A RAÍZ DE LOS TRES GOLES DE JOAQUÍN...

Esta mañana estaba leyendo en la tablet, por aquello de la comodidad de poder hacerlo en la cama, cuando he recordado, porque ya lo sabía, y en la sección de deportes, el hattrick, tres goles, de Joaquín, el único, el inimitable, el del Betis, a sus treinta y ocho años, ayer contra el Athletic de Bilbao.

Anteriormente ni lo hubiera tenido en cuenta, pero como en una especie de reflujo, será por la cantidad de los goles, que siempre son muchos para uno sólo, al leer la noticia esta vez, intuí, porque ya no se puede probar, lo que me hubieran dicho mis jefes en la empresa en la que trabajé más de treinta años, y que al final nos lo agradecieron con un Ere y a la calle:

-Ya nos hemos enterado de lo de tus tres goles. Eso quiere decir que hasta ahora te has estado tocando, y mucho, los huevos.

Y es que ellos no tenían estudios, pero en eso de la Universidad de la vida tenían todos los cum laude que quieras, entre otras cosas porque esa “universidad” era de su propiedad. Y en eso de saber “animar” a la gente eran los primeros,  y como Atila, allí por donde posaban no volvía a crecer ni la hierba, ni mucho menos una sonrisa de esperanza.

Y es que mucho se habla del bullying escolar, y que hay que erradicar, pero el bullying en las empresas es mucho menos conocido, entre otras cosas, porque te juegas el cocido, no el tuyo, sino el de tus niños, y eso son palabras mayores.

Unas vacaciones de agosto, que cogí tres semanas, y ésto no es suposición sino ocurrió de verdad, la primera semana me la pasé fatal como con una gripe muy fuerte, y me tuvieron que internar en el hospital donde pasé más de una semana, y los tres primeros días sin sentido. Al volver a trabajar, tras esas tres semanas que se suponía iban a ser de vacaciones, y en realidad fue una neumonía, me llamó mi jefa a su despacho y me dijo que ya se había enterado de lo mío, y muy seria me dijo, que era obvio, y lo tuviera en cuenta para otras veces, que a mí coger vacaciones no me sentaba nada bien.

Y  la verdad es que no se equivocaba, porque siempre, días antes de coger vacaciones, ya estaba de los nervios porque sabía que de una u otra manera, me iban a dejar algún recado, para que la dicha nunca fuera plena. Por eso, y en otro orden de cosas, lo de "la guerra fría" siempre me ha sonado a algo muy cercano, pero diferente.

Seguro que si ayer Joaquín, con sus tres goles, llega a saber los recuerdos que lo suyo me iba a ocasionar, también los hubiera metido. Y es que cada uno va a lo suyo...

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LA PARADOJA Y LA PILA

Hoy es uno de esos días en que ya sólo los recuerdos te están hablando de tu pila, de tu pila de años que ya acumulas.

Y es que pensar que estamos en un 8 de Diciembre, Día de la Inmaculada Concepción, equivale a recordar inmediatamente que hace muchos años, más de cincuenta, tal día como hoy se celebraba también el Día de la madre.

Me imagino que por aquello de que “el negocio es el negocio”, y que ya bastantes fiestas había, y hay, en Diciembre, mudaron la fecha a Mayo, para tener en ese mes otro “por qué” para gastar, y darle al mismo tiempo al bolsillo del ciudadano de a pie un poco de aire. Y es que los Reyes Magos existirán, nunca lo he dudado, pero entre una cosa y otra, el dinero se te va y nunca encuentras el truco del por qué.

En realidad, con el desparrame del dinero navideño ocurre como con la velocidad del tiempo: 

Se tarda todo un año en llegar a las Navidades, verdad verdadera, pero cuando llegan se pasan a la velocidad de un huracán, especialmente por cómo suelen quedar nuestras casas después de cualquier ágape, y eso que ya los años te hacen tomar las cosas, e incluso las copas, de manera, digamos, más comedida.

Hay gente que cuando se trata de fiestas, bebe como si no hubiera un mañana, y al final no hay un mañana precisamente por todo lo que han bebido. Una auténtica paradoja del destino.

Por cierto, y ante la curiosidad de alguno de mis lectores que me han contactado internamente, decirles que a raíz de mi post “Lo carga el diablo…” (https://patxipe.blogspot.com/2019/12/lo-carga-el-diablo.html) sigo sin acercarme al frigorífico, pero esos buitres que en Diciembre tienen la forma de famoso intentando venderte “lo suyo”, esta misma noche se han incluso colado, uno de los que estaba en mi frigorífico precisamente, en un programa como el de “La sexta noche”, y han intentado vender, y seguro que lo conseguirán a más de uno, un libro de cocina, con la excusa de que el famoso cocinero en cuestión coincidió en la mili con el padre del presentador del programa, Iñaki López.

Al final, tendré que hacer más sitio en el frigorífico y escribir el blog desde allí. Por lo menos el frescor seguro que es bueno para la piel y para la famosa pila…

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CIFRAS SOBRE ASISTENTES Y EL DICHO POPULAR...

