TRILOGÍA INACABADA

Algunas veces no soy yo quien elige el tema para escribir, sino que éste me elige a mi. Eso ha ocurrido esta mañana, cuando recién levantado mis retinas en modo “autofocus” estaban intentando amoldarse al entorno. Con un acto reflejo he conectado la radio, y en ese mismo momento comenzaba la canción “Andante, andante”, en su versión en inglés, de Abba.

Ha sido como recibir una inyección de adrenalina. Miles de imágenes han inundado esas retinas del alma, incluso escenas que creía olvidadas de un Londres de finales de 1978, hasta el comienzo de las Navidades de 1981.

Mis primeros días, comienzos de Diciembre, había nevado en Londres, y para las cuatro de la tarde, prácticamente, ya se hacía de noche. Pensaba que sabía inglés, y sin embargo no entendía ni “papa” de ese inglés sin profesor que hablaba lentamente y con gestos, mirándote, para que observaras el movimiento de sus labios.

El único español que importaba al “inglesito medio” era Severiano Ballesteros, y para ellos era prácticamente su hijo. Si llega ser un peñón, por ejemplo, ya se lo hubieran quedado también. Y como yo no era “Sevy”, y estaban hartos de gente sin sangre británica en sus venas, las pocas palabras que te cruzaban, sin pagar por recibir clase de su “clase”, eran pocas, y si las palabras tuvieran rostro, que lo tienen, serían mal encaradas.

No quiero, sin embargo, que con estos pensamientos se malinterprete una cierta hostilidad hacia La pérfida Albión. Muy al contrario, pero como dijo una vez Gonzalo Torrente Ballester, todos tenemos nuestros gozos y sombras, y gozar, también, gocé mucho en Londres, y eso que era, en mi caso, un Londres para cortos de bolsillo, e inmensos en ilusión.

Hacía mi vida, prácticamente, entre Holland Park y Notting Hill Gate, antes que se hiciera mundialmente famoso por una historia que realmente pudo pasar, pues era fácil poder encontrarse con caras conocidas del celuloide, como Terence Stamp, Edward Fox y Bob Hoskins.

Sin embargo, siempre recordaré la mirada triste de un David Hemmings, buscando el ser reconocido por aquel con quien se cruzaba a la salida de Holland Park, que en ese caso era este vecino del mundo, cuando todavía no había elegido ser vecino del mundo, aunque ya lo era.

Acostumbrado a verle joven y pletórico en la pantalla, me pareció, al cruzarme con él, muy mayor, y es que el original rubio de su pelo había sido ocultado por un blanco implacable. ¡Lo que hace la indolencia de la juventud! Calculando, muchos años después, solo tenía, si ya los había cumplido, cuarenta años. Y es que el Señor Hemmings, tuvo la suerte, o la desgracia, de triunfar muy joven, y así tuvo por delante mucho tiempo también, para ser olvidado.

Nunca más he vuelto a Londres, aquel Londres, en el que no importaba las pintas que llevabas, sino las que bebías de cerveza, rubia, roja o negra. Quizás, esos mismos colores, sirvan para resumir una vida. El rubio para los momentos inocentes y juveniles. El rojo para la de plenitud, y el negro, para lo que irremediablemente siempre viene, aunque no se le llame.

Nunca he querido volver a mi añorado Londres, por no cambiar mi película, pero más pronto que tarde habrá que añadir un nuevo capítulo. Ya que las buenas historias, se venden, por lo menos, en trilogía.

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LA PESTE DEL VERANO

Llevo varios días que no vivo en mí. Tengo miedo de abrir las puertas de casa, e incluso de salir a la calle por miedo a encontrarme o con Alaska y el grano que le ha salido, su marido Mario Vaquerizo, o a los inefables “Auryn”. Programa que pongas en televisión, especialmente en la “cadena alegre” , programa en el que aparece Mario o los jóvenes cantantes disfrazados de estrellas mediáticas.

Ayer, concretamente, me quedé encerrado en el ascensor, en Torrevieja, y el pánico que pasé no era por estar dentro de la cabina, sino por el miedo de tocar al timbre del rescate y que me vengan a salvar el Señor Vaquerizo, o los Auryn, nacidos de una agobiante campaña de marketing.

Este vecino del mundo no tiene nada contra Olvido Gara, más conocida como Alaska, sino muy al contrario, ya que ella es de las luchadoras de toda la vida, y que ha sufrido muchas vacas flacas incluso en buenas épocas, ya que por aquello de los gustos del mercado, durante mucho tiempo se olvidaron de ella. Sin embargo, la opinión de este vecino, que nunca tendrá y lo sabe, el don de la verdad verdadera, es peor, porque considera que nos está vendiendo la moto de un friqui indocumentado y cándido. 

Esa fachada, sin embargo, es incompatible con otros cargos que ha tenido y tiene como representante o agente de prensa de Dover, Merche, Elsa Pataki y Leonor Watling. Nadie en su “sano juicio” pondría su carrera en manos de una persona aparentemente atolondrada. Sin embargo, es tan inteligente que ha convencido a todos los fans de su grupo, Nancys Rubias, de que es “normal” actuar haciendo playback en todas sus actuaciones, eso sin olvidar el hecho de que ha tenido el arte de convertir su vida, y la de su mujer, en un reality televisado.

Este vecino del mundo siempre ha pensado que hay que ir con la verdad por delante por eso no le gusta nada lo que representa Mario Vaquerizo, ni el montaje que se ha realizado en torno a ese grupo de cinco jóvenes cantantes llamado “Auryn”, que por otra parte cantan bastante bien, donde solo se intenta mostrar el candor de un grupo soñador, mientras que como en un show de magia se intenta ocultar el truco, y éste es la toda poderasa productora Warner, que hacen que aparezcan en televisión a todas horas, y que esa aparente candidez ya mencionada, en realidad esté milimetrada, y que, lo triste del asunto, es que no seamos nosotros quienes elijamos escuchar su música, sino que unos señores, en este caso con acento americano, han decidido qué música tenemos que escuchar y cuándo.

