HASTA LUEGO... GREGORIO

Aunque quizás se podía intuir por el devenir de los acontecimientos de esta semana, con el alba nos hemos enterado de que Chiquito de la Calzada, Don Gregorio Esteban Sánchez Fernández​, nos ha dejado hoy, como siempre ha sido él, intentando hacer el menor ruido posible.

Día muy triste, en el que nos sentimos un poco más huérfanos y cercanos a esa realidad de la que él intentaba separarse/separarnos con esa red de humor que siempre tejió.

Antes de nada, aquel que espere una especie de recordatorio de todo lo que ha hecho o ha dejado de hacer Chiquito de la Calzada, por favor que vaya directamente a Wikipedia, porque este vecino del mundo, tras dejar deliberadamente pasar unas cuantas horas desde la fatal noticia, para que sus sentimientos/pensamientos fluyeran, sólo, y no es poco, va a hablar de lo que la figura de Chiquito ha supuesto para él.

Siempre recordaré la primera vez que le vi en televisión, en el programa “Genio y figura” entonces presentado por Pepe Carroll, cuya desaparición en su momento, años después, hubiera merecido, por cierto, mucha más importancia de la que se le dio.

Lo primero que sentí al ver a Chiquito, fue un pensamiento de “Me estoy perdiendo algo. La gente se troncha con él, y aunque parece que habla castellano, aún prestandole mucha atención,  no me entero de nada. Tengo la sensación de que estoy en otra dimensión”.

Y no me equivocaba. En dos semanas, ya había entrado en esa nueva dimensión que él creaba. Lo importante en Don Gregorio no eran los chistes sino el mundo que él abría. Esa liturgia mezcla de gestos, movimientos, y palabras que aunque sonaban con nuestros fonemas, cada una de ellas creaba puertas paralelas.

Fue muchas cosas, pero ante todo y sobre todo ha sido, y será en nuestro recuerdo, una buena persona, y aunque nunca fue escritor, sin embargo ha revolucionado, sin quererlo, nuestra lengua, con frases que ya nos ha dejado en herencia, que más que decir, insinúan.

Recuerdo también que hace poco más de una semana ya fue noticia, también a su pesar, al tener que entrar los bomberos en su casa debido a una caída que le impedía salir de su piso.

Ha sido la primera vez que un Twitter prácticamente colapsado, se llenó de mensajes en una única dirección: su recuperación, y mereciendo a la vez todo tipo de buenos deseos. No hubo ningún “lobo solitario” que disparara, y que se me entienda, a matar.

Quizás, el gran secreto de Chiquito fue, que todos al sentir desde un primer momento que era una buena persona, una especie de niño grande, se dejaban atrapar, y robar su corazón, entrando de cabeza en los mundos que él creaba, incluso con sus silencios entre cambio de pose y pose, con esos pequeños pasos que nos podían trasladar en unos segundos a millones de kilómetros de carcajadas.

Ya lo avisó Paz Padilla en aquel programa que ha resultado ser el último que “dio” Chiquito a un Bertín Osborne rendido desde el primer momento a sus pies.  Chiquito de la Calzada, Don Gregorio Esteban Sánchez Fernández, está muy solo desde que falleció su esposa, Pepita, su compañera de toda la vida. Y merece un reconocimiento, un homenaje en vida. Al final, no se le ha dado, y por tanto, negado.

Un chiquito del barrio malagueño de La Trinidad, concretamente de la calle Calzada de la Trinidad, y que en toda su vida desempeñó todo tipo de trabajos para sobrevivir, al final le abandonamos nosotros a él, sin, como mínimo, esa medalla al trabajo que algunas veces parece otorgarse con más facilidad que otras…

Al final somos nosotros los fistros bajinales que le abandonamos después de los dolores, los pecadores de la pradera que yendo al ataquer le dejamos en Bonanza.

Descanse en paz un genio del humor que éste sí, ha sido primero querido, y mucho, y ahora llorado por todos.

*FOTO: DE LA RED

EL CLUB DE ROSARIO Y EL FORCADELL

Oído ayer a última hora en la farmacia de al lado:

-Señora, le digo una vez más que FORCADELL no es una marca de laxante, o como dice usted no es de ayuda para hacer de cuerpo. ¿Quién le ha dado ese nombre?

-No, hoy he oído en la radio que una señora ha tenido que verse con un juez y que casi se hace de todo encima,  y luego he entendido algo de FORCADELL, y me ha parecido creer que era el nombre del medicamento que había tomado.

-Pues me temo – le contesta el farmacéutico todavía asombrado – que si “eso” fuera un medicamento en estos momentos se cotiza a unos 150.000 Euros.

Por la manera de hablar y comportarse la señora en cuestión, a este vecino del mundo le recordó mucho a la Señora Rosario, la vecina del segundo, que no baja de los setenta, y que cada vez que coge el carrito de la compra dice que va al “club”.

Un día, en el que me pareció que podía estar perdiendo un poco el norte, le pregunté "¿Club de qué?", a lo que me respondió que en realidad iba al supermercado, pero que como allí siempre coinciden varias señoras, y hablan un buen rato entre estantería y estantería, ella le ha bautizado con ese nombre. En ese momento descubrí que Doña Rosario, de perder la cabeza nada de nada. Era poseedora de un finísimo sentido del humor mezclado con una ironía a prueba de bomba. Y que siempre se despedía diciendo eso de  “…Deja, deja, que tengo un poco de prisa”.

