EL EFECTO MORTADELO

Viendo ayer el despliegue de medios de Telecinco para la boda de Belén Esteban, y del sábado anterior, con la boda de Pilar Rubio y Sergio Ramos, quizás llegue el día, muy pronto tal vez, en que los sábados tengamos programada en la cartelera televisiva "La boda de la semana".

Lo que me sigue haciendo gracia, no lo puedo evitar, es que los colaboradores en el plató se pongan "de tiros largos", como si en cualquier momento fueran a llegar a la ceremonia o al ágape. Los lectores de mala uva le podrían llamar a ésto, el efecto Mortadelo,  ya que no debemos olvidar que ese personaje de tebeo se disfrazaba a conveniencia, según en cada momento el tema que se mencionara.

Todo eso, el vestirse ad hoc, tendría un pase, si por ejemplo durante la Semana Santa, y suponiendo, que es mucho suponer, la "cadena alegre" retransmitiera actos religiosos, mientras los colaboradores en el estudio vistieran también largas túnicas con capirote, o un látigo de espinas en la mano, mientras lucen su espalda ensangrentada... 

Sí, lo sé también, que más de uno de los seguidores de este blog, estaría deseando conexiones con alguna playa nudista, mientras en el chiringuito del estudio, a más de un colaborador por el tipo de bronceado o no, se le vislumbrara la radiografía de ... su bañador.

Y es que, por si no quedara claro, en España siempre hemos sido más de aparentar que de ser, de parecer que de sentir. Ya lo decía Dominguín, "de qué me sirve acostarme con Ava Gardner, si mis amigos no se enteran".

Por cierto,  y ya para terminar, conviene recordar, y no es broma, que los concursantes de "Supervivientes", tienen por contrato el aparecer en el estudio al más puro estilo naufrago, como si de la isla al concurso  solo hubiera un paso hasta el plató del estudio. Lo dicho: apariencias.

*DIBUJO: DE LA RED

MAD MAX YA ESTÁ AQUÍ...

Con días de los más indecisos climatológicamente hablando, teniendo en cuenta que este vecino del mundo vive y sobrevive en Euskadi, nos hemos plantado en el verano.

Y viendo las máximas que nos esperan, según los meteorólogos, para el próximo jueves: 44 grados en Zaragoza y Córdoba; 43 en Lleida, Logroño y Toledo; 42 en Ciudad Real, Huesca y Pamplona; 41 en Jaén, Madrid y Valladolid, y 40 grados en Burgos, Girona, Granada y Zamora, este vecino se pregunta: ¿Es necesario todo este alarde de grados nada más comenzar lo que todavía debería ser como una especie de "entrenamiento"?

No sé por qué pero hablando de una climatología "con sus cocinas trabajando a tope" desde un primer momento, instintivamente veo la cara de Trump y ese color anaranjado repipi de su epidermis, y pienso en todos esos que creen que el cambio climático es tan verdad como la niña de la curva. Y que esos lodos en forma de humos, gases e industrias desaforadas nos han traído unos barros que ya nos están afectando a todos, pero nuestros hijos, nietos y demás descendencia, que se vayan preparando, desgraciadamente, para "vivir casi-a-la-parrilla".

Para este vecino del mundo que tenía unos veinte años cuando comenzaron las películas de "Mad Max", a finales de los setenta, y ese futuro apocalíptico en el que el mayor tesoro iba a ser el agua, se puede decir que pasar del dicho al hecho ha sido tan largo como un parpadeo. Y ya no hace falta trasladarse a tierras australianas para que ese "rojizo-sed" más que una amenaza ya sea una triste realidad.

Mi enhorabuena a todos esos jóvenes que estos días se están manifestando en nuestras calles, y también pedirles perdón, mientras nos sacan los colores, porque a nosotros entre crisis y crisis nos han toreado y, al final, quizás, hasta nos hemos dejado torear por aquello de creer que el futuro nunca llega, y ya nos está mordiendo a realidades.

*FOTO: DE LA RED

LA TEORÍA DEL TIEMPO CHICLE

Con el tiempo te das cuenta que al final de una juerga, y en torno a la ¨última copa", se suelen decir verdades tan grandes y sólidas como templos. Ayer, sin ir más lejos, me acordé de Koldo, el de la cuadrilla, cuando con lengua de trapo (empapada en alcohol, naturalmente) me dijo aquello de que "El tiempo no deja de ser un chicle que se puede estirar y encoger a conveniencia, todo depende del interés que le pongas a cada instante".

Lo dicho, ayer me acordé de Koldo, y hasta de su prima, cuando en solo tres pisos, en el ascensor, Mari Puri (precisamente "la del tercero") me dijo, entre otras muchas cosas, que este año estaba pasando mucho tiempo ya para que al marido de La Pataki, Don Chris Hemsworth, no le hubieran nombrado todavía "Tambor de oro" por sus declaraciones a una revista internacional, pero en su versión española, en las que confesaba que tras Australia, de dónde él es originario, Donosti sería la ciudad en la que le gustaría vivir.

Entre el segundo y tercer piso conseguí colarle mi opinión, y le dije que sinceramente los oasis conviene quedárselos para uno mismo, porque de lo contrario dejan de serlo.

Creo que a Mari Puri le faltó un piso para arrebatarle ese premio que todavía no le han dado al Señor Hemsworth. Y es que todo es opinable y hasta argumentable, y más cuando en un momento dado se ha puesto el listón a cierta altura, especialmente de la repercusión mediática de sus declaraciones, y te viene un mocetón de más de uno noventa y te hace trizas las expectativas, lanzando el martillo de su opinión tan lejos que si no se agacha le pega en la nuca.

