15 DE AGOSTO, FIESTA NACIONAL...

Hoy es 15 de agosto. Llegó el día de los días. Fecha que sirve de baremo para muchas cosas. Para ver cómo de derrochadores hemos estado, por ejemplo, durante nuestras vacaciones. Es curioso que nos tengan que decir cuánto nos hemos gastado los españoles en vacaciones, como si cada uno de nosotros no lo supiera ya: más de lo que nuestro contable, si tuviéramos uno, nos hubiera recomendado gastar.

Uno de los pensamientos recurrentes para este vecino del mundo tal día como hoy, generalmente sobre las once de la noche, cuando ya tienes los tímpanos con más ruidos que una caracola jubilada por el mar,  es preguntarse de dónde sale tanta gente, como si hubiera un "paridor general" de merodeadores de todo y para todo. 
Más de una vez he solido responderme con aire serio, para que los chistes entren mejor, que seguro que el ayuntamiento en el que estoy en ese momento, tiene algo que ver en la cantidad de gente, contratando a modo de extras en una película, a muchas personas para rubricar con ello que ese lugar debe de estar bien para atraer  a tanto cazador de momentos vacacionales.

Siempre me pregunto tal día como hoy el por qué de esas ansias que nos entran en querer cenar en una terraza expuestos a todos y a todo, incluyendo porquerías que puedan aterrizar sobre nuestras viandas. Somos capaces de hacer cola durante mucho tiempo mientras escrutamos, más que miramos, a los que ya están calentando nuestro asiento, deseando íntimamente que huyan despavoridos nada más probar el primer plato.

Día, hoy 15 de agosto, en el que tienes que tener en cuenta, los mismos hosteleros te lo recuerdan, de que no te van a poder atender como sin duda te lo mereces, porque hay  mucha gente, y alguno de sus camareros ha fallado por una indisposición repentina que  hará que tengas que esperar más de la cuenta, pero que no se notará a la baja a la hora de pagar “la dolorosa”.

 Y es que como suelen decir los más sabios del lugar “una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa”. Y, ya para terminar, día en el que se suele decir “más de la mitad de la población española está disfrutando de las fiestas”,  y este vecino siempre se pregunta qué trinchera es la suya en la guerra de las vacaciones…

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LA VIDA COMO CAMBIO DE RASANTE...

En días como hoy, 12 de Agosto, prefiero no mirar ni debajo de mi cama, porque con la cantidad de gente que hay en todas partes, así me evitaré el oír una voz que sin duda me dirá “Ya lo siento pero pasaba por aquí y es el único sitio en el que no he encontrado a nadie, y he pensado que no le importaría…

Lo bueno que tiene este día, es que tengo que felicitar a varias personas que por una u otra razón son importantes en mi vida, y que ellos ya lo saben, por lo que no los voy a mencionar por aquí. Porque uno, este vecino del mundo, siempre debe dejar algo para su intimidad, sino sería una palabra sin uso, como el amor y alguien a quien amar.

El 12 de agosto sería como un cambio de rasante en lo alto de un puente, que al comenzar a bajar sin duda sabes que te llevará sin apenas respiro hasta el fin de año. Y es que, en cierta manera, la vida son subidas y bajadas en las que vas aprendiendo, o al menos deberías hacerlo, más que nada para que el viaje merezca la pena, y además, tengas algo que contar, y no ser simplemente un expendedor de saludos.

Os tengo que comentar un secreto. Más de una vez, y hoy es uno de esos días, no me queda más remedio que escribir, para así saber lo que estoy pensando, o al menos lo que se cuece en mi interior. Puede sonar un poco raro, pero así son las cosas, al menos las mías. Y es que hay muchos días, con los años uno va aprendiendo a vivir, e incluso a sobrevivir, en el que no me cuento todo lo que me mueve y me conmueve, más que nada, por lo comentado anteriormente sobre la intimidad.

Hoy será una buena noche, para como siempre, intentar ver la famosa lluvia de estrellas, las Perseidas, y como cada año no acabar de verlas, pero ya el hecho de estar junto al mar sin duda merecerá la pena...

Quizás a eso que no se ve pero que se persigue siempre se le puede llamar “fe”, o en su versión más humilde “esperanza”.

Como hubiera dicho mi madre “Ya es 12 de agosto, y sin vender una escoba…”.

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MADRID LA VIEJA, Y EL ABUELETE BAILARÍN

Hay imágenes que te hacen creer que todavía hay esperanza. En un día, en pleno agosto, en el que el Informativo de las 3 de la tarde más parecía un concurso de adivinar la noticia verdadera entre todas las demás que eran claramente carne de "fake news"o noticias falsas. 

Entre descerebrados al volante o en el capó del coche, que además  graban sus fechorías por aquello de un segundo de fama en las redes aunque luego acaben en la trena, fríos pirómanos o asesinos de paisajes, sentimientos y recuerdos, el hueco de las noticias del mes veraniego por antonomasia se rellena, por ahora al menos, sin recurrir a ninguna serpiente veraniega. 

Esa imagen comentada al principio es la de ese "abuelete", este vecino del mundo prefiere, con mucho cariño, definirle así, que "anciano", como muchos periódicos de la red se han referido a él, que no se puede resistir, ni evidentemente quiere, y utiliza una de las principales calles madrileñas, Gran Vía, como telón y fondo del arte y manera de ver y sentir la vida que lleva dentro, al son de "My baby just cares for me", de Nina Simone.

