LA GENTE NO APRENDE

¡Y es que la gente no aprende!

La Nuri, mi sufrida, y este vecino que les escribe, han pasado unas treinta y tantas horas en Donosti, sumergidos entre tamborrada y tamborrada, en este año que dicen que es el resurgir de la angula, antes producto de la época, y ahora rara avis.

Se han oído diferentes precios, pero la cosa, o mejor dicho, la angula, estaba alrededor de 400 Euros por kilo. Muchos se han roto las vestiduras al comprobar que hay gente que las compre y que este vecino no haya mostrado su extrañeza desde su atalaya.

Es triste, pero este vecino está ya curado de espanto. Porque puestos a extrañarse, uno lo puede hacer, en este Donosti del alma, cada día. Y si se siguen vendiendo pisos en los lugares más VIP ñoñostiarras; o la gente, nuestra gente, sigue desayunando todos los días en su bar de toda la vida, por qué no se va a comprar esa cría de anguila con pedigrí.

Además, y lo dicen las estadísticas, la crisis, la maldita crisis, ha disparado a los ya millonarios, como más millonarios todavía, mientras que los pobres han bajado a tales cotas que en cualquier momento se caen de las listas.

Y mientras por un lado nos sigue pareciendo carísimo el precio de la angula, no pestañeamos al pagar un precio de dos cifras, por harina y pasta maquillada y bautizada con el nombre de gula o similar. Eso sí,     con la publicidad de que son “frescas”, cosa que uno nunca ha entendido que se dé ese adjetivo a algo que, como diría el Señor Gallardón, nunca nació.

La Nuri, ayer más sufrida todavía, quiso llevar un recuerdo a sus sobrinos, y qué mejor que un par de tambores. Claro, no los iba a comprar en esas tiendas lindando con el marco incomparable, y que tienes también un precio incomparable. Por eso, sondeó en los “chinos” de Amara, y es curioso lo rápido que un foráneo se acostumbra a las maneras donostiarras.

Un tambor de madera, más bien pequeño, pero hecho de aquella manera, que no te garantiza que dé dos sonidos iguales, se ponía en no menos de 11,50 Euros. Ni que decir tiene que los sobrinos ahora tienen dos pequeños círculos de madera con sus respectivos palos, y al cabo de una hora ya se habían aburrido de ellos.

Por lo menos, aquel osado que pagó por sus respectivos cien gramos de angulas, seguro que tiene una foto del momento en que las ingirió. Porque lo mejor que tiene comerse una ración de angulas, es poder luego contarlo, sin faltar a la verdad.

Lo dicho al comienzo, la gente no aprende, porque se fija en las excepciones y traga con el timo diario.

*FOTO: DE LA RED

EN EL FILO DE LA VERDAD

Este vecino nació el mismo año que comenzó la televisión en España, y la mayoría de los niños de esa época hemos crecido bajo su influjo. Por ese motivo, a este vecino siempre le ha parecido que la profesión de publicista es importante.

La mayoría de vosotros os preguntareis qué relación puede tener un publicista con la televisión de los inicios. Pues muy sencillo. Una de las series de aquella época, era la famosa “Embrujada”, en la que una bruja joven y buena, Samantha, estaba casada, por decirlo de alguna manera, con un “humano” que era publicista, y éste muchas veces llevaba a casa, trabajo y problemas relativos a su profesión.

Y esta mañana, aquí desemboca la explicación anterior, me he sentido como un publicista ante una gran frase publicitaria salida del corazón del pueblo.

Estaba hablando, poco antes de comer, con La Nuri, mi sufrida, y se estaba refiriendo a un juego de cuchillos nuevos para la cocina, que ya los ha estrenado. Para describirlos, ha dicho la siguiente impactante frase: Los cuchillos son buenos, ya me he cortado.

Es una frase redonda, y tan cortante como los citados cuchillos porque, ¿para qué se necesitan éstos?, y en la misma frase con ínfulas publicitarias, si algo no deja a la duda precisamente, es que cortan.

Es como si a un medicamento rico en ácido acetilsalicílico se le promocionara como “No es que acabe con el dolor de cabeza, sino que acaba con la cabeza directamente”. Y es que como se dice en castellano: “Muerto el perro, se acabó la rabia”.

Y ya dentro del humor negro, de Franco en su día su pudo haber dicho: “Es el líder definitivo”. Y tristemente durante cuarenta años, no hubo otro.”

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GAMONAL O LA CRIPTONITA PARA EL GOBIERNO

Ese dicho tan español de “cuando menos te lo esperas, salta la liebre”, está más que de moda en la sociedad española. Todos atentos a esos dimes y diretes entre los grupos independentistas catalanes y el gobierno central encabezado por el Señor Rajoy, que para los más pesimistas o realistas, vaya usted a saber, huele a cisma total, y de repente una ciudad, en teoría tranquila, estalla de hartazgo y dejadez por un ayuntamiento que entiende que ganar unas elecciones es tener carta blanca para ponerse la peineta en el Gamonal que le da la gana.

Lo único que han sabido decir estos días, tanto el alcalde de Burgos, como su segundo, ante el levantamiento de un barrio es que los burgaleses, al votarles, acataban su programa electoral. Como si no hubiera habido ninguna diferencia entre las promesas de su jefe, el Señor Rajoy, antes de llegar al gobierno, y lo que está haciendo ahora.

Todos sabemos que en la mayoría de los casos, se diferencia muy poco un programa electoral de un ovni, que muchos piensan que existe, pero que la realidad es muy otra. España ha sido, y es, poco de mostrar su programa, y más de ponerse vaqueros, o pantalones de pana si se es socialista, y darse una vuelta por el mercado para comprobar si desde las anteriores elecciones en las que también visitó el mismo mercado ha habido algún cambio.

No hace falta ser muy perspicaz para pensar que la orden de “envainársela” al primer edil burgalés proviene de Madrid, y que ahora desde allí mismo intentarán cantarnos nanas tranquilizadoras para que prosigamos, más que durmiendo, en estado cataléptico.

