QUEMANDO A LOS DÍAS ENTRAÑABLES

Estos días, y a medida que avance el mes,  vamos a ver en todo tipo de lugares y situaciones, la cara A de la Navidad, el dulzor, hasta empalagar, y la nostalgia, hasta hacernos daño. 

Sin embargo, desde esta ventana, este vecino va a lanzar a la hoguera, a modo de víspera de San Juan, aquellas cosas que quemaría de estos días entrañables o el hartazgo que ciertas cosas le producen.

Estoy harto de que estos días tengamos que ser buenos y portarnos bien con todo aquel que el resto del año ni nos traga ni nos trata.

Estoy cansado de recopilaciones en los medios de comunicación de todo lo que ha pasado durante el año. Una especie de lo que sería en un programa deportivo, las mejores y peores jugadas producidas por el género humano o la naturaleza durante todo este año. Todo eso es en realidad horas ya grabadas para ahorrarse mano de obra y dinero en sueldos.

Estoy hasta el tupé de esos “frikis” que van a salir, especialmente en la televisión, que nos van a decir lo que va a pasar el año que viene, y que normalmente solo aciertan que viene un nuevo año.

No puedo más con esos anuncios que huelen a purpurina, confeti, casas de ensueño, y  chicas famélicas, que nos sonríen con unos ojos sugerentes rodeadas de nieve, aunque vayan solo con una bufanda al cuello.

Hace tiempo que me dejó de importar que El Almendro vuelva por Navidad. Que se quede para siempre, o sino que no vuelva, porque ahora estamos más preocupados con todos aquellos, jóvenes especialmente, que se están yendo, y no solo en Navidades, quizás para no volver durante mucho tiempo, porque no tienen ni un euro para comprar el billete de vuelta.

A la hoguera con esas emisoras de radio y de televisión, con ese vecino coñazo, y grandes superficies, que nos inundan todos estos días con villancicos edulcorados.

Es una pena de que el Gobierno disfrazado de Hacienda nos haya quitado la ilusión de que nos pudiera tocar la lotería el día 22 de Diciembre, porque ya no pensamos en lo que pudiéramos ganar, sino en lo que les tenemos que “regalar” a ellos.

Y ya para terminar, estoy harto de esas cenas de empresa, en que además tienes que poner buena cara mientras te ha tocado a alguno de los jefes al lado, e intenta comerte el coco “desvelándote” de que la cosa va muy mal, y de que tenemos que arrimar el hombro entre todos ante las vacas flacas, pero no te dice nada de lo que hizo con el dinero que ganó cuando las vacas estaban bien gorditas y lustrosas.

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UNA CARTA IMPOSIBLE

A 11 de Diciembre del 2.013. Desde algún lugar del corazón.

Presiento que mi último aliento se acerca, y por eso quiero escribir unas líneas, para que aquel que un buen día se tope con ellas sepa que en algún momento existí.

Comencé muy humildemente, quizás emboscado en la costumbre, mezclado con el buen sabor de los recuerdos. Y he llegado a vivir momentos de esplendor. He estado en boca de los poetas, alumbrando el celuloide de muchas películas, pero especialmente, y de lo que más orgulloso estoy, es que siempre he tenido un rinconcito en el corazón del pueblo.

Charles Dickens me conoció muy bien, o al menos de ello hablaba en varias de sus novelas.

Por mis muchos años he aprendido que las modas se van  y las modas vuelven, y que la ilusión es muchas veces lo último que queda junto con la esperanza.

Mi caso es el mismo que el del amor, que muchas veces no se nota cuando estoy, pero sí cuando falto.

El hombre, y la mujer claro, me quieren con furor cuando son niños, lleno sus pupilas de alegría, y sus noches de esperanza, pero a medida que se van haciendo mayores, solo creen en aquello que es material, que pueda ser visto, y poseído especialmente. Y en mi caso reconozco, que para quererme hace falta mucha fe.

Referirse a mí trae ecos de niñez, de ilusión, de primera vez, del calor de la cocina vieja, de aquellos primos que solo ves en contadas ocasiones.

Nunca me planteé jubilarme, siempre pensé que no moriría nunca, o que si lo hacía, sería con las botas puestas, pero los tiempos han cambiado y parece que ya no hay sitio para mí.

Todo ha quedado confundido en las formas, en el decorado, en el oropel, y yo siempre me he movido en el mundo de los sentimientos mezclados con recuerdos. Y hoy, estamos en el reino de la velocidad en todo. Queremos los resultados del mañana hoy.

Momentos antes de que alguna que otra multinacional o ente político, como ayuntamiento o similar, vuelva a  usurpar mi nombre y los sentimientos que detrás de él se esconden, tras mil y un bombillas de colores, se despide con el cariño que se forja mediante los años que os ha acompañado

                        El espíritu de la Navidad

                                                       

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EL DÍA DEL PADRE

Quizás más de uno de los seguidores de este vecino del mundo, se habrá extrañado del silencio en esta ventana, sobre el fallecimiento de Nelson Mandela. En este caso, creo que para mostrar respeto no hace falta anteponer la palabra “señor”, porque el por todos llamado ahora “Madiba”, se ganó  el respeto durante la trayectoria de toda su vida.

Este vecino ha querido, antes de nada, y de adentrarse en tópicos, ver el desarrollo de todos los acontecimientos. Y ya solo lo ocurrido esta mañana en el Estadio FNB de Johannesburgo es digno de mención, con la reunión de la mayoría de mandatarios del mundo.

Este vecino se ha acordado entonces, de una frase atribuida a Kennedy en su discurso de investidura que valdría para analizar el día de hoy: "Las victorias tienen muchos padres, mientras que la derrota es huérfana". Y hoy, parecía el día del padre, ya que el citado estadio presentaba el mayor número de padres, o viendo representaciones como la española, incluso de “tíos”  por metro cuadrado de la historia actual.

