EN EL FONDO, AMOR

Veo, es un decir, el cómo va a quedar la futura estación del Ave en Donosti, en Atotxa concretamente, y es tan bonita, e integrada en el entorno, que no diría eso de que parece un San Luis, pero que quizás sobremos nosotros, los que la vamos a manchar tan sólo con nuestra presencia…¡Cosas mías!

Como cosas mías son también que uno viva en Roma todo el año y no conozca el Vaticano, o en versión donostiarra, que uno esté todo el año paseando por el Urumea y sólo conozca el Festival de Cine a través de las noticias, y del “glamour”, que no se vende en droguerías, pero que sí se sufre cada vez que haces compras en “nuestra-querida-Donosti”. Una pena, otra más, el no haber podido ver a Donald Sutherland, y el que una vez fue el Casanova de Fellini. Toda una frustración para cualquier cinéfilo.

Y es que de la leyenda solo nos cae el polvo, además al ojo, y no es ni de oro ni tan siquiera dorado.

Más de uno de nuestros lectores me ha preguntado el por qué me llevo tan mal con Donosti, y siempre digo lo mismo, no me llevo mal, sino que la quiero tanto que soy como el ama de casa que no se siente correspondido. Quizás sea lo que tienen los amores canallas, que te atraen, pero que te dejan siempre con esa sensación de frío, de incomprendido. Y, especialmente, juntar el concepto de "Donosti" con "canalla" es como unir a Cupido con las armas, por muy blancas que sean.

Este vecino del mundo no se encuentra hoy en "La bella Easo", sino en Bilbao, y quizás sea eso de que Bilbao está en todas partes y sienta una especie de morriña donostiarra, quizás por esa ascendencia gallega por parte materna, que aunque no se ve, se siente. Pero lo dicho, seguro que son cosas mías...

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GEOGRAFÍA HISTÓRICA INVENTADA...

Todas las épocas tienen sus clichés, sus tics,  y uno de los más importantes de ahora sería eso del “relato”, o de contar no  cómo le va a cada uno en su feria particular, sino cómo desea que los demás crean que le va.

Se acaba de terminar una legislatura, desgraciadamente muerta al nacer,  y aparentemente al menos, todos los partidos han estado más preocupados en distribuir su relato de cómo fue todo, a realmente hablar con un hilo directo desde el corazón.

En realidad eso del relato viene  muy ligado a otro concepto, o tic, muy de la época también, el tuneo de las cosas, y que no tiene que ver nada con la tuna universitario, aunque hay un mucho de cantarte coplas e incluso de cantos de sirena, sino precisamente con darle cuerpo, en cierta manera, al relato de cómo deseas que sean las cosas, los objetos, que tienen la suerte de rodearte. Porque hay un mucho en el concepto de "relato" de hacerse un selfish, otro cliché, con el paisaje deseado de vender en torno a tu persona, y no con la realidad a convivir en tus veinticuatro horas diarias. 

Y aquí quizás llegamos ahora a una de las piedras angulares de nuestro día a día, la famosa, tristemente, posverdad, o disfrazar a la mentira con un camuflaje de sabor a verdad verdadera. Lo que vendría a ser intentar borrar tus huellas en el desierto de la realidad para que no se viera ni se sintiera la urdimbre, o la tomadura de pelo si solo fuera una humorada, y no disfrazar la verdad de lo que fue para seguir chupando de la teta de la que quieres seguir mamando. 

La posverdad es hija de su tiempo, y tiene un mucho de “photoshop” y de jugar con la estética de lo políticamente correcto. De hacer que huelan bien los armarios donde guardamos los cadáveres de las promesas incumplidas. La posverdad tiene un mucho de tristeza y de timo, de disfrazar las cicatrices que nos han traido hasta aquí para ponerle un precio, siempre más alto, a lo que va quedando de nosotros mismos. Y hay que seguir viviendo, que no es fácil.

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A FALTA DE BESOS...

Leo que al parecer este martes pasado se produjo un beso entre el príncipe Harry de Inglaterra y su mujer, Meghan Markle, durante su estancia en su viaje oficial a África que ha debido de volver locos a todos, a sus incondicionales y a los que serían capaces de “armarles” un "impeachment" (palabra de moda ahora especialmente relacionada con un tupé muy americano) a las primeras de cambio. Y además dicen, los detractores, claro, que no venía a nada porque, por ejemplo,según la revista People, califica el beso de extraño y subraya que se produjo antes de que ambos se montaran en coches diferentes (sic).

Harpers Bazaar, a su vez,  describe el beso como adorable y asegura que con esa acción derritieron a muchos de los testigos. En el mismo sentido, The Sun califica el beso como “dulce”. 

Se suele decir que para gusto los colores, pero, visto lo visto, ha quedado clarísimo que parece que también para gusto los besos.

Y bien pensado, la gente está muy a falta de besos, especialmente en las Islas Británicas. Y si no que se lo pregunten a todos esos turistas dejados de la mano del Dios, hasta ahora, Thomas Cook, y que como pasa siempre a la hora de ganar dinero, lo hacen unos pocos, pero cuando hablamos de pérdidas a los pobres españolitos siempre nos toca pagar. Y tiene pinta que esta vez también habrá que hacerlo… Para una industria, la turística, que siempre mira y mima más al de fuera que al de casa...