En momentos así, cuando tres pisos, y en virtud de la teoría "tiempo chicle" de Koldo, se te hace un viaje exageradamente largo, doy gracias por no vivir en el último piso del Empire State.

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DEL GARITO A LA BODA...

Lo de este fin de semana, el sábado por la tarde concretamente, en Telecinco, no ha debido de venir nada bien a esos que no paran de decir una y otra vez que las redes sociales están llenas de indocumentados, que bajo el amparo de cualquier blog, o balcón en internet, aprovechan para lanzar sus lodos, como mínimo repletos de inexactitudes y falta de profesionalidad.

Pues bien, este finde en el Imperio Vasile han estado sembrados. Mal se lo hubiera pasado Candela Peña que en su visita a La Resistencia, de Broncano, a la primera metedura de pata del presentador, ella le pregunta: ¿No te has preparado la entrevista?
En el programa de Emma García, "Viva la vida", que además arrasó, lo cual no dice nada bueno del nivel de exigencia de los espectadores, quedaba más que claro que los colaboradores no es que no se hubieran preparado el tema de invitados a la boda de las bodas de esa semana, sino que daba la impresión de que les acababan de sacar de la oscuridad de un garito nocturno y estaban aturdidos con tantas luces y taquigrafos.

Que no conociera nada de nada de los invitados al ágape nupcial, algún hijo de los reallities que por allí pululaba, tenía un pase para no enterarse de nada, pero los supuestos entendidos estaban tan confusos que dando su opinión podían hasta cambiarla en el mismo momento, dando por buena aquella frase de Groucho "aquí tengo mis principios, si no les gusta tengo otros".

Es una pena, y no va con coña, que Diego Arrabal, un profesional en lo suyo, y que nadie se atreva a preguntar "qué es lo suyo", tuviera un mal día porque si alguien podía salvar el naufragio era él, pero...

Esa misma mañana, en la mayoría de ayuntamientos de España se había interpretado una versión libre y única de "Juego de tronos", y por la tarde con Emma y su mariachi, se consumo una versión (iba a decir "libre", pero Vasile y el libre albedrío son incompatibles) de "El camarote de los Hermanos Marx", sin camarote y sin la sabiduría de los brothers americanos.

Lo de Emma y su programa es un microcosmos digno de estudio, en el que lo único que te da seguridad es su cara de saber lo que se hace, como cuando decides entrar en una calle en dirección contraria, porque son los demás los que están equivocados...

Al final este vecino llegó a la conclusión de que el vestido de novia de Pilar Rubio debía ser como un camaleón, que cambia de forma y se adapta al ecosistema que impera en el momento. Por la tarde, los "entendidos" de Emma, sin entrar en profundidades en el estilo del traje nupcial, porque era obvio que no sabían, todos coincidieron en que estaba muy bien. Por la noche, los entendidos del programa nocturno coincidieron en no salvar ninguno el  traje.

Habrá que llegar  a la conclusión, visto lo visto, que indocumentados hay en todas partes, y quizás a más de uno todavía habría que explicarle la diferencia entre ser "contertulio" y "uno que pasaba por allí porque en algún momento le brillo la estrella de la fama tan cerca que le quemó".

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DIME SI TE QUIERES...

Este vecino del mundo es totalmente consciente del sinsentido que tiene quizás el comienzo de su post de hoy, pero revisando informaciones atrasadas, de dos o tres días, en lo que se supone eran, entonces, "últimas noticias", se entera de que los vascos llevan a un 7,5 su satisfacción con la vida en general en 2018, en un baremo que va del de 0 al 10, puntuación que ha mejorado cuatro décimas desde 2014.

Los datos anteriores se muestran en la Encuesta de Bienestar Personal del Instituto Vasco de Estadística-Eustat, con información sobre la sensación de bienestar de la población mediante una serie de preguntas que estudian aspectos de la calidad de vida que nada tienen que ver con planteamientos materiales.

Dejando los datos al margen, al comenzar a leer el citado estudio me he acordado de mi padre  y de la mayoría de sus amigos que estaban encantados de haber nacido (dicho sea de paso,entre 1920 y 30) donde habían nacido, y que aunque nunca lo decían, que daba bastante patente la sensación esa de que cuanto más alejado de Euskadi, el Edén era más difícil de encontrar.

Alguna vez ya le tengo tentado, a mi padre, con frases como "qué suerte tenemos por haber nacido donde lo hemos hecho, ya que aquí atan los perros con longaniza...". Se me quedaba mirando, serio. Alguna vez me pareció verle el signo de interrogación en la frente, con cara de "mi hijo me está vacilando", pero en el fondo él ya sabía, como se dice ahora en los programas de cotilleo, que "ese melón era mejor no abrirlo...".

Ignoro si ese sentir es todavía vigente, diría que con "la globalización" la gente, aunque en la distancia, conoce más los usos y costumbres, y ya sabemos todos que la única longaniza libre de gastos se la comen los políticos, los unos y los otros. Y a nosotros nos toca sobrevivir con lo que tenemos y encima ayudar al menos afortunado, ya que estamos expuestos, un día sí y el otro también, al chantaje emocional que supone airear las injusticias sociales, como si fueran directamente "tu culpa".

Por otra parte, el donostiarra es un ser "especialmente elegido", orgulloso de tener "el marco incomparable", aunque no lo hayamos logrado nosotros, sino que nos vino dado en el sorteo de la vida. Y está convencido de que el resto de la humanidad nos envidia.

