SALIR DE CASA, TODA UNA AVENTURA

Sin ella pedírmelo, a la ayudante de mi dentista le había prometido que esta vez sería puntual a la hora de llegar a la consulta, porque últimamente, y eso que vivo a menos de cien metros del despacho, siempre me faltan unos diez minutos para llegar a la hora exacta, sencillamente porque me pilla el toro de la impuntualidad.

He salido de casa doce minutos antes, y se me ha ocurrido coger cierta cantidad de dinero para darle a mi dentista un alegrón, y pagarle una parte de lo que ya me está haciendo. Como acaban de quitar una sucursal de Kutxa, al lado mismo de mi casa, esquina Isabel II con Felipe IV, he tenido que ir a otra, esquina Isabel II con Avenida de Madrid, cerca también y que me iba de paso. 

No contaba, sin embargo, con que bastantes ciudadanos han debido de pensar lo mismo. Y he tenido que aguantar una cola de unos diez minutos, ¡ojo!, sólo para sacar dinero de un cajero, y había varios. Con lo que una vez más he vuelto a pecar de impuntual, aunque sólo hayan sido tres minutos, y además, en el caso de hoy, de no cumplir la palabra dada.

Como cliente, cada vez estoy más harto de los recortes que están haciendo especialmente, en las antiguas cajas de ahorro. Está ya todo diseñado (menos ventanillas y para ciertas cosas horario reducido) para que tú mismo te busques la vida, vía internet, y te hagas, en una especie de self-service bancario, tus propios movimientos en las cuentas. Eso sí, gentilmente te siguen descontando comisiones, en una especie de "trabajas tú, pero siempre gana la banca".

Tras la visita, hoy breve, al dentista, y volviendo a casa, he pasado por una panadería cercana, de esas que hay ahora en plan "boutique", y que tienes que describir el pan que quieres, de la veintena que tienen. Ya de las dos chicas que tenían sirviendo, sólo queda una, y tiene que atender dos mostradores, el de los panes y otro zona de pastelería y cafés. Que por cierto, desde la última vez que estuve ya han puesto dos mesitas más (para ocho clientes esmirriados), con lo cual ya solo queda sitio para que los que sólo vamos a por pan, tengamos que hacer fila india, sí o sí.

Mientras le he pedido con mi dedo índice la barra exacta que quería, le he dicho con ironía, ya me conoce, que veo que sus jefes siguen ampliando el negocio, Y que como sigan variando diferentes ambientes durante el día, en cualquier momento le veo aprendiendo baile de barra vertical. 

Como Elizabeth María, ya sabe de mi ironía, me mira riéndose y me dice con un bonito acento caribeño:- O también puede ser que el cliente, a la manera de los negocios suecos, tenga que venir a coger los ingredientes y fabricarse él mismo el pan que quiera. Y además seguro que os cobrarían más. Porque yo también incluyéndome como cliente, hay que reconocer que tenemos un punto masoquista.

Y en ese momento me acorde de Don Chicho Ibañez Serrador, que siempre ha dicho que el espectador (y todos somos, en cierta manera, espectadores de la vida) tiene mucho de masoquista, que le gusta que le hagan pasar de la risa al llanto, al susto, y a la incomodidad. Y además paga por ello.

He venido a casa muy preocupado, estando casi seguro que en cualquier momento será prácticamente obligatorio para salir de compras, ir en chándal, y que se convierta aquello en una especie de pista americana batiéndonos el cobre para conseguir cada producto, que además, al final no nos engañemos, también habrá que pagar, y muy probablemente más.

Muchos negocios, de una manera sibilina quizás, tienden a ello y ... ¿no nos damos cuenta?

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EL VERANO YA LLEGÓ, Y LAS INJUSTICIAS PERMANECEN

Termina una semana en la que hemos entrado en el verano oficial, la realidad de lo que vemos tras nuestra ventana, más de un día es probable que lo siga contradiciendo, y en el que nuestros reyes han movido su palmito (aunque para Felipe VI lo de "palmito" sonaría a recortes, y no es el caso) por los Estados Unidos del Señor Trump. Y mientras nuestro Felipe, como en aquella zarzuela madrileña, movía su pie al ritmo de un grupo de baile de San Luís, el Señor Trump no dejaba de mover y remover a los niños de inmigrantes sin papeles pillados en la frontera.

Sigo teniendo el mismo dinero que tenía ayer, que no es poco en estos días inciertos; en cuanto a  escrúpulos no sé si tengo más o menos, aunque si a los ejemplos vistos me remito, debería de comprarme, como Melania, la mujer de Trump, una chaqueta de Zara, que diga a mis espaldas ("Realmente no me importa, ¿y a tí?") , siempre a mis espaldas, lo que tolero de frente.

Ya ha pasado, también, la noche de las hogueras, y de las brujas (aunque es mejor no mencionar a estas últimas), por si alguien tacha a alguien, como en el chiste de Gila, de machista), quemando metafóricamente todo lo malo, y salvándose como siempre la selección alemana de ser quemada en los últimos segundos. No tengo nada contra ella, faltaría más, pero conviene ir aligerando el horizonte por si nuestros chicos en algún momento se deben de cruzar con ellos. Y es que los hijos de la Merkel siempre han dado más miedo, iba a decir que un nublado, pero con decir que dan más miedo que ella, o que su madre, es más que suficientemente cruel.

