MUERE OMAR SHARIF, ¡VIVA JURI ZHIVAGO!

Con lo mal que va todo y encima se nos muere Omar Sharif. Ya no nos quedan ni los recuerdos...

Así, sin anestesia. A última hora de ayer estaba conectado a las llamadas “redes sociales” por si encontraba ese unicornio azul que dice la canción, ese oasis entre tanta podredumbre, ese arco iris entre tanto gris, cuando alguien comentó la mala nueva: “Ha fallecido Omar Sharif”.

Quien siga a este “vecino del mundo” tiene más que asumido que su película favorita es “Doctor Zhivago” por lo que se imaginarán cómo se encuentra hoy.

Lo que no saben es que para este vecino el cielo debería ser, y no lo digo ahora, siempre lo he pensado, estar en el rodaje de aquella película. En una España de 1965 en blanco y negro, una superproducción en la que la piel de toro se tornaba una Rusia revolucionaria. Un rodaje eterno, como eterno es, eso dicen, el cielo, aunque el rodaje durara solamente, algo más de un año.

Muy pocos sabrán que Don Omar Sharif estuvo a punto de no pasar el casting por algo que se le escapaba a sus esfuerzos: su pelo. Yuri Zhivago no podía tener el pelo rizado como él. Pero gracias a la profesionalidad de un técnico español especialista en pelucas, Don Julián Ruiz, quien le afeitó un poco el pelo de la frente, y le colocó una discreta peluca de pelo castaño para ocultar su pelo rizado y ligeramente canoso, pudo conseguir ese papel.

Y quizás, el mayor enemigo de su carrera como actor, también ha sido él mismo, con esa aureola de bon vivant bien ganada en esas veladas de todo tipo de juegos de azar, y especialmente el bridge. Para el Señor Sharif alejado de las cámaras, siempre se ha dicho que un día bien vivido siempre comenzaba al despertarse al mediodía.

El Señor Sharif siempre ha sido, al menos para este vecino, el prototipo de actor que va más allá del texto, de lo que se dice. En Omar Sharif, y en especial en su papel de Yuri Zhivago, siempre ha sido muy importante, las miradas, los silencios, la sugerencia. También en este contexto, conviene recordar, en “Lawrence de Arabia”, esa famosa aparición en el desierto de un Omar Sharif totalmente vestido de negro, que empieza a acercarse desde un punto del horizonte, y el gran David Lean, director de ambas películas, evita hacer una elipsis, quitarnos tiempo, hasta que se le vea de cerca. El efecto creado, en lugar de una cierta morosidad en el movimiento de la misma trama es, sin embargo, lograr una gran expectación en ver quién es el que aparece. Desde ese mismo momento nunca olvidaremos a un Omar Sharif, por otra parte, inolvidable.

Hoy el mundo es un poco más triste, y da más ganas de cruzar esa frontera blanca que siempre ha sido el lienzo inmaculado de todo cine que se preciara de serlo.

Me reconforta pensar que por fin Yuri Zhivago ha encontrado a Lara para siempre, aquella Lara de sus poemas nocturnos, que vio desde el tranvía, pero a la que nunca pudo alcanzar.

Hoy en el cielo ya hay una estrella más, que brillará tanto como sus ojos en la pantalla. Descanse en paz Omar Sharif.

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DON MARIO, NUNCA COMEREMOS JUNTOS, POR RESPETO

Este blog, y con él "el vecino del mundo", el mes que viene van a cumplir cinco años. Y durante ese tiempo, ha habido momentos mejores y peores; días en los que las musas se negaban a aparecer, y días en los que no paraban de aportar ideas.

Hoy es uno de esos días en los que este vecino ha cambiado a última hora el tema a tratar, porque como siempre los “asuntos” al llegar se sitúan en dos zonas del vecino: en su cerebro, o en sus tripas, siendo las tripas un lugar de máxima prioridad, porque si el asunto al llegar, no es tratado con suma urgencia, puede, incluso, explotar destruyendo al mismo vecino.

Sobre las dos y media este vecino estaba haciendo ganas de comer, paladeando dulces, en demasía, noticias del corazón, en un programa que no engaña con su nombre, “Corazón”, cuando unas imágenes, aunque en realidad era el “audio” de las mismas, le han dejado totalmente noqueado.

Aparece el Señor Vargas Llosa en un aparcamiento, sonriente y sorprendido por la prensa a partes iguales, y ahora viene la periodista en cuestión, que en realidad no pertenece al programa que estaba viendo, ya que ella es de Telecinco, y le hace la pregunta madre de todas las preguntas: ¿Qué tal estás?

Sí, es una pregunta simple y nada rebuscada, que además es polivalente ,porque se puede hacer en cualquier época del año y tanto de día como de noche…

El problema es que esa joven, se supone que profesional, se la estaba haciendo, por de pronto a una persona de setenta y nueve años, que ya merece respeto por dicha edad, y que es además todo un premio Nobel, con lo cual el hablarle de “usted” era más que obligatorio, un deber o incluso una manera de homenajearle.

Ocurre que esa periodista, joven pero curtida en mil batallas del corazón, trabaja en un mundo en el que el respeto, especialmente en su cadena, tanto por el lado de los periodistas como del famoso en cuestión, es “rara avis”. Y, además, el corazón, como dice la canción, de tanto usarlo por muchos como manera de ingresar euros o dólares, ha quedado tan devaluado que en lugar de ser un asunto de ese músculo tan importante del cuerpo, ha quedado relegado, la mayoría de las veces, a ser un asunto de “bragueta”.

Ni que decir tiene que a Don Mario Vargas Llosa se le vincula,  y confirmado por ambas partes, con Isabel Presley,  la siempre llamada “Reina de Corazones”. En cambio, el trato de la gente de los medios con Doña Isabel suele ser siempre exquisito, cuando en realidad es ella la que ha demostrado una gran capacidad en rentabilizar momentos del corazón, y la mayoría de los periodistas le hablan de usted, en esas entrevistas, siempre con una marca que le respalda.