Este señor, porque sin duda lo es, ha hecho ya solo con su gesto una declaración de amor a la vida, y ha convertido, sin pretenderlo ni quererlo, a Madrid en una especie de La Habana de este lado del charco donde se vive la vida en la calle, y no se pretende ser sólo políticamente correcto, o simplemente aburrido.

A destacar por supuesto el toque que le da esa señorita, con su imagen, su voz, y el gusto por cantar y contar sentimientos. A este vecino que desde niño ha amado el cine y la música, siempre ha soñado con el “musical de la vida”. Aquel en el que todos cantan y bailan en unión y armonía, bailando sin haber ensayado, y coincidiendo en los pasos, como vecinos bien avenidos.

En estos días de “quítate tú para ponerme yo”, pero sin que se note que quiero,  aquí los dos, ella y él, está claro que están haciendo lo que les pide el cuerpo, y además en forma de arte.

¿Para cuándo un tango arrastrado entre Pedro Sánchez y Pablo Iglesias cruzando sus piernas y sus miradas? Una legislatura da para mucho, especialmente si todavía no se ha empezado.  

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UN DOMINGO CUALQUIERA EN AGOSTO

Lo que puede tener un domingo, y además si es de vacaciones de Agosto, es romper con las normas de la costumbre y hacer lo que te viene en gana. ¡Vamos! como en un anuncio de tampones,que parece que por el mero hecho de que los vayas a usar, te convalidan el título de saltimbanqui, y lo que menos te apetece es estar en una postura normal.

Este año, como en la mayoría de los años, salta la misma noticia en informativos televisivos y noticias de internet: Tras las vacaciones de Agosto es cuanto más demandas de divorcio se generan. Quizás, es lo que tenga estar todo el día juntos, y por lo que resulta al final, en malas compañías.

Este vecino del mundo, por su parte no tiene ninguna queja de La Nuri, su sufrida. Y además, por consenso de ambos en la república de su casa está prohibido comenzar cualquier tema con: Cariño, tenemos que hablar. Porque no hay una frase más perjudicial para el corazón de quien la escucha. Eso es pánico y no la escena de la ducha en “Psicosis”.

Por cierto, siempre que este vecino oye la noticia del aumento de divorcios tras las vacaciones, tiene la sensación de estar ante un anuncio de los abogados preparando su vuelta al cole particular. 

Agosto tiene sus ritos: la lluvia de estrellas (“Las Perseidas”), sobre el día 12, es uno de ellos. Otro sería la proliferación de fiestas en prácticamente todos los pueblos el 15, Día de la Virgen de la Asunción. Y otro, como ya comentado, y para cerrar el círculo vicioso de gastos veraniegos, la campaña a todos los niveles de la vuelta al cole, de todos, incluyendo ya, y por la puerta grande, a los abuelos, que si se han librado por vacaciones de hijos, nietos, y otros tipos de “chupópteros”, seguro que quedaron a cargo de pasear al perro, o  al gato, esa mascota que a ellos no les gusta, pero que por su nieto, o por cojones, con y sin perdón, tienen que atender como chantaje sentimental.

Si alguien deseaba lucir “Agosto” como bandera blanca, de paz o descanso, ya ve que este vecino del mundo, al menos, no está por la labor, y si tiene alguna duda y está en una localidad veraniega, que vaya a comprar, a primera hora de la mañana, unos churros. Eso sí, que no se olvide aparte de la cartera, de ponerse el chaleco antibalas, para responder a esos que con cara beatifica se intentan colar, o que tardan horas en hacer su pedido, porque pese a que han estado mucho tiempo en fila, y haciendo el indio, ni han preparado mentalmente el pedido ni saben dónde tienen la cartera.

Domingo, agosto, un asco…

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RECUERDOS TRAS UN TITULAR...

Lo mismo que los caminos de Dios son inescrutables, eso al menos se suele decir, detrás de cualquier noticia se puede encontrar un recuerdo que estaba prácticamente olvidado.

Leyendo por internet las noticias del día, este vecino del mundo se encuentra con el siguiente titular “Bernie Sanders felicita al pueblo de Puerto Rico por demandar un cambio”. Inmediatamente, al ir a buscar referencias de Bernie Sanders, que luego compruebo que es senador independiente por Vermont, el “sistema Google” automáticamente me sugiere la frase “Yo también prefiero Sanders”. Y como se suele decir, ahora “se abre un melón diferente", éste concretamente de recuerdos en una multitud de blancos, negros y muchos grises.

Y este vecino recuerda cómo desde su niñez se dio cuenta de que este anuncio, como decíamos entonces “en dibujos animados”, era el único que en realidad no era para los humanos, porque promocionaba “piensos compuestos para los animales”. Un cerdito con rasgos jóvenes intentaba pasar por el centro de un triángulo, pero sus adiposidades se lo impedían una y otra vez. Seguro que ahora, en el reino de lo “políticamente correcto” alguna asociación en defensa de los animales, o de la vida sana pondría más de un “pero”.

Aquella televisión, con un único canal, y mucho doblaje de series en sudamericano, y aquel “si lo ha dicho la “tele” será verdad”. Visto desde el hoy todo era, incluidos nosotros (especialmente este vecino por razones obvias), muy naíf y además, sin dobleces, como las lentejas, que si no las quieres las dejas.

Hoy, como hubiera dicho Gila, quizás tenga la cara que tenía hace veinte minutos, solo un poquito más joven, pero es lo que un currela se puede permitir en gastos estéticos.