Sin embargo las cosas han cambiado, y ya hemos descubierto que el Partido Popular, disfrazado de un Superman Rajoy, sufre también con su criptonita particular.

Este vecino está seguro de que a partir de ahora ni la actitud de Ruiz-Gallardón sobre su ley del aborto va a ser igual, y cada vez que oigan la palabra “Gamonal”, como si fuera el hombre del saco, se les va a aflojar los esfínteres, porque ya han pasado la mitad de su legislatura, y ahora hay que ir aflojando las riendas.

Sin ser futurólogo, a partir de ahora intentarán hacerse “amiguitos” del electorado otra vez, bajando los impuestos, mientras ponen cara de “solo-ha-sido-un-malentendido”.

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BOCATTO DI CARDINALE A LA ESPAÑOLA

El otro día me pasó una cosa curiosa. Llevaba unos minutos delante de la televisión, y La Nuri, mi sufrida, me preguntó qué era lo que estaba viendo. Le contesté, sin dudar, que parecía que era una película protagonizada por Martina Klein.

Por un momento tuve la sensación de que había dicho una blasfemia, porque La Nuri apareció escrutando la pantalla con avidez, y tras unos segundos, con cara de “ya-me-parecía-a-mí” me aclaró, mudando su expresión a “no-te-enteras”, que era una tanda de anuncios, y que daba la casualidad de que todos los protagonizaba la modelo/presentadora/monologuista.

A partir de ese momento, mi mente, como con un resorte, me llevó a miles de kilómetros de distancia, allí donde uno se encuentra consigo mismo, y todo lo demás no importa, en una especie de viaje sin retorno

Juraría que mis pensamientos, además, sonaban con eco.

“No sé si considerar a Martina como una “Pyme”, o como Dios, por aquello de que está en todas partes.

De todas maneras, en la política como en la sociedad en general, ocurre lo mismo; que entre dos o tres familias se reparten lo que podríamos denominar il bocatto di cardinale.

Si te enchufas en vena la televisión cotilla, últimamente sufres una sobredosis de familia Pantoja.

Además, ahora, y teniendo en cuenta que la religión católica sigue siendo una especie de losa en nuestra manera de construir nuestro pensamiento, el apellido Pantoja ya forma una especia de Trinidad:

La madre, Isabel, cantante y contadora de coplas, tanto en la canción, como en la vida misma.

El hijo, Kiko, y que según parece se pone como el “ídem” en cuestión de mujeres, debe de estar despuntando como dj, al menos eso comentan. A mi me parece que es una especie de máquina de tabaco, que en lugar de decir “su tabaco, gracias”, últimamente no importa lo que le preguntes, él te contestará:  Si no tengo tiempo para nada, porque tengo que trabajar, estoy de bolos por toda España, hoy tengo uno precisamente, y el tiempo que me queda, ver a mi hijo todo lo que puedo.

Y el Espíritu Santo, en este caso también, en forma de paloma, cándida por la edad. Ella y su novio, solo con estar juntos, y sin hacer ningún tipo de declaraciones, están generando un montón de beneficios a la gente que les rodea, periodistas incluidos, mientras la pareja recibe los palos. Y es que es la vida misma”.

*FOTO: DE LA RED

PONGA UN TAMBOR EN SU VIDA...

No hay un lugar en Donosti estos días, cercanos al día de San Sebastián, que a eso de las ocho de la noche puedas estar libre de sufrir una agresión acústica en forma de ensayo de tamborrada. Además no te puedes quejar, viéndoles a ellas y a ellos con tanta dedicación maltratando a un tambor. 

Se supone que no debe de haber por ningún lado, ninguna asociación salvadora de tambores y similares porque de lo contrario estas fechas serían propicias para que pusieran todo tipo de querellas.

Más de una vez este vecino del mundo ha llegado a la conclusión de que los donostiarras, tan tranquilos, quizás demasiado, y comedidos, sin duda que en exceso, durante todo el año, soportando todo tipo de decisiones, cuando menos discutibles, por parte de los políticos de turno, y de resultados tan dispares de sus equipos deportivos, son así porque durante veinticuatro horas seguidas al año, se ponen tibios pegando a un tambor.

A alguien le ha dado por pensar el por qué cualquier donostiarra ha podido resistir tanto tiempo, más de treinta años, con los dimes y diretes de una estación de autobuses tan cambiante en su ubicación y ejecución, sin tan siquiera parpadear…Está claro que porque el 20 de Enero de cada año le ha dado a rabiar a su tambor. No hay otra explicación.

Partiendo de esta idea, de la presencia de un tambor, se podría lograr un mundo mejor, regalando tambores, para su uso naturalmente, a todos aquellos que tengan que tomar decisiones cuando menos complicadas para el resto de los que le rodean.

Lo mismo que está institucionalizado el “Tambor de oro” para aquel o aquella que durante todo el año, digamos que promocione Donosti, o se le relacione indefectiblemente con esta ciudad, también se deberían de repartir unos cuantos tambores al año a gente que por algún tipo de decisión haya creado algún conflicto durante el año, bien en su ciudad, autonomía o país.

Este año por ejemplo un máximo candidato para que se le regalara un tambor, y bien grande, y que lo usara hasta romper, sería el alcalde de Burgos, y a los concejales de su partido, por poner en jaque a gran parte de sus ciudadanos con decisiones cuando menos cuestionables.

Lo mismo que es tan común en el donostiarra hablar de “el marco incomparable” deberíamos, a partir de ahora, promocionar la frase “Ponga un tambor en su vida, y la verá de otra manera”. Seguro que es un paso más para cambiar el mundo, y de hacerlo un poco más donostiarra.

*FOTO: DE LA RED

VIAJANDO AL PASADO

Uno lleva varios días con menos moral que la plantilla de la Real Sociedad después del repaso de ayer contra el Villarreal. Por cierto, en el futbol debería de existir, como en el boxeo, la posibilidad de tirar la toalla en un momento dado del partido, por parte del entrenador, y…a otra cosa mariposa, porque lo de ayer fue bastante cruel.

