OTRO GÓLGOTA...

Leo el extracto de una noticia en un periódico digital: “Muere un joven atropellado por una conductora ebria en Barcelona” y ese puede ser el primer mazazo del día.

Si bien es triste el irse de este mundo con el sinsentido trascendental de la muerte, peor es “marcharse por un error histórico”, algo así como mezclarse o interferir dos historias, dos expedientes, que no tienen nada que ver, llevándose por delante el uno al otro. Como quien derrama su taza de café con leche sobre su teclado, al estar contemplando extasiado lo bien que le queda, en su muñeca, ese Rolex que le acaban de regalar y que se ha convertido en el comienzo del fin de una historia que pudo ser.

Y es que todas las mañanas pueden transcurrir bien hasta que se tuercen, y este sábado visto por el bagaje  de alguien que por sus años y sus creencias  no ha olvidado el concepto de “Sábado Santo” o “Sábado de Gloria”, ni antes de tararear, deja de lanzar una furtiva mirada de valoración en días que fueron muy castigados con prohibiciones durante el franquismo, nunca puede acabar en el cielo, sin pasar al menos por el Purgatorio.

Y un sábado muy nuboso, sin un guion nada claro que lo haga atractivo de vivir, tiene un mucho de purgatorio y una pizca de interrogación, como las buenas recetas de conventos. Y es que “purgar” las penas tiene mucho de elaboración manual, de quemarse en los infiernos hasta que el tueste sea el deseado, y que el sufridor nunca sabe cuándo será.

Este vecino no ha querido indagar más porque seguro que iba a empeorar, pero por esas casualidades de enlazar links con noticias, ha encontrado otra que ampliaba la anterior, y que me ha reforzado en la creencia de que “sólo” podía empeorar: “El fallecido tenía veintidós años”. Sobran las palabras e incluso añadir que tenía “todo un mundo por vivir”.

Al final, y habla lo que queda del creyente que siempre he sido, la Semana Santa también la hacemos todos, y hay mucho Gólgota con diferentes nombres y decorados, pero el mismo sufrimiento.

*FOTO: DE LA RED

CIERTO OLOR A PODRIDO

El problema para arreglar las cosas en casa viene cuando no ves que tienes problemas. Y últimamente nos está pasando eso, en nuestra querida Euskadi, con esos casos de escrache que se están dando con partidos a los que se les denomina, con más fuerza que maña, constitucionalistas, y que intentan dar sus mítines a los que por supuesto tienen derecho, para dar su versión de la realidad que hay que votar, o que viene siendo el otro lado de nuestra luna.

Y lo más triste del caso que esos sucesos en cinco minutos ya están juzgados y posicionados en nuestra biblioteca del recuerdo, sin ningún atisbo de segundas oportunidades o duda bíblica.

A este vecino del mundo ya por de pronto, que le prohíban algo por decreto, incluidos literatura infantil clásica aunque apeste a machismo del rancio, no le gusta, y debemos incluir a que te estén importunando todo el rato para que, como en mi pueblo se diría, te vayas con la música a otra parte, y si está lejos de esta autonomía, pensarán algunos o muchos, vaya usted a saber, mejor que mejor..

Lo curioso del caso es que como un vasco está donde quiere estar, y muchas veces están fuera de su marco geográfico por aquello del sol o porque les sale de lo más profundo, se están dando casos de excursiones de partidos vascos, aprovechando esta semana santa,  que salen a recalar votos fuera. Y eso para ellos, para los propios partidos, en cambio, no debe de representar el alboroto que cada vez que un partido constitucionalista intenta tomar unas cañas, antes o después de un mítin, bien sea en “El bocho” o en los aledaños de La Concha.

La escenificación del problema le vino a este vecino del mundo a los ojos, cuando acompañando a la noticia en un Telediario a nivel nacional se adjuntaban unas imágenes de dos fachadas de casas unidas por enormes lazos amarillos y mucha parafernalia con claras referencias vascas y catalanas, pero más cercanas a un parque monotemático, o a una visión hollywoodense (a recordar aquella Semana Santa inmortalizada en “Misión imposible”, en la que se mezclaban procesiones con Las fallas), y en el que los pobladores se podía imaginar, acababan de arrancar la etiqueta de sus trajes típicos, y en el que los sueños al final podían, cuando menos, secuestrar al presunto soñador.

Digamos, ya para terminar, que cuando alguien aboga por tu higiene mental, Shakespeare hubiera dicho eso de "algo huele a podrido en Dinamarca", aunque Dinamarca no esté en Euskadi ni viceversa.

*FOTO: DE LA RED

TANTO EN EL CIELO COMO EN LA TIERRA...

En estos días donde todo un símbolo del catolicismo como Notre Dame, en París, ha sido víctima de un cruel incendio, mejor será mirar a los cielos, que a la tierra. Y más si tenemos en cuenta lo dicho por el mandamás de la compañía china Alibaba, Jack Ma, que se ha desmarcado con unas declaraciones en las que asevera que trabajar doce horas diarias, seis días a la semana, o más, es una bendición. Este vecino del mundo deduce, por aquello de piensa mal y acertarás, que la bendición será, por supuesto, para el empresario.

Como hubiera dicho mi difunta madre, que de ironía andaba bien cargada, con esos horarios por poco que te paguen no tienes posibilidades de gastar, y siempre ahorrarás un poco.

Por eso que, visto lo visto, mejor será mirar hacia el cielo, aunque mientras, te roben la cartera, y con declaraciones como las anteriores, te rompan el corazón. 

Al parecer Macron, muy competitivo él, quiere convertir la mala noticia del incendio en un punto de partida de algo ilusionante, como el lograr que en cinco años haya un nuevo Notre Dame, como diría aquel, corregido y aumentado. Un detalle, que se puede convertir en triste,  es esa lista de particulares y empresas que ya se están postulando para dar millones y millones (Disney incluido con cinco millones de dolares, se supone que en una especie de guiño de Quasimodo), y que a este vecino le traen recuerdos de momentos ocurridos, por ejemplo, en Haití, donde luego el dinero prometido no aparecía.