Y es que ya se sabe que el ánimo embellece el rostro, y lo que éste no pueda, y para los valientes o inconscientes sin marcha atrás, quizás recurrirán al Votox, que tras reflexionar, puede ser algo así como escupir al viento, y que tristemente tu realidad te estalle precisamente  en la cara…

Bien pensado, yo también prefiero Sanders.

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CANTINFLAS VA AL STADIUM...

Agosto siempre ha tenido  mucho de ladrón de guante blanco y quizás, para cuando te das cuenta de que ha llegado, ya lo tienes dentro de la nuca.

Casi, casi como lo del nuevo nombre al campo de la Real Sociedad de Fútbol, el de Anoeta. Ahora se nos dice, se supone que como motivo “una millonada”, que lo tenemos que llamar “Reale Seguros Stadium”. Se ha hecho, lo del bautizo, tan mal que es perjudicial hasta para la compañía que le da nombre, ¡seguro! (el chiste era fácil y este vecino del mundo no ha podido, ni querido, resistirse).

Pareciera que con la consulta que se hizo en su momento a los aficionados sobre si llevar el patrocinio de alguna empresa de apuestas en la camiseta o no, se abría una gran puerta a la consulta popular, con lo bueno y lo malo que puede tener; entre otras cosas el preguntar por todo y que al final las decisiones importantes no las tomen los que cobran por su cargo y por jugarse su criterio, sino que el graderío además de sufrir por los resultados deportivos, dé la cara por lo que otros en realidad cobran a fin de mes.

Unos ciudadanos, los donostiarras, tan acostumbrados a que en su Ayuntamiento se maree la perdiz de las decisiones con comisiones y más comisiones aclaratorias que en su lugar “duermen” lo que en su momento pudo ser importante, ahora se encuentran que al campo no sólo se le llama en inglés, Stadium, sino que ya se le ha bautizado y nadie les invitó al bautizo. Dentro de poco, tranquilos, que para redondear el desaguisado, solo falta que se les mande la factura del ágape. Todo se andará...

Para ser una instalación pagada, se supone, con dinero público, alguien ha debido de correr demasiado. Y siempre se ha dicho eso de que las prisas no son buenas consejeras, al margen del consabido “correr es de cobardes”.

Ya para terminar, este vecino o mucho se equivoca, o todo esto terminará con una palabra que aunque ya esté en desuso, es en sí misma aclaratoria. Saldrá alguien de la Real Sociedad para decir o hacer una “cantinflada": Darle muchas vueltas a las palabras para al final no decir nada.

*COMPOSICIÓN: DE LA RED

HUEVOS ROTOS COMO METÁFORA...

Hay días de la semana, para este vecino del mundo, que tienen sus ritos; y los domingos comienzan leyendo el artículo correspondiente en “Gente con luz” en EL PAÍS, de Luz Sánchez-Mellado. Esta vez habla de y con Lucio Blázquez, sí, el de “los huevos rotos”, con y sin perdón, porque el que quiera entenderme, seguro que lo hace.

Hablando desde sus 86 años de lo mucho que ha visto y currado, y que como antes no se divertía uno, en un momento de la conversación y como sin darle importancia, describe una de las noches de famosos de entonces, que comenzaban en su restaurante y acababan llevándoselos al Bar de Chicote. Y que en una fiesta de Dominguín, jugando Lucio le bajó las bragas a Ava Gardner.

Si algo tiene este vecino del mundo es la capacidad, como que no quiere la cosa, de juntar pares y nones y contar al menos sin dificultad del 1 al 10, así, de seguidito. Y al instante he recordado que en aquella época Doña Ava Gardner, “el animal más bello del mundo”, como en un momento, más machista que machista, se le conoció, rodó en España “55 días en Pekín”, en el que Charlton Heston, Don Charlton, aparte de “prota” junto con David Niven, era parte implicada por ser coproductor. Y en aquel rodaje, no estuvo muy contento, se dice, con el comportamiento de La Gardner porque parece ser que llegaba tarde muchos días, y en no muy aceptable estado.

No la despidieron, por lo que se pudiera generar en mala prensa, sino que simplemente su papel se acortó, muriendo bastante antes del desarrollo final de la trama.

Hoy en día, no hubiera pasado inadvertido el tema, y más teniendo en cuenta las tendencias políticas conocidas del actor norteamericano.

Estos días en los que se habla, al parecer, de la vuelta a la práctica con más fuerza de la pena capital en Estados Unidos, conviene recordar que también se practicaba en otros ámbitos de la vida, y de la muerte actoral, y que de unos huevos rotos se puede pasar fácilmente a actitudes machistas de guante blanco que proporciona la moral siempre escrita, como la historia, por los ganadores. 

Tras leer la entrevista de Luz Sánchez-Meyado, este vecino se pregunta si por la boca muere el pez, o solo sobrevive...

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SEMANA DEL DESENCANTO

Siempre se nos ha dicho a los católicos practicantes, o que practican con nosotros y es que ya no se sabe quien va o viene, que en caso de que nuestros papeles del más allá, cuando la palmemos, no estén totalmente en regla, nos mandarán al purgatorio, para naturalmente “purgar” las posibles penas allí, más o menos como cuando te meten en la cárcel hasta  que se juzgue tu caso.