En realidad, en la mayoría de los casos a este vecino del mundo le gusta pensar que es él quien toma la iniciativa de sus gustos, aunque la mayoría de las veces, desgraciadamente, no sea así, principalmente por la publicidad, pero es que ahora, ya es una peste, esperemos que solo veraniega.

Hoy, me voy a ver un museo, y estoy tranquilo, porque seguro que no estarán allí, bueno, eso creo.

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LABEL DE EXQUISITEZ

La semana que termina ha tenido como uno de los “platos” fuertes, y nunca mejor dicho, en cuestión de noticias, y además de “futurible” comida, a una hamburguesa sintética obtenida por científicos holandeses. Lo único que rechina especialmente, por ahora, el precio que ha costado, la friolera de 250.000 Euros.

Este vecino se pregunta, puestos a cocinar carne cara y sin escrúpulos, ¿por qué no obtenerla mezclando empresarios y políticos? Así se juntaría la bravura de una educación exquisita y rancio abolengo con arrojo y arrestos para llevarse por delante a todo el que se interponga entre ellos y su objetivo en forma de dólar americano, y el saber hacer y el “look” correcto y tremendamente tradicional de un político curtido en las mejores dehesas de los mentideros patrios.

Más de uno se rasgará las vestiduras ante el menor atisbo de una presunta antropofagia, cuando estamos cansados de ver como nos deboramos los unos a los otros sin apenas un leve pestañeo, en todo tipo de trabajos.

Incluso ahora el gobierno quiere fomentar el “chivateo”, con tal de enterarse de la mala obtención del derecho al “desempleo”. Más carne destrozada, y candidata a ser modelada en hamburguesa. Sin olvidarnos de los empresarios que quieren bajar los sueldos un veinte por ciento, y convertir los contratos fijos en temporales.

Cuando eres joven, y vas probando diferentes comidas, a la vista de nuevos sabores, uno siempre pregunta la composición del plato que está degustando, hasta que un buen día se da cuenta de que no siempre el sabor va acorde con sus planteamientos, digamos aquí también, “morales”. Y a partir de ese día, no decide “no-comer”, sino que se decanta por “no-preguntar”.

Este vecino siempre se acordará del día en que comió “criadillas”, y lo mismo ocurrió con los sesos rebozados. La primera y última vez, y todo por preguntar su origen. Y sin embargo, por aquello de “lo que se come, se cria”, qué bien hubiera venido más de ambos.

Por lo tanto este vecino propugna una hamburguesa hecha de la mejor carne, de “reses” criadas en los mejores pastos y con “label de exquisitez en grado sumo”. Además, es totalmente ecológica, porque desaparecerán los deseos de construir, mediante el “pelotazo”, en paraísos de la naturaleza, y no solo no costará la cuantiosa suma gastada por los científicos holandeses, sino que evitaremos el tráfico de “chorizo” con sus sustancias nocivas para la vida del españolito medio. 

Se está acrecentando, desgraciadamente, una cultura del "no saber" del mirar hacia otro lado, antes de tomar decisiones que pueden llegar a ser dolorosas. Y conviene recordar aquello de quien calla otorga.

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CELEBRACIÓN

Diez de Agosto del 2013. Ya han pasado tres años desde que adopté el papel de vecino del mundo, y decidí abrir esta ventana en la que verter mis opiniones, sentimientos, preguntas sin esperar respuestas y contestaciones a preguntas no realizadas.

Nunca he intentado ser políticamente correcto, ni tampoco insultar, ni faltar a nadie, porque no está en el ADN de este vecino ese tipo de comportamientos. Otra cosa es que haya personas que no comulguen con las ideas expuestas, pero eso es totalmente comprensible, en tanto en cuanto a este vecino le ocurre lo mismo con lo que ve y con lo que oye desde su ventana. Además, la metáfora de la ventana permite una cierta distancia de los temas tratados, y a la vez quitar hierro para adobarlos de irónia, e intentar en muchos momentos que aflore una sonrisa, incluso en temas no propicios a ello.

Esta mañana me he levantado muy temprano para cocinar una humilde tarta conmemorativa compuesta de ilusión, ganas, buenas intenciones, y todo ello regado con un poco de mala leche en su justa cantidad, no sea que se me corte la tarta, y se rompa la conexión entre los lectores y este vecino hoy disfrazado de cocinero. Y para finalizar y darle un colorido especial, marca de la casa, un poco de polvo de ironía, difícil de encontrar, y quizás más difícil de comprender, ya lo que se relata no es siempre liso, sino con muchas aristas, ni siempre es lo que parece.

Hay que tener muy en cuenta que este blog por nacer un diez de agosto, pueda tener en menor o mayor medida, algunos rasgos característicos del signo de Leo, como son la osadía y la persistencia. Osadía para abrir una ventana al mundo, sin temor a encontrarse con tormentas que rompan en la cara y puedan agitar el interior, que parecía dormido, de este vecino del mundo confesando sus pensamientos y opiniones. Y la persistencia para no ser devorado en este océano de blogs en el que cada día nacen miles de ellos, aunque son menos los que sobrevivan al inasequible paso del tiempo.

Pase lo que pase siempre serán parte fundamental de este lugar de opinión, el deseo de servir como lazo de unión con vosotros, que al fin y al cabo sois el principio y el final de esta historia, y la ilusión, para que cada día sea el comienzo de algo.

Para finalizar, y que ya podamos saborear la tarta creada con tal fin, este vecino quiere agradecer a todas esas personas que poco a poco me han ido cogiendo un poco de cariño, y han querido entrar por esa ventana que siempre permanecerá abierta.

Como diría un gracioso, parece que fue ayer, y sin embargo ya han pasado 24 horas, en este caso disfrazadas de tres años de conocimiento mutuo, en el que siempre hay que mantener un halo de misterio, para que la curiosidad de cada uno, ese gran motor de la vida, siga haciéndonos levantar cada mañana, y preguntarnos con qué pie se habrá levantado el vecino hoy. Gracias por todo y para todos.