Por lo demás, y antes de terminar este post, estoy abriendo las ventanas para intentar olvidar ese inevitable olor de sudor, lágrimas e injusticia que están dejando “la manada” a su paso, al salir de la cárcel. 

En mi mente todavía, y no lo podré olvidar nunca, esa imagen de uno de sus familiares diciendo por televisión, que es a ella a quien tenían que haber metido a la cárcel. Hay mucha verdad, y a las pruebas me remito, en eso de que la mejor manera de evitar siempre lo malo es la buena educación, y por los lares donde pace la manada, al parecer ni hay, ni se la espera.

Ya para terminar sólo quiero dejar una pregunta: 

¿Si ellos, los cinco, tienen prohibida la entrada en la comunidad de Madrid, eso significa que la agredida debería de andar con precauciones en el resto de España, como si fuera un terreno minado? 

Hay justicias muy injustas.

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FOTOS DE UN NARANJA SINIESTRO

Siempre se ha dicho que una fotografía vale más que mil palabras. Y las fotografías que han ido apareciendo estos días, y que ayer, concretamente, inundaron Twitter, sobre las separaciones de padres inmigrantes de sus hijos, que intentaban entrar sin papeles en Estados Unidos, siendo los segundos encerrados en jaulas metálicas, claman al cielo.


Este vecino del mundo, desde sus más de sesenta años, no ha tenido más remedio que recordar esos documentales en blanco y negro que la la Televisión española anterior, cuando vivía el dictador, era tan dada a ofrecer, solo que ahora son en color.

Tras ver las fotos, no queda más remedio que decir que lo nuestro, cualquier tema que sea "lo nuestro" es quejarse de vicio.

Este vecino del mundo está convencido de que todavía no hemos pasado de ese poso mitad "friqui", mitad ridiculez que nos inunda cada vez que vemos esa figura anaranjada, que desde que he visto las fotos, siempre lo definiré como "naranja siniestro". Pero tras el rey, perdón, Presidente de la Ordinariez perenne, Donald Trump, hay un descerebrado, acompañado de mucho secuaz que no duda en separar niños de sus padres, tratandolos como perros deshaciendo camadas.

No puedo por menos que utilizar esta ventana para intentar que cuanto más gente vea alguna de las fotos, más puedan plantearse que lo que está ocurriendo con las nuevas políticas norteamericanas, hace tiempo que se salieron de madre.

No comprendo muchas actitudes comenzando por la propia Señora Trump, que no deja de ser para los que tienen la misma mirada de su marido, una inmigrante en el país de Alicia y sus presuntas maravillas.

Y siguiendo, ahora que todavía están allí, por nuestros propios Reyes, que seguro que han ido como cabeza de lanza de prósperos negocios, pero que lo primero es vestirse por los pies, y hay cosas que no son negociables. Y las imágenes de niños “alojados”, es un decir, en jaulas como simples cachorros de perros, nos tienen que congelar el alma.

Seguro que hay miles de injusticias en cualquier rincón del mundo, incluso al lado nuestro. Pero aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, las mencionadas fotos por Twitter y nuestros flamantes reyes por las tierras de Trump, no podemos ignorar unas imágenes que rondan lo pornográfico. No tocar ni siquiera el tema desde esta humilde ventana no podría perdonármelo nunca. Y personalmente, y hasta que no cambien los vientos racistas que se originan por la boca y el trasero de Trump, personalmente hay mucho pequeño gesto que puedo ir haciendo. 

Sólo será un grano de arena, pero así empiezan las playas e incluso los desiertos. ¿Qué gestos? Los que queráis, pero es fácil porque la economía de los U.S.A. nos inunda. Y lo mismo que al personaje de Casablanca siempre le quedaría París, a este vecino, antes de no hacer nada, siempre le queda el ejemplo del chinito del chiste, que antes de servir la sopa a quienes odiaba, orinaba en ella. Cualquier cosa antes de olvidar los rostros de esos niños que nos miran con cara de no comprender...

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PÁJAROS DE DIFERENTE PELAJE

Esta mañana, a primera hora, más de uno habrá pensado, como en las películas de espías con frases medio encriptadas, "el pájaro ya está en la jaula; repito, el pájaro ya está en la jaula".  

Y es que el Señor Urdangarín ya ha ingresado en la prisión que ha tenido a bien elegir, y que no es otra que la de Brieva, Ávila. Cárcel de mujeres, que tiene un pequeño módulo para hombres, y que en este momento no estaba siendo utilizado.

Se nos está venga a decir que aunque ha tardado el Señor Urdangarín, bastante por cierto a mi entender, que como cualquier español que haya cometido algo en contra de la ley, al final, va a prisión.

Sin embargo, llamenle a este vecino del mundo "malpensado" si quieren, la percepción que pueden tener muchos de los ciudadanos de a pie es que al Señor Urdangarín, que no deja de ser, por mucha o por muy poca condena que le haya caído, cuñado de nuestro Rey Felipe VI, le han ofrecido una especie de menú de todas las cárceles españolas, 82 en total, y de ellas ha elegido la que más le molaba, que, ¡oh casualidad!, es una cárcel de mujeres, en las que hay un pequeño módulo para hombres, y dónde en su momento también se alojó, Luis Roldán, otra joya de nuestro choriceo nacional. Y que,¡oh casualidades también!, en este momento no hay nadie. Por lo que se convertirá, aunque seguro que no lo reconocen, en una especie de “casoplón” pagado por todos, y habitado por un reo tratado mejor que a la mayoría.