Pues el purgatorio de ahora, y no el de esos cuadros antiguos que nos lo presentan como un infierno low-cost, sería una especie de acompañamiento a los políticos de turno intentando ponerles de acuerdo para conseguir los votos necesarios que den la batuta de la política nacional.

En la semana que muere Rutger Hauer, el famoso replicante de "Blade Runner", a los 75 años, quizás nos quedamos todos también un poco huérfanos por pertenecer la mayoría a una especie de clan de todo lo que sea “algo” de culto, y “Blade runner” lo es. Entre otras cosas, por su claro tinte nostálgico, por su look añejo en un futuro decadente al nacer, al menos para nosotros, el público al que se dedica todo, y  en realidad verdadero origen y destino.

Nuestros políticos de turno deberían de cederlo, su turno claro, e irse a casa y vivir el día a día para darse cuenta de lo que vale un peine, y ocupar un puesto de trabajo de esos que los suyos han generado, y que no te llega ni para vivir la mitad de lo que es necesario para sobrevivir.

La naturaleza es sabia, al coincidir otra semana del desencanto de izquierdas, y su impotencia para unir sus esfuerzos bajo una misma presidencia, con la muerte del representante del replicante por antonomasia, y como dice él en su célebre monologo, no hay nada más triste que se confundan nuestras lágrimas con la lluvia. Aunque en realidad, sí hay algo más triste que las lágrimas, ser el origen de ellas, y de eso nuestros políticos serán responsables en esa cárcel a perpetuidad que es la historia.

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¿ME LO DICES, O ME LO CUENTAS?

Veo en los informativos de televisión, primero con incredulidad, después totalmente irritado, que por de pronto ya hay dos hoteles, uno de cuatro estrellas y el otro de cinco, en Canarias,  que ofrecen descuentos  para ciertas áreas de su establecimiento si se rechaza el servicio de limpieza de sus habitaciones, y todo ello bajo la excusa de no maltratar el medio ambiente con los productos que se utilizan durante el mantenimiento de las mismas.

Se veía venir, en realidad no se veía venir pero es la evolución lógica.

Este vecino del mundo siempre lo ha tenido claro, desde el momento que alguien se decidió a cobrar por aquel perejil que en todas las tiendas, al menos en el pueblo, se nos ofrecia gratis, se abrió la veda a todo.

Hace ya muchos años, cuando Don Xabier Cugat, ya anciano, se vino a vivir a España desde los Estados Unidos de América, recuerdo como si fuera hoy, que en una entrevista además en un programa de televisión que hoy sería considerado de máxima audiencia, prime time, él se comprometía a vender cajas vacías, eso sí, con  una premisa primordial, una gran camapaña publicitaria. ¡No era nadie el Señor Cugat!

El sindicato CCOO del archipiélago canario, naturalmente, rechaza las ofertas (uno de los establecimientos ofrece un descuento del 15% en su restaurante cada día que no uses el servicio de limpieza; y el otro 20 euros de crédito para gastar en el hotel) porque está más que claro que de esa manera "reducen la calidad del servicio".

Cualquier día, y si no al tiempo, iremos a un restaurante de esos que tienen más alto el precio que el nivel de su cocina, y al pedir unas buenas alubias, nos sacarán los productos en crudo, eso sí en unas bonitas cajas de diseño, y nos dirán que qué crueles somos con el medio ambiente. Que se nos tendría que caer la cara de la vergüenza. ¡Hay que joderse!

El problema de tener la cara no tan dura, sino de conglomerado, no es que los que tienen ideas de bombero para ahorrarse dinero en cualquier cosa, y cada vez más bajo la bandera de “salvar la naturaleza”, se crean listos, muy listos, sino que a todos los demás nos toman por tontos.

Que te venga un establecimiento hotelero, infestado de turismo veraniego, que ya por definición es veneno para la naturaleza, no por sí mismo, sino por la cantidad de insensatos borrachos que se alojarán  en él, poniéndose la capa, a estas alturas de la película, de cuidar la naturaleza es simplemente vergonzoso. 

La mayoría de las veces la realidad supera a cualquier guion cinematográfico por original y osado que pretenda ser.

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DE "CORTI" "CORTIJO", O NO...

En una semana en que la tierra política ha estado más yerma que la obra del mismo nombre de García Lorca, este vecino del mundo que siempre, de corazón, se posiciona con el más débil, ha sentido casi como suya esa sentencia favorable a Javier Santos con respecto a esa demanda de paternidad a Julio Iglesias.

Y es que la naturaleza es sabia, y muchos juegos extra-maritales o también escarceos juveniles, son recompensados al cabo del tiempo con prácticamente un clon, para evitar malentendidos y saltos y ausencias de memoria. Si no que se lo pregunten a Manuel Benítez, e incluso a Carlos Baute.

Aquella demanda anterior, entonces realizada por Edite, madre de Javier Santos, y que ganó en primera instancia en 1992, sin embargo no acabó bien, claro está, para los intereses de la demandante, ya que el recurso de apelación hizo que la Justicia se inclinase finalmente a favor de Julio Iglesias, dictaminando en ese sentido el Supremo en 1999 por defecto procedimental.

Ahora, al menos así lo cree este vecino del mundo, la sociedad ha cambiado mucho, y en pleno, al menos aparentemente, "empoderamiento de la mujer", quizás ya no trague ese fuego amigo de la estrella de la canción que en forma de periodistas, al menos sino amigos, sí simpatizantes por la cantidad de entrevistas que les había regalado, y que algunos sibilínamente, pero la mayoría descaradamente, pusieron a caldo al punto más débil y desconocido, Edite Santos, bailarina portuguesa, pero que la retrataron casi como una buscona.

