porque los de la vieja escuela ni quieren ni podrán cambiar, cunda el ejemplo y se acuerde de sus empleados no solo para abroncarlos sino para decirles que “también es culpa suya” de que su empresa vaya también. Vamos, el otro lado de lo que normalmente suele ser el comportamiento del empresariado y de una manera de ver el negocio en el que siempre prima, a la hora de surgir un problema, el preguntar “quién ha sido” en lugar de “por qué ha ocurrido”, para evitar ese problema en un próximo futuro.

Los deseos de empresarios de los lugares (Madrid, Toledo, Barcelona, además de una corrida de toros, visita a varios museos, y copiosos ágapes) a los que les ha tocado la lotería de ser visitados por el grupo proveniente de China, y que deben de ser ávidos compradores de productos de alta gama, serán muy parecidos, salvando las distancias de la época, a aquellos de “Bienvenido Míster Marshall”, aunque en realidad el cuento ha cambiado y mucho.  

Ya los “salvadores”, en este caso, no vienen del capitalismo puro y duro, de unos Estados Unidos, que para los personajes de la película de Luis García Berlanga representaban una especie de Reyes Magos de la abundancia, y ahora vienen, visto precisamente con los ojos de entonces (mediados de los cincuenta), de los rojos, de los comunistas.  Aunque quizás hace tiempo que aprendimos que el dinero no tiene padre ni madre, mientras venga y mucho.

En momentos así, recuerdo detalles de la empresa en la que trabajé por casi treinta años, que por no dar no daban ni la lotería de Navidad (gentilmente te la descontaban de tu nómina), y que al cumplir los cincuenta años de su fundación nos "agasajaron", a las mujeres con un perfume y creo recordar que alguna cosa más; y a todos los varones, y dice mucho de la manera de pensar de la empresa, con una caja de herramientas. Pero eso sí, como la empresa nunca daba puntada sin hilo,  tanto en el caso de los hombres y mujeres, se aprovechó para darlo por orden de satisfacción del empresario con respecto al que recibía el “regalo”, y a medida que fue bajando el grado de satisfacción del contratante, y tras varios días de “goteo de premios”, a los últimos se los dio su encargado, a última hora del día, del día que ellos quisieron, en fila india, con prisa, y malos modos.

Quizás, y visto desde Occidente la imagen que se pueda captar de este nuevo Rey Midas, de China,  no coincida en nada con la que tendrá para sus empleados, por su cultura y por diferentes maneras de ver la vida. 

A nosotros, buenos somos también,  si nuestro jefe tiene la idea de organizarnos un viaje de vacaciones, por ejemplo a Suecia, la mayoría pensaríamos, como mínimo: ¿por qué  mi jefe me organiza la vida?, ¿qué se me ha perdido a mí en Suecia?, o ¿no me podrá dar el valor del viaje en dinero? 


Y es probable que tengamos razón, porque dónde queda la libertad de ir o no. Huele a que esos días, unos diez, el trabajo, porque el jefe lo ha querido así, es estar de vacaciones.

Quizás, en el fondo, el destino nos hace un favor de no estar en esa tesitura...

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LOS ZOMBIS, NO SABEN QUE LO SON

Realmente resulta hasta desolador enterarte a primera hora de la mañana, y sin buscarlo, porque realmente te salta a los ojos desde un periódico digital, que en Madrid, ayer, se hicieron dos manifestaciones, prácticamente simultáneas, a favor de cada uno de los finalistas de Gran Hermano VIP.

No sé si estamos adormilados, o abducidos, pero teniendo en cuenta el país que tenemos, con unos políticos que no saben, no contestan, y con un gobierno interino que tampoco quiere contestar a las nuevas instituciones, por eso porque son nuevas, y que como el resto de Europa nos hacemos los ciegos en el caso de los refugiados, si este vecino del mundo fuera un humorista gráfico, dibujaría una gran taza de váter  en el que el país más cercano al sumidero fuera España, e intentaría localizar inmediatamente la manija para tirar de ella fuertemente, y que se limpiara todo, como en otro Diluvio Universal.

