LA SEMANA DEL AGUJERO GALÁCTICO

Quizás una de las noticias de la semana sea ese “selfie” de un agujero negro, el primero que se deja fotografiar antes de una noche que seguro que acabará en “after galáctico”.

Uno, este vecino del mundo, que ya tiene más años que algunas de las criaturas de Jurassic Park, al ver la foto que se adjunta, no ha podido por menos que recordar cuaquier poster del musical “Cats”, y lo mismo que Shakira, y después Carlos Vives, ha tenido que desfilar recientemente por algún juzgado para que se estudiara el parecido de su canción “La bicicleta” con otra melodía, ésta cubana, y anterior en el tiempo naturalmente, alguien debería de desfilar ante los Dioses para dilucidar si antes fue el huevo del agujero negro o la gallina de “Cats”

Lo del agujero negro, siempre me ha traído a la mente, un libro del rápidamente olvidado Álvaro de Laiglesia, “Los que se fueron a La Porra”, en el que creo recordar que “La Porra” se encontraba en el extrarradio de Madrid,  y allí eran mandados lo peor de cada casa intelectual, o los incomprendidos del arte.

Pero esta imagen de un agujero negro tiene cierta belleza y mucha sugerencia, quizás no para servir de casa a estrellas rutilantes, pero sí a todos esos, especialmente vía realities o braguetazo sonado han surcado en algún momento el neón de nuestro papel cuché. Quizás si buscáramos “Cantora” en Google Maps, descubriríamos que el epicentro está en esa niña del ojo que se adivina en la fotografía. Y que el cirujano que toca y retoca  a nuestros eternos famosos, acabará muy pronto en alguna parcela cercana a ese agujero negro, donde anidarán también, sin duda, todos esos sueños gloriosos que no pasaron de dos o tres noches de tertulianos de ombligos con pelusas de abolengo caducado.

Una semana que ha unido en el tiempo agujeros negros, contrato millonario para una estrella que fue (y que si no puede seguir brillando en los escenarios, lo intentará debajo de cualquier palmera tropical), con final de realities, y La Voz. Todos tienen en común, el visto y no visto, el perderse rápidamente en la galaxia de nuestra memoria, y el tirar de la cadena sideral, aunque ya sepamos que en el espacio no se reproduce el sonido, y consecuentemente los detritus aparecen sin avisar…

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BAJO EL INFLUJO DE LOS RODRÍGUEZ

Hoy, antes de nada, lo voy a decir de antemano para no llevarnos a engaño y dejar las cosas claras desde un primer momento, el tema, o los temas a tratar en este post no van a ser políticamente correctos. Normalmente nunca lo son, pero la ironía siempre actúa a modo de vaselina para que todo más o menos fluya. Esperemos que hoy también la ironía no deje tras de sí al menos ninguna mala cara, ningún mal gesto.

Dos décadas atrás, o incluso mejor antes, no había verano sin Rodríguez. Los Rodríguez, o los maridos forzados por su trabajo, a permanecer en la ciudad  mientras la familia estaba de vacaciones formaban una casta aparte. Bañados por la soledad en lo cotidiano y perdidos en lo personal sin tener al lado  a quien muchos acostumbraban a decir sus últimas palabras "Sí, cariño", los Rodriguez gozaron incluso de un cine arropado entre el "landismo" y actores-personajes coetáneos, Sin olvidar tampoco a esas "novelas de tapas blandas" de lectura especialmente veraniega tanto de Ángel Palomino como de Fernando Vizcaíno Casas.

Ahora los Rodríguez ya solo son un viejo grupo musical, y un recuerdo para los más que talluditos que pasan las vacaciones en solitario sin ya tener un clan a quien pertenecer y así ser tenidos en cuenta a modo de pedigrí.

Según un estudio reciente, este vecino se ha enterado hoy aunque mentiría si dijera que le ha extrañado, para las mujeres los hombres resultan atractivos sobre los cincuenta años. Sin embargo, para los hombres la edad perfecta en la mujer, serían los dieciocho.

Ahora es el momento de tirar piedras contra mi propio tejado, diciendo  que si a los hombres siempre les gusta, y generalizar tiene sus riesgos, todo tipo de aparatitos, incluídas las televisiones, que sean lo último en tecnología, por aquello de más prestaciones, la juventud en la mujer sería vista de la misma manera.