Digo todo ésto porque soy de la opinión de que el respeto hay que ganarlo y creo que Don Mario Vargas Llosa lo ha ganado con creces, al menos para que le hablen por siempre de usted. Otra cosa, y bien triste, es que mucha gente, ante la nueva pareja,  no sepa quién es él, y le presupongan un mindundi, pero  eso ya no es problema del escritor, sino del indocumentado.

Al ver que la periodista tuteaba al Señor Vargas Llosa, me he acordado de un profesor que tuve con catorce años, el Señor Curiel, sevillano y señorito (confirmado por él). Cuando te apoyabas en su mesa o si alguien osaba tutearle, se encaraba con el susodicho y le preguntaba: ¿Usted y yo hemos comido alguna vez juntos?

En el caso del Señor Vargas Llosa, esté enamorado de la reina de corazones o no, soy de la opinión de que no debemos tutearle ni aunque nos convirtamos en su dietista y vigilemos todas sus comidas. El respeto se gana durante toda la vida, y él tiene respeto para regalar hasta para esa periodista, cuando menos, “imprudente”.

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CARTA ABIERTA A "LA CAIXA" (UN CLIENTE Y SU CORRESPONDIENTE CABREO)

     

                                 

                                        San Sebastián,  9 de Julio, 2015

Att.: Señores de "La Caixa"

Muy Señores míos,

Hace un cuarto de hora, sobre las nueve y media de la mañana, he ido a ingresar una pequeña cantidad (250,00 euros) para ustedes, una gran cantidad para mí, en la sucursal que tienen en Avenida de Madrid, en San Sebastián (20.011).

Como le he dicho a la señorita que se acababa de sentar, cogiendo el relevo de una anterior, la cuenta es mía pero la maneja mi hermana desde un pueblo costero del Mediterráneo. Todos los meses ingreso una cantidad, a la que acompaño con mi carnet de identidad y una fotocopia de la correspondiente cartilla, en la que está el número de cuenta.

La Señorita en cuestión siempre con una sonrisa marcada en los labios, aparentemente no sentida, me ha preguntado qué cantidad quería sacar. Al decirle que no, que en realidad era para ingresar, y esperando que se alegrara por ello, en su lugar ha tornado la sonrisa por un rictus de seriedad y me ha dicho con el mismo tono que una máquina de cigarrillos da las gracias, que "YA SABE USTED que esa operación hay que hacerla en ventanilla, aunque ahora ya se la estoy haciendo yo”.

Le he contestado que es la primera vez que me lo  dicen, pero que además no tengo tarjeta para la máquina. En el mismo tono anterior, más de inquina que de indiferencia, me ha dicho que “no hace falta, que con teclear el número de cuenta en la que se quiere ingresar, ya está”.

Le he comenzado a decir, que yo quiero seguir así, porque ya estoy cansado de trabajar para los bancos, en lugar de que ellos lo hicieran por mí, y que además iba a llegar un momento en el que incluso su figura, la figura de ella, no iba a ser indispensable…Pero a la mitad del razonamiento ha cogido un teléfono que estaba fuera de mi vista, y ha comenzado hablar mientras musitaba,  más para ella que para mí, un “perdón”.

Ni que decir tiene que me he ido, y además como se imaginarán ustedes, bastante cabreado.

De todas maneras, desde hace bastante tiempo, se nota que en todas las entidades bancarias cada vez hay menos gente empleada, los que quedan se supone que  trabajando, y procuran que todo lo hagamos nosotros, bien sea a través de la maquinita correspondiente en sus sucursales, o vía internet desde nuestra casa.

Sinceramente, cuando sea mayor, que visto lo visto no lo seré nunca, quiero poner un negocio como el de ustedes. Los clientes cada vez trabajan más en lugar de sus empleados, y encima nos pasan cargos por el “trabajo” realizado.

Y a todo eso hay que añadir, que si además todo fuera mal, no hay problema, nosotros les rescatamos. ¡Negocio perfecto!

Aunque me imagino que realmente, al menos eso parece, no les importa, seguiré yendo a ventanilla para depositar el dinero correspondiente, porque entre otras cosas, no me queda más remedio, y además prefiero la frialdad de sus empleados a una máquina que incluso es posible que me trate mejor, pero que si se va la electricidad “se queda muerta”. Y siempre prefiero, ya ven, hasta para eso honesto,  que sea yo el que se quede muerto, aunque sea como en el caso de hoy, por el comportamiento de sus empleados, esos mismos que con el tiempo van a ir desapareciendo en su gran mayoría.

Atentamente,

El vecino del mundo

P.D.: Donde dije digo digo Diego. 
Hoy 13.07.15 he recibido una llamada de la señora directora de la citada sucursal, en Donosti,  pidiéndome más información sobre los hechos y tras dárselos me ha pedido todo tipo de perdones. Ya le he dicho que lo que peor me sentó fue esa especie de muro que se creó cuando la señorita que me atendió/desatendió cogió el teléfono para atender otro asunto.
Por lo menos un poco de humanidad y afecto entre tanta norma que siempre protege a la parte más fuerte.

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PERSONA EN OBRAS

Algunas veces la vida es algo tan absurdo como una mañana de Julio lloviendo y sin esperanzas de escampar.

Mirar alrededor y saber que no vas a encontrar a nadie, porque ni está, ni se le espera. Y no sabes si ese resultado, NADIE ni NADA, te lo mereces, te lo has forjado en la forja del destino o es la más absurda contradicción en un campeonato de contradicciones.

Quizás alguna autoridad médica podría decir que todo es a consecuencia, o por consecuencia, de la escasez o de la abundancia de una encima de la que sólo los más ilustrados han oído hablar. Pero, y a quién le importa. El resultado es una mañana de Julio lloviendo, y una moral que todavía necesita levantarse un poco  para ocupar el lugar más bajo en el Olimpo de los negados.