Ahora, el que o la que tenga …”bemoles” que se retrate, se retracte, o incluso ambos.

De todas maneras, con esa fiebre de “lo políticamente correcto”, ya nunca oiremos declaraciones por la tele, del estilo, y hablando un famoso de su descendencia, “tengo varios potrillos herrados y más de uno sin herrar” mientras con una sonrisa nos hacía participe de su chistosa manera de ver la vida.

De la España “cortijo” de entonces, ahora nos hemos quedado tan solo en “corti”, quizás de “corticoides”, ya que solo conviene fijarse en nuestro alrededor, y entre programas de corazón que pretenden “salvarnos”, realities dopados desde su comienzo, y políticos trileros, podemos describir nuestra situación actual, simplemente con el título de una película de culto: “Amanece, que no es poco”.

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CUANDO ERES EL "PROTA" A TU PESAR...

Ayer me intentaron robar. A este vecino del mundo le intentaron robar, y no es una dramatización de algo inventado para colarlo como real y al final dar una especie de moraleja. No, ayer me intentaron robar.

Eran las siete y media de la tarde, y ya llegaba tarde a la estación de autobuses de Donosti, esa tan nueva y tan caduca en su tamaño desde que la hicieron. Intentaba acceder desde el exterior mediante el ascensor que hay al terminar el puente de María Cristina.

Nada más posicionarme en frente de la puerta metálica, y darle al botón, un chico muy joven se colocó a mi derecha dándome conversación en algún idioma extranjero que no identifiqué, y quise creer que a lo mejor era francés, pero no lo tengo nada claro. 

Uno con los años se va desencantando de todo, y hace tiempo que llegó a la conclusión de que la vida, tristemente, es una merienda de negros, con perdón para la gente de color (que ahora, eso sí, hay que ser siempre políticamente correctos, aunque luego la vida no no lo sea contigo). Y como la mayoría de la gente va a lo suyo directamente, este vecino siempre desconfía al encontrarse con alguna muestra de simpatía. 

Quizás fue eso, el estar alerta por una simpatía que no venía a cuento, me hizo sentir un leve contacto en el bolsillo de mi camisa a la altura de mi corazón.  Instintivamente miré, y vi como una mano  se alejaba, vacía que era lo principal, de mí. A esa persona no le había detectado todavía. Un chico muy joven también.

Uno nunca sabe cómo va a reaccionar en un momento así, porque, como todo, una cosa es la teoría  y otra… la vida real. Empecé a gritar a ambos, y el propietario de la mano que intentaba delinquir desapareció con el primer chillido. No creo que hablaran castellano, porque “el simpático” me hacía gestos de que él no sabía nada, de que aquello no iba con él. A los quince segundos, aproximadamente, y tras ver que su posición no colaba, optó por tomar las de Villadiego.

Y ha sido la primera vez, mi primera vez, que he tenido que marcar el 112, por aquello, de que “no lo hago por mí, sino para evitar un mal trago a otros”. Porque personalmente, como se dice coloquialmente, salvé los muebles, y como me conozco, me evité un gran cabreo, si me hubieran robado, por habérmelas dado con queso. 

Y, por cierto, comprobé una vez más, para aquellos que todavía lo dudan, que el “Gran Hermano” existe, ya que mientras me tomaba declaración la Ertzaintza, encantadores por otra parte, uno de los agentes ya se dio cuenta de que había una cámara que había captado todo.

Tomándomelo con filosofía, diré que es una pena que por una vez que soy el "prota" en una película a toma única además, ni la voy a ver, ni puede optar a ningún premio. Aunque, que todo acabara bien, para mí al menos, siempre se puede considerar que es todo un premio en sí mismo.

Ya para terminar, y lo que son las cosas, uno no puede olvidar, ni quiere, las instrucciones, se supone que vitales, que hace mucho tiempo le daba su madre, como todas las madres que eran crías durante la guerra. 

Y si me hubiera pasado algo, amatxo, que estás donde están todas las amatxos buenas, tranquila, porque me acababa de poner muda limpia…

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DONOSTI NO ES HOLLYWOOD...

Por “El diario vasco” este vecino del mundo se entera de que Elsa Pataky y su marido Chris Hemsworth han vuelto de vacaciones a Donosti, donde todavía se encuentran en compañía, como se decía antiguamente, de sus tres retoños.  Y es que quizás, por aquello de que el movimiento se demuestra andando, han querido refrendar otra vez ese amor a primera vista que ya habían mostrado el año pasado por unos paisajes, unas gentes, y que ya nos hacíamos eco, hace unas tres semanas, de unas declaraciones de Mr. Hemsworth (https://patxipe.blogspot.com/2019/06/la-teoria-del-tiempo-chicle.html)

diciendo que con la excepción de Australia, San Sebastián sería el lugar donde le gustaría vivir.

Y en más o menos dos días comienza el rodaje del esperado film de Woody Allen. Difícil se nos va  a poner a los que queríamos seguir manteniendo a Donosti como un Edén solo para iniciados. Y es que el turismo de mochila y juventud por todas partes, sólo puede traer comercios, que ya los hay en demasía, y restauración copiada de otros lugares, y que nos haría perder nuestras señas de identidad.