Bueno, pues lo que contaba, que este vecino lleva varios días tan mal que si él mismo fuera un piso ya se hubiera vendido, por no soportarse.

Sin embargo, esta mañana, en un periódico digital, mientras creía que iba a encontrar más de lo mismo, ha encontrado poesía pura en imagen.

La fotógrafa Chino Otsuka, que vive en Londres, ha creado una serie de fotografías bajo el nombre “Imagine Finding Me”, algo así como “Imagino encontrarme”, en las que viaja a su pasado, y se retrata ella misma, ahora, con la niña que fue.  

Al menos estas fotos han servido para que este vecino compruebe que sigue vivo, porque, literalmente, le han conmovido. Y es que el habitante de la atalaya, siempre ha pensado/soñado, que la vida se repite, y que quizás algún día se llegara a cruzar con la persona que fue, y como el paso del tiempo es tan cruel, no se llegará a reconocer.

Chino Otsuka ha tenido la suerte de encontrarse, y en alguna de las fotos posa abiertamente con ella misma, y en otras, según la teoría del vecino, sus destinos se entrecruzan sin siquiera verse.

Quién no ha pensado nunca eso de “si llego a saber lo que es la vida…” dando por sentado que nuestro comportamiento sería otro.

Sin embargo, lo único que nos queda, como mucho, es visitar los lugares  de nuestra niñez, y si no los has vuelto a ver, casi mejor que no los compares con el ahora, porque los escenarios naturales en los que viviste te parecerán completamente diferentes, ya que al ser entonces mucho más pequeño, y el ángulo de visión más bajo, todo te parecía mucho más grande.

De todas maneras, queda en el aire una pregunta, ¿sería bueno, si encontráramos a nuestro yo niño, desvelarle secretos de su futuro? ¿Sería justo, o incluso honesto, intentar que cambiara para que así su futuro fuera otro?, porque nadie puede asegurar que fuera mejor. Además, ¿mejor, para quién, para él o para ti?

*FOTO DE LA SERIE " IMAGINE FINDING ME", POR CHINO  OTSUKA

OPINAR POR OPINAR

Si de algo se puede caracterizar el británico de a pie es de ser demócrata de los de toda la vida,  y de que en teoría está acostumbrado a dar su opinión desde hace muchos años, especialmente cuando tiene una “bitter” o una “lager” en su mano, marcando territorio en el pub de toda la vida, o encima de una caja en Speakers Corner, de Hyde Park, los domingos por la tarde.

Muchos de nosotros, en cambio, por cuestiones de edad, somos “demócratas sobrevenidos”, y aunque menos dados a mostrar nuestra opinión, cuando el “paisaje” nos es propicio también “largamos”, y en muchas ocasiones ponemos más ahínco que la Patiño y su vena del cuello, intentando rebatir a un contertulio.

Quizás por esa historia nuestra, y los años de dictadura que nos precedan, más que de coloquios pecamos de soliloquios, porque “nuestro yo”, qué le vamos a hacer, siempre tiene razón.

Últimamente andamos de capa caída, ya que uno de nuestros nichos de opinión más importante, que es el del jubilado, por aquello de la explosión y consiguiente desinfle de la burbuja inmobiliaria, ha perdido muchos lugares y metros cuadrados en dónde opinar.

Encontrar una valla de obra, homologádamente amarilla, donde el varón jubilado pueda apoyar su pie en claro homenaje a aquellos conquistadores de antaño, que ponían el suyo en tierra indígena, y hablar sobre el desarrollo de la obra, ya es más que una quimera. Y si añadimos los ajustes económicos del gobierno que devienen en desajustes de nuestros bolsillos, cada vez es más difícil dar nuestra opinión, entre copa y copa, o entre pintxo y txikito, porque opinar por opinar, por mucho espíritu democrático que se tenga no tiene ningún norte, o sentido.
Y es que, al final, ¿de qué sirve opinar si no tienes nada que llevarte a la boca?

*FOTO: DE LA RED

LA DECISIÓN ES TUYA

Como dice la canción, “el tiempo pasa que es una barbaridad”, y por eso mismo, y como solo faltan unas dos semanas para que termine, este vecino se ha encaminado al Museo de Bellas Artes bilbaíno, para ser uno de los miles de visitantes, que ha aprovechado la oportunidad de ver una exposición sobre Darío de Regoyos.

Para los que no conozcan mucho a este pintor, y para aquellos que lo desconozcan totalmente, Don Darío de Regoyos es un pintor, porque la obra de un artista lo hace eterno, asturiano de nacimiento, y que vivió muchos años en el país vasco, de cuya estancia quedan grandes obras.

Es uno de los muchos artistas que es más famoso y reconocido tras su muerte que en vida, ya que su pintura, en muchos cuadros puntillista y con coqueteos en el naif,  a los neófitos les hace pensar que se encuentren ante obras menores, o de segunda categoría, cuando de muchas de ellas se pueden estudiar costumbres y ritos de su época.

Ya que al mencionar esta visita, la intención de este vecino no es sentar catedra sino solo intentar interesar a más gente, y hablando para personas no iniciadas en el mundo del arte, el Señor Regoyos sería, en la actualidad, una especie de enviado especial a la España profunda, ya que fue un viajero insaciable que prácticamente recorrió toda España, y unos cuantos países europeos.

Todos los seguidores de este blog, ya conocéis el gusto de este vecino por la pintura, y como muchas veces ha desvelado, dos de sus pintores favoritos son, el ya mencionado Darío de Regoyos, y Joaquín Sorolla, valenciano, y quien también coincidió en gustos paisajísticos vascos como el anterior.

Si ambos se hubieran dedicado al cine, diríamos que Sorolla estaría especializado en grandes superproducciones, una especie de Spielberg del pincel, con lienzos de gran tamaño, en general, y de grandes espacios bien iluminados, como su tierra. Sin embargo, Regoyos sería un director más de cámara en ristre y de bajo presupuesto, asaltador de caminos, pueblos y actos religiosos y festivos. O más dramáticamente hablando, contador de las dos Españas.