Lo de la “manifa” de ayer en Madrid contra el cambio climático, y que unas fuentes den cifras de unos quinientos mil los asistentes, frente a quince mil de la otra parte contratante, es, y con perdón, como se dice en mi pueblo, "más o menos junto al culo la tenemos". Te hace plantear, incluso, de que a lo mejor sólo fue un rumor y no hubo ninguna manifestación.

Pero la hubo. Una gran manifestación, aunque de miles de personas arriba o abajo. Prueba es que durante el manifiesto final, y antes de que la joven sueca, y estrella mediática de los movimientos contra el cambio climático, Greta Thunberg, diera su discurso, Javier Bardem, sacó su lengua a pasear, y con relación a sus actitudes frente al cambio climático, ya puestos, llamó estúpidos tanto a Donald Trump, como al alcalde de Madrid, José Luis Martínez-Almeida.

Sinceramente, y desde el punto de vista de este vecino del mundo, el gran actor de origen canario con sus insultos se lo puso fácil a los ahora dolidos. Porque no hay mejor defensa que sentirse agredido injustamente, si es que agredir justamente fuera posible.

Y es que ya en días anteriores, el alcalde de Madrid, aprovechando el evento a nivel mundial que iba a tener lugar, hizo una más que libre interpretación y presentó a Madrid como una “green capital”, cuando en España sólo lo es Vitoria, e intentado ocultar a su vez, que lo primero que hicieron al llegar a la alcaldía fue intentar cargarse el sistema creado por Carmena y sus muchachos y muchachas, denominado “Madrid Central”.

Y es que no es lo mismo hacer películas, como es el caso de Javier Bardem, que contar películas como lo hace el actual alcalde madrileño.

Me acabo de enterar que el Señor Bardem ha pedido disculpas, al menos por Twitter, por calificar al primer edil madrileño como estúpido:

“El insulto ilegítimiza cualquier discurso y conversación. Por eso pido disculpas por haberme dejado llevar por un impulso en absoluto constructivo que flaco favor hace al verdadero mensaje, único y realmente importante”.

Tampoco estaría mal ahora, que Don José Luis Martínez-Almeida desarmara un tanto su discurso-pataleta de ayer después de sentirse ofendido, sobre ese presunto fraude del actor con el fisco, ya que no hay ninguna sentencia al respecto. Pero mucho me temo que con eso va a pasar lo mismo que con Madrid Green Capital. Como diría Rosalía: Sin cobertura. Y sino, al tiempo.

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DANDO EL CANTE POR UNA BUENA RAZÓN

Siempre se ha dicho que las musas ayudan pero te tienen que pillar preparado, y aquí estoy yo haciendo guardia de madrugada frente al portátil, en el Día de la Constitución.

Al final no sé si vendrán las musas o seré testigo de un "poltergeist". Y como siempre he creído que esos sucesos paranormales van ligados a dinero, a nosotros, los españoles, de ocurrirnos algo, de ser testigos de algo, será más en versión "blanco y negro", o lo que en una “pelí” sería de serie B, años cincuenta, de esas que los monstruos, si te fijas, llevan costuras y cantan mucho a haber una persona dentro.

Quizás, es un poco como nuestra "demo-cracia" que en realidad es más "demo-vergüenza", porque estamos todo el día a la gresca y cabreados. 

Por eso hoy, como vasco además, me ha gustado ver esas imágenes de nuestros parlamentarios, que a primera hora de la mañana, con trabajadores de la Cámara autonómica y miembros del Gobierno vasco, junto con el Lehendakari, Iñigo Urkullu a la cabeza, han cantado en euskera la mítica canción de Itoiz “Lau teilatu” ("Cuatro tejados"),  para recaudar fondos contra el cáncer infantil.

Aunque ya sólo desde esa idea de “la música amansa las fieras” y que por una vez los políticos den el cante, sin desafinar moralmente, el mero detalle, y especialmente el fin, ha estado al menos como para mencionarlo.

Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, y el Urumea por Donosti, adjunto la versión original de esa canción tan querida en Euskadi, y que cada vez que nos ponemos un poco melancólicos, y rompiendo quizás el tópico de nuestra presunta seriedad, amenazamos con tararear y sacar un mechero aunque estemos en la soledad de nuestra habitación; con su traducción al castellano, que he encontrado en Youtube, para que pueda ser entendida desde otros lugares, por aquello, quizás, de la aldea global.

Finalmente, el temido "poltergeist", sólo ha quedado en un motivo para recordar un buen gesto y una maravillosa canción.

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 VIDEO: ITOIZ - LAU TEILATU. SUBTITULADO EN CASTELLANO,               CON FOTOGRAFÍAS Y EDICIÓN DE GONZALO FONT DELGADO

LO CARGA EL DIABLO...

Ahora vivimos en lo reiterativo. Es la única manera de explicar lo que me pasó ayer por la noche. 

Me había quedado traspuesto como una Santateresa cualquiera, pero en lugar de rezando, viendo la tele, y al irme a continuar el empalme con el reino de Morfeo, pero ya en plan homologado con cama y todo, pasé un momento por el frigorífico de cabecera, porque junto con la Farmacia es lo único que está abierto las veinticuatro horas.