Muchas mujeres se pasan la vida intentando recibir por decirlo de alguna manera que no se aleje de la realidad, un reconocimiento de la “parte contraria”, y visto por este vecino del mundo, quizás ahí esté su gran fallo. Porque para reconocer, primero hay que verlo y tenerlo claro. Y el hombre nunca ha tenido, no tenemos, nada claro. Como que nos pasamos la vida creyendo que nosotros, en las relaciones, somos los que elegimos, y simplemente nos dejamos llevar.

Este vecino del mundo estos días de verano, las cosas han venido así, está solo, la Nuri, su sufrida no le ha podido acompañar, y fijaros las ganas que tiene de visitas y de conocer a nueva gente, que hace mucho tiempo que decidió no tener ni en la casa que utiliza en verano, ningún electrodoméstico Balay, para evitar que vengan es@s trabajador@s, como en el anuncio, que más que serviciales siempre los ha catalogado de pelín cotillas.

En España nunca se regala nada por nada, ni un delantal, ni siquiera una visita. Solo ver el anuncio de Balay le inquieta  a este vecino más que un paquete sospechoso a un miembro de la brigada de explosivos.

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EL DÍA EN EL QUE EL SEÑOR HERRERA, DON CARLOS, SE HIZO UN FROILÁN...

Los medios de comunicación han pasado varios días recordándonos de que por Sant Jordi se regala una rosa y un libro, y en esta España nuestra, en la que hay que andar con mil ojos, se les olvidó advertirnos de que ni la rosa podía ser amarilla, porque olería demasiado a independentismo catalán, ni el libro debía de ser de título indecoroso.

Quieras o no, especialmente si te haces famoso de nuevo cuño, en algún momento vas a pisar el callo del nivel de cuidar la moral de alguno que por sus años de trabajo ya se cree, o le han hecho creérselo, el rey del mambo. Y parece que Alfred, uno de nuestros nuevos famosísimos a raíz de Operación Triunfo 2017, cometió ayer el grave error, para alguno de nuestros intelectos, de regalar a Amaia, su pareja, otra famosa de nuevo cuño, incluso más famosa que él, un libro titulado “España de mierda”, 

Es una novela de Albert Plá, naturalmente de argumento inventado y no es novedad editorial, porque se lanzó en el 2015, pero eso ya da lo mismo, porque el título lo nubla todo.

Uno de los que se han sentido violados en el callo de su moral, parece ser, es Don Carlos Herrera que ha puesto su grito en el cielo, y claro, como el tal Alfred, que dicho sea de paso, no me importaría en absoluto que fuera mi hijo, si algo no tiene es pinta de macarra, y no se le puede tachar de tal, el ínclito periodista, le ha despachado con un “le falta un hervor”.

Hay palabras, Don Carlos, que se vuelven boomerang, y si no te apartas, al menor descuido, se pueden aparcar en la cara de quien previamente las había lanzado. 

El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Todos tenemos un pasado, incluso reciente, y un futuro, especialmente el de nuestros hijos, que siguen siendo nuestros hijos por mucho que hagan el paripé de que para triunfar se quiten el primer apellido paterno. Cuando hay compañeros de profesión, que ya se encargan ellos, un día sí y el otro también, de recordar que esa modelo es hija de tal y cual, por ejemplo en el programa “Corazón”, lo de cambiarse el apellido, convendrán conmigo que al final, no deja de ser un brindis al sol. O incluso acompañar al padre famoso durante su visita al programa de Bertín; en mi pueblo se decía “ir de cestita”, aunque ahora claramente es aprovechar el tirón del padre para labrarse un futuro. 

¡Ojo! Todo lo anterior a este vecino le parece incluso razonable, o al menos comprensible; pero si nos ponemos las gafas de sospechar, o de poner en solfa, lo hacemos con todo, y con todos.

Aún recuerdo esas mañanas de los “fósforos radiofónicos” cuando Don Carlos Herrera iba por su cuenta y riesgo. Ahora, ya desde hace mucho, parece ser, olé por él, tiene su cuenta saneada, y el riesgo, el mínimo, porque sabe a quién  apuntar, aunque esta vez, creo que ha hecho un Froilán, y durante un tiempo su credibilidad cojeará.