Si al menos el evento, en el que todos han querido salir en la foto, sirve para comenzar a respetarse los unos a los otros por encima de colores de piel, estará por bien servido. Aunque más de  uno de esos padres, o incluso tíos, deberían preocuparse más por el problema que ya tienen en casa, y que muchas veces no es de color de piel, sino de ideas, de manera de ser o de pensar de cierto tejido social que vive en el mismo país.

Si Nelson Mandela hubiera nacido en España, y hubiera sido blanco, que es mucho imaginar, cuando menos, se le hubiera catalogado de nacionalista, y luego hubiera habido que analizar el tipo de gorro, txapela, barretina…que llevaba, para ir tomando más datos. Y quizás en ese momento, si unos y otros hubieran hecho más por conocer a su opositor, e intentar ver también desde el otro punto de vista, al modo Madiba, hubiera habido un buen comienzo. Pero en esta piel de toro, aunque no se sea aragonés, que son los que se llevan la fama, como no se aparte el otro, siempre hay choque de trenes, con vagones llenos de orgullo y razón.

Siempre hay que creer, que las personas de la envergadura de Nelson Mandela, y las ideas que ellos representan, al morir, no nos dejan huérfanos, sino que aparecen como estrellas en el cielo a modo de guía, y no hay que olvidar, que por encima de colores de piel y banderas, las estrellas siempre son blancas, del color que se asocia a la pureza, limpieza e inocencia. Y desde hace unos días, ya hay una nueva estrella en el cielo.  

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CORTA Y PEGA

Por si no era más que evidente que se está terminando lo que se daba, con respecto a este año, la mayoría de los medios de comunicación ya han comenzado a hacer resúmenes. Y como se supone que eso lo irán preparando en el día a día, incluyendo las  noticias en diferentes carpetas creadas al efecto, ya solo queda el famoso “corta y pega” al que todos somos tan aficionados.

Ahora aparecerán las listas de, por ejemplo, la evolución de la economía mes a mes, lo que han dicho los diferentes partidos políticos, incluyendo el del gobierno, que iban a hacer y lo que han hecho en realidad, los premios literarios más importantes, las bodas del año…

Y es triste, pero el currito de a pie nunca aparece mencionado con nombres y apellidos, solo en un número acumulativo de parados, o engañados, o estafados…

Para el nuevo año, este vecino del mundo ha hecho el firme propósito de preparar sus propias carpetas mentales para saber a final de año, del siguiente: 

Los nuevos sueños, cumplidos e incumplidos, cantidad de nuevos amigos, los buenos momentos de cada día. Los lugares que te han hecho sentir que estás vivo, las canciones que te han enternecido, la poesía que has sentido como tuya. Los niños que has acariciado, aquellos ojos con los que has sido cómplice, la puesta de sol que has grabado en tu ADN. Aquellos objetos en los que pondrías el nombre de tu amada, el mundo que crearías, el mundo que cambiarías. Los momentos de tu vida que volverías a vivir, a las personas que pedirías perdón, y a aquellas que dirías las verdades del barquero. Los lugares que volverías a visitar, los lugares que quisieras conocer. Las promesas que todavía no has cumplido, las que ya cumpliste. Las promesas que te hicieron y que se quedaron en la esquina de los tiempos.

Por todas estas listas, y ya para terminar, este vecino del mundo propone que para el año que viene en lugar de practicar el famoso corta y pega, será mucho más sano, o menos pernicioso, practicar el corta y olvida.

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A CADA NOVIO LE LLEGA SU SAN MARTÍN (...A ESTAS ALTURAS DE LA PELÍCULA)

Este fin de semana ha llegado un soplo de aire fresco a las carteleras, y tiene acento cien por cien español.

Vamos a seguir las aventuras/desventuras de Ruth, una bióloga marina que ha sufrido una especie de encadenamiento de rupturas sentimentales. Con su vida tanto profesional como personal encaminadas al desastre total, y cuando parece que no puede haber nada peor, recibe las invitaciones a las bodas de tres de sus exnovios.

Quien quiera hacer comparaciones o encontrar fuentes de inspiración para “3 bodas de más”, siempre podrá recordar las películas escritas por Richard Curtis,  “Cuatro bodas y un funeral”, o  incluso “Notting Hill”.

En primer lugar, y lo que puede diferenciar a esta película de otras españolas que están ahora en cartelera, es que prima la historia por encima del gag, aunque éstos están muy cuidados, tanto como los temas musicales, para todos los gustos, que van salpicando el desarrollo de la trama.

Ante una película muy bien orquestada, tenemos al mando de la batuta a un Javier Ruiz Caldera en su tercera película. Y aquí sí que se puede decir eso de que “a la tercera va la vencida”. Con unos solistas inspiradísimos:  Inma Cuesta, tremendamente guapa, y actriz de pura raza. Martiño Rivas, en una actuación ajustada, y que para sí la quisiera un Hugh Grant, al que algunas veces recuerda, pero sin ticks   interpretativos y mucho más joven. Y Quim Gutierrez, en el papel de un presunto tímido doctor, pero al que la historia, como la vida misma, le da lo que se  merece.

Si esta película fuera un banquete, está toda ella regada por unas muy buenas interpretaciones de unos secundarios de lujo: Paco León, intentando rizar el rizo, encarna a uno de los exnovios, vasco surfero. Sin abandonar el humor nos hace olvidar a su querido Luisma, presentándonos a un jeta que quiere ser simpático pero que a la postre demuestra el egoísmo que invade a algunas relaciones. Berto Romero, otro de los exnovios, y que aunque juegue a ser adulto moderno, solo llegará a ser un eterno niño. Rossy de Palma, como madre de Ruth, y un lujo de papel de esos que no se pueden ver en el cine americano porque es netamente español. 