Al abrirlo, salió José Luis Perales, con la mejor de sus sonrisas, ofreciéndome el triple disco que acaba de sacar para así anunciarme además su última gira. Detrás, por el runrún debía de haber mucha más gente, todos hablando de lo suyo, pero acerté a ver en segundo lugar a un Carlos Arguiñano tan campechano como te puedes ofrecer en un hueco de cincuenta por cincuenta con su último libro de recetas. Y detrás de su nuca adiviné, más que acerté a ver, a Cayetano Martínez de Irujo, la clase desde luego resalta aunque solo le dejen unos centímetros, con su libro de “Cayetana a Cayetano”.

Ya he dado orden en casa: hasta que no pasemos estas fiestas navideñas no debemos abrir el frigorífico, y menos por la noche, no sea que nos acusen los vecinos de organizar fiestas ahora extrañas.

Ahora dirán que ha sido internet el que ha acercado el comercio  a las casas… Hace tiempo que nuestra televisión es el nexo de unión  con el comercio, y creándonos vinculaciones con todo tipo de fiestas y similares con  lugares hasta ayer extraños, e internet nos ha evitado quitarnos las zapatillas, y que podamos seguir restregándonos con candidez la entrepierna en la intimidad de nuestra familia o así.

Va a llegar un momento, si no estamos ya en él, en el que primero compremos algo, y luego nos inventemos la excusa. Un San Porque Sí, que unos lo vestiremos con kaiku vasco, sin pompones mejor, que ya nos tocan otras cosas sin que demos tantas facilidades, y otros, por ejemplo, de traje de faralaes, o de corto.

Lo dicho, cuidado con el frigorífico que estos días lo carga el diablo, que alguien lo ha desatado.

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EL MES DE LAS LUCES

Sí. No hay duda. Estamos en el primer día de Diciembre y, además, sin red, jugándonos el tipo. 

Los norteamericanos ya han llorado, como lloran en las pelis, en su día de acción de gracias. Y nosotros, en cambio, estamos dando gracias a nuestro destino que pese a tener los políticos que tenemos, y como somos como somos, seguimos sobreviviendo, más que nada porque así fastidiamos a los que no nos quieren aquí. Y ya estamos mirando hacia abajo, por si nos caemos, donde está la nada, y te da ganas de gritar. Y miramos también arriba, por si triunfamos, y llegamos al Olimpo de la felicidad plena.

Ha pasado ya casi el año entero, y en el mejor de los casos, estamos con el mismo pelo que el año anterior, e incluso algunos, como este vecino del mundo, con un ojo menos, y no es el de atrás, precisamente. O sea, y ahora mismo me doy cuenta, este año me ha costado, y es literal, un ojo de la cara. Y luego dirán que vivir, por lo menos sobrevivir, no es caro.

Claro, vivir es un lujo, porque entre otras cosas, nos da más tiempo a seguir coleccionando lindezas del “famoseo” nacional. Y nos enteramos, en versión Francisco Rivera, que el Cola Cao es muy difícil de preparar porque primero tienes que coger una taza, leche y … más cosas. Y yo, no sé por qué, llámenme inocente, pero estaba convencido que Francisco Rivera, Don Francisco, era muy ducho en eso de coger, y ahora parece que no. 

Como hubiera dicho mi madre, algo tendrá el agua cuando la bendicen, y algo tendrá el Rivera cuando le siguen haciendo caso, y continua, como decía aquella miss, ex-miss, o ex-todo, estando en el candelabro.

Y por si fuera poco, nos enteramos también de que el Ayuntamiento de Madrid ha inaugurado su tradicional belén, uno de los 10 que este año se pueden contemplar en toda la capital, y además, por primera vez desde hace unos años, sin la supervisión de Carmena ni ninguno de los suyos. Los encargados de presentarlo han sido, como no podía ser de otra manera, el alcalde, José Luis Martínez-Almeida, y la vicealcaldesa, Begoña Villacís.

El alcalde  preguntado sobre la bandera que está pintada en el pedestal en el que se erige el belén ha declarado que "no es una novedad". "Todos los que hemos tenido belenes en las casas sabemos que era también un elemento tradicional poner la enseña nacional y es lo que hemos decidido que era procedente", ha afirmado.

Y este vecino, por aquello de los déjà vu de la vida, se ha acordado de que el Señor Aznar, en cambio, practicaba el catalán en la intimidad de su casa. Y se ha puesto muy triste, este vecino también,  porque ha llegado a la conclusión de que en la suya, en casa de sus padres, sólo se sobrevivía,  y no costaba poco. Y se ha acordado también de la zambomba y del gesto para tocarla. Cosas suyas... y de este mes que no olvidemos, es el mes de las luces, y sus consiguientes sombras.

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XABI ALONSO, PALABRA DE VASCO

No sabía que hoy saldría la resolución sobre el juicio a Xabi Alonso, y al enterarme de que ha sido absuelto de un supuesto fraude a Hacienda, una sonrisa ha debido de aflorar en mi rostro. No conozco en persona al Señor Alonso, pero me he alegrado mucho.  Es de esas personas que te caen bien. En mi caso, no puedo negar que su pasado, y presente, txuri-urdin ya facilita el camino.