Este vecino del mundo está seguro de que si hubiéramos tenido que conseguir "el marco incomparable", mediante un consenso en el ayuntamiento, se lo hubiera quedado el vecino vizcaíno. Porque el consenso, el llegar a acuerdos no entra en nuestra genética. Y si no, sólo falta recordar los más de treinta y cinco años que se tardó en decidir dónde poner el huevo de la estación de autobuses, que por cierto, con tantos "dimes y diretes", el edificio al estreno ya era pequeño.

El bilbaíno "juega" con ser el mejor en ese "mundo-Bilbao" que está en cualquier lugar de la galaxia, el problema es que los donostiarras tenemos asumido que "como lo nuestro, es imposible para los demás". Pero seguro que sí puede ser más barato, porque los precios, en Donosti, en casi todo, son primos hermanos de las angulas... 

De todas maneras,y para eso no hace falta hacer ningún estudio, se palpa en el ambiente, en nuestro ambiente, que estamos encantados de habernos conocido... 

Dime si te quieres, y ... te diré quién eres.

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QUÉ SABE NADIE...

Parece ser que las cosas ya no son como debieran, o como solían ser, que en realidad no es lo mismo. Ni el teléfono más moderno es un modelo "góndola", ni "así ha ocurrido y así se lo hemos contado".

Ayer estaba viendo el Telediario de Antena 3, el de las nueve de la noche, cuando para terminar sale de invitado en el mismo estudio y en directo, Raphael, el único, el de muchos lustros lo contemplan, para interpretar una canción de las de siempre, "Qué sabe nadie" que versiona en su último disco, y cuyol título, y además en ese programa, daría para un editorial...

Lo dicho, los teléfonos no son de góndola, aunque hay muchas en Venecia, que es precisamente donde Raphael se casó la primera y única vez, hasta ahora al menos, hace ya unas cuantas generaciones-degeneraciones, que vaya usted a saber.

Hace ya muchos años, cuando Raphael y "El niño" eran la misma persona, en el Telediario de la única cadena que había en el estado español, no se hablaba, nunca, de estrenos cinematográficos ni de discos, porque en realidad se podía considerar como publicidad encubierta, y la publicidad en España se pagaba religiosamente, por eso estábamos, además, en un país católico, apostólico y romano.

Por cierto, y aunque lo de ayer en ningún caso es achacable al cantante de Linares, siempre se le ha llenado la boca de que quiere cantar en cualquier programa con música en directo, y lo de ayer aunque salió en el plató con unos cuatro músicos, más o menos, fue sospechoso de música enlatada, aunque quizás en cinco minutos alguien me demuestre lo contrario,  y me la tengo que envainar...

Ya no nos conformamos con que en cualquier programa los invitados gentilmente aparezcan porque quieren vender lo suyo, sino que ya incluso después de la información deportiva, por ejemplo, se encuentre agazapada cualquier artista que nos quiera endiñar su catálogo. Porque este vecino, al menos, es la primera vez que ha visto una actuación en pleno informativo, pero seguro que no será la última.

Luego dirán que cada vez hay más pirateo musical, pero está claro que algo se debe de estar vendiendo todavía, aunque para ello tengan que seguir ordeñando la teta publicitaria disfrazada de lo último en información...

*FOTO: DE LA RED

¿LAS MUJERES NO DEBEN QUERERSE?

Ojeando esta mañana las noticias de estos días, hay una, que quizás por la misma prueba fotográfica que adjuntaba no es que haya centrado mi atención, sino que me ha secuestrado.

Esa pareja de chicas, que este miércoles pasado, se podía decir que paseando su amor por las calles londinenses (aunque pudiera teñir de cursilería el resto del mensaje, no es justo que lo hiciera cuando en una relación heterosexual no ocurriría), son asaltadas por cuatro individuos, entre 18 y 21 años, no muy valientes ellos, homófobos ellos, que no solo las agreden sino que para dejar la firma que les delate, y establezca nítidamente  la rotundidad de su incoherencia, les roban también.

Viendo parte de su barbarie en la foto, sería redundar en que el caballo blanco de Santiago era blanco, y que es mejor ante tanta injusticia no dejarse nada dentro, y gritar aunque sea al paso de un tren, como la protagonista de Cabaret. 

Quizás, el detalle que termina de definirlos no es el de homófobos, sino el de simples cobardes chorizos, por el robo del teléfono móvil y un bolso.

Parece que el simple hecho de pensar en dos mujeres prácticando sexo entre ellas, y con ellas, turba y perturba a muchos. Quizás debieran de pensar que sus madres, hermanas... también lo son, y que si piden respeto para ellas, el mismo respeto merecen, iba a decir "las demás", pero diera la impresión de que hacemos distinción, por lo que diré que el mismo respeto merecen todas.

Una gran verdad es esa de que el hombre es un lobo para el hombre, y más si olisquea en el entorno a la mujer.

Todo aquel, o aquella, que viendo la foto de las consecuencias del ataque a esas dos mujeres, simplemente por el hecho de estar enamoradas entre ellas, y no le hierba la sangre, puede que tenga algún problema, que tarde o temprano lo pueda incluso enmascarar en el robo de un móvil...

Ya para terminar, no puedo dejar de pensar en aquella gran filósofa que fue mi madre, y que lo han sido todas las madres de una época, después de la guerra, que en muy pocos años, tuvieron  que desaprender para aprender nuevas costumbres y conceptos.
La María me hubiera dicho: -Hijo, no te quepa la menor duda de que siempre es mejor quererse que odiarse. 