Los recuerdos no dejan de ser una especie de comida para nuestro espíritu, y por eso si tengo que recordar algo de estas últimas horas, en lugar de recordar las aventuras y desventuras de un vasco en la corte del Rey Felipe, prefiero quedarme con un recuerdo delicatessen aunque el escenario no fuera el mejor. 

Algo dicho por una de las niñas, de doce años, que ayer llego con otros 629 refugiados al puerto de Valencia. Esta niña en cuestión, a modo de pequeña gaviota procedente de Guinea, y que esperemos le dejen hacer su nido en nuestro país, le ha dicho a la persona que con mucho cariño le estaba atendiendo: "Hace mucho tiempo que nadie me daba un abrazo como este".  Sobran las palabras.

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ÁGATHA, Y SU TRAJE DE PALABRAS

Hay personas, de esas famosas y que no conoces, ni seguramente conocerás nunca, que sin saber por qué, de siempre te han caído muy bien. Y Ágatha Ruiz de la Prada es una de ellas. 

Leo hoy en El País, versión papel, y ví ayer por televisión en esos antiguos "ecos de sociedad" que por momentos tan bién representa "Corazón", de la primera de TVE, que esta semana ella y su recién estrenado novio, Luís Miguel Rodríguez (que no diré eso de "El Rey de la Chatarra", porque como hubiera dicho mi padre "no parece que le hace mucho chiste"), han aparecido juntos en una fiesta de Vanity Fair en Madrid. En la frase anterior iba a decir "nuevo novio", pero no sé por qué sentía que en eso iba implícito el que ya había jalonado su vida últimamente con variada compañía masculina, y nada más lejos de la realidad, en el caso de Doña Ágatha, que siempre ha sido muy suya.

A lo que iba. A la pregunta que obviamente le hicieron sobre su pareja, ella dijo "Me encanta cómo recicla". Para muchos será una tontería, pero para este vecino es una más de las genialidades de la diseñadora. 

Quizás también puede ser que uno ya esté cansado de oír siempre la misma respuesta en esos casos, y es la de "A mí me gusta mi novio porque me hace reír mucho". Y uno, que se cree bastante gracioso, tiene la sensación de que hay que ser, como mínimo, monologuista para, como al menos se decía antes, coger cacho. Aunque al rey de los monologuistas, que ni él sabía que lo era, ni que lo iba ser, Don Miguel Gila, tampoco le imagino con una novia en cada camerino, en ropa interior y tronchándose de risa.

La verdad es que a Ágatha Ruiz de la Prada le he visto ultimamente lidiando con los reporteros del corazón, que a pesar de su larga vida en los medios, ella, por lo largo y consolidado de su matrimonio no estaba acostumbrada a ésto. Y les pone cara de "¿me lo preguntáis en serio?"

Muchos olvidan, periodistas y sucedáneos, que al hacer una pregunta, no sólo se retrata el que contesta. Y es que hay preguntas, que las mires por donde las mires, no hay, verdaderamente, por donde cogerlas. Por eso, estoy seguro que tras la respuesta del "reciclaje", la artista, sin muchos de los reporteros darse cuenta, les estaba haciendo un traje de los suyos, de los de todo corazón... Ágatha, una gran genio, como siempre.

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REHÉN DE LA ACTUALIDAD

Si lo que está ocurriendo últimamente en nuestro país fuera el guion de una serie de televisión, ahora que las series han alcanzado un punto de culto y tinte de cultura transgresora, podríamos decir que desde la última semana, cambio de partido en el gobierno, y las últimas veinticuatro horas, cambio de seleccionador nacional de fútbol, previo fichaje al mister vasco por parte del Real Madrid, y dimisión del Ministro de Cultura en las últimas horas, diríamos que a los guionistas se les ha ido la pinza, sin duda, como consecuencia, de consumir todo tipo de sustancias mezcladas, no puede ser de otra manera, con aguarrás y diluyentes varios dejados por algún grupo de pintores de brocha gorda.

Hace un mes fue el cumpleaños de este vecino del mundo y le regalaron uno de esos relojes, Huawei Watch 2, que siendo de lo último en tecnología, y conectado al Smartphone te informa hasta de lo que acaba de ocurrir en cualquier sitio del mundo en ese mismo momento. Pues, bien, estoy llegando a la conclusión, de que le va a salir espuma por la esfera, porque no para de convulsionar.

Hace unos dos minutos mi reloj ha vibrado, juraría que de gusto extremo, al darme la noticia de que tenemos nuevo Ministro de Cultura y Deporte, el gestor cultural y experto en arte, José Guirao Cabrera, según publica la Cadena SER y el diario El País. El Señor Guirao, ocupó el puesto de director del Museo de Arte Reina Sofía entre 1994 y 2001.

Hay algo que no comprendo con relación al caso Máxim Huerta. Siempre se ha dicho que si cumples con la sentencia de un juez, previo juicio, con Hacienda de por medio, bien yendo a la cárcel, o pagando lo que haya que pagar, ya estás al día y puedes ejercer de nuevo todo tipo de derechos. Pero a partir de ahora, lo dicho, habrá que cuidar y observar hasta lo último de tu higiene personal.