Estaba en esas cuando ya, habiendo sido atendido, me dirigía a la salida de la farmacia. En ese momento, la Señora del Forcadell con su carrito comenzó a hacer mi recorrido, mientras se despedía con una cantilena que de conocida para mí, me sorprendió:-Deja, deja, que tengo un poco de prisa.

En ese mismo momento, y sin mirar a la señora, porque sentía que ya nunca la iba a olvidar, comprendí que acababa de conocer a otra miembro del club de Rosario. Y si no era la Presidenta, seguro que era su mano derecha.

La vejez, en teoría, te hace más lento, pero la experiencia y el déjà vu de casi todo, te permiten que mientras los demás vamos, personas como las Señoras del Club, vuelven desde nuestra confusión a la luz de su sabiduría.

*FOTO: DE LA RED

UNA CAMISETA, NUESTROS COLORES, Y CÓMO SE PAGA TODO

Llevamos casi dos días hablando de la nueva camiseta de la selección española de fútbol, y en realidad sólo hemos llegado a la superficie de la polémica, sobre si son galgos o podencos.

Nos hemos quedado en la falsa polémica de si los colores recuerdan a la bandera republicana.

Lo peor de la nueva camiseta de la selección española de fútbol, y deberíamos de abrir los ojos como platos, es su precio: 129,95 Euros, pornografía pura  si lo comparamos  con gran parte de nuestros sueldos.

Un precio que no está para nada acorde con los precios normales de lo que puede costar una camiseta homologada de cualquier equipo de fútbol, unos 80-90 euros, y especialmente frente a los sueldos de la España del currito de a pie.

Hace años que los mismos empresarios han entrado en una especie de mundo virtual con una gran contradicción en bucle:

Lo que queremos  que ganen nuestros curritos, ya los mileuristas quedaron atrás como casi millonarios. Pero por otra parte, necesitamos que esos mismos maltratados económicamente “dispongan” de dinero para poder hacer frente a ese mundo de ofertas, y chollos, que siempre se prepara con esa publicidad encubierta que suponen las noticias de cada día.

Esos lanzamientos en menos de un año, de smartphones y tesoros móviles de la manzana de las manzanas. Esos, los hemos visto estos días, que pasan la noche sin dormir por estar en la  cola y conseguir uno de los primeros productos de lo que se va a llevar esta temporada, contrastarían como el día y la noche, con los que no pueden dormir, víctimas de sus preocupaciones, por intentar hacer frente a las facturas de hipoteca, electricidad, y calefacción que vienen cada mes.

Aquellos que diseñan nuestro futuro inmediato, que los hay, llevan mucho tiempo forzando las cosas al límite, y en la rueda del consumismo diseñado a distancia, hace tiempo que los productos son mucho más caros que lo que el consumidor medio puede gastar sin que se le caiga la cara de vergüenza al tener que admitir que desde su economía, siempre bajo microscopio para que las cuentas casen, sale más de lo que entra.

Ya lo importante no son los colores de nuestra camiseta, sino que el precio de ésta a más de uno de los clientes en potencia, ya ha dejado blanco, y esa selección nacional de fútbol que ayer tenía planificado hacer un gran alarde de puesta en escena de ese producto que no deja de ser la gallina de los huevos de oro, ha dado en cierta manera la espantada por aquello de ese look/apariencia republican@.

Sin embargo, a nadie de los ayer convocados para dar relumbrón al lanzamiento de la camiseta nacional se le ha caído la cara de vergüenza por su precio, o para más inri, y hablando de colores, no se le subieron los suyos a la cara. 

Hace mucho tiempo, y más de uno ahora llamara populista a este vecino del mundo, que esos jóvenes deportistas, estrellas de nuestro fútbol, están también, como nuestros políticos, separados del mundo real, y vuelan por encima del resto de los mortales; la altura diferencial que les da ese poder adquisitivo de coches/casas de lujo, y no tener que plantearse el mañana. Sin mencionar a esa Federación Española de Fútbol que cierra con Adidas un contrato, según informaciones, por once años, y que es secreto de sumario.

Lo dicho, lo peor de esta camiseta al final no son sus colores, republicanos o no, efecto óptico o no, sino la poca, nada, importancia que se le da al aficionado/sufridor.

FOTO: DE LA RED

MEJOR PARA AYER

Hay que tener mucho cuidado con lo primero que oyes del día, y mucho peor con lo que escuchas, porque si fuera,  por ejemplo, una canción machacona, ya tienes pecado para sufrir y expandir a la gente que te rodea, y ese día te padece.

En este caso, este vecino del mundo hoy no ha sido muy afortunado con lo primero que ha oído. Porque a primera hora de la mañana escuchando por la radio algo que ha resultado ser un anuncio, una voz femenina, por supuesto que muy sugerente, ha dicho lo que ha resultado ser, desde mi opinión, naturalmente, la frase pornográfica del día:

-Hola, buenos días, Iberdrola, podemos ayudarle a ahorrar.

Uno no se gasta, lógicamente, un pastón en publicidad para que el cliente ahorre, ni mucho menos. Si no que cuando menos lo emplea como "zanahoria" de muestra, y en ese caso ya está presuponiendo el anunciante, de que el otro, el cliente en potencia, es un burro.