A destacar, que en los tiempos que corremos, o precisamente por ellos, la entrada tanto para ver los fondos permanentes del Museo de Bellas Artes de Bilbao, como las exposiciones temporales, entre la que se encuentra la ya comentada “Darío de Regoyos. La aventura impresionista”, que pronto recalará en Madrid, es gratuita para los parados.

Quizás, y a modo de intentar animar a muchos, pueda resultar más caro quedarse en la calle rodeado de publicidad agresiva, que, dentro del citado museo, intentando comprender lo que el artista nos intenta sugerir detrás de cada obra. La decisión es tuya

*CUADRO: LA CONCHA, NOCTURNO
  AUTOR: DARÍO DE REGOYOS

RECUERDOS O PREGUNTAS

Estaba ayer en una larga caminata, intentando perderme del mundanal ruido, cuando me crucé con un amigo, que practicó el único chiste que sólo se puede hacer en esta época del año: -Me alegro de verte. Es que no te veía desde el año pasado.-Y ahora viene el origen del post de hoy.- Por cierto, quería preguntarte, ¿por qué escribes tu blog del vecino?

Me lo preguntó sin mala baba, pero con la inocencia de un niño que lo mismo te dice “me caes muy bien”, o “eres cojo”.

Automáticamente mi cuerpo adoptó la posición de quien sabe que tiene para tiempo, mientras mi boca respondía:-¿Quieres la versión corta, o la larga?

Mi amigo, que ya me conoce, y a pesar de eso seguimos siendo amigos, me respondió: -Las dos, pero primero la corta para ir entrando en materia.

-Pues la corta- le dije mientras mi voz adoptaba un tono, si es que se puede, de déjà vu o de repetición – es porque me da la gana.

Mi amigo con cara de cordero que va al matadero me preguntó: ¿Y la larga? – Estuve por decirle que la larga la tenía entre las piernas, pero como no quería vulgarizar el tema, ni parecer soez, aunque se lo merecía, le dije que lo empleo para sacar lo que llevo dentro, las inquietudes, los pensamientos. Lo que digo siempre, que me sirve para ahorrarme dinero en psicólogos, y que es una especie de diván donde me tumbo, metafóricamente hablando, claro.

Se quedó mudo durante un rato, y ese silencio me creó una duda, no sé si la cara que veía era de alguien que está pensando, o que significa que no hay nadie dentro…

Acto seguido me dio un abrazo de despedida, y con un tono de total confesión, me dijo muy bajo: -Nosotros pensábamos que te pagaban por ello.- Con lo cual era más que evidente que se le habían roto, a él y a alguien más, todas sus teorías.

Mientras se iba, y para rematar la faena le dije con la misma inocencia que se le suponía a él cuando nos encontramos:-De todas maneras, si conoces a alguien que me page por ello, le dices que se ponga en contacto conmigo, y seguramente podré hacer el mismo esfuerzo cobrando-.

Le podía haber explicado que me ocurre lo mismo que cuando pinto, que empleo las hojas en blanco, no para plasmar lo que llevo dentro, sino para encontrar la verdad que se encuentra detrás de la blancura del papel, o del lienzo. Pero quizás con ello hubiera conseguido que nadie más hubiera visto a mi amigo. Y que se creara la leyenda de que había sido abducido por una fuerza oculta, quizás la misma que abduce al vecino cada vez que escribe un post.
Mientras me iba, recordé que alguien alguna vez dijo que no hay presente: todos los caminos son recuerdos o preguntas.

*FOTO: DE LA RED

PURO OPIO, O CUESTIÓN DE ABANDONO

A partir de hoy volveremos a ver abetos abandonados, una especie de bandera a media asta por las Navidades que se fueron.

Lo bueno que tiene el no esperar nada nuevo de las fiestas navideñas es que no te sentirás nunca defraudado por lo que no obtengas, y siempre podrás ser sorprendido por lo poco, o mucho, que te pueda venir.

No sé si ocurrirá lo mismo con los sentimientos de los componentes de la Casa Real, ni si tendrán todavía abeto o no,  porque curiosamente unos colegas suyos, éstos de Oriente, parece, por las fechas, que les han traído la imputación a la infanta Cristina por presunto bloqueo y delito fiscal. Quizás a ésto se le llame también cuesta de Enero, aunque durará como mínimo hasta el 8 de Marzo, que es cuando tendrá que declarar, para más inri el día de la mujer trabajadora.

En un país desde hoy en rebajas, tenemos a la familia real, como una real familia española, con problemas en estos tiempos de crisis. Quizás en este momento en el que se están juntando muchas cosas, fuera el idóneo para que Don Juan Carlos hiciera los papeles de la jubilación. No es una buena época para ello tampoco, porque ahora desgraciadamente un jubilado vale presuntamente menos que la palabra de María Dolores de Cospedal, pero con los problemas de salud que también tiene no le vendrían mal unas estancias en los hoteles del Imserso, y darle la alternativa, como en el mundo de los toros, a su hijo, el Príncipe Felipe, que ese al menos apunta maneras. Porque de lo contrario le va a pasar lo mismo que al Príncipe Carlos de Inglaterra, que se le va a pasar el arroz. Y en un país donde la paella es uno de los platos típicos, coger el punto de cocción es lo más importante.

Por otro lado en Donosti estamos en un non-stop, y acabando de quitar las bolas y las serpentinas al árbol, ahora hay que ir decorando la casa, el que todavía tenga una en su propiedad, o alquilada, con los colores txuri urdin, y localizando el tambor para los ensayos de la                      tamborrada.

Borges dijo en su momento que el futbol es el opio del pueblo, pero eso es porque no era vasco, no se puede ser perfecto, sino pensaría que las fiestas son el opio del pueblo, y es que salimos de una  y entramos en otra. Para que luego digamos de que no nos manejan, por de pronto por el calendario, y el que lo compuso.

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MAÑANA DE REYES...