Y para terminar, a destacar uno de los descubrimientos de esta cinta, Bárbara Santa-Cruz, postrada en una silla de ruedas, y que el guion inteligentemente juega con lo “políticamente correcto que todos llevamos dentro” y que al final nos deshacemos de él, en uno de los mejores gags de toda la película.

Totalmente recomendable para dejar los problemas en el perchero, y disfrutar de dos horas de fina comedia española de altura.

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GENERACIÓN "RODRIGUEZ DE LA FUENTE"

Este vecino es de la generación que se crió con los documentales de Felix Rodriguez de la Fuente, que nos hizo ver a los animales de carne y hueso y en su hábitat natural, alejándolos de los estereotipos de los cuentos con los que habíamos crecido, y que en realidad eran meros simbolismos de diferentes tipos de personas reinventadas en cuerpos de animales.Y es que al final, hay que tener presente, que los lobos no persiguen a niñas con cestas, o a abuelitas sabiondas,

Cuánto daño hizo, en mi niñez al menos, la expresión “Me lo ha dicho un pajarito”. Quizás fue el comienzo de la vida como reality, al estilo de “Gran Hermano”, en el que eras consciente de que estabas siendo observado las veinticuatro horas del día.

Estoy seguro de que en la base, en su ADN, de más de un cazador está el deseo de cargarse a aquel pájaro o pájara que se chivó en su momento de que había faltado un día a clase porque prefirió ir a tirar piedras al río.

En cambio, lo de los ratones es también injusto. Porque existiendo el famoso ratoncito Pérez, ellos, los ratones, deberían de gozar de buena prensa, pero ésta solo se refiere a ese ratoncito en concreto, y los demás tienen que andar con mucho cuidado, especialmente a la hora de “catar” cualquier queso que encuentren abandonado…

Mediante el referido dicho, el pájaro queda marcado en realidad como el “Judas” de la naturaleza, como aquel que te va a vender a las primeras de cambio, y como tapadera de todo cobarde que va con cotilleos, pero que quiere seguir gozando de inmunidad creditícea. Y es que siempre será peor visto, el pájaro de mal agüero que ese vecino tuyo que todo lo “pía”. 

Ya lo dijo Martin Luther King: Hemos aprendido a volar como los pájaros, a nadar como los peces; pero no hemos aprendido el sencillo arte de vivir como hermanos.

UNA DE CAFÉ, Y OTRA DE LECHE

Acabo de llegar de la calle, de dar una vuelta para templar los ánimos, y luego contactar con vosotros.

Me he parado un momento, en el escaparate de una librería, y haciéndome a duras penas hueco entre tres jubilados que estaban leyendo también, para pulsar el pálpito de las mal llamadas “revistas del corazón” cuando en realidad,  se deberían de llamar “revistas de la entrepierna”, porque antiguamente, y todavía en alguna de ellas, se hace una especie de oda a la descendencia, con fotos de bodas, bautizos, comuniones…, y actualmente, en cambio, pero también relacionado, cada uno dice lo que le sale…de lo más profundo.

Esta semana, y es lo único que he robado/leído de los titulares, porque ha sido más que suficiente, la Señora María José Campanario, esposa de un actor en ciernes llamado Jesulín de Ubrique (debido a su próxima aparición como uno de los protagonistas en Torrente 5), confiesa que ella “cuando se enfada, limpia”. El periodista, que me imagino que no lo habrá hecho por educación, le debía de haber preguntado en ese momento, si es que está continuamente limpiando. Más que nada para así saber si normalmente está de mal café.

A este vecino del mundo, en realidad le pasa lo mismo, cada vez que está de mala leche (observese que hace muy buena combinación con el café mencionado anteriormente), le da por escribir. Y aquel que habitualmente le sigue, sabrá que lo hace, el escribir en esta ventana, unas cinco veces a la semana, por lo que normalmente su tensión está bastante alta.

Quizás en momentos de excitación cada uno saca lo que lleva dentro, Doña Campanario la bayeta, y lo mismo que Don Boris Izaguirre saca la pluma, este vecino lo hace con el teclado del ordenador.

Y es que en realidad, y bien pensado, somos cada uno de nosotros como una moneda, con dos caras. Una que es la que normalmente se ve, y otra la íntima. La que quizás no quieres que se sepa porque sería dar mucha ventaja al posible enemigo, sobre pistas en las que poder atacar.

*FOTO: DE LA RED

A VUELTAS CON LA NEURONA

Desgraciadamente, al final va a ser verdad eso de que el hombre solo tiene una neurona.

Un estudio realizado mediante escaner, parece confirmar estereotipos sobre actitudes y comportamientos propios de cada sexo, de acuerdo con lo expuesto por la Doctora  Ragini Verma, profesora de radiología en la Universidad de Pensilvania.

Según este estudio, los mapas de la conectividad cerebral muestran grandes diferencias entre los hombres y las mujeres.

Para esta investigadora los hombres son, somos, más propicios para aprender y ejecutar una sola tarea, como nadar, montar en bici…Por eso este vecino del mundo comenzaba su post de hoy refiriéndose a la famosa neurona.

En cambio las mujeres tienen una memoria superior y una mayor inteligencia social, que las vuelve más aptas para ejecutar tareas múltiples y a encontrar soluciones para el grupo. ¡Vamos! Algo así como si un hombre tuviera un ordenador fabricado hace más de diez años, y la mujer lo último en tecnología.

Ahora, este vecino del mundo comprende también el por qué La Nuri, mi sufrida, se acuerda de todo, especialmente de lo presuntamente malo, y al vecino todo le parece nuevo bajo el sol.

También hay que mencionar, según Ruben Gur profesor de psicología por la misma Universidad de Pensilvania, y otro de los autores de este estudio, que los cerebros del hombre y de la mujer son realmente complementarios.