Besos también se necesitan en el parlamento británico para que se quieran los unos y los otros. Al menos para que se separen del viejo continente sin pegar portazos, que siempre vienen mal a todos.

Y si de besos hablamos, a nosotros también, nuestros políticos nos tienen abandonados. Ni una caricia aunque sea en la espalda. Sólo siempre toqueteos junto a nuestra cartera… Y eso que los más cercanos parecen ser, esta vez,  los políticos vascos que por lo menos están pesando en ampliarnos la cocina, aunque eso también tenga muchas, todas, connotaciones machistas...

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POLÍTICAMENTE INCORRECTO

Leo en una entrevista que Luz Sánchez-Mellado hacía ayer domingo en su colaboración en El País a Ana Morgade que “…En vacaciones me entra culpa porque siento que no estoy haciendo nada, como si no me lo mereciera. Hemos entrado en una dinámica en la que si no produces no eres interesante, no funcionas, algo va mal, y es un error. El aburrimiento es un campo fértil que nos estamos olvidando de cultivar…” 

Totalmente de acuerdo. Y si no que se lo pregunten a nuestros políticos que parece que todo lo que dicen debe de ser palabra de Dios, en especial el término “España”, que parece, entre otras cosas, que las izquierdas no deben pronunciar. Porque para los del centro, ya que en España la derecha ya no existe, hablar de España parece ser marca registrada, aunque para muchos "España" no vaya más allá de los colores de la correa de su reloj. O de esos adornos  que en algún lugar de su pecho decoran sus polos planchados por la "kelly" de turno.

Cuando este vecino trabajaba siempre tuvo muy claro el valor de, en vacaciones o fines de semana, "no hacer nada". A lo que se afanaba con grandes esfuerzos. Porque ya sus jefes dejaban restos de chantajes emocionales para que te fueras a casa, pero siempre con telas de araña que intentaban enredarte para que sintieras que te habías dejado algo sin terminar y que en cualquier momento el negocio de los que te trataban como si fueras casi de su familia, pudiera sucumbir por tu presumible inoperancia, aunque el jefe de los jefes no supiera prácticamente ni que tu existieras.

Ya perdonaréis, el vecino ha vuelto aunque no deseaba hacerlo de esta manera. Pero quizás hay días, hoy debe de ser uno de ellos, en que no te apetece maquillar los brillos o las sombras que también forman parte de ti, recordando ese dicho tan español de que "el mejor escribano echa un borrón". Y está un poco harto de que España no sea también de quien la trabaja o discrepe de modos y formas, y sólo parezca que tenga que ser de los bien peinados del centro.

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¿MANERAS HURACANADAS?

Sorprender a este vecino del mundo es cada vez más difícil teniendo en cuenta, en especial, de cómo está el panorama actual de que el que no corre vuela para hacerse con ese minuto de gloria  que las nuevas tecnologías, con sus redes sociales, brindan en cada momento en una especie de atalaya que parece invitarte a gritar en el Finisterre de lo todavía conocido. 

Por cierto, oí ayer que alguien ha definido a Twitter y similares como que cada vez se parecen más a quedarse sólo tras la última copa en un bar a las cinco de la mañana, y me parece acertadísimo.

Esta especie de reflexión con la que he comenzado este post, viene a colación a que hace dos o tres días, otra vez fui superado por unas imágenes de los informativos televisivos en los que se veía a “nuestro” cocinero y pica en el Flandes norteamericano, José Andrés, en una especie de auto-vídeo luchando con su O.N.G., contra todos los elementos naturales desatados en unas Bahamas de pesadilla a causa del huracán Dorian, y eso que en realidad él se encontraba todavía a unos ciento cuarenta kilómetros de distancia.

Me sorprendí a mí mismo diciendo delante del televisor un “¿Realmente es necesario todo esto?”. Y todavía me lo sigo preguntando.

No he oído a nadie cuestionándose este hecho, no el fondo en realidad, sino esas maneras de película catastrofista que en su momento, años setenta, se rodaban en un modernísimo, para entonces, TODD-AO Y 70 MM, que era como el echar la casa por la ventana en lo último de lo último.

Y comentándolo con un amigo como recurso antes de tumbarme delante de un psicólogo, éste me decía que “eso” son maneras a la americana, norteamericana en realidad. Y no le falta razón.

Porque nosotros, el españolito de a pie, es de ayudar, en realidad siempre somos de los primeros en apuntarnos a todo, pero más en el sentido de que “uno hace lo que tiene que hacer”, pero sin grandes alharacas, aunque luego salga el secretario de turno de un departamento de cualquier ministerio poniéndose la medalla también de turno.

Habrá que quedarse, ya para terminar, con ese socorrido “el fin justifica los medios”, pero a este vecino del mundo le seguirá chirriando algo en su interior…

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IBON MARTÍN, UN GARY COOPER DE LAS LETRAS

Lo bueno, y lo malo, que tienen ahora las redes sociales es que te enteras de muchas cosas, casi a tiempo real, y tienes la sensación de que forman parte de tu familia personas que por una u otra razón admiras, o al menos te intrigan tanto como para formarte una opinión de ellas.