De todas maneras, que la gente se vaya retratando con sus promesas que luego siempre hay tiempo para mostrarles y recordarles el día en que hablaron y la cantidad prometida.

Por lo demás, a este vecino del mundo, le da mucha pena no haber estado nunca ni en Notre-Dame, ni haber visitado París como realmente se merece, por supuesto que viéndola y saboreándola con ojos de enamorado, cuando menos de su belleza.

*CUADRO: Vista de Notre-Dame, París, Loiseau, Gustav / Museo                            Nacional Thyssen-Bornemisza

EN AUSENCIA DE TODOS...

En la radio, en Onda Cero sobre las nueve y veinte de la mañana, entrevistan a Teodoro García Egea. Me lo imagino disfrazado de cabeza de cerilla, de fósforo, en el que en el palo pone PP y Pablo Casado. En el fondo viene a decir la suerte que tiene al ser del partido que es y tener siempre razón en su visión de los problemas. O visto de otra manera, lo que se sufre siendo los únicos que tienen razón y darse cuenta de la cantidad de necedad que les circunda.

Echo de menos que alguien se pronuncie sobre el caso Julian Assange. Parece ser que lo ocurrido con el alojado desalojado, en ese zapping internacional, les ha debido de pillar a todos yendo al servicio, y al parecer con los calzones o faldas, por aquello de la paridad bien entendida, quitados.

Una verdadera vergüenza, cuando además uno de los implicados, Gran Bretaña, nunca ha estado para que le tienten ni la chaqueta ni la pernera. Buenos son ellos marcando las distancias entre el continente y el contenido… Aunque me da, llámenme mal pensado, que esta vez hay una sombra más alargada, de un presidente con nombre de pato,  con melena y desmelenado.

Aquí todos somos muy valientes y se nos llena la boca especialmente de aire, pero en momentos así deseamos que nos separen, y paren, aunque ya estábamos parados porque nunca hicimos nada.

Ya para terminar, y pido disculpas aunque me lo han puesto huevo, nadie ha respetado las canas de Julian Assange, que para más inri son más que evidentes, y los ecuatorianos de su embajada todavía deben de estar preguntándose, como en esa célebre canción infantil, ¿Dónde están las llaves?...

*FOTO: DE LA RED

PARAÍSOS PERDIDOS A LA LUZ DE UN MONITOR

En este día internacional del beso que acaba de pasar, quizás nuestra clase política ha demostrado una vez más que son más estrechos que apasionados, que más que arrumacos se han dado empellones. Y que de tanto retarse, lo suyo está quedando más que realista, en un remedo coreográfico de maneras amaneradas.

A alguna periodista del corazón le acabo de leer en Twitter haciendo filosofía defendiendo a los fascistas de derechas porque han tenido que soportar este “finde” empellones (como lo comentado más arriba y sin ningún atisbo de beso internacional), de jóvenes provenientes de la kale borroka, en dos capitales vascas. Como si al pegar unos limpiaran a los otros. Ya no puedes ni pensar en recomendar ese célebre “zapatero a tus zapatos”, porque como el zapatero es zapatera, tú ya eres un machista de mierda.

Lo que le parece también surrealista a este vecino del mundo es hacer una tremenda publicidad mediática por ser el grupo que ha conseguido el famoso debate a cinco. Esperemos que luego también se hagan responsables de las promesas que en esa noche ofrecieron los políticos de turno, y por turnos, a través de su cadena y que no van a hacer ni amago de cumplir.

Cada vez comprendo más ese intento de unos cuantos en buscarse paraísos perdidos como enchufarse en vena toda una serie de televisión en unas cuantas horas seguidas,  y no dejar ni gota hasta que los trece capítulos, o los que fueran, revelen todo su contenido.

Quizás ya el opio del pueblo ha dejado de ser el fútbol, para ser consumido en la penumbra ni tan siquiera de un televisor, sino de un monitor que nos soporte el vicio individual a modo de escapada permanente.

Cada vez me parecen más eróticos aquellos ambientes reflejados en el cine negro de los cuarenta, donde lo importante era un buen combinado de ginebra con mucho hielo en la soledad de la barra de un bar a media noche, mientras una niebla de tabaco te intentaba ocultar de los ojos de una rubia que sin duda te iba a traer problemas…Especialmente a ti, que ni bebes ni fumas y que La Nuri, tu sufrida, no espera heroicidades de ti, sino que sobrevivas a la monotonía del amanecer de un domingo, que muy pronto, es cuestión de horas, se convertirá, sin duda, en “otro domingo más”…

*FOTO: DE LA RED

LA SEMANA DEL AGUJERO GALÁCTICO

Quizás una de las noticias de la semana sea ese “selfie” de un agujero negro, el primero que se deja fotografiar antes de una noche que seguro que acabará en “after galáctico”.

Uno, este vecino del mundo, que ya tiene más años que algunas de las criaturas de Jurassic Park, al ver la foto que se adjunta, no ha podido por menos que recordar cuaquier poster del musical “Cats”, y lo mismo que Shakira, y después Carlos Vives, ha tenido que desfilar recientemente por algún juzgado para que se estudiara el parecido de su canción “La bicicleta” con otra melodía, ésta cubana, y anterior en el tiempo naturalmente, alguien debería de desfilar ante los Dioses para dilucidar si antes fue el huevo del agujero negro o la gallina de “Cats”

Lo del agujero negro, siempre me ha traído a la mente, un libro del rápidamente olvidado Álvaro de Laiglesia, “Los que se fueron a La Porra”, en el que creo recordar que “La Porra” se encontraba en el extrarradio de Madrid,  y allí eran mandados lo peor de cada casa intelectual, o los incomprendidos del arte.

