AITOR MAZO, AMIGO HONORIS CAUSA

Me acabo de enterar, y no daba crédito, de la muerte del actor Aitor Mazo.

No, no le conocía personalmente, pero Aitor era una de esas personas a las que siempre he considerado como amigo Honoris Causa.

Ser amigo honoris causa no es ser una eminencia en nada, sino ser una de esas personas que siendo conocidas a nivel público, sientes por él algo que trasciende a lo general y te ha llegado a lo más íntimo. Podrías decir, sin mentir, que es de tu familia. Y Aitor Mazo es uno, de los pocos, Honoris Causa, como me ocurría con Álex Angulo.  Y en menos de un año se nos han ido los dos. ¡Qué injusta es la vida, y la muerte!.

El Señor Aitor Mazo no ha sido de papeles protagonistas, sino que incluso con breves apariciones dejaba su impronta como lo hizo en “15 años y un día”, de Gracia Querejeta, en la que con su breve aparición como el vecino con perro, sugería mucho más de lo que tenía en el texto.

Que le conozcan como el cura de “Ocho apellidos vascos” quizás es un poco injusto, por su papel de aparente pequeñez, en comparación con la amplitud de la misma trayectoria de su carrera. Pero quien conozca el día a día de los vascos, su retrato de cura de derechas de toda la vida, es una composición redonda, una extraña mezcla de humor y cariño.

Este vecino se comenzó a fijar en él, y ya entonces llevaba años en el negocio de los cómicos, al ser uno de los presentadores de un programa de varias autonomías, llamado “Olé tus vídeos”, con vídeos mandados por los televidentes, y entre sus compañeros recuerdo que también estaba Ximo Rovira.

Si algo tiene Aitor Mazo, porque todavía su muerte se antoja como imposible, es algo clave en la figura de un actor: verdad, y humanidad. Lo mismo ha encarnado personajes buenos, como malos, pero una característica suya ha sido llenarlos de mucha coña. Dotado de un físico imponente, en cuanto a aparente envergadura, en cualquier momento pudo ser acusado de ladrón, porque escena en la que aparecía, escena que robaba con indiscutible facilidad.

También ha intervenido en otros éxitos cinematográficos del cine español como “Airbag”, y “La comunidad”. Como bilbaíno de nacimiento, el cine vasco tampoco le ha sido ajeno, siendo además por esas cosas que tiene el destino, su primera película (“Lauaxeta”) y la última “Lasa y Zabala” de su filmografía.

El bueno de Aitor Mazo siempre ha servido para dar empaque a un proyecto, ya que al leer su nombre en los créditos, te daba sensación de seguridad. Esa misma seguridad que hemos perdido hoy al enterarnos de su fallecimiento.

Este vecino del mundo no sabe si es verdad eso de que siempre se van los mejores, porque al final nos iremos todos, pero al menos, y desde un punto egoísta, el Señor Aitor Mazo ha sido muy importante. Lo dicho, un amigo Honoris Causa que hoy se ha doctorado en eternidad, una historia por la que ha fichado para siempre, o para nunca.

Descanse en paz Don Aitor Mazo. Siempre te recordaremos con mucho, mucho, cariño, el mismo que has depositado en cada uno de tus trabajos.

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DE NOTICIAS VASELINA Y POSTUREO

Afgano, mi bichón frisé, tiene la mala costumbre de comer hierbas, y muchas veces le producen vómitos. A este vecino del mundo algunas veces le ocurre algo similar, no con hierbas, evidentemente, sino que leer algunas noticias, le hacen brotar lo malo que lleva dentro. Hoy, por ejemplo, ha leído en el periódico, que tres de cada diez vascos no consiguen ahorrar nada a final de mes. Solo ya le falta conocer a los otros dos de su terna, para preguntarles si ellos llegan a final de mes. Porque verdaderamente, esa es realmente la madre del cordero, llegar a final de mes.  Y  es que uno puede no ahorrar porque tiene la mano muy suelta, y como se suele decir “vive al día”.  Aunque es más que probable, que eso ya ha pasado a la historia. Porque aquel que por elección vivía al día, habrá aprendido de experiencia ajena, o como se suele decir, habrá visto las orejas al lobo, y ahora guardará por si acaso.

Quizás, y haciendo un símil con el sexo, nos están metiendo las noticias, las malas noticias, con vaselina, y probablemente la noticia real pudiera ser algo así como que “tres de cada diez vascos que trabajan no llegan a final de mes”.

A nadie se nos escapa que en periodo electoral o próximo, se inflan las cifras positivas, e incluso aunque estemos en época de crisis, si nos descuidamos nos cuentan que seguimos atando los perros con longaniza,  porque aquello de que nacer con el pan debajo del brazo ya no cuela.

De todas maneras, en el ambiente todavía se nota, como dirían los modernos, un mucho de “postureo”, se intenta seguir alternando aunque sea con litronas, y los bares y restaurantes hacen amagos de bajar precios con el pintxo-pote (tapa y vino, o zurito), o con el plato del día.

Precisamente ayer este vecino comprobó en un bar, que ofertaba a bombo y platillo, y nunca mejor dicho, plato del día con vino y postre por siete euros. Postureo por parte de la patronal de que bajan precios, porque siete euros por un plato no es alarde de nada, y postureo por parte del consumidor que si quiere vender su imagen de no sufrir ningún cambio en sus costumbres, lo puede seguir haciendo, pero en el pueblo de este vecino a eso le llaman “engañabobos”.

Esas tres personas del estudio con el que hemos comenzado, nunca más van a llegar a poder ahorrar, porque no se pueden sacar peras de un olmo que entre gobierno, oposición, banqueros y empresarios, nos han plantado. Están inventando el ganar menos y el gastar más, y si eso hubiera sido posible hace mucho que se hubiera logrado.

Seamos claros, esos tres del estudio no es que no ahorren porque no quieren, sino porque como decía mi padre hablando de la época del hambre, las están pasando putas. Basta ya de noticias vaselina. Si estamos en época de recortes no conviene gastar en vaselina tampoco, porque a la postre la realidad es la que es, y cederemos, en todos los aspectos, lo que tengamos que ceder. Pero que no nos vendan un futuro acordeón, que se anche y que se estreche a conveniencia de épocas electorales.

