ELLOS MISMOS

Con la cantidad de medicamentos que ingiere mi ojo izquierdo, hasta cuatro diferentes y han llegado a ser cinco, en lucha con una ameba despiadada, cualquier día voy a tener como mínimo una especie de borrachera de imágenes, y quizás me ocurra como a Pedro Sánchez y Señora, que han estado bordeando, en el besamanos real del 12 de Octubre, el darse las manos y saludarse ellos mismos.

Estos días también ha tenido lugar una imagen muy similar pero mucho más sugerente, esta vez en el Museo de cera, de Madrid,  y con la eterna  Reina de Corazones, Isabel Preysler, y su pareja actual, Mario Vargas Llosa, que en todo un alarde de imaginación y algo de poesía romántica, La Preysler de hoy ha tenido un aparte con la Preysler de ayer. Lo curioso del caso, al menos para este vecino del mundo, es que hace unos meses le toman las medidas a la Señora Preysler, y le hacen una réplica, pero ya con los liftings y cambios incluidos, en una especie de “Barbie Filipi-glamurosa”.

Este vecino, respecto al caso de la Señora Preysler y su doble, o en este caso, “mitad”, tiene varias dudas: ¿El Museo de Cera quería hacer una réplica de la joven Isabel, o de la Isabel de ahora, y se les ha ido la mano? Y lo que es mucho más importante ¿Acabará la Isabel verdadera dentro del Museo y utilizarán la “nueva moza” para fiestas y posados varios? ¿Nos seguirán diciendo eso de que la belleza está en el interior, o eso solo quedará para el cuento Disney?

De todas maneas, desde un punto de vista de defensor de la cultura, que obviamente nunca me corresponderá, como también existe una versión en cera de Mario Vargas Llosa, de hace unos cuantos años, que además se exhibe en otra de las salas del mismo museo, este vecino destinarla al muñeco Mario a ser el acompañante silencioso y sonrisa fácil, mientras el de carne y hueso debería de dedicarse a lo que es realmente bueno: escribir. Pero ya se sabe eso de que el hombre dispone, y... la Preysler dispone. 

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LA CADUCIDAD DEL PARIPÉ

Dos de la tarde de hoy sábado en uno de los supermercados de EroskI. Todos, trabajadores y clientes con prisa porque en treinta minutos se cierra. Una de las cajeras pregunta en voz alta pero sin gritar: ¿Alguien ha visto una mariconera?

Este vecino del mundo, con ganas de guasa, pero siendo consecuente con las tendencias actuales, y con ansias, lo reconoce, de ganarse alguna batallita personal, vistiendo cara, eso si, de la más pura inocencia comenta: Ahora no será políticamente correcto decir “mariconera”, verdad?. Además, bien pensado…¿Cómo se dirá? Mariconera, mariconero, mariconera y mariconero…

Más de uno, y una, me han mirado y han abierto la boca en ademán de contestar, pero como si les fallara el aire, la han cerrado, y mirado hacia otro lado, como quien intuye que tiene que huir de una zona muy peligrosa, o cuando menos con cierto miedo a una cámara oculta.

Hace mucho tiempo que en España se confunde el sentido del humor con la falta de tacto. Y muy al contrario, en plena dictadura franquista una revista satírica llamada “La Codorniz”, toreaba (verbo también ahora difícil de declinar) todos los temas , sin que la censura le pudiera meter mano. Por cierto, revisando muchos de sus chistes, valdrían para nuestra situación actual. Quizás, sea verdad eso de que "no hay nada nuevo bajo el sol", aunque tal vez los nuevos o los novatos siempre somos nosotros.

Cuando pones una lupa sobre los cierres falsos, las costuras resaltan a la primera, y en nuestra sociedad actual el paripé de hoy deja paso indefectiblemente al paripé del mañana, y las fibras del velcro que las une y desune se van acumulando en la epidermis de nuestra moral, haciéndonos sin duda mucho más maleables y manejables, si es que eso ya le sigue importando a alguien...

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POR SIEMPRE, AZNAVOUR...

Desde esta atalaya expresar ese gran dolor que siento por la pérdida de Charles Aznavour,  un gran artista, que unía varias facetas, como la de escritor, compositor, cantante y actor.

Por correo interno ya he recibido comentarios  vuestros recordándome esa gran casualidad de que en el último post de este blog (https://patxipe.blogspot.com/2018/09/mareas-de-la-vida.html) lo mencionara adjuntando además foto y un vídeo con una de sus grandes actuaciones, y a los pocos días...

En este caso al menos sirve, esa casualidad, para demostrar, aunque seguro que no hace falta, que estas letras son muy sentidas, y no un mero paripé.

Aznavour, francés de origen armenio, es una de esas personas que siempre se han definido como hechas así misma, aunque quizás, y bien pensado, fue la historia de ese momento, una Europa convulsa, la que moldeo ese carácter, quizás como el junco, que el viento lo bandea hacia un lado y otro, pero que nunca lo partirá.