Dos frases hechas han aflorado en mi mente en ese mismo momento y con ellas, quizás puedo aclarar un poco más la imagen que tengo de él.

“El vasco que vino del frío” a medio camino entre el título de la película de Martin Ritt, quizás puede definir bastante la apariencia de esa persona que sabe de qué va la vida, y está  preparado en cualquier momento a rendir cuentas porque sabe que por su manera de proceder  él nunca ha querido engañar a nadie, y no me refiero sólo a nuestra Hacienda.

“Palabra de vasco” antes era una expresión repetida, y que tenía que ver con esa seriedad en la que no hace falta ninguna firma, sino un simple apretón de manos, piel con piel, mientras se miran a los ojos, lo es todo. Y que mucho tuvo que ver, también, con que Frank Gehry construyera el Museo Guggenheim en Bilbao, porque el mantener las ideas y la palabra dada facilita mucho todo, dicho por él mismo.

Cuando te enfrentas con Hacienda, aunque normalmente creo que son ellos los que  se enfrentan a ti, porque son ellos, y dicho sin maldad, los que no están de acuerdo con tu planteamiento, y siempre tienes mucho que perder, especialmente los famosos que han tenido sus dimes y diretes. Más que por la pasta, que también importa, por supuesto, es que se sobreentiende, hablando nítido, que has ido de listo, y se la has querido clavar a alguien, o a todos. Por aquello de que Hacienda somos todos.

Al final el planteamiento es, en realidad, el de una partida de póker, y ante lo que puedes perder, una millonada y varios años a la sombra, el dinero sería la menor de las pérdidas. Pero el seguir adelante en la partida, estoy seguro que en el caso del Señor Alonso ha sido mucho cuestión de principios. Un duelo en el que él siempre ha sabido su proceder, aunque a veces la justicia no sea justa, y hace tiempo que decidió jugársela, estoy seguro que siempre le ha dado más importancia al poder vestirse por los pies que a ponerse trajes de lujo, aunque hiciera publicidad de ellos, y que a la postre le han podido jugar, en parte, una mala pasada.

Ha habido muchos jugadores, y otros famosos, que antes de tomar la decisión de pagar o pasar un juicio, se multiplicaron en culpas y disculpas hasta, como se dice en mi pueblo, “aflojaron la gallina”.

El Señor Xabi Alonso, como buen vasco, también siempre ha sido parco en palabras, pero no dudó en ningún momento en buscar la justicia divina y la otra. Y la otra ha quitado máscaras y restituido colores y valores a los que siempre los han tenido, mientras, y sin despeinarse, ha puesto una pica en Flandes, o así.

Si el Señor Xabier Alonso fuera un partido político, que seguro que él no lo quiere, no habría terceras elecciones, ni incluso segundas.

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TAMARA FALCÓ Y LA TÍA DE GILA

Leo por ahí que según palabras de Tamara Falcó, la hijísima, que lo suyo con Jordi Cruz ha sido anecdótico. ¡Toma! Como lo mío con Meg Ryan, cuando Meg Ryan, por cierto, se parecía así misma y no a la novia del Pato Donad.

Para que luego digan eso de que la Tamara parece tonta. A eso se le llama coger el tren de las oportunidades sin incluso haber ido a la estación.

Al fondo de los recuerdos, es lo que tiene ya no cumplir los sesenta, me viene lo de la tía de Gila, que iba a todas las bodas, y cuando el cura decía eso de “Quieres por esposo…”, ella decía bien en alto “Y si no pa´ mi”. 

Y es que no se pueden ir desperdiciando amores, que en el caso de una superfamosa siempre se pueden traducir en “dineros” y “muchos”.

A Tamara Falcó no le hacen falta ni los “ferreros” de su madre ni las novelas que se monta su tito Mario, ni vivir en una cárcel dorada como su hermano Quique. Ella siempre va de frente. Lo que ocurre es que al que se cruza con ella y la reconoce, nunca sabe si va, o viene Y para cuando se decide, ella ya no está.  

Ya lo decía aquella famosa canción: “Volando voy, volando vengo. Por el camino, yo me entretengo”. Quizás por eso la mejor definición de lo que es la Señorita Falcó se pueda  hacer en inglés. Ella realmente es una “entertainer”, que aunque la traducción “a huevo” en español sería “la que entretiene”, "la artista", más realista es “la animadora”. Y en mi caso, es que no falla, le veo a Tamara, y siempre me preguntó “Con qué me sorprenderá hoy”. Y me sorprende.

De todas maneras, esta vez "lo de Jordi Cruz y ella que ha sido anecdótico", ha sido de total superación, porque de donde no había nada, sacar algo, y sin sonrojarse, es de matrícula de honor. Te lo juro por …

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CUANDO ERES TÚ EL PATRÓN...

Domingo, diez y veinticinco de una fría mañana. Llevo más de una hora buscando tema con fuste para mi post. Llaman al telefonillo de la escalera, al final serán las mismas musas que me tienen que llamar directamente para que me dé por aludido. Son los de Amazon y traen un paquete. Queda inaugurado el día.

A este vecino del mundo le da lo que solemos bautizar en el pueblo como “la bajona”. Eso de que, prácticamente sin pretenderlo, alguien trabaje un domingo a primera hora de la mañana para ti, deja a las claras el nivel de cómo está todo. 