Pero esta imagen de un agujero negro tiene cierta belleza y mucha sugerencia, quizás no para servir de casa a estrellas rutilantes, pero sí a todos esos, especialmente vía realities o braguetazo sonado han surcado en algún momento el neón de nuestro papel cuché. Quizás si buscáramos “Cantora” en Google Maps, descubriríamos que el epicentro está en esa niña del ojo que se adivina en la fotografía. Y que el cirujano que toca y retoca  a nuestros eternos famosos, acabará muy pronto en alguna parcela cercana a ese agujero negro, donde anidarán también, sin duda, todos esos sueños gloriosos que no pasaron de dos o tres noches de tertulianos de ombligos con pelusas de abolengo caducado.

Una semana que ha unido en el tiempo agujeros negros, contrato millonario para una estrella que fue (y que si no puede seguir brillando en los escenarios, lo intentará debajo de cualquier palmera tropical), con final de realities, y La Voz. Todos tienen en común, el visto y no visto, el perderse rápidamente en la galaxia de nuestra memoria, y el tirar de la cadena sideral, aunque ya sepamos que en el espacio no se reproduce el sonido, y consecuentemente los detritus aparecen sin avisar…

*FOTO E ILUSTRACIÓN: DE LA RED

A PROPÓSITO DE PANTOJA....

Este vecino del mundo siempre ha tenido a gala el decir, y el cumplir, que cada tema expuesto en su blog está más que reflexionado para ser justo al menos con su manera esa de “vestirse por los pies”. Por eso el rumor primero que hace varios días arrasó en las redes, se ha visto refrendado hoy por la confirmación por parte de Telecinco, de que Isabel Pantoja va a formar parte de los participantes de esta temporada de Supervivientes, cobrando, al parecer, la nada despreciable cifra de 80.000 Euros a la semana.

Isabel Pantoja, y lo que ella representa (esa España del pelotazo, y del “yo primero”, de creerse la más lista, porque entre otras cosas está convencida, o al menos lo parece, que los demás son tontos), es de lo poco que puede hacer que este vecino, y además lo reconoce sin paños calientes, hoy escriba con las tripas para pedir que sea nominada, y despedida desde un primer momento, para así evitar que pueda seguir chupando de ese público del que salvo en sus conciertos, ha renegado.

Personalmente este vecino nunca olvidará aquel “dientes, dientes que es lo que les jode” mientras eran, ella y su pareja de entonces, la viva imagen del desprecio a los demás, y la autosuficiencia hecha carne.

Lo que ocurre es que Telecinco, como ente, ya se habrá blindado para que una vez que vaya  “La Panto”, dure lo máximo posible. Hay que recordar que tanto en Supervivientes como en Gran Hermano, se han especializado, los organizadores-desorganizadores, en hacer de su manto un sayo, cambiando sus reglas, y “sus repescas” cuando les apetece, y que es la razón de que este vecino se alejara de estos concursos, aunque le gustaran a priori, cuando se pudo apreciar aquel famoso “pucherazo¨” que primero hizo que se salvara de la expulsión, en “Gran Hermano Vip”, una Esteban que en realidad era la “marca” de la cadena, y que incluso terminara ganando.

Las malas lenguas podrían decir incluso que la Familia Pantoja es una de las piedras angulares del éxito de “La cadena alegre”, Telecinco, en contraposición a que ellos llaman, o llamaban, “La cadena triste” a Antena 3. Pero lo que sí es seguro es que la cadena del Señor Vasile está doctorada en intentar dar brillo a gentes, sino con una moral cuestionable, sí con una manera de ver la vida nada recomendable para una juventud que tristemente parece creerse todo lo que se ve en pantalla, como si aparecer en televisión significara tener razón o ser el paradigma de la bondad.

Espero que nadie se rasgue las vestiduras, porque la realidad avala el hecho de que si quieres triunfar en Telecinco, cuando menos debes de tener una conducta más que cuestionable. Y lo triste es que los presentadores de los diversos programas, porque estos realities dan carnaza a todos los demás programas de esa cadena-fábrica, te intentan vender la moto de que en realidad eres tú el que les mira con malos ojos.

Antes de terminar, y como este vecino ya no es nada proclive a seguir los concursos de Telecinco, por aquello de que no tiene pelo para  que se lo tomen, y trastocando un tanto el célebre dicho de "aprovechando que el Pisuerga no pasa por La Pantoja", diré desde ahora, para así evitarme más comentarios posteriores, que de los concursantes ya confirmados: Carlos Lozano, Dakota, Omar Montes, Colate, e Isabel Pantoja, este vecino tiene especial simpatía por Colate, y no por nada del concurso, sino porque en un tiempo adoptó el rol del que se queda en casa durante su matrimonio, en su caso con Paulina Rubio, y  recibió palos de todo el mundo empezando por la cantante, y por su familia (madre y hermano incluidos) en la época del juicio. Quizás, por aquello de que la pela es la pela, y que lo que funciona para una mujer como colaboradora necesaria para el triunfo de su marido en el caso de que sea él el que vaya a trabajar, en el caso de Colate, y de muchos hombres, siempre queda la más que evidente sospecha de que son unos vividores. Y eso no es justo. 

Desde aquí mi apoyo hasta el final para el triunfo de Colate Vallejo-Nájera.

*FOTO: DE LA RED

DAVID, CON DOS "TÉS" Y MUCHA MALA MILK

Al final nuestro querido Miguel Gila, narrador de mil mundos paralelos que estaban todos en éste, tenía razón. El hijo de una familia pudiente de entonces, después de la guerra, solo podía llamarse Luis Fernando Antonio y, eso sí, en la intimidad ser llamado Fifi. 

Recordemos a algún Potxolo, e incluso Jimmy, de comienzos de los sesenta. Y hoy en día, el ejemplo más obvio sería, precisamente, el hijo de Bisbal-Zanetti, que le han debido de preguntar a la cigüeña, y les ha debido de responder que como viene de lejos, se llama “Matteo”, así con dos co…, perdón, con dos “tés” y un chocolate con churros, por hacer un guiño a alguien. Y es que cuando uno ya tiene un estatus, sus hijos tienen que tener por lo menos nombres diferentes, que se note que uno está "viajao", y que el posible dinero también le ha ilustrado. 