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**Dedicado hoy a Luis Fernando en su cumpleaños.

CARTA A ANA

                                                                     Torrevieja, 09 de Agosto, 2013

Querida Ana:

Ya perdonarás mi osadía por mandarte la presente, pero teniendo en cuenta que eres la tía honoris causa de la mayoría de los jóvenes españoles, entre los veinte y los treinta años, como supuesto cuñado tuyo, honoris causa también, me he atrevido a dirigirte unas breves líneas.

Por la televisión me he enterado de que ya ha llegado el verano con tus fotografías que inauguran la temporada de baños.

Me imagino que por aquello de los recortes, en tus fotos veraniegas de este año, no hay mar, y puestos a no haber, no hay ni verdadera playa. De lo que no hay duda, es de que el verano eres tú, porque la primavera hace muchos años que abandonaste, y el otoño, y mucho menos el invierno, no existen para personas como tú.

Te conocimos hace muchos años, más de los que quisieras reconocer. Provienes de una familia de “posibles”, y has consolidado ese estatus siendo la mujer de los posibles perpetuos. “Voy a rodar una posible película, posiblemente a finales del mes que viene, posiblemente con alguna estrella de relieve.”

En el Hollywood que tanto admiras, serías el equivalente del personaje de Gloria Swanson en “El crepúsculo de los dioses”, con más caspa, menos locura y más cara dura.

Cada vez que concedes una entrevista, porque los demás famosos, “dan entrevistas”, y tú, sin embargo, las concedes, tengo la sensación de que siempre te “quedas”, o vacilas, con todos, y para cuando el resto de los mortales hemos llegado, tú, Ana para los cuñados, y Anita para todos tus sobrinos, has vuelto cinco veces, y pese a tu miopía, ves mucho más de lo que aparentas, especialmente en todo tipo de negocios que el resto de los mortales ni podemos oler.

A otras famosas, el tiempo les trata bien, pero en tu caso, tú tratas al tiempo como quieres, y eso es, naturalmente a tu favor. Y mientras muchos cuñados, antes eramos más jóvenes que tú, ahora admiramos con envidia maligna, esa capacidad que tienes de jugar con el tiempo, e intentar descubrir cómo es posible que cualquier día se dé el caso de que hasta tus sobrinos sean mayores que tú.

Siempre se te recordará como aquella persona que explicaba en páginas y más páginas, tus intervenciones en películas americanas rodadas en España, y que a la hora de su estreno, tus papeles no pasaban, como mucho, de simples cameos. Y es que entre “cameo” y “camelo” hay una delgada linea roja, la misma que entre contar no-verdades y creérselo uno mismo.

De todas maneras, Ana para los cuñados, y Anita para todos tus sobrinos, siempre te querremos, porque todos hemos tenido una tía excéntrica que nos alegraba el día con su mundo y sus historias, fueran, o no, verdad.

Con mucho cariño y admiración,

Este vecino del mundo.

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LA FLAUTA DEL DESTINO Y DOÑA ANGELA, LA AMARGADA

¡Cómo cambian las directrices! Cuando eramos pequeños, finales de los cincuenta/principios de los sesenta, estábamos cansados de oír en casa, y en el colegio (Clérigos de San Viatór), que lo importante era participar. Recuerdo que este vecino del mundo, al principio, cuando perdía, se mosqueaba bastante, pero poco a poco digamos que se fue apaciguando, ya que como solo gana uno (verdad de perogruyo), los demás, mecidos por la misma doctrina, nos reconfortábamos los unos a los otros.

No hace falta recordar, con esta filosofía, cómo nos iba en todo tipo de competiciones. Como solían decir los “finos”, y ahora está en desuso, no nos comíamos un colín. Ahora, en cambio, cada competición es un campo de batalla donde no se hacen rehenes. No hace falta mencionar tampoco, el comportamiento de muchos padres, durante los juegos escolares, con comportamientos verdaderamente bochornosos, y con los mismos chavales, que si durante un partido de fútbol, meten un gol, copian a los futbolistas profesionales en sus gestos de celebración.

El mismo caso ocurre con los idiomas. Quizás, guiados por los usos y costumbres, en los que ir muy lejos, era moverse a dos o tres provincias de distancia, de estudiar un idioma, el elegido tenía que ser el francés, paradigma de las buenas maneras, y también de la hipocresía con una sonrisa congelada. Y ya, forzando el sistema, y a punto de volvernos locos, se podía elegir incluso otro idioma: el inglés.

La diferencia entre el antes, y el ahora, es que antes se estudiaba por curiosidad, por cultura general, y “por si acaso”, por si sonaba la flauta del destino por casualidad.

Ahora, sin embargo, los estudiantes que ya se habían “aclimatado” en esos dos idiomas, tienen que elegir forzádamente estudiar alemán como pasaporte al éxodo. 

Curiosamente, el país cuya filosofía económica para con los demás, tanto daño nos está haciendo al españolito medio, es mayormente elegido para sobrevivir. Pero, siempre se ha dicho que la naturaleza es sabía, y quizás esas mismas personas que ahora van regañadientes al país de Doña Ángela, La Amargada, con el tiempo hagan colapsar ese sistema desde dentro, en una especie de morir de éxito.

De todas maneras, hay que aclarar, que aprender un idioma nunca asegurará un trato igualitario en el país que te acoja, y tan solo llegues a ser un mal soportable.

*FOTO: DE LA RED

FIEBRE VERANIEGA (I)

Como si en una opinión de fin de siglo, pero no del XX, sino del XIX, diríamos que el verano, y concretamente vacaciones, es una época en la que se relajan las costumbres, y hacemos cosas, tenemos conductas, que no son de recibo el resto del año.

Mientras estamos todo el año intentando vestirnos, al menos para pasar desapercibidos, y en el mejor de los casos para marcar tendencias, el único objetivo que buscamos en vacaciones es, como se diría en mi pueblo, no dar ni clavo, y en nuestra vestimenta eso se reduce a ponernos la menor cantidad de ropa posible, y en la que el gusto, en la poca ropa que queda, hace mucho que se fue, si es que alguna vez estuvo.