Quizás esta frase sea la más contradictoria que he oído hoy, por supuesto que al margen de todo lo que ocurre  en Cataluña, que por mi salud mental, en este post me niego a tocar.

Aunque para conducta contradictoria, la que me relataron el otro día, y que este vecino del mundo ha podido confirmar plenamente. 

Un señor, más o menos se presupone que lo será, en plena vista para su separación, quería presentar como testigo a su favor, por supuesto que con el visto bueno de su abogado, a la que fue, primero su amante, y ahora su pareja. Gracias a Dios, o al ente que sea,  todavía impera un poco de cordura, me temo que ya sólo lo justo, y la jueza se opuso a semejante cara dura. Porque, de lo contrario, en este caso sí se hubiera cumplido a pies juntilla lo de “además de cornuda, apaleada”.

Ya se sabe que en estos días donde los teléfonos móviles e internet son los mejores ejemplos de la velocidad que impera en nuestros actos. Todo tiene que ser para ayer mejor que para ahora. Y no es extraño que muchos, derechos incluidos, sean atropellados, y solo se les considere como daños colaterales.  ¿Una manera fina de decir que el fin justifica los medios?

*ILUSTRACIÓN: DE LA RED

LA NOCHE DEL BLOGUERO

Hay momentos en los que uno se despierta como si cayera de la arista del K2, ha sido el caso, y se sorprende sentado en el sillón de la sala mientras tiene la inequívoca sensación de que por la ventana acaban de irse sus musas. Ha venido a visitarle la inspiración, pero no le ha pillado trabajando.

El bloguero en su sentido estricto vive en un continuo estrés dejando ya atrás un asunto vivido y depositado en su blog, mientras busca en lontananza otro artículo del que hablar, y que a él verdaderamente le resulte interesante.

En cierta manera, y salvando las distancias, un blogger se encuentra siempre en la noche que lleva al día de Reyes Magos, una noche de inocencia plena trufada de ilusiones, preguntándose continuamente qué le traerá el destino.

Es de suponer que lo mismo que cada maestrillo tiene su librillo, cada blogger tendrá su mundo, y habrá quienes ya tendrán prefijados temas en cada época del año, más que nada por aquellos que tienen firmas o empresas  a las que “ayudan” con su camuflada/descarada publicidad, disfrazada de descubrir nuevas sensaciones en artículos consumibles. Es una opción. No está ni bien ni mal.

En este blog, en A TROCHE Y MOCHE, se observa en seguida, como detalle inherente a su ADN, que el autor se define continuamente como “vecino del mundo”. Una manera de describirse, descubrirse, como continuo mirón/degustador de su entorno.

No es lo mismo lo que tú te crees ser, a lo que los demás ven de ti. Y en ese juego vive/se nutre este blogger en ese “blog personal”. Y cuanto más fresco de ideas, mejor funcionará el juego de las apariencias: observar y ser observado. Porque lo que ves de los demás, en ningún caso te es ajeno, ya que en las descripciones que hagas, en parte, siempre hablarás también de ti, porque sólo puedes hablar del mundo que tú has descubierto. Julio Verne nos dejó hace mucho tiempo, y los demás de videntes hemos pasado a ver lo evidente.

Voy a recolocarme todo tras la caída de la arista de ese K2 metafórico. Al menos este “accidente” ha sido fructífero, y ya tengo mi nuevo artículo. Ha acabado la noche del bloguero, y las luces de un nuevo día alumbran ya sus opiniones.

*FOTO: DE LA RED

VIGILANDO LA VIDA

Contradicciones de este mundo tan políticamente correcto que nos está tocando vivir: 

Me voy a preparar un gin-tonic en casa, y como la crisis si algo nos ha enseñado es que hay que pensar en el mañana, me lo hago de una marca blanca del supermercado de guardia. La tónica avisa que no tiene gluten. Eso está bien. Y va en la misma línea de esa leche que tomas en el desayuno, y que ya viene de fábrica con todo quitado, para que no sufras de exceso de grasa y colesterol, y que en lo único que se parece a la original es que sigue siendo blanca, pero con la sospecha de que ese “blanco” puede ser la ausencia de todo.

Ayer mismo, un amigo se dejó asesorar por un camarero y se bebió un “chupitazo”, porque el tamaño era ex profeso para un chicarrón del norte.

El brebaje debía de ser tan sano, tan sano, que el camarero-gurú le metió todo tipo de plantas. No se lo dije a mi amigo, por no estropearle el trago, pero al ver la propuesta a degustar, no pude por menos que acordarme del Ganges después de un funeral…

Llegará un momento en que el consumismo conseguirá convertirnos en los muertos más sanos del mundo.

De todas maneras, conviene seguir vigilando la vida con ojo crítico, pero al mismo tiempo, con mucho humor/amor, más que nada porque no nos queda otra; y observándonos podremos seguir aprendiendo de nuestros continuos errores, y en otra vida, si nos dan la posibilidad, opositar al Nirvana en mejores condiciones.

*FOTO: DE LA RED

UN SELFIE-TWEET DESDE EL OMBLIGO

Quizás si habría que definir una época por algo importante que ha ocurrido en ella, sin lugar a dudas ésta sería la época del "selfie". De hecho, más de un@ no sería nada sin unos morritos, los suyos, que llevarse a un primer plano, mientras que con la mano que le queda libre hace la señal de victoria, que tal como últimamente está el patio, este vecino está convencido de que esa victoria sólo puede ser la Beckham.  