Aunque seguro que el Señor Bisbal dará una respuesta lógica a las dos "tés" de Mateo, como en su momento, durante la época del destape siempre se explicaban los desnudos que inundaban las pelis de entonces, y es que el guion siempre lo exigía...

No sé si a vosotros os pasa lo mismo, pero cada vez que Bisbi-hasta-hace-poco, de un tiempo a esta parte Señor-Bisbal, y en cualquier momento Duque-de-Bulerías, cada vez que habla es como si lo hiciera desde Canarias, con un cierto retardo que comienza desde el momento mismo en que empieza su respuesta, la mayoría de las veces utilizando parte de la pregunta, para dar seguridad, imagina este vecino del mundo, a sus declaraciones, y especialmente para obtener tiempo para pensar sobre la marcha lo que quiere y puede responder. Ya que últimamente pareciera que le da más importancia a lo políticamente correcto que a lo que en cada momento le pudiera salir de sus entrañas.

Más de uno notará cierta ironía e incluso mala milk en la aproximación tanto a la persona como al personaje, quizás tenga algo que ver que prácticamente se introduce, el Señor Bisbal sin pedir permiso, en nuestras casas todos los días a la hora de comer, en un programa que se llama “Corazón”, con esos videos que gentilmente él mismo, o con el estatus que ya tiene, sin duda, su community manager manda a las redes sociales, y en los que hoy se le ve en los preparativos/y al final de un concierto con su banda, que es "como su familia", y mañana a la  misma hora, mostrando y demostrando lo enamorado que está de su señora, y acercando, los malpensados dirían, el ascua a su sardina, o lo que viene siendo hacer dinero sin que se note mucho eso de que “la pela es la pela”.

David, es lo que tiene acercarse, quizás demasiado, al público, que éste se puede sentir, cuando menos molesto, y responderte. Quizás dentro de poco, por aquello de la distancia entre lo que piensas y lo que sueltas, empieces a responder, aunque seguro que no, porque solo lo haces, desde hace mucho tiempo, desde programas amigos que con el mínimo esfuerzo tengas la máxima repercusión y garantías de que no haya ni fuego amigo.

Es curioso, si no llegas a añadir una “T” más al nombre de Mateo, este texto no hubiera existido, y es que tú bien sabes de la importancia  de los detalles. Y son los que delatan, a la postre, las escenas que ocurren porque sí, de las que está todo preparado al milímetro para dar la imagen que pretendes, como esas fotos de las que últimamente eres muy aficionado en distribuir por las redes, máximo rendimiento, mínima inversión.

Por cierto, y ya para terminar, si te pones en la foto, o en el video, que has distribuido, en un primerísimo primer plano, lo que ocurre es que todo lo demás está en un discretísimo segundo plano. ¿Es lo querías? Lo dicho, la importancia del detalle...

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¿DÓNDE ESTÁ WALLY HOY?

Esos elementos que todos los días a primera hora, y sin fallar, como si no hubiera un mañana, retratan por Twitter la ciudad donde viven  una y otra vez mientras comentan el tiempo que hace. ¡Qué necesidad!

Gracias a ellos he descubierto que la felicidad está en la cama al resguardo del frío...

Estas frases con las que encabezo hoy el blog, las acabo de mandar en un “tweet” ahora mismo (sobre las ocho de la mañana de un domingo que todavía es más bien una incógnita). Es que lo mismo que quien hace alarde desde hace mucho tiempo de sacarse fotos en paisajes o monumentos famosos en una especie de “Dónde esta Wally hoy”, hay otros que ya llevan más de un año, al menos desde que este vecino les descubrió, poniendo fotos sobre las ocho, u ocho y media de la mañana, de diferentes lugares de “su” ciudad, como si ya pudiéramos estar tranquilos, ya que el "vigilante de la ciudad" está otra vez en el tajo. El día que no suban una foto, y lo digo como lo pienso, habrá que montar unas brigadas populares, para ir a buscarlos, porque algo bien gordo ha tenido que ocurrir.

El problema, si se le puede denominar así, es que nunca tengo claro si lo hacen como servicio público, o servicio “impúdico”, y uno, por los muchos años que va acumulando es muy mal “pensao”…

Lo mismo que este mismo vecino piensa mal de todos nuestros representantes políticos que andan, estos días, entre mitin y mitin, en un sin vivir acumulando fotos mientras reconfortan a protagonistas de nuestras desgracias diarias, como si a partir de estar con ellos, “los sufridores”, y llamándolos así con mucho cariño, ya verían el éxtasis desde su mismo centro.

Y es que la vergüenza debe de existir porque la define el diccionario, no porque, últimamente al menos, sea de práctica obligatoria.

*ILUSTRACIÓN: DE LA RED

SI NO LO CUENTO EXPLOTO

Ya perdonaréis, pero si no lo cuento exploto.

¡Es curioso! Uno de los bancos con los que opero (ha sonado pretencioso, pero en realidad es un banco que me ha venido “dado” porque tenía una hipoteca con otra entidad que en su día fue absorbida por este pez más gordo, y se supone que mejor dirigido) me ha endiñado “doce euros” por mantenimiento de cuenta, creo que es por trimestre, pero prefiero no comprobarlo para no hacer más sangre, que en realidad no se puede evitar; y muchas veces, demasiada realidad solo puede acabar en una posible úlcera. 

Lo pornográfico del caso es que este banco, La Caixa, como la mayoría por no decir todos, te pone todo tipo de trabas para que no te quede más remedio que hacerlo, como la masturbación,  por tu cuenta, desde la soledad de tu habitación…

Sin ir más lejos, y con relación a las trabas mencionadas que ponen, ayer conseguí, en esa misma entidad, en mi caso sita en Avenida de Madrid, en Donosti, que al cuarto intento, o porque ya había muchísima gente esperando, o porque sólo hacen ciertas operaciones por ventanilla a primera hora de la mañana, me cambiaran la dirección donde hasta ahora me enviaban el correo, y que con el paso del tiempo, y como hubiera dicho un argentino, me venía como el orto ir a recogerlo.