Hoy me he topado con la noticia de que un escritor donostiarra, Ibán Martín, cuya novela más famosa puede ser “El faro del silencio”, va a editar una nueva novela, pero esta vez en una gran editorial, en lugar de tener que auto-editársela, como ha sido el caso hasta ahora. Y pasar de una tirada de unos diez mil ejemplares, prácticamente solo en Euskadi, a una edición que, como diría uno de los personajes de “Toy Story” pudiera llegar hasta el infinito y mucho más.

Ibón Martín no es de mi familia pero es de esas personas que al enterarme, hace ya mucho tiempo, un poco de su historia, quizás solo puedes decir “que tiene un buen par”, porque decidirse desde un principio a vivir de lo que escribes por lo menos merece el calificativo de valiente, de, para los más mayores, un Gary Cooper de “Sólo ante el peligro”.

Hace tiempo que comprendí que siempre es mejor admirar/amar que odiar, porque lo segundo siempre te destruye.

Quizás, ahora es el momento de que lea la novela de intriga arriba mencionada, que hace un tiempo compré, y que me vigila con cara de esperanza desde mi mesilla.

Entre tanta noticia de políticos que solo miran su trasero y no los problemas de la gente que les votó, habrá que alegrarse de pequeñas noticias como la ahora comentada.

De todas maneras, y mirando desde la atalaya que dan los años vividos, seguimos como en las épocas de Manolo Santana y Severiano Ballesteros. La gente en España se tiene que seguir buscando las habichuelas por su cuenta, porque si recorres los cauces normales, como mucho, serás un trabajador temporal, o falso autónomo, que llegará a la edad de la no-jubilación. Por eso este vecino del mundo prefiere fijarse en el polvo de estrellas que destilan algunas noticias, que  buscar el oro de El Dorado. Siempre se es si no  más feliz, sí un poco menos pesimista.

¡Enhorabuena Ibon!

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EPÍLOGO A UN VERANO

Uno de Septiembre y parece, al menos es el sentir de este vecino del mundo, que ya se ha clausurado el verano, y lo que es peor aún, sin la banda sonora del "Final del verano" del Dúo dinámico.

Un agosto que se puede resumir con un Plácido Domingo  que han intentado, no se sabe bien  en realidad quiénes pueden estar detrás, que entre en barrena y que las élites de ese mundo, al que él ha puesto durante muchos años su banda sonora operística, se resisten a dejarlo caer, no vaya a ser el preludio de un efecto mariposa que ponga en solfa todo su mundillo de oropeles y aparentes buenas maneras.

Un mes, este agosto que acaba de morir, en el que hemos aprendido inglés, al menos a decir “Open Arms”, y sueco, a hacerse el, como lo están haciendo  la gran mayoría de países que integran la Comunidad Económica Europea y su actitud con el problema de la gente que llega huyendo en todo tipo de objeto supuestamente flotante.

Un mes canicular por excelencia que sin embargo, al menos sentido por este vecino, lleno de frialdad no solo en lo concerniente al “comportamiento europeo” con respecto a un problema humanitario, sino también a ese ir y venir de la Familia Real para visitar a Juan Carlos I tras su triple bypass. 

No se si será esa foto de la Familia Real perfecta, perfectísima, y sin "fotochop", ante las puertas del Quirón (del que se resalta ya más el nombre propio que el que sea un hospital), o el hecho de "estar de visita”, incluida la reina emérita.

Uno, que es muy mal pensado, y cada año que cumple lo es más, no puede dejar de preguntarse a quién le habrá tocado el pasarse muchas horas al lado del convaleciente. Más que nada porque así se sabría si lo ha hecho por cariño o por el vil metal. Llámenme cotilla, pero el que esté libre de pecado que tire la primera piedra…

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POST EN OBRAS

Antes de nada, tranquilizar a todo aquel o aquella que ha podido pensar que le ha ocurrido algo a este vecino del mundo. Está sano y salvo, o al menos, no vamos a pedir peras a Luis del Olmo, tan sano como estaba el 15 de agosto, que es el último día que escribió su último post por ahora.

En contraposición a todas esas it-girls o bloggers  que han bombardeado estas vacaciones con todo tipo de fotos dando pistas de dónde se encontraban, se supone que para dar un poco de envidia, este vecino ha preferido no decir ni que se iba de vacaciones, más que nada por aquello de “piensa mal y acertarás”, y no dar pistas o facilidades a los amigos de lo ajeno. 

La casa de este vecino no tiene nada que ver con ninguna de las de Bertín Osborne, y sí más con la idea de aquella ministra de construir pisos de 30 metros... Sin embargo, es fácil de comprender que a nadie le hace ninguna gracia que un tercero  se pasee por su casa saltándose a la torera los principios básicos de privacidad.

Se empezó con los selfish, o autofotos, y se acaba con que muchos en su afán de ampliar su minuto de gloria en las redes sociales, hacen retransmisiones en directo de toda su vida.  Este vecino,  y seamos sinceros, la mayoría, bastante tiene con lidiar con su vida, como para encima practicar lo que decía aquel antiguo anuncio de la tele, de "busca, compara y si encuentras algo mejor, compralo".

Entre la no-política de este país y los cantos de sirena que hablan de una pronta crisis, este vecino ya ha quitado de su entorno una vez más, todo objeto cortante, por si le entrara ganas de hacerse la manicura de  venas...