Mi madre, filósofa en "sus labores", hubiera dicho  que mantener las manos y el morro ocupados es a lo máximo que más de una mujer ha querido siempre aspirar. Y, llámenme malpensado, pero creo que contenía profundas connotaciones sexuales, más que nada por que ella siempre guiñaba un ojo mientras lucía un rictus muy cercano a la sonrisa descarada.

El selfie es la consagración del ego por el ego, el yo por delante de todo lo demás. No importa el por qué, el cuándo y el dónde estás, sino que eres tú por delante de todo lo demás, y conviene no olvidar, dando la espalda a lo que de otra manera hubiera sido lo más importante.

Y ayer, mediante un tweet, descubrí que también existe el selfie-tweet, ese mensaje que en el fondo quiere poner el foco en el que escribe o en sus intereses. 

El diputado de ERC, en el Congreso, Joan Tardá, ha sugerido/exigido, por Twitter, a los ayuntamientos catalanes a que no instalen este año las tradicionales luces de Navidad, todo un símbolo en estas fechas, como gesto de protesta por la encarcelación, de manera preventiva eso sí, de los ocho exconsellers de la Generalitat.

Este vecino del mundo quisiera pensar que el Señor Tardá no ha sido plenamente consciente de la gravedad de su petición; en la que se mezclarían grandes perdidas monetarias con la decepción de muchos, comenzando especialmente por los niños. 

Es conveniente no anteponer siempre los propios intereses, bajo la excusa de "el mandato que nos ha sido otorgado por nuestros votantes". Porque cuando menos, se asemejarían a esos a los que ellos que acusan de vivir en su propia burbuja y solo atender a sus propios intereses.

"Fotoshopear" la historia hasta dejarla como les interesa es una práctica habitual en el independentismo. Y si consiguieran que no se festejaran las Navidades, dando un golpe gravísimo a la economía, y llenando de tristeza a "los menudos", al final, de una u otra manera, la culpa siempre sería del Gobierno español, o Gobierno de Rajoy. 

De conseguir asir otra vez las riendas de la república, ellos jugarían sobre seguro, porque tras haber dejado a Cataluña, al parecer, como un solar, ahora solo podrían mejorarlo.

*FOTO: DE LA RED

NOCHE DE ÁNIMAS

Esas noches que te despiertas antes de tu zona de confort, y te da por llorar. Es más, sabes que no vas a dormir durante un largo rato, y te levantas, como tú lo denominas, a media asta. Como la bandera del hogar del jubilado de tu pueblo, que te fijabas cuando eras joven, y no habrá cambiado, que se pasaba a media asta y con un lazo negro, gran parte del año. Porque poco a poco la iban abandonando, forzosamente, eso sí, sus representados.

Hoy, como alguna que otra noche, habías dejado los platos de la cena sin limpiar, y estimas que ahora es un buen momento para hacer algo mientras sabes que aún no han terminado de pasar las ánimas de tu Santa Campaña, ya que en algo se tenía que notar parte de tu ascendencia gallega. Y prefieres forzarte a mirar hacia otro lado, para no ver los restos del desastre, de cualquiera de ellos.

Sientes que ahora mismo sí tienes toda la casa para ti, y te apetece escuchar a gran parte de los sonidos de tu silencio. Esos, que tienen más que ver con lo que no has que con lo que has. Y sabes que el río del tiempo ya no volverá.

Te has levantado pesimista y triste, quizás sea, inconscientemente, por esta festividad de difuntos que todavía está en el ambiente; y sabes, no lo has podido evitar, que es porque te has despertado antes de lo que debías. Tienes la seguridad de que si vuelves sobre tus pasos, y miras en la cama, te descubrirás durmiendo.

Y, en el fondo, quizás sea bueno, que más de una vez, tengas esa sensación de verte desde fuera, y observarte. Aunque sepas a ciencia cierta que eres tu juez más duro, y quizás injusto.

Fuera, en la calle, está muy oscuro; dentro, donde tú estás, no lo tienes tan claro; y nunca mejor dicho.

*FOTO: DE LA RED

UNA MANCHA DE MORA EN BRUSELAS

Esta mañana entraba con mi vecina del tercero, la Señora Susana, al portal, cuando me ha comentado que al Señor Puigdemont las malas lenguas ya comienzan a llamarle el Conejito de Duracell por aquello de que dura, y dura, y dura.

Como ella me lo ha comentado seria, pero como se dice en mi pueblo “con cara de chunga”, le he contestado seriamente también, que creo que es como en aquel chiste en el que el médico le dice a su paciente que tiene cáncer y que, desgraciadamente, se va a morir. Y a la pregunta del paciente si le recomienda dejar de fumar, el galeno le contesta que sí, que se morirá también, pero que se le va a hacer más largo.

Y es que una de dos, o nos lo tomamos en broma o nos fustigamos, y precisamente tampoco es  Semana Santa para hacer con ello un espectáculo religioso y que nos canten mientras una saeta.

Al final, igual, por aquello del espectáculo, quizás hasta las autoridades de la Lotería Nacional se les enciende la bombilla y deciden que el Sorteo de Navidad, por una vez, y sin que sirva de precedente se va a celebrar en Bruselas, por aquello de que la mancha de mora con mora se quita, y que si ya se ha armado un espectáculo, lamentable en este caso, con marca España, aunque originado por un catalán que solo quiere ser de Cataluña, deberíamos de mostrarles, dentro de unas semanas, y casi coincidiendo con los comicios catalanes, el espectáculo con el que en España se da comienzo a la Navidad.