Esto de, digámoslo de manera políticamente correcta, falta de colaboración para que los clientes se sientan más cómodos durante la espera, en otros bancos, antiguas cajas de ahorro especialmente, pasa, por ejemplo, por haber quitado las sillas, que había muchas, para que la gente, en especial la mayor, que tiene más posibilidades de poder esperar, se cansen enseguida, y como hubieran dicho “los grises” en tiempos de Franco, "no amontonen".

Por eso que cada vez que compruebo que me cargan en alguna cuenta el consabido “mantenimiento”, automáticamente, y sin poder ni querer evitarlo, termino mi particular concepto contable como “mantenimiento de la mala hostia”.

Y lo triste del caso, y lo comprobé con la joven que me atendió ayer, ellos, los que te ponen trabas porque sus superiores así se lo han indicado, saben que todo acabará con ellos siendo despedidos porque ya no se necesitan tantos empleados, ya que el tonto de turno, el cliente, no es que esté trabajando gratis para los banqueros, sino que además, paga el famoso "mantenimiento", y ese dinero, todo el que se ahorran, irá directamente a esas grandes cargos, que más de una vez han demostrado que ganan más de lo que en realidad merecen. Porque en su momento quedó demostrado que son oficios, que como en el circo, trabajan con red, y si pasa algo malo, tranquilidad, que pagarán los de siempre, los que ahora mismo desde la soledad de su habitación no les queda  más remedio que practicar el onanismo bancario. 

Lo dicho, "mantenimiento de la mala ..."

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CAMBIO HORARIO EN UN MES ELECTORAL...

Otro día, como hubiera dicho el recordado papuchi, “raro, raro, raro”. Que uno ya se encuentra raro hasta en el último refugio que todavía le quedaba: su cama. Especialmente, por el cambio horario, que se presuponía, por los últimos años, que iba a desaparecer más pronto que tarde. Este vecino del mundo, ojalá se confunda, pero teme que no haya nadie que se atreva ahora a ponerle el cascabel al gato. Y con tanta importancia del turismo en la economía de muchos países, nadie va a osar meter mano al cambio horario, por aquello de “virgencita que me quede como estoy”.

Quizás la primera palabra que me viene para definir mi estado ante todo lo que me rodea, al margen de este cambio horario, es “tedio”. Lo más positivo es que hace, climatológicamente hablando, buenos días en general, y fresquitos, que ayudan además a estar más despierto. Pero el espectáculo ese de “mi partido lava más blanco” es totalmente insoportable. Y todavía acaba de comenzar la feria electoral en un año que además se presenta orgiástico para aquel que le ponga la práctica de ejercer su derecho democrático.

Por si acaso, por aquello de más vale prevenir, desde hace ya dos semanas, he quitado de mi vida todo tipo de objeto cortante para intentar evitar el corte y recorte de mis venas.

En cuanto das una oportunidad de que entre el mundo en tu hábitat diario, bien en forma de información por radio o televisión, este vecino del mundo tiene la sensación de que te están seduciendo-agrediendo. O en el menor de los casos, intentando robar tu voto mientras te hacen mirar hacia otro lado, siempre hacia otro lado.

De todas maneras, cada vez se nota más, que, incluidos los medios de comunicación, nos tratan a capotazos, como a verdaderos astados. Ahora, una noticia, ahora otra, hasta llevarnos hacia donde ellos quieren. Y en cuanto nos descuidamos, espadazo en nuestra presunta integridad.

Si nunca he creído que nadie tenga la verdad absoluta, lo de los partidos políticos, así en general, porque lo practican todos, es pura pornografía auditiva.

Nunca olvidaré aquello de Alfonso Rus, en su día, hasta el 2015, alcalde de Xátiva, presidente de la Diputación de Valencia, y del Partido Popular de esa misma provincia, que se reía, existen grabaciones, de que, en pleno mitin había prometido llevar la playa a su pueblo, y le habían votado.

Lo triste no es que la gente confíe y se fíe de sus dirigentes, sino que estos se rían del respetable.

Todos estos rifirrafes diarios, cada vez suenan más a paripé. A una especie de coreografía dialéctica como excusa perfecta para no mostrar, lo que ahora se ha dado en denominar plan de ruta, y que no es otra cosa que el ideario del partido en cuestión, pero vestido o desvestido con los propósitos de cómo quieren dejar el país, “su país” si ganaran las elecciones, después de habernos ejercido su fría autopsia, sin maquillaje ni excusas, lo que en realidad viene siendo ejercer el poder en un ciclo de gobierno, sobre nuestras vidas y bolsillos.

Lo dicho, este vecino hizo bien en guardar, hace ya dos semanas, todo objeto cortante; aunque al final le chupará la sangre, no falla, el partido que obtenga el poder...

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ALLÍ ABAJO, Y AQUÍ ARRIBA, ME PLANTO

Ha comenzado la quinta temporada de “Allí abajo” uno de los grandes éxitos de “Atresmedia” y al parecer apuesta segura temporada tras temporada.

Este vecino del mundo, seguidor de la serie, ya se ha decidido a no ver ninguna serie en el momento de su emisión, porque con tanto anuncio tiene la sensación de que los personajes, en este caso vasco-andaluces, o viceversa, apenas pueden abrirse paso en una maraña de publicidad. Añadiendo además al desconcierto, especialmente esta temporada, que muchos de los personajes ya aparecen “metidos” en anuncios calzados a la idiosincrasia, y nunca mejor dicho, de la figura en cuestión.

Al final este mundo de programación y contraprogramación nos va a convertir a los espectadores en misántropos perdidos y onanistas “seriófilos”, encerrados en un "laboratorio de gustos personales", porque lo de ayer, y comentado en casa en una especie de comité de crisis, o estado de la nación televisiva, no llegaba ni a lo que los fans de “La naranja mecánica” conocen como “el viejo mete-saca”, porque  para cuando “tocabas” el alma de los personajes, ya te sacaban de él con otra ráfaga de anuncios a modo de inhibidor para “series lovers”.