Al final, y como coach de mi propia vida, tendré que reconfortarme nuevamente con esa idea de que lo positivo es que ni vivimos eternamente, ni hay cuerpo que lo aguante. De la idea de que esta vida es un pañuelo, siempre me quedaré con la certeza de saber quienes son los mocos: Todos nosotros.

Este vecino tiene la sensación de que acaba de hacer algo que está rotundamente prohibido y es llenar una bolsa de basura mental, abrir una ventana, y arrojarla al río de la vida que pasa por debajo. Demasiados días sin estar con vosotros. Ya perdonaréis...

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15 DE AGOSTO, FIESTA NACIONAL...

Hoy es 15 de agosto. Llegó el día de los días. Fecha que sirve de baremo para muchas cosas. Para ver cómo de derrochadores hemos estado, por ejemplo, durante nuestras vacaciones. Es curioso que nos tengan que decir cuánto nos hemos gastado los españoles en vacaciones, como si cada uno de nosotros no lo supiera ya: más de lo que nuestro contable, si tuviéramos uno, nos hubiera recomendado gastar.

Uno de los pensamientos recurrentes para este vecino del mundo tal día como hoy, generalmente sobre las once de la noche, cuando ya tienes los tímpanos con más ruidos que una caracola jubilada por el mar,  es preguntarse de dónde sale tanta gente, como si hubiera un "paridor general" de merodeadores de todo y para todo. 
Más de una vez he solido responderme con aire serio, para que los chistes entren mejor, que seguro que el ayuntamiento en el que estoy en ese momento, tiene algo que ver en la cantidad de gente, contratando a modo de extras en una película, a muchas personas para rubricar con ello que ese lugar debe de estar bien para atraer  a tanto cazador de momentos vacacionales.

Siempre me pregunto tal día como hoy el por qué de esas ansias que nos entran en querer cenar en una terraza expuestos a todos y a todo, incluyendo porquerías que puedan aterrizar sobre nuestras viandas. Somos capaces de hacer cola durante mucho tiempo mientras escrutamos, más que miramos, a los que ya están calentando nuestro asiento, deseando íntimamente que huyan despavoridos nada más probar el primer plato.

Día, hoy 15 de agosto, en el que tienes que tener en cuenta, los mismos hosteleros te lo recuerdan, de que no te van a poder atender como sin duda te lo mereces, porque hay  mucha gente, y alguno de sus camareros ha fallado por una indisposición repentina que  hará que tengas que esperar más de la cuenta, pero que no se notará a la baja a la hora de pagar “la dolorosa”.

 Y es que como suelen decir los más sabios del lugar “una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa”. Y, ya para terminar, día en el que se suele decir “más de la mitad de la población española está disfrutando de las fiestas”,  y este vecino siempre se pregunta qué trinchera es la suya en la guerra de las vacaciones…

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LA VIDA COMO CAMBIO DE RASANTE...

En días como hoy, 12 de Agosto, prefiero no mirar ni debajo de mi cama, porque con la cantidad de gente que hay en todas partes, así me evitaré el oír una voz que sin duda me dirá “Ya lo siento pero pasaba por aquí y es el único sitio en el que no he encontrado a nadie, y he pensado que no le importaría…

Lo bueno que tiene este día, es que tengo que felicitar a varias personas que por una u otra razón son importantes en mi vida, y que ellos ya lo saben, por lo que no los voy a mencionar por aquí. Porque uno, este vecino del mundo, siempre debe dejar algo para su intimidad, sino sería una palabra sin uso, como el amor y alguien a quien amar.

El 12 de agosto sería como un cambio de rasante en lo alto de un puente, que al comenzar a bajar sin duda sabes que te llevará sin apenas respiro hasta el fin de año. Y es que, en cierta manera, la vida son subidas y bajadas en las que vas aprendiendo, o al menos deberías hacerlo, más que nada para que el viaje merezca la pena, y además, tengas algo que contar, y no ser simplemente un expendedor de saludos.

Os tengo que comentar un secreto. Más de una vez, y hoy es uno de esos días, no me queda más remedio que escribir, para así saber lo que estoy pensando, o al menos lo que se cuece en mi interior. Puede sonar un poco raro, pero así son las cosas, al menos las mías. Y es que hay muchos días, con los años uno va aprendiendo a vivir, e incluso a sobrevivir, en el que no me cuento todo lo que me mueve y me conmueve, más que nada, por lo comentado anteriormente sobre la intimidad.

Hoy será una buena noche, para como siempre, intentar ver la famosa lluvia de estrellas, las Perseidas, y como cada año no acabar de verlas, pero ya el hecho de estar junto al mar sin duda merecerá la pena...

Quizás a eso que no se ve pero que se persigue siempre se le puede llamar “fe”, o en su versión más humilde “esperanza”.

Como hubiera dicho mi madre “Ya es 12 de agosto, y sin vender una escoba…”.

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MADRID LA VIEJA, Y EL ABUELETE BAILARÍN

Hay imágenes que te hacen creer que todavía hay esperanza. En un día, en pleno agosto, en el que el Informativo de las 3 de la tarde más parecía un concurso de adivinar la noticia verdadera entre todas las demás que eran claramente carne de "fake news"o noticias falsas. 