A los hombres nos da por ponernos viseras y sombreros que nunca entendieron de reglas de moda, y que el único requisito para ponernoslo es que es barato, o que nos lo compramos en un baratillo, y por eso pensamos también que es barato.

Mención aparte merece aquel listo, porque ellas normalmente no caen en ésto, para el que ir cómodo, significa ponerse ropa varias tallas más grande, para que no roce al andar, en la cantidad de paseos previstos, y que al final se van anulando por escusas varias, aunque realmente sabemos que lo único que ocurre, es que no le apetece moverse. Y además, aprovecha para recopilar sobre su cuerpo, todo tipo de prendas que le han regalado como promoción en los lugares en que acostumbra a entrar el resto del año, y que normalmente, no son museos, como no sea el de la vid, y se traducen en camisetas, chandal, calentadores, cintas para la frente, con los nombres de su bebida favorita. Es una pena que esos bares de lucecitas, que normalmente están a las afueras de los pueblos, no se decidan todavía a promocionarse con camisetas, o similares, con el logotipo de su empresa, porque entonces ya tendríamos sobre el cuerpo del atolondrado, y en el fondo inocente hasta decir basta, la radiografía de sus vicios y pecados, que serán paseados durante todo el verano para escarnio propio, sin además darse cuenta de ello. Cuanta razón tiene ese dicho de que en el pecado está la penitencia.

Pero la fiebre veraniega también se extiende a nuestro nido de esos días.

Si se alquila un piso durante una o dos semanas, enseguida se vuelve un lugar donde todo gira en bañarse y en ponerse moreno, aprovechando los rayos del sol las veinticuatro horas del día.

Hay comunidades de vecinos, en lugares de veraneo, que se transforman, con respecto al resto del año, como el día y la noche, y los balcones y terrazas se convierten en verdaderos museos al mal gusto, y en el que “estar cómodos” se traduce en todo tipo de artilugios, presuntamente veraniegos, reunidos en unos cinco metros cuadrados, y que si tienes un niño pequeño, y está llorando, tardas unos diez minutos en encontrarlo detrás de un salvavidas varias tallas más grande que el niño en cuestión, para que le sirva, cuando menos, los próximos tres años.

También es de comentar la fiebre romántico-trascendental que nos entra en las noches de verano, y que queremos organizar cenas a la luz de la vela en los cinco metros cuadrados de terraza que tenemos, para poder observar las estrellas, y lo único que conseguimos es ver al vecino de enfrente, durante una ceremonia similar. Y para que no se diga que este vecino solo critica a los demás, confesaré que este deseo de cena con velas en terraza solitaria, se creó en mi mente, como consecuencia de mi amor por el cine, y tras ver aquella espléndida película que fue “La chica del adiós”

Como se me han quedado muchas cosas en el tintero, amenazo con volver, ya que el verano recalca, quizás más que las otras estaciones, nuestros defectos y virtudes, aunque más de una vez, estas últimas solo queden en una leyenda urbana.

*FOTO: F.E. PEREZ RUIZ-POVEDA

FAUNA VERANIEGA

Ya nos recordó el genial y habitualmente cabreado Fernan Gómez que las bicicletas son para el verano. Pero otras muchas cosas son para el verano también.

Cuando uno toma sus vacaciones en Agosto, es como si se sintiera uno de los protagonistas de “Atrapado en el tiempo”, película también conocida como “El día de la marmota”, y le ocurrieran continuamente escenas ya vividas, o frecuentes déjà vu, como diría el “enterao” de turno.

Decir Agosto es decir: operación salida, operación retorno, el famoso concurso de El cante de las minas, Celedón, Marijaia, y las Semanas Grandes, de muchas ciudades; sin olvidar a las famosas Lágrimas de San Lorenzo.

Este vecino siempre ha pensado que el oficio de periodista es como el de médico, que está abierto las 24 horas del día. Por lo demás, salvo los imprevistos, si se tiene una carpeta a modo de archivo de cada mes, hay noticias que se repiten todos los años, y ser periodista en Agosto, es un poco más fácil, y sino que se lo pregunten a los propietarios de emisoras de radio, que en estas fechas están plagadas de becarios, y siguen funcionando igual. Y es que los becarios también son para el verano. 

Más de uno se preguntará la diferencia entre “turista” y “veraneante”, y para este vecino del mundo, la diferencia es clara, turista es aquel que aprovechando unos días de vacaciones, este año va a un lugar y el siguiente a otro. Aunque pueda repetir estancia, no es lo habitual. Sin embargo el veraneante, termino cada vez más en desuso, es, por decirlo de alguna manera, aquel que vuelve al mismo lugar, y no precisamente en Navidad, sino cada vez que tiene vacaciones, normalmente largas temporadas, aunque en la vida actual cada vez son menores.

Antes de terminar por hoy, este vecino, va a hacer una corta lista de personajes sin los que el verano no sería lo mismo, y normalmente no los relacionamos con las vacaciones estrictamente:

-Todos aquellos que en contraposición a la figura del vampiro, en cuanto ven la primera luz del día, se pertrechan de todo lo pertrechable y desmontable, y se posicionan en primera linea de playa, sin mirar siquiera, si ese día va a llover o no. Y es que en el chip que nos incrustan al nacer, en el verano no llueve, y hay que tomar el sol porque sino, seremos diferentes, y eso no se puede permitir.

-El ingeniero en levantar músculos, también denominado “culturista”. Ya que ¿qué es una playa sin un culturista aficionado?, y que con cara de pasar desapercibido, intenta su segundo de gloria ante tus ojos. Siempre van acompañados de su pareja, aunque lo curioso del caso es que nunca, nunca, van a la par. El culturista en cuestión siempre va delante o atrás, con lo cual a la otra persona le está convirtiendo en estrella, ya que ellos parecen sus guardaespaldas.

-El trabajador de chiringuito, con color de esclavo, sonrisa jovial, y ademanes de camionero, en realidad se cree un donjuán, y solo es utilizado por la turista de turno para que le sirva más rápido.

