DE PATADAS Y VACUNAS...

 Tengo un vecino que a partir de las diez u once de la noche, no importa que sea laborable o festivo, convierte su casa en un laboratorio de ruidos como menos. No se conforma con tirar las cosas al suelo, sino que, al menos por el ruido que origina, las quiere soldar.

Ayer, tras otro terremoto acústico vecinal, llegué a la conclusión de que si algún día reciben la visita de la policía practicando, lo que ahora parece que está de moda en Madrid, la famosa “patada en la puerta” y que los ya metiditos en años conocimos como la famosa, desgraciadamente, “Ley Corcuera”, el vecino de abajo, es decir este vecino del mundo, no va a notar la diferencia.

Por cierto, lo que son las cosas, la mayoría de políticos de su época pasaron para este vecino sin pena ni gloria, sin dejar huella. Pero José Luis Corcuera, entre su famosa patada, y que al menos según su leyenda, comenzó de electricista y llegó a Ministro del Interior, las arenas del olvido no han conseguido enterrarle.

Cambiando de tema…, ayer pasadas las seis de la tarde recibí un mensaje en el móvil diciéndome que tenía que coger cita para la vacuna.

Resumiendo: mañana sobre las tres de la tarde me vacunan. 

Por dos horas de diferencia, el cachondeo no es completo. Porque teniendo en cuenta que la cita es en Illumbe, la plaza de toros de Donosti, las cinco de la tarde hubiera sido la hora exacta para una buena faena de aliño con la AztraZeneca, que creo que es la que me toca. Y que me tiene muy mosqueado, por aquello de que la lotería no nos va a tocar, pero lo malo…

¡Que Dios reparta suerte!

*FOTO: DE LA RED

¿UN ATISBO PARA UN SUEÑO?

Una vez oí,  me lo contaron como si hubiera sido una historia verdadera, que un millonario visitó a un gran arquitecto para encargarle una casa, y la única pista que le mostró de lo que quería, fue un valioso y precioso pomo de oro para la puerta principal. Y le dijo: -Quiero que éste pomo sea lo primero que las visitas vean de mi casa, y que sea lo que menos les sorprenda.

A eso se le llama poner altas las expectativas. Al ciudadano medio, sin embargo le vale con que sus hijos nazcan con un pan debajo del brazo aunque en esta época de crisis, con que el pan sea del día anterior, y todavía se le pueda hincar el diente…¡mejor que mejor!.

Acabo de ver, lo de oír es otra cosa, porque la superficie de lo que ves siempre es importante, la rueda de prensa conjunta que han dado en Madrid,  el Presidente de los Estados Unidos, Barack Obama, y Mariano Rajoy, nuestro todavía Presidente en funciones, o lo que sería lo mismo un Presidente en sí mismo ya historia, y otro con muchas historias  detrás, y que como en la copla popular de las tres hijas de Elena, “ninguna era buena”.

Ha sido como ponerle cara al Yin y al Yang, con un Presidente, el americano, que llenaría de sinceridad y carisma una simple pregunta como  ¿Qué hora es?, y el otro que si te hace la misma pregunta, como mínimo te vas a preguntar por qué me la ha hecho, y casi en el mismo instante llegarías al convencimiento de que su gobierno, el tuyo, va a subir el impuesto a las joyas, y a los relojes de caballero.

Podía, la rueda de prensa ha quedado en un intento bastante anárquico, haber sido un gran plano secuencia al estilo de las películas de Luis García Berlanga, pero todo se ha truncado al menos desde el punto de vista de este vecino del mundo, por la falta de credibilidad de uno de los actores principales, ya demasiado conocido, y por el mismo motivo, “quemado” para creerle ciertas cosas.

La historia con la que hemos comenzado el post de hoy, funciona, porque nos creemos que el pomo es de oro, y de ahí todo puede ocurrir… Pero conocemos, desde hace quizás demasiado tiempo, la orografía completa del Señor Rajoy, y en su mapa nunca hemos encontrado un atisbo para un sueño.

De lo desconocido siempre se puede crear un sueño, de lo real, no. Eso pudiera tener muchos nombres, y uno de ellos... ¿“timo”?

*FOTO: DE LA RED

LA PUERTA DEL CAMPO, Y SU LLAVE

Advierto, este vecino del mundo va a comenzar hoy con una obviedad: En este país algo falla.