Y ya para terminar, y relacionado con el post de ayer: Dios, si existe, debe de ser blanco. 

Porque el Real Madrid ficha, lo podía hacer, y lo hizo, a Julen Lopetegui, seleccionador nacional entonces,  y como consecuencia de ello, el nuevo Presidente de la Federación Española de Fútbol, Don Luis Rubiales, lo destituye. 

Consecuencia de ello: el Real Madrid ya ni tiene que esperar todo el mundial para tener a su nuevo entrenador trabajando a tiempo completo con ellos, ni tampoco tiene que pagar los dos millones por la cláusula de rescisión de contrato con la Federación. 

Y además, me acabo de enterar también, que al parecer, Julen Lopetegui, va a demandar a la Federación Española de Fútbol por incumplimiento de los dos últimos años que acababa de firmar, y que él a priori, antes de ser despedido, iba a desvincularse de la Federación sin más de manera amistosa, al final del mundial 

¿A eso se le llama hacer las cosas bien por parte de la Federación para que no se vuelva a repetir el mismo hecho? 

Este vecino del mundo diría que no y que huele mucho a ego herido del nuevo Presidente, Señor Rubiales. Pero es mejor aparcar el tema, porque mi tensión arterial puede escalar a máximos históricos, y mi reloj, ese de nuevísima tecnológia, explotar en mil pedazos. Al final me siento rehén, y nunca mejor dicho, de la actualidad más actual. ¡Socorro!

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JULEN LOPETEGUI, ¿UN BLANCO PERFECTO?

Está claro que para lo ocurrido hoy con Lopetegui, fichando por el Real Madrid a muy pocos días/horas del Mundial de Rusia, no sirve la práctica habitual de tomarme un corto tiempo para aclarar ideas, sentimientos, y así evitar todavía con la boca caliente meterme en algún charco dialéctico.

Este vecino del mundo normalmente no suele opinar sobre temas deportivos, aunque tenga su corazón txuri urdin, ya que para eso hay muchos blogs/artículos de gente especializada. Pero ésto es otra cosa. Estás preparando ya tu salón con todo tipo de peladillas, o chuches, o lo que sea, y de pronto, te cambian el ingrediente más importante para el empacho de fútbol que tenemos por delante. Te dejan temblando a la selección, ya que el seleccionador ahora ya tiene unos colores bien claros, incluso digamos que "blancos", en un futuro cortísimo.

La verdad es que aparte de muy sorprendido, cada uno puede fichar por el club que quiera, y especialmente pueda, pero estoy primero de todo muy cabreado, por aquello de que un club, y aquí no se puede decir "un club cualquiera" porque muy pocos hubieran podido hacerlo, ha entrado en la selección como un elefante en una cacharrería, y nos ha roto los esquemas a la mayoría.

Está claro que todo es defendible, y lección nos dan todos los días, por ejemplo, los abogados, que según quién les pague, hoy defienden una cosa, y mañana defenderán la contraria sin incluso parpadear.

Desde el punto de vista del cariño que le tengo a Lopetegui, considero que siempre se deben de empezar las casas por los cimientos, y aquí en el mejor de los casos, él ya estaba colocando las tejas de un edificio llamado "selección española" de fútbol. Y no sé por qué pero le veo al bueno de Julen un futuro más a lo de Asier Illarramendi en su aventura blanca, que regando y cuidando flores al más fiel estilo Zidane una vez acabada la obra del nuevo casoplón metafórico llamado Real Madrid para el que ha sido contratado.

Otra cosa también sería, y aquí me llamarán como mínimo "muy malo", imaginar qué hubiera ocurrido hoy si el club que le ficha a Don Julen Lopetegui hubiera sido el Barcelona. ¡Vamos! Hubiéramos visto grandes titulares al estilo de "¡Los independentistas dan un golpe de mano!" No me cabe ninguna duda.

Ahora tengo una duda sobre qué banderas españolas brillan más, las de la selección o la de los seguidores del Real Madrid, porque en el fondo serían unas mismas banderas contra otras. Un verdadero lío.

Hasta ahora se había ido Zidane y el Real Madrid había entrado en combustión para muchos seguidores blancos, y las llamas amenazaban con crecer más y más. ¿Ahora qué ocurre? ¿Hemos pasado el fuego a la selección, el club de todos, para apagar el incendio de un club privado?

Al final, y visto lo visto, seguro que la culpa será de Julen Lopetegui, por haber fichado mientras estaba como seleccionador. Y sí las cosas salen mal en el "mundial", que hay muchas posibilidades, los detractores lo tendrán muy fácil con él. Y tampoco será una gran manera de comenzar en una casa como el Real Madrid, que sólo ficha a ganadores o posibles ganadores.

La Historia nunca es como ocurrió, sino como te la cuentan, y en esta historia que ha comenzado hoy, sin duda, habrá muchas historias dentro. 

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LA SOMBRA, UNA COPA, Y MILES DE CHISTES ÚNICOS...

Tengo el ordenador en horas bajas. Cada vez que le doy a guardar información, es una mezcla de que se está haciendo el importante y de Dory la amiga de Nemo que tenía, por decirlo de alguna manera, dificultades para recordar.