-Y, en general, “la fauna”, dicho con todo el cariño y admiración, de que se compone todo mercadillo que se precie. 

Uno siempre se pregunta que cuando se termina ese mundo, normalmente al mediodía, dónde están esas personas, y si siguen gritando el resto del día, esta vez a sus allegados, incluso para pedir la sal durante la comida.

¿Vestirán, cuando van de “paisano”, las mismas ropas? ¿Comprarían su propia casa también en un mercadillo? ¿Existen estudios que te preparen para trabajar en ese medio?

El verano, y las vacaciones estivales, son un mundo, y en muchos momentos seguro que el sol no lo alumbra todo.

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LA COSECHA DEL FMI

Aunque las escenas veraniegas parece que en cierta manera adormecen al que está en el papel de veraneante, las expectativas del futuro cercano son más bien, no grises, sino negras como una noche sin luna.

El Fondo Monetario Internacional (FMI) que lleva un tiempo actuando como un maestro empeñado en reformar la conducta del españolito medio, se descuelga ahora con unas declaraciones en las que pide que en España se bajen los sueldos un diez por ciento. Por otro lado, y para “ayudar” a que el negro futuro del currito medio desgraciadamente se afiance, hoy ha subido la la luz un 3,2 por ciento, y desde Enero acumula ya una subida del ocho por ciento.

Este vecino del mundo está cansado de comprobar que cada vez que se hacen consultas televisivas a diferentes colectivos, como por ejemplo el hotelero, siempre se acaba “acusando” al ciudadano nativo de no gastarse los cuartos para que ese gremio no sufra las consecuencias de la crisis.

No hace falta ser licenciado en económicas, para comprobar que algo no casa. Si la solución de la crisis pasa por el aumento del consumo, que me expliquen cómo vamos a “ayudar” en eso, cuando cada vez se va a hacer más difícil llegar a fin de mes.

Hace un tiempo se anunciaba el aumento de negocios especializados en reparaciones de electrodomésticos, y es que no hace falta ser futurólogo para saber que dentro de un tiempo no vamos a poder sustituir un electrodoméstico estropeado con otro nuevo.

Se va a dar el caso que por muchos nuevos inventos que el futuro nos depare, solo los vamos a poder “saborear” por la televisión. Eso, si nuestro televisor, comprado durante la época de vacas gordas, todavía funciona. O también se volverán a dar escenas recreadas en las películas españolas de comienzo de los sesenta, en las que el vecino más pudiente de la comunidad invitaba a los demás a ver la televisión por la noche. Dentro de lo malo, sería una manera de volver a crear lazos, entre personas que cada vez más tienden a la vida en solitario.

En mi pueblo, y me imagino que en el vuestro también, siempre se ha empleado esa gran sentencia, con origen claramente agrícola, pero que se puede aplicar a todo, y que dice: “donde no hay mata, no hay patata”, que para que los del FMI lo entiendan, sería algo así como “si el pueblo no tiene un euro, solo harán compras los del FMI, banqueros y políticos", que, a lo mejor, es lo que realmente quieren, aunque tendrán que meter horas extras gastando, para reactivar ellos solos la economía. Y a eso, a lo de “meter horas extras”, seguro que no están acostumbrados, un verdadero despropósito.

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DEJANDO A PAPITO

Hoy hemos tenido que llamar al servicio técnico del aire acondicionado, porque más que enfriar el ambiente, parecían las piscinas municipales, manaba agua que para sí lo hubiera querido la fuente de Lourdes.

Nos ha atendido Wilfrido Vargas, que aunque tiene nombre de músico dominicano, como nos ha informado él, éste es cubano de Cuba, y no de Miami.

Mientras arreglaba el aparato, ya veremos hasta cuando, hemos pegado un repaso a la política actual desde su especial punto de vista.

Me ha comentado, no sin gracia, que ayer durante la comparecencia de Rajoy, y con tanta cita que dio, y con tanto fin de cita, aquello parecía una casa de lenocinio, y más teniendo en cuenta que todo empezó por problemas de dinero, y curiosamente, por tener más que el que se supone tenían que tener.

Lo mismo que le ocurrió al segundo protagonista de nuestra conversación, el supuesto Duque Empalmado, porque mucho decir, pero con la que le está cayendo, merecidamente por supuesto, y más que le va a caer, lo único que tiene tieso es la cuenta corriente, la que se le conoce, naturalmente.

Wilfrido me comentó que la supuesta huida de la Infanta está bien pensada, aunque en realidad, presuntamente añadiré yo, está dejando a su papito, pero además se quita de en medio para los medios informativos, y  en el caso de que también tuvieran dinero en Suiza, siempre lo tienen a mano, porque como me dijo el cubano de Cuba, el dinero es como las flores, y también merece la pena verlo crecer.

El Señor Vargas, mientras terminaba el arreglo, me comentó que para él el infierno está en la vida misma, y que el Duque y Bárcenas tienen en común que han estado primero en el cielo, viviendo y gastando de lo mejor, y siendo bien considerados por la sociedad, concretamente, el papito rubio, durante mucho tiempo fue el hijo y el yerno que todas las madres de España hubieran deseado, y, ahora en cambio, aunque todavía están a las puertas del infierno, ya comienzan a sentir los ardores de la acusación.

Un buen tipo el Señor Vargas, y su bautizo, del Duque Empalmado a Papito abandonado, impagable, presuntamente, por supuesto.

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LA VIDA Y PETULA CLARK

No sé como funcionarán otros bloggers, pero este vecino deja siempre que prime su lado visceral al cerebral. Por eso, muchas veces se acerca a su hoja en blanco, con intención de plasmar unas ideas relacionadas con algo que ha visto/oído/pensado ese mismo día o en días anteriores, y sin embargo en el último momento algo realimenta su pensamiento, y le hace cambiar su discurso.