Seguro que se han gastado muchísimo dinero para semejante estudio, cuando quien más quien menos ya tiene asumido eso de que somos complementarios, especialmente cuando la mujer da una orden y el marido dice aquello de “sí, cariño”, para demostrar que es él quien dice la última palabra.

Entre las explicaciones del citado estudio, también se dice que  en el hombre hay una mayor cantidad de conexiones en la parte delantera del cerebro, centro de coordinación de las acciones, y la trasera, donde se encuentra el cerebelo, importante para la intuición.

Si os dais cuenta, de la mitad del cerebro masculino no dice nada. Y este vecino está convencido de que ahí precisamente está toda la información relativa al fútbol, y que crea en realidad una especie de desconexión entre una parte y otra del cerebro. Y puede explicar también el por qué el citado deporte puede sacar lo mejor y lo peor de una persona, especialmente si se trata de un hombre.

De todas maneras, de este estudio, como de la mayoría de estudios, se pueden desprender muchas respuestas, y especialmente dependiendo de quién lo subvencione y lo que quiera encontrar.

*DIBUJO: DE LA RED

EL RÍO DE LA VIDA

Los lunes por la tarde siempre paso por la administración de loterías para comprobar si la primitiva y sus derivados se han fijado en mí la semana anterior, o voy a tener que seguir apoquinando como habitualmente.

Aunque tengo ya el horario cogido de tal manera que evite grandes colas, ayer me despisté y fui más tarde. Con lo cual lo que me encontré era algo así como la cola para visitar La Meca. Y eso me hizo recapacitar.

Los allí presentes dábamos a entender el dinero más que como religión como Dios. Todos lo estábamos adorando.  Era una especie de cola para ir a comulgar nuestros sueños a Dios, o al que se pusiera por medio allí, que daba lo mismo.

Los de la O.N.C.E., y dicho esto con mucho respeto, aunque la mayoría de ellos ciegos, tienen mucha vista para los negocios, y ya en su momento publicitaron la frase “es la ilusión de todos los días”.

En aquel mismo momento, todavía en la cola, porque tenía para rato, me pareció una escena realmente triste por muchos motivos, y me fui de allí sin comprobar los números anteriores.

Sé que volveré, al menos a comprobar lo ya gastado, pero no era el momento, porque cualquiera que me adelantara en la cola, por ejemplo, podía pisar mi moral.

Y me dio por pensar también que las Navidades, a las que tengo mucho cariño, comienzan también con la lotería. Un acto netamente profano como antesala a una celebración, en teoría, religiosa. Y quién me dice a mí que la Navidad no se ha perdido porque es un buen momento para gastar. O peor aún, quién me dice a mí que la Navidad no se inventó exclusivamente como buena excusa para gastar.

Para que luego digan que el hombre es un ser inteligente…Bueno, en realidad es verdad. Uno es inteligente, y los demás nos dejamos llevar, como un tronco en el río de la vida.

-CUADRO: ÓLEO "RÍO EN OTOÑO". AUTOR: PATXIPE

LLAMANDO AL NOTARIO

Y ya estamos en Diciembre. Y ni debo de comer turrón porque no debo de desgraciar más la báscula, ni he oído todavía un villancico. 

Aquí en Donosti, al contrario de nuestros vecinos bilbaínos, todavía no hemos encendido las luces por aquello de que la tradición manda encenderlas un poco más entradito el mes, aunque visto lo visto en los últimos años, prácticamente te tienes que convertir en Sherlock Holmes para detectar las luces navideñas.

Y es que nos regimos por tradiciones. Ahora hay que hacer esto y mañana lo otro. ¿Qué pasa si me lio la manta a la cabeza y salgo con una zambomba cantando a la calle?

Pues como mínimo me dirían que no soy euskaldun de pura cepa, ya que la zambomba no es vasca. En cambio, si tocara el txistu…, pues eso ya es otra cosa, haría patria.

El otro día estaba pensando en casa, que por cierto llamé al notario para que certificara que en algún momento de mi vida, he llegado hasta a pensar, y decidí que el oficio de escritor cada día está peor considerado. Antes, prácticamente ser escritor equivalía a pasar hambre, ahora es pasar vergüenza. Y es que en teoría ya cualquiera escribe un libro: David Bisbal, Belén Esteban…

Me los imagino en casa un día, sin ningún photocall que llevarse a sus espaldas, y nunca mejor dicho, y de pronto como a aquel que le da por ir a buscar setas, deciden: -Voy a escribir un libro.- Y para no tener que andar preguntando por ideas, deciden hacerlo sobre su vida.

Lo primero que se le ocurre a este vecino del mundo es que antes de que escribieran su libro, les tendrían que explicar cómo es un libro, cómo se coge con las manos, se abre, e incluso se lee, y dónde se vende.

Bueno, y ahora en serio, en realidad están creando puestos de trabajo, y me imagino que en negro, sino no se me ocurre el por qué se les llama “negros” a los que hacen ese trabajo, que en teoría, además, no existe, porque los famosos dicen que han sido ellos los escritores. Entonces el verdadero escritor del libro cuándo cobra, bajo qué concepto lo hace, y quién le paga. Aunque eso son preguntas que me imagino ni Iker Jimenez me podrá contestar. Y es que por una vez que pienso…Buenos mal que he llamado al notario, porque de lo contrario, nadie me iba a creer.

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CON AROMA DE UTOPÍA

Los domingos, este vecino del mundo, se suele levantar sin licencia de armas. Es decir, sin ganas de meterse con nadie, ni que ese nadie se meta con él.

Sin embargo, a las primeras de cambio, desde las páginas del periódico “El mundo”, un “jubilata”, otrora líder de la izquierda, Julio Anguita, y que está promocionando un nuevo libro con aroma a utopía, nos dice que “Tengo una pensión de 1.848 euros, un Seat León y un ordenador. ¿Para qué más?"