Solo se es virgen una vez, y a nosotros, obviando nombres, el destino, ese “algo” tan abstracto,  nunca nos ha hecho el amor, si no que nos ha jodido.

Lo dicho, y ya perdonarán, algunas veces a este vecino del mundo le pasa como  a su perro, hay cosas que le sientan mal, y suelta todo lo que lleva dentro. 


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EL ESPÍRITU DE CHANQUETE Y LOS CUARENTA CÉNTIMOS DE LA VERGÜENZA

“Del barco de Chanquete no nos moverán”, eso es lo que me viene en momentos de rebeldía, y eso que a este vecino del mundo “Verano azul” ya le vino con unos veinticinco años, ya talludito, pero cuando uno está irritado, lo importante quizás no es lo que se dice en sí, sino que se diga algo, sea lo que sea, para liberar tensiones.

Y está mañana lo he tenido que decir otra vez, “Del barco de Chanquete no nos moverán”, al oír la historia de una vallisoletana, Pilar Sánchez, enferma de cáncer, cuyo caso fue derivado de su hospital en Valladolid, al Hospital Clínico de Salamanca, ya que en esa ciudad era el único lugar de su autonomía, Castilla y León, en el que practicaban ese tipo de operación.

La intervención quirúrgica tuvo lugar en septiembre del 2014, y ahora, tras haber solicitado la ayuda que la  Junta de Castilla y León, suele dar en estos casos por el desplazamiento, comida y alojamiento, han recibido lo que se supone es lo estipulado: 40 céntimos.

Es de comprender el estado de cabreo tanto de la mujer en cuestión, como de su marido, Teodoro Lozano, que tras decir que eso es indignante, ha añadido, algo que además es lógico: “Para ésto es mejor que no nos paguen”.

La citada cantidad, esos 40 céntimos, es totalmente descriptiva en sí misma de unas entidades sin nada, no solo de humanidad, sino de lógica, ya que al realizar los trámites subsiguientes, seguro que éstos han costado más que la cantidad final, lo cual es un verdadero sin sentido.

Y en la ficción televisiva de Chanquete, si algo afloraban eran los buenos sentimientos, y eso que siempre se ha dado en llamar “valores”, que por lo que se ve  ahora, y como está desapareciendo, como se decía antes, dinero a tutiplén, los valores se habrán ido en el mismo saco, pensando quizás que deben de ser una especie de bonos del tesoro.

Por eso, hoy mejor que nunca el grito “Del barco de Chanquete no nos moverán” debe de ser una especie de recordatorio de todo lo que hemos ido perdiendo en muy poco tiempo, y que a nuestros padres tanto les costó conseguir,

Lo triste de los cuarenta céntimos es el comprobar lo seguros que se encuentran los que están en el lado de la ley, y de lo políticamente correcto. Y que solo mueven el trasero cuando son ellos los afectados.

Quizás lo absurdo del banco de Chanquete, y su fuerza al mismo tiempo, es ese desubique  de aquello para lo que estaba destinado, el mar, teniendo que conformarse con un pequeño prado. Lo mismo ocurre ahora, que aquellos a los que se les vota para que realicen un buen trabajo para todos, y en un momento dado puedan ser nuestros salvadores, lleguen a ser nuestros verdugos, no quizás con armas letales, sino con su falta de empatía. Porque todavía hay personas que no saben distinguir entre lo correcto, o legal, y lo justo.

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PASEAR COMO COARTADA

Siempre me ha gustado pasear, pero últimamente estoy llegando a pensar que hacerlo tiene un punto de egoísmo, de coartada, de pretexto, e incluso de disculpa.

Pasear puede ser huir de los problemas, o ver la gente pasar pero no comprometerse con nadie. Mi madre, que siempre ha sido una pragmática, diría que es no depositar el huevo en ninguna parte. Para ella el huevo siempre ha sido, aunque quizás conscientemente no lo ha sabido, “la verdad”. Porque la verdad, como el huevo, tiene un mucho de frágil, y de incómodo, el huevo se supone que al ponerlo, y la verdad al defenderla.

Pasear es jugar con todos y con nadie. Tiene, y quizás visto precisamente en estos días, un tufillo a campaña electoral, de promoción, y como dice el dicho, mucho de abarcar y poco apretar.

Pasear en un atardecer, puede ser jugar con las luces del teatro del mundo, diciendo que en los atardeceres ves lo mismo pero de otra manera. Lo que en el cine sería un “remake” pero lleno de efectos especiales.

Como en todo lo dudoso, ahora al paseo se le promociona con buena prensa. "Es bueno para la salud porque andar significa masajear la planta de los pies, y con ello, todo el cuerpo". Pero yo no paseo por bondades medicinales, que nunca vienen mal por otra parte, sino como decía mi tía Tina desde que era pequeño: -Este niño no puede parar ni aunque se le ate.

Y quizás mi tía, sin saberlo, tenía un mucho de psicóloga. En la acepción de la palabra “atar” va implícito el “para siempre”. Por eso nunca he entendido, por ejemplo, el tatuaje. Esa manía de ponerse en el cuerpo, pero de otra manera, “yo estuve allí”. O “en aquel tiempo mi cuerpo estaba invadido por un sentimiento de…”.  

Lo importante es sentir, conocer, andar, y nunca explicar,  porque en el peor de los casos van a pensar que es para dar envidia, y en el mejor, no te van a comprender.

Pasear, desde un punto de vista cinematográfico, puede ser vivir una road movie, película de carretera, pero a la española, es decir con un pequeño presupuesto y escenarios cercanos.

Recordando el chiste de Jaimito, pasear tiene mucho de hacer el amor, en el concepto de “conocer gente”, pero muy de pasada. Y quizás, en el fondo, muy en el fondo, está el que uno ya tiene suficientes problemas, y no necesita cargar con los de los demás, pero sí sacar los propios a airear, primero para que no huelan, y segundo porque quizás, con los traslados, vuelvas a casa con alguno menos, y nunca con más.

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AQUELLOS DÍAS DE LA MADRE

¿Pues qué queréis que os diga? A este vecino del mundo el concepto “día de la madre” siempre le conduce, sino a la tristeza, sí al menos al melancolismo.