Aunque en sus comienzos, aquellos flirteos y colaboraciones con Edith Piaf,  se le pronosticó una carrera corta, sus mas de siete décadas de actuación, ya que ha fallecido a los 94 años, ha sido otra manera más de discordar con el entorno.

Compositor de múltiples temas, más de mil, y éxitos, se pueden citar "La Bohemia", "Venecia sin ti"; "Formidable"... Los empleaba además, para dar rienda suelta a su histrionismo con grandes interpretaciones como el dramón que describe en "La Mama". Dejó también interpretaciones nada desdeñables en el celuloide como "Disparen sobre el pianista" y "El tambor de hojalata".

El público más joven le puede relacionar con la película "Notting Hill", ya que comienza y termina con uno de sus temas, "She", "Elle" en el original. Primero con versión cantada en inglés por el mismo Aznavour, y dejándole a Elvis Costello el honor de cerrar esa bonita comedia, que en el caso de este vecino del mundo tiene costumbre de degustarla una vez al año.

Como sólo se puede decir de los grandes: "Charles Aznavour ha muerto, ¡Viva, Charles Aznavour".

Ya solo le quedaba ser leyenda, y ahora lo es. Descanse en paz.

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MAREAS DE LA VIDA

Las mareas de la vida te van llevando de aquí para allá, con pocas cosas que podamos hacer, salvo los deseos y aficiones que te ayudan a remar  hacia donde supones que puede estar tu futuro. Y esas mismas mareas se encargan algunas veces de cruzarte con personas que un día estuvieron, por ejemplo, en tu mismo curso y que durante mucho tiempo después no supiste nada de ellos.

Hace unos años, diez aproximadamente,  comprobé que la marea de la vida me había depositado muy cerca, la calle contigua, de un compañero de estudios al que perdí la pista al salir del instituto. Hablando con él entonces descubrí que era médico, y que años después, por diferentes contactos, y como consecuencia de una larga enfermedad, conocí que se había jubilado antes de tiempo.

Esta semana pasada, y desde el centro del mismísimo despiste que me poseía y me hacía suyo, una voz saludándome me rescató a la vida en directo. Era él, que parecía querer un poco de cháchara. Al preguntarme qué tal me encontraba, le dije que no le había visto, que perdonara, y aproveché para informarle, como ya he comentado en este mismo blog (https://patxipe.blogspot.com/2018/09/el-otro-alienbasado-en-hechos-reales.html), que una ameba había convertido mi córnea en su nidito de amor y de cuidado de sus crías. 

Para mi sorpresa, no sabía, porque me lo preguntó, qué era una ameba. Esa pregunta, viniendo de un médico, que lo seguirá siendo mientras viva, aunque ya no ejerza, me sorprendió tanto, que solo acerté a decirle que era un “bichito”, y fingiendo prisa prácticamente me arrojé a la entrada de una panadería que nos estaba deleitando con sus cálidos aromas, y no he vuelto a coincidir con él.

Hay cosas que nunca comprenderé, como que a un médico le suene a chino la palabra “ameba”.

Aunque este vecino quedó tremendamente impactado por la evidente carencia  del galeno, su mente le llevó a otro momento en las mareas de su vida en que ocurrió  cuando menos algo tan chocante.

Este vecino tenía desde hacía unos meses una compañera de trabajo, que el primer día nos la presentaron como Licenciada en Filología francesa, y haber vivido unos tres años en París, con lo cual se suponía que estaba muy integrada en el día a día francés.

En un momento dado, meses después, este vecino estaba tarareando “La bohème”, de Aznavour. Me chocó que no la conociera. Y le dije que era de Charles Aznavour, a lo que ella  me preguntó con cara de quien quiere repetir exactamente un jeroglífico, quién es Charles Aznavour. De pronto la oficina me pareció inmensa, y perdí de vista a mi compañera.

Aquel día comprendí que hay preguntas que directamente lo único que hacen es separar eternamente, como una ola traicionera, y sabes a ciencia cierta que ninguna otra marea de tu vida volverá a uniros.

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JUGANDO A EPATAR

Menos mal que cuando este vecino comienza la ceremonia de preparar un post, lo primero que hace es sentarse. Porque hoy, se podía haber caído.

Si siempre se ha dicho que una imagen, una foto, vale más que mil palabras, la imagen del día no las ahorra sino que las invita a salir a modo de hemorragia en la yugular: a borbotones.

Quizás ya en una especie de vicio bloguero, automáticamente al ver la foto de Los Trump y Sánchez juntos, me ha venido, y en este orden, una palabra y un juego de palabras que nos desemboca en un chiste:

Este vecino del mundo considera que Los Sánchez han jugado a “epatar” y han ganado por goleada.

Tiene que ser difícil, al menos este blogger así lo considera, resultar al menos pelín hortera cuando posas con unos norteamericanos, que siempre se ha rumoreado, que ellos el kit hortera, o incluso el gen, el gen hortera, ya lo traen de serie. Pero Pedro Sánchez y  su esposa los han derrotado en su propio terreno y con sus propias armas.