Resumiendo: que estoy en un sinvivir, porque además, ya el ordenador en realidad es el refugio del bloguero, y lo mismo que en televisión nos enseñaron que sin tetas no hay paraíso, sin ordenador no hay un bloguero en condiciones, en buenas condiciones. Espero que lo de mi ordenador sea solo un susto ocasional y no, por favor, una realidad verdadera.

Ayer, tras ver la final de Rafael Nadal ganando por decimoprimera vez  Rolland Garros descubrí que la sombra de Rajoy es alargada, porque al ver al manacorí levantando la copa y henchido de orgullo me descubrí pensando, con mucho eco, como se supone que se relatan los pensamientos: “España es una gran nación y los españoles muy españoles y mucho españoles” con lo que la lívido o lo que fuera que estaba sintiendo bajó, como diría un engolado Matías Prat, a mínimos históricos.

Leo en primera página de El País digital que “Los críticos del PP exigen un debate ideológico en el congreso para la sucesión de Rajoy”, y me imagino a muchos de ellos, a Rafael Hernando incluido, ubicando el micrófono de la sala a la altura de su hígado, porque ni sus incondicionales podrán negar que como mínimo son bastante viscerales.

Lo mismo que acabo de hablar de la oposición, ¡Qué raro se me hace!, ahora comentaré algo sobre el recién estrenado Ministro de Cultura y Deporte Máxim Huerta.

De todos es sabido, que el nuevo ministro siempre ha llevado a gala lo de no practicar ningún deporte. Pero, tal como se le han puesto las cosas, que no hay ningún periodista deportivo que no haga su “gracieta”, ya que, al parecer, el decir siempre que no le gusta practicar un deporte debe de dar derecho a que todos los que pasen a su lado le peguen en el morro, aconsejaría a Máxim Huerta practicar un poco de boxeo, más que nada para que así se lo piensan un poco esos cómicos de chiste único. 

Sé que el Señor Huerta está lejos de buscar la confrontación, pero algunas veces conviene que te vean en otra faceta y sembrar un poco de confusión en su mirada, la misma que ayer sintió este vecino del mundo al oír en su mente la voz de Rajoy.

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UNA PAREJA IMPAR...

Estaba ayer por la tarde martirizando al televisor con la tecla para cambiar los canales cuando no sabía que zapear me iba a salir tan caro, y es que todavía me estoy levantando del shock producido por la vista de un grupo de mujeres, en Bilbao, que en un primer momento y dado el cariz que tenía la ceremonia y el vestuario, pensé que era un múltiple matrimonio de lesbianas. Pero no, era un craso error.

No hay día en que la vida no deje de sorprenderme. Y ayer aprendí que hay gente que se lleva también con su propia persona, que hasta llegan a la conclusión de que se quieren casar, quizás como manera de reafirmarse, y lo mejor, o lo peor, es que lo hacen. No sé si harán pedida, e incluso si se pueden quejar porque no les guste el anillo.

Este vecino del mundo, en algún raro momento de ínfulas hinchadas quizás ha pensado en un intento de auto-besarse en el trasero, pero ni siquiera ha pasado a mayores. Por lo que en el comentario hay, y lo reafirmo, un cierto punto de admiración. Aunque reconozco también, que el mero acto de casarse con ellas mismas, es, en cierta manera, ofrecer su yugular en bandeja a sus detractores, que normalmente se suelen atrincherar disfrazados de amistades.

La verdad es que el perfil, al menos de las mujeres que estaban en la foto de la ceremonia, era de una cierta edad. Quizás, sea lo lógico, dado que las más jóvenes todavía estarán en la edad de “selfiarse”, mientras ponen morritos y con la mano que les queda libre no sé si piden dos tragos (el otro para su ego) o hacen el signo de la victoria.

Hace mucho tiempo que, en esta sociedad en el que todos se fijan en todos para criticar o dictar la manera de vivir según ellos, llegué a la conclusión de que la gente, o tiene mucho tiempo libre, o está muy aburrida.

Ignoro si se darán casos de hombres que también quieran casarse consigo mismos, aunque asumo que sí, a pesar de que tanto hombres como mujeres, o incluso viceversa, se sigan viendo, por programas especialmente de Telecinco, muy orgullosos de haberse conocido. Pero, seguro, que esos, y esas, son de otro perfil a las vistas en la ceremonia que se celebró en Bilbao.

Por cierto, si los protagonistas hubieran sido hombres, seguro que no nos hubiera dolido prendas en reconocer al menos un punto onanista...

El único problema que pueda tener a partir de ahora, al conocer esta nueva opción, es que al ver a una mujer sin alianza pueda dudar entre si es soltera o ...se quiere muchísimo.

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PEDRO SÁNCHEZ Y ESAS MARIPOSAS EN EL ESTOMAGO...

Llevamos unos días de continuos sobresaltos buenos, que son los mejores, y que te dan un gustillo muy parecido a esas mariposas que aparecen en el estómago cuando conoces a alguien que te hace sentir algo.

Pedro Sánchez nos ha causado a muchos, este vecino espera/desea que sean muchos, algo parecido a un lifting sentimental, y hemos pasado de no tener ganas ni de escribir, por lo de más de lo mismo, o nada que te haga sentir ese pellizco que necesitas para motivarte, a esperar al nuevo presidente con esperanza. Y lo único que ha hecho, y no es poco, el ya Presidente, Don Pedro Sánchez, es poner unos cuantos nombres encima de la mesa que nos han hecho pensar que a lo mejor es verdad que de las musas se puede pasar al teatro de la vida.