Verdades como templos, y nunca de Perogrullo, sino de una lógica aplastante...

*FOTO: DE LA RED

MIRANDO HACIA ATRÁS...

Quizás para que España marchara mejor, o los españoles marcháramos mejor, sería aconsejable que cada uno escribiéramos un blog, o en su defecto, un diario, por el cual nos viéramos obligados a recapacitar sobre lo acontecido o que va a acontecer próximamente.

Y en este mismo momento me viene a colación un dicho que siempre recordaré a quién se lo oí por primera vez: “Corrimos como pollos sin cabeza”. Lo dijo John Benjamín Toshack refiriéndose al equipo de fútbol que entonces dirigía, Real Sociedad. Y como pollos sin cabeza parece que nos comportamos  las veinticuatro horas. Sólo con dos claros objetivos que además están en nuestro propio cuerpo: Vigilar nuestro ombligo, y salvar nuestro trasero.

Algunos pensarán que en el uso de la ironía que caracteriza a este vecino del mundo, esta vez se ha pasado, cuando en realidad es literal lo dicho. Durante esta semana y en plena calle ha habido gente que me ha adelantado, o lo ha intentado al menos, por derecha, izquierda, arriba, y abajo no porque no pudieron  conseguir las llaves del alcantarillado.

Con el paso de los años, la próstata de uno, y de lo poco que le sirve todavía para reafirmarse como hombre, le hace tener que buscar un váter incluso con deseo. Ayer mismo estaba entrando con urgencia nada fingida en “los servicios” de un bar, cuando a mi espalda alguien me urgía a dejarle paso para orinar rápidamente, como si lo que pretendiera hacer este vecino era, por ejemplo, ganchillo. Al darme la vuelta para decirle, que no, que yo entraba antes, observe que "el brioso" era chófer de autobús, pero como yo estaba seguro que mi labor no me iba a llevar más de treinta segundos, entré concienciado de realizar un trabajo profesional.

Me sobraron tres segundos, pero el chófer, o ya había optado por otros lares, o dándose cuenta de que quizás se había pasado con su petición, eligió convertirse en leyenda y desaparecer en la última curva del recuerdo.

Si todos repasáramos nuestros movimientos del día anterior como si nos fuéramos a confesar, más de un meme, por ejemplo, tendría como autor a un memo homologado, ¿verdad, Señor Iglesias?

*ILUSTRACIONES: DE  LA RED

I

EL SIGUIENTE, GRACIAS

Lo de Podemos ya no tiene nombre. Lo de prohibido moverse en la foto ya ha pasado a no poder mover ni los esfínteres cuando la prisa acecha.

No es que Echenique fuera santo de mi devoción, pero de eso a degradarlo y de “ser segundo” (secretario de Organización del partido) en el Sancta Sanctorum podemita, a pasarlo por la piedra, y que se centre en el área de Acción de Gobierno y las negociaciones de lo pactos, no se puede ser más cruel.

Cuando hay que hacer como que se hace algo, el jefe del cotarro no se va a pegar un balazo en su pie... De todas maneras que alguien tome precauciones y que le quiten todos los espejos, porque al verse reflejado se puede "autodespedir"...

Todos los que siguen a este vecino del mundo, tarde o temprano se han tenido que topar con algún post en el que se mostraba cierta simpatía por aquella corriente que confluyó en el  partido que Podemos fue una vez…

Al final, y no es un chiste aunque bien pudiera serlo, el partido ha confluido, como hubieran dicho ellos en su mejor época, en una empresa familiar. Y no digamos eso de que no es políticamente correcto mezclar churras con merinas, porque hace mucho tiempo que Pablo Iglesias e Irene Montero mezclaron lo que quisieron y pudieron mezclar, y sin pedir permiso a las famosas bases, ahora tienen un chalet con muchas posibilidades y el trabajo de ambos no sé si con muchas posibilidades o de posibles. O de ambos quizás...

Creo que se puede leer entre líneas, porque este vecino no se corta un pelo, de que tiene un cabreo de mil demonios, bizcos además, que se supone que estarán más cabreados. Dicho sea de paso, lo de Echenique, en la práctica defenestrado, le importa un pito a este blogger. Lo que ocurre es que del mismísimo centro del partido que fue la ilusión de muchos, surgió quien ha agitado los vientos y mareas exactamente necesarios para que todo se fuera a pique. 

De una generación de fundadores del partido que tenían a gala lucir, o al menos así parecía, unos galones ganados en la Universidad, exámenes y libros, politólogos por aquí y por allá, no se ha podido hacer tan mal, o tan bien, según se mire, para dinamitarlo todo.

Al final, Pablo Iglesias es el protagonista de aquel chiste en el que yendo por la autopista y escuchando la radio, al oír que hay un loco que va en dirección contraria por ese trayecto, responde que “uno no, todos van en dirección contraria”.

Una cosa es que al Señor Iglesias se le calienta fácil la boca, y pueda meter la pata incluso del tamaño de una elefanta preñada, pero en estas últimas elecciones del 26 de mayo solo era necesario que estuviera callado y acabó liandola parda metiéndose con las donaciones de Amancio Ortega, aunque en el fondo pudiera tener su poso de razón.

Ya para terminar, digamos que el comportamiento del Señor Iglesias pudiera estar recogido en el famoso cuento de “El rey desnudo”, o también conocido como “El traje nuevo del emperador”, sólo que en el caso del sheriff podemita, él se ha desnudado porque, por muy republicano que pudiera ser, le ha dado la “real” gana de demostrar que nadie tiene huevos para decirle lo desnudito que está, ya que solo viste de orgullo y un chorro de osadía.