Llamen a este vecino, naif, o incluso catedrático en naif, pero la llegada de Pedro Sánchez a la Presidencia del gobierno la había considerado como prueba inequívoca de que los unicornios azules existían, y que había probabilidades de alcanzar un estadio cercano a “por una vez hacerlo bien para todos los españolitos de a pie”, pero ha sido solo un juego, y ni siquiera de espejos para realizar un truco. Los Sánchez, Pedro y Begoña, son una variante de “nuevos ricos”,  “los encantados de haberse conocido tan sobresalientes y puros”.

Entre nosotros, este bloguero debe de confesar que pertenece al grupo de los que en su casa dicen la última palabra, o palabras, “sí cariño”, por aquello de no tener que dormir en el sofá frecuentemente,  pero me aparece mi mujer con ese vestido más americano que “Superman”, partiendo de que la decisión de ponerse ese modelo fuera de ella, y como mínimo le digo que lo siento pero que me acaba de sobrevenir una jaqueca, y que al menos este vecino no puede ir a la fiesta con  Los Trump. Ahora que intentamos conjugar, con mayor o menor suerte, el verbo “conciliar”, la jaqueca, al menos, también se podrá compartir.

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**Este blogger en todo momento se ha negado a pensar que el modelito en cuestión, más cercano a los intereses de la MARVEL, fuera de un diseñador español.

TELE DE AUTOR

¡Que sí! Que he llegado a la conclusión de que nos quieren cuando menos entretenidos, sino cabreados del todo.

Lo mismo que a los pollos de granja les aplican, por decirlo de alguna manera, una especie de microclima, mediante luces constantes, para que no paren de comer y comer, al españolito medio le quieren tener en tensión constante para así, mirando al tendido, sea más fácil robarle la cartera  y hasta su honor.

No se puede decir otra cosa, respecto al panorama televisivo, que si no ves, por ejemplo, Telecinco, para no colaborar con esa mafia que tienen montada para ver la vida a la manera que confecciona su fábrica, programas blancos, o series españolas se pueden contar con los dedos de las dos manos en cada temporada. Pero, por ejemplo, este martes vuelve en RTVE esa serie de gran éxito que es “Estoy vivo”, y la tienen que poner, para indefectiblemente seguir cabreándonos, a la misma franja horaria que en Antena 3 ofrecen la interesante y recién nacida “Presunto culpable”.

Saben, los jefes y las mentes pensantes de cada cadena, que la mayoría de los espectadores pueden bandear el problema viendo una serie en directo, y la otra, por ejemplo, mediante la página web de la cadena afectada. Parece que lo importante, sin embargo, es comprobar quién la tiene más larga (la lista de espectadores, claro). Aquí la imagen es nítida, esa del maño cabezón que al ver acercarse el tren a toda velocidad sentencia eso de: ¡Chufla, chufla, que como no te apartes tú!

Y al final, así nos van a tener, apartados de una cadena de cabecera, y preparándonos, como en la cocina de un buffet, que picas de aquí  y de allí, y al arrimar tu plato repleto de retales culinarios donde está el resto de tu familia o amigos, bautizas a tu "engendro" con el consabido “cocina de autor”. Y lo triste, es que no has mentido, sino que inventas cada día diversas maneras de sobrevivir, por lo menos, ante tanta mala leche.

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EL OTRO ALIEN....BASADO EN HECHOS REALES

¡Lo que son las cosas! Comenzaba este septiembre con un post titulado “…A media asta, los ojos” (https://patxipe.blogspot.com/2018/09/a-media-asta-los-ojos.html) en el que a modo de “burla burlando” relataba lo mal que me lo estaba pasando  con mi ojo izquierdo, con una presunta conjuntivitis y los equívocos que podía producir entre mi aparente tristeza, de la mitad de mi cuerpo, y el parecido con esta España nuestra que está como está.

Pues bien, el asunto ha traído cola, y lo que parecía ser una persistente conjuntivitis ha derivado a algo más parecido a la “invasión de los ultra cuerpos”.

Si de bien nacido es ser agradecido, este vecino le tiene que tener en un eterno pedestal a la Doctora Raquel Ruiz Ayestaran, del “Hospital Universitario Donostia”, y a sus colegas con los que en ese mismo momento consultó, que desde un primer momento no dudó en que delante de ella podía tener a la “Acanthamoeba” que había convertido mi cornea en su “nidito de amor”.

Ahora este vecino del mundo ya está en manos del Doctor Txomin Alberdi, verdadero especialista en córnea, y su relato  del comportamiento del “bicho” que tenemos delante, y que en el peor de los supuestos pudiera haber devorado mi ojo. Al ser atacado por los medicamentos, lo primero que hace es enquistarse hasta tiempos que le sean más benévolos. Lo cual ya nos ha dirigido a un panorama más cercano al primer y mejor/peor “Alien”, pero sin nave espacial.