Por cierto, hoy las noticias de los informativos ya han confirmado que el disfraz más demandado este Halloween ha sido el de Puigdemont. Ahora precisamente, ese dinero les hubiera venido muy bien al expresidente catalán y a los 13 exconsellers del Govern para la fianza de 6.207.450 euros que les pide la jueza Carmen Lamela, en un plazo de tres días. Se supone que el Señor Artur Mas ya les habrá dicho que él lo único que les puede dar es buenos consejos, porque ya bastante tiene con recolectar lo suyo, y que va primero para que "su pueblo" le ayude.

Más de uno ahora se estará quejando de que su famosa hoja de ruta solo contemplaba el camino, por decirlo de alguna manera, de ida, y para el de vuelta, que al parecer han emprendido ahora, no saben, no contestan.

Ya para terminar, estoy deseando comprobar si en los próximos anuncios navideños, que ya tienen que estar al caer, se le ve a Carles Puigdemont bajo el slogan de “vuelve a casa por Navidad”. Si es así, ni tan mal, porque como muy tarde le tendríamos para el día 24 de Diciembre. Y para más de uno, de uno y otro lado, sería una Noche, más que Buena, buenísima.

*FOTO: DE LA RED

¿AUTOEMPLEO? NO, STARTUP.

Hay veces en que situaciones de la vida  que te toca presenciar pueden ser en sí mismas un verdadero editorial para cualquier periódico o informativo que se precie.

La fotografía adjunta está tomada hace tres o cuatro días en una playa del Levante. En el fondo es el sueño de las políticas de este gobierno, que cada uno se busque la vida como pueda, con ese autoempleo, que bajo el nombre de “nuevos emprendedores” en realidad engloba a todo tipo de francotiradores que eso sí, a final de mes, o cuando sea, se confiesen con Hacienda, y pasen por caja.

Ha llegado un momento, de hecho hace ya mucho tiempo, en que como no se puede arreglar el fondo, se maquillan las formas. 

Conectas la radio, y son numerosos los programas sobre los famosos "startups", jóvenes y no tan jóvenes, y rebotados de otros trabajos que han tenido una idea, y luchan por ella, con esa empresa a la que se denomina "emergente",  mientras multiempleados economistas, en el mismo programa comentan la idea, el porcentaje que pronostican de éxito. Y este vecino se preguntan quién en realidad está consolidando su trabajo, y su respuesta siempre es, naturalmente, el economista multitarea que hoy está comentando en una emisora de radio, y mañana en un canal de televisión.

Y es que los habitantes de este gran cortijo llamado España siempre hemos sido mucho de comentar. En realidad, y no exagero, todos llevamos dentro un ministro en potencia. Porque para los demás tenemos mil y un ideas críticas. Es más, creo que los cargos oficiales de la administración capan las ideas de todo tipo, y salvo alguna honrosa excepción, que la habrá, la mayoría están para agarrarse a la mesa, y dejarse llevar.

Quizás, de este último punto venga esa idea de que la vida es un devenir, pero en lugar de tener una barca como objeto de la metáfora para agarrarse e intentar sobrevivir, lo será una mesa de despacho y encima, porque en los momentos culminantes no hace falta ni silla, el funcionario correspondiente.

Claro está que cuando este vecino se refiere a ellos, a los funcionarios, no está hablando del funcionario currito, y que se me entienda, sino de ese que se cree jefe de su “isla”, y en realidad tiene otros jefes por encima, secretario del subsecretario del jefe de negociado de “nosequé”, y que gasta litros de colonia, de marca, eso sí, para evitar  ese olor a quemado que sabe que lleva durante todo el día, junto a ese lumbago que se le acrecienta cada vez que tiene que reverenciar al que tiene por encima.

*FOTO: F.E. PÉREZ RUIZ-POVEDA

DÍAS DE NO RETORNO...

No podía dejar escapar este mismo momento para atraparlo en este blog. 

Son las tres de la mañana en esta madrugada en la que ya se ha realizado el segundo cambio horario del año. Me acabo de despertar, y me he sorprendido sentado/tumbado en un sillón mecedora en la sala, con el televisor sintonizado todavía en la Sexta, aunque ya no están hablando de política como debían de estar haciéndolo cuando Morfeo me ha convencido otra noche más.

Ahora hay un señor en pajarita junto a una mesa de casino, con ruleta, que está jugando con los espectadores del programa. Por la perspectiva tomada parece que estoy sentado con mi sillón/mecedora encima de la mesa. Y por esa sensación narcótica que pueda tener un espontáneo despertar en una estancia no esperada, la situación, de tan absurda, me hace sentir estar presente ante un gran retrato de la situación que estamos viviendo estos días muchos españoles, la gran mayoría.  Que sentimos que se está jugando con España, en unos momentos que de tan trascendentes pareciera que no estamos preparados para vivirlos. De tensión a lo Hitchcok, pero siempre con connotaciones realistas a lo Berlanga.