Porque al final el sistema está montado para que te sientas el empresario que hace que una persona esté trabajando un domingo a primera hora de la mañana para cubrir tus necesidades. El paquete en realidad no era, no es para mí, pero eso da igual.

Lo del bajón ya me pasó hace un tiempo cuando una noche entre semana, sobre las diez, al ir a bajar la basura me crucé en las escaleras con uno de los de “Glovo” que llevaba todo el “chiringuito” montado menos la bicicleta. Y recuerdo perfectamente mi primer pensamiento sobre el tema:

Y es que así está montado el negocio, aparentemente trabajan a nuestra petición, pero el que pone el cazo y se lleva casi todo, no aparece en la ecuación. O lo que viene pasando con esas nuevas versiones de sucedáneos, o lo que sea, de taxis, que el que se lleva el bocado del león, no es el que conduce, sino el propietario de la licencia. Y a ese, que tendrá muchas, como se solía decir antes, que le echen un galgo.

No hay que olvidar que en los últimos años ha aumentado el número de millonarios, y esos en realidad son como el Mortadelo de los tebeos, que se disfrazan, o camuflan, de avezados empresarios, para no resaltar.

Los que pegan el cante son esos que llevan el chiringuito de su negocio montado en una bicicleta, y que además para más inri, su cara y su piel forma parte de la chapa y pintura de su patrimonio.

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EL VERDADERO NOMBRE DE LOS REYES MAGOS...

Oigo en la radio, concretamente en “La ventana” de la Cadena Ser, que debe de haber una especie de polémica sobre si los hombres deben de orinar de pie o sentados, o en cuclillas apostillarán los más enterados.

Vaya por delante que cualquier tema por muy escabroso que sea vale en esta sociedad de los cinco minutos de gloria, y que todo sirve para mostrar las discrepancias y evidenciar que más inteligente, clarividente y divertido que el presente servidor no hay otro.

Así de primeras, digamos que el cliché de un hombre es más bien el de un ser siempre ocupado, quizás de ahí puede venir la idea de que lo suyo, su asunto urinario se puede ventilar en cinco segundos, en una especie de  “como la mía no hay otra”. Aunque dicen, que hacerlo sentado siempre es más sano, y debe de ser por aquello de dejarle a uno a su libre albedrio, y que ocurran las cosas, incluidas las líquidas, cuando tienen que ocurrir.

Estaba pensando en la última frase “…que ocurran las cosas cuando tienen que ocurrir…” cuando mi mente me ha trasladado a finales de los setenta, con este vecino del mundo viviendo en un Londres, desde sus ojos de entonces, para estudiantes y currantes de medio pelo, en su modalidad de aquí te pillo aquí te mato, trabajando en restaurantes limpiando platos, por supuesto sin ningún tipo de contrato.

Y la foto que me ha venido a la mente era en realidad un poster de Athena, que entonces, finales de los setenta, batió records de venta y que hoy, por supuesto, como tantas y tantas cosas, sería políticamente incorrecto. Esa tenista retratada de espaldas, que en un descuido deja más que en evidencia sus lindas formas. Y ese más que guiño que en realidad son esas pelotas que ya descansan en el suelo, donde descansan todos los sueños rotos.

He recordado también, que en esos días corrió una especie de rumor, afirmando que esa rubia en realidad era otra rubia, en inglés “Blondie”, una Debbie Harry entonces en su máximo apogeo…

Hoy he podido confirmar, internet es lo bueno o malo que tiene, que aquel famoso poster de 1976, “Tennis Girl”, en realidad estuvo protagonizado por una tal Fiona Walker, de 18 años, y que era la novia entonces del fotógrafo que tuvo la idea y le saco la foto. Ella no cobró nada, y él vendió la instantánea a la tienda de pósters y almanaques Athena, ya mencionada, convirtiéndose en una de las fotos más vendidas.

Nunca había vuelto a recordar ese poster, pero hoy como formando parte de mi memoria ambientando aquella época, me ha venido a las primeras de cambio. 

¿Queda demostrado entonces, que siempre es más sano orinar sentado por aquello de que tienes más tiempo para darle al caletre, e incluso a que te ayuden las mismas musas…? O al menos a comprender, que siempre recuerdas la vida por detrás, como a la “tennis girl” de la que nunca debimos conocer nada más, para no desvelar ese misterio que siempre ayuda en las leyendas. Y que me ha resultado, a la postre, como saber el verdadero nombre de los Reyes Magos…

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MENTIRAS REPETIDAS Y ZUMOS CON EXPLOSIVO...

Mirando por la ventana para comprobar, aunque no haga falta, que tenemos por delante otro día de esos de frío y lluvia.

Este momento, el de mirar por la ventana, lo coge cualquier partido político y ya lo monta para echar la culpa al partido contrario por ese tiempo tan desagradable. Y si eso lo hace todos los días al final terminamos por creernos esas mentiras reiteradas.

Nuestras madres no es que nos dijeran mentiras, sino que nos aleccionaban con información que no siempre se correspondía con la verdad verdadera.