El día de la madre tiene aroma a tiempos pasados, a eso tan manido y a veces tan verdad de que cualquier tiempo pasado fue mejor. A que eras el rey de la casa antes de que te destronaran, no por propia abdicación, sino por un renacuajo que vino sin avisar y normalmente sin ser pedido, y que a medida que iba creciendo ibas comprobando que quería tus juguetes y que, además, te los rompía, con el amparo de una madre que con una sonrisa en los labios te decía, como única defensa de esa sabandija de cuatro patas, que era más pequeño que tú.

Este vecino del mundo recuerda que antiguamente, hace unos cincuenta años, el día de la madre era el 8 de Diciembre. Y quizás, por aquello de ir separando unos gastos que apenas dos semanas después serian álgidos, se pasó a celebrarlo en otra época del calendario donde las ganancias, para los empresarios naturalmente, eran entonces menores.

Al recrear aquella época, en la mente aparecen una radio con una impresionante luz verde, y que hoy sería el equivalente a los mejores efectos especiales,  grande, porque era un  mueble, e incrustada en el armario blanco de la cocina. Una radio que acaparaba los mejores momentos de la jornada, con aquellos discos dedicados, en ese día naturalmente a una madre, que visto con ojos de hoy se auto-regalaba canciones de Antonio Machín, Los Xey; o para hacernos reír, uno de esos discos de Gila contando entre llamada y llamada una guerra que debía de ser más divertida que la que alguna vez oías entre susurros en casa. Recuerdos de aquel tío al que le faltaba un brazo, y que nunca te respondían dónde lo había perdido. Siempre me pareció curioso lo de “perder un brazo”, porque comprobaba el mío y no se podía soltar. El brazo de mi tío sí debía de pertenecer a la guerra de Gila, junto con lo de los espías vestidos de lagarteranas.

Decir día de la madre, en aquellos recuerdos de finales de los cincuenta, tenía un inequívoco olor a castañas, cocidas en el estilo materno, o compradas del horno con forma de máquina de tren, del caramelero de la plaza. Y sabor a turrón, porque en nuestra casa era la inauguración de la temporada de un producto netamente navideño, y que en ese día se vestía especialmente de mazapán, y de lo que hoy conocemos como Pan de Cádiz.

                                                                                                 

El día de la madre siempre es una puerta al pasado, y enarbolar la bandera del recuerdo, de esa madre que ahora ya anciana, fue a los ojos de sus hijos, la mujer más guapa, e importante, del mundo.

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ESQUINAS LIBRES DE COLCHONES

Sin intentar hacer un chiste de la situación, en momentos de crisis económica es más que previsible quedarse sin Monedero, y ésto es lo que le ha pasado a Podemos. Y los que antes ponían el acento en Venezuela, ahora lo ponen en las desavenencias en un partido recién nacido, y que por el mero hecho de estar,  ha puesto nerviosos a muchos.

Se podrá hablar, y en abundancia, de que una cosa es la teoría y otra llevar una idea, un nuevo partido, a la práctica, pero eso es el juego de la vida en sí, teoría y práctica, o el famoso prueba y error.

Este vecino del mundo está totalmente convencido que por el mero hecho de que Podemos haya nacido, ya el juego electoral ha cambiado, y esos intentos de regenerar fachadas de PSOE y PP es un claro ejemplo de ello. Lo que ocurre es que con limpiar la cara de un partido no es suficiente a tenor de cómo está el patio de choriceo, corrupción e ideario más que trasnochado.

Y es que cuando se hinchan las venas  de los políticos de turno y se les sube la tensión, aflora toda su verdad. Como le ha ocurrido, hace pocos días, a la Señora Aguirre al intentar prometer, aunque nadie se lo pidiera, al menos a la vista de la opinión pública, dejar las calles madrileñas limpias de todo aquello que puede “azorar” la vista de un turista. Y es que confundir la potestad en un ayuntamiento y aquel antiguo, pero al parecer eterno, “la calle es mía”, es frecuente.

En realidad, y bien pensado, la calle tiene que ser para el que la trabaja, y si alguien lo hace, son esas personas que por diversas circunstancias se han visto avocadas a vivir en ella, por mucho que lleven colchón o no. Y lo del colchón no es un tema baladí, ya que al tener que rectificar sus primeras declaraciones, Doña Esperanza dijo que ella no se metía con los que lo han perdido todo y están abocados a vivir sin techo, sino a los  que están en la calle con los colchones, y luego mezcla a “mafias” callejeras en el tema.

La duda que le entra a este vecino es si la Señora Aguirre parte de que los bancos se deben de quedar con las casas al completo, incluido mobiliario y ajuar, y quizás le cabree el comprobar de que algunos en ese naufragio que supone un desahucio, literalmente, salven los muebles.

Y volviendo a Monedero, este vecino ve con buenos ojos que cada uno tenga su Pepito Grillo, o su piedra en el zapato que le recuerde lo que quería ser, y lo que es. Y quizás Podemos haya actuado como un Monedero con los demás partidos, y ahora, ellos mismos, se tengan que replantear también muchas cosas.

Más de uno se habrá dado cuenta de que este vecino del mundo no ha mencionado para nada a CIUDADANOS, y es que cuando un partido es tan parecido a otro, PP, pero cargado con buenas intenciones y aires renovadores, desde la atalaya de la que “vigilamos” el día a día, atisbamos con seguridad, de que en el futuro, al PP le vendrá bien Ciudadanos, aunque eso suponga remover la máscara de un partido lleno de más luz que la que se desprenden de sus ideas.

A poco tiempo de unas elecciones, que aparezcan estudios de voto, que siguen dando, esta vez con la ayuda de Ciudadanos, la alcaldía de Madrid al PP, este vecino no sabe si es descorazonador, pero cuando menos es comprobar que tenemos lo que nos merecemos y que luego no debemos ir llorando por las esquinas, esas mismas que quieren que estén libres de colchones.