Hace tiempo que dejaste de mirar alrededor para buscar ayuda, porque sabes que si no te ayudas tú, si no eres tu propia O.N.G. nadie te va a ayudar, porque ni tan siquiera llevas un cartel en el cuello que advierta: Persona en obras.

Te miras en el espejo más cercano, y efectivamente: No estás. Y si te contratas a ti mismo como investigador de tu vida, descubrirás que nunca estuviste, que por no ser no has sido ni una estafa. No merece ni ir a la cárcel alguien que no es ni alguien…

Algunas veces la vida es algo tan absurdo como levantarse y tener que andar con mucho cuidado para no pisar una moral con querencia a refugiarse en los suelos. A solo ver la cara B de lo peor.

Aviso: Si hoy has entrado en el blog del vecino del mundo para que te alegre un poco con sus ocurrencias, es mejor que visites a tu suegra, en el caso de que te lleves mal con ella, porque seguro que hoy te irá mejor e incluso te resultará más divertida que ver la vida como la ve este vecino.

Tengo la total certeza de que si hoy se convoca un concurso de FRUSTRADOS, y me apunto, ni que decir tiene que obtendré el segundo puesto…

Y al otro lado de la ventana, esa maldita lluvia de un día de Julio, que por no tener no tiene ni chicha ni limoná…

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EL OTRO CREPÚSCULO DE LOS DIOSES (O EN SUNSET BOULEVARD SUENA SIRTAKI)

Hay momentos en que uno tiene la certeza de que está ante un acontecimiento histórico, y hoy es uno de esos días.

Se ha jugado un órdago, es discutible sobre quién lo ha dado, entre Grecia y La Unión Europea, bajo la forma de un referéndum, y aunque todavía no se ha cerrado el escrutinio, gana claramente el “NO”.

Todo lo que ha llevado a ésto, la escenificación, ha sido como prepararse para una guerra, y ya se sabe que en las guerras en realidad todos pierden. Por eso como los únicos, en el planteamiento inicial, que iban a perder eran los griegos, ellos pierden pero menos, y los que no se van de rositas es La Troika y ese comportamiento gansteríl de “sí o sí”.

En estos mismos momentos este vecino se imagina a Ángela Merkel como la protagonista del film “Sunset Boulevard”, que en España se tradujo como “El crepúsculo de los dioses”, película cuyo planteamiento ya era original por ser una historia contada en “off” por alguien (William Holden), que en el primer fotograma ya vemos que está muerto, flotando en una piscina.

Es probable que Doña Merkel, como Gloria Swanson en el original, baje esas escaleras de película contoneándose como la estrella que fue, siendo aplaudida por quien espera al final de esas escaleras de mármol, que en esta versión no puede ser otro que el Señor Rajoy, palmero hasta el final.

El todavía presidente del gobierno español ha demostrado ser un voceras a destiempo, esos que tras una pelea en la que ellos no han intervenido pero que se sienten arropados por los “ganadores”, y dicen algo así como “PARA QUE APRENDAS” o “PARA QUE LA PRÓXIMA VEZ TE LO PIENSES MEJOR”, y lo dice en una décima de segundo en la que se ha formado un pequeño silencio, y naturalmente le ven, y oyen, hasta aquellos que no quería que le vieran.

Este vecino del mundo ya lo comentó el otro día en “Música para un conflicto”(http://patxipe.blogspot.com.es/2015/06/musica-para-un-conflicto.html), a los representantes europeos se les ha ido la mano, y los griegos ya no tienen nada que perder, excepto el honor, y  hoy lo han demostrado.

Ya las próximas páginas no están escritas con antelación, y será una verdadera incógnita, pero veremos si más de uno sigue dando órdagos a voces, o baja el tono y la dureza de su comportamiento para con un país que incluso hoy está demostrando que quiere seguir siendo europeo, pero no mancillado.

Por cierto, y ya para terminar. Este verano ya tengo la llave para aguarle la fiesta a más de un guiri de esos que salen de noche de punta en blanco, con la sensación de que todo lo que le rodea, aunque estén en España, es suyo. Normalmente son rubios, y rubias, naturalmente, y muy altos. Más de uno descubrirá que como un Superman o Superwoman cualquiera, también tiene su punto débil, su “kripotnita” particular, al oír la palabra clave:

“Varoufakis”.

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LA VIDA COMO ALGO MENTAL

¿Cómo vivir la vida? Es algo mental.

Hace un tiempo, más de diez años, a alguien le dio por dar crédito a la mayoría de los españoles, y entró una fiebre enorme de tener una segunda vivienda. O incluso vender la que se tenía para comprar una mejor. No se tenía más dinero, el truco estaba en que la vivienda nueva te la pagaba el que compraba la vivienda que dejabas, con lo cual el sobreprecio, o lo que fuera aquello, era una cosa de locos.

Luego, vino el tiempo, alguien, entre las sombras de un despacho bien “grandeeee”, con eco y todo, quiso que viniera, porque su mente, su testosterona, y su codicia así lo quisieron, que llegara una época de vacas, no flacas, sino paupérrimas, y además para que quedara claro que era nuestra culpa, se dijo eso de que habíamos vivido por encima de nuestras posibilidades.

Ahora, alguien otra vez,  quiere, así lo ha decidido, que la culpa de todo resida en los griegos. Hagan lo que hagan, aunque no lo hagan, la culpa es suya.

Este vecino ya está harto de ver la vida como alguien quiere que la veamos. Por eso, tras una siesta un tanto accidentada por algún sueño rebelde y ahora escondido en el olvido, este vecino del mundo reconvertido en bloguero por vocación, en blogger internacional de la soledad, ha decidido por sí mismo, y no porque alguien en un despacho enormemente vacío lo ha decidido por él, ponerse el mundo por montera  y jugarse el post de hoy a la ruleta rusa. Ha desconectado su ordenador de la red, y está redactando su testamento diario sabiendo que, en cualquier momento, el destino puede decidir por él y borrarse todo lo escrito, al quedarse sin batería.