El Doctor Alberdi ya ha explicado a este blogger, en su versión más humilde de paciente-por-mucho-tiempo, que el abanico de posibilidades que se nos ha abierto va desde los tres a los seis meses, y que la calidad de las imágenes irá variando muy poco a poco.

Ahora, a este vecino transmutado en concursante sin quererlo de una especie de “Masterchef Viral”, y nunca mejor dicho, solo le queda la lucha hora a hora, porque tiene cinco diferentes medicamentos a repartir según las horas del día.

Mientras, la visión de ese ojo es más parecido a estar detrás de una mampara y ver sólo colores y formas. Pero la diferencia que hay entre el mal bicho que se ha convertido en ocupa de córnea, es que él solo tiene mala leche, y este vecino está lleno de esperanza, y la esperanza es vida y nunca negatividad.

Todo eso, sin mencionar la gran ocasión que este vecino está teniendo de identificar a amigos en los malos momentos. 

Desde el epicentro del problema, sin duda, seguiremos informando, pero siempre a su debido tiempo... 

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** Este post está totalmente dedicado a J.A.F.C.  Él ya sabe por qué.

BAJO EL JURAMENTO DE ESCARLATA

Algunas veces a los blogueros, o “bloggers”, nos lo ponen muy fácil,  mediante un nivel de indignación, o cabreo, muy alto, qué comentar en el blog, y desde que ayer este vecino del mundo oyó por televisión una determinada noticia, las ganas se han convertido en verdadera necesidad vital.

La consejera de Economía y Hacienda de la Comunidad autónoma de Castilla  y León, Pilar del Olmo, del Partido Popular, propone combatir el crecimiento del comercio electrónico cobrando por probarse la ropa en las tiendas. Según ha explicado ella misma,  no es una medida definitiva,  pero ya se sabe que cuando el río suena…, por de pronto no eres sordo.

A este vecino del mundo, así, de primeras, le viene a la mente que los políticos en campaña electoral te venden la moto de que ellos son nuestros representantes, que a ellos les damos la voz del pueblo, y sin embargo, en la práctica, a la hora de actuar siempre se ponen más  en defensa de la patronal.

Este vecino cree que la vida es como un Gran Casino, en el que una y otra vez gana la banca. Siempre que hay que cuadrar las cuentas, pierde el mismo, el españolito de a pie, el mismo que tuvo que rescatar los bancos que previamente se habían cargado los ahorros de muchos.

En este caso, el de posiblemente pagar por probarse la ropa, se pasarían la presunción de inocencia por el arco de triunfo, como ya viene siendo costumbre.

Ya sabe este vecino, antes de decirlo, que es una perogrullada, pero conviene no olvidar que el ciudadano de a pie, ese que tiene que actuar como una O.N.G. ambulante para llegar donde el gobierno no llega, cada vez gana menos, a pesar de que, en esta España nuestra cada vez hay más millonarios. Por lo que, y como diría cualquier milenial, el sistema puede petar entre hoy y mañana.

En momentos así este vecino del mundo siempre se acuerda de lo mismo, porque es la pura verdad: el día que empezamos a pagar por el perejil, fue el principio del fin. Se abrió la puerta a pagar por todo, y ya solo nos queda, y todo se andará, que nos cobren por respirar. El primer síntoma será que nos aconsejen “respirar flojito”, luego vendrá lo de respirar días pares o impares, aunque para eso hará falta un gran entrenamiento.

Este vecino del mundo, se hacía eco en su post https://patxipe.blogspot.com/2018/09/la-ley-del-cubata.html, de la cruzada que había comenzado en contra de pagar por las bolsas de plástico, comenzará otra si esta medida llega a tomar cuerpo, y comprará toda la ropa por internet, porque la mayoría de los comercios en las redes, admiten el cambio o devolución.

En este Gran Casino que es la vida, como ya comentado, si quieren que juguemos, al menos es el pensamiento de este vecino, lo haremos, pero como mínimo perderemos todos, incluso la banca.

En un arrebato al más puro estilo Escarlata O´Hara, este bloguero hace el siguiente juramento, así de maleducado es: ”A Dios pongo por testigo de que …nunca pagaré por probarme la ropa. Por ahí sí que no paso.”

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DE LA VIDA UN CHISTE, O-VARIOS...

Esta noche he soñado que tenía problemas con la nevera, con llenar la nevera, y lo arreglaba, no la nevera sino mi situación económica, haciendo de mi vida muchos chistes, y vendiéndolos.

Siempre me ha atraído esa vida-leyenda de un Woody Allen despedazando todos sus complejos, todos sus miedos,  y vendiéndolos en forma de chascarrillos-chistes-sucedidos.

En realidad, es lo que llevo haciendo en este blog desde hace ocho años y un mes, y no es una condena sino una realidad. Con la salvedad de que no cobro nada por ello, y ha habido tiempos, que ya han pasado, en que he vivido en mono, nada de estéreo ni de drogas, y en blanco y negro. Sobre todo en blanco, por la línea blanca de Eroski, de la que compraba casi todo.