Este vecino por su lado, está poniendo en este mismo momento un póster de Monedero en la puerta de su habitación. No, no está enamorado de él, sino que quiere acordarse, al comenzar cada nuevo día, de lo que fue el ideario de juventud, para no apartarse mucho, y en su caso recuperar rumbo, de dónde quiso llegar.


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UN PLUS EN CONTRA, O UN VASCO FUERA DE UNA PELÍCULA DE HUMOR

Antes de nada, este vecino sabe de antemano que puede que con lo que va a comentar hoy, muchos pensarán que “se va a meter en un jardín”, pero es honesto, al menos consigo mismo, al hacer lo que cree que es debido.

Hay palabras que por el uso o el abuso han quedado encadenadas para siempre. Decir “Móstoles”, y gracias a esos cómicos ya míticos, de “Martes y trece”, por siempre irá unido a las "empanadillas" y a “Encarna”.

Decir “Gila”, es acordarnos del teléfono, cuando el teléfono era un gran cacharro difícil de manejar, y de la guerra, una guerra cómica, de andar por casa.

Antes de los años sesenta, dicen, porque este vecino era muy pequeño, decir “vasco” era decir una persona seria y fiable cien por cien. Desde entonces la cosa cambió mucho y hasta hace pocos años, al menos, la figura del vasco ha sido maltratada entre todos los bandos. Porque se quiera o no, siempre se ha tratado de eso, incluso entre los mismos vascos. Y todavía no nos hemos podido quitar ese “sabor” a independencia, lucha, y muerte.

Hace  unos años se dio un pequeño paso, y este vecino no se refiere a la nota del cese de las actividades por parte de ETA, sino antes, cuando en ETB, la televisión autonómica, seguimos con siglas, primero con un programa pequeñito, "Vaya semanita",  que se fue haciendo cada vez más grande, y que se exportaba a las demás autonomías, dimos pruebas de que nos podíamos reír de nosotros mismos, y tratar de temas hasta entonces “sagrados”, que se  entienda bien, y prohibidos, por lejanos, al mundo del humor.

Lo de “Ocho apellidos vascos” parecía la consagración vía taquilla millonaria de un fenómeno de normalizar lo que debía de ser normal, pero con lo de Garitano, entrenador del Eibar, y sus declaraciones tras el partido con el Almería, volvemos a la cruda realidad.

Parece ser que solo fueron dos representantes de medios de comunicación, porque según se ha dicho luego, no eran ni periodistas, los que se sintieron molestos con las declaraciones en euskera, de las que luego se hubiera hecho en resumen, pero que ni dio tiempo a hacerlo.

¿Si te preguntan en euskera cómo respondes? Me parece lógico que en euskera, sino sería un desaire a dicho medio, cuando tú sabes hablarlo. Cuando juega el Barcelona por ejemplo, estamos cansados de ver que les preguntan en catalán y se responde en dicha lengua, y se hace un pequeño resumen en castellano.

Lo que ocurre, y en opinión de este vecino, es que el catalán, visto desde fuera, todavía se puede entender e intuir algo, pero el euskera no. Y lo dice con conocimiento de causa, este vecino,  que siendo vasco, no lo habla. Y todo lo que no se entiende está predispuesto a ser tomado con un aroma a sospecha.

El que mejor se portó en la rueda de prensa, fue el jefe de prensa del Almería que dio muestras de estar en su sitio y de decir lo que se tenía que decir.

De los dos representantes de medios de comunicación que dieron el cante, no se sabe si se los tragó la tierra, o la vergüenza de su salida de pata de banco les ha hecho transformarse en otros, y no darse a conocer nunca más.

Por lo demás el Señor Garitano, como debe de ser, está más preocupado por el trato que le están deparando los árbitros al Eibar, aunque como ayer, juegue en su casa con el Sevilla, que lo ocurrido en Almería.  Porque, desgraciadamente, ser vasco, y en muchos sitios todavía, es presentarse con un plus en contra. Lo de la "normalización", sí que es una película, más que "Ocho apellidos vascos".

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CLARIFICANDO, O TODO LO CONTRARIO

Hoy es uno de esos días en los que este vecino del mundo tiene la sensación de que acaba de protagonizar una cámara oculta para cualquiera de los canales de televisión con los que nos castigan en este país.

Este vecino ha acudido a  los bancos con los que opera, suena pretencioso, porque en realidad son ellos los que operan, y sin anestesia, con este vecino. Quería comprobar que tenían mis datos del Documento nacional de identidad, ya que mañana es el último día para hacerlo, y si no los tienen, te cierran las cuentas hasta que lo hagas. Y como se ha advertido en los medios de comunicación, ha debido de cundir el pánico, porque en el último banco he tenido que esperar más de una hora.

De todas maneras, ha sido como cuando planchas un pantalón, que las arrugas desaparecen. Mis arrugas del alma, mezcla de aburrimiento y mala leche por la espera, han desaparecido inmediatamente al llegar al mostrador, porque ventanilla, al menos en esa sucursal, no hay.

Tras ingresar un poco de dinero, le he dicho a la mujer encargada de atenderme, que quería aprovechar  para comprobar que tenían la fotocopia de mi documento nacional de identidad. Me ha  dicho que sí, pero que ya que estaba allí, iba a completar algún dato que faltaba. 

Por favor, me imagino que todo el mundo que me está leyendo estará sentado, pero si no es así, siéntense porque me ha hecho la pregunta del millón, la madre de todas las preguntas: -¿Ostenta usted algún cargo público?

No sé si habrá pasado mucho o poco, porque para este vecino del mundo se ha parado el tiempo, y le ha parecido sentir hasta el ruido de la sangre pasando por sus venas, y acto seguido ha mirado para comprobar que no hubiera cámaras grabando por si era una broma.

-¡Qué raro! En ningún sitio me han hecho esa pregunta.- le he contestado. ¿Por qué es necesario contestar a eso? ¿En qué cambiaría mi relación con su entidad bancaria de serlo? ¿Me pondrían alfombra roja, una línea especial de crédito, un contacto especial en Suiza?

Nunca me han salido tantas preguntas seguidas, pero me he sentido indignado aunque he intentado ser educado, y ella se ha dado cuenta, porque se le notaba azorada, y solo me ha respondido: - La verdad es que no se por qué está esa pregunta, pero como está la tengo que hacer.