Días, en lo personal, muy tristes por todo lo que está pasando. El mismo día en el que el todavía President nos estuvo desojando la margarita de elecciones sí o no, este vecino del mundo se despertó con el recuerdo de algo que había descubierto hace unos días, aunque ya han pasado unos años desde que ocurrió, en el que toda una figura representativa, Josep Carreras, de nuestra España por todo el mundo, así lo consideraba hasta entonces este vecino del mundo, es sorprendido por unas cámaras del Canal Gol (https://www.youtube.com/watch?v=HRDFXOS6r7U) a la salida de un partido del Barça, y al pasar por detrás del presentador que no le ha visto, porque está esperando, micrófono en mano, a que le den paso desde el estudio central, grita claramente lo que lleva dentro, a modo de olla a presión, "Visca Catalunya lliure".

Cada uno puede opinar y sentir lo que quiera, por supuestísimo, pero por ese mismo motivo, este vecino del mundo se pudo sentir un tanto decepcionado. Porque mientras uno, Josep Carreras, siente lo que siente (y digo una vez más, está en su derecho, faltaría), el otro, este vecino, lo consideraba como uno de nuestros representantes, en grado máximo, por todo el mundo, de nuestra España culturalmente moderna. Y ante la escena ahora descubierta, está claro que él no quisiera esa consideración.

Estos días, al margen de esta nueva República, que se supone que será “interruptus”, están siendo muy complicados, tanto que no podía ni escribir unos sentimientos tan confundidos. Porque lo mismo que ahora hemos tenido que cambiar la hora, muchos en estos días hemos tenido que modificar nuestros planteamientos, al ser plenamente conscientes de ese odio que parece que entre unos cuantos están inoculando a mucha gente. 

Esos estudiantes, por ejemplo, llenos de buenas intenciones, y que durante una larga mañana sirvieron para que Puigdemont, mientras desojaba la margarita de la historia, sintiera esa presión que dicen que no existe para los que no piensan de la misma manera.

Personalmente creo, que todo lo que está ocurriendo, es un claro ejemplo de que unas cuantas mentiras repetidas muchas veces, se están convirtiendo en realidad. Si no me es imposible entender, porque uno ya tiene unos cuantos años, escenas que todos estamos viviendo. Y una que me ha llegado al alma de mi almario, es que se pueda llamar fascista a todo un representante ya histórico, como es Joan Manuel Serrat. Ese, que en los setenta se tuvo que exiliar, aunque no fuera por mucho tiempo, precisamente por no querer callarse, ni entonces, ni ahora.

Lo dicho, son días muy tristes, al menos para este vecino del mundo, y además está seguro que hay un punto de no retorno, y aunque se puedan encalar nuevamente, con colores brillantes, nuestras vidas interrumpidas, muchos recordaremos por siempre, que detrás hay una especie de humus que en cualquier momento volverá a salir, y puede que con más fuerza.

Son las cuatro y media de la madrugada, y no sé si ir a la cama, porque hay momentos en que uno sabe que el descanso no está allí. 

*FOTO: DE LA RED

LA PELA ES LA PELA

Al final va a ser verdad, personalmente no lo he dudado nunca, eso de que con toda la movida, más bien movidón, de la independencia catalana, hay familias, que como mínimo, e intentando ser sutíl al decirlo, no van a coincidir en las cenas, y eventos, navideñas.

Que se lo pregunten, sin ir más lejos, a la familia Puigdemont, que la prima del President de la Generalitat, Ester, ha trasladado la sede de la firma Invacare, S.A. que dirige, fuera de Cataluña. Siempre se ha sabido eso de que “la pela es la pela",  y por lo que siempre se ha dicho, elevado a la máxima potencia desde el punto de vista catalán.

Seguro que alguno de esa misma familia ha debido de ver bien esa medida, desde un punto de vista práctico, por aquello de no poner todos los huevos en el mismo cesto, pues como mínimo, y con tanto movimiento, no se vayan a cascar.

Por lo demás ya me ha dicho mi psicólogo que sería aconsejable, debido al estado en el que él cree que me encuentro, dejar de ver televisión y radio, por aquello de saturación de comentarios sobre "el process", durante unos cuantos meses, o en el peor de los casos, años, vaya usted a saber, y que me dé más por la lectura o por “revisitar” películas, por ejemplo, de cine clásico. También existe la opción, como va a hacer él,  así me ha asegurado, de emigrar a las antípodas, según palabras textuales, para que desde aquí se le vea el trasero.

De todas maneras, y así entre nosotros, lo de mi psicólogo lo pondría un poco en cuarentena, pues también me dijo hace unos cuantos días, que algún que otro superheroe ya se había pasado por su consulta, y que no le salía rentable porque intentaban entrar por cualquier lado, y ya le había costado la broma algún que otro cristal de ventana.

Ya se sabe que cada uno sobrevive como puede, y que incluso, vaya usted a saber, puede que la Kryptonita ahora haya adoptado múltiples formas... más cotidianas de lo que creemos.

*FOTO: DE LA RED

LA VIDA EN GERUNDIO

Hoy, 22 de Octubre, un gran amigo, y por aquello de la vida vivida (practicada siempre en gerundio, desde luego), cómplice en aprender a sobrevivir, ha recibido el título de, por decirlo de una manera diferente, "sexagenario". Que puede no ser nada, pero lo es todo.

Y claro, funciona, como en todo, el efecto dominó. En el que unas personas se intercalan con otras, formando parte de tu vida, y tú de la de ellos.