Más de uno pensará, y con razón, que me he quedado calvo, o me ha dado un ataque de locura. Aunque por el proceso  de la calvicie, hace ya muchos años que pasé, loco no estoy, o al menos no soy un loco de manual, porque ni tapo mi cabeza con un barquito de papel ni con un embudo. Sin embargo, jóvenes sin poder encontrar su primer trabajo, y gente con cincuenta años perdiendo su trabajo porque cuestan mucho dinero a los empresarios, no son buenos síntomas en un país que todavía no se manifiesta más de lo que debería, porque, desgraciadamente, tiene más vergüenza que la necesaria.

Y  a pesar de todo, todavía hay cosas que nos sorprenden cuando ya deberíamos de estar vacunados contra el asombro.

Hace unas semanas nos sorprendió la noticia de que un grupo de jubilados que había formado parte como “figuración” durante el rodaje de “Ocho apellidos catalanes” se les había interrumpido lo que cobraban de jubilación, hasta haber “pagado” por haber participado en el rodaje.  Con lo cual, todos pensaron eso de que “la  próxima vez que lo haga Rita La Pollera”, por lo que en el siguiente rodaje, si hacen falta unos cuantos jubilados, tendrán que poner a unos parados más jóvenes disfrazados, aunque quizás su imagen pueda "cantar" un poco.

Hoy nos ha sorprendido la noticia de una jubilada, que requerida como favor personal por ayuntamiento de su pueblo, trabajó durante un curso, en una especie de taller de trabajo manual dando clases dos horas a la semana, y que ella pudo ganar unos dos mil quinientos euros en total. Como el ayuntamiento le dio de alta en la seguridad social mientras cobraba la jubilación, cosa que también ocurrió en el caso de los jubilados actores,  ahora se ha encontrado con que Hacienda, ese ente que antes éramos todos, eso se decía, y que ahora, por de pronto, parece que somos los mismos de siempre, le está descontando gentilmente de su pensión mensual (unos mil setecientos euros), unos seiscientos euros cada mes, hasta que pague los más de veinticuatro mil euros que se ha estimado que debe. Con lo cual, y como se diría en mi pueblo, y con perdón, el favor que le pidió el ayuntamiento es hacer un pan como unas hostias.

En los dos casos, jubilados actuando en el cine, y maestra jubilada dando unos talleres, fueron dados de alta, como en teoría se debe de hacer, y de ahí les han venido todos los problemas.

En realidad, y mediante estos ejemplos, este vecino se pregunta si no se está enseñando, subliminalmente, a que la gente vaya por el lado negro, y que sólo cotice la famosa Rita La Cantaora.

Creo que las cosas no deben de ser ni blancas ni negras, debería haber una gama de grises intermedios, y una legislación que permita “hacer sus pinitos” al que quiera o pueda, y que eso luego se declare sin tener que alterar pensiones. Mejor será eso, a que todo se quede en la famosa agua de borrajas.

Tampoco es normal, y también se ha oído recientemente, esos escritores ya jubilados, y que muchos de ellos, la mayoría, no nadan en la abundancia, que se les hace elegir entre cobrar su jubilación o los derechos de autor de sus obras. No debería ser excluyente, sino que se declare a parte, y punto. Este vecino del mundo no es licenciado en derecho, pero siempre ha estado convencido de que “querer” es “poder”. Y que si los legisladores quieren, todo se puede arreglar.

Quizás con todo lo que se está, presuntamente, descubriendo ahora, ese dinero negro que durante muchos años  ha debido de formar parte  del paisaje “sumergido” en el territorio de los políticos, y de la administración, que nos han estado rigiendo, ha hecho que no les haya importado que se legisle sobre todo lo que se ve, porque ellos ya se iban a encargar, da la impresión, de que lo suyo fuera invisible. Y así nos va como nos va. Muchos con trabajo, el que tiene, que roza la esclavitud, y el que puede llevarse un extra legalmente, tampoco puede, porque algunos de nuestros representantes en su momento así lo decidieron.

Es fácil ponerle puertas al campo, cuando tú eres el propietario de la llave.

Tengo un amigo, navarro para más señas, que este panorama lo hubiera resumido inmediatamente con una frase lapidaria: Ésto es como mear y no echar gota. Tan crudo y tan cruel; la frase no, la situación.