Hoy es el día, y ya estoy en la década de los sesenta, que comenzar a hacerme un zumo de naranja, es convertirme en una especie de Tom Cruise de Misión imposible, y que las naranjas, normalmente dos, pueden explotar en cualquier momento, si no consigo obtener su zumo en muy pocos segundos y bebérmelo raudo y  veloz, por aquello de que no pierdan las vitaminas en el proceso.

Cualquier día de estos me voy a rebelar aunque esté yo solo, y voy a empezar a dar voces en la cocina mientras desafío a la nada diciendo que no me apetece tomarme el zumo todavía, y que ya esperará hasta que me de la gana, que para chulo mi pirulo. Por cierto, esto último no lo hubiera sabido decir si no fuera un ávido consumidor de “Gran Hermano”.

Y es que, triste o felizmente, somos lo que vemos, y para educar hay que vivir conjuntamente, y no tener los hijos sólo al lado, y que los eduquen los profesores que para algo les pagan.

Quizás un gran fallo de estas generaciones que ya están dando el mando en plaza a sus hijos, es esa filosofía de “yo soy amigo de mis hijos”. Eso ha hecho mucho daño, especialmente a ellos, y algunos todavía no son conscientes de ello.

No es bueno generalizar, pero la mayoría de los machistas, por ejemplo, ya vienen hechos de casa. Y muy pocas veces hemos repartido, como padres, los mismos roles si son niños o niñas. Y el que esté libre de pecado que no tire la primera piedra, porque posiblemente esté mintiendo…, y lo sabe.

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UN BESO Y ... UNA CANCIÓN

Si por algo se va a recordar esta semana, sí, seas de izquierdas o derechas, aunque radicalmente por diferentes motivos, será por el beso que se dieron Pedro Sánchez y Pablo Iglesias escenificando en público el acuerdo al que llegaron tras las, esperemos que por bastante tiempo, últimas elecciones.

Como todo fue tan rápido, daba la impresión de que nos habíamos perdido la boda, y llegábamos en el momento aquel de “y comieron perdices y a nosotros nos dieron con el plato en las narices”.  

Todavía tardarán mucho tiempo en recuperarse, y si lo hacen, todos aquellos que se hacían los estrechos y ponían peros y problemas a todo lo que sea un acuerdo de izquierdas.

Naturalmente, uno que no es pesimista, sino realista de tantas cicatrices en la piel y en el corazón, sabe que todavía no se ha conseguido nada y que la salida de este túnel va a ser lenta, si es que se consigue, porque ni ayudan los políticos, ni la prensa, ni los empresarios, ni todo aquel que tenga intereses en otras miras. Como me dijo una vez La Rosa, mi vecina, de más de ochenta años: nadie dijo que el sexo fuera fácil....

En otro orden de cosas,y teniendo en cuenta todo lo que le ha pasado este año a este vecino del mundo, y que como diría aquel, al final no hablamos de dinero pero literalmente me ha costado un ojo de la cara, me ha hecho plantearme muchísimas cosas. Y en estas últimas veinticuatro horas, he encontrado a través de YouTube, y primero en la versión de unos niños de La voz-Kids, que como se suele decir, sin reprimir nuestros instintos un pelín caníbales, por aquello de “están para comérselos”, una canción de Pablo López, “El mejor momento”, en realidad una especie de himno compuesto para la Asociación Española Contra el Cáncer (AECC). Y que si has pasado cuando menos un tiempo complicado, sirve de bálsamo para calmar heridas y mirar hacia adelante, en mi caso, con una sonrisa, y ya me entenderéis, en mi mirada. 

...Es el momento de salir y respirar,
es el momento de cantarle a todo lo que ves,
es el momento de saltar para caer de pie.
Rompe con la puerta y grita fuerte, que se entere el mundo,
este es el mejor momento...

Debe de ser verdad eso de que la música amansa a las fieras, aunque vengan disfrazadas de tristes pensamientos.

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CUENTA ATRÁS, LA NAVIDAD AL FONDO

El primer velo hacia la Navidad ya ha caído, encarnada por la “inauguración extraoficial” que siempre supone el anuncio del sorteo de la lotería del 22 de Diciembre.

En realidad, este año no es un anuncio sino cuatro; pequeñas historias que tienen al sorteo de la lotería de Navidad como una especie de nexo (de ahí quizás su lema de este año,  “unidos por un décimo”) entre el problema y parte de la solución, ya que un dinero inesperado, aunque siempre deseado, nunca viene mal como tabla de salvación en cualquier inundación de problemas.

Otra coincidencia, y ésta muy importante, entre todas las historias es que la forman en cierta manera parejas inesperadas que se sienten unidas, quizás, por el pequeño drama o huracán de sentimientos que está atravesando una de ellas.

A destacar que en todas “los cortos” hay caras conocidas al servicio de una intensa historia...

“Pilar y Félix”, o ese suegro que en el fondo se niega a tener que olvidar oficialmente a esa nuera que para él siempre seguirá siendo de la familia. Ramón Barea y Lorena López Borial nos han traído su enorme verdad en unos personajes que nos harán soltar incluso una lagrimita de comprensión, "porque a mí me pasó lo mismo".