Todos hemos sido jóvenes, y la inocencia se nos debía presuponer. Quizás el problema viene de los ojos que observan en este caso a Alfred, Carlos, y que seguro que ya han visto de todo, y que han imaginado un comportamiento, sin conocer realmente, en este caso, ni a la persona ni al personaje.

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LICENCIA PARA ESPIAR (...A ESTAS ALTURAS DE LA PELÍCULA)

 

Siempre se ha dicho que si una vez dejas un libro a un amigo, te quedas sin libro y sin amigo.

Hace unos días, Cesar, un amigo, me recomendó una película recién estrenada, “El caso Sloane”.

Hoy he ido a verla.

Elizabeth Sloane, interpretada por Jessica Chastain, es una fría e implacable, ambiciosa y hasta agotadora ejecutiva, contratada para lograr una ley de control de armas en Washington DC. Intentará usar, sin ninguna piedad, todos los recursos a su alcance, plantando cara a un más que poderoso lobby armamentístico, en una durísima campaña, poniendo en riesgo su propia carrera, y especialmente a sus seres, se supone, que queridos. . 

John Madden (El nuevo exótico Hotel Marigold, La deuda) controla este thriller , como si fuera un caballo a punto de desbocarse, y lo consigue, sobre el poder, en este caso sobre el control de armas, según un guión, del debutante, y con una muy buena nota, Jonathan Perera. 

Jessica Chastain (La noche más oscura, Mamá) encabeza un reparto en el que sobresalen Mark Strong, John Lithgow, Sam Waterston (con una carrera espléndida, aunque su fama siempre haya sido inversamente proporcional a la calidad que atesora). Y en el terreno de ayudantes de la Señorita Sloane destacan dos auténticas joyas: Gugu Mbatha-Raw y Alison Pill.

Película que da qué pensar sobre lo manipulables que podemos ser, especialmente ante políticos corruptos (¿Nos suena de algo?). Por eso que aunque no conste en ningún lugar eso de "basado en hechos reales", tenemos la sensación, durante toda la película, que alguien nos ha dado: licencia para espiar, y nos lo creemos todo a pies juntillas.
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Volviendo al dicho del comienzo, hoy no he perdido nada, sino que he descubierto, gracias a la recomendación de Cesar,  a una película, no imprescindible, pero más que recomendable, y un amigo con un muy buen ojo. Y si este vecino fuera narcisista, hasta diría que ya había demostrado lo del buen ojo, cuando me eligió como su amigo.

Sigue habiendo cine que continua sorprendiendo con diversos e inesperados giros, y que dice cosas, aunque la película de hoy no paraba de decirlas, y, puede ser uno de los pocos "peros", ya que a más de un@ ha podido hasta agobiar. Por cierto, y en este punto, espero que el productor no haya pagado a los actores por palabra dicha, porque se ha podido arruinar, ya que en varios casos, no han parado de hablar, y además, y nunca mejor dicho, con mucho arte, 

Una película, que es una especie de master en lobbies, y su gran influencia en la actualidad.

Ya para terminar: no perderse, aunque comiencen los títulos de crédito, las últimas escenas, y esa última mirada de la Señorita Sloan, que puede abrir otra  historia.

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CUANDO TE INVADE LA MELANCOLÍA...

Cuando te invade la melancolía, ese lienzo en blanco, como la muerte, que te aprisiona sin apenas dejarte respirar, con ese frío que te cala hasta el tuétano de tus recuerdos, cuando un simple olor es capaz de trasladarte al comienzo de tu primer viaje sentimental, quizás signifique que estás preparado para todo, y para nada. Para ese todo del comienzo de una vida. Para la nada, que sabes que es lo que vas a poder llevarte a ese viaje, de este viaje.

Porque del comienzo de un viaje, ya estás en el intercambio de trenes, no sabiendo si continúas en la misma dirección, o el destino te va a cambiar de destino, con buen o con mal tino.

Cuando te invade la melancolía, no tienes por qué sentir miedo, porque si de algo puedes estar seguro, es de estar todavía vivo, con fotos que estaban en tus recuerdos, y ahora has comprobado que están, estaban, amarillas. 

Con aquella rosa que un día quedó aprisionada entre palabras de amor de un Bécquer que llegó a tu vida al mismo tiempo que aquellos granos tan impropios para tí, y esclarecedores para todos. Cuando aquella joven, era la joven que guiaba tus sueños primero, y luego tu decepción… y la culpa de todas las culpas.