Y tal como estaban las cosas ver a un gobierno que se suponía iba a ser “interruptus” por las circunstancias, al menos con una sonrisa de esperanza, no es poco.

Este vecino del mundo ha de confesar que conoce poco de la mayoría de los nombres de los nuevos ministros, pero ya solo nombres como Margarita Robles, Meritxell Batet, siempre seguidoras fieles del ahora-presi, junto con otros como Fernando Grande-Marlaska, Pedro Duque, y de otra manera, a “seres libres” como Máxim Huerta, dan mucha esperanza a un proyecto que no ha dejado a nadie indiferente.

Aunque los malpensados, como éste que escribe, ya lo preveían, los palos han venido por la parte que se estima más débil, con un Máxim Huerta, como Ministro de Cultura y Deporte, que ha demostrado que  es un valiente, y que por lo menos lo va a intentar.

Si viéramos al nuevo gobierno como un coche, la labor quizás del Señor Huerta pudiera ser el de esa pequeña pieza, pero tan importante, que une al coche con el asfalto, especialmente en tiempos de tormenta. Y es que las amistades de Máxim, son de todo menos desligadas del momento más reciente.

Por cierto, y ya para terminar, lo bueno que puede tener formar un gobierno de tal  aparente seriedad y firmeza es que todo aquel que, especialmente, en el Senado pueda ponerle todo tipo de trabas, tendrá que retratarse, y ya luego el sufridor votante tendrá la última palabra en los próximos comicios.

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LA FOTO, ESA MALDITA FOTO...

Ahora dice que no le gusta la foto. Después de estar esperando a la Vicepresidenta, o por la Vicepresidenta, bastantes segundos, ahora resulta que no le gusta la foto, e incluso ese video en el que se inmortaliza esa despedida de "Me alegro de que os vayáis ..."

Y es que Monedero estuvo desafortunado en las formas y en el fin, por mucho que él ahora muestre un catálogo de excusas. 

Si de algo no se puede acusar a este vecino del mundo, precisamente, no es de ser simpatizante de M. Rajoy precisamente, pero desde el primer momento que este vecino vio ese acercamiento plenamente “montado” por el Señor Monedero, porque esperó lo que hiciera falta para componer la imagen deseada, lo primero que pensó es que es mal momento para usar malas formas, agarrando de los hombros, a una mujer, y además conocida a rabiar y con mucho status; y que si le salen esas maneras, es que es muy probable que normalmente las practique en la vida diaria.   

Siempre se ha dicho que es muy importante saber perder, pero también saber ganar. Y lo de Monedero fue más un arrebato por haber conseguido lo pedido a los Reyes Magos, sin haber escrito la carta. Con una salvedad además, que ellos, Podemos, ganar no han ganado nada, por mucho que entonaran el "Sí, se puede". Porque este viernes el que se la jugaba más que el PSOE incluso, era Don Pedro Sánchez. Y quizás, como en el dicho, sonó la flauta, más que por casualidad porque todos, el resto de los partidos, con la excepción de CIUDADANOS estaban hartos del eterno "esperador" profesional.

Desde que en teoría dejó su lugar en Podemos, más que un “Outsider”, lo de Monedero parece más un remedo de “Mocito feliz”.

No siento la menor simpatía por los representantes del Partido Popular, ni por supuesto tampoco lo tendrían ellos por mí en el supuesto de que conocieran de mi existencia. Pero en el argot un poco a lo “Amanece que no es poco” una mujer es una mujer, y merece todo el respeto. Y el acercamiento de Monedero este viernes pasado fue más “aquí te presento mis poderes” que un “te jodes y bailas” por haber perdido no una votación, sino el poder. 

Ahora está diciendo Don Juan Carlos Monedero Fernández, ​politólogo, profesor y ensayista, conectando con el comienzo de este post, que no le gusta la foto con Doña Soraya Sáenz de Santamaría, pero por el mero hecho de que existe, de que es una prueba de algo que ha sido superior a su lógica. Que ha salido de sus entrañas antes de ser analizada por el político que lleva dentro. Y eso, no saldría nunca bien en ninguna foto, por mucho "photoshop" que se utilice. 

Juan Carlos, te deberías de reunir muy humildemente, si todavía recuerdas cómo se hace, contigo mismo, y darte unas cuantas collejas  por esa imperfección que has mostrado y que una imagen como la tuya nunca debiera admitir. Y si permites un comentario, porque nunca osaría a darte un consejo, alejate un poco de la primera fila, más que nada para que entre un poco de aire fresco.       

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24 HORAS AL LÍMITE

Lo ocurrido entre ayer y hoy en la política española ha sido como montarse en una montaña rusa sabiendo que en tu unidad ni estabais cerrados con la cadenita de la barra que sirve de cinturón, ni la puerta encajaba.

Ha sido como vivir peligrosamente pero con un final, por ahora, bastante feliz, sobre todo con los que temíamos que ya con abrir incluso la puerta del frigorífico nos íbamos a encontrar con Don Mariano Rajoy dentro diciendo eso de: “Es el alcalde el que quiere que sean los vecinos el alcalde”.