Tras responder que “no ostento ningún cargo público, que yo sepa”, con lo cual se ha sentido aún más confundida, me he marchado con la certeza rotunda de que no todos somos iguales. Y todos sabemos que no es lo mismo sospechar de algo, que tener la certeza. Y me he sentido todavía un poco más pequeño, y más indignado.

Intentando ser optimista, por aquello de que siempre es mejor buscar el lado positivo, acabaré diciendo que ha sido, al menos, una mañana muy clarificadora.

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CUANDO LOS GATOS SE PINTAN DE PARDO

Entre dos luces, cuando los gatos se pintan de pardo, cuando la vida presenta otra cara. Entre dos luces, entre el agua y la tierra, la verdad y lo imaginado. Cuando el no rotundo huele a posibilidad y  se está más cerca de atravesar el cristal del espejo.

Dos ambientes,  el mundo huele a sueños y el sol cede su turno a una luna nacida en cualquier parte, pero adaptada y adoptada. Es la frontera entre las dos caras, del día y la noche. El momento en que se puede abrir una puerta a un algo diferente, la otra cara de la moneda, de la luna de los lunáticos. 

Estar con uno mismo ahora es más fácil, es regular la luz de tu salita, de tu entorno, y ahorrar en espectáculo cuando el espectador parece que va a ser uno solo, y no quiere molestar. Nunca ha querido molestar, por eso sus pasos apenas esbozados, más un eco que una realidad.

Pasear por tus sitios queridos, por una playa, la de La Concha, puede adquirir matices diferentes. Las luces del día que se va, se resisten y juegan a quedarse en la orilla. Huellas de pasos masajean la arena empapada de cielo. En la lejanía, unos perros jugando mientras sus humanos hablan y hablan; contigo la soledad buscada. Una soledad dulce y cariñosa, una soledad entre dos luces, como la playa, que acaricia el alma y aviva el fuego del recuerdo.

La Isla de Santa Clara, frontón de miradas,  tapa las últimas luces, y sirve de ancla a un horizonte que no quiere marcharse.  Fuera de la playa, en el paseo, los flashes denotan al espectador de postal en movimiento, al coleccionista de marcos incomparables.  El voyeur de momentos inolvidables, se esconde tras una barandilla con tintes ahora blanco-violetas. La vendedora de golosinas guarda los últimos barquillos antes de cerrar por hoy.

Quizás esa es la frase, "cerrar por hoy”, un instante de presente, y toda la vida para recordarlo. En momentos así no sabes si decir “atrás queda la playa” o “atrás quedamos nosotros”, una décima de segundo, apenas un ahora, de luz, de vida, de que alguna vez estuvimos. 

*FOTO: F.E.PEREZ RUIZ-POVEDA

INTENTANDO OCULTAR EL SOL CON LA YEMA DE UN DEDO

Eso de que estemos ya metidos en plena campaña electoral, hace que al cortijo que es España le hayan colocado una carpa de circo en el centro, y eso que este vecino del mundo no tiene nada, vaya por delante, sino muy al contrario, con ese manera tan bonita de vivir y de sentir un arte tan antiguo. Y un día sí y el otro también, tengamos que asistir obligados por los medios de comunicación, especialmente por la televisión, al más difícil todavía de un político desatado en plena campaña.

Si el otro día teníamos que sufrir a una Esperanza Aguirre tarareando canciones en inglés y francés, y bailando el “No estamos locos” de Ketama, ayer, sábado, y en el mismo programa, QUÉ TIEMPO TAN FELIZ, de María Teresa Campos, tuvimos, a pesar de nuestro estupor, que “sufrir” el descubrimiento de un nuevo showman, Antonio Miguel Carmona, que canta y baila, y todo sea, también, por la alcaldía madrileña. En este caso además, con el agravante de que no puede disimular con la excusa de que fue algo “improvisado”, sino que ya hasta la canción, Everybody loves somebody sometimes, estaba preparada. Por cierto, y quizás sin pretenderlo, con el título de la canción elegida ya ha dado carnaza a los que quieran meterse con él. Ese “Todo el mundo ama a alguien algunas veces” es muy fácil de malearlo y ponerlo en su contra, al tiempo.

Cuando entenderán nuestros políticos que lo de sorprendernos lo tienen ya muy difícil, con todos los casos de corrupción y choriceo general que saltan a los periódicos, para ser buenos, “casi” todos los días. Porque a más de uno, entre los que este vecino se incluye, seguro que cuando hacen estas cosas, cuando menos, "tan peculiares", nos hacen acordarnos de ese célebre "ande yo caliente, y ríase la gente".

Con eso de que dos nuevos partidos han aparecido en nuestro panorama electoral, muchos están comparando este tiempo con el final de los setenta y comienzo de los ochenta. Pero aquella España que aprendía a ser democrática, tras muchos años de opresión, solo era sorprendida por algunos políticos del PSOE que en plena campaña electoral iban sin corbata, e incluso los más osados fueron Felipe González y Alfonso Guerra, con algún pantalón y chaqueta de pana. Pero lo de ahora no es una cuestión de pana, sino de pena.

No sé si dan pena los candidatos forzados a hacer, según ellos mismos o sus diseñadores de campaña, el más difícil todavía, o damos pena nosotros, por tener que sufrir a unos candidatos operados y extirpados de autoestima.

Este vecino nunca ha osado hablar por boca de los demás, porque bastante tiene con intentar representarse así mismo, pero cree pensar que al decir lo que va a decir puede resumir el sentir de una gran mayoría de españoles:

Si quieren sorprendernos a partir de ahora, y no solo en campaña electoral, sino siempre, sería de agradecer que se limitaran a presentarnos su programa electoral limpio, claro y sin mentiras, y cumplirlo sin cambios de última hora, una vez que han ganado las elecciones, aduciendo que las circunstancias les obligan a ello. Y por supuesto, como un punto central y especialmente importante, evitar el choriceo, el amiguismo, y el “a dedo” dentro de su partido, y su futuro gobierno. Lo demás, es intentar ocultar el sol con la yema de un dedo.

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¿QUÉ HACE UN LEÓN COMIENDO GAMBAS?