Esta mañana, mañana de Reyes Magos, por razones que no vienen al caso, son las doce del mediodía y no se han abierto todavía los regalos en casa, porque el único que está en disposición de hacerlo es este vecino, y abrir los regalos sin público presente no tiene nada de “glamour”. Más o menos lo que le pasaba a Luis Miguel Dominguín cuando se acostaba con Ava Gardner, que tenía que ir a contárselo a sus amigos, porque en eso estribaba parte del morbo.

Por razones que no consigo entender, porque el pensamiento es así, sin reglas fijas, quizás sea por esa sensación de soledad que impregna todo, me he acordado del caso del que hace unos días se hicieron eco los periódicos de la zona. Se acababa de encontrar el cuerpo momificado de una señora que llevaba tres años muerta en su cama, en pleno casco viejo bilbaíno, sin que nadie le hubiera echado en falta.

Siempre pensamos que al irnos, al cruzar ese túnel con luz al final, alguien nos recordará, porque además este vecino es de la opinión de que no moriremos del todo mientras alguien nos recuerde. Y este caso te estampa en las narices todas las esperanzas.

Más de una vez este vecino, especialmente en vacaciones, suele sopesar la idea de lugares costeros, como por ejemplo Guardamar del Segura o Torrevieja, en Alicante, en los que en verano hay miles de personas, y el resto del año no queda ni el Tato.  Esos seres solitarios que un día se quedan encerrados en el ascensor de su urbanización, donde a lo mejor es la única persona que está viviendo allí esos días. Siempre recomiendan no entrar en un ascensor sin el teléfono móvil, pero tampoco vas a hacer un examen de todo lo que llevas encima en el momento de montarte en uno.

Quizás la soledad no buscada y el olvido sean los peores enemigos de la persona, y en esta noticia de la señora bilbaína, se entremezclan en una cruda realidad, porque hablando de soledad, la soledad en la muchedumbre sea más cruel todavía, ya que la persona de al lado se convierte en un pedazo de cemento que le hace inaccesible.

En días como el de hoy, quizás el mejor regalo que nos pueda dar la vida sea el tener una familia, o unos amigos, a los que "poder dar la lata", e incluso tu corazón.  Ya que la mañana de Reyes, puede ser víspera de nada.

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UN AMOR EN BLANCO Y NEGRO (...A ESTAS ALTURAS DE LA PELÍCULA)

Partiendo de que si nosotros no nos ayudamos a salir de la crisis, nadie lo va a hacer, mi sufrida, La Nuri, y este vecino, tomamos la determinación ayer de ir al cine a ver una película española, Ismael, con director argentino, Marcelo Piñeiro.

La simple y compleja decisión al mismo tiempo de un niño de ocho años, de que quiere conocer a su padre biológico demostrará que las personas no son departamentos estancos autosuficientes, y que aunque ciertos personajes llevan muchos años con cuentas pendientes, éstas tendrán que resolverse ahora que el pasado en forma de niño ha llegado a su puerta.

En una historia donde se entremezclan clases sociales y blancos y negros, el simple movimiento de un peón en el ajedrez de la vida, hará que todas las otras fichas tengan que moverse también.

Con un gran plantel de actores, Mario Casas huyendo del encasillamiento, de joven guapo, interpreta el papel de un enamorado abandonado, que por su madre, una Belén Rueda contenida, sugiriendo más que diciendo, se entera de que un niño de color, dice ser su hijo. Y tiene que volver a revivir una historia que aunque ha querido olvidar, comprobaremos más adelante, que no ha podido.

Quizás el pequeño lunar de esta historia, es el comportamiento que dan los guionistas, como en muchas otras películas, a una criatura de ocho años, que suelta frases como: Yo te enseñaré a ser padre, y que si a este vecino se la hubieran dicho, se termina el guion, pues huye despavorido.  

Personajes como el amigo de la familia, encarnado por un gozoso Sergi Lopez; el padrastro del niño, un Juan Diego Botto de matrícula de honor; y Ella Kweku aportando algo más que una cara bonita, nos cuentan una historia enmarcada en bellas localizaciones catalanas, que como el hotel mismo de la película, resuena en la oscuridad para decirnos que los sentimientos se pueden callar, pero siguen moviéndonos aunque solo sea en las entrañas, que ya es mucho.

Una buena obra del más que notable director de actores Marcelo Piñeiro, que deseamos tenga una buena carrera comercial, porque es mucho más que digna, en un mundo, el cinematográfico, en el que el gobierno más que un amigo, no es ni espectador.

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EL CUCO Y LA MADRE DE HARRY

Vengo de jugar a ser Rey Mago por los comercios de Bilbao, que es donde me encuentro estos días, y a modo de creador de arquitectura financiera, como si de un pequeño Mario Conde se tratara, he intentado que el dinero llegara al menos para hacer castillos en el aire, que mañana, pues la historia continúa, intentaré colocarlos en el suelo, aunque lógicamente seguro que perderán tamaño y es posible que consistencia, pero con el deseo de que al menos hagan ilusión a aquellos a los que irán destinados el día 6 de Enero.

En la sección de librería de unos grandes almacenes, de esos que practican el corte británico, están promocionando un libro policíaco titulado “El canto del cuco”. Es curioso el caso. He leído la sinopsis de la novela, y me ha gustado el planteamiento. Al buscar el autor me he encontrado con el nombre: Robert Galbraith… Lo mismo ha pensado este vecino, “no conozco a este escritor de nada”, y enseguida la misma editorial en una nota anexa te aclara el tema: Robert Galbraith es un seudónimo de la autora británica J. K. Rowling, la madre de Harry Potter y su mundo.

Como dijo aquel ministro del interior: “los experimentos, con gaseosa”. La Señora Rowling se supone, intenta saber la pegada que puede tener en otros géneros literarios, pero por si acaso, la editorial no quiere que los antiguos lectores se despisten mucho, y va poniendo una especie de señales de orientación  para ir atrayendo la atención de la gente.