En primer lugar, uno se pregunta, todavía intentando desayunar, hasta qué punto, el mismo interpelado, Julio Anquita, estará contento con ese titular a modo de resumen de la entrevista. Porque cogido así, los 1.848 euros es una cifra que no está nada mal, y que para sí la quisieran la mayoría de los futuros contribuyentes, que ni van a tener la oportunidad de cotizar cuarenta años, ni por esas cantidades.

Con respecto al coche, este vecino del mundo siempre se ha visto más como pasajero que como piloto, y no entiende, ni quiere entender, de coches. Solo que para este vecino “león¨” ya es mentar a la “bicha”, al vecino del campo de al lado, por aquello de la rivalidad en los derbis futbolísticos.

Está claro que el Señor Anguita, Don Julio, daba a entender, desde la modestia, que con ese dinero, no mucho, un coche normal, y un simple ordenador, ya era feliz.

Ocurre que, puesta la felicidad en cifras, que siempre está mal,  y muerta y enterrada la utopía, dentro de unos años, y si hay películas de los años sesenta, en las que se ve, como un mismo vecindario compartía prácticamente una televisión para todos, el futuro no le va a ir a la zaga.

Más o menos lo que se ve en la trilogía de “Mad Max”, un mundo en el que se va a luchar por todo, por el carburante, por el agua...

Y es que si algún incauto estaba esperando alguna ayuda, por ejemplo, desde los sindicatos, éstos ya han demostrado con creces que están más que ocupados en pequeños grandes chanchullos. Adorando los gustos patronales, grandes bolsos de marcas, pero demostrando un quiero y no puedo, en el que dan de comer a esclavistas orientales, a aquellos mismos a los que denostan, y convierten el ahorro de no comprar grandes nombres, en chapuza nacional, que les sale casi tan caro y les deja las vergüenzas al descubierto.

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SACANDO LA PATITA

Como hoy se estaba promocionando por todas partes el famoso Black Friday americano, un día en el que teoría se rompen los precios en muchos productos, y que siempre es posterior al día de acción de gracias, este vecino se ha pasado por la tienda francesa de las cuatro letras, especializada en libros, cámaras fotográficas y telefonía, y que tiene la por siempre gentileza de cobrarte la bolsa de plástico aunque te hayas gastado, por ejemplo, más de trescientos euros por una impresora.

Por la descripción hecha de esta gran superficie está claro que mi intención lejos estaba de comprar algo, sino solo de ver si se habían maquillado un poco los precios, y a este vecino le ha parecido que los gerifaltes no se habían herniado especialmente a la hora de bajarlos.

Pero la mañana, no por eso, ha dejado de ser clarificadora en algún aspecto. Me explico.

Este vecino se encontraba en la sección de teléfonos libres como el mar, cuando dos personas estaban hablando al lado suyo, y uno de ellos dice:

-Tengo que mirar un teléfono.-Y la otra persona le contesta – ¿Para ti o para tu mujer?

Puede parecer quizás una tontería, pero a este vecino la distinción del “amigo” entre un teléfono depende de para quién sea, le ha parecido bastante extraña, y como hace mucho tiempo se prometió así mismo que antes morirse que quedarse con una duda, aunque siempre con mucha educación, dirigiéndose al “amigo” le ha preguntado aun arriesgo de recibir una mala contestación:

-Perdone, joven, no entiendo mucho de teléfonos móviles. ¿Cuál es la diferencia entre un teléfono para un hombre o una mujer? -. El interpelado, que en ningún momento ha aparentado sentirse molesto, comenta: -Más que nada por los colores del chasis, y que yo no le compraría un teléfono muy potente.-

Como ha debido de ver la cara que este vecino le debía de estar poniendo, termina con esta joya: -Porque para hablar con sus amigas con uno normalito seguro que ya le vale.

Creo que sobran las palabras, y que las cosas nunca ocurren porque sí. Todos más o menos vamos avisando de nuestro comportamiento futuro al sacar la patita cuando menos lo esperamos.

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CARNE GRUESA

Este vecino siempre ha sido bastante observador, no del tipo de acordarse de cómo una persona determinada va vestida, pero sí de adquirir un sentimiento de cada evento que va viviendo y luego de analizar el tema. Y últimamente, negocios que habían proliferado como signo inequívoco de la crisis, como si fueran buitres en busca de comida, han comenzado ahora a desaparecer, con lo cual se puede  afirmar que los malos momentos han acabado hasta con la carroña.

Dos negocios de compra-venta de oro que se encontraban muy cerca de casa en Donosti, ya han sido desmontados, como dando a entender que aquel que tenía un diente o una muela de oro, ya se ha deshecho de él, y que el terreno está más yermo que una parcelita en el Sahara.

Y es que hay que darle al magín para poder sobrevivir. De hecho acabo de leer que el gobierno se lo está pensando, y quizás cambie las cuchillas-alambradas, o concertinas, de la frontera de Melilla, por “drones” que anden sobrevolando la zona.

Aprovechando que el Urumea pasa por Donosti (siempre hay que darle un toque euskaldún a cualquier tema, por aquello de que quizás caiga alguna subvención), este vecino del mundo va a intentar hacerse con un metro de concertina porque debe de ser genial para su aplicación culinaria. Tienen que salir una hamburguesas, con carne gruesa, geniales. Porque por mucho que intenten los políticos de turno que comulguemos (ya se sabe que son católicos y practicantes de los de toda la vida) con ruedas de molino, las concertinas (un nombre, por cierto, bastante cruel teniendo en cuenta su fin último) tienen que destrozar todo lo que tocan, por mucho que los miembros del gobierno den a entender que pueden ser tan útiles como las agujas en la acupuntura.