Hoy pensaba hablar sobre un tema complicado, y relacionado con el accidente ferroviario de Santiago de Compostela, como es la figura del maquinista, todavía sin ser juzgado y prácticamente ya condenado por la mayoría. Sin embargo, es como si mi mente fuera una emisora de radio, y en cierto momento, mientras estaba recibiendo un pensamiento, ha habido otra emisora de radio que ha interferido con más fuerza, y me ha hecho pensar en algo que al principio no tiene mucho sentido, y que incluso haría en que más de una persona, al enterarse, me aconsejara que me debería hacer mirar lo mio, como es la idea “la vida es como una canción de Petula Clark". Seguro que habrá más de uno que no sabrá de quién hablo, y en realidad esa persona se lo está perdiendo, porque la Señora Petula Clark será una de las interpretes británicas con una voz tan elegante como su propia presencia en el escenario en los años sesenta/setenta.

Sus canciones eran pegadizas, pero elegantes, casi aburguesadas, pero con un cierto toque melancólico. Quizás como la vida misma, en la que sale el sol cada día, aunque tenga que brillar en momentos tan tristes en el que tras una desgracia, con ochenta personas fallecidas por el momento, solo hay una persona responsable, que bastante tiene con lo que tiene, y tanto RENFE como ADIF, se limpian las manos.

Es como recordando aquellos años de la niñez en que jugábamos a fútbol en cualquier sitio, se rompe un cristal por un balonazo, e inmediatamente solo se queda, aturdido por lo que ha ocurrido, el último que le dio al balón, y los demás han desaparecido.

A este vecino del mundo le pareció totalmente lamentable, que pocos instantes después del accidente, se señalara tan contundentemente y sin pestañear al más débil, al conductor. Hubo varias personas de relumbrón, que instantes después del accidente, se defendieron como gato panza arriba, sin que nadie todavía les hubiera acusado de nada, y eso es muy significativo.

Está claro que hay un responsable obvio, que es el conductor del tren descarrilado, y él mismo no se lo va a perdonar durante toda su vida, pero lo voy a decir de otra manera. Cuando un tren de alta velocidad, o, casi, alta velocidad, llega siempre a la hora, el responsable es el sistema, y las compañías implicadas en ese negocio. Nadie se acuerda del conductor.

Los triunfos tienen muchas caras, especialmente para vender esos trenes en el extranjero, y hacer transacciones hiper-millonarias, pero cuando algo falla, el que menos poder tiene, también tiene menos poder para defenderse.

Y sin embargo, este vecino del mundo, sigue acordándose de las canciones de Petula Clark, que hacían del mundo un lugar mejor para vivir, donde los ecos de la injusticia, se disimulaban con un estribillo pegadizo, y una voz sugerente, e incluso, confieso, un poco frívola. 

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LA CHINA DEL CHOCOLATE

Hoy se cumple una semana que este vecino del mundo lleva en Torrevieja, y si debiera elegir una imagen en concreto que en cierta manera le ha impactado en estos siete días, como heredero de la época y películas del landismo, debiera elegir algún cuerpo rubio escultural que se deja ver, y sino también, en la orilla de la playa, y que crea el efecto imán de miradas disimuladas en momentos robados. Sin embargo, la imagen elegida es una presenciada esta mañana sobre las diez al salir de la playa, tras un baño frío, y con muy poca gente alrededor.

Al lado de la denominada, como ya comenté en otro artículo anterior, Playa de los locos, todas las mañanas “aparca”, me imagino que ya se me entiende, una churrería, que está hasta las dos más o menos, vendiendo: churros, porras, chocolate... Los turistas, uno detrás de otro, pacientemente hacen su cola, y en el momento que he pasado esta mañana, la siguiente en ser atendida era una señora china, de unos cincuenta años. No he podido oír todo lo que pedía, pero lo que fuera, ella tenía muy claro que tenía que ser “con chocolate muy caliente”.

Teniendo en cuenta el estereotipo que tenemos creado sobre los chinos, me la he imaginado con mucha dependencia de la familia, por lo que nada más comprar los churros con chocolate, los habrá llevado a su familia, para diseccionarlos, y luego intentar hacer y venderlos más baratos. Por lo que en cualquier momento nos podremos encontrar,  aunque suene extraño y confuso, un cartel que diga “hay “chulos” calientes”.

Al margen de bromas, ese tipo de imágenes demuestran la integración de personas de otras culturas abrazando la que han encontrado en el país elegido para vivir, porque este vecino del mundo nunca entenderá, y sin intención de señalar, a todos aquellos que luchan por sus costumbres y creencias religiosas en el país que por diversas circunstancias, han elegido para vivir, y cuando tu vas al suyo, no te dan opción de elegir y, como se dice en mi pueblo, de gran sabiduría por cierto, o pasas por el aro, o pasas por el aro. Y es que los libros, para aquellos que se basen en ellos, sean sagrados o no, en realidad pasa como en el caso comentado de los churros-chulos, y dicen lo que tu quieras o te convenga entender.

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NADIE DIJO QUE FUERA FÁCIL

Cuando se cree conocer a alguien y éste, bruscamente, cambia su comportamiento, una de dos, o es un personaje de serie de televisión, en la que tras varios años de éxitos, los guionistas quieren cambiar el rumbo de la serie, bien sea por cambios de personajes, o por dudas de la cadena, como en “Hospital Central”, convirtiendo al querido doctor Vilches, en una persona llena de dudas y cuando menos contradictoria, y la otra posibilidad es la que le está ocurriendo ahora a este vecino del mundo, en el que le está fallando la técnica, en este caso de internet, y se encuentra secuestrado en sus ideas, y en su comportamiento, mientras siente que su imagen con respecto a sus seguidores, tiene que estar tornándose cuando menos en “perezosa”, y “descuidada”.

Como en otros años durante mi desplazamiento a Torrevieja, estoy utilizando el famoso "pintxo" publicitado por una empresa que en su curriculum destaca su RH+, y que su dirección es una especie de cementerio de elefantes de los otrora  políticos estandarte de la izquierda nacionalista, y que ahora son tan de derechas como sus colegas del resto de España, y que al final, esta empresa, falla como todas, dando mala imagen a aquello que utiliza como santo y seña.