Como diría la juventud de ahora: -Quemado no, lo siguiente.

*DIBUJO: DE LA RED

OTRA VERDAD INCÓMODA

Buscando ideas para un nuevo post, se ha cruzado conmigo una foto del PACMA (Partido Animalista Contra el Maltrato Animal), que es un verdadero editorial, ya que en ella se cumple eso de que “una imagen vale más que mil palabras”, e incluso en este caso, este vecino del mundo, diría que un millón.

Obviamente, tras la sorpresa al verla, se va pudiendo deducir que es otra visión  del “zoo” y lo que representa, en la que "el humano" es el atrapado.  Para el PACMA estos lugares, los zoológicos, se deberían de convertir en auténticos centros de recuperación y rescate animal.

Tarde o temprano, las creencias, al menos en el caso de este vecino, van cambiando entre lo que mamaron de sus ancestros y lo que el devenir de la vida te va mostrando/demostrando.

Algo que me marcó, esos pequeños detalles que a modo de guiño te da la vida, y que te hacen plantear muchas cosas, fue prácticamente un fotograma de la película  “El planeta de los simios”, la original de Franklin J. Schaffner en 1968, y en la que se veía entre unos restos de una mina, una típica foto familiar, que bien pudiera ser la nuestra, sólo que eran simios, y aquel instante hoy es el día que todavía me persigue. Demostraba, obviamente,  el cambio de roles entre “ellos” y “nosotros” y te hacía plantar y plantear el foco de nuestra vida como “animales”, un poco más evolucionados, pero con nuestros fallos y vergüenzas.

Ya, muchos años después, y en una visita a Canarias pude tener a apenas unos palmos delante, muy parecido a la foto de hoy, a unos cuantos gorilas viviendo la vida que en un parque “turístico” les dejan hacer. Y como hoy, con la foto del PACMA, una gran sensación de tristeza me invadió. Y me recordó, como hoy también, a un José Luis Gómez, en la obra de Franz Kafka, “Informe para una academia”, y en la que un mono nos habla de tú a tú durante toda la representación(Os dejo una entrada en Youtube: https://www.youtube.com/watch?v=0krIZeSJbO0).

Hay momentos en que una verdad incómoda te azota la cara, como la foto de hoy, y tú sabes, tus años de experiencia vital te lo corroboran, que lo único que puedes hacer es seguir viviendo con ello, ya nada será igual para ti, pero sí, desgraciadamente, para el resto "de nuestra manada"…

*FOTO: DE LA RED

DONDE NADA SE OLVIDA...

Me ha costado mucho dar el paso para escribir este post. Porque en realidad eres uno más al que le podía haber llegado ese mensaje, u otro de parecidas circunstancias, al de Verónica, la trabajadora de Iveco, que hace apenas una semana decidió acabar con su vida. Y ahora tienes, te sientes en la obligación, de hacer, cuando menos el ejercicio de "¿Y  tú, cómo hubieras reaccionado?". E intentas irte por lo fácil. Como en la pregunta de qué programas de televisión ves, te quieres decantar por los documentales de la dos. Pero sabes que es mentira. Estás seguro de que en el fondo si llegas a recibir ese mensaje, el video que a la postre dirigió a su protagonista al suicidio, es muy posible que lo hubieras 
visto, y ya no quieres saber nada  de pensar en un reenvío desde tu lado.

Lo queramos o no, la sombra de Olvido Hormigos, está siempre presente en este caso, por su similaridad. Y seamos serios, a ella, en los medios, se le trató muy mal, otra cosa es que también colaborara en el circo que se montó, y más de una vez, al menos aparentemente, intentara ponerse el mundo por montera. ¿La gran diferencia, quizás, entre los dos casos? El carácter y fuerza de Olvido; pero cada uno es como es, y ya trae lo suyo de serie.

Sólo en la distancia, ahora, podemos vislumbrar la figura del linchamiento. Porque en el momento, bien analizado, es posible que tuviéramos la misma sensación que al participar en un programa de televisión, y que en realidad nosotros no somos vitales en lo que a la postre va a ocurrir en la resolución del caso. Muchos tardarán todavía en comprender que no se trata de un videojuego para adultos, que se trataba de daño real.

Y aunque muchos se muestren reacios a que la empresa y el departamento de recursos humanos se vean involucrados en este tipo de problemas, en cambio verían nítido que si un problema atañe a un alumno de un colegio, los profesores y la dirección del centro fueran implicados en el asunto. Sólo faltaría por decidir, y dicho con todo respeto, si la empresa donde trabajaba la fallecida, es el equivalente al colegio de los mayores.

Uno de los pensamientos que más malestar le están infringiendo a este vecino del mundo al sopesar todo el asunto, es esos viajes que muchos de los empleados al recibir el video en cuestión hacían, a modo de peregrinación, a la mesa en el que trabajaba Verónica, y es que en una empresa de unos dos mil quinientos empleados, no todos se conocen. Y por lo que se cuenta, la gente, como se diría vulgarmente, no se cortaba un pelo, y se la quedaban observando. A modo de no solo te apunto con el dedo, sino que te lo meto en el ojo del honor.

En cuanto se pone por medio el honor de una persona, el perjuicio  será para siempre,y más si se involucran las nuevas tecnologías, e internet concretamente, donde nada se olvida eternamente. Y en cualquier momento, como la botella de un náufrago, el mensaje, ésta vez envenenado de curiosidad, cotilleo, e incomprensión, será descubierto, y cada grano de arena de que se compone un contacto, en muy poco tiempo formará un desierto en el que nadie jurará haber estado.