Este vecino, al enterarse de lo del seudónimo, ha pensado  desde su inocencia, que flaco favor está haciendo la Señora Rowling, al resto de las mujeres, que para intentar vender se enmascare detrás del nombre de un hombre, cuando ella por ejemplo, siendo mujer, ha vendido millones de libros, o, y es la duda, ¿por ser un libro sobre crímenes venden más, en teoría, los escritos por hombres? Este vecino hubiera jurado que estaban ya lejanos esos tiempos. Y que sería conveniente avisar a la escritora Patricia Cornwell, de que a partir de ahora su vida como escritora será más fácil firmando como Patricio.

Sin embargo, tras indagar un poco, este vecino ha conocido que ya desde el principio J.K. Rowling no es el verdadero nombre de la escritora, sino Joanne, “Jo”, Rowling, y que precisamente la editorial insistió en que firmara con un nombre hasta cierto punto ficticio, ya que J.K. Rowling en realidad no existe, para que los lectores pensaran que estaba escrito por un hombre.

Y es que aunque al final la  Señora Rowling sea una de las mayores fortunas de Gran Bretaña, tuvo que pagar una especie de peaje por el triunfo, accediendo a los deseos de la todopoderosa editorial en cuanto a cambio de sexo, aunque solo fuera en el nombre, y quizás en sus principios. Es curioso, pero ese truco, el de cambio de nombre nunca se enseñó en el famoso Colegio Howgarts.

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UN PASEO Y SUS VERTIENTES

Porque no es lo mismo ir a dar un paseo que mandarte a paseo, preferí comenzar el año brindándome una caminata, al atardecer del primer día, a modo de templar gaitas por lo que nos pueda deparar el año que comienza. Es una manera diferente, distanciado de la televisión, la juerga, y las bebidas alcohólicas. Eso, y un poco de mano izquierda, intentando contentar a la mayoría de los familiares.

Hace tiempo que este vecino llegó a la conclusión de que tal como están las cosas ahora, el mayor tesoro es la salud, porque con eso de los recortes es mejor no tener que hacer uso de los servicios sanitarios salvo en caso de fuerza mayor, ya que conviene recordar que el Doctor Vilches ya murió, en realidad lo mataron, y desde entonces, ni la sanidad es lo que era.

Con esa muerte, y muchos años antes, con la de Chanquete, el mundo se ha quedado huérfano de héroes anónimos y de esperanza, en el que primaba la bondad por la bondad. Y ya solo queda la idealista maestra, que en la serie cantaba “No nos moverán”. Y no es que la movieron, sino que seguro que sigue soltera, porque quiso, eso sí, y para que las cuentan le cuadren a final de mes, se tiene que sacar un sobresueldo vendiendo sus cuadros.

Y es que en los deseos para este año solo podemos pedir que siga habiendo gente buena, que pueda intentar paliar los desaguisados de los gerifaltes, observese que este vecino habla de gerifaltes, y no hace mención ni de políticos ni de millonarios, porque en realidad es el poder el que engancha y pide más y más. Por eso solo podemos aspirar a componendas traperas, por la espalda también, intentando paliar el hambre y la pobreza de aquellos que todavía tienen menos suerte que nosotros, porque parece que “la bondad” no es un predicamento de derechas.

Esperemos que dar un paseo no sea señal identificadora del año que acaba de comenzar, ya que es gratuito, en un mundo en el que cada vez se paga más, y por todo. Y recuerda que cuanto más haces para ti como cliente en un negocio ajeno, especialmente en días de compras como en vísperas de los “Reyes Magos”, menos trabajadores necesitará esa empresa.                        

Se empezó con los self-services, en los que cada uno se sirve lo suyo, y se acaba convirtiéndose uno en manitas, trasladándose a tientas por toda una tienda para comprarse y llevar todo un armario a piezas, mientras te conviertes por unos instantes en cliente y empleado, aunque solo te toque pagar. A eso se le llama “un negocio redondo”, porque lo demás son tonterías.

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COPA Y CORAZÓN

Este vecino ha estado sopesando un buen rato qué decir en el último post del año. Y acabo de guardar en el armario, mi traje de ser genial, que casi nunca lo uso, dicho sea de paso, y el de ser original también.

He tomado la determinación de que lo mismo que pienso cenar esta noche en pantalones vaqueros, como realmente me siento bien, hoy os quiero hablar solamente de vosotros, ya que el resto del año ya aprovecho hablando de mí.

Solo os deseo, y hablando con el corazón en la mano, que aparte de ser muy incómodo, es bastante peligroso, que se cumplan, no todos vuestros sueños, sino todos vuestros planes, y que hagáis lo que verdaderamente os piden vuestros respectivos, y no me refiero a vuestras parejas, sino a vuestro cuerpo, dentro de un orden naturalmente. Respetando a los demás, pero que la manera de ver la vida los demás,  no coarte la tuya. Y como en un manual de "autoayuda", de esos que nunca he leído, te recuerdo que tú tienes que ser tu mejor amigo, y ayudarte en tus aspiraciones, y no siempre ver el lado negativo de cada plan.

Y para esta noche, quizás habrá que ser un poco camaleón, falso no, camaleón, adaptarse al término medio de los allí presentes, ni ser el gracioso de la noche, ni el amargado. Si a tu cuñado, o a tu suegra no caes bien, olvídalo por hoy, y a lo mejor, con este comportamiento ellos también se “reseteen” y sea una buena noche vieja.

De todas maneras, ya hace tiempo que este vecino no se encuentra cómodo atiborrándose de todo, y es mejor poco y escogido, porque siempre he pensado que es mejor una copa, que el copón, y el corazón, a una coraza.

Un abrazo a cada uno de vosotros, y un muy feliz año nuevo.

*DIBUJO: DE LA RED

FIGURAS DEL AÑO

Uno se va dando cuenta de que se está haciendo mayor, no cuando por primera vez un chaval joven al preguntarle la hora le habla de usted, que también, ni cuando observa lo viejos que se han vuelto personas de su edad, que también, sino cuando quiere hacer una reunión de amigos, de la “cuadrilla” que se dice aquí, y cada vez hay más sillas libres. Y ese cartón del bingo, aunque no lo compremos, tarde o temprano nos va a tocar…

Y mientras, intentamos hacer ver que lo único que se hace viejo es el año, otro que se va. Por cierto, se están diciendo los mismos “latiguillos” que en el año pasado por estas mismas fechas: un nuevo año con “ya” crecimiento del empleo y la crisis “prácticamente” ya queda atrás.