La verdad es que esa frase, bien pensado, tiene mucho de la política de Rajoy, parece una cosa, aunque ni entre nosotros mismos, el pueblo llano, nos pongamos de acuerdo qué parece, y seguro que es otra cosa. 
Especialmente en lo que respecta a ayudar a los de siempre, aprovechándose de los de siempre.

Ya sé que si me  estuviera leyendo Rafael Hernando, primero diría que es mero populismo, su palabra-insulto comodín, y luego seguiría con un tren de improperios mientras hace ademán de estar perdiendo el tiempo, porque los que le llevan la contraria parece que siempre le hacen perder el tiempo, por aquello de que además les tiene que enseñar lo que vale un peine. Y en política, de eso, de lo que vale un peine, se debe de venir aprendido.

Bien pensado, lo de hoy, la marcha de Rajoy, y consiguientemente, de un PP todavía más desorientado que la cabeza de la niña del exorcista, ha tenido mucho de orgasmo, para los que ya estábamos hartos de un partido, el popular, haciendo aguas por todas partes, pero que estaban dispuestos, eso parece, a que nosotros fuéramos los primeros en ahogarnos.

Y ahora, tras el orgasmo y unos cuantos pitillos después recordando el momento de la caída de una manera de mandar con guantes para intentar no dejar huellas, convendrá ponernos el mismo chip de siempre para que si van mal las cosas con Pedro Sánchez, al menos no nos duela, como siempre también.

Siempre se ha dicho eso de que “las obras de Palacio van despacio”, pero este vecino al menos, por ahora, se conforma con poco, con sentir que el barco donde vamos todos parece coger un rumbo determinado y firme, y se nos vaya informando de cada escala, para saber, más que nada, de lo que nos depara el camino. Y eso sí, menos políticas del miedo, de presentar a los demás como hombres, y mujeres, del saco.

¿Un miedo de todo lo visto en apenas 24 horas? Que los que se van, y además tan rápido, tienen la sensación y lo dicen abiertamente, que lo que dejan atrás es suyo, y que los que vienen ahora, a hacerse cargo de la trayectoria de nuestro viaje, no son verdaderos patriotas. 
Por cierto, cualquier día de estos, nos ponen un examen de patriotería. ¿Y el precio de la matrícula? Al nivel de los masters de Doña Cristina Cifuentes.

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CUANDO LA MUERTE NO SE HACE NOTAR...

Escrutando los periódicos digitales de hoy buscando una noticia diferente y que sin duda pueda pasar desapercibida por su aparente pequeñez, pero que pueda dar, a un mismo tiempo, para un largo pensamiento, o como se diría en el argot periodístico, diera para un “editorial”, me encuentro en un segundo plano en El País: “Hallado en Valencia el cadáver momificado de una anciana a la que nadie echó en falta en cuatro años”. 

A destacar, antes de nada, que es una noticia que desgraciadamente se está repitiendo cada vez más, en una sociedad más longeva y solitaria.

Ya si al mero hecho de fallecer alguien que siempre tiene mucho de tristeza, le añades el factor soledad, tienes un panorama desolador. 

Nunca quieres la muerte, irónicamente es ley de vida, pero mucho menos separado de todo el mundo, bien porque la vida es así, y no te queda ningún familiar, o porque en algún momento, quizás, tu actitud te fue separando de todo el mundo…

En la noticia se dice que “Una portavoz de la Policía Nacional (es de agradecer que en estos momentos en los que se hace campaña por todo, no nos hayan martirizado con lo de “portavoza”) ha indicado que el aviso lo dio este lunes por la tarde un vecino que salió a limpiar el deslunado —el pequeño patio interior que sirve para iluminar y ventilar las casas en los barrios marítimos valencianos— de su vivienda y vio que en el inmueble contiguo había ropa tendida que parecía llevar años colgada. Cuando se fijó mejor, observó también unas piernas tumbadas en el suelo a través de la ventana de la cocina”.

Parece ser que el cierre, casi hermético de la vivienda, contribuyó a encontrar el cadáver momificado, y consecuentemente, evitándose el hedor que en otro momento pudiera haber alertado a los vecinos.

Me han dado mucho que pensar también dos pequeños detalles que se puede desprender de lo leído siendo un poco malote, y que en un primer lugar me llevaría a ensalzar la aparente falta de cotilleo de un edificio en el que no se eche en falta a alguien por mucho que no se relacione con nadie. Es más, debían de estar convencidos de que se debía de haber mudado de lugar.

Y el otro detalle que le da al ojo a este vecino del mundo, es que en cuatro años sea la primera vez que se limpia ese patio.

Este vecino del mundo es mucho de sensaciones repentinas, y quizás como consecuencia del muy reciente fallecimiento de Don Antonio Mercero, y con él quizás todavía en la piel, lo primero que le ha venido a la mente tras la noticia, es la imagen de un López Vázquez aterrado en “La cabina”. La pequeñez y fragilidad de una simple vida ante el “todo” que te rodea.

Y mientras una cabina es una especie de pecera en la que todavía se puede distinguir si hay vida en su interior, la frialdad de unas casas encaladas, como es el caso del escenario donde ha ocurrido el hallazgo  (y que a este vecino, dicho sea de paso, le parece precioso y digno cuando menos de ser inmortalizado en un cuadro) nunca delatarán la tragedia que puede esconderse en su interior.