Estaría bien un cameo de la vida real entre el Señor Allen y el Señor Hemsworth en cualquier esquina de la Parte Vieja donostiarra. Siempre se ha dicho que Woody Allen es maestro en improvisar gags en sus guiones, aunque mucho me temo si así fuera, que primero habría que “improvisar”, también, más de una reunión de los despachos que llevan la carrera de ambos profesionales, y colocar más de un asterisco en esa famosa letra pequeña…

Ya me perdonareis pero si ya Donosti para sus habitantes puede resultar más que cara, después de ese respaldo australiano-norteamericano, en cuestión de precios podríamos vivir en un continuo día de la marmota, pero encallados en unos precios a lo “víspera de San Sebastián”.

Los turistas, por propia definición de la palabra, vienen y, especialmente, se van, y los residentes pagamos los platos rotos el resto del año. Eso sin olvidar que además debemos de ser hospitalarios de todo corazón, ese mismo órgano, "corazón", que se nos pone a prueba cada vez que pedimos la cuenta, y que más de una vez hemos tenido que aclarar que no queríamos pagar la cuenta de todos. 

Donosti será cada vez más una ciudad de película, pero nosotros, sus habitantes, no somos estrellas ni ganamos como tal.

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CON LA BOCA ABIERTA

Lo bueno que tienen los dentistas es que siempre te dejan con la boca abierta; y tras pasarte la factura, también te dejan, como acto reflejo, con el trasero apretado, quizás para evitar nuevas sorpresas.

Así se ha quedado este vecino del mundo, con la boca abierta y el trasero apretado, al comprobar que Doña Ana Obregón ha retomado sus posados que desde los años 80 nos recordaban que ya había llegado el verano. Y que el año pasado, debido a la enfermedad de su hijo, más de uno entre los que este vecino se incluye, tuvo la sensación de que era un verano de segunda o tercera división al no celebrarse ningún posado por parte de la decana en inaugurar veranos.

De todas maneras, y siendo sincero, este vecino siempre ha admirado a La Obregón más que por esos posados subvencionados, por esa capacidad de remodelar el tiempo, no el meteorológico, sino el que se cobija en los calendarios y las arrugas. Y es que a ella, a Doña Ana, desde que era Anita, los años le han ido pasando a menor velocidad que al resto de los mortales. Os lo dice este vecino que de ser más joven que ella, ya es mucho más mayor.

Este jueves pasado, también fue un día de quedarte con la boca abierta y el culo apretado al comprobar que, debido a lo que se estaba dilucidando para Murcia, más que en Murcia mismo, hay ciudadanos políticos que coinciden para tomar un café durante más de cuatro horas con esos que son tan de derechas que están en el "Finisterre derechíl", y no se reúnen para nada más. Al salir tampoco hubo atisbo de que a los Ciudadanos les temblara el pulso por lo largo que había sido el café, a no ser que tomaran muchos de la modalidad de “agua chirri”.

Sería conveniente, quizás, poner control antidoping a nuestros políticos, e incluso más de una vez esa sería la respuesta a comportamientos anómalos, como ese de poner cordones sanitarios  a diestro y siniestro como si no hubiera un mañana.

Por cierto, y ya para terminar, lo de poner cordones sanitarios en el fondo puede ser una manera fina de indicar que quieren tener el trasero cerrado; porque por la boca, al menos, no paran de hablar. Y ya se sabe que "hablar" es requisito indispensable para poder decir tonterías, que uno también está en su derecho de poder hacerlo...

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JULIO Y SU RAYA

No sé si os pasará lo mismo que a este vecino del mundo. Pasar esa raya  ficticia que separa la primera parte del año a la segunda siempre me genera esa sensación de cómo están las expectativas creadas al comienzo de año, sobre los deberes a realizar para cambiar a mejor, se supone.

Si fuera justo, lo debería de resumir con una frase que con frecuencia empleaba esa gran filósofa, y doctorada por la Universidad de La Vida, que fue mi madre: “Caca de la vaca”. Tan sencillo como eso: Caca de la vaca. O en palabras más bonitas, pero que enmascaran o maquillan la realidad: Aquellos castillos en el aire, y será por el cambio climático o por lo que sea, cayeron, como cayó la inocencia de Casta, que se seguirá llamando, o mejor dicho llamándole, así pero que ya no lo es.

Quizás este sentimiento entre realista de las cosas que son como son, y ese poso humorístico con un regusto amargo es lo mejor, o menos malo, para seguir adelante bailando el tango de la vida cuando muchos de nosotros nacimos con menos ritmo que un caracol de piedra.

Tengo un amigo, otro filósofo, éste  lo es de las pocas tascas que van quedando, que ayer me decía que si la primera parte del año no ha sido muy allá, entendiendo por “allá” positiva, habrá que prepararse porque “segundas partes nunca fueron buenas”.

La verdad es que de siempre, estos meses de Julio e incluso Agosto me han alucinado por las declaraciones que suelen hacer a la alcachofa televisiva todo ese tipo de gente, famosa o famosilla, que realmente además nunca has tenido muy claro lo que hacen, partiendo de que hagan algo, salvo estar en primera línea de cámara.

Los más, y las más, de ellos suelen poner cara de sacrificio para decir “sacaremos unos días para descansar” y cuando menos, luego lo ratificas un año tras otro, con noticias que vas oyendo de aquí y de allá, que confunden el no trabajar con el descansar, ya que no perdonan ningún festejo, y siempre tienes la sensación de que están más ocupados que el resto del año.