Todos sabemos que el “prácticamente” equivale al “casi”, como en aquel chiste del que follaba, con perdón (de la Iglesia, especialmente), casi todos los días, casi los lunes, casi los martes…

Pues eso,  que el español medio es casi millonario. Y es que la moral no nos quita nadie, en los dos sentidos, porque aunque ya han pasado bastantes años de que el otrora “generalísimo” se fuera a la conquista de la luz detrás del túnel, la Iglesia sigue teniendo en España mucho peso, y quiere seguir dictando la moda religiosa en esta pasarela que es España, cuando ya no se lleva el prêt-à-porter religioso, sino que cada uno busca la religión, si lo hace, a su manera. Y, quizás, eso, el que mejor lo ha visto es el Papa Francisco, nombrado en muchos foros “figura del año”, y seguro que dentro de sus filas, para más de uno habrá supuesto una sorpresa desagradable, no su manera de pensar, sino lo que es más importante, su manera de actuar.

Y es que al final lo único que cuenta no son las intenciones, buenísimas al comienzo de cada año, sino los “actos”, que salvo honrosas excepciones siempre suele ser más de lo mismo.

Quizás por eso, el discurso de Noche Buena del Rey de los campechanos, cada vez es más corto, porque con la sabiduría que dan los años, y volvemos otra vez al paso del tiempo, Juan Carlos sabe que cuanto menos hable, en menos meterá la pata, y con lo maltrechas que tiene las piernas, y la cadera, otra caída, aunque solo sea metafórica, sería fatal para su salud, democrática y de la otra.

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ALEJANDRO SANZ Y ELDORADO

No somos muy dados a hablar bien de la gente, y mucho menos de hacer homenajes privados y sentidos. Sin embargo, hoy, y a mis “cincuentaytantos”, me ha dado por hablar bien de alguien, porque me apetece y me parece justo. Espero que no sea ni debilidad emocional, ni primeros síntomas seniles.

Este vecino no sabe si Alejandro Sanz hace música para masas o solo para sus estrictos seguidores, aunque muy probablemente lo hace, como este vecino con su pintura, porque le pide el cuerpo expresarse. Por eso hay canciones suyas que te enganchan. Y no me voy a referir a uno de sus temas más famosos, que también, sino a un trabajo que al oírlo, más que una canción es una auténtica banda sonora, que descubrí más bien por casualidad, “Labana”, y es una especie de homenaje a La Habana, esa ciudad que representa tanto y por tantos motivos.

Personalmente, es un lugar al que no he ido, y siempre he querido ir. Quizás, no lo he hecho, por aquello de que querer es poder, por lo mismo que uno se imagina el cielo, y luego seguramente éste no existe. Todos, quizás unos más en secreto que otros, tenemos nuestro Eldorado particular, en el que ponemos todos nuestros sentimientos, sueños y ensueños, aún a sabiendas de que no va a poder ser, pero es una manera de seguir vivo y despierto, soñando.

Alejandro Sanz, en esta canción ha cuajado un gran tema, uno más, y una autentica obra de arte, calentita, latina y con tintes de jazz caribeños, si es que el jazz caribeño existe. Y siempre he envidiado, y aquí no vale eso de envidia sana, porque la envidia es envidia sin tapujos, lo bien que se tiene que sentir un artista, como Alejandro Sanz, en uno de sus grandes conciertos, delante de miles de personas, que se mueven y sienten por una de sus obras. Eso sí que tiene que ser sexo del bueno.

Alejandro, si algún día llegas a leerme,  te admiro por ser sentimiento puro, y por tener el don de saber comunicarlo a los demás, pero, por favor, que no se entere nadie, porque el hombre se supone que tiene que ser duro, sin fisuras, y no saber de sentimientos, de esos de los que tú, debes andar tan sobrado.

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VAMOS A CONTAR MENTIRAS

Me acabo de despertar, y mientras me quitaba las legañas al ir a mirar el calendario, de esos que se van deshojando día por día, falta la página de hoy. ¡Malo! Alguien está interesado en que no recuerde que hoy es 28 de Diciembre, día de los Inocentes. En cualquier momento, me temo que intentarán pasar un buen rato a mi costa… Por cierto, si hubiera que ilustrar con una banda sonora el día de hoy, esa pudiera ser la canción tradicional “Vamos a contar mentiras”.

La verdad es que a estas alturas de la vida, ya no importa que uno más intente pasar un “momento agradable” a tu costa. Y es que ayer por ejemplo, mientras practicaba el noble deporte del zapping, me topé, mala suerte, con nuestro todavía presidente del gobierno, representando un monólogo. Por un momento pensé que estaba en el canal de la Paramount, aunque ya me di cuenta desde el principio que no se oían carcajadas, por lo que no debía de ser muy gracioso, o al menos no causaba risa, lo que decía. En realidad, estaba dando una rueda de prensa para resumir el año político desde su punto de vista.

Es curioso, pero es el primer monólogo que he presenciado en el que se cambian los papeles, y el que está arriba, en el escenario, se ríe de los que le pagan, que están abajo. Resumiendo: como la vida misma. Por cierto, ayer, viendo su intervención, quedó patente que cuando uno no quiere dar importancia a un tema, y “pringarse” con él, en realidad está haciendo más hincapié, y centrando los focos de la atención en él. Eso pasó con el tema del aborto, en el que el presi, dicho así, sin respeto, porque eso hay que ganárselo, hizo mil contorsiones lingüísticas para no decir esa palabra. Como en esos concursos, en los que tienes que definir un concepto pero sin mencionar varias palabras que están prohibidas.