Ver la vida es algo mental, y muchas veces, la mayoría, en realidad no decidimos por nosotros mismos. Hace un tiempo se ha hablado de ese humor negro, que ahora es tan corrosivo para nuestra moral, aunque previamente lo hubiéramos defendido con uñas y dientes porque unos intransigentes se liaron a tiros por las calles parisinas. Y hoy, se está dando el caso que se está insultando a Irene Villa, la buena de Irene, otros intransigentes, porque, según unos cuantos, el concejal de Madrid Guillermo Zapata se ha ido de rositas tras el auto del juez Santiago Pedraz, en el que se archiva la querella presentada, porque ella, Irene Villa, declaró que no se sentía ofendida. Y ahora, esos mismos intransigentes, quieren decidir que se debería sentir ofendida, y por eso la ofenden por twitter. ¡Una cosa de locos! Y es que en realidad siempre somos, y seremos, utilizados como arma arrojadiza a un tercero.

Que sí, que cómo vivir la vida es algo mental. Por eso este vecino  ha decidido hoy liarse la manta a la cabeza, y jugarse este post a la ruleta rusa como un kamikaze gritando: Varoufakissssssss.

Si leen este post habré sobrevivido, o no, porque no estoy loco, sino sobrepasado por todo.

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CINCO DE HUEVOS ESTRELLADOS... ¡MARCHANDO!

Ayer, miércoles,  cuando empezaron a aparecer los primeros tweets sobre la cena del rey emérito, Juan Carlos I, y los anteriores presidentes del gobierno (Felipe González, José María Aznar,  José Luis Rodríguez Zapatero  y el todavía Presidente, Don Mariano Rajoy, comencé a recibir mensajes de mis lectores preguntándome si este vecino del mundo había sido invitado como representante del pueblo.

Ni que decir tiene que ni fui invitado ni hubiera ido, no por no querer representar al pueblo, que siempre es un honor, sino más que nada por no pagar el ágape, porque ya se sabe que si te rodeas de políticos, al final llevas las de perder. Eso, en el mejor de los casos, porque en el peor, se puede pensar esa frase tan española de "reunión de pastores, oveja muerta".

De todas maneras, con personas del cariz de Aznar, Zapatero y el mismísimo Rajoy, sobre humor lo único que deben de saber es deletrearlo, por mucho que, como se suele decir, tuvieran “el morro caliente”, y quizás como se trataba de un ambiente íntimo,  Aznar hubiera contado algún chiste en catalán, ya que según sus propias palabras, es en "ese" tipo de ambientes cuando él lo practica.

Bien pensado, Casa Lucio, ha sido el lugar que mejor ha podido representar el estado de ánimo de la gente que en su día les votó, el pueblo español, con ese plato archifamoso y que habla por sí mismo: “huevos estrellados”, y quizás, y siguiendo con la guasa, en lugar de celebrar el primer aniversario de la abdicación de Juan Carlos I, quizás, por aquello de los huevos estrellados, han estado celebrando el comienzo de la llamada "ley mordaza", y ya se sabe que con lo campechano que es el rey, e incluso puede serlo el Aznar con acento tejano, aquello se ha podido convertir en un concurso de monólogos.

De todas las maneras, y tal como está el panorama actual, lo suyo es que se hubieran reunido en un restaurante griego y rezar para que en el referéndum del domingo salga que quieren continuar  con sus deberes para con Europa. Por cierto, conviene destacar lo mal que están quedando las autoridades españolas, una vez más, concretamente Don Luis de Guindos, en cuanto a declaraciones con respecto a Grecia, con continuas injerencias con respecto a la política “interior” de un país.

El Señor De Guindos, y mirado irónicamente, está adoptando el papel del amigo del malo de la película, que juega a ser bravucón porque sabe que tiene al malo a su lado, pero que en cualquier momento va a quedar con el culo al aire…

Como sigan dando declaraciones sobre “el problema griego”, en cualquier momento, y como se descuiden, en lugar de decir “Syriza”, se van a confundir y nombrarán a “Podemos”, que es lo que en realidad les preocupa.

Por cierto, y ya para terminar, con relación a la cuenta..., pagó el Señor Rajoy (parece que para "eso" no hay recortes), este vecino supone que es porque en realidad es el único que tiene un trabajo estable...,  aunque al final es más que probable que lo paguemos entre todos, de una manera u otra.

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MÚSICA PARA UN CONFLICTO

Para dar una pequeña pista del tema de hoy:

Mientras este vecino del mundo escribe este texto, suena de fondo el tema principal de Zorba el Griego, una joya de Mikis Theodarakis.

Y es que llevamos una semana que no se habla de otra cosa que no sea Grecia, y parece que hasta el tiempo ha querido ayudar a recordarlo, y el calor se está acentuando aunque no sea gramaticalmente.

Este vecino del mundo no es ni economista, ni politólogo, pero quizás eso sea bueno para apreciar, con un aire de inocencia, lo que simplemente se ve desde fuera.

A primera vista, pareciera que esto es una novela negra en la que a los polis de tanto dar al griego de turno para que cantara todo lo que se supone debiera saber, se les ha ido la mano y se les ha quedado muerto debajo del foco, simplemente porque el griego no podía decir más de lo que había dicho. Y ahora, claro, tienen que fingir un suicidio aunque esté lleno de heridas  y hematomas, porque siempre es más fácil creer a un policía, por el simple hecho de que se supone que está del lado de la ley.