“Carmen y Víctor” en esa pequeña historia hospitalaria que no podía faltar entre enfermero (Edgar Costas) y paciente (Bárbara Santa-Cruz) que se siente prácticamente desahuciada. Con el fin de animar, y darla cierta tranquilidad,  Víctor toma la rápida decisión de compartir su décimo con ella antes de llevarla a Rayos.

“Ramón y José”, protagonizada por un padre, Mauro Muñiz, que ante la mirada de su esposa, ha comprado décimos para todos, excepto para el nuevo novio (Diego Olivares) de una de sus hijas, alegando que casi no es de la familia.  Quizás proveniente de ese “vininchi”, está lleno de inexperiencia, mucha esperanza y toques de humor fresco.

Y por último, “Emilio y Gloria” o la pequeña historia, como todas en aproximadamente  minuto y medio, de ese gerente,  interpretado por Juan Manuel Lara, que en el fondo se niega a ceder los trastos de la empresa que fundó a su hija, una María Morales comprensiva y tierna, que utiliza el décimo de lotería navideña que regala a su padre, como homenaje a toda su vida dedicada a ese pequeño negocio.

Los anuncios comienzan a emitirse hoy en televisión y cada historia se nos irá acercando semanalmente. No son el típico anuncio navideño que quizás esperabas. Pero no defraudan. Podrían haber formado parte de aquella película tan entrañable, y siempre navideña, "La gran familia".

La cuenta atrás hacía la Navidad ha comenzado. Ni queremos ni podemos pararla.

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RESACA DE SUEÑOS INCUMPLIDOS

Este vecino del mundo, tiene el ordenador encendido prácticamente las veinticuatro horas del día, con el “procesador de textos” (para no decir marcas) preparado para cazar ideas al vuelo. Uno nunca sabe dónde se esconden las musas, pero como alguien dijo, siempre te tienen que pillar trabajando.

Hoy, mañana para mis lectores, es ese famoso “día después” que la mayoría de las veces siempre tiene un sabor a resaca de sueños incumplidos. Y la resaca de hoy de “Ciudadanos” se ha llevado por delante al mismísimo Albert Rivera. Era de prever, porque el descalabro ha sido colosal. Es como ir a por patatas y volver a casa habiendo perdido hasta las escrituras del piso, porque en un momento dado se te cruzó el Casino, y no sabes decir que no…

Sólo que al Rivera le ha pasado al revés, porque se convirtió en el rey del “no”, y al final ese matrimonio con Pedro Sánchez que los mentideros de los empresarios acariciaban, tuvo menos futuro que Chiquito de la calzada, Don Gregorio, del que se cumplen dos años de su fallecimiento, como galán de telecomedia.

Viendo el mapa de la zona donde vivo, en Donosti, ha ganado el PSOE, según me dijeron los interventores ayer, concretamente en la mesa en la que estuve, normalmente ganan ellos. Seguidos por el PNV, UNIDAS PODEMOS y BILDU. Está claro que en nuestras mesas no triunfa el Ferrero Rocher, al que tampoco diría que no, sino algo con más sabor a pueblo, como un pintxo de chaca, que en algunos recetarios por internet, lo describen como “Pintxo Donosti”, y como se suele decir, algo tendrá el agua cuando la bendicen…

Por cierto, y ya para terminar, oigo en la radio a sesudos analistas políticos que achacan el tremendo ascenso de Vox, a la avaricia de los jubilados que no quieren perder lo que tienen.

Generalizar es siempre malo, y está más cerca de hablar por hablar que de blindarse de razones. Extremistas hay en todas partes, e incluso los ricos, o más que acomodados, y sus familiares, también se jubilan.

Dudo, por ejemplo, que esos jubilados que probaron las porras de los grises en los setenta, no solo en el País Vasco, sino en muchas zonas obreras, hayan cambiado sus miradas, políticas o no. Porque esos abuelos que están ayudando con sus “dineros” a los hijos y nietos, que están sufriendo, en el mejor de los casos, salarios mileuristas, o posiciones como hoy tengo contrato, mañana vaya usted a saber, crean que los de los tirantes rojo y gualda, les van a sacar las castañas del fuego, a lo mejor sí, pero para quitárselas y no pagarles nada por ellas.

Muchos de nuestros jubilados, recuerdan al menos por referencia, la famosa “época del hambre”, y saben que si no se buscan la vida ellos, al famoso perro atado con longaniza se lo va a llevar otro, siempre otro.

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LA NOCHE DEL DINOSAURIO...

Antes de nada, y para evitar a los más despistados pérdidas de su tiempo, diré que en este post no se intenta hacer un estudio, y mucho menos a fondo, de lo ocurrido ayer en las elecciones 10N, sino abrir las tripas de este vecino del mundo, una especie de maestro de ceremonias que rige esta página.

Ayer pude comprobar que es verdad eso de que en el ojo del huracán no te enteras de nada porque reina la calma chicha.

Los que me seguís ya sabéis que  ayer, 10 de Noviembre, día de las elecciones, otra más, me tocaba estar en una mesa electoral, en Donosti concretamente, y hasta las diez y media de la noche no salimos del aula en el que estaba nuestra mesa en cuestión.