Entre descerebrados al volante o en el capó del coche, que además  graban sus fechorías por aquello de un segundo de fama en las redes aunque luego acaben en la trena, fríos pirómanos o asesinos de paisajes, sentimientos y recuerdos, el hueco de las noticias del mes veraniego por antonomasia se rellena, por ahora al menos, sin recurrir a ninguna serpiente veraniega. 

Esa imagen comentada al principio es la de ese "abuelete", este vecino del mundo prefiere, con mucho cariño, definirle así, que "anciano", como muchos periódicos de la red se han referido a él, que no se puede resistir, ni evidentemente quiere, y utiliza una de las principales calles madrileñas, Gran Vía, como telón y fondo del arte y manera de ver y sentir la vida que lleva dentro, al son de "My baby just cares for me", de Nina Simone.

Este señor, porque sin duda lo es, ha hecho ya solo con su gesto una declaración de amor a la vida, y ha convertido, sin pretenderlo ni quererlo, a Madrid en una especie de La Habana de este lado del charco donde se vive la vida en la calle, y no se pretende ser sólo políticamente correcto, o simplemente aburrido.

A destacar por supuesto el toque que le da esa señorita, con su imagen, su voz, y el gusto por cantar y contar sentimientos. A este vecino que desde niño ha amado el cine y la música, siempre ha soñado con el “musical de la vida”. Aquel en el que todos cantan y bailan en unión y armonía, bailando sin haber ensayado, y coincidiendo en los pasos, como vecinos bien avenidos.

En estos días de “quítate tú para ponerme yo”, pero sin que se note que quiero,  aquí los dos, ella y él, está claro que están haciendo lo que les pide el cuerpo, y además en forma de arte.

¿Para cuándo un tango arrastrado entre Pedro Sánchez y Pablo Iglesias cruzando sus piernas y sus miradas? Una legislatura da para mucho, especialmente si todavía no se ha empezado.  

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UN DOMINGO CUALQUIERA EN AGOSTO

Lo que puede tener un domingo, y además si es de vacaciones de Agosto, es romper con las normas de la costumbre y hacer lo que te viene en gana. ¡Vamos! como en un anuncio de tampones,que parece que por el mero hecho de que los vayas a usar, te convalidan el título de saltimbanqui, y lo que menos te apetece es estar en una postura normal.

Este año, como en la mayoría de los años, salta la misma noticia en informativos televisivos y noticias de internet: Tras las vacaciones de Agosto es cuanto más demandas de divorcio se generan. Quizás, es lo que tenga estar todo el día juntos, y por lo que resulta al final, en malas compañías.

Este vecino del mundo, por su parte no tiene ninguna queja de La Nuri, su sufrida. Y además, por consenso de ambos en la república de su casa está prohibido comenzar cualquier tema con: Cariño, tenemos que hablar. Porque no hay una frase más perjudicial para el corazón de quien la escucha. Eso es pánico y no la escena de la ducha en “Psicosis”.

Por cierto, siempre que este vecino oye la noticia del aumento de divorcios tras las vacaciones, tiene la sensación de estar ante un anuncio de los abogados preparando su vuelta al cole particular. 

Agosto tiene sus ritos: la lluvia de estrellas (“Las Perseidas”), sobre el día 12, es uno de ellos. Otro sería la proliferación de fiestas en prácticamente todos los pueblos el 15, Día de la Virgen de la Asunción. Y otro, como ya comentado, y para cerrar el círculo vicioso de gastos veraniegos, la campaña a todos los niveles de la vuelta al cole, de todos, incluyendo ya, y por la puerta grande, a los abuelos, que si se han librado por vacaciones de hijos, nietos, y otros tipos de “chupópteros”, seguro que quedaron a cargo de pasear al perro, o  al gato, esa mascota que a ellos no les gusta, pero que por su nieto, o por cojones, con y sin perdón, tienen que atender como chantaje sentimental.

Si alguien deseaba lucir “Agosto” como bandera blanca, de paz o descanso, ya ve que este vecino del mundo, al menos, no está por la labor, y si tiene alguna duda y está en una localidad veraniega, que vaya a comprar, a primera hora de la mañana, unos churros. Eso sí, que no se olvide aparte de la cartera, de ponerse el chaleco antibalas, para responder a esos que con cara beatifica se intentan colar, o que tardan horas en hacer su pedido, porque pese a que han estado mucho tiempo en fila, y haciendo el indio, ni han preparado mentalmente el pedido ni saben dónde tienen la cartera.

Domingo, agosto, un asco…

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RECUERDOS TRAS UN TITULAR...

Lo mismo que los caminos de Dios son inescrutables, eso al menos se suele decir, detrás de cualquier noticia se puede encontrar un recuerdo que estaba prácticamente olvidado.

Leyendo por internet las noticias del día, este vecino del mundo se encuentra con el siguiente titular “Bernie Sanders felicita al pueblo de Puerto Rico por demandar un cambio”. Inmediatamente, al ir a buscar referencias de Bernie Sanders, que luego compruebo que es senador independiente por Vermont, el “sistema Google” automáticamente me sugiere la frase “Yo también prefiero Sanders”. Y como se suele decir, ahora “se abre un melón diferente", éste concretamente de recuerdos en una multitud de blancos, negros y muchos grises.