Quizás la vida es como el mar y nosotros, que desde muy pequeños aprendemos a flotar, como boyas, muchas veces titubeantes, nos vamos dirigiendo, pese a estar sujeto a tus raíces, a tus creencias, más que a donde queremos, a donde podemos. Dirigidos por el esfuerzo, la suerte,  los miedos y complejos, que entre todos son mareas muy fuertes que hay que tener muy en cuenta.

Los años, añadido a lo dificultoso de seguir flotando, al final siempre te van dejando, otra vez tus raíces, tus creencias, en lugares más cercanos, no es una ley que siempre se cumpla, a los paisajes de tu infancia.

Hoy, Jose, sin acento, como a él le gusta que le llamemos, ha cumplido sesenta años, y a sus allegados, queramos o no, nos da por hacer una especie de viaje al pasado y recordar años en los que nos conocimos, en mi caso, mediados de los sesenta. Y aunque ahora se diría eso tan manido de una época en blanco y negro; la vida, nuestra vida, sí tenía color, y mucho. El color recién impreso, de primer y único uso.

Descubriendo la vida a cada paso, eso sí, sin dar a entenderlo. Con el gesto de que ya lo sabías, de que a ti no te tienen por qué prevenir, y mucho menos aconsejar, porque lo sabes todo. Con el falso sentimiento de que mientras los demás van, tú, vas y vuelves cada día.

Hoy, en realidad, no es un día de echar de menos, porque los amigos ya ausentes, en realidad nunca lo están mientras vivamos nosotros, sino de darnos un abrazo, aunque en nuestro caso sea en una distancia forzada por eso que se suele clasificar como “imponderables”, y con una llamada telefónica  ahora, y la cita para un ágape cuando se pueda, se recargan las baterías.

Los "amigos, amigos", siempre son buenos. Y la bondad, nunca hay que alejarla de nosotros.

Jose, muchas felicidades, y más gracias por tenerme entre tus amigos. Porque, quizás, después de todo, la vida no nos ha ido tan mal, ni tenemos nada, eso es lo importante, de qué avergonzarnos.

*FOTO: DE LA RED

EN DEFENSA PROPIA

He llegado a la conclusión de que mis musas, si es que no han dimitido, y como un desodorante cualquiera han decidido dejar de acompañarme, “a media tarde”, o a cualquier hora, deben de estar cerca del asunto catalán. 

Porque llevo varios días que no coincido con ellas, y es que he decidido desintoxicarme de todo asunto de “actualidad”. Porque si te dejas llevar, o peor, te implicas, te adentras en un mundo de medias verdades e incluso de verdades-mentiras, o viceversa, que no te dejan vivir.

Bastante “hemos” sufrido, y me he permitido incluiros, porque hay que ser insensible, para no haberte sentido abatido con todo lo ocurrido en Galicia y Asturias este fin de semana, e incluso en días posteriores.

Esos incendios, que mucho más allá de las pruebas, la lógica te hace ver, ya en un primer momento, que han sido provocados por, cuando menos, unos hijos de malos padres (repartiendo responsabilidades por la educación, o muy posiblemente, por la falta de ella). Y que no me vengan diciendo, que son “pirómanos”, que lo son, pero no desde el punto de vista de enfermos, sino sólo desde el hecho de que provocan fuegos.

Habrá duchos en la materia que, en su momento, tendrán que hablar. Pero está claro que las leyes que regulan los incendios, se han debido de quedar cortas hace años. Porque alguien debe de seguir sacando beneficio provocando zonas calcinadas. Y no debemos olvidar a los que les han arrebatado su vida, por el momento parece ser que cuatro personas, y a los muchos que en pocas horas, y se dice pronto, lo han perdido todo.

Antes, los solitarios, podían sentirse un poco más acompañados con la que ya entonces se denominaba “caja tonta”, la televisión. Pero, ahora, para ver la tele, cuando menos es aconsejable, poner a buen recaudo la cubertería, y todo objeto que pueda ser usado para cortarse las venas.

Porque prima, a horas decorosas, noticias tan inquietantes, que pudieran ser acompañadas por la banda sonora de “Tiburón”. Y además envían, los propios canales, a sus, en teoría, mejores profesionales a cubrir in situ todo tipo de tragedias, o cuando menos, momentos, que por algún motivo, y el tiempo lo dirá, puedan convertirse en históricos.

Y a ti, espectador de primera fila, te bombardean con informaciones, y peor, declaraciones de los implicados, de sea lo que sea, intentando que veas “las cosas” a su manera. Y tú, te puedes llegar a sentir, una especie de Doctor Jekill, y Mister Hyde, intentando comprender a todos.

Lo  dicho, si mis musas siguen tomando notas de la actualidad, creo que no nos vamos a ni tan siquiera cruzar, durante mucho tiempo. Más que nada para salvaguardar mi salud mental, o lo que ya quede de ella, si queda.

*DIBUJO: DE LA RED

¿FAST LIFE?

Algunas veces este vecino del mundo quiere perderse por cualquier callejuela para, curioso, intentar encontrarse de una u otra manera.

Ayer, en este otoño que todavía no ha asumido que lo es, me topé con la furgoneta de la foto. No hay trucaje alguno, solo se ha tapado la matrícula.

Humor del pueblo y para el pueblo. “Lo que no te hace tu marido, te lo hacemos nosotros.” Para aquell@s que ven machismo en todo, quizás la vida sea un poco más triste y con ligera tendencia al cabreo presuntamente provocado.