Quizás, y solo digo quizás, deberíamos de "resetearnos" todos,  y ver, mirar no, ver a nuestro alrededor, o simplemente intentar observarnos a nosotros mismos desde muy lejos. A lo mejor, hace mucho tiempo, como diría nuestra abuela, que hemos perdido el “oremus”, y el sentido de la “importancia”, o el de la “premura”.

Vamos dejando todo para el día de mañana. ¿No os ha pasado nunca, el cruzaros con un turista que os pregunta por algún museo o lugar de cierta importancia, incluso a nivel mundial,  que está al lado de donde vosotros vivís, y nunca os ha dado por visitarlo, o saborearlo?

¿Habéis dicho a la gente que os importa, precisamente eso, que os importa? ¿Os habéis perdido por un parque un atardecer de otoño mientras chispea?

O simplemente, ¿habéis pasado muchos años después por lugares de vuestra niñez? ¿Cómo erais, cómo sois? ¿Algo se ha perdido en ese viaje?

¿A lo mejor no somos tan libres como pensamos y estamos totalmente alineados hacía donde solo unos cuantos, y porque les interesa, quieren?

Ayer, en Madrid, y siempre se ha dicho que de Madrid al cielo, se manifestaron, simplemente, por dos personas que están intentando ganar un dinero en un concurso, en el que cada uno de ellos intenta convencer, o lo que viendo siendo, vendernos la moto que le interesa, y el mismo programa, por su parte, intenta "colar" lo que le interesa, aunque ya se sabe eso de que siempre, siempre, y pase lo que pase, gana la banca. 

Y esa cadena de televisión ha podido comprobar, ayer mejor que nunca, que sus zombis matarían por ellos. El problema es explicar, desde fuera, a esos zombis, que lo son, porque lo primero que te van a decir es eso de ¿Quién eres tú para....?

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DUELO DE TITIRITEROS, O LA TRADUCCIÓN DE UNA CANCIÓN INFANTIL

¡No puedo más! He estado todo el fin de semana acordándome de esa canción popular que muchos niños, de los nacidos a finales de los cincuenta, cantábamos cuando salíamos de excursión, la de “Vamos a contar mentiras”, y ha llegado el momento de explotar…

Siempre me atrajo la canción por lo transgresora y rompedora, al menos me lo parecía desde mi mirada, entonces, infantil. Era una especie de poner el mundo al revés. Quizás tenía mucho de “Alicia en el país de las maravillas”, cuando no conocía ni a Alicia, y el mundo, además, a mis cinco o seis años, con todo por descubrir, era una pura maravilla.

Pero quizás el punto álgido de la canción, me lo parecía a mí entonces, era ese momento de

...Por el mar corren las liebres

Por el mar corren las liebres

Por el monte las sardinas tralará...

Y, ahora (más vale tarde que nunca), he visto claro que esta canción es una especie de crónica, por desgracia, de nuestra España actual.

Una España donde siendo corrupto, político o no, puedes caminar por la calle; y los titiriteros, en el fondo y en la superficie actores y artistas, pueden ir directamente a la cárcel, como ha ocurrido este fin de semana en Madrid, Villa y Corte, y la llave tirarla al mar  para ser custodiada por las liebres de la canción, sin que nadie parpadee. 

¿Que la obra, la citada obra, de la que todos hablan hoy, y que muy pocos han visto, lo cual no es óbice,  no era para niños? Totalmente de acuerdo. 
¿Que no era un lugar, hora, ni momento para el citado contenido? Otra vez, totalmente de acuerdo.

Pero, señores, que dos actores, que es lo que son, al fin y al cabo, estos titiriteros, están en la cárcel, en una España, que para sorprender desde el punto de vista picaresco te las tienes que ver y desear, es un auténtico sinsentido.

En un país donde las obras de palacio van despacio y que cuanto más robas, más tiempo tardan en juzgarte, por una obra de teatro, que en el fondo es lo que es, primero, te meten en la cárcel y, luego, ya veremos.