Se ha apropiado de ti la melancolía, y con ella la sensación de que un día, en ese intercambio de vías que forman el tren de tu vida, perdiste tu Norte, y tu Sur. Desorientaste tus sentimientos dirigidos, ahora, a gente equivocada, aunque para ellos, a la postre, el equivocado siempre has sido tú.

Cuando te invade la melancolía, quizás es el momento de descubrir el ancla que te impide proseguir, aunque muchas veces, la mayoría, no sea de hierro, sino de miedo, ese material intangible, pero siempre tan pesado...

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DON IKER "RAMBO" CASILLAS, Y SU OTRO CORONEL TRAUTMAN

Vaya por delante que este vecino del mundo siempre ha tenido muy buena opinión, o si nos ponemos cursis y pretenciosos, buen “feeling” con respecto a los Señores Del Bosque e Iker Casillas.

Tal como se está poniendo el panorama en estas últimas horas, decir uno de los dos nombres parece excluir al otro. Se están tensando tanto las cuerdas de la atención mediática que tienen ambos en la mano, que incluso los dos para más inri pudieran salir lastimados, y además en su honor, donde los daños siempre suelen ser irreparables.

Ahora resulta, y por favor, que se me entienda bien la expresión, parece que los dos, ahora personajes, porque son de consumo internacional, quieren morir matando.

Esta noche pasada, el Señor Del Bosque del cual ya nos hemos enterado todos que deja su cargo de Seleccionador Nacional, se ha descolgado con unas declaraciones en la Cadena Ser en las que no deja muy bien el comportamiento del Señor Casillas durante su concentración en Francia, Eurocopa 2016. 

Desvela que después de la eliminación en octavos de final, mandó un mensaje personal a todos los jugadores que habían sido convocados salvo a Iker Casillas, que tuvo durante la concentración un comportamiento, según la opinión del seleccionador, "así, así" con el cuerpo técnico, no con los jugadores, con los que debió ser un gran compañero, y lo deja bien clarito.

Al enterarse de todo ésto, al vecino del mundo no le ha quedado más remedio que sonreír irónicamente y me explico, porque parece que hubo alguien que escribió esta historia, pero muchos años atrás…

El comienzo del final se puede decir que es con ese tweet que todos entendemos como despedida y carta o deseo de intenciones de Don Iker Casillas en el que adjunta unas escenas del final, parece ser, de la primera entrega de Rambo, en el que el personaje americano le cuenta a su coronel como desearía ser recordado y lo que siente por su patria.

Todo es cuestión de opiniones, pero elegir esa película a modo de presunta despedida es cuando menos algo más que polémico, dado el carácter y comportamiento de un personaje para muchos lindando con actitudes “fachas”, y claro inadaptado social, producto de una guerra, eso sí.

Este vecino del mundo leyó la novela “Primera sangre” (tras el éxito de la película le cambiaron el nombre para que quedara claro la historia que contaba, y así vender muchísimos más ejemplares) de David Morrell, muchísimo antes que el éxito cinematográfico. Y al leer la novela te imaginas de todo menos que lo pudiera encarnar un Silvester Stallone prácticamente desconocido, y menos expresivo que una puerta. Por cierto, tuvieron que cambiar mucho la historia, porque entre otras cosas es una huida hacia adelante, y prácticamente desde un principio, creo recordar, el personaje, por esas cosas de la novela, está prácticamente desnudo todo el rato, cargándose a diestro y siniestro.

La sonrisa irónica relatada anteriormente que se congeló en una especie de rictus, viene porque en la historia de la novela, Rambo al haber sido entrenado como una auténtica máquina de matar, y ahora ya solo es considerado como un inadaptado social y asesino, en una especie de parábola, el escritor nos muestra que la única persona que le puede “desactivar”, es, en cierta manera, el que le creó, Coronel Sam Trautman, que a la postre será quien no tiene más remedio, por decirlo de alguna manera, que matarle, gran variante con la película.

Y la ironía, tras la elección de Iker Casillas de haber convertido a Rambo en una especie de alter ego, es que su ahora Coronel Trautman, Del Bosque, es el que mata, o intenta matar,  esa fachada o aureola  que todos tenemos, algunos ya dirán "que habían tenido", del portero, que ya era, y esperemos será por siempre, una leyenda.