Verónica, descansa en paz.

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SEÑORA VILLACÍS, BESCANSA UN POCO

Primer día de junio y es como si hubiéramos dado la vuelta al tiempo a modo de calcetín y no se habla, no hablamos de otra cosa, que no sea la temperatura que tenemos. En Donosti, entre 32 y 33 grados. Y puede que me quede corto.

No hay mal que por bien no venga, y mientras nos torramos bien torrados no hablamos de otros asuntos. Porque este vecino del mundo sabe, sin ningún género de dudas, de que con el tema que va a tratar hoy va directo a un jardín, no sabe si frondoso, pero sí tan complicado de salir como el más lioso de los laberintos. Pero ya se sabe que cuando te hablan las tripas, solo puedes tirar para adelante y apechugar con las consecuencias.

Y es que uno ya está hasta el gorro de mensajes, especialmente en la época de votaciones que hemos pasado, de esas mujeres que llegan a todo sin despeinarse, sin comentar en ningún momento de la ayuda que puedan tener pagada, de lazos de sangre, o de ambas. Representantes del centro derecha moderado, según ellos, que en dos días han parido, y compañeras de presunta coalición dicen que “ese tipo de mujeres me gustan a mí”, dejando en la lontananza del tiempo, por ejemplo, a una Carolina Bescansa que para hacer evidente el esfuerzo de muchas mujeres, la mayoría, en "conciliar", famoso verbo, difícil de conjugar con la realidad del día a día, apareció en su escaño de diputada, entonces, con su bebé. No sentando nada bien a esa derecha representante de la patronal.

Llevamos una época, it-girls incluidas en que están en todas partes y además no se quejan de trabajar dentro y fuera de casa, niños incluidos, y parece que lo hacen no solo sin despeinarse, sino que encima les da tiempo de hacerse más de un photocall (por el que cobran, por cierto), con lo cual la María, o el José de turno, que se tengan que quedar en casa, llevan además de la escasez con la que viven, una especie de lupa que les aumenta la sospecha de no hacer todo lo máximo que puedan para “moverse” más.

Lo peor de la última campaña electoral fue precisamente lo que no se dijo, pero se mostró en un primerísimo primer plano. Esa Begoña Villacís que en un pispas había parido y en dos o tres días ya aparecía con el cochecito de su bebé, desfilando junto a gentes de su partido en un gesto de aparente normalidad, pero cuidado y medido al máximo.

Eso me recordó a lo que ocurría en la empresa en la que trabajé durante muchos años. Los jefes, aparentemente, nunca cogían vacaciones, cosa que al currito de turno intentaban hacerle chantaje emocional, y crearle una especie de cargo de conciencia. Ellos, sin embargo, siempre estaban en ferias y reuniones en muchas partes del mundo. Y cuando volvían, lo hacían semanas después, luciendo presunto moreno de cuatro o cinco estrellas y un humor libre de cualquier tipo de estrés…

No es lo mismo tener que batirse el cobre todos los días, que ser el propietario de las instalaciones donde lo haces, además del cobre mismo. 

Lo peor de todo no es, como dirían en mi pueblo, “que te la quieran dar con queso”, sino que estén convencidos de que eres tonto y vas a tragar con todo. 

*FOTO: DE LA RED

UN CIERTO AROMA A MIEDO...

Ha habido gente, lectores, que se han puesto en contacto interno conmigo, porque estaban preocupados por mi "desaparición" del blog durante las últimas semanas.

No me ha ocurrido nada, el vecino del mundo sigue vivito y coleando, o al menos intentándolo. Quizás había llegado a un pacto conmigo mismo para no hablar más hasta que terminara este circo de muchas pistas que se forma, y este año en particular, cada vez que hay comicios a la vista.

Llevaba días, semanas, en que no me encontraba muy católico, (por cierto siempre me he preguntado si existirá la misma expresión en las diferentes creencias, o solo será propio de los católico-apostólico-romanos), por lo que he decidido visitar a mi galeno.

Me ha preguntado cómo me siento. Le he dicho que ya llevo varios días más que excitado, cabreado con todos y de todo. Que cada vez comprendo menos a la gente, que me va pareciendo más, por cierto, gentuza. 

Tras explicarle  que sufría claros síntomas de hartazgo e intolerancia, ha querido ver mi lengua. Al explorarla, inmediatamente me ha pedido permiso para poder sacar una foto con su teléfono móvil. Tras hacerla, me la ha mostrado, mientras me preguntaba más en un susurro  que con voz clara: -¿Qué ve usted?

-Pues por la edad que tengo- le he contestado - lo que veo, esas manchas blancas en mi lengua, me recuerdan a las famosas caras de Bélmez...

-Lo mismo me parece a mí – me ha confesado el doctor, - solo que no sé si aconsejarte un tratamiento médico o llamar directamente al Vaticano por una posible posesión, y además múltiple. Mucho me equivoco, o las caras que aparecen en tu lengua son la viva imagen de Doña Cayetana Álvarez de Toledo e Isabel Díaz Ayuso. 

Ambas llevan envueltas semanas en una especie de cruzada contra el infiel de todo, y desgraciadamente parece que pudiera ser además contagioso… Ya me veo con cierto acento argentino criticando a gente mayor, como a la primera edil de Madrid, solo por el mero hecho de ser mayor, mientras miro a todos desde arriba. Y es que todavía hay clases …y clases.