Que se depuren todo tipo de responsabilidades, porque por de pronto hay una obra que no debía de haber sido representada a la hora en que lo fue, ni para el público al que se ofrecía. Alguien cerró un contrato para, cuando menos, un momento inadecuado, pero creo, sinceramente, que los titiriteros en la cárcel es como los cristianos ante los leones, una parte más del circo, "customizado", eso sí, e inmenso en el que estamos.

Evidentemente, alguien, algún empleado o técnico del Ayuntamiento de Madrid debe dimitir o ser cesado, pero más de uno de los que se están rasgando las vestiduras, y que ahora están en la oposición, en Madrid, ya solo pensando  en el triste caso "Madrid Arena", en el que fallecieron cinco jóvenes, tienen más cara que espalda.  Y los que "no sabían, no opinaban, no hablaban" en ese momento, ahora están tirando opiniones como piedras.

Y es que quizás fueran más permisivos entonces, porque a la postre se trataba de un negocio, que iba a generar mucho dinero, y fácil, y se supone, que negro además en su gran mayoría, y ahora  lo que se movía eran ideas, ideas quizás equivocadas para muchos, pero ya se sabe que a las ideas las carga el diablo, y si además ese diablo viene del infierno de la "Cultura", doblemente diablo.


De todas maneras, y muy en el fondo, ésto también se trata de un duelo de títeres, unos, los de andar por casa, están ahora en la cárcel, y otros, más sofisticados, quieren seguir dirigiendo los hilos, los nuestros, desde la oscuridad del anonimato, mientras nos aseguran, que por el mar corren las liebres y por el monte las sardinas, o lo que es lo mismo que decir, que siempre se hace lo que el pueblo quiere.  ¡Hay que joderse!


*FOTO: DE LA RED

TERTULIANOS, SUS ORÍGENES.

¿Lo de los tertulianos, cómo va? ¿Uno nace, se hace, tiene que estudiar para ello?

Os voy a contar la teoría de este vecino del mundo.

Los tertulianos viven a unos cuarenta kilómetros de Madrid, (más o menos donde Álvaro de Laiglesia situaba a “Los que se fueron a la porra”, pero ésto es una pura coincidencia) cerca de la capital,  para poder ir a “trabajar” todos los días, y a la vez no mezclar sus pensamientos con los demás pobladores del país. Se tienen que mantener puros, sin ser contaminados, y duros.

Su barrio, por decirlo de alguna manera, es como Barrio Sésamo, un tanto especial. Todos los colores que lo forman son duros y puros, otra vez. Sin mezclas. No hay grises, sino blanco, negro, rojo, azul, y verde que es como ponen a los demás.

Desde muy pequeños, se les va dando, más que enseñando, todo tipo de información, y al mismo tiempo se les cría entre caricias y tortazos a un mismo tiempo. De ahí su carácter tan complicado, agrio, y esa capacidad de poder pasar del cero al mil en un segundo.

Desde muy jovencitos, también, se les va enseñando a ser extremistas en todo, pero eso sí, para ellos los extremos no existen, siempre serán de un sitio indeterminado, suyo, pero siempre contrario al tuyo.

Un rasgo característico  ya les viene dado: el apellido. En general no se pueden apellidar ni Pérez, ni Rodríguez (a vuela pluma tengo presente a uno, pero ese es más bien cantante, sí, siempre da el cante, y chilla mucho, desafinando). Tiene que ser un apellido total, rotundo, muy duro, marca de la casa. Un Carnicero, Marhuenda, Rahola, Rojo (pero sólo de apellido), Ekaizer, Losada, Inda, Calleja, Fallaras, e incluso un González, si se llama Jaime, pueden valer.

El resto, para ser un buen tertuliano, es puro tecnicismo, e incluso mediante trucos que se traen ya de casa. Ropa procurando no resaltar lo mucho o poco que puedan ganar, sin marcas determinadas que den pistas sobre su posible patrimonio,  con ropa interior, tanto de ellos como de ellas, muy ceñida y que les haga daño, rozaduras, también los zapatos, bien prietos, para que ya se vayan sintiendo muy incómodos antes de llegar a la tertulia.