Hemos cruzado la raya, pero habrá que andar con cuidado en no pasarse de ella. Porque entre otras cosas este vecino, al menos, ya tiene una edad que las cosas todavía todas, pero como hubiera dicho cualquier obispo, ya en pequeñas “diócesis”.

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MISCELÁNEA CON MONO MARITAL...

Último día de Junio, y a lo tonto ya nos hemos comido medio año como quien dice,  y faltan unas horas para comenzar la segunda parte del 2019, que seguramente, y como cada uno cuenta la feria como le va, cada vez va más rápido e incluso, desgraciadamente, sin frenos ni marcha atrás.

Con las dos semanas anteriores ya nos habíamos acostumbrado (porque aquí, en nuestra España, más de dos veces ya se puede considerar como “tradición”) a tener un fin de semana con boda e incluso bodas (tres eran tres las hijas de Elena) y esta semana nos han dejado con el mono marital.

Al final habrá que pedir al gobierno de turno, cuando lo tengamos, que cada fin de semana haya mínimo, como las farmacias, una boda de guardia, que nos alegre la parrilla televisiva, y hasta desatasque las llamadas cloacas del estado,  para que al menos circulen más que hedores, otros aromas.

Hoy he de confesar que me siento, entre otras cosas, desplazado, quizás tanto como la bandera del Orgullo en el Ayuntamiento de Madrid, y que no me digan que no es para tanto. Desde el momento que ha ocurrido, hay un claro por qué, y ya sabemos que dirán, quienes toman las decisiones, que su electorado se lo pide, dando a entender allá en el eco del subconsciente que ellos solo son unos mandados, y que hacen todo lo que su electorado les solicita.

Momentos como ese, el desplazar una bandera por otra, un asunto por otro, siguen haciendo que se siga jugando con los colores nacionales para uso y salvaguarda de unos cuantos.

Ese ataque homófobo en un McDonald de Barcelona, con esa más que lapidaria frase de “¡Te voy a hacer heterosexual a hostias!” tiene como definitorio el que hay tantas excusas como quieras, ya que el atacante, según él, y se puede escuchar en el vídeo, estaba preocupado, al menos eso dice, porque había niños que iban a ver cómo iba vestido el ya agredido (al menos en su amor propio).

Al ver un tuit de Albert Rivera condenando ese ya comentado ataque homófobo,  llámenme mal pensado, pero como acto reflejo me llegó la imagen añeja de esa nota que todos hemos llevado de casa al colegio en la que se explica que el niño mañana tiene que salir antes porque tiene que ir al dentista.

Por cierto, los blogueros o “bloggers”, también tenemos nuestro electorado, y debemos de cumplir con las expectativas que en su día pusieron en nosotros, y que vamos intentando renovar post a post y cada vez que nos vestimos por los pies...

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...TAN PELIGROSO COMO NACER FÓSFORO

Entre bochorno y excitación por malas vibraciones, llevo unas cuarenta y ocho horas con la sensación de que soy un fósforo ante tanto calor en el ambiente, y en cualquier momento voy a entrar en combustión.

Y es que se ha juntado todo. Una especie de cabreo general, en el que yo no pacto contigo porque soy más patriota que tú, y porque sigo las directrices que nuestro electorado nos ha dado. Como si mi electorado fuera mejor que el tuyo, o al menos más “electorado”.

Esas ganas, también, de reescribir nuestra historia, e incluso nuestra histeria, aunque todavía esté caliente de lo reciente que es. Y tú no tienes que salir en la tele, porque es la que pagamos todos. Pero…¿y si pertenece a un partido que está legalizado? Pues tampoco, no sea que algún futuro electorado se contamine del mal que puedan llevar sus palabras.

Siempre he visto a España, y los lectores de este blog lo saben más que de sobra, como un cortijo, y estaba convencido de que no había nada peor…. Pero lo hay, y es ver a España como una guardería, e incluso como, los más cursis se referirían a ella así, un jardín de infancia, en el que tal como están las cosas, muchos, por su comportamiento  parecen estar "condenados a la infancia” para siempre. Y ya se sabe, que nadie puede ser más cruel que un niño.

Lo dicho, llevo unas cuarenta y ocho horas con la sensación de que soy un fósforo, y ni Ciudadanos y su ambigüedad ante el todo y la nada, ni sus cordones sanitarios a la izquierda de Dios padre y señor nuestro nos van a liberar de un momento tan flamígero.

En estos días, y ya para terminar, parece ser que también se ha puesto de moda el recomendar ver la serie “Chernobyl”. Y si dices que ni la has visto ni la quieres ver, por aquello de evitarte sufrimientos innecesarios, parece que la tierra se rompe bajo tus pies y caes en el abismo más abismal. 

Intentando sostenerme en el alero de la duda, he contraatacado diciendo que en cambio he visto la serie de Movistar “Hierro”, por si convalida una serie por otra. Y además de intentar hacer patria, ya que es una serie española, con una Candela Peña en estado de gracia, es un thriller que se deja ver muy bien; evitando al mismo tiempo posibles fugas radioactivas que pudieran derivar de la otra... ¡Ni por esas!

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EL EFECTO MORTADELO

Viendo ayer el despliegue de medios de Telecinco para la boda de Belén Esteban, y del sábado anterior, con la boda de Pilar Rubio y Sergio Ramos, quizás llegue el día, muy pronto tal vez, en que los sábados tengamos programada en la cartelera televisiva "La boda de la semana".