Han conseguido, los del RH, que pase por el aro y me decante por la oferta más completa que tienen, mientras otros años con la más simple era suficiente, y los problemas continúan.

Estas opiniones que estoy vertiendo no sé cómo ni cuando os llegarán, pero os llegarán, porque a cabezón no gana nadie a este vecino, y es que, entre otras cosas, es Tauro, y eso junto con el pan de nacimiento, se lleva para toda la vida.

Os escribo todo ésto para que sepáis por qué no siguen apareciendo mis artículos con la cadencia de siempre, siendo una importante falta de respecto con mis seguidores, y que además no os fiéis de mis comunicaciones de facebook o twitter avisando de ello, porque en este momento es más fácil que consiga editar mi blog, y eso que lo tengo difícil, que anunciarlo por esas dos redes sociales, a las que por ahora están tan lejos, que la llegada del AVE al País Vasco, entre otros lugares.

De todas maneras, como cuando comencé con esta idea de editar un blog, nadie dijo que fuera fácil, tampoco va a ser fácil que callen a este vecino, tan solo que lo retrasen.

Pronto os seguiré contactando...

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HARTO DE ESTAR HARTO

¿Qué es ser políticamente correcto?

¿Ver los documentales de la 2, escuchar música clásica, leer un buen libro es lo normal? O quizás simplemente es lo que se quiere representar pero muy pocos lo hacen.

¿No es políticamente correcto decir que ya estoy harto de tantas imágenes, del accidente de Santiago con “moviola” y presentadores de los informativos a pie del lugar del accidente con sus trajes y sus posturas estudiadas?

No lo será pero lo pienso, porque no es lo mismo ver una película de ficción en la que ocurren mil y un catástrofes, pero todo absolutamente trucado, que ver aunque sólo sea once segundos de un accidente real, sabiendo que son personas de carne y hueso las que viajaban y vivían hasta ese momento.

No soy familiar de ninguna de las personas involucradas en dicho accidente, pero si lo fuera pensaría que en cada instante que se repite ese dramático y triste suceso en las pantallas de la televisión, cada vez más cerca, a mi hijo o a mi hija, por ejemplo, le volvería a pasar lo mismo, y eso no me parece ni justo, ni decente.

¿No es tampoco políticamente correcto decir que esos mismos periodistas punteros, hasta ayer mismo ya estaban de vacaciones, y han vuelto porque representan a un programa, y a una cadena, que al final del mes, intentará decir con mayor o menor grado de exactitud que han ganado miles de “oyentes”, que en realidad no es lo mismo que”escuchantes”?

No será correcto, pero lo pienso, y todo ésto consigue además que haga sentirme como una mala persona por estar harto de estar harto.

¿Cuándo se debe de dejar de hablar de un suceso como el de ayer? Porque dejar de hablar no es lo mismo que dejar de recordar, ni de sentirlo con un dolor que hiela el alma.

Mi padre falleció hace veintitrés años, y este vecino del mundo no habla de ese tema, sin embargo no ha pasado ningún día, desde entonces, en que no me acuerde de él, y de su ausencia.

Han muerto hasta el momento setenta y ocho personas, setenta y ocho historias de amor o desamor que han acabado injustamente, y nadie va a cambiar eso porque se repitan más o menos imágenes, o citen todos sus nombres y apellidos, o aparezcan el rey o el presidente del gobierno dando el pésame, porque eso no se da, se siente y no hace falta hacer alarde de ello, ni que forme parte de ninguna lista de audiencia. Espero que todo esto se entienda, y sino seguiré pensando lo mismo de todas maneras.

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HOY TENGO QUE HABLAR

Hoy, debería de hablar de la cantidad de cosas que me han ocurrido en apenas cuarenta y ocho horas, desde que este vecino del mundo ha cambiado de aires, los donostiarras por los torrevejenses.

Hoy, debería de hablar de cómo se va notando la diferencia, con notas de crisis, en una localidad acostumbrada a servir de decorado de muchos sueños de vacaciones, y en los que, cada vez más, restaurantes marineros, de comida campechana, y precios desorbitados, dan paso a restaurantes monocordes, de color wok, y precios recortados, como los ojos de sus propietarios, recortados orientalmente.

Hoy, debería de hablar de esos trabajadores o trabajadoras vacacionales que meten horas extras para poner sus sillas y sombrillas los primeros de la mañana, mientras sus señoras o señores disfrutan de un palmo más de cama, y de arrobas de tranquilidad marital.

Sin embargo, hoy tengo que hablar de lo ocurrido con más de dos centenares de personas que ayer por la noche tuvieron la mala suerte de estar en el sitio equivocado, en el momento equivocado, y que sus vidas han girado inevitablemente mientras su tren no lo hacía en una curva en las inmediaciones de Santiago de Compostela.

Hoy tengo que hablar del momento cuando la política desaparece para hablar de sentimientos, y de muestras de ayuda, solidaridad, y amor entre desconocidos pero entendidos por pertenecer a la misma especie, y donde una lágrima significa lo mismo en cualquier idioma.

Hoy tengo que hablar de esos momentos que trascienden al tiempo, y son algo más que una foto para los votantes, y unos datos para un archivo. Momentos en los que sobran las palabras, porque no pueden describir la crudeza de unas vidas rotas que han terminado para siempre, y de otras que inevitablemente nunca volverán a ser como antes de aquella curva, que fuera por lo que fuera, se tomó mucho más rápida que la despedida que no tuvieron los que por siempre han quedado anclados en ese momento.

Hoy tengo que hablar de todos esos cargos involucrados en este suceso, para que después de las fotos y las declaraciones, sigan recordando al cabo de un tiempo, que las víctimas no fueron nunca un número, sino un conjunto de sueños y esperanzas rotos sobre una fría vía de tren que en un tiempo fue lo último en tecnología, y que quizás ahora solo sea lo último de la tecnología.

¡Descansen en paz todas las víctimas del tren que nunca llegó a Santiago de Compostela, y nuestro pésame a todos sus familiares y amigos!