No tienen que ser de la misma tendencia de pensamiento, sino muy diferentes. Así el estropicio será mayor; y se rumorea que en sus contratos se especifica que antes de cada tertulia deben de llevar más de doce horas sin comer, para que ya vayan directamente a la carótida del contrario. Porque, y esa es otra característica de ellos, los tertulianos no tienen compañeros, sino siempre contrarios. Ese es uno de los secretos por los que nunca conceden un “te comprendo”, ni un “creo que puedes tener razón”.

Lo de la sexualidad, se les supone. Pero, así, en general, siempre deben de ser muy activos, especialmente con el espectador u oyente, bien sea televisión o radio, haciéndole suyo una y otra vez, mientras les susurran palabras de amor o de odio, de acuerdo a las apetencias del personal que les ve, escucha, y la mayoría de las veces, les sufre.

Preferiblemente deben de ser españoles, pero muy suyos,  y si son extranjeros, ser argentino pudiera ser un "plus".

Y ya para terminar, se rumorea, no se sabe si con fundamento, que el creador de “Los gremlins” se basó en el "tertuliano", para crearlos, porque visto lo visto, si se sustituye el agua, por la política, el concepto es el mismo.

*FOTO: DE LA RED

LA SOMBRA DE LA LOCURA

Este vecino del mundo lleva años teniendo problemas para dormir. Se pasa todo el día cansado porque por la noche duerme muy mal. Y algunas veces, le da la sensación de que la realidad puede incluso llegar a ser un sueño, cuando no una pesadilla.

Por eso ayer al enterarse de que Kim Jong-un, cabeza suprema de Corea del Norte había acabado con el Ministro de Defensa , Hyon Yong-chol, "por desobedecerle algunas órdenes, y por la gravísima ofensa de dormirse durante un desfile militar", pensó que era uno de esos momentos que no sabe si es realidad o un mal sueño. Porque puestos a matar, Kim Jong-un ha preferido, como si de producir una película se tratara, “echar la casa por la ventana” rodando una superproducción, elevando el paroxismo al cubo,  y le fusiló poniéndole delante de un cañón antiaéreo, con lo que es probable que acabara hasta con las huellas del crimen realizado.

Para este vecino del mundo, lo sucedido ya es rizar el rizo de la violencia llevada a la locura extrema, vía batir un record a lo Guinness de cómo matar más muerto. Es como si ayer al trio lalalá formado por Rajoy, Aguirre y Cifuentes, en lugar de dar un paseo en bici para promocionar su candidatura a Madrid, les excitara darse un paseo en sendos cazas del ejército español a lo Top Gun, terminando la exhibición con un salto de doble tirabuzón al salir despedidos de las cabinas de los pilotos mientras los tres aviones se estrellan fuera de la Comunidad Madrileña, y ellos llegan sanos y salvos a la Rivera del Manzanares. ¿Una locura? Para algunos, para otros seguro que un toque de genialidad, sin coste alguno,  o lo que viene siendo, pagado por todos.

Hace apenas unos minutos, este vecino le ha oído por la radio, al Señor Fabra, en la Cadena Ser, unas declaraciones en las que decía que si algo han hecho mal en la Comunidad Valenciana, que lo reconoce, ya han pagado por ello. Este vecino cree entender que se refiere a un cierto escarnio, porque que sepamos no se ha devuelto ningún dinero de lo mucho que presuntamente se ha dilapidado en esa comunidad, ni está a la sombra de una cárcel por un porroncito de años ningún político de pedigrí.

Es como si ahora nos enteráramos que Kim Jong-un, factótum de Corea del Norte a lo Gangnam Style, hubiera declarado: Lo siento mucho. Me he equivocado. No volverá a ocurrir.

¿Nos suena a algo? Naturalmente. Todo ahora ya tiene un toque déjà vu. Lo mismo que, desgraciadamente, fusilar a alguien, aunque se intente innovar, matándole más muerto.

Espero poder despertarme pronto porque el mundo es una pesadilla a la que desgraciadamente nos estamos acostumbrando todos.

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