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YA LO DICE LA EXPRESIÓN

Este fin de semana tengo un gran festejo familiar, y en circunstancias normales ya estaría preparando el terreno, y que se me entienda, comidas suaves y en cantidades para modelos de Pasarela Cibeles en sus momentos, según se decía, más estrictos, porque beber alcohol nunca lo hago. ¿Propósito? Que este  domingo fuera una especie de apocalipsis de delicias comibles y bebibles, y en el que el cinturón sólo estuviera atado las primeras décimas de segundo en el maratón de lujuria culinaria.

Pero, el entorno, no colabora. O en otras palabras, hoy más que nunca se puede decir eso tan español de que “el horno no está para bollos” y si miras metafóricamente hacia arriba, como en aquellas películas del oeste de los setenta, no encuentras esperanzas, sino a buitres, como en “El oro de MacKenna", pero sin canción de José Feliciano que alegre el desaguisado. Tienes la extraña sensación de que tu país está incluso peor de lo que crees.

Entre unos y otros se ha practicado la contradicción permanente, una mezcla de que “viene el lobo, viene el lobo”, y "somos la maravilla de occidente" – cómo nos admiran/envidian todos los demás países europeos.

Pero ahora, de nada valen las excusas, ya es oficial, y dictado bajo sentencia jurídica: gente del partido popular en su momento instaló la mayor fábrica de choriceo a escala nacional, y con ramificaciones internacionales. Y ya los “populares” de ahora, por mucho que se pongan de perfil, o digan que no saben alemán, y que Gürtel les viene lejano, cualquier día de estos tienen el logotipo de su partido en El libro de los récords de Guinness.

Y mientras, el resto de partidos son incapaces de juntarse, olvidándose de las posiciones que tienen en el panorama electoral, para intentar adecentar un poco nuestra casa común. Quizás, en lugar de “vigilar” a los vecinos portugueses solo en cosas eurovisivas, deberían de haber tomado nota de cómo se arregla un país.

A lo mejor nos sobra orgullo de clase, y carecemos de algo que incluso tiene un coche del más ínfimo modelo: freno y marcha atrás.

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 IDEA: PATXIPE

EL DEMONIO Y EL SELFIE

En estos tiempos en que nos levantamos creyéndonos ya con poderes de futurólogos porque sabemos que hoy también nos vamos a enterar de algún que otro corrupto de campanillas, y que por eso nos sentimos curtidos en todo tipo de infortunadas sorpresas, una simple foto puede actuar, nos decían en nuestra infancia allá a principios de los sesenta, como un "soplamocos" que puede hasta remover tus fantasmas del pasado. Y es que ya está comprobado que a los selfies también los carga el diablo.

Hoy en Twitter he visto primero un fotograma de un selfie cuyo original era un corto video, y luego tras indagar un poco, he verificado la estupidez al completo, y comprobado, una vez más, cómo te puede cambiar la vida de un segundo a otro, especialmente si tienes uno de esos días, y voy a ser irónico, en que tu ángel de la guarda está un poco despistado. Lo ocurrido en el video, al parecer, no ha llegado a mayores pero el protagonista ya debería tener la sensación de que está viviendo una prolongación de su vida.

La gesta estúpida debió de ocurrir a finales de enero de este año, en el que un joven de la India siente la imperiosa necesidad de hacerse un selfie mientras se acerca un tren, me atrevería decir de esos de corta distancia. Aunque tratándose de la India, cortas distancias a lo mejor se consideran también los mil kilómetros.

Como mínimo el joven debe de tener incrustada a modo de tatuaje en su mejilla derecha parte de chapa y pintura de la máquina del tren, y esperemos que se le haya “pegado” al mismo tiempo un poco de juicio para el resto de su vida.

Y a este vecino le ha dado por pensar la cantidad de gente que ya ha visto irse quedando en el camino desde la más tierna juventud, por cosas, o por causas, que se veían venir, como malos hábitos por mucho que se disfrazaran de modernez muy moderna.

Los setenta/ochenta fueron muy crueles. Pertenezco a un pueblo guipuzcoano en el que durante mucho tiempo tuvo reflejado en cifras a nivel mundial un alto porcentaje de caídos por la droga, ya que fue una cuadrilla entera en un pueblo más bien pequeño que compartían algo más que sustancias, y las estadísticas siempre tienen mucho de frialdad.

Y lo más triste es que tú te ves envejeciendo cada vez que te observas en el espejo, y compruebas tu trayectoria cambiante, pero los recuerdos de aquellos que ya no están siempre vienen vestidos de caras jóvenes y sonrientes, cada día un poco más ajadas y claras, eso sí, por el paso del tiempo. Y en momentos que como hoy, parece que me ha pillado un poco flojo, hay recuerdos que te golpean con la frialdad de aquella situación, y aunque tú, protagonista de tu historia, sigues vivo, quizás por eso mismo, te sientes un poco culpable por vivir, aunque sólo les conocieras de vista.

Ser inmortal, siempre que solo lo fueras tú, si lo piensas un poco, tiene que ser el peor de los castigos: una continua sensación de déjà vu,  y los demás preguntándose al verte “¿Éste de dónde viene?”. Y lo peor de todo, ya que se puede entender de todas las maneras: ¿Quién le ha dado vela en este entierro?

*FOTO Y VIDEO: DE LA RED