Y este vecino recuerda cómo desde su niñez se dio cuenta de que este anuncio, como decíamos entonces “en dibujos animados”, era el único que en realidad no era para los humanos, porque promocionaba “piensos compuestos para los animales”. Un cerdito con rasgos jóvenes intentaba pasar por el centro de un triángulo, pero sus adiposidades se lo impedían una y otra vez. Seguro que ahora, en el reino de lo “políticamente correcto” alguna asociación en defensa de los animales, o de la vida sana pondría más de un “pero”.

Aquella televisión, con un único canal, y mucho doblaje de series en sudamericano, y aquel “si lo ha dicho la “tele” será verdad”. Visto desde el hoy todo era, incluidos nosotros (especialmente este vecino por razones obvias), muy naíf y además, sin dobleces, como las lentejas, que si no las quieres las dejas.

Hoy, como hubiera dicho Gila, quizás tenga la cara que tenía hace veinte minutos, solo un poquito más joven, pero es lo que un currela se puede permitir en gastos estéticos.

Y es que ya se sabe que el ánimo embellece el rostro, y lo que éste no pueda, y para los valientes o inconscientes sin marcha atrás, quizás recurrirán al Votox, que tras reflexionar, puede ser algo así como escupir al viento, y que tristemente tu realidad te estalle precisamente  en la cara…

Bien pensado, yo también prefiero Sanders.

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CANTINFLAS VA AL STADIUM...

Agosto siempre ha tenido  mucho de ladrón de guante blanco y quizás, para cuando te das cuenta de que ha llegado, ya lo tienes dentro de la nuca.

Casi, casi como lo del nuevo nombre al campo de la Real Sociedad de Fútbol, el de Anoeta. Ahora se nos dice, se supone que como motivo “una millonada”, que lo tenemos que llamar “Reale Seguros Stadium”. Se ha hecho, lo del bautizo, tan mal que es perjudicial hasta para la compañía que le da nombre, ¡seguro! (el chiste era fácil y este vecino del mundo no ha podido, ni querido, resistirse).

Pareciera que con la consulta que se hizo en su momento a los aficionados sobre si llevar el patrocinio de alguna empresa de apuestas en la camiseta o no, se abría una gran puerta a la consulta popular, con lo bueno y lo malo que puede tener; entre otras cosas el preguntar por todo y que al final las decisiones importantes no las tomen los que cobran por su cargo y por jugarse su criterio, sino que el graderío además de sufrir por los resultados deportivos, dé la cara por lo que otros en realidad cobran a fin de mes.

Unos ciudadanos, los donostiarras, tan acostumbrados a que en su Ayuntamiento se maree la perdiz de las decisiones con comisiones y más comisiones aclaratorias que en su lugar “duermen” lo que en su momento pudo ser importante, ahora se encuentran que al campo no sólo se le llama en inglés, Stadium, sino que ya se le ha bautizado y nadie les invitó al bautizo. Dentro de poco, tranquilos, que para redondear el desaguisado, solo falta que se les mande la factura del ágape. Todo se andará...

Para ser una instalación pagada, se supone, con dinero público, alguien ha debido de correr demasiado. Y siempre se ha dicho eso de que las prisas no son buenas consejeras, al margen del consabido “correr es de cobardes”.

Ya para terminar, este vecino o mucho se equivoca, o todo esto terminará con una palabra que aunque ya esté en desuso, es en sí misma aclaratoria. Saldrá alguien de la Real Sociedad para decir o hacer una “cantinflada": Darle muchas vueltas a las palabras para al final no decir nada.

*COMPOSICIÓN: DE LA RED

HUEVOS ROTOS COMO METÁFORA...

Hay días de la semana, para este vecino del mundo, que tienen sus ritos; y los domingos comienzan leyendo el artículo correspondiente en “Gente con luz” en EL PAÍS, de Luz Sánchez-Mellado. Esta vez habla de y con Lucio Blázquez, sí, el de “los huevos rotos”, con y sin perdón, porque el que quiera entenderme, seguro que lo hace.

Hablando desde sus 86 años de lo mucho que ha visto y currado, y que como antes no se divertía uno, en un momento de la conversación y como sin darle importancia, describe una de las noches de famosos de entonces, que comenzaban en su restaurante y acababan llevándoselos al Bar de Chicote. Y que en una fiesta de Dominguín, jugando Lucio le bajó las bragas a Ava Gardner.

Si algo tiene este vecino del mundo es la capacidad, como que no quiere la cosa, de juntar pares y nones y contar al menos sin dificultad del 1 al 10, así, de seguidito. Y al instante he recordado que en aquella época Doña Ava Gardner, “el animal más bello del mundo”, como en un momento, más machista que machista, se le conoció, rodó en España “55 días en Pekín”, en el que Charlton Heston, Don Charlton, aparte de “prota” junto con David Niven, era parte implicada por ser coproductor. Y en aquel rodaje, no estuvo muy contento, se dice, con el comportamiento de La Gardner porque parece ser que llegaba tarde muchos días, y en no muy aceptable estado.

No la despidieron, por lo que se pudiera generar en mala prensa, sino que simplemente su papel se acortó, muriendo bastante antes del desarrollo final de la trama.

Hoy en día, no hubiera pasado inadvertido el tema, y más teniendo en cuenta las tendencias políticas conocidas del actor norteamericano.