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CON ÁNIMO DE MOLESTAR, LA OTRA NAVIDAD

Antes de nada, aviso.  Si estáis buscando algo que huela a Navidad, y políticamente correcto, os encasqueto el blog que sentía en estas mismas fechas el año pasado (http://patxipe.blogspot.com.es/2014/12/es-navidad-busco-merimee.html) y que tan bonito y apañado me quedó.

Este año, sin embargo, me encuentro, que no es poco, de otra manera, y como el fin de este blog es ser sincero, y “soltar” lo que llevo dentro, antes de que me pueda causar un daño irreparable, pues eso, que me vais a oír, o mejor dicho, leer.

Quizás, con los ecos de una campaña electoral aún tan reciente, uno puede llegar a plantearse que las Navidades pueden tener un mucho, por cierto, de campaña electoral. Con ese deseo, por ejemplo, de que todos seamos tremendamente felices. El resto del año, aunque sonriamos al de al lado, la vida no deja de ser una competición con navajas traperas disfrazadas de “ya lo siento, pero YO lo vi primero” y “otro día será para usted, pero hoy es para mi mejor amigo, que soy YO”.

En Navidad, no nos vamos a patear mercados en busca del voto indiscriminado, pero sí vamos a limpiar el polvo a los números de teléfono que el resto del año no utilizamos, para desearles, y antes de que te llamen ellos, mucha felicidad.  Quizás, con el deseo inconfesable, de que ellos a su vez nos digan que están sufriendo un cólico nefrítico, o en su defecto un desahucio, no por parte de su médico, que no somos tan mala gente, sino por parte de la autoridad competente, y en dos días se queden sin casa. Esa casa a la que han hecho tantas reformas, y de la que tanto nos hablaban, y hablaban. Y que la única vez que te invitaron, te tuviste que descalzar porque tenían unos suelos que parecían espejos.

Esos días de Navidad, que como un partido en plena campaña, tienes que sonreír incluso a la oposición, en forma de cuñado puñetero que te hace todo tipo de preguntas incómodas mientras te restriega por tu cara los chollos que ha comprado este año, porque gana tanto dinero que no le queda otra que invertir para no aparentar tanto.

Hoy han cantado esos niños de San Ildefonso, que antes te ponían tan sensible, recordando aquella radio mueble de tu niñez, y que para tus tiernas entendederas significaban un tiempo para grandes comilonas y muchos regalos,  y que, ahora, te recuerdan a esos sobrinos de tu mujer, siempre tan pulcros, bien vestidos, y recién peinados con colonia. 

Pensabas que eso ya no se hacía, lo de peinar con colonia, que solo se veía en películas españolas en blanco y negro de los años sesenta, pero los hijos de La Reme van así. Tan estudiosos, bien educados y sobre todo repipis que constantemente te están haciendo preguntas de cultura general para saber si tú todavía recuerdas las respuestas, o se ríen, en eso han salido a su padre, de tu ignorancia.

Además, en estas fiestas, ocurre una cosa curiosa, si tienes forma de portería de balonmano, es decir, si eres más ancho que alto, tus allegados se pasan todo el año con insinuaciones como “es bueno para la salud bajar de peso”, "siempre se ha dicho que hay que desayunar como rey, comer como príncipe y cenar como un pobre”. Pero estos días allí donde vas, parece que hay una conspiración contra ti, y te quieren cebar como a un cochinillo en vísperas de su último día. “Venga, no te cortes, y sírvete otro plato que ya te conocemos…” o “Hoy déjate de bebidas con “cola” y bebe como un hombre este vino que es de una cosecha muy buena y que así me ha costado”.

Hay días, como los que se avecinan, que sólo me apetece, mientras me cierro en banda, ser una puerta y colgarme el cartel de “Cerrado por vacaciones, y meta los mensajes por la ranura”.

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LA HABITACIÓN Y TÚ

No hay nada tan frío como una habitación de hotel. Y te devuelve solo lo que quieres darle: Alegría por los días que te quedan en ese viaje. Grandes expectativas, o quizás la desesperación de no haber sido recibido como creías que merecías.

Esa habitación de hotel, concretamente esa en la que estás pensando, quizás fue el gran error de tu vida. Nunca debiste ir, porque sabías que él no te quería. Te engañabas pensando en que cuando te conociera se enamoraría locamente de ti. Pero él ya te conocía, y no le gustabas, ni mucho menos te amaba. Deseaba tu templo, invadirlo, otra conquista.