Y es que estamos en unos tiempos en que parece vergonzoso o incluso egoísta quejarse, porque siempre hay gente que está peor que tú. Y entonces es mejor coger la estela de un Woody Allen que pone en solfa todo su mundo  y se ríe de sí mismo. En realidad, hoy sería una especie de “influencer de perdedores", y de los que buscan, no cinco patas, sino seis al gato.

Ya no nos dejan ni quejarnos. No se puede hacer una caricatura de Serena Williams, porque eso es seximo, racismo, y cualquier otro "-mo" que se te ocurra; cuando, seamos sinceros, la querida Serena, con tanto músculo, y ahora tutús, ya es una caricatura de sí misma. A los dibujantes de revistas satíricas como, por ejemplo, "El jueves", cada vez se lo ponen más difícil. Sin embargo hay que soportar con una sonrisa en los labios, porque es lo casi-último en modernidad, anuncios en los que ponen a los hombres como inútiles, aunque lo seamos.

Soy de la opinión de que la prueba del algodón de cualquier supuesto es darle la vuelta al ejemplo en cuestión y hacerlo con el sexo cambiado. Y esos anuncios, que van de feministas, y ridiculizan ahora al hombre, no pasarían la prueba, porque no se permitiría ridiculizar a la mujer, y, ojo, me parece bien no ridiculizar a nadie. Se están cometiendo ahora los mismos errores que antaño, pero al revés. Sin embargo, como llevan aroma de “macho” marchitado, se permiten.

Ya no sé, me imagino que no, si en las discotecas ahora se pide baile. Pero si una chica, que no te gusta, te pide baile, y le dices que no, ya tienes el “pifostio” montado. Porque eres un machista y la has despreciado como mujer… Ahora parece que no se pueden dar calabazas, porque desprecias al otro sexo, cuando en realidad a mí personalmente me encanta, el otro sexo...

Por eso es mejor tomarse la vida como sugerencias de futuros chistes, y regalarlos incluso desde lugares como este blog, aunque seguro que ya habrá también alguna asociación de “guionistas”  que a lo mejor pueda acusar a este vecino del mundo de practicar, por ejemplo, “dumping”, o de echar por los suelos el valor de la gracia, o la desgracia. Y yo diré eso de que a mí la palabra “dumping” siempre me ha sugerido imágenes de cuero, cadena y látigo. O lo que es la vida, un intercambio más o menos afortunado de olores, fluidos, y lo que viene siendo sentimientos.

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LA LEY DEL CUBATA

Para que hoy no se me pueda tachar de tomar decisiones precipitadas, voy a desvelar que mientras escribo este post me estoy metiendo entre pecho y espalda un buen cubata que ha sido hecho con más mimo que unas cocochas por un chef de la guía Michelín.

Para este vecino uno de los asuntos  que han marcado este verano es esa patente de corso, vía ley o lo que sea, que se les ha dado a los comercios para cobrar  por las bolsas de plástico, con el supuesto objetivo de luchar por un planeta más limpio. Ahora, en el mismo mercadillo que he visitado todos los veranos desde hace dieciocho años, con la misma ley, cada uno hace de su capa un sayo, y cobra desde un céntimo a cinco, pasando por los que directamente no lo cobran.

Antes me cortaba un poco, pero desde hace unos meses a la pregunta de si quiero bolsa, respondo que si no me la van a cobrar, sí. Desde hace unas semanas, en algunos comercios los empleados ya ponen cara seria y te dicen que les obligan por ley a cobrar la  bolsa, de la misma manera que te dirían que hay una ley que obliga a capar de cinco clientes al quinto. ¡Es la ley!

Mi cubata de ron no ha sido para decidirme sino para celebrar mi decisión. Ya que desde hace unos días siempre salgo con varias bolsas, blancas. Este vecino del mundo no va a hacer, bajo ningún concepto publicidad de marca alguna.  Y bien estaría que muchos se animaran a ello. Se iba a acabar la publicidad más efectiva y persistente. El ir y venir por nuestras calles de bolsas con propaganda de nuestros, por ejemplo, grandes almacenes, que ya solo con los colores del empaquetado se sabe de dónde vienes y además que te han cobrado por hacerles publicidad.

De todas maneras, ni en su momento, hace unos cuarenta años, me creí que cambiando el horario  dos veces al año, ahorrábamos algo, ni ahora me creo , que cobrar por las bolsas de plástico sea bueno para el “planeta”, con la salvedad de que pueda ser la editorial del mismo nombre, que entonces sí es bueno para ellos porque ahorran en gastos.

Harto ya de que empresas como Eroski hayan estado cobrando las bolsas de plástico por aquello de que por mi culpa me estoy cargando el planeta con esas dos bolsas que utilizaba cada tres o cuatro días, mientras ellos gentilmente con la cuenta me regalan tres o cuatro tickets, de papel,  con ofertas promocionales de todo tipo de artículos que personalmente, y por casualidades de la vida, nunca utilizo. Yo no les puedo acusar de cargarse bosques y bosques amazónicos, mientras ellos me miran con cara de ser el principal instigador de esas auténticas islas de plásticos que han ido apareciendo por el Pacífico.