Estos días en los que se habla, al parecer, de la vuelta a la práctica con más fuerza de la pena capital en Estados Unidos, conviene recordar que también se practicaba en otros ámbitos de la vida, y de la muerte actoral, y que de unos huevos rotos se puede pasar fácilmente a actitudes machistas de guante blanco que proporciona la moral siempre escrita, como la historia, por los ganadores. 

Tras leer la entrevista de Luz Sánchez-Meyado, este vecino se pregunta si por la boca muere el pez, o solo sobrevive...

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SEMANA DEL DESENCANTO

Siempre se nos ha dicho a los católicos practicantes, o que practican con nosotros y es que ya no se sabe quien va o viene, que en caso de que nuestros papeles del más allá, cuando la palmemos, no estén totalmente en regla, nos mandarán al purgatorio, para naturalmente “purgar” las posibles penas allí, más o menos como cuando te meten en la cárcel hasta  que se juzgue tu caso.

Pues el purgatorio de ahora, y no el de esos cuadros antiguos que nos lo presentan como un infierno low-cost, sería una especie de acompañamiento a los políticos de turno intentando ponerles de acuerdo para conseguir los votos necesarios que den la batuta de la política nacional.

En la semana que muere Rutger Hauer, el famoso replicante de "Blade Runner", a los 75 años, quizás nos quedamos todos también un poco huérfanos por pertenecer la mayoría a una especie de clan de todo lo que sea “algo” de culto, y “Blade runner” lo es. Entre otras cosas, por su claro tinte nostálgico, por su look añejo en un futuro decadente al nacer, al menos para nosotros, el público al que se dedica todo, y  en realidad verdadero origen y destino.

Nuestros políticos de turno deberían de cederlo, su turno claro, e irse a casa y vivir el día a día para darse cuenta de lo que vale un peine, y ocupar un puesto de trabajo de esos que los suyos han generado, y que no te llega ni para vivir la mitad de lo que es necesario para sobrevivir.

La naturaleza es sabia, al coincidir otra semana del desencanto de izquierdas, y su impotencia para unir sus esfuerzos bajo una misma presidencia, con la muerte del representante del replicante por antonomasia, y como dice él en su célebre monologo, no hay nada más triste que se confundan nuestras lágrimas con la lluvia. Aunque en realidad, sí hay algo más triste que las lágrimas, ser el origen de ellas, y de eso nuestros políticos serán responsables en esa cárcel a perpetuidad que es la historia.

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¿ME LO DICES, O ME LO CUENTAS?

Veo en los informativos de televisión, primero con incredulidad, después totalmente irritado, que por de pronto ya hay dos hoteles, uno de cuatro estrellas y el otro de cinco, en Canarias,  que ofrecen descuentos  para ciertas áreas de su establecimiento si se rechaza el servicio de limpieza de sus habitaciones, y todo ello bajo la excusa de no maltratar el medio ambiente con los productos que se utilizan durante el mantenimiento de las mismas.

Se veía venir, en realidad no se veía venir pero es la evolución lógica.

Este vecino del mundo siempre lo ha tenido claro, desde el momento que alguien se decidió a cobrar por aquel perejil que en todas las tiendas, al menos en el pueblo, se nos ofrecia gratis, se abrió la veda a todo.

Hace ya muchos años, cuando Don Xabier Cugat, ya anciano, se vino a vivir a España desde los Estados Unidos de América, recuerdo como si fuera hoy, que en una entrevista además en un programa de televisión que hoy sería considerado de máxima audiencia, prime time, él se comprometía a vender cajas vacías, eso sí, con  una premisa primordial, una gran camapaña publicitaria. ¡No era nadie el Señor Cugat!

El sindicato CCOO del archipiélago canario, naturalmente, rechaza las ofertas (uno de los establecimientos ofrece un descuento del 15% en su restaurante cada día que no uses el servicio de limpieza; y el otro 20 euros de crédito para gastar en el hotel) porque está más que claro que de esa manera "reducen la calidad del servicio".

Cualquier día, y si no al tiempo, iremos a un restaurante de esos que tienen más alto el precio que el nivel de su cocina, y al pedir unas buenas alubias, nos sacarán los productos en crudo, eso sí en unas bonitas cajas de diseño, y nos dirán que qué crueles somos con el medio ambiente. Que se nos tendría que caer la cara de la vergüenza. ¡Hay que joderse!

El problema de tener la cara no tan dura, sino de conglomerado, no es que los que tienen ideas de bombero para ahorrarse dinero en cualquier cosa, y cada vez más bajo la bandera de “salvar la naturaleza”, se crean listos, muy listos, sino que a todos los demás nos toman por tontos.

Que te venga un establecimiento hotelero, infestado de turismo veraniego, que ya por definición es veneno para la naturaleza, no por sí mismo, sino por la cantidad de insensatos borrachos que se alojarán  en él, poniéndose la capa, a estas alturas de la película, de cuidar la naturaleza es simplemente vergonzoso. 

La mayoría de las veces la realidad supera a cualquier guion cinematográfico por original y osado que pretenda ser.

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DE "CORTI" "CORTIJO", O NO...

En una semana en que la tierra política ha estado más yerma que la obra del mismo nombre de García Lorca, este vecino del mundo que siempre, de corazón, se posiciona con el más débil, ha sentido casi como suya esa sentencia favorable a Javier Santos con respecto a esa demanda de paternidad a Julio Iglesias.