Tampoco buscabas amor, quizás comprensión, o simplemente el constatar que vives, que alguien te mira, que a alguien le importas, mientras tomas el café de después de haberlo hecho, la coartada de que no había prisas. Ya solo queda esa habitación de hotel, copia de otras mil habitaciones con otras tantas historias de prisas y coartadas sentimentales. La soledad eres tú, está en ti. Lo demás son accesorios de muñeca a coleccionar para convencer a los demás, para convencerte que sabes lo que haces.

No hay nada tan frío como una habitación de hotel. Una estación de trenes humanos entre dos servicios diferentes. Ni nada tan impersonal que la decoración de esa habitación. Nada recargada para no agobiar, ni familiar para luego no extrañarla. Esa habitación es lo más parecido a esos pañuelos de papel, preparados para no herir en el roce, blancos para nunca ser recordados. Porque en este caso, el blanco no es un color, es la ausencia del color, la falta de sentimientos en un lugar políticamente correcto, que te da lo que le das, que nunca te recordará porque no querrás ser recordado.

No hay nada más triste que una habitación de hotel. Decorada para ser olvidada. Empleada para ser armario de vidas en una continua búsqueda; archivador de historias, con número en la puerta incluido. Cárcel de alegrías vanas, decorado de historias  sin guion, de situaciones imposibles en momentos inadecuados.

No hay nada más triste que una habitación de hotel, y tú en ella.

*CUADRO: Habitación de hotel, de Edward Hopper. 

TRAMPA A UN VOYEUR

Ya sé que desde hace tiempo seguro que me habéis catalogado como “bastante raro”. Es probable que me lo merezca, pero solo puedo decir eso de que “cada uno es como es”, gran verdad, que se utiliza sobre todo entre los concursantes de cualquier "reality" que se precie, y que además sirve como todo tipo de coartada. ¿Metes la pata en una boda, en un bautizo, en un funeral? Pues se dice eso de “No haberme invitado, que ya sabéis cómo soy.”

Dicho lo dicho os quiero preguntar si a vosotros os da cierto morbo, como a mí, abrir una puerta, o un cajón.

En sí, abrir algo no parece que tenga que despertar muchas expectativas, pero siempre tengo la esperanza de encontrarme con una sorpresa. Y es que siento que hay tantas cosas que se esconden de nosotros, que quizás el abrir una puerta en un determinado momento, pille al orden natural de la vida, si lo hay, un tanto desconcertado.

Siempre he considerado que abrir una puerta es una manera de levantar un teléfono sin que suene, y oír quizás una conversación que no es ni para ti, ni para nadie que vive contigo. Quizás, incluso, pueden dar datos que nos hacen pensar  que esa conversación tuvo lugar hace mucho tiempo. Porque, quién te ha mandado a ti levantar un auricular sin que suene, o abrir una puerta cuando ni te has planteado pasar al otro lado.

Es el sentido más "voyeur" de hacer algo. Una especie de ruleta rusa, de encontrar ni lo que te esperabas, ni lo que debías.

Y la cosa pudiera ir a peor, porque tras cruzar la puerta de una escena que no te corresponde, ni a ti, ni quizás a la época en la que te encontrabas, lo peor es que no puedes regresar a tu origen. Abres la puerta mil veces de mil entornos ahora diferentes y ningún corresponde con el que estabas. Un voyeur atrapado en su propia trampa.

Me he planteado en numerosas ocasiones el quitar todas las puertas de casa, pero sería algo así como que para que alguien que tiene problemas con el alcohol deje de beber, tengan que dejar de beber todos los vecinos de su pueblo. No sería justo.

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P.S.: ¡Por fin, ha ocurrido! Acabo de levantar la tapa del váter y da a una estación de metro. Hay mucho ruido. Se oye hablar en francés, y el desfilar de mucha gente a la vez, puede ser una tropa. Solo alcanzo a ver un calendario, de 1942. Si no os he escrito un post en dos días puedo estar en verdaderos problemas…

LA MUJER DE LA PRIMERA PUERTA (CUENTO)

Era la quinta vez que había llamado a esa puerta y seguía sin tener suerte.

Su amigo Luis, el adivino, le había dicho hace dos días, al echarle las cartas, que en esa dirección, iba a encontrar su felicidad.

Él no le había creído en ningún momento, ni siquiera esa misma mañana al levantarse se hubiera imaginado que tan solo unas horas después, como guiado por una extraña sensación, se iba a dirigir a aquella calle, tan lejana a la que él vivía, y llamado a la puerta, con una burda excusa, para comprobar quién vivía allí.