Junto con la última gota del cubata que fue, celebro la cantidad de publicidad en bolsas que ya no se van a ver, al menos por mi parte, y espero que por la de muchos que adopten la misma postura. Por supuesto que como en el suplicio de la gota malaya, compra a compra, les iré recordando que yo no pagaré por las bolsas y mucho menos por hacerles publicidad no gratuita sino pagada por mi parte. 

La ley del cubata me lo prohíbe, muy a mi pesar…

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UNA PICA EN LOS ANGELES

Hoy al mediodía se ha sabido que la película “Campeones” de Javier Fesser, es la elegida para representarnos a los Oscar como mejor película extranjera.

Sinceramente, para este vecino del mundo ha sido una verdadera sorpresa. No, no me malinterpretéis. Es una gran película, o por lo menos, quizás, para los más críticos, sí es una película valiente, que bajo el prisma del humor habla de un tema siempre complicado como es la discapacidad intelectual, para abordarlo, cuando menos, de una manera desenfadada. 

Estaba convencido este vecino del mundo, sin embargo, que la elegida sería “Todos lo saben” porque además de ser una gran película, eso parece al menos ya que todavía no ha sido estrenada, tiene un reparto con Penélope Cruz y Javier Bardem dentro, lo cual ya daría una especie de garantía para entrar entre los finalistas por ser muy conocidos en Hollywood.

Este año parece que nuestra Academia ha elegido quizás un camino al triunfo, es un decir, en Los Oscar, más difícil, pero muy honesto.

"Campeones" es uno de los grandes éxitos de la temporada. Una sorpresa al menos relativa, porque no es una película abalada por televisiones privadas y, prácticamente, con un solo nombre conocido en el reparto, Javier Gutiérrez, y con una temática, como ya comentado, a priori "complicada".  

Gutiérrez en el papel de Marco Montes, segundo entrenador de un club de baloncesto en la élite, es condenado, tras un accidente de tráfico en el que conducía borracho a realizar trabajos sociales...

El director Javier Fesser siempre ha sabido ("El milagro de P. Tinto", "La gran aventura de Mortadelo y Filemón", "Mortadelo y Filemón contra Jimmy El Cachondo", "Camino"...) cómo atrapar al público aunque detrás solo le arrope, de primeras, una productora, la suya y de Luis Manso, más bien humilde, "Los Pendelton", sin ningún tipo de lobby a la vista al menos. Ahora ya solo se trata de soñar y de intentar poner una pica, sino en Flandes, sí en Los Angeles.

Siempre se ha dicho que a los académicos les gusta premiar a actores interpretando personajes sufridores y cuanto con más problemas mejor. Este año, con "Campeones", los actores/personajes viajan con los problemas desde casa. Veremos cómo lo aceptan, o quizás la película y todo lo que conlleva, llegan en un mal momento, porque bastante ya tengan con lo que tienen en su "Casa Blanca".

Ya lo dijo el gran Dalí, “Lo importante es que hablen de ti, aunque sea bien”, y está claro que sobre “Campeones” todavía no se ha dicho la última palabra, e incluso puede que ésta sea en inglés, y con una figura dorada como excusa.

Quizás, el mejor chiste de una comedia dramática como es “Campeones” esté por llegar y sea que no solo sea un título sino… un presagio. En un idioma más cercano al de alguna de sus películas podemos decir:  "Fesser a quien le Fesser, Javier todavía puede ganar..."

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HOY TE HA TOCADO, QUERIDA AMAIA

Esta noche me he desvelado  sobre las cuatro de la madrugada, y en lugar de contar ovejas y que empezaran a balar y me despertaran otra vez prácticamente antes de volver a dormirme, he preferido entrar a Twitter. Y ha sido peor que si mil ovejas se hubieran puesto a balar un reguetón.

He visto que Amaia Montero era Trending Topic, aunque deberíamos acostumbrarnos a decir "Tendencia", y he sentido miedo de lo que le hubiera podido pasar. 

Todo ha debido de comenzar  a raíz de dos tweets que ha puesto ella (“The game is over” y “Empezando a despedirme y empezando por el principio”), y se ha comenzado a especular sobre el posible retiro de la cantante irundarra.

Vaya por delante que este vecino no ha sido un gran seguidor de la Señorita Montero durante su época en solitario, pero sí durante su pertenencia a La Oreja de Van Gogh. No por nada especial, lo de oírle muy poco en solitario, sino que son diferentes etapas como oyente o escuchante también. Y en esa segunda época me tocó más buscarme la vida tras perder mi trabajo, que ir tras la pista de la canción perfecta.

En Twitter, y hoy lo he comprobado una vez más, no hay término medio. O te arrojan “insulto-excrementos” o son seguidores tuyos que hagas lo que hagas lo perdonan todo. Por supuesto que de elegir, prefiero a estos últimos, ya que la perfección, más que no existir, es totalmente subjetiva.