Hacerse mediático en una época mediática es una labor, que más que difícil, pertenece al mundo de la casualidad o al azar. Y quizás pronto olvidaremos a Alberto, un joven que intentó su aventura en “MasterChef”, y que por casualidades de la vida inventó tres palabras mágicas: León, come, gamba, que puestas en ese orden, y ya juntas para siempre, y bajo la apariencia de un plato hecho con gazpacho de tomate y fresa, con pimiento asado y una patata imitando la cabeza de un león, le han dado el pasaporte, primero para ser expulsado del programa, y segundo para verse ya inmortalizado por las redes sociales tanto a favor como en contra.

Este vecino del mundo no ha querido sumarse al aluvión de comentarios ni graciosos ni agrios que tanto el plato en cuestión, como la fuerte reacción del jurado se han originado durante días.

Cuando parece que todo se ha calmado, entre otras cosas porque ya se ha visto otro programa, y es como si se hubiera pasado otra página del mismo libro, este vecino del mundo quiere dar otra visión del tema…

Quizás en el fondo de todo, tanto del plato presentado como de la fuerte crítica, subyace el hecho de que desde ya hace años a la cocina se le ha subido, este vecino nunca dirá si merecidamente o no, al Olimpo del arte. Y como en todo arte, siempre habrá artistas  y “listos”.  Aquellos que logran con su pericia y sentimiento, un algo más, y otros que nos quieren tomar el pelo.

En el caso del joven Alberto, la cosa quedó muy clara porque la patata estaba cruda, y el presunto plato era incomible, pero la fuerte reacción de los chefs, Pepe Rodríguez y Jordi Cruz, quizás en el fondo iba más encaminada a todos aquellos que intentan dar, y nunca mejor dicho, gato por liebre. Porque, en realidad, ¿qué hubiéramos opinado si el que nos presenta este plato, con la patata en su punto exacto, naturalmente, es un chef pata negra, con más estrellas que el infinito? 

No se puede demostrar, pero  mucho me temo que la opinión hubiera sido algo parecida a: “Jugando con condimentos de lo más simple, y que tenemos en todos los hogares, el Chef Tal y Cual, ha logrado una sinfonía de sabores que brillan tanto por la sencillez, como por la rotundidad de unos colores que entran no solo por el iris de nuestra vista, sino por el corazón de nuestro disfrute”.

Por eso este vecino del mundo a la hora de comer se deja llevar más que por la vista, por los olores, sabor, buen juicio, y las cantidades. Porque tampoco se trata de sacarse una foto con un gran chef, dejar el bolsillo altamente perjudicado, y acto seguido tener que ir a casa para quitarse el hambre que todavía quedaba.

Lo de quedarse con hambre, habiendo pagado un potosí, le pasó una vez a este vecino, de muy joven, y el chef sigue en el Olimpo de su triunfo, pero al vecino del mundo no le vuelve a ver. Es más, alguna vez al ir a cruzarse con él en la calle, este vecino se ha cambiado de acera, más que nada para evitar las ganas de decirle lo que opina de su arte en miniatura; más concretamente, de su arte, y de su miniatura.

Si algunos artistas de la cocina no jugaran con nosotros, quizás tampoco el León hubiera comido gambas. Pero, ojo, ahora más de uno hará el agosto, cualquier día del año, con ese plato, o platillo. Y eso nunca será de artistas, sino de aprovechados.

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LA CULPA NO FUE DEL CHACHACHÁ

Este vecino del mundo siempre ha pensado que escribir una novela, o película, de suspense, un thriller, como desgraciadamente decimos ahora, prefiriendo los anglicismos, no es difícil. Lo difícil es que el final cuadre con todo lo ocurrido, y deje contentos a todos, es decir que habiendo sorpresas durante toda la historia, el final también nos sorprenda pero tenga su lógica que hasta entonces ni habías olido, ni imaginado.

Recuerdo que en los años setenta se pusieron de moda, como consecuencia del triunfo del cine de Dario Argento (El gato de nueve colas, Cuatro moscas sobre terciopelo gris…), películas europeas de suspense, en las que te lo pasabas francamente bien durante toda la película, siendo sorprendido por un crimen tras otro, sospechando de todos y de nadie. Y al final…resulta que uno de los coprotagonistas tenia doble personalidad, y ni él mismo sabía lo que hacía. Concretamente recuerdo una película en la que siendo David Hemmings el protagonista/sufridor, él mismo era el asesino sin ni siquiera haberse enterado . No recuerdo  el título de esta cinta pero aunque fuera así no lo diría, por aquello de no destripar el final, porque aunque hayan pasado muchos años, siempre puede haber un nuevo espectador. 

Por cosas del destino, en 1981, viviendo en Londres, me crucé, y es verídico, en una de las salidas de Holland Park con el mismísimo Señor Hemmings, nos miramos unos instantes y él se dio cuenta de que le había reconocido. En ese momento me dio muchas ganas de echarle en cara, más que recordarle, el final de esa película. Pero ni yo me sentía tan suelto en su idioma, ni él tenía la culpa del guión.

Cada vez que como ahora se presentan unas elecciones, me acuerdo de toda esa teoría del cine con finales que desmerecen, cuando los políticos de turno nos quieren hacer comulgar con ruedas de molino. Toda una legislatura, por ejemplo, pasándose el PP los deseos del pueblo por el arco de su triunfo, y ahora la culpa la tienen los demás y sobre todo la crisis. Y sangrante no es eso, sino que los ciudadanos, lectores y sufridores de un guion escrito por unos políticos egoístas, no protesten por una “representación” que les perjudica, nos perjudica, un día sí y el otro también.

Nunca he comprendido, como en una tierra como la levantina, se deje una y otra vez a unos políticos como los que tienen, no solo campar a sus anchas, sino tomarles el pelo; y como premio, votarles una vez más, con el riesgo de que sea verdad eso de que "tenemos los políticos que nos merecemos".

Lo de los gastos de representación de Rita Barberá es una gota más en una inundación que ha dejado a un país anegado de deudas y recortes.

Gastarse presuntamente 278.00 euros en hoteles, viajes, comilonas y amiguetes desde septiembre del 2014 ronda lo pornográfico, se presente como se presente.