Tanto especies animales como marinas “eligen” en muchas ocasiones morir matando. Y ahora parece que con respecto a Don Vicente Del Bosque y Don Iker Casillas están en esas. Y es una pena, porque se pueden despedazar y manchar sus leyendas para siempre. 

En estos días en que la crisis, según opiniones, llega también a la de los valores morales, dos personas que han sido y son santo y seña para muchos, deberían de parar sus disputas, porque nadie debería de leer “su letra pequeña”, "el cómo se hizo". Y quedarnos con los titulares que han ido creando ambos, y que son, todavía, bien grandes. Ahora más que nunca se les tiene que exigir a ambos, a ambos, … un comportamiento deportivo.

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ESE LARGO BAILE DE MÁSCARAS

Uno no es supersticioso porque trae mala suerte (broma), pero sí suele hacer una especie de rituales, difíciles de definir, cuando las musas parece que se han ido en un viaje del IMSERSO, porque, digamos, que mayores tienen que ser un rato. Y llevo puesta la camisa de pensar, esa camisa que siempre que me la he puesto han salido posts, o artículos, potables, pero como se decía antes: ¡Hoy no hay tu tía! Y es que cada día está más difícil eso de hablar de algo no reiterativo en esta España (no nuestra, sino de los bancos) que se repite más que el ajo, y en eso tengo que dar la razón a Victoria Beckham. 

Con las elecciones, ahora en Andalucía, pero dentro de un tiempo en toda España, cada partido ha sacado su chiringuito electoral a la calle y se están adueñando de calles, plazas, mercados y cualquier sitio en el que se pueda hacer demostración de su producto, al más puro estilo de “Avon llama”. Y con un poco de imaginación se pueden oír frases como:  Si utilizas nuestro programa electoral como ha sido diseñado por nuestros profesionales, se te quedará una piel limpia y tersa.

Y el que no está en época electoral, está promocionando un libro sobre sus memorias. Como es el caso del Señor Bono, que ya va por el segundo volumen, éste titulado “Diario de un ministro”. Además el negocio es perfecto: Toda una vida, o casi toda, en teoría a nuestro servicio, y cobrando por ello. Y ahora, si quieres saber lo que le ocurrió mientras trabajaba para nosotros…, pues eso a pasar por caja.

Se imaginan ustedes que pagan todos los estudios de sus hijos y cuando llegan las notas de los chavales, éstos te piden que si las quieres ver que recuerdes que “necesitan” una bici, o unas vacaciones con su nueva novia… Pues poco más o menos eso es lo que este vecino opina de las memorias, de todo aquel que se ha dedicado al “interés de una nación”. Con el agravante además de que se pudiera merecer más de un tirón de orejas, si lo confesado ahora, pudiera haber llevado a alguno en su momento a dimitir, por ejemplo, o ante un tribunal.

Este vecino del mundo desde hace tiempo lleva incorporado el chip “todo-es-posible-en-este-mundo-de-lobos”. Y ya no se rasga las vestiduras ni por nadie ni por nada, pero lo que ha trascendido, en el citado libro, de una conversación mantenida en su momento por el Señor Zapatero, entonces Presidente del Gobierno, y el ahora presidente de la Generalitat, Artur Mas, quien dijo al primero: "Tú ve poniendo más dinero, que yo iré quitando lo de nación”, más que fuerte puede actuar como una enorme lavativa y “desatascar” lo que se ha venido en llamar “el problema catalán”, cuando en realidad no son ellos precisamente los que tienen el problema, si lo es, sino el resto de España.

¡Vamos! Hoy más que nunca se puede denominar la vida como un largo baile de máscaras, en el que la mayoría no se quita la suya, ni para echar el cigarrito de después; ustedes ya me entienden…

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¡VALE! NOS HACEMOS

A lo mejor y siguiendo la sugerencia de esa empresa que ya no es española,  pero hace apología de serlo, me hago extranjero, o al menos el sueco. Y es que en Navidades, sin quererlo, no es que nos hagamos más clientes que nunca, sino que prácticamente nos convertimos en miembros de la O.N.G. Compradores Sin Fronteras. Nos quieren vender de todo, aparte de la moto que el todavía gobierno de España, nos intenta vender un día sí y el otro también.