A este vecino del mundo, puestos a imaginar,  no le extrañaría que cualquier día de éstos, nos enteremos de que el Señor Wert ha sido nombrado Concertina mayor del reino, porque nadie mejor que él ha intentado destrozar la cultura en este país.

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LA SUGERENCIA COMO ARTE

Quizás tenga que ver con la época en la que este vecino del mundo se crío. Unos años en los que la Señora Censura, así con mayúsculas,  campaba a sus anchas, y solo se podía sugerir. 

Continuaban triunfando canciones  como aquella en la que a una camarera se le decía echa té, cuando la intención era tumbate. Tiempos en los que se suplía la falta de libertad con la picardía.  

Los bikinis o la ropa interior en las películas de Alfredo Landa nos hacían imaginar un desenfreno que, sin embargo, solo se suponía, y eran mejor que el más bello de los desnudos, porque cada cual se imaginaba uno a la carta.

Quizás por eso ahora, el decir las cosas a las claras linda  con la falta de educación y la sal gruesa.

Este vecino siempre ha sido de la tendencia de que hay que dejar trabajar al cerebro y que no hay que dar las directrices completas de lo que se quiere decir en cualquiera de las artes. Es una manera de implicar a la otra parte, porque este vecino huye de esos artistas en los que el título de su obra es mucho más grande que la obra en sí.

Este vecino nunca olvidará su primera visita al Museo Guggenheim de Bilbao, en el que estaban expuestos dos grande lienzos del artista americano Julian Schnabel; para hacernos una idea, del tamaño de una pantalla de cine cada uno, y aunque solo había unos cuantos trazos de brocha de pintor de paredes, los títulos eran de unas tres o cuatro líneas, con lo cual en lugar de expresarse con su arte, informaba de su intención. Y si algo debe de lograr todo artista que se precie, es no dejar indiferente a aquel que se ponga delante de su obra, porque incluso una fotografía debe sugerir algo más de lo que muestra, para trascender de una mera representación a arte. Incluso este vecino es de la opinión de que siempre es mejor que una obra sugiera rechazo a que deje indiferente.

Todo aquel que comienza una obra  bien sea escrita o dibujada, en cierta manera desnuda su interior ante  aquel que la observe, y parte del arte estriba  en transformar la indiferencia en sentimiento.

*CUADRO: SABOR A JAZZ, AUTOR: PATXIPE

CUADERNO DE TAREAS

Todavía con el desayuno en la mano, este vecino se ha topado con una de las noticias del día, que en cierta manera le ha transportado al pasado.

El expresidente Zapatero ha presentado un libro, “El dilema. 600 días de vértigo”, en el que habla sobre la crisis económica que le tocó vivir.

Y vosotros, los lectores fieles de este vecino del mundo os preguntaréis el por qué o el cómo esta noticia ha podido retrotraerme al pasado.

La verdad es que ha sido instantáneo, como el café mismo que me estaba intentando tomar y que casi se me cae por la visión.

Me he visto, y le he visto al Señor Zapatero, en mi viejo pupitre de madera, que por su estado debía de ser el primero que se hizo, escribiendo quinientas veces en el cuaderno de tareas “Escucharé, respetaré y haré lo que el señor profesor mande”.

Cuando fallábamos en clase, teníamos un severo correctivo, y la idea se nos tenía que grabar a fuego, al menos quinientas veces.

En cambio hoy en día, el político de turno, en este caso el Señor Zapatero, se va de rositas, y su manera de expiar las culpas es escribir un libro para que le intentemos comprender, y por supuesto, pasando por caja, y engrosando su curriculum para futuribles trabajos.

Llega un momento en que el cajón de “intentar comprender”, del españolito de a pie, está un poquito lleno, es decir que le llega hasta las narices y no se aguanta más.

Este vecino recuerda que hace años, y además ya lo comenté en esta atalaya, cada vez que en mi pueblo al menos, se cerraba una empresa, con la indemnización se abrían tres o cuatro bares. ¡Bien! Pues lo del libro debe de ser la versión jet-set  del bar, y además le servirá a su autor para presuntamente expiar sus penas ante algunas instancias que con el tiempo le ofrecerán un trabajo,  o dicho de otra manera, una excusa para embolsarse sus buenos dineros a fin de mes. Una especie de cementerio de elefantes, pero millonarios.

Es curioso. El cuaderno de tareas se hacía con el fin de leerlo en casa a modo de resumen, para fijar las ideas. Ahora en cambio, el de este señor y el de otros muchos, quieren que los leamos nosotros para limpiar su imagen. Además, pasando por caja, negocio completo.

Y pensar, que una de las bases de nuestra educación era el famoso "portarse bien". El problema es que nunca se nos ocurrió preguntar para quién, y en el caso de este señor está claro que, al menos, para su partido, y como siempre, para los bancos, que para más inri, tanto los unos como los otros, no comprarán su libro, porque además lo recibirán gratis.

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MÁS VALE MAÑA QUE FUERZA

Parece que hoy el príncipe de todos los españoles  no debe de estar para muchos chistes. Tras siete horas de espera en el aeropuerto de Torrejón, se ha vuelto a su casa, por problemas en el avión que le iba a llevar, y con él, todo el séquito, empresarios incluidos, a un viaje que tenía como fin abrir mercados en Brasil. Lo más triste de todo esto es que se trataba de uno de los dos aviones oficiales que se supone tienen nuestros representantes políticos.

Esperemos que no fueran a vender aviones, porque el ejemplo entonces sería lamentable.

Al final la huelga más drástica ha sido de dentro del mismo sistema, es curioso.

España está cerrada por reformas desde hace tiempo. ¡Y nada de sonrisas irónicas! Que de la célebre frase atribuida al poeta cubano José Martín, “Tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro”, como símbolo de nuestra trascendencia más allá de nuestra vida,  parece que los españoles, al final, solo nos vamos a quedar con plantar marihuana, y no para asuntos placenteros, sino para hacer trapicheo.