UN VAMPIRO DESPISTADO EN TORREVIEJA

¡Cómo pasa el tiempo! Parece que fue ayer cuando estábamos haciendo nuestros propósitos para el nuevo año, y el tiempo de vacaciones veraniegas ya está aquí.

Esta noche, sobre las diez, este vecino del mundo se monta en un autobús que le llevará, tras un viaje de unas nueve horas, a Torrevieja. Una especie de “road-movie” a la española. La familia, me seguirá una semana después.

Se supone que será una buena noche para trasladarse. Luna llena, y no es fin de semana, fecha en que se supone que la gente se vuelve loca viajando. De hecho, el autobús lo cogí hace pocas fechas por internet, y era el día que menos viajeros tenía.

Este vecino lleva ya más de trece años convirtiéndose en torrevejense en verano. Es curioso, porque anteriormente, Torrevieja solo me sonaba a paraíso de las habaneras, y objeto deseado de concurso televisivo pergeñado por el Señor Narciso Ibañez Serrador. Pero una serie de circunstancias, como que mi hermana se trasladara a vivir a esta zona, hizo que me fijara en una de las “Mecas” del turismo español.

Lo que tiene Torrevieja es que aunque miles de personas coincidan en la misma zona durante varios meses, el lugar, al ser tan grande, no se hace agobiante, porque si este vecino algo odia es el tener que pedir permiso para andar.

Bien es cierto, que desde que este vecino tuvo algún problema en la piel, motivado por anteriores exposiciones al sol, ahora evita las horas punta en la playa, y las únicas exposiciones que intenta hacer es la de sus cuadros. Y como duerme poco, se baña en la playa sobre las nueve de la mañana, mientras un grupo de jubilados realiza ordenadamente su tabla de ejercicios diaria. Luego, al atardecer, sobre las ocho, otro baño me recuerda que estoy de vacaciones. Y es que alguien dijo alguna vez, y estoy totalmente de acuerdo, que lo bueno que tiene el sol es la sombra, y el resto del tiempo, como vampiro despistado por las costas españolas, evito los rayos del sol. Eso sí, conozco Torrevieja la nuit al dedillo.

Que no se malinterpreten mis palabras. Por la noche no me convierto en el rey de los tugurios, sino en el de los paseos. Y si algo tiene Torrevieja es lugares para pasear acompañado del rumor del mar.

Este año tengo antojo de un paseo sobre las cuatro de la madrugada por una especie de brazo de mar que construyeron en su momento, principalmente de madera, y que acaba en un faro, en el mismo puerto, y que hace adentrarte en el mar, un kilómetro más o menos.

Que no se entienda todo lo anterior, como un panfleto publicitario, dedicado a atraer nuevos turistas a la zona, porque no era la intención de este vecino del mundo, ya que para la mayoría de la gente que conoce ese paraíso, en un gesto de egoísmo, cuanta menos gente descubra esa zona, sinceramente, mejor.

De todas maneras, por ahora al menos, abunda más el turismo familiar, y no el de jóvenes extranjeros en busca de su ración de alcohol y juerga nocturna. Para eso, se promocionan otros lugares.

Lo dicho, mañana, si todo va bien, os hablaré con rumor de habaneras, que por cierto, hoy mismo comienza su concurso internacional.

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BUSCADORES DEL EDÉN

Siempre se ha dicho que si estás esperando a la musa, para practicar alguna de las artes, es preferible que te pille trabajando. En mi caso se ha demostrado en múltiples ocasiones que sé dónde están mis musas, y por eso cada vez que se me resiste alguna idea, o más bien ando escaso de ellas, me doy una vuelta por el supermercado que está cerca de casa, y siempre vuelvo con algo.

Tenía miedo de confesar eso, porque tal como están las cosas cualquier día se inventan algún impuesto por desgaste de musa o algo parecido, y tenemos que dejar hasta las pestañas.

Visto en las estanterías, ahora se lleva la mezcla de todo. Quiero decir, la chispa de la vida, cada día es menos chispa, porque le han quitado de todo a la bebida americana, y ahora la disfrazan, solo durante un tiempo, según la publicidad, de “cherry”. Este vecino se imagina que así cobran más que anunciándolo como simple “cereza”.

En realidad, ya nada es nada, desde que embotellaron el agua con diferentes sabores: naranja, limón...

Lo mismo ocurre con los sentimientos. La misma alegría se puede llenar de lágrimas, o al revés.

Hoy mismo aparecen en los periódicos digitales unas declaraciones del último ganador del concurso “Pasaplabra” en la cadena alegre, Juan Pedro Gómez, y tras batir todos los registros del máximo de dinero conseguido en un concurso en España, 1.674.000 euros, dice que “no le da para retirarse”.

Hay que añadir un pequeño detalle a todo esto, además, y es que el citado concursante llevaba cuatro años en el paro, tiempo que ha aprovechado para aprenderse el diccionario y presentarse a varios concursos de televisión.

Este vecino quiere creer que estas desafortunadas declaraciones son el producto consecuente al repaso que le ha dado Hacienda, y que se habrá llevado casi el cincuenta por ciento de lo ganado.

Es como si a todos los buscadores del Edén, el que más cerca, por dinero,  ha conseguido llegar, diga que el Edén no existe, que es una leyenda urbana.

Desde estas líneas al ya ex-concursante le aconsejaría, desde la distancia que dan los años ya cumplidos, que no hay que pensar en el futuro, porque éste nunca llega, solo se acerca disfrazado de ayer y de hoy. Y en el caso de que el futuro existiera, lo mejor sería recibirlo en buenas condiciones desde el presente, y para eso, para el presente, digamos que el destino en esta ocasión, al menos, le ha equipado bien.

Que el dinero no da la felicidad, es probable, pero que no lo diga el primer día de haber llegado a ese club de escogidos por el destino, porque es como si nos dijera que ni los Reyes Magos ni el Ratoncito Pérez existen, porque siempre nos lo hemos imaginado, pero con ellos la realidad es mejor.

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