Este vecino no dirá nombres, pero tenemos para comprar, libros de todo tipo, y los más publicitados ahora, son  esos de gente que se ha hecho famosa por no haber leído nunca uno. ¡Es curioso!

En torno al mundo de los libros, además, está ocurriendo, desde hace tiempo, un fenómeno que cuando menos tiene su punto de gracia. Antiguamente, los libros de memorias estaban escritos por personas que ya por razones de la edad le daban más importancia a comprarse una parcelita en el más allá, que lo que pensara de él o ella su vecino. Ahora, escriben libros de memorias gente con veintitantos años, especialmente deportistas. Incluso se da el caso de una persona, cantante en este caso, que con diecinueve años, ya tiene dos libros de memorias: Justin Bieber. Lo que ocurre es que el caso de este joven, no le extraña a este vecino, porque dado el presunto tipo de vida que lleva, como no se acuerda de lo que ha hecho ayer, conviene que una vez que recuerda, lo escriba, para luego no tener que hacer el esfuerzo más veces.

Y ya para terminar por hoy, este vecino solo se referirá también al mundo de la música, especialmente a esos grupos, o solistas que durante más de una década, por ejemplo, han estado en el Nirvana de los famosos, y ahora hacen una recopilación de sus éxitos, y a modo de zanahoria, para que piquemos,  porque ya implícitamente nos están tomando por burros, incluyen una, dos… nuevas canciones. Y…¡a hacer caja!

Lo dicho, estas Navidades habrá que hacerse el sueco, no para comprar en IKEA que es lo que hacen ellos, sino para salir con vida de estas fiestas y de la cuesta de Enero, que en realidad no termina nunca, porque ya se encargará alguien de recordarnos de que pronto se celebra algo.

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LLAMANDO AL NOTARIO

Y ya estamos en Diciembre. Y ni debo de comer turrón porque no debo de desgraciar más la báscula, ni he oído todavía un villancico. 

Aquí en Donosti, al contrario de nuestros vecinos bilbaínos, todavía no hemos encendido las luces por aquello de que la tradición manda encenderlas un poco más entradito el mes, aunque visto lo visto en los últimos años, prácticamente te tienes que convertir en Sherlock Holmes para detectar las luces navideñas.

Y es que nos regimos por tradiciones. Ahora hay que hacer esto y mañana lo otro. ¿Qué pasa si me lio la manta a la cabeza y salgo con una zambomba cantando a la calle?

Pues como mínimo me dirían que no soy euskaldun de pura cepa, ya que la zambomba no es vasca. En cambio, si tocara el txistu…, pues eso ya es otra cosa, haría patria.

El otro día estaba pensando en casa, que por cierto llamé al notario para que certificara que en algún momento de mi vida, he llegado hasta a pensar, y decidí que el oficio de escritor cada día está peor considerado. Antes, prácticamente ser escritor equivalía a pasar hambre, ahora es pasar vergüenza. Y es que en teoría ya cualquiera escribe un libro: David Bisbal, Belén Esteban…

Me los imagino en casa un día, sin ningún photocall que llevarse a sus espaldas, y nunca mejor dicho, y de pronto como a aquel que le da por ir a buscar setas, deciden: -Voy a escribir un libro.- Y para no tener que andar preguntando por ideas, deciden hacerlo sobre su vida.

Lo primero que se le ocurre a este vecino del mundo es que antes de que escribieran su libro, les tendrían que explicar cómo es un libro, cómo se coge con las manos, se abre, e incluso se lee, y dónde se vende.

Bueno, y ahora en serio, en realidad están creando puestos de trabajo, y me imagino que en negro, sino no se me ocurre el por qué se les llama “negros” a los que hacen ese trabajo, que en teoría, además, no existe, porque los famosos dicen que han sido ellos los escritores. Entonces el verdadero escritor del libro cuándo cobra, bajo qué concepto lo hace, y quién le paga. Aunque eso son preguntas que me imagino ni Iker Jimenez me podrá contestar. Y es que por una vez que pienso…Buenos mal que he llamado al notario, porque de lo contrario, nadie me iba a creer.

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CUADERNO DE TAREAS

Todavía con el desayuno en la mano, este vecino se ha topado con una de las noticias del día, que en cierta manera le ha transportado al pasado.