Por un momento tuve la sensación, tras el dictamen de mi doctor, de que en cualquier momento, un discípulo del Padre Karras, uno de los protagonistas de "El exorcista", estaba a punto de llamar a mi puerta...

Ya lo dijo el otro día en "El hormiguero", Iñaki Gabilondo. Algo ocurre en España cuando los políticos que se supone están para servirnos, adquieren maneras de estrella mediática, y son noticia un día sí y el otro también, y no precisamente por dar rienda suelta a la doctrina e intenciones de su partido, sino por montar espectáculos, la mayor parte lamentables, como el día que fueron a hacerse cargo de su escaño en esta nueva legislatura.

Como siga la cosa así, ya no van a querer, nuestr@s polític@s de cabecera, ni puertas giratorias al despedirse o ser despedidos de la política, sino un buen fichaje televisivo al reality de turno. Y si no, al tiempo...

Hoy nos toca votar otra vez, y es también muy importante. La duda que tiene este vecino es sí hoy termina todo, o solo es el comienzo del fin...

Juraría que acabo de oír el timbre de la puerta.

*FOTO: DE LA RED

DESGRACIADAMENTE NO ES UN ZOMBIE...

“Si te estás buscando, te acabo de ver por el pasillo.”

Esta frase ni pertenece a ningún monólogo, ni forma parte de un chiste, sin embargo la acabo de decir hace unos minutos, viendo lo que se aproximaba por el pasillo…

Si fuéramos a hacer una película, comenzaríamos diciendo la célebre frase “basado en hechos reales”.

Es que el despertar de un hijo, sentimientos al margen, da para mucho si, haciendo un esfuerzo, se le observa como alguien alejado del lazo familiar.

Hoy, sábado, pasadas las doce menos cuarto del mediodía, se abre la puerta de la habitación de uno de nuestros hijos, treinta y cinco años, y actualmente cobrando el paro hasta que enlace con un nuevo contrato en una de las empresas que le contratan siempre, pero que no le quieren tener “fijo”, y por eso cada cierto tiempo le rescinden el contrato.

Ni bebe ni fuma, pero las noches le sientan fatal a la hora de intentar dormir, con lo cual, el resto de su día despierto, está en un jet lag constante. Diríamos que el viaje de hoy, al menos viendo el resultado de lo expuesto en la pasarela "pasillo", lo ha hecho desde Canadá, y que las condiciones atmosféricas han sido bastante complicadas, por lo que el aterrizaje ha sido de todo, menos sencillo.

Siempre he pensado que lo mismo que se donan órganos vitales, también se deberían donar “sonidos”, sí, sonidos, que nuestros cuerpos en determinadas situaciones efectúan, y que viendo el resultado a posteriori, nunca nadie creería de dónde provienen. Para luego, por ejemplo, ser editados como efectos especiales cinematográficos.

Seguro que si lo pensáis, en vuestro entorno también conocéis a algún buen candidato, alguien que tenga más resonancia que una catedral vacía . En mi familia, desde luego, habría unos cuantos donantes, y seguro que si pregunto al resto de la familia, yo también sería un candidato más que encomiable.

Y es que a medida que nos vamos haciendo mayores, nuestros cuerpos van adquiriendo unas altas capacidades sonoras, que serían impensables viendo a un niño de corta edad.

“Si te estás buscando, te acabo de ver por el pasillo.” Bien pensado, lo que le he dicho hoy a mi hijo, en realidad es el resumen de lo que es la vida, una continua búsqueda en medio de la oscuridad del destino…

*FOTO: DE LA RED

A CALZÓN QUITADO...

Por aquello de que mañana, sábado, es Santa Reflexión, y no se podrá comentar nada sobre a quién votar en los comicios del domingo, este vecino va a dar hoy su opinión, sin que le duelan prendas, en una especie de streptease interior, o como se decía antes, hablando a calzón  quitado. Y además aceptando como primera premisa, que ni este vecino es el Oráculo de Delfos, ni  su opinión tiene más valor que la de otro cualquiera.

En primer lugar, decir que este vecino no entiende de política, pero sí ha tenido siempre claro que un voto es como el famoso dicho del grano, que no hace granero pero ayuda al compañero. Y ver el percal de la política española actual es como para echarse a temblar.

Ya sólo por edad, este vecino del mundo, recuerda a los diputados de cuando empezó nuestra democracia. Y si a aquellos se les podía confundir en su defecto como ilustres galenos, a los de hoy en día, en el mejor de los casos, como a un tertuliano en busca de “su” cámara y sus minutos de gloria que luego le puedan ayudar a medrar cuando lo de la política acabe.

Dicho todo lo anterior, este vecino digamos que se prepara para el suceso del domingo, como si tuviera que afrontar una gran tormenta, y sufrir los males menores. Con lo cual, siempre se ha planteado que con su voto tiene que intentar “equilibrar” la mesa que sería, después de todo, el gobierno que se forme con los votos de todos.  Equilibrar para que todo lo que se deposite en los próximos años, ideas, proyectos, no se caiga a las primeras de cambio, por una falta total de comprensión entre los integrantes del gobierno en cuestión.

Con lo cual, y ahora entramos en materia, por aquello de “Virgencita que me quede como estoy”, y no me dejen ni más cheposo, ni más ciego, ni más reumático-traumático, dejémonos de experimentos, es la opinión de este vecino, que nunca ha bebido de abrevaderos socialistas, pero desea que siga el Señor Pedro Sánchez, eso sí tutelado por un ojo de izquierdas, “Podemos”, al que tampoco ve mandando, por aquello de que lo mucho puede empalagar, o llevarnos a las guerrillas, y que en el medio está la virtud, si la hubiere.