Visto desde fuera también,  los gerifaltes de la Eurozona se han quedado blancos ante un “paisaje” que no contemplaban, por mucho que lo digan, y es que los griegos pasen por un referéndum, porque siempre es mucho más fácil  controlar una conversación entre dos que entre tres, cuando, y más, este tercero es multitud, y quizás el único que no tiene el futuro asegurado. Y de eso se trata, de un futuro de muchas personas, y no de simples números.

Además la Señora Christine Lagarde, directora gerente del Fondo Monetario Internacional, y Doña Angela Merkel, primer ministro de Alemania, con su imagen siempre en colores oscuros, dan “al problema griego” una imagen más de drama en su estricto sentido. Capaces de decir que hay que extirpar un tumor patrio, sea de donde sea, porque ya ha hecho metástasis en la economía, sin el menor parpadeo, mientras, eso sí, ellas viven como tiene que vivir una persona de su estatus...

Por su parte, el Señor Rajoy el tiempo que no está en el cuarto de baño por el apretón que le ha debido de dar desde que se enteró de lo del referéndum, se pasa repitiendo a modo de mantra "Si pierde Tsipras, será bueno para Grecia" cuando en realidad está pensando que es bueno para él, porque en sus momentos íntimos, en los de un Rajoy alejado del mundanal ruido, solo piensa en “Podemos” como una especie de diablo, culpable de todo, incluso sabiendo que por el tiempo en que fue creado, ha sido materialmente imposible hacer tantas cosas mal, ya que entre otras circunstancias, estaban ellos en el poder.

Hace tiempo que acabó "Zorba el Griego" y ahora suena la banda sonora de “Los cañones de Navarone” con un Dimitri Tiomkin en forma. Y, quizás sea el aire exacto de lo que pueda ocurrir en el problema griego, bailar al son de la música que interpretan otros.

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UNA INFANCIA DE ANTEAYER

¡Adelante con los faroles!

Una expresión, quizás en desuso, que solía decir mi padre, que junto con “el cine de las sábanas blancas” huele no a ayer, sino a una infancia de anteayer.

¡Adelante con los faroles! Hacía falta valor para tomar una determinación, y después apechugar con el resultado. ¡Adelante con los faroles! Y un niño de unos diez años, no más, se imaginaba los faroles, así los llamaba él, que formaban parte de los desfiles de una Semana Santa tan importante como para pararlo todo, desde la radio hasta los juegos.  Esas luces, provenientes de velas enclaustradas en unos farolillos acabados en palo convertido en un bastón iluminado, de esos de los que llevan los nazarenos.

Una expresión, ¡Adelante con los faroles!, que forma parte de una España en blanco y negro, con cocinas económicas en las que todavía no tenían razón de ser el butano ni el butanero. Casas en las que tras el trabajo, el marido se afeita  en camiseta de manga corta, y se peina con agua y jabón, remedando a un Brando con acento español, y pasado por una censura salvadora de infiernos acechantes en verbenas de pueblo amenizadas por una "jazband".

Luces amarillentas para vidas que intentaban encauzarse tras una guerra en la que solo hubo vencedores, los "otros" tenían que ser olvidados, y nunca mencionados, con cartillas de racionamiento que ya dormían, aunque nunca olvidadas, en un cajón donde se guardaban las cosas que se querían dejar atrás.

Niños, nosotros, hijos de la leche en polvo americana en escuelas públicas, que aprendíamos de la Enciclopedia Álvarez, y de recreos con balón y bocadillo de chocolate o de pan con aceite. Tardes de jugar niños y niñas separados, como en la escuela, mientras las madres en la cocina oyen la radionovela con Pedro Pablo Ayuso, Matilde Conesa, en una narración de Teófilo Martínez.

Días de adelante con los faroles y de cine de las sábanas blancas, en los que ya no teníamos nada que perder, solo la inocencia, porque todo lo demás se lo había quedado el dictador.

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26 DE JUNIO DEL 2.015, DÍA PARA NO OLVIDAR

Este vecino del mundo hoy está muy triste.

Con días como el de ayer (cuatro atentados en cuatro países diferentes de tres continentes, con más de sesenta muertos y muchísimos heridos) se suele decir que es un día para olvidar, pero eso es precisamente lo que no hay que hacer, olvidar, lo cual no significa que nos dejemos llevar por nuestros instintos, muy al contrario.

Pero tampoco hay que olvidar el comportamiento de los medios de comunicación. Este vecino del mundo, que a medida que pasan los años no se acostumbra con las imágenes violentas, sino muy al contrario, aunque sean de una película y sepa que son fingidas, vivió ayer, y sin ser advertido, una orgía televisiva en el que se mezclaban imágenes de ayer mismo, en especial fotos de la playa en Túnez, con imágenes de reclutados terroristas tanto en acción como en entrenamiento.

Antes al menos, se solía advertir con la frase “las imágenes que vamos a emitir a continuación pueden herir su sensibilidad”, pero lo de ayer fue como un gran buffet de violencia en el que solo lo podías tomar, porque para cuando lo querías dejar ya había pasado todo concentrado.

El concepto histórico de “guerra” hace tiempo que cambió y ahora se utiliza por decirlo de alguna manera, y para que se le entienda  a este vecino del mundo, una especie de guerra de guerrillas, aunque las guerrillas estén compuestos por dos o tres individuos, que lo que en realidad buscan es eco en los medios de comunicación para que se amplíe el poder de sus hechos, y lo de ayer, vaya que sí se amplió…

Personalmente creo que las imágenes de gente ya inerte sobre la playa, en Túnez concretamente, creo que sobraban, y no solo por los espectadores, sino por esa misma persona y sus familiares. Y no me vale que luego se diga, como ocurrió en el 11M, que YA NO SE VAN A EMITIR MÁS, porque ya se ha hecho.

Ahora vendrá el típico listillo, mezclando churras con merinas y me dirá que voy en contra de la libertad de expresión, cuando es más que evidente que este vecino la está “usando” desde el primer momento, pero sobre todo las imágenes, esas que siempre se han dicho que valen más que mil palabras, convendría restringirlas, tanto por la intimidad de las mismas víctimas como por sus familias, porque en cierta manera se está haciendo el “caldo gordo” al autor de los atentados.