Cambiando de tema, y ya para terminar, este vecino ha pensado muchas veces que se puede dar la casualidad de que compartiendo un mismo apellido puedan coincidir dos artistas, o incluso tres, que sean tan diferentes. Es el caso de los Hermanos Calatrava,  y del arquitecto del mismo apellido. Y al final, si alguno de ellos pudiera pasar algún tipo de vergüenza por lo que pudiera hacer el otro, muy en contra de lo que pudiera parecer en un principio, los hermanos cantante-humoristas, tendrán que hacer de tripas corazón ante los edificios con problemas del arquitecto que en su momento recibió el “Príncipe de Asturias”, y ahora más que premios está recibiendo demandas, como lo que está ocurriendo con uno de los edificios de la “Ciudad de las artes y las ciencias”.

A lo mejor, en su momento falló el concepto, y el famoso arquitecto, al ser un edificio que se debía de construir en Valencia, pensó que era una falla y no debía de durar mucho tiempo…

Algunas veces es la vida misma la que gasta las bromas, e incluso pueden ser más crueles que las urdidas por el más frío  y calculador de los cerebros…

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AUDITORES DE SENTIMIENTOS

En estos días de paz y buenos sentimientos suele ser frecuente recibir visitas o llamadas telefónicas, que bajo la apariencia de buenas intenciones se encuentra  el cotilleo, la envidia e intentar meter el dedo en el ojo ajeno.

También es verdad que estas visitas o llamadas se pueden producir en cualquier día del año, sin embargo en estas fechas es más fácil conseguir que la otra parte esté con la guardia baja.

Esos familiares, que lo son una vez al año, como mucho, y que llaman deseando mucha felicidad,  aprovechan en realidad para ponerse al día, de todo lo bueno y lo malo que ha podido ocurrirnos durante el año, prestando, claro está, más atención a todo lo malo, mientras intentan darnos en el morro con todos los “logros” de sus vástagos y nietos. Y es que tengo unos nietos guapísimos y rubísimos. ¡Vamos! De anuncio.

Aunque son familiares nuestros, lo son en grado más directo de nuestros padres, y si éstos todavía viven, no importa que no estén con nosotros, porque en realidad es que creen que van a recibir más información de nuestro lado, ya que están seguros que nuestros padres hace mucho tiempo que saben cómo son, y no les darían carnaza.

Son una especie de auditores de sentimientos o patólogos de vidas,  y que en un santiamén recuerdan que sigues en el paro, ¿verdad?, en cambio a tus primos les va muy bien. Además, ahora, que estás separado te lo puedo decir, tu “ex” estaba hecha una pájara. Por mucho que me lo niegues, o no te diste nunca cuenta, yo estoy convencida de que le tenía que dar a la botella…

Mientras el cotilleo hecho visita te habla, y come unas pastas con un poco de vino dulce que le has sacado, te das cuenta de que otro año que se te ha olvidado, por cierto, de envenenar el vino quinado, y te haces el firme propósito de que del año que viene no pasa.

Cuando, por fin, se va, y reparas en que te ha puesto de los nervios y con un enorme dolor de cabeza, te das cuenta de que tu casa no es tan pequeña, y que ahora sí que te encuentras en el paraíso, con lo mucho o poco que puedas tener. Porque la mala leche, y la mala onda, como dicen en Sudamérica, se fue con la visita del quinto jinete del Apocalipsis que te acaba de abandonar, con la esperanza de que sea para siempre.

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FOREVER AND EVER, O LO LARGAS QUE SE PUEDEN HACER LAS NAVIDADES

Vamos bien. Al menos hemos sobrevivido al primer envite navideño, la noche buena.

En el centro de mesa, dos velas, encendidas, naturalmente, en clara alusión a lo que puede ser el próximo año con la subida de la electricidad. Porque lo triste  es que al final diremos eso de que “Sólo han subido el ocho por ciento”, o lo que se tercie.

Al entrar en casa, y en claro signo de armisticio, cada uno dejó en el perchero sus armas, y no las recogió hasta la hora que se fue. La suegra se pasó toda la noche callada, porque como solo sabe meterse con los yernos o las nueras, no sabía qué decir, y solo hablaba de la comida, de lo bueno que estaba, aunque ella le hubiera echado un par de especias más… Resumiendo: una conversación de ascensor de lo más trivial posible.

Por cierto, hablando de temas triviales, este vecino siempre se ha preguntado cómo tiene que ser una conversación con dos vecinos que vivieran en el último piso del Empire State, y coinciden cogiendo el ascensor en la planta baja. Porque si empiezan a hablar sobre el tiempo atmosférico, les da para pormenorizar de cada uno de los pueblos de cada estado norteamericano. Y ante eso, o la expectativa de subir andando, una de dos, o preparas un tema a fondo cada vez que subes o bajas en el ascensor, o finges que tienes una afección en la garganta, que es posible que te dure “forever and ever”. Eso, acompañándolo todo de unas gafas de sol, para que no se pueda leer en tus ojos lo azaroso del momento.

Ayer, noche de fritangas en la mesa, y de refritos si viste la televisión.

Gran pregunta: ¿Qué puede pasar en este país con alguien que no le guste el tipo de música de Pablo Alborán, aunque no tenga nada en contra de ese chico? Porque se está haciendo de todo para que se le odie.

Si el otro día este vecino decía que Dios, por aquello de que está en todas partes, era Martín Berasategui, no le va a la zaga Pablo Alborán. En poco más de un año, desayunamos, comemos y cenamos con él.

Quizás, y lo de la cena de ayer pudo ser un fiel reflejo, la crisis ha servido para unir a las familias.

Y de Raphael, ni hablamos, porque si ha resistido el anuncio de la Lotería de Navidad, lo tendremos también, forever and ever. Con todo lo diferentes que éramos los que ayer nos sentamos, o nos sentaron, en torno a la mesa, conseguimos estar todos de acuerdo, y sin parpadear, en un asunto: la programación de cualquier cadena de televisión es mala a rabiar, y si encima pretenden hacer refritos de lo mejor de ellos: noche para olvidar.
Vamos a tener que querernos mucho nosotros, porque el entorno, no ayuda.