No diré que durante el recuento de papeletas no nos llegaban noticias, porque ahora en la época de los móviles, decir eso sería mentir vilmente. Además los interventores a la sazón, me apetecía usar ese término, eran unos enrollados, y algo íbamos sabiendo. Pero nada más salir,  y ya en el parque más cercano, puse la radio de mi teléfono móvil, y tuve la sensación de haber sido víctima de un secuestro, y que por primera vez me quitaba la venda que había rodeado mis ojos. 

Y no sé por qué, pero la primera frase que vino a mi mente, fue la del microrrelato de 1959, del escritor guatemalteco, Augusto Monterroso, y que debe de ser el relato más corto en español:

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí -  y yo añadí instintivamente, y por eso quizás este vecino del mundo nunca pueda escribir microrrelatos-, y esta vez no mucho más cerca, sino con nosotros.

Iba a decir que lo de Vox, los cincuenta y dos escaños, es inexplicable, pero tristemente en los últimos días se olía en el ambiente. No sé si será el mismo caso que lo ocurrido con la llegada de Trump en Estados Unidos, pero quizás en España, y a mí no me lo quita nadie de la cabeza, una razón más por lo que la telebasura triunfa en nuestra televisión, y con el “Sálvame de todos los colores y sabores” como buque insignia de la parrilla televisiva. No es que nos guste la mierda, sino que además disfrutamos con revolverla.

Los jóvenes que votan a Vox, en las imágenes de celebración se veían a muchos, y que no son de familias ricas y poderosas, les aclararé que la vida no es un videojuego, y que cuando las cosas nos van mal, y las cosas no podían ir peor, se le puede dar al reset y todo vuelve al punto de partida. 

Aquí el punto de partida ya desapareció hace tiempo, y muchos se encargaron además de que no se pueda volver a encontrar para que nadie pueda evitar lo que cada vez está más cerca: una posible revuelta entre nosotros mismos, y que nos podía llevar a un panorama muy abierto, y en la mayoría de los casos con vistas a algo desolador.,,

Ciudadanos ha recibido lo que se iba vaticinando por su falta, quizás, de perfil decisorio. Le ha gustado, desde el principio bailar “la yenka”, que tenía como punto álgido ese movimiento hacia todos lados para quedarse en el mismo sitio. Y al final la gente ya se ha cansado de su baile. Al parecer, sin embargo, a más de uno le sigue apeteciendo bailar con la derecha, y muchos, se darán cuenta con el tiempo, que se han pasado de frenada y han llegado a algo que ya es “vox pópuli”.

Y lo de Pedro Sánchez y Pablo Iglesias, cada vez lo está comprando menos gente, porque sólo es para los incondicionales de los éxitos de Pimpinela. Hace tiempo que ya no pueden espabilar solos, aunque estén en compañía.

Observad que no he mencionado para nada al PP de Pablo Casado, que no pincha ni corta, pero que se va aprovechando de los errores de los demás, para recuperar su territorio, y esta vez más a la derecha, por si acaso.

Y el hedor está a punto de coger forma. Ya se adivinan sus fauces…

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EL REBUFO DE LA HISTORIA...

Para cuando leáis el post, este vecino del mundo ya estará en la mesa electoral como segundo vocal. Primero les advertiré a los que organicen la mesa, que de un ojo, y es verdad, no veo, porque pasó no sé si a mejor vida, pero sí al menos de mí y de los doctores que durante un año han estado intentando salvarlo.

Mirando, aunque a medias como ya he confesado, y en plan positivo, podré comprobar qué es eso de vivir de la política, porque nos pagan, creo recordar, que 65 Euros. Tengo miedo de volverme un orgulloso petulante...

De todas maneras, a mis 63 años, ya es la cuarta vez que me toca. Por lo que si fuera un chollo, o pelotazo, seguro que nunca hubiera olido ni la pedrea…

Si no nos jugáramos tanto mañana, hubiera deseado despertarnos con una gran nevada y que se suspendiera todo, pero seguro que alguno de los otros partidos iría a votar,  y perderíamos lo que se daba.

Tengo una vecina, muy mayor la pobre, que hoy me ha comentado que todo el mundo está hablando por la radio sobre un muro que se debió de caer hace treinta años. Y que por la importancia que le dan, aunque no ha oído ni dónde fue, ni la cifra, seguro que debieron de morir muchos...

No le he sacado de su error, si lo hay, porque en el fondo ha estado sembrada. Murieron muchos por aquel muro de Berlín, aunque ahora también hay unos cuantos, incluso en construcción, y salvo excepciones, “nadie sabe nada”.

Por cierto, llámenme quisquilloso, que seguro que lo soy, pero me gustaría juntar todas las piedras de ese dichoso muro que dice la gente que todavía tiene por ahí, y que les creo. Seguro que el muro mediría más metros que el real. Y es que siempre que se venden “souvenirs”, ocurre lo mismo. Hay listillos que se forran. Y no vamos a mirar con cara de enfado a los alemanes, que de eso en España también sabemos mucho.

Voy a ir preparando mi rutina de dentro de unas horas, porque seguro que el futuro de esta nación pasará muy cerca de dónde me toca estar mañana,  y estaré atento por si siento el rebufo de la historia…

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