Este vecino del mundo ha estado de vacaciones en Túnez dos veces, con unos recuerdos impagables para con su gente, personas encantadoras y que no solo te ayudan por un punto crematístico, sino que son buenas personas, en el mejor sentido de la palabra “bueno”. Por eso, los hechos acaecidos ayer le duelen doblemente, porque se supone que todos pertenecemos al mismo género humano, se lleve armas o corbata.


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EN EL FONDO, UNA HISTORIA DE AMOR...

Cuando te estropean un excelente día…

Eso es más o menos lo que me ha pasado hoy. Este vecino del mundo se ha despertado, no lo sabía todavía, con la noticia de que el Señor José Ignacio Wert ya no era ministro de Educación, Cultura y Deporte, en favor del eurodiputado Íñigo Méndez de Vigo.

Podía haber sido un día de esos pintados en rosa y con tal exceso de luz que no dejara ver el futuro, sino solo adivinarlo con una alegría extrema. Sin embargo, al leer la noticia en un periódico digital, en el mismo momento lo he comprendido todo, y no me ha hecho ninguna gracia.

No es que el Señor Rajoy, todavía Presidente del Gobierno español, haya tenido un momento de lucidez y pensado: -Vamos a arreglar un poco lo que hemos estropeado, más que nada con vistas a las próximas elecciones…

El Señor Rajoy no ha tenido en cuenta, una vez más, a los españolitos de a pie, sufridores de todos los desaguisados, y pagadores, literalmente, de todos los errores y mamandurrias, como hubiera dicho la mismísima Señora Aguirre. 

Bajemos de la nube de alegría, el Señor Wert ha sido sustituido para hacerle un favor y se pueda ir con su pareja a París. Ya que la Señora Monserrat Gomendio, hasta ahora 'número dos' de Educación, y pareja sentimental de Wert, había sido designada nueva directora general adjunta de Educación y Habilidades de la Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico, y ahora viene lo más importante, con sede en París.

Todavía no se ha aclarado el destino del hasta ahora ministro, quizás para que no sea más que evidente “el color” del cambio, pero se rumorea insistentemente que se va, por casualidades de la vida, ya me entendéis… de Embajador ante la OCDE, y así la pareja seguiría junta.

Al parecer, ese va a ser todo el cambio con el que Señor Rajoy nos ha estado mareando a todos, desde las elecciones del 24 de Mayo. Como diría un buen aficionado al cine, tanto metraje para un guion tan enclenque.

En el fondo, y como en casi todas las películas, hay una historia de amor. Lo que ocurre no es que, en este caso, y como debería, los protagonistas sean Rajoy y los españoles a los que se supone debe de servir, y no al revés, sino el Señor Wert y la Señora Garmendia, quienes como en la mayoría de los cuentos de este tenor, serán los que comerán perdices y a nosotros, como siempre, nos darán con el plato en las narices, que por cierto, también lo pagaremos.

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EL PRÍNCIPE MENTIROSO

Este vecino está un poco susceptible. Sabe que le pueden mentir los políticos, de hecho ya partes de que te están mintiendo y directamente te fijas en la largura de su nariz para ver si todavía les queda mucho por mentir. Sabe que incluso le pudiera mentir lo más sagrado, La Nuri, su sufrida. Pero ya lo último, y el colmo, es que te mientan con la duración de las series en televisión.

La cadena alegre se ha pasado toda la semana anunciando que ayer, martes, era el último capítulo de “El Príncipe”, uno de sus productos estrella. Este vecino ya se había enterado por la radio durante una mini-entrevista con  José Coronado, uno de los protagonistas, que en realidad no terminaba sino que había un parón por el verano para emitir los últimos capítulos a final de año, ya este vecino duda de si será para terminar esta temporada o si será el final definitivo de la serie. Pero el canal ha seguido “erre que erre” anunciando ese “ÚLTIMO CAPÍTULO”.

De la actitud mostrada durante toda la semana por el canal de La Esteban (porque si ella dice que el programa en el que trabaja es “su” programa, la cadena en la que aparece, también será “su” canal) se deduce que todo vale  a la hora de conseguir espectadores, aunque en realidad ya lo sabíamos, incluso, presuntamente, dando vueltas a marcadores en realities para que su estrella continúe martirizándonos, pese a la voluntad de los votantes, porque para los dirigentes, eso también debe de ser vender.

He esperado unas cuantas horas para ver si los periódicos se hacían eco de esta falta de ética a la hora de anunciar a bombo y platillo “un último capitulo” cuando en realidad no era así, pero parece que a nadie le importa, o en el peor de los casos, ya están curados de espanto.

Ya nos hemos ido acostumbrando, más de diez años tuvimos con “Hospital Central”, a que se alarguen las series, y con ello que los personajes se vuelvan esquizofrénicos, y cosas que no hacían antes, por su concepto de moral, lo hagan luego, y que amores edulcorados hasta el rosa  en el largo transcurso de la serie se conviertan en relaciones complicadas que acaben en divorcios, e incluso que personajes que tenía una sexualidad clarísima, como se dice vulgarmente, “se cambien de acera”. En su momento todo eso ya lo comentamos (http://patxipe.blogspot.com.es/2011/03/hospital-letal.html).

Para este vecino del mundo, mentir es lo último, porque ya se sabe que la mentira tiene las patas muy cortas, y ya hoy es evidente que lo de “último capítulo” no era tal. Por eso, ya te planteas, puestos a plantearte, que si te mienten en eso, en qué no te van a mentir… empezando por votaciones en realities de la misma cadena en los que la fe es muy importante. 