El expresidente Zapatero ha presentado un libro, “El dilema. 600 días de vértigo”, en el que habla sobre la crisis económica que le tocó vivir.

Y vosotros, los lectores fieles de este vecino del mundo os preguntaréis el por qué o el cómo esta noticia ha podido retrotraerme al pasado.

La verdad es que ha sido instantáneo, como el café mismo que me estaba intentando tomar y que casi se me cae por la visión.

Me he visto, y le he visto al Señor Zapatero, en mi viejo pupitre de madera, que por su estado debía de ser el primero que se hizo, escribiendo quinientas veces en el cuaderno de tareas “Escucharé, respetaré y haré lo que el señor profesor mande”.

Cuando fallábamos en clase, teníamos un severo correctivo, y la idea se nos tenía que grabar a fuego, al menos quinientas veces.

En cambio hoy en día, el político de turno, en este caso el Señor Zapatero, se va de rositas, y su manera de expiar las culpas es escribir un libro para que le intentemos comprender, y por supuesto, pasando por caja, y engrosando su curriculum para futuribles trabajos.

Llega un momento en que el cajón de “intentar comprender”, del españolito de a pie, está un poquito lleno, es decir que le llega hasta las narices y no se aguanta más.

Este vecino recuerda que hace años, y además ya lo comenté en esta atalaya, cada vez que en mi pueblo al menos, se cerraba una empresa, con la indemnización se abrían tres o cuatro bares. ¡Bien! Pues lo del libro debe de ser la versión jet-set  del bar, y además le servirá a su autor para presuntamente expiar sus penas ante algunas instancias que con el tiempo le ofrecerán un trabajo,  o dicho de otra manera, una excusa para embolsarse sus buenos dineros a fin de mes. Una especie de cementerio de elefantes, pero millonarios.

Es curioso. El cuaderno de tareas se hacía con el fin de leerlo en casa a modo de resumen, para fijar las ideas. Ahora en cambio, el de este señor y el de otros muchos, quieren que los leamos nosotros para limpiar su imagen. Además, pasando por caja, negocio completo.

Y pensar, que una de las bases de nuestra educación era el famoso "portarse bien". El problema es que nunca se nos ocurrió preguntar para quién, y en el caso de este señor está claro que, al menos, para su partido, y como siempre, para los bancos, que para más inri, tanto los unos como los otros, no comprarán su libro, porque además lo recibirán gratis.

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...RECUERDOS ENTRE BRUMA Y NIEVE

Los mejores viajes se hacen con la mente, recordando algún viaje anterior, o mediante la lectura rememorando algún viaje relatado en algún libro.

Esta mañana nos hemos despertado nuevamente con las cifras del paro. Resumiendo, que en el país de los ciegos, y uno no tiene nada contra la O.N.C.E., el tuerto es el rey, y que pronto llegará el momento en el que cese la cifra de parados, porque sencillamente España haya sido un negocio que se cierre por defunción del único en activo.

Lo del viaje mental referido al comienzo de este “post” es el que mi mente me ha “fletado” mientras leía las cifras de nuevos parados este mes.

Este vecino dejó de ser estudiante (aunque si tienes alguna inquietud por algo nunca dejarás de estudiar, al menos, digamos, de un modo amateur) a finales de los setenta, y recordando el film “Vente a Alemania, Pepe”, se fue a ver cómo era la vida allí fuera, a Londres.

Recuerdo que llegué un 29 de Noviembre, de 1978. El gran error fue pensar que como lo había estudiado, hablaba inglés. Lo único que ocurría es que el resto de los habitantes de aquella isla no habían compartido mi mismo profesor, y no entendía nada. A ésto se unió algún que otro pequeño detalle sin importancia, como que para las tres de la tarde prácticamente ya se hacía de noche, y de que nevaba copiosamente. Me tuve que “poner las pilas”, o dicho de una manera cursi, haciendo de tripas corazón, me prohibí tajantemente quedarme recluido en casa, es un decir lo de “casa”, y pertrechado con un libro callejero, me fui a conocer a los londinenses nativos, en el caso de que todavía quedara alguno.

En aquella época no se podía llegar a la pérfida Albión para trabajar, porque hacía falta el célebre permiso de trabajo, y sólo podías entrar como estudiante. Pero como se suele decir hecha la ley, hecha la trampa, y al matricularte como estudiante de inglés, tres horas diarias de lunes a viernes, siempre encontrabas algún trabajo “bajo manga”, que quiere decir en malas condiciones y escasamente remunerado.