Como hubiera dicho mi antiguo profesor de latín, a Amaia Montero le han puesto hoy como chupa de dómine. Es curioso. Si un artista, hombre, bebe o utiliza sustancias digamos que “complicadas”, como en su momento pudiera haber ocurrido con un Joaquín Sabina, es un bohemio, o un vividor en el mejor sentido de la palabra. En cambio, en una mujer, artista también, se utiliza para desacreditarla dando a entender en muchos casos que como no es la mujer perfecta, está claro que para ellos no, de ahí puede venir un comportamiento frustrante.

Últimamente Amaia Montero desde ciertos ambientes de redes sociales, si así se pudiera decir, ha sido asediada y maltratada. Algunos mensajes que intentaban defenderla empleaban expresiones como víctima de “bullying”. Para este vecino del mundo es más claro un ciberacoso. Lo de esta noche ha sido hiriente, maltrato en toda regla, del que alguien debería de hacerse cargo.

Está claro que en un artista, siempre hay una parte delicada que le hace sentir hasta sufrir una especie de catarsis que llega a transformarse en algo, en Amaia por supuesto que en una canción. Y tras esa fachada de una Amaia Montero luchadora, con las cosas muy claras, seguro que también se esconden arenas movedizas a las que muchos hoy han querido confinarla.

Este vecino no es nadie para dar consejos, pero al entender que una persona, Amaia en este caso, pueda estar sufriendo, yo le recomendaría que dejara, cuando menos, de fijarse en la opinión tanto de sus seguidores como de sus detractores. Tiene que seguir viendo, surcando, y saboreando su vida de la manera que lo hacía, y razón por la que muchos se fijaron en ella, tanto para bien como para mal.

Hay una máxima tan simple, y al parecer tan complicada de llevar a cabo, como “Vivir y dejar vivir”. Y hay muchos que su vida solo les da para ocupar una ventana de cualquier forma metafórica y agredir al que más se mueve, y hoy te ha tocado, querida Amaia. 

Viéndolo de la manera más positiva, si puede haber maneras positivas en un ciberacoso, seguro que te da para una canción, y si nos dejas durante un tiempo, esa canción te hará volver, porque un compositor, una compositora, no deja de ser una creadora de mundos, y no nos puedes dejar así, en el nuestro, al parecer tan triste e injusto…

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...A MEDIA ASTA, LOS OJOS

Pues eso, que comienzo el nuevo mes, o mejor dicho, abandono agosto porque ya llevo tres días con mi ojo izquierdo a media asta, llorando todo el rato y dando una visión, y nunca mejor dicho, de mí de lo más contradictoria. 

No se sabe si estoy triste, o si voy o vengo. Como se dice ahora cuando especialmente hablamos de dinero o de trabajo "y podía ser peor". Porque si con estos ojos tan contradictorios estuviera en esa plaza de Vic en la que el Ayuntamiento reproduce consignas independentistas por megafonía seguro que me la cargaba, porque tanto los de un bando como los de otro se meterían conmigo pensando o que la situación me embargaba o me irritaba.

Quizás incluso, mis ojos ahora mismo pueden ser toda una metáfora de cómo está nuestro panorama. No se sabe si reír o llorar. Este vecino del mundo siempre ha sido muy optimista, y precisamente por ello, quizás ahora mismo, de hacer algo, conviene llorar un poco, entre otras cosas porque así eso que te llevas por delante en caso de disgusto inesperado, que ya llevas el rodaje hecho.

Si tuviera que poner fecha o causa a mi problema de ojo lloroso, o indeciso para sonreír, quizás fuera hace unos cinco días cuando saliendo de mi zona de confort veraniego, ya que tenía que arreglar los papeles de una compra, y con un sol que quería tatuarme la piel con su nombre, entré para tomarme una Fanta de naranja, en un bar totalmente desconocido para mí  y diciéndolo sutilmente,  de esa manera poder visitar al Señor Roca…

Estaba en éstas cuando de pronto veo una maquinita de esas que antiguamente, cuando este vecino era joven (porque posteriormente no las había vuelto a ver), te vendían preservativos y caramelos aprovechando sus dos ranuras. Sin embargo, casi mi cabeza me da vueltas al más puro estilo “exorcista”, al comprobar que ahora vendían los consabidos preservativos, aunque ya mucho más finos e incluso artísticos, y a su lado …unos tangas de diferentes colores. 

Como en el caso de los famosos perros de Pavlov, y también condicionado por la experiencia al creer que serían caramelos, este vecino ya solo al ver la maquinita comenzó a salivar, dando la impresión equivoca de ser un fetichista empedernido en busca de su ración diaria.

Quizás ese deseo de vivir eternamente que todos tenemos, no sea muy acertado a la vista de ese panorama anterior. Si esos cambios de costumbres me dejaron en fuera de juego por minutos , vivir eternamente te tiene que llevar a la contradicción más absoluta quizás en unas pocas décadas de diferencia.