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LAURA ANTONELLI, AMOR DE JUVENTUD

Aunque todavía este vecino del mundo se agarra a la cincuentena con uñas y dientes, hoy es uno de esos días en el que las huellas de su pasado en este mundo se van borrando un poco más.

Hoy ha fallecido, me acabo de enterar, una belleza icono, cuando el “icono” no existía, Laura Antonelli. Era una época convulsa en España, cuando la ola del cambio sumergía al dictador, y se acercaba a la orilla de la democracia antes de romper con gritos de libertad.

En el cine ya estaba Emmanuelle/Sylvia Crystel, pero como imagen francesa que era, muy sofisticada, y como un pijo diría, dirigida a una upper class, o una sociedad un poco más pudiente.

Laura Antonelli hubiera sido una Ana Magnani si la Magnani hubiera dejado sus lloros y desgracias para enseñar más epidermis y menos alma, ayudando, además, al calentamiento global antes de que existiera ese concepto...

A Laura, a mi querdia Laura, nunca le hicieron falta sillones de mimbre, ni grandes viajes a lugares paradisíacos, al estilo Emmanuelle, para que nos enamoráramos de ella. Fue el amor de obrero, de pobre. El amor por la atracción y no por las apariencias.

Por la edad, este vecino del mundo se sintió más como Alessandro Momo en “Malizia”, respecto a la hora de mirar y admirar a la Antonelli, con la diferencia de que Alessandro, por su corta vida, se quedó con su inocencia intacta, y este vecino del mundo sin embargo ha tenido que ver como muchas piedras angulares de su juventud han ido desapareciendo.

Laura Antonelli fue envejeciendo, pero por diversas causas, cirugías plásticas que se complicaron y rumor de  problemas mentales, la alejaron del público en general, y quizás, por suerte para este vecino siempre la recordará como la criada que todos imaginaron.

Aquellas películas, más de sugerentes que explicitas, tienen a favor que el espectador “rodaba” las escenas cruciales en su imaginación, y siempre eran las mejores, porque eran únicas, solo para él.

Practicó un cine en el que los únicos efectos especiales eran los suyos y los que madre naturaleza le regaló.

Hoy más de uno volverá a ver sus películas, en especial la mitificada Malizia, así como el último film de Luchino Visconti “El inocente”, y otras como ”Dios mío, cómo he caído tan bajo”, y “Me gusta mi cuñada”. Este vecino del mundo, y aunque esté mal el reconocerlo, no las va a "revisitar", porque sabe que eso desvanecería, con retoques de cruda realidad, aquellos recuerdos que le ayudaron a madurar con ensueños que nunca llegaron a cumplirse, pero que le ayudaron a ser feliz solo imaginándolos.

Descanse en paz Laura Antona, porque Laura Antonelli está más joven y guapa que nunca.

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QUIQUE Y EL TESORO (NO ES CUENTO, SINO TODO LO CONTRARIO)

Que ya ha empezado el verano, señores. Y como solía preguntar mi madre, ¿Y nosotros salimos ganando en algo? Pues la verdad, salvo que el ánimo se pone como más alegre, no salimos ganando en nada. Al contrario, con esas fiestas que hay en todas partes, especialmente entre Julio y Agosto, algo tendrás que gastar. Por lo menos que no digan que perteneces a la célebre Virgen del puño. Porque antes de la crisis gastábamos, eso dicen, lo que no teníamos, vía crédito. Que regalaban créditos como si fueran gratis. Y ahora en cambio, sigues sin tener dinero, pero lo de los créditos, durante mucho tiempo al menos, en plenas vacas flacas, ha sido una leyenda, porque, como suele pasar con el “dinero llama a dinero”, solo se ha dado dinero al que ya tenía.

Y ahora, en lugar de que los bancos reconozcan que parece que bajan un poco el listón de exigencias, nos hacen ver, mediante un montón de anuncios, que solo un tal Quique no se ha enterado de que ya puedes pedir un crédito.

Cada vez que los personajes de esos anuncios dicen Quique, con el tonillo de “espabila”, a este vecino le entran unas inmensas ganas de repartir unas cuantas collejas, primero a cada uno de los personajes de los anuncios, para seguir con los gerifaltes de los bancos. Pero lo único que vas a encontrar en ventanilla, que por cierto cada vez hay menos (poco a poco y desde cualquier terminal o cajero, el mismo cliente trabaja para el banco) es a un pardillo, que a poco que le digas algo, te va a contar sus desventuras.

Este vecino del mundo siempre había pensado que las mayores lumbreras del país trabajaban asesorando a los mejores bancos, y sin embargo tal y como les ha ido, o los lumbreras no eran tales, o se han pasado de rosca, eso debe de ser, metiendo la mano y lo que no es la mano.

Visto lo visto, este vecino del mundo cuando sea mayor quiere  crear un banco nuevo, porque además el negocio es facilísimo: si ganas dinero, te lo quedas en un altísimo porcentaje, y si, como dicen ahora los jóvenes, el negocio “peta”, lo pagamos entre todos.

De todas las maneras, en todo este sistema capitalistademocráticodehoyendía hay algo que no entiendo: al trabajador hay que exprimirle al máximo, trabajando todo el día para ganar lo mínimo. Y sin embargo quieren que también gastemos. 

¿Cuándo, y con qué?

Quizás, a lo mejor no se han dado cuenta de que cada persona es como una moneda, tiene dos caras: una de trabajador, y otra de cliente. Y si el trabajador ni tiene tiempo para gastar, ni lo que se conoce como poder adquisitivo o dinero, ahora viene la madre del cordero, ¿quién va a comprar lo que se fabrique, y con qué?

Personalmente, y como este vecino del mundo muchos, cada vez tengo menos dinero, y ya las monedas en lugar de ser un instrumento de cambio, de trueque, se están convirtiendo cuando menos en un objeto de coleccionismo, y sobretodo, en un pequeño tesoro. Y los tesoros no se venden, ni se intercambian, se esconden.