Lo que me sigue haciendo gracia, no lo puedo evitar, es que los colaboradores en el plató se pongan "de tiros largos", como si en cualquier momento fueran a llegar a la ceremonia o al ágape. Los lectores de mala uva le podrían llamar a ésto, el efecto Mortadelo,  ya que no debemos olvidar que ese personaje de tebeo se disfrazaba a conveniencia, según en cada momento el tema que se mencionara.

Todo eso, el vestirse ad hoc, tendría un pase, si por ejemplo durante la Semana Santa, y suponiendo, que es mucho suponer, la "cadena alegre" retransmitiera actos religiosos, mientras los colaboradores en el estudio vistieran también largas túnicas con capirote, o un látigo de espinas en la mano, mientras lucen su espalda ensangrentada... 

Sí, lo sé también, que más de uno de los seguidores de este blog, estaría deseando conexiones con alguna playa nudista, mientras en el chiringuito del estudio, a más de un colaborador por el tipo de bronceado o no, se le vislumbrara la radiografía de ... su bañador.

Y es que, por si no quedara claro, en España siempre hemos sido más de aparentar que de ser, de parecer que de sentir. Ya lo decía Dominguín, "de qué me sirve acostarme con Ava Gardner, si mis amigos no se enteran".

Por cierto,  y ya para terminar, conviene recordar, y no es broma, que los concursantes de "Supervivientes", tienen por contrato el aparecer en el estudio al más puro estilo naufrago, como si de la isla al concurso  solo hubiera un paso hasta el plató del estudio. Lo dicho: apariencias.

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MAD MAX YA ESTÁ AQUÍ...

Con días de los más indecisos climatológicamente hablando, teniendo en cuenta que este vecino del mundo vive y sobrevive en Euskadi, nos hemos plantado en el verano.

Y viendo las máximas que nos esperan, según los meteorólogos, para el próximo jueves: 44 grados en Zaragoza y Córdoba; 43 en Lleida, Logroño y Toledo; 42 en Ciudad Real, Huesca y Pamplona; 41 en Jaén, Madrid y Valladolid, y 40 grados en Burgos, Girona, Granada y Zamora, este vecino se pregunta: ¿Es necesario todo este alarde de grados nada más comenzar lo que todavía debería ser como una especie de "entrenamiento"?

No sé por qué pero hablando de una climatología "con sus cocinas trabajando a tope" desde un primer momento, instintivamente veo la cara de Trump y ese color anaranjado repipi de su epidermis, y pienso en todos esos que creen que el cambio climático es tan verdad como la niña de la curva. Y que esos lodos en forma de humos, gases e industrias desaforadas nos han traído unos barros que ya nos están afectando a todos, pero nuestros hijos, nietos y demás descendencia, que se vayan preparando, desgraciadamente, para "vivir casi-a-la-parrilla".

Para este vecino del mundo que tenía unos veinte años cuando comenzaron las películas de "Mad Max", a finales de los setenta, y ese futuro apocalíptico en el que el mayor tesoro iba a ser el agua, se puede decir que pasar del dicho al hecho ha sido tan largo como un parpadeo. Y ya no hace falta trasladarse a tierras australianas para que ese "rojizo-sed" más que una amenaza ya sea una triste realidad.

Mi enhorabuena a todos esos jóvenes que estos días se están manifestando en nuestras calles, y también pedirles perdón, mientras nos sacan los colores, porque a nosotros entre crisis y crisis nos han toreado y, al final, quizás, hasta nos hemos dejado torear por aquello de creer que el futuro nunca llega, y ya nos está mordiendo a realidades.

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LA TEORÍA DEL TIEMPO CHICLE

Con el tiempo te das cuenta que al final de una juerga, y en torno a la ¨última copa", se suelen decir verdades tan grandes y sólidas como templos. Ayer, sin ir más lejos, me acordé de Koldo, el de la cuadrilla, cuando con lengua de trapo (empapada en alcohol, naturalmente) me dijo aquello de que "El tiempo no deja de ser un chicle que se puede estirar y encoger a conveniencia, todo depende del interés que le pongas a cada instante".

Lo dicho, ayer me acordé de Koldo, y hasta de su prima, cuando en solo tres pisos, en el ascensor, Mari Puri (precisamente "la del tercero") me dijo, entre otras muchas cosas, que este año estaba pasando mucho tiempo ya para que al marido de La Pataki, Don Chris Hemsworth, no le hubieran nombrado todavía "Tambor de oro" por sus declaraciones a una revista internacional, pero en su versión española, en las que confesaba que tras Australia, de dónde él es originario, Donosti sería la ciudad en la que le gustaría vivir.

Entre el segundo y tercer piso conseguí colarle mi opinión, y le dije que sinceramente los oasis conviene quedárselos para uno mismo, porque de lo contrario dejan de serlo.

Creo que a Mari Puri le faltó un piso para arrebatarle ese premio que todavía no le han dado al Señor Hemsworth. Y es que todo es opinable y hasta argumentable, y más cuando en un momento dado se ha puesto el listón a cierta altura, especialmente de la repercusión mediática de sus declaraciones, y te viene un mocetón de más de uno noventa y te hace trizas las expectativas, lanzando el martillo de su opinión tan lejos que si no se agacha le pega en la nuca.

En momentos así, cuando tres pisos, y en virtud de la teoría "tiempo chicle" de Koldo, se te hace un viaje exageradamente largo, doy gracias por no vivir en el último piso del Empire State.

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