Bien pensado, y mientras en la vida real nos fríen a impuestos, una vez entrado en el mundo de la caja tonta, la publicidad sería lo más parecido a pagar todo tipo de tasas. Y hoy por hoy este vecino del mundo ya ha llegado a la conclusión, y ha tardado, de que “hasta aquí hemos llegado” y a partir de ahora, entre los ordenadores, tablets y las “Smart tvs”, va a ir a tiro hecho, y va a convertir su dedo en un asesino de anuncios, y cada vez que aparezcan, una ráfaga de flashes va a ser lo único que va a quedar de ellos. Y eso tampoco va a ser bueno para las casas anunciantes, que son, a la postre, quienes en cierta manera pagan las series.

En mi pueblo, precisamente uno de los de “allí arriba” siempre se ha dicho que lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible, y que más anuncios que te saquen de las series los va a soportar la tía, o tío, del programador o programadora de la denominada parrilla televisiva. Por cierto, cualquier día de estos, este vecino se va borrando también de eso que se ha dado en llamar "lenguaje inclusivo" y que te hace andar calle arriba calle abajo de nuestro lenguaje buscando una salida lo más digna posible.

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TRUMP, ¿CLONANDO ESPOSAS?

Tal como está el panorama actual, uno ya ni se escandaliza ni extraña por nada. Por eso al leer que últimamente está corriendo el rumor de que el Señor Trump en sus viajes y apariciones está utilizando dobles, o triples (vaya usted a saber) de su señora, Doña Melania, este vecino del mundo ya se imagina a Donald Trump disfrazado de domador, y más valiente que nunca, por aquello del presunto mal café que ya gasta de por sí la primera dama.

Dice la prensa estadounidense que durante una reciente visita a Alabama, la persona que le acompañaba, en calidad de esposa, naturalmente, es una doble. Insisten en que el pelo es peluca y que la bajada por la escalerilla del famoso Air Force One no responde a su habitual lenguaje corporal. Esa misma teoría asegura que hay cuatro o cinco Melanias, incluyendo la real. 

Lo más normal, y seamos sinceros, hubiera sido, “clonar”, por llamarlo de alguna manera, al Señor Trump, porque entre su melena y su piel anaranjada, pareciera de primeras más propenso a ser cambiado. Aunque de todas maneras, si ya bastantes problemas está causando el movido de Trump, otros tres o cuatro en la misma foto, sería un auténtico sin vivir.

A medida que estaba escribiendo todo lo anterior, he recordado que se acaban de cumplir cien años del nacimiento de Gila. Me ha venido a la mente el genial humorista al pensar en el cambio o no cambio de la primera dama. Ya que Don Miguel Gila solía decir, era el humor de la época, que todas las noches cuando el marido, así en general, estaba esperando a que su esposa acabara de desmaquillarse y de quitarse y ponerse cosas, siempre acababa asustado mientras se oía una voz conocida que decía: Paco, que soy yo…

Al final, a Trump en lugar de liarla parda por parte de los demócratas, y si cambias “Paco” por “Donald”, los sustos no controlados le vienen siempre del lado marital-y-cual…

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...QUE BUENAS SON, QUE NOS LLEVAN DE EXCURSIÓN

No vamos a dudar ahora de lo conveniente o no de manifestarse a favor de la mujer un 8 de Marzo, o en cualquier época del año, sino si es conveniente dejar solos a los políticos, políticas, en un momento de aire tan puro que, como visto ayer, pueden morir de sobredosis.

Ver a políticos, políticas, jugando a ser díscolos, díscolas,  y manifestarse por las calles en primera primerísima fila es peor que ver jugar a unos niños, niñas, a médicos, médicas, y pensar que eso es la Sanidad en España.

Aquellos lectores que siguen desde hace mucho a este vecino del mundo, saben que si algo no es es de derechas, pero lo de ayer de los partidos de izquierdas, porque los otros siguieron a su nivel, y al PSOE habrá que seguir, por ahora, incluyéndole en esa posición, fue de vergüenza ajena. Ocurre siempre, se les invita, o se auto-invitan, nunca se sabe, a un evento como el de ayer y acaban haciéndolo suyo. 

Esas ministras, y esa mujer del Presidente del Gobierno, porque en el fondo estaba ahí por eso, manifestándose con esa cara que eran la personificación de la alegría de vivir en primerísima fila de la “manifa”, un orgasmo de orgullo por llegar donde han llegado saliendo de un presunto patio de colegio obrero, (solo les faltó cantar eso de "Que buenas son las Hermanas Ursulinas, que buenas son que nos llevan de excursión").

Ayer la izquierda, parte de la izquierda, llegó al mismo punto de “tierra trágame” que aquel “Podemos” mucho más bisoño que el actual (aunque quizás, y es lo triste, volvería hacer lo mismo), que al enterarse de que podían hasta coger poder, si se juntaban con el PSOE, se descuelgan con aquella rueda de prensa, que era más la carta a unos reyes en los que no creen, exigiendo la vicepresidencia del gobierno, y unos cuantos ministerios, ya puestos a pedir, los más importantes.

En toda propuesta siempre se corre peligro en pasar “de las musas al teatro”, pero esos políticos, políticas, que una vez fueron chicos, chicas, universitari@s, deberían aprender a verse en cualquier momento desde la distancia, y comprobar que sus representados, a los que siempre mencionan cuando les conviene, más de una vez, y ayer fue uno de esos días,  se sintieron rojos, pero no rojo comunista, sino rojo abochornado, por comprobar que sus representantes lo único que saben es “jugar” con sus sentimientos, y en cuanto tocan algo de poder, se montan en él y vuelan, hasta que el globo estalla y el que se rompe la crisma es, como siempre, el votante, la votante, que ayer se fundía de violeta e ilusión.