Este vecino simplemente ve una frase con doble sentido que le hace sonreír y pensar que en el mundo de buscar trabajo, van un paso por delante los avispados. Y el que se ha decidido por “lanzar” esta frase cuando menos tiene sentido del humor.

La realidad, al igual que la belleza, siempre depende del punto de vista de cada cual. Quizás hace ya mucho tiempo que se perdió la picardía, para, como en la comida rápida, "fast food", dar siempre paso a lo obvio, por aquello de no perder el tiempo, o como siempre se ha denominado, el famoso “aquí te pillo, aquí te mato”. Frase que desgraciadamente suena tan mal en nuestros días debido a una realidad, otra vez, que se impone.

Es una pena que, por ejemplo, canciones antiguas, que "toreaban" a la férrea censura de la época, llenas de doble sentido, como el célebre cuplé “La camarera”, que llegó a ser cantada por una muy sugerente Sara Montiel, ahora y tras quitarle la correspondiente caspa de la edad, más que ñoño, no quede políticamente correcto.

...Te pide un cliente

y al servirle el té

a la camarera le dice:

echa té.

Echa té, echa té,

a la camarera le dice echa té.

Aunque visto, lo visto, y si nos ponemos exquisitos, la célebre frase "Detrás de un gran hombre, hay una gran mujer" no es justa para nadie, ni para ellas ni para el que siempre tiene ... ¿la culpa de todo?

Sinceramente, y ésto que va a decir este vecino del mundo para terminar, no le sale de las entrañas, como casi siempre, sino de cada uno de sus poros, la vida siempre es políticamente incorrecta, y cruel, muy cruel, lo otro, lo políticamente correcto, a lo sumo será el equivalente a la vida de un animal salvaje en un zoológico, una mera aproximación. Y si a todo eso, le quitas el humor... ¿dónde está la puerta de salida?

*FOTO: F.E. PEREZ RUIZ-POVEDA

CUANDO LA MANTA SE ROMPE

Algunas veces este vecino del mundo tiene la sensación de que más que débil de ideas para el blog, está yermo. Sin embargo, en cualquier momento, como hoy, alguien viene, en forma de declaraciones y parece transformarse en un brazo muy largo cuya mano llega a tu lengua y comienza a tirar de ella hasta que sientes una necesidad inmensa de “inaugurar” otro artículo, lo prefiero a “post", aunque no sean exactamente lo mismo.

Esta mañana, estaba ojeando mi cuenta de Twitter (@PATXIPE), cuando una joven actriz a la que sigo porque me parecen muy juiciosas sus apreciaciones personales, adjuntaba como idea a 

“Hombres de la política y de las mesas de debate, un apunte:

Un hombre comienza a ser interesante cuando aprende a dudar.                                                        

                                                         Carmen Rico-Godoy “

Este vecino del mundo, que siempre se aplica el cuento de todo, incluso a modo de conejillo de indias, ha llegado a una rápida conclusión:

-No hay duda, yo soy interesantísimo.

Lo que ocurre es que hace tan solo unas semanas, lo ha recordado inmediatamente, coincidió con una excompañera de trabajo, y siempre sabes si tienes química con alguien, y con ella, siempre se había adivinado, que de haber habido algo, hubiera sido “armas químicas”, por estar uno en las antípodas del otro. Y tras estar un rato hablando, ella me confesó “siempre he sabido que eras una buena persona, pero (era inevitable que apareciera el “pero” a modo de indicación de que ahora venía la bofetada) eres muy indeciso”.

Está claro que ella nunca ha llegado a plantearse, ni remotamente, que quizás nos seguimos hablando precisamente por eso, porque algunas veces tras la indecisión se esconde el saber a qué conduce el paso al frente, y en su caso, o en el mío, sólo hubiera sido el leernos las famosas “verdades del barquero”. Y  ya se sabe que  “barquero” es todo aquel que coge el mando del relato, e inefablemente el de protagonista y, por supuesto, héroe de la historia, porque siempre la cuenta, de otra manera es cuando menos más infrecuente, desde su punto de vista.

Está claro que la persona, con su buen deseo que ha originado este artículo, se estaba refiriendo a lo que ocurre entre el Gobierno Catalán y el Central, pero uno, este vecino, siempre relaciona todo, en primer lugar, con lo que tiene; y a la mayoría ya sólo nos quedan los recuerdos.

Con respecto a Cataluña, este vecino, sin ser politólogo, ni historiador, ni mucho menos futurólogo, está convencido de que este asunto tiene mucho que ver con lo ocurrido a los británicos y su Brexit.

Siempre tan cuidados, con medidas especiales, y ojo, aviso para los que no me conocen, soy vasco, y todo ésto, no me trae de nuevas, porque siempre nos han hecho sentir, a los vascos en general, como dentro de un polvorín, llega un momento en el que te puedes creer imprescindible, e incluso el rey, perdón, en este caso el republicano de la fiesta. Hasta que tiras tanto de la manta, para intentar quedartela, que se rompe, y con la avanzadilla que llevabas te quedas al borde de la nada. Y sino, lo dicho, que se lo pregunten a los británicos, que de ser, al menos ellos así lo creían, el ombligo del mundo, han pasado a tener el trasero muy prieto.

*FOTO: DE LA RED

 IDEA: PATXIPE