Ocurre como lo que contaba de algunas películas de suspense que el final no hay quien se lo trague.  Y si hay algún político/política que se pega la vida padre, después que no venga explicando que la culpa fue del chachachá porque para apreciar una buena historia, no es necesario leer el final. Y el final de algunos políticos es lo mejor que nos puede pasar a la mayoría.

Desde hace unos años desgraciadamente se ha puesto de moda en España, no meterse en problemas el protagonista de unos presuntos actos delictivos, sino quien los cuenta, y así vamos como vamos...

Además, mientras sigamos pensando eso de que “si yo tuviera la posibilidad haría lo mismo” no vamos a ninguna parte. Porque desengañemos, nunca vamos a tener la posibilidad ya que los que están delante ni nos van a dejar llegar, ni vamos a hacer lo necesario para ese viaje, ni estar en esa tesitura.

Por cierto, y ya para terminar, la culpa nunca fue del chachachá, sino de quien se escudaba detrás de esa música para que no se le oyera venir.

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LA SOMBRA DE UN HUECO

Aunque la madre de un tal Forrest Gump se supone que decía que la vida es como una caja de bombones, la vida, para este vecino del mundo, es como una bicicleta, una vez que aprendes a pedalear y a llevarla por donde quieres, y no ella a ti, todo es cuestión de ir aprendiendo diferentes trucos para sobrellevarla o acercarnos a la felicidad.

Esos días que tienes sensación de que no existes, que nadie repara en ti, que no te hablan, una variante del personaje de Bruce Willis en  “El sexto sentido” pero en tiempo real. A este vecino del mundo le ha ocurrido hoy. Te da ganas de  ponerte un cartel al cuello que diga “Hombre, en obras, pero no cerrado”.

¿Manera de solucionarlo? Me ha costado 20 euros pero he conseguido que me sonrían y me han llamado "caballero". ¿El método? Cerca de casa, en Donosti, hay una tienda en la que venden todo tipo de productos para el arte en general y la pintura en particular. He comprado cinco tablas con lienzo, y eso es lo que he pagado, esos veinte euros. El trato ha sido gratis, una bendición del cielo teniendo en cuenta cómo me encontraba. El dependiente me ha reconocido a la primera, con una gran sonrisa, mientras me decía, lo dicho, "caballero". Reconocimiento total de que sigo vivo, aunque la mayoría de la gente solo me vea cuando me pide algo (la hora, mi voto, dinero).

Quizás, a medida que vamos viviendo, tenemos menos cosas por delante, y más tiempo para saborear el viaje. Porque lo importante de la vida es el viaje que conlleva y las personas con quien lo compartes.

Cuando eres niño o joven, parece que la bici de la vida apenas se mueve y que apenas avanzas. Más tarde te va ocurriendo todo lo contrario, y llega un momento, y no sabes cómo lo has hecho, pero esa bici se embala y casi no te da tiempo a saber ni dónde estás, porque solo quieres llegar a tus objetivos. El problema, o la realidad, es que nunca hay un mapa que recoja el lugar en el que se encuentran tus metas,  y llegará un momento, si llega, que disfrutarás del viaje en sí mismo, y que de los objetivos de entonces solo quedará la sombra de un hueco que te hizo pedalear.

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CLASIFICANDO LA TORPEZA

No damos abasto. Esta es la única expresión que se me ocurre ante todo lo que se nos acumula alrededor. Las malas noticias no cesan.

En política, corrupción que apesta. El Señor Rato ya nos está asombrando más que lo que dice su apellido, y lo último ha sido el descubrir que tenía más de setenta cuentas en diferentes bancos. Cualquier día de éstos se demostrará, presuntamente, que el nombre del Señor Rato es más fácil que aparezca en el Libro Guinness de los récords,  que como imputado.

En el ámbito exterior, la aparente  apatía de la mayoría de los gobiernos europeos, ante cientos de seres humanos muertos que se nos acumulan en aguas de mares que nos acarician tarde o temprano.

Y por si fuera poco, esa juventud que hoy, en Barcelona, representada por un niño de trece años, porque llamarle “chaval” queda grande, ha jugado a cazador de vidas, y ha terminado con la de un profesor mediante un machete, llevaba también una ballesta casera y un cóctel molotov, causando heridas graves a otras cuatro personas.

Este vecino del mundo siempre ha tenido claro, que si nos mantenemos con vida cada uno de nosotros, es por una serie de circunstancias, y principalmente por la conmiseración de los otros seres humanos. Y hoy uno, todavía un niño, no la ha tenido. Ahora, vendrán los entendidos, y tras arduos estudios nos dirán mil y un datos sobre lo que posiblemente le ha podido inducir a este final.

Se dice que le gustaba vestirse con ropas militares, y le encantaba tal o cual serie de televisión. Pero si algo tiene el ser humano es la libertad para poder elegir, y lo que miles de personas tienen por costumbre, ahora no se va a convertir en señal de una posible maldad.

Como la sabiduría popular diría: después de visto todo el mundo es listo. Y ahora, habrá quienes se quieran apuntar al carro de un linchamiento general al primero que se ponga en medio, o por acción o por omisión, a padres, profesores, a amigos, a las leyes establecidas…Porque lo que no nos gusta es todo aquello que no podemos explicar. Lo hecho hoy por ese niño en Barcelona, no tiene explicación, porque solo se da en la peor de las pesadillas.

Sin embargo, lo que está ocurriendo con esas personas que intentando conseguir un futuro mejor, se quedan sin futuro ante una muerte anticipada, tiene mucho que ver con la ambición desmedida de los que ponen unas barcas en mal estado a personas que pagan primero con el poco dinero que tienen, y luego en muchos casos incluso con su vida. Y mientras, los países europeos nos la cogemos con papel de fumar, se supone que para no dejar nuestras huellas, y parecemos demostrar con nuestro comportamiento, que lo que no ocurre dentro de nuestro propio país, no existe.

Hay días en que preferiría que me llamaran “perro” como excusa  para poder decir que yo no tengo nada que ver con semejante vergüenza que nos rodea, pero, entre otras cosas, mi perro tampoco tiene la culpa, y no sería justo, que un animal que está más abajo en la escala de la evolución cargue con algo que no le corresponde.