Una mujer morena, de ojos azules y expresión dulce apareció a los pocos segundos. Desde que se vieron, ninguno de los dos apartó los ojos del otro. De hecho, Luis ni siquiera podía recordar la excusa que había puesto, solo recordaba que tras despedirse de ella, en el umbral, del que no se había movido, le había vuelto a llamar, para, armándose de valor, intentar quedar con ella, y ya no había tenido suerte.

Cada una de las cuatro veces posteriores, no es que la persona que le abría la puerta era diferente, sino que el mismo pasillo que se veía desde la puerta lo era. Era algo así como viajar sin moverse del sitio.

No podía pensar, porque la situación se le escapaba, pero tenía claro que no iba a volver a llamar, porque al hacerlo, parece que la imagen que tenía de ella se iba diluyendo poco a poco.

Como siempre hacía cuando no lograba encontrar la solución a algo, decidió dejarlo por el momento, y cogió el mismo autobús rojo que le había traído hasta allí.

Siempre que no daba con la respuesta a algo, decidía parar y pensar en otra cosa, y como por arte de magia, algunas veces más tarde que otras, encontraba la respuesta, o incluso, había situaciones en que  estaba convencido, que ésta, la solución, le encontraba a él.

Intentando recordarla, el autobús, que no llevaba mucha gente en ese momento, paró delante de un paso cebra. De pronto, vio a aquella mujer, la de la primera puerta, que comenzaba a pisar por las rayas blancas. Sin embargo, algo le hizo darse cuenta, de que en los pocos minutos que habían pasado, la mujer parecía más madura, como si en lugar de minutos hubieran pasado algunos años. Iba sonriendo mientras agarraba a dos niños, y por un momento le pareció que sus miradas se cruzaban. Fue entonces cuando se dio cuenta de que iban con un hombre cuya figura se le hizo conocida al principio, aunque tardó en comprender, porque no podía ser. Era él mismo, aunque con canas en las sienes, quien les acompañaba.

Por un momento pensó que estaba soñando, pero desgraciadamente al llegar a su casa, estaba tan solo como siempre. De qué le servía saber que en un futuro encontraría su felicidad, si en ese momento era el hombre más infeliz del mundo; y lo que es peor, y además, incomprensiblemente, celoso de sí mismo.

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CERRANDO PUERTAS

Uno se pasa la vida cerrando puertas, no me refiero a las de madera, que también, sino metafóricamente hablando.

Hace apenas veinte días, quién lo diría, volvía de vacaciones veraniegas, y aquella puerta está cerrada y bien cerrada, al menos eso pensaba. Y desde entonces, este vecino tiene la sensación de estar ya en pleno invierno. Alguien me ha escamoteado el otoño y su colorido. Esa gama de colores calientes que anteceden al frio invierno, y que te dan sensación de plenitud y sosiego, y así me siento, más que frío, impasible.

Alguien me ha escamoteado el otoño, y con él, paseos por una playa que se va quedando vacía mientras los últimos rayos de sol parecen despedirse hasta la próxima primavera.

Quizás son fechas de despedidas, porque el verano es sinónimo de alegría, de sentimientos compartidos. Y el invierno es para vivirlo en soledad. Alguien me ha robado el otoño, y no me ha dejado despedirme de los amigos, ni de esa playa roja, aún caliente, y con huellas de niños que se van al reino del mañana.

Ahora queda la playa, gris amarillenta. Una playa sin huellas, que no es ni sombra de lo que fue, y es curioso, porque si algo reina ahora es la sombra, el reino de la sombra, en un país de ausencias. Los niños estudian, y les hacen callar, porque eso precisamente, callar, es requisito indispensable para hacerse adulto. La vida del adulto es como una partida de póquer, en la que se aprende a callar y a observar lo que hace el otro, el contrario.

Mi vida está en un invierno prematuro, y no estaba preparado para ello. Me falta el otoño como antesala, el otoño con esos paseos largos al atardecer, donde se aprende a conversar con uno mismo en el país del pensamiento, porque la vida ahora, en el invierno crudo y duro, es la soledad. Y la soledad es fría, como una mano de mármol, e inservible, como una mano que no agarra, que no toca, que no acaricia.

Alguien me robó el otoño y se llevó los instantes previos, el recuerdo, la memoria, y me dejo la ausencia, la nada. Alguien dejó la puerta abierta, y entró la soledad.

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