Y es que la naturaleza es sabia, y muchos juegos extra-maritales o también escarceos juveniles, son recompensados al cabo del tiempo con prácticamente un clon, para evitar malentendidos y saltos y ausencias de memoria. Si no que se lo pregunten a Manuel Benítez, e incluso a Carlos Baute.

Aquella demanda anterior, entonces realizada por Edite, madre de Javier Santos, y que ganó en primera instancia en 1992, sin embargo no acabó bien, claro está, para los intereses de la demandante, ya que el recurso de apelación hizo que la Justicia se inclinase finalmente a favor de Julio Iglesias, dictaminando en ese sentido el Supremo en 1999 por defecto procedimental.

Ahora, al menos así lo cree este vecino del mundo, la sociedad ha cambiado mucho, y en pleno, al menos aparentemente, "empoderamiento de la mujer", quizás ya no trague ese fuego amigo de la estrella de la canción que en forma de periodistas, al menos sino amigos, sí simpatizantes por la cantidad de entrevistas que les había regalado, y que algunos sibilínamente, pero la mayoría descaradamente, pusieron a caldo al punto más débil y desconocido, Edite Santos, bailarina portuguesa, pero que la retrataron casi como una buscona.

Ahora, el que o la que tenga …”bemoles” que se retrate, se retracte, o incluso ambos.

De todas maneras, con esa fiebre de “lo políticamente correcto”, ya nunca oiremos declaraciones por la tele, del estilo, y hablando un famoso de su descendencia, “tengo varios potrillos herrados y más de uno sin herrar” mientras con una sonrisa nos hacía participe de su chistosa manera de ver la vida.

De la España “cortijo” de entonces, ahora nos hemos quedado tan solo en “corti”, quizás de “corticoides”, ya que solo conviene fijarse en nuestro alrededor, y entre programas de corazón que pretenden “salvarnos”, realities dopados desde su comienzo, y políticos trileros, podemos describir nuestra situación actual, simplemente con el título de una película de culto: “Amanece, que no es poco”.

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CUANDO ERES EL "PROTA" A TU PESAR...

Ayer me intentaron robar. A este vecino del mundo le intentaron robar, y no es una dramatización de algo inventado para colarlo como real y al final dar una especie de moraleja. No, ayer me intentaron robar.

Eran las siete y media de la tarde, y ya llegaba tarde a la estación de autobuses de Donosti, esa tan nueva y tan caduca en su tamaño desde que la hicieron. Intentaba acceder desde el exterior mediante el ascensor que hay al terminar el puente de María Cristina.

Nada más posicionarme en frente de la puerta metálica, y darle al botón, un chico muy joven se colocó a mi derecha dándome conversación en algún idioma extranjero que no identifiqué, y quise creer que a lo mejor era francés, pero no lo tengo nada claro. 

Uno con los años se va desencantando de todo, y hace tiempo que llegó a la conclusión de que la vida, tristemente, es una merienda de negros, con perdón para la gente de color (que ahora, eso sí, hay que ser siempre políticamente correctos, aunque luego la vida no no lo sea contigo). Y como la mayoría de la gente va a lo suyo directamente, este vecino siempre desconfía al encontrarse con alguna muestra de simpatía. 

Quizás fue eso, el estar alerta por una simpatía que no venía a cuento, me hizo sentir un leve contacto en el bolsillo de mi camisa a la altura de mi corazón.  Instintivamente miré, y vi como una mano  se alejaba, vacía que era lo principal, de mí. A esa persona no le había detectado todavía. Un chico muy joven también.

Uno nunca sabe cómo va a reaccionar en un momento así, porque, como todo, una cosa es la teoría  y otra… la vida real. Empecé a gritar a ambos, y el propietario de la mano que intentaba delinquir desapareció con el primer chillido. No creo que hablaran castellano, porque “el simpático” me hacía gestos de que él no sabía nada, de que aquello no iba con él. A los quince segundos, aproximadamente, y tras ver que su posición no colaba, optó por tomar las de Villadiego.

Y ha sido la primera vez, mi primera vez, que he tenido que marcar el 112, por aquello, de que “no lo hago por mí, sino para evitar un mal trago a otros”. Porque personalmente, como se dice coloquialmente, salvé los muebles, y como me conozco, me evité un gran cabreo, si me hubieran robado, por habérmelas dado con queso. 

Y, por cierto, comprobé una vez más, para aquellos que todavía lo dudan, que el “Gran Hermano” existe, ya que mientras me tomaba declaración la Ertzaintza, encantadores por otra parte, uno de los agentes ya se dio cuenta de que había una cámara que había captado todo.

Tomándomelo con filosofía, diré que es una pena que por una vez que soy el "prota" en una película a toma única además, ni la voy a ver, ni puede optar a ningún premio. Aunque, que todo acabara bien, para mí al menos, siempre se puede considerar que es todo un premio en sí mismo.

Ya para terminar, y lo que son las cosas, uno no puede olvidar, ni quiere, las instrucciones, se supone que vitales, que hace mucho tiempo le daba su madre, como todas las madres que eran crías durante la guerra. 

Y si me hubiera pasado algo, amatxo, que estás donde están todas las amatxos buenas, tranquila, porque me acababa de poner muda limpia…

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