Y es que quien más quien menos no es que tenga problemas a fin de mes, sino que se deberían de inventar meses de quince días, y parece que del poco dinero que queda, los españoles se están gastando algo en preservativos, porque ya han sonado todas las alarmas, y en las últimas proyecciones demográficas se ha llegado a la conclusión de que, de seguir todo igual, para el 2017 va a haber más defunciones que nacimientos en este país.

Quizás eso de que la naturaleza es sabia va a ser verdad, y vamos a desaparecer todos los españoles para que se acabe el problema que tenemos montado. Y una noticia para el todavía gobierno, eso significará que todos sus cambios, recortes y brotes verdes no han servido para nada.

Y antes de terminar por hoy… Para todos aquellos que piensan que la única solución para “molestar” a un gobierno, ayuntamiento, o sociedad en general, es montar una huelga, decirles que están muy equivocados.

Lo mejor es, como ayer en Donosti, organizas un evento deportivo, una maratón en este caso, y durante toda la mañana reina el caos por el centro de la ciudad, y te tienes que poner un chándal por narices, porque los autobuses se convirtieron en un bien en extinción.

Al final va a ser verdad eso de que más vale maña que fuerza.

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COSAS DE MAYORES

Ayer se cumplieron cincuenta años del asesinato de John Fitzgerald Kennedy, y este vecino también tiene una pequeña parcela de su memoria dedicada a aquel momento.

Es curioso, pero aunque tenía tan solo siete años, recuerdo un “flash” de aquel día de hace cincuenta años como si fuera hoy.

Veo a mi padre en la cocina, en camiseta después de trabajar, muy serio y preocupado, como no lo había visto nunca, y quizás eso hizo que mis sensores de peligro, archivaran aquellos momentos en mi parcela de “memoria para siempre”.

Aunque luego, la mayoría de los presidentes americanos han pasado a años luz, sin pena ni gloria, para la vida de este vecino, tan solo se acuerda también de Bill Clinton, y no precisamente por su incidente oral en el despacho oval, sino porque este vecino siempre recordará, porque le impactaron, unas imágenes de Clinton niño/adolescente, saludando al entonces Presidente Kennedy, en lo que se pudiera entender, al cabo de muchos años, como una manera de darle el relevo.

Aquellas personas que piensan que los niños “no se enteran de nada”, este vecino considera que están muy confundidos. Un niño a su manera va distinguiendo momentos, a veces por instinto, por ser escenas diferentes a lo que él está acostumbrado para su nivel de consciencia, pero reconoce sobre todo el peligro.

Palabras y momentos que este vecino asocia con su niñez son: Cuba y La bahía de Cochinos; Marilyn Monroe, y su muerte; Gary Cooper, Grace Kelly, y el sputnik.

En los recuerdos de este vecino muy niño, hay un tiovivo que no para de dar vueltas, con un cohete azul, en el  que se monta sintiéndose un héroe. Sin embargo, él y toda su familia no le llaman cohete sino “sputnik”, palabra con sabor ruso, que se ha quedado en un recodo de la historia, 
y que tan solo la recordamos aquellos que vamos coleccionando   décadas.
Y, ayer, fue un buen día para recordar un pasado en blanco y negro, en donde todo era muy grande, quizás porque eramos pequeños, y en el que el mundo de la realidad y de la ficción se mezclaban todavía sin límites muy marcados, pero que si de algo estaba seguro, es que un día conocería todo, y comprendería todo, incluso las cosas de mayores.

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GATO ENCERRADO A LA DONOSTIARRA

Hoy escribo este post con el mono de trabajo puesto y restos de obra informática en él, ya que como muchos de vosotros sabéis,  tengo otro blog, ese de pintura, mostrando a mis hijos creados y amamantados al óleo. Y como se acercan las fechas navideñas, he pensado remozarlo con un poco de madera, para los marcos, y más ganas e ilusión si todavía se puede, con el fin de que alguno de los Reyes Magos, Papa Noel, o incluso nuestro Olentzero , pase algún encargo.

Este vecino no tiene ningún “negro”, como una Belén Esteban cualquiera, que haga su trabajo mientras se va de fiesta, y así obtener más carnaza para alimentar su vida. Por lo que estos últimos días o me sobran cuadros para ordenar, o me faltan horas.

Menos mal que la vida no hay que tomarla muy en serio, pues ya de primeras, en tu primera cita ante la sociedad que luego va formar parte de tu vida, apareces desnudo y en no muy buenas condiciones, por lo que a partir de ese momento solo puedes mejorar. Con gente que ya desde que eres un tierno infante se asoman a tu coche, sin pedir permiso, ni importarles si estás despierto o no, y empiezan a cogerte parecidos con alguien.

El problema es que luego tú mismo coges esa costumbre, y vas poniéndolo en práctica a lo largo de tu vida, comparando, por ejemplo, a las chicas que vas conociendo, no con tus tías precisamente, sino con esos sueños de papel de revista llamadas "top-models" y, claro, las chicas de carne y hueso pierden siempre por culpa del “fotochop” que ellas no llevan. Además, las mujeres que te rodean, hablan, e incluso se quejan, y las de papel cuché solo sonríen y siempre están divinas.

Y hablando de no tomarse la vida en serio, hoy aparece en uno de los periódicos donostiarras que se va a hacer un nuevo edificio, con dieciséis viviendas, al lado mismo de la lonja del puerto. Eso sí, con forma de cajas de pescado, una encima de otra.

Sinceramente, si fuera el veintiocho de Diciembre, estaría seguro de que es una inocentada, de lo contrario, o pienso de que a alguien, como vulgarmente se dice ahora, “se le ha ido la pinza”, o ésto huele a pelotazo inmobiliario, por mucho de que se le dé un toque pintoresco al edificio.