Y ante todo tipo de problemas, como los hoy expuestos, nos seguimos comportando como en la fábula, dudando entre si son galgos o podencos, o intentando explicar, explicarnos, si son "inmigrantes", "emigrantes" o simplemente "migrantes"; clasificando, antes de pasar a la acción por unos seres humanos, que en realidad, es lo que menos nos interesa.

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EL DÍA MUNDIAL DE "ALGO"

Aunque hoy es día festivo, domingo concretamente, al bajar al portal había un guirigay montado que parecía el Congreso de los Diputados en el momento de hacer una votación para subirse el sueldo. Cuatro mesitas preparadas en las que se recogían firmas, y al frente de cada una el respectivo encargado de llevar el tema. Tras preguntar, me he enterado de que eran para conseguir que fuera el día mundial de algo.

Tras el consiguiente recibimiento/despertar, este vecino del mundo se ha enterado de que hoy debe de ser “el día mundial de la bicicleta”, y la Señora Lourdes, la del tercero, recogía firmas, para que se establezca el día de la viuda gallega, porque cree, no está segura, que si el día de la viuda existe, seguro que el de la viuda gallega, como es su caso, no, y quiere conseguirlo.

Por otro lado, estaba Ramón, el portero de la finca, recogiendo firmas para conseguir el día mundial del portero de fincas. A su lado estaba Doña Flor, cotilla oficial del edificio, que naturalmente abogaba por el día mundial de los cotillas. Pedía que todos nos quitemos la máscara, porque según ella, y este vecino del mundo está bastante de acuerdo, todos llevamos un cotilla dentro.

Al frente de la cuarta, y última, mesa estaba Don Abelardo, el vecino del sexto, que en todas las reuniones siempre se opone a todo, y naturalmente pedía firmas para conseguir el día mundial de la oposición. A poco que se le preguntaba a Don Abelardo, que ya setenta años no cumple, se le hinchaban las venas del cuello, y comenzaba una arenga que de tan tenso que se ponía, este vecino juraría, que incluso levitaba. Nos ha dicho, que si la oposición no existiera, el hombre no hubiera evolucionado. Quizás no le falte razón, aunque para este vecino “oposición” no está alejado de la expresión “crear una comisión que estudie…” y la experiencia nos dice que cuando una comisión se crea, si el proyecto llega a concretarse, lo verán, con suerte, nuestros nietos.

La verdad es que con todo ésto del día mundial de algo, sería preferible que todos los calendarios, esos que compramos o nos regalan en época navideña, en lugar de incluir el famoso santoral, deberían de  “advertirnos” de cada día mundial. Más que nada por si decidimos ese día no salir a la calle. 

¿No os parece que eso del "día mundial" es una especie de carnaza para darnos un tema en el que pensar, y no reflexionar sobre otros asuntos?

Ya tengo preparada la mesita plegable de la playa para bajarla al portal en cuanto termine este post. Pediré firmas para el día mundial del día mundial, que será otra manera de rizar el rizo de la utopía, que a este vecino le parece que cada vez se está haciendo más pequeña. Y si la utopía desaparece, las musas se quedarán sin patria.

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ESPAÑA COMO UN BALCÓN INTERIOR

Si tuviéramos que hacer un símil de España, una comparación, no me cabe ninguna duda: España es un patio interior, o incluso, una corrala.

Este vecino del mundo no vive en Andalucía, sino en el País Vasco. Galopa por razones personales entre Guipúzcoa y Vizcaya, y ya se sabe que tenemos fama de ser más discretos, más secos en el Norte que en el Sur. Pero, incluso así, España es un patio interior.

Aún antes de tener televisión con muchas cadenas, nosotros ya teníamos multi-programas. Más de una vez nos hemos sentado en nuestro balcón interior  (suena a algo filosófico, incluso transcendental, pero es literal), y nos hemos pasado horas muertas muy vivos.

Pasan los años y los espectáculos interiores, como el patio, van cambiando.

Actualmente tenemos en cartel, entre las dos alturas que alcanzamos a ver, a la del segundo izquierda que convive con su cuñada, y todos los días tenemos una especie de sitcom, comedia de situación, mezcla de ricas y famosas y criadas y señoras.  Reivindicaciones y reproches están a la orden del día. Alguna vez aparece como estrella invitada el señor de la casa, a la par marido y hermano, intentando hacer de una especie de negociador entre ambas. Es cuando la comedia ácida adquiere tintes de thriller porque sabes que en cualquier momento va a pasar algo, y nunca adivinas qué.

En el segundo derecha tenemos aires juveniles. Es un piso de estudiantes, y además el único balcón que tiene programación nocturna, con concursos de bailes y realities de supervivencia a los excesos. Está muy entretenido aunque los decibelios, especialmente en horario nocturno, suelen exceder el buen gusto.

Por el contrario, en el tercero izquierda tenemos una especie de cine de barrio con tres generaciones de una misma familia. Los abuelos y padres nacidos en el Sur. Entre su corta pero nada homogénea programación, tenemos a Lola Flores, Manolo Caracol por un lado, y un Arturo Pareja Obregón, actuando como bisagra de un cancionero, que bascula entre el Sur de las primeras generaciones, y un Benito Lertxundi y Ken Zazpi a cargo de la generación ya nacida en Euskadi. El espíritu de esa vivienda se puede resumir en ese abanico con flecos blancos y azules cosido a la pared, y esa pancarta descolorida pidiendo la independencia que hace ya años que lleva puesta.

Y ya para terminar, tenemos el tercero derecha, que puede ser todo un símbolo de nuestros días. Aunque recordemos que es un patio interior, luce desde  hace más de dos años un gran cartel de “Me venden” con el consiguiente número de teléfono. La familia lleva el mismo tiempo que el cartel, malviviendo en Alemania a la que se trasladaron, primero con ganas de decir cuatro cosas a la Merkel, y a la que finalmente solo dijeron “Socorro”, eso sí, mediante un traductor al que, por supuesto, tuvieron que pagar.

Muchas veces, esos balcones interiores dicen más que el mejor de los editoriales en cualquier medio de comunicación.

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