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NO ME TOQUES LA PANDERETA...

Llevo varios días en los que al levantarme tengo la sensación de que estoy sentado en esa atracción de feria que se denomina, entre otros nombres, “La Pandereta”; y que aquello poco a poco empieza a girar, pasando de la incomodidad hasta la creciente certeza de que te vas a convertir en el primer astronauta español lanzado sin escafandra en una especie de “catapulta loca”.

Me levanto esta mañana, despertarse vendría más tarde, y en la radio Aitor Esteban, del PNV (otrora lanzado al estrellato de la cámara parlamentario por un Mariano Rajoy forzado a disfrazarse de bardo en construcción, con aquel "Si quieres grano, Aitor, te dejaré mi tractor"), entrevistado por Carlos Alsina, en Onda Cero. Y he sentido que es como cuando se acerca la primavera y todo rezuma naturaleza y polen, solo que perdemos en el cambio, siempre perdemos en el cambio, y ahora lo único que se acercan, ¡y casi nada!, son las elecciones; y todos, como el conejito de Durazell, con las pilas puestas, preparados a venderte su producto antes de que te des cuenta de que lo están haciendo.

Tras oír brevemente una versión del independentismo catalán pero con acento bilbaíno, dudo entre cortar un par de naranjas para hacerme un zumo o hacerme directamente el “harakiri”. No hay duda, mejor me hago un zumo, ya que la alternativa dejaría, como mínimo el suelo perdido, y La Nuri, mi sufrida, no me lo iba a perdonar, y buena es ella, seguro que removería, y nunca mejor dicho, Roma con Santiago, para que no pudiera descansar en paz, o visto de otra manera, para recordarme eternamente, que las mujeres siempre tienen razón.

Lo dicho, La Pandereta va a continuar, y estos días, entre las elecciones en ciernes, y el 8 de marzo, con el día internacional de la mujer trabajadora, yo directamente ya estoy escribiendo con papel de fumar, por el "por si acaso", ya que los ánimos se exacerban. Eso sí, me sigo preguntando cómo en un país con una visión tan feminista a flor de piel, siguen triunfando programas como “Sálvame”, o “GH Dúo”. Por cierto, hace mucho tiempo que no me valen respuestas como “yo veo el programa para después ponerlo a parir”. Porque sería lo mismo que oír que una pareja vecina se pelea continuamente, y tú lo único que haces es apostar para ver si aciertas ese día quién de los dos gana. Como se dice en mi pueblo, y me imagino que en el tuyo, o en tu capital si te pones exquisito: O somos o no somos.

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A LA AMÉRICA PROFUNDA CON VIGGO (...A ESTAS ALTURAS DE LA PELÍCULA)

Sí, la noche de los Oscar ya se vislumbra en el horizonte, el 25 de Febrero (horario español), y uno, este vecino del mundo, quiere ir poniéndose al día en lo que a las películas que pueden convertirse en protagonistas de esa gala.

Hoy he tenido la suerte de poder ver “Green Book”, una de las películas que tiene más nominaciones de la Academia de Hollywood, cinco. Aunque hay otras, como “Roma”, con diez nominaciones, y “La Favorita”, con otras diez, que parecen intentar arrollarla en el camino del éxito.

El argumento gira en torno a Tony Lip Vallelonga (el Señor Mortensen), que es un vigilante/guardaespaldas/chofer/y lo que haga falta del famoso Copacabana, que al quedarse sin trabajo un par de meses, recibe la oferta de convertirse en el chofer (y más que previsible "mozo para casi todo") de Donald Don Shirley (el Señor Alí), quizá una de las mentes, según la película, más creativas del jazz internacional,  en un tour de trabajo por la América profunda. 

El director, Peter Farrelly, uno de los hermanos, junto con Bobby, responsables, reconozcámoslo aunque nos duela más de una vez ese cine de humor de trazo grueso, de exitazos como “Dos tontos muy tontos” (Dumb & Dumber, 1994) y “Algo pasa con Mary” (There´s Something About Mary, 1998), tras muchos años de hacer un cine desvergonzado, se pone las pilas para hacer un cine serio, que no es lo mismo que aburrido.

Al frente del reparto, dos intérpretes que muy bien pueden estar en uno de sus mejores momentos en sus carreras respectivas: Viggo Mortensen y el ganador del Oscar por "Moonlight", Mahershala Alí.

Lo cierto es que Green Book, basada en hechos reales, es una película que te va envolviendo muy poco a poco, con historias de un Estados Unidos recién entrado  en los sesenta, y con un conflicto racial a punto de estallar otra vez. Relatada como una “road movie”, cada parada será origen de una pequeña nueva aventura.

A destacar también, al tratarse de una película "de época", la recreación que se hace de  personajes y lugares (casas, calles y carreteras) que se han cuidado al máximo para que esos buscadores de "meteduras de pata" se sientan frustrados.

Una historia llena más de sugerencias que de apuntar con el dedo para remarcar momentos importantes. Nos hace sentir, al menos a este vecino del mundo le ha ocurrido, una inequívoca sensación primero de "voyeur" ante una historia que no es nuestra, aunque poco a poco llegamos a sentirnos "parientes", uno más, en esa gran familia, que vista desde nuestra órbita, de una vida afortunadamente bastante acomodada, no deja de darnos la sensación de que abusan un mucho de "Tony Lip", el prota, y de su esposa.

Antes de terminar, comentar que, personalmente, cada vez que encuentro una película con Viggo Mortensen dentro, lo considero como una garantía de que cuando menos será interesante, y prueba de que una vez un actor es conocido, y reconocido, ya no importa dónde pueda residir. Porque el Señor Mortensen (y recuerdo que este año está entre los finalistas al "mejor actor principal") desde hace más de siete años residiendo en Madrid, sigue siendo considerado para muy importantes roles a nivel mundial. 