De todas maneras, será fácil de comprobarlo, porque aquí, en Donosti, si no hay gato encerrado se tardará unos treinta años en ponerse todos de acuerdo, y si se hace rápido, “pelotazo habemus”.

Si esta obra siguiera adelante, este vecino ya tiene otra idea para construir algo que nos daría un toque londinense, sin perder nuestra idiosincrasia: Construir una gran noria, al estilo de la que se construyó en Londres, pero ésta al final del Paseo Nuevo, en la plazoleta que está al frente mismo de la isla de Santa Clara. Eso sí, el “aspa” que soportaría el círculo de la noria, llevaría forma de “lauburu”. Si las cajas de pescado cuelan, la noria también, aunque bien pensado, la idea de las cajas sale ganando, porque el pescado siempre será para el gato que seguro que está encerrado.

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APUNTES EN BLANCO Y NEGRO

Al final me he tenido que levantar. Y no porque no tenía más sueño, sino porque un grupo de pingüinos se han puesto juguetones, y ya era imposible conciliar el sueño. ¡Menudo frío!

No sé si a vosotros os pasará como a este vecino, pero parece que veo todo, como en los cincuenta y sesenta en la pantalla, en blanco y negro. Y la verdad es que así se pasa menos envidia, porque, por ejemplo, hasta el jamón de jabugo parece menos apetitoso en su versión bicolor.

En realidad, con eso de los recortes y del célebre “con la que está cayendo”, cada vez hay menos opciones en todo para elegir. En la política, tan simple como que, o estás con el gobierno, o en  contra de él, y lo políticamente correcto.

He observado al mirar por la ventana que, como por arte de birlibirloque, ya están colgados los adornos navideños que el ayuntamiento coloca todos los años, y cada vez con más metros de distancia entre unos y otros.

Día de mucho viento, y por lo tanto los citados adornos se agitan sin descanso, como haciendo ver que otro año más están con nosotros, y que el día que menos pensemos seremos invadidos por ese espíritu navideño, que en muchos casos solo se limita a comprar compulsivamente.

Eso de los adornos está bien, porque por la mañana, al salir de casa te van a recordar los días en los que te encuentras, y que tienes que ser un poco más educado con ese vecino al que no tragas, sencillamente porque él tampoco te traga a ti.

De todas maneras, en épocas de crisis más que hacer la guerra por tu cuenta, te apetece ayudar al de al lado, o incluso al que está un poco más alejado de ti. Sin embargo, lo que no es de ley es hacer un espectáculo de la generosidad, y ya hay algún programa, para más inri de la televisión estatal, en el que se hace espectáculo de la pobreza, poniendo nombres, apellidos y primeros planos.

Este vecino cada vez se acuerda más del “Ustedes son formidables” radiofónico, en el que por unas horas te olvidabas de lo pobre que eras al ayudar a otros que lo eran más que tú. Y por unos minutos, incluso, te mirabas en el espejo para verte la aureola de santo mientras se adivinaba una leve sonrisa de orgullo en tu rostro.

Y mientras, ayer observaba en un programa de televisión, de esos que se asemejan a corrala de barrio con ínfulas de tertulia, que se reían de lo malo que era el anuncio de la lotería de navidad de este año, e incluso intentaban imitar el gesto de Raphael, al final del citado anuncio, mientras nos lanza unas notas que nos recuerdan a los niños de San Ildefonso. Y no se daban cuenta, de que una de las premisas de la publicidad es, no pasar desapercibidos en su campaña, y en el citado programa,  al hablar durante tanto tiempo, estaban demostrando claramente, que el objetivo había sido más que cumplido.

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DESGRACIAS BAILADAS

Siempre se ha dicho que la música amansa a las fieras, y teniendo en cuenta que el ruedo nacional hace tiempo que se convirtió en circo, en el que hasta los enanos pueden llegar a jugar en la NBA, este vecino siempre ha deseado que se convirtieran en realidad los musicales, y que en un momento dado, a golpe de partitura, todos comenzáramos un mismo baile, con idéntica coreografía.

Tras recapacitar un largo rato, y teniendo en cuenta que al ser “vecino”, y no “vecina”, se ha hecho lo que se ha podido con la supuesta inteligencia, si algún musical se ceñiría al momento actual, éste sería, sin duda, “Oliver”, en el que muchos se  sentirían niño protagonista, y cansados de recibir el mismo vaso de leche todas las mañanas, se atreverían a pedir algo más.

En cuanto a truhanes y ladrones, para completar el casting, habría muchos candidatos.

Antes de comenzar estas líneas, os he incluido uno de los números más divertidos del musical, no he podido encontrarlo traducido al castellano, y lo he puesto con subtítulos en inglés, para que al menos a muchos sea más fácil entender. En esta escena, el viejo Fagin  enseña a Oliver cómo se debe de robar, aunque en España, este vecino esta convencido, de que todos nacemos con ese cursillo ya aprendido.

Quien más quien menos se puede imaginar una academia, con un letrero al fondo que pone “PP”, ¡ojo! no confundir, estas iniciales vienen de “Próspera patronal”, en el que algún viejo profesor con ínfulas de Bárcenas, enseña a aligerar los bolsillos del currito de turno.

¡Vamos! Que en musical o no, te roban igual, pero al menos al bailar haces ejercicio, y son menos las posibilidades de que tengas que pasar por los servicios sanitarios, y de gastar el poco dinero que nos queda.

Y si en “Oliver”, es su abuelo, quien literalmente  le saca de la calle, en nuestros días solo puede ser un golpe de suerte en forma de lotería, primitiva, once, o similares, lo que ya linda con el milagro. De todas maneras, quien se conforme con “liberar” el alma, que no es poco, un buen libro, película o pieza musical, durante un buen rato te puede crear un mundo paralelo, en el que siempre es más fácil vivir.

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