Como en España todavía existía la mentalidad de haber salido de una guerra y de haberse buscado cada uno las habichuelas como había podido, no se hacía tan duro o al menos no podías quejarte abiertamente, porque cada uno llevaba su propia historia que te la podía “endiñar” en cualquier momento en que te encontraras bajo de moral.

Este vecino, se libró del servicio militar, y por eso no puede contar sus “historias de la mili”, ni hablar, como sus abuelos, del hambre de la guerra, pero sí de la soledad que pasó en un Londres que acababa de ser abandonado por el movimiento “punk”, y en el que comenzaban a aparecer  individuos con ganas de bailar sobre patines.

Quizás, algo que diferenció mi viaje al que ahora hacen los jóvenes, es que este vecino sabía perfectamente que tenía una fecha de caducidad, porque allí era muy difícil, sin permiso de trabajo, encontrar un trabajo a perpetuidad. Sin embargo, los jóvenes que se van ahora, no saben ni si volverán, y eso es más triste todavía.

Algo que aprendí de aquella época es que el individuo se sobrepone de casi todo, y que desde la barrera, como diría un torero, todo es bonito, y que conocí agente maravillosa, de la que ahora ignoro qué fue de ellos, pero que en su momento era una amistad para toda la vida. 

*ACUARELA: DE KUBI

EL BLOG DE LA CÁRCEL

Confieso que este vecino, ayer por la noche, no estaba viendo ni una película vietnamita, ni ningún documental de la dos, sino unas declaraciones, en la cadena alegre, de una famosilla, que decía que no necesariamente con todos los que se había acostado, y que se supone que eran bastantes, eran guapos, porque algunos le atraían por su cultura, y otros porque le hacían reír.

Lo bueno es que normalmente no sabemos, ni se publica, cómo nos concibieron, porque sino más de uno no podría salir a la calle. Seguro que habrá quien fue concebido como reacción a un chiste bien contado, pero bien pensado tiene que ser bastante triste. Y de todos modos, ¿tendrá ésto algo que ver con el carácter que luego desarrolle?

Dudo que humoristas como Woody Allen, por ejemplo, nacieran de esta manera. En España tenemos el caso de Don Miguel Gila, que todos sabemos que cuando nació, su madre no estaba allí, al menos eso contaba él, y para este vecino eso es tan fácil de creer como las declaraciones de la famosilla en cuestión.

Estamos en una época en que lo importante no es lo que ocurre sino como se cuenta.

Antes escribían libros, hombres, y mujeres naturalmente, a los que se les suponía sesudos, y que debían de estar agotados de tanto pensar. Ahora, si eres famoso, y con una vida social muy agitada, o incluso turbia, tienes muchas probabilidades de que te publiquen tus pensamientos, si los tienes, y si no el “negro” de turno escribe de parte tuyo, lo que te de tiempo a contarle entre juerga y juerga, o desfalco y desfalco.

Uno de los últimos en subirse al carro de la pluma, de la de escribir, no de la otra, que ese también está lleno, especialmente con mucho periodista del corazón, ha sido Julián Muñoz, también conocido por su nombre de guerra, Cachuli. He estado a punto de comprar su libro, hasta que me he enterado de que no relata cómo desfalcaba al ayuntamiento de Marbella, sino sus amores, especialmente con Maribel, más conocida por su apellido, Pantoja. Y es que a este vecino cada vez que le cuentan historias de amor, la mayoría de las veces al final se convierten, como en ésta que nos ocupa, en histerias de amor.

Solo quería comprar el libro con intención de coger ideas para futuribles pelotazos y poder hacerme millonario, pero, bien pensado, a este señor le han pillado, y bien pillado además, y sus métodos se han demostrado que eran falibles, y no interesan para recoger ideas. Ahora, como va a tener más que tiempo suficiente a la sombra para pensar, habrá llegado a la conclusión, de que ya que medita, y recopila experiencias anteriores, bien se las podrían pagar si les da forma de libro.

Esperemos que no le dé por crear el blog de la cárcel, suena a canción de Elvis, y encima le tenga de competencia, y acostumbrado a robar, me robe lectores.¡Y por hay no paso!

*FOTO: DE LA RED