Si os encontráis con "Green Book" cerca, visitarla, porque de una u otra manera pasará a formar parte de una de las capas de tu experiencia, que como en las cebollas, reforzarán para siempre tu persona. Totalmente recomendable.

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LOS HÉROES DE NUESTRO CUENTO

Domingo, de hecho último domingo de Enero. Bien pensado se podría decir que, este mes, en sí mismo, está diseñado para cerrar las puertas con el exterior, así en general, y no salir del bunker de tu hogar, de tu vida,  hasta bien comenzado Febrero, que además es un mes más bien "cortito", como si estuviera siempre en obras o algo así, para que cuando te des cuenta estés más fijándote en la primavera, y no en todo el invierno anterior.

Y es que este mes no nos ofrece más que tristezas este año, especialmente con un nombre, Julen, como tristeza de las tristezas, y su fatal desenlace. ¡Descanse en paz! 

Y mientras, nosotros, el españolito de a pie, imitándose a sí mismo, siendo los más listos, especialmente a toro pasado, los más honestos, pero que no nos pongan las cosas fáciles para trincar... que solo se equivocan los demás. Ni aprendemos de nuestros errores, ni aprenderemos jamás. Quizás, porque en nuestro ADN no está el concepto de "equivocarse". Y cada vez más, especialmente con las llamadas nuevas tecnologías, aplicamos los "cinco minutos de gloria" a cualquier cosa.

"El yo estaba allí", o "yo lo dije primero" rige nuestros días. Queremos ser los primeros en todo, eso sí, y una vez más recordar que sólo se equivocan los demás, que son tristemente imperfectos. Nosotros, los héroes de nuestro cuento, nunca nos equivocamos. Es más, no comprendemos como los demás tienen la mira tan pequeña.

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APRENDIENDO A COMPRENDER...

Quizás si ahora se quisieran hacer chistes sobre "colmos" y, por ejemplo, las redes sociales y nuevas tecnologías, lo que le ha ocurrido a este vecino del mundo, muy bien pudiera al menos, sugerir una sonrisa.

Tras prácticamente sin entrar en mi propio blog desde Navidades, por motivos que me niego a repetir ya más por cansinos que por ciertos, me encuentro que mi propio dominio me manda mensajes-sugerencias para que haga algún texto nuevo. 

Cualquier día, y bien pensado no estaría nada mal, me encuentro que mi propio blog me los escribe, a la manera de controladores altavoces inteligentes, por ejemplo, llamados Alexa, o similares, que estas fiestas ya pasadas han debido de hacer su Agosto en Diciembre. Y que, quizás, la formación/deformación, y los años o siglos, que este vecino del mundo ya va acumulando, o todo uno, le recuerdan más a esclavos  que a servidores inocentes, más que nada por aquello de que nadie da nada por nada...

Por cierto, gente que sabe, que la debe haber, ya ha puesto su grito en el cielo indicando que para que la tal Alexa, o similares, te obedezca, primero necesita un periodo de aprendizaje en el que entre otras cosas, te espía en tus usos y costumbres... O lo que viene siendo, en cierta manera,  una experiencia con una nueva pareja, pero naturalmente sin amor. Y ya puestos a repetir experiencias, como con La Nuri, mi sufrida, nada de nada, porque seguramente la rareza, la extrañeza, el duro aprendizaje seguro que estuvo en aprender a quererme, después de haberme descubierto... Ella siempre me lo puso cristalino...

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PRIMERO DE AÑO CON CIERTO AROMA A NAUFRAGIO....

Me había imaginado que de hacer un post el primer día del año, seguramente mencionaría en algún momento el nuevo vestido Pedroche, y así va a ser, pero del meollo de la cuestión, lo que va a ser la chicha del post ni me hubiera imaginado porque viene a raíz de una noticia de la que este vecino del mundo se acaba de enterar.

En primer lugar, y sin ganas de crear misterios en algo que no lo tiene, diré, que si fuera amigo de Cristina Pedroche, personalmente le aconsejaría dejar de arriesgar en los vestidos “Uvas de Nochevieja”, porque el primero de ayer, peligros que tiene el tener una mente juguetona, me llevó a emparejarla mental e irremediablemente con un Tom Hanks de “Naufrago” mientras, quizás, su personaje todavía sufría delirios por su muela infestada. Y cuando alguien parece que está a medio vestir, o vestido con prisas, algo falla. 

Para otros dejaré el nombre de la diseñadora, tipo de telas y horas de taller que ya la prensa está incluyendo. Ya para terminar “tema Pedroche”, el segundo vestido sí fue más un acierto, y con cierto aire isleño además, dedicada, y por lo que tengo entendido, "patrocinada" por los Canarios.

Esta mañana mi reloj parlanchín, me ha incluido una noticia, gentilmente difundida por ¡HOLA! en la que anunciaba que Ricky Martin ha sido nuevamente padre, esta vez de una niña.

Últimamente a ciertos famosos parece que los niños sí les llegan de París y por correo certificado con una facilidad que al menos desconcierta en el momento en el que sale a la prensa.

Ya se sabe que Ricky, el Señor Martin, es un buen amigo de Miguel Bosé, y quizás influido por este pensamiento, y por lo ocurrido recientemente en la vida privada del cantante hispano-panameño, o como sea ahora el punto en que se encuentran sus papeles, ya que debe de residir en estos momentos en México, me pregunté si la hija será solo del portorriqueño, o con su pareja, porque al final, y como se decía antes, si tarifan quizás nos llevemos una sorpresa y cierto tufo a esperpento... 

Al final, ya se sabe, la culpa es del que mira, que siempre, siempre es un malpensado. Porque ciertos famosos nunca hablan de su vida privada, solo te venden la moto de su sencillez cuando tienen un nuevo trabajo, que por esas casualidades de la vida, es el mejor.

Sigo padeciendo un cierto aroma a naufragio... espero que sólo por la visión de un vestido. Sí, seguro que más de uno, y una, me llamarán, como mínimo, malpensado, y es que como decía la canción "Soy rebelde porque el mundo me ha hecho así..."

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