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UN GRAMO DE LOCURA PARA MISTER MARSHALL

Hay momentos en el que el cerebro, el de este vecino del mundo al menos, parece que tiene ganas de jugar, y por un segundo te reta lanzándote una idea, una especie de trastada que puede ser muy divertida, pero cuando menos trasgresora sino rayando en la locura.

Para aquellos que más que años cumplan décadas, entre cinco y seis, podrán recordar una película “Un gramo de locura”, con un Danny Kaye al punto del paroxismo.

Esta mañana este vecino se ha sentido como un Danny Kaye con menos nariz pero con más grasa, y con unas ganas increíbles de realizar una trastada.

Imaginaros la escena. Acababa de llegar a Bilbao, concretamente estaba en la estación de autobuses. Al salir de uno de los cuartos de baño y al dirigirme a la puerta para salir de los aseos públicos, a mano derecha, y en uno de los urinarios de pared había dos jóvenes, de unos veinte años, con pantalones cortos. Mientras “estaban a lo suyo”, hablaban en un inglés con un inequívoco acento americano. O eso, o estaban intentando imitar al Pato Donald, perdón, a Donald Duck para ellos. Hablaban de…qué más da. 

Los americanos siempre deben de hablar de cosas trascendentales para la humanidad, al menos eso es de lo que se desprende de las mayorías de las películas.

Y en ese mismo momento, detrás de ellos, me han entrado unas inmensas ganas de cantarles la canción de “Bienvenidos Mr Marshall”, la de “Os recibimos, americanos, con alegría”, pero me faltaba una banderita en cada mano para estar en situación.

Ellos, más rubios que unas mazorcas de maíz americano, y este vecino cantando “Americanos, vienen a España gordos y sanos. Viva el tronío y viva un pueblo con poderío. Olé Virginia y Michigan. Y viva Texas que no está mal…”.

Hubiera sido un momento memorable, y sin duda ayudado a mejorar, todavía más si es que se puede, las relaciones entre los dos países.

Para aquellos  que puedan pensar que haría el ridículo, les puedo recordar algunas escenas protagonizadas, sin ir más lejos, por un Aznar con un castellano con acento de Texas. Y que, no lo olvidemos representaba a España, y este vecino justo se representa a él y no cobra ninguna dieta. Es más, si el vecino tuviera alguna, dieta, seguro que se la comería porque sería rica en calorías, y no en dinero.

Si los gramos de locura cotizaran como angulas, este vecino sin duda sería millonario. Ese grupo, “los millonarios”, que en plena crisis, y según las últimas encuestas, han crecido en España como las setas. Y eso siempre ocurre cuando el abono es bueno. Y la política del gobierno español, para eso, para aumentar el número de millonarios, ha resultado ser el mejor de los abonos. 

Y antes de despedirme por hoy, tened en cuenta por un momento qué es el abono. Pues eso…

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A MÍ QUE ME REGISTREN

Me levanto a primera hora de la mañana con la bandera blanca de la inocencia enarbolada en lo más alto de mi mástil moral, y tras encender el ordenador para ver lo que me ofrece el día desde el punto de vista informativo, la primera imagen que he visto en el primer periódico digital no es que me agreda, sino que deja a este vecino del mundo k.o.

Abstraeros de todo y no tengáis en cuenta que sois españoles, el que lo sea, ni las identidades de los que están en la foto que acompaña a este post de hoy. Os encontráis dentro de una especie de paréntesis de identidades, ni sois quienes sois ni sabéis lo que sabéis: ¿Qué os trasmite la foto que acompaña a este post?

No sé por qué pero inmediatamente este vecino del mundo ha pensado que se trataba de un fotograma de una comedia francesa. Quizás por ese parecido del Señor Wert con un Louis de Funès un poco más estilizado. He inmediatamente, y por el gesto, entre admiración y asombro le he visto muy en su papel de gendarme de Saint-Tropez, esta vez de incógnito, sin su uniforme, y he creído, lleno de malicia, que instantes después de esta foto, detendría a la persona que le acompañaba.

Si hubiera que poner un pie de foto, el de este vecino del mundo sería: “A mí que me registren”.

Lo triste del caso, porque de gracioso no tiene nada, es que se trata de una comparecencia ante los medios de comunicación, ayer mismo, y es la cara que pone el Señor Rajoy ante la pregunta sobre los cambios que supuestamente iba a hacer en el gobierno, y que todos los indicios, inducidos por él mismo, apuntaban a que se iban a realizar ese mismo día.

Si algo necesita este país es un aire de seguridad, y esta instantánea en cambio, puede sugerir de todo menos optimismo.

Sinceramente, lo primero que he pensado tras ver la foto de marras, que dicho sea de paso no le hace ningún favor al Señor Rajoy, es que habría que resetear este país, y como si de un ordenador se tratara partir de cero. Es lo primero que puedes pensar cuando apenas unos minutos antes todavía navegabas entre los sueños y la realidad. Pero tenemos lo que tenemos.

Señor Rajoy, ponga a quien ponga, si pone, en lo que a caras nuevas se refiere, su actitud de trilero de ayer no ayuda mucho. Ahora hace falta seguridad en lo que se hace, y la única seguridad que se infunde de lo que el españolito de a pie ve y puede deducir es que su “globo” puede explotar en cualquier momento, con la que tiene montada en su partido.

Desde la misma noche electoral del 24 de Mayo usted ha pasado de que “todo va a seguir igual” a “me lo pensaré” y más tarde a “habrá cambios”. Y para más inri ahora la mismísima Asociación Nacional  de Perfumería y Cosmética se queja  de que el gobierno está hablando de “cambios cosméticos”, y eso naturalmente no viene bien a su negociado.

A lo mejor, y después de todo, lo del parecido de la foto con una comedia francesa no estaba muy desencaminada. Aunque, quizás, y puntualizando, le venga mejor el término “tragicomedia”.

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