Resumiendo, este vecino desea, más que prevé, que el Señor Sánchez obtenga el triunfo, bastante alejado, eso sí, de la mayoría, y que entre Podemos, y seguramente con un PNV siempre dispuesto a ayudar si le prometen lo suyo, puedan alcanzar un gobierno en condiciones.

Lo veas, como lo veas, desees que gane hasta el Sursum corda, lo primordial es que votes, porque luego…no se te ocurra quejarte.

Por aquello de que Dios nos pille confesados, iba a ir a confesarme, pero bien pensado ya lo he hecho.

Suerte a todos, y especialmente a nuestra sociedad española.

*FOTO COMPOSICIÓN: DE LA RED

TAN ABURRIDO COMO PARA IMAGINAR...

Siempre parte este vecino del mundo de que “no hay nada nuevo bajo el sol” y que si a ti en algún momento se te ha ocurrido alguna idea gloriosa, o de bombero, seguro que alguien antes ya estuvo en ese mismo pódium colocándose la medallita, y que además, en ese momento se la merecía también.

Esta madrugada, porque las cinco no son horas para que comience una mañana de desayuno con casi-mantel, y al despertarme observando unas fotos familiares enmarcadas, y reposando en la misma estantería en la que a la postre reina el televisor de pantalla plana, me he despertado a traición, como me dormí,  y reflexionando sobre las puñeteras fotos, ya que a tan temprana hora me seguían sonriendo como si fueran la primera vez,  y no hubieran pasado muchas cosas en nuestras vidas…

Y entonces ha sido el momento, cuando este vecino del mundo se ha imaginado algo que seguro mucha gente antes ya habrá estado en la misma situación de aburrimiento pleno que te induce a la abstracción más absoluta.

¿Para cuándo unas fotos que se actualicen al estado real de una relación? Es decir, si actualmente las personas fotografiadas, por múltiples y variadas razones no gozan, diríamos, que de un estatus esplendoroso en la unidad familiar, aunque seguro que ocurre lo mismo del otro lado, por qué mediante  una especie de fórmula matemática o lo que sea, no se puede conseguir que varíe el ángulo de visión, y digamos que por ejemplo, hasta que pase, si pasa, la tormenta de sentimientos no se les puede poner, en una especie de castigo cum-laude, contra la pared, y lo que veas en la fotografía sea ahora su espalda?

Sería una medida brillante y justa con cada momento, y nos ahorraría en la familia más de una situación como “¿Todavía tienes “eso” ahí? ¡Jesús! Ya va siendo hora de que espabiléis. Que nunca os han querido…”. Con lo que en realidad te están gritando más que insinuando que ellos para ahora ya hubieran puesto remedio a esta situación…

Con las fotos y sus recuerdos, como con la cultura, cuadros, películas, novelas, cuentos infantiles…siempre hay que tener manga ancha, y respetar lo que representaban en cada momento. No vaya a ocurrir que cualquier día nos pongan en la tele una película en la que a un sediento y estresado Humphrey Bogart se le complica más la resolución de un caso, porque alguien ha querido que las prohibiciones de la época en la que trata esa película copie la realidad de la que los espectadores están huyendo…

No debe de haber nada más pornográfico que unos personajes abstemios encarnados por John Wayne, Lee Marvin y Ernest Borgnine, y que la dama de la historia, una improbable Marilyn Monroe, se levante todos los días para ir a misa de diez.

*FOTO: DE LA RED

OTRO GÓLGOTA...

Leo el extracto de una noticia en un periódico digital: “Muere un joven atropellado por una conductora ebria en Barcelona” y ese puede ser el primer mazazo del día.

Si bien es triste el irse de este mundo con el sinsentido trascendental de la muerte, peor es “marcharse por un error histórico”, algo así como mezclarse o interferir dos historias, dos expedientes, que no tienen nada que ver, llevándose por delante el uno al otro. Como quien derrama su taza de café con leche sobre su teclado, al estar contemplando extasiado lo bien que le queda, en su muñeca, ese Rolex que le acaban de regalar y que se ha convertido en el comienzo del fin de una historia que pudo ser.

Y es que todas las mañanas pueden transcurrir bien hasta que se tuercen, y este sábado visto por el bagaje  de alguien que por sus años y sus creencias  no ha olvidado el concepto de “Sábado Santo” o “Sábado de Gloria”, ni antes de tararear, deja de lanzar una furtiva mirada de valoración en días que fueron muy castigados con prohibiciones durante el franquismo, nunca puede acabar en el cielo, sin pasar al menos por el Purgatorio.

Y un sábado muy nuboso, sin un guion nada claro que lo haga atractivo de vivir, tiene un mucho de purgatorio y una pizca de interrogación, como las buenas recetas de conventos. Y es que “purgar” las penas tiene mucho de elaboración manual, de quemarse en los infiernos hasta que el tueste sea el deseado, y que el sufridor nunca sabe cuándo será.

Este vecino no ha querido indagar más porque seguro que iba a empeorar, pero por esas casualidades de enlazar links con noticias, ha encontrado otra que ampliaba la anterior, y que me ha reforzado en la creencia de que “sólo” podía empeorar: “El fallecido tenía veintidós años”. Sobran las palabras e incluso añadir que tenía “todo un mundo por vivir”.

Al final, y habla lo que queda del creyente que siempre he sido, la Semana Santa también la hacemos todos, y hay mucho Gólgota con diferentes nombres y decorados, pero el mismo sufrimiento.

*FOTO: DE LA RED