Bien pensado, quizás no es buena idea que intente curarme del ojo lloroso, sino que en ciertos momentos siempre es bueno poder jugar a dos bandas. Y si no que se lo pregunten a cualquier partido político…

*FOTO: F.E. PÉREZ RUIZ-POVEDA

¿SILENCIO POR FAVOR?

Algunas veces la vida misma es la encargada de poner en solfa muchas cosas, muchos tics, especialmente en su versión más machista, de una sociedad  que nos quieren vender como normalizada.

Si no que se lo pregunten a la jugadora de tenis francesa Alicé Cornet que ayer en el US Open tras volver a la pista, su novio le indicó que su camiseta estaba al revés, lo de adelante atrás, y  decidió colocársela bien de la manera más inocente y recatada posible, ya que además llevaba un sujetador de esos deportivos que más parecen un “top”.

Pues bien, cuando la Señorita Cornet mantenía una postura, ajena a todo, de lo más "normal", es el juez principal mediante un micrófono el que le da una advertencia o aviso, y ella en un primer momento no sabía ni de qué le estaba hablando, por lo que es el juez quien le aclara que por la normativa de ese torneo iba a ser sancionada. La cara de la jugadora, en ese mismo instante, en opinión muy personal de este vecino del mundo, daba mucha pena, porque se sintió totalmente indefensa ante una actitud de un machismo decimonónico que apabullaba.

Un torneo en el que todos los jugadores, hombres y mujeres, están sufriendo temperaturas de más de cuarenta grados y en el que ya habíamos visto imágenes por ejemplo de un Rafa Nadal, o de un Novak Djokovic paliando el calor como podían, naturalmente medio desnudos. Por lo que hoy mismo la organización del torneo ha sacado un comunicado pidiendo perdón por la sanción  a la jugadora francesa y cambiando las normas  del torneo.

Hay momentos en los que no es que impere la cordura, sino que la realidad atropella a lo que se cuestiona, y se hace todo tan evidente que no queda más, a la organización en este caso, que plegar velas.

Lo mejor ha sido que en la rueda de prensa de la jugadora francesa, ella ha reconocido que con las disculpas tan rápidas de la organización le parecía más que suficiente, pero ya aprovechando ha roto una lanza por su compañera Serena Williams que en su regreso a las pistas tras un parto complicado usó para Roland Garros, en mayo, un catsuit (traje de malla completo de arriba abajo) de lycra, y se acaba de prohibir para el año que viene por razones estéticas. Cuando la realidad es que el fin de ese traje es proteger las zonas de una deportista que acaba de ser madre. 

La mayoría de las veces los gerifaltes, y los deportivos especialmente, tocan de oído y su partitura, al menos parece, está dictada por las grandes empresas, y en las que "humanidad" y "sentido común" solo son palabras que se encuentran en el diccionario y nunca en su corazón.

*FOTO: DE LA RED

BAJO EL INFLUJO DE LOS RODRÍGUEZ

Hoy, antes de nada, lo voy a decir de antemano para no llevarnos a engaño y dejar las cosas claras desde un primer momento, el tema, o los temas a tratar en este post no van a ser políticamente correctos. Normalmente nunca lo son, pero la ironía siempre actúa a modo de vaselina para que todo más o menos fluya. Esperemos que hoy también la ironía no deje tras de sí al menos ninguna mala cara, ningún mal gesto.

Dos décadas atrás, o incluso mejor antes, no había verano sin Rodríguez. Los Rodríguez, o los maridos forzados por su trabajo, a permanecer en la ciudad  mientras la familia estaba de vacaciones formaban una casta aparte. Bañados por la soledad en lo cotidiano y perdidos en lo personal sin tener al lado  a quien muchos acostumbraban a decir sus últimas palabras "Sí, cariño", los Rodriguez gozaron incluso de un cine arropado entre el "landismo" y actores-personajes coetáneos, Sin olvidar tampoco a esas "novelas de tapas blandas" de lectura especialmente veraniega tanto de Ángel Palomino como de Fernando Vizcaíno Casas.

Ahora los Rodríguez ya solo son un viejo grupo musical, y un recuerdo para los más que talluditos que pasan las vacaciones en solitario sin ya tener un clan a quien pertenecer y así ser tenidos en cuenta a modo de pedigrí.

Según un estudio reciente, este vecino se ha enterado hoy aunque mentiría si dijera que le ha extrañado, para las mujeres los hombres resultan atractivos sobre los cincuenta años. Sin embargo, para los hombres la edad perfecta en la mujer, serían los dieciocho.

Ahora es el momento de tirar piedras contra mi propio tejado, diciendo  que si a los hombres siempre les gusta, y generalizar tiene sus riesgos, todo tipo de aparatitos, incluídas las televisiones, que sean lo último en tecnología, por aquello de más prestaciones, la juventud en la mujer sería vista de la misma manera.

Muchas mujeres se pasan la vida intentando recibir por decirlo de alguna manera que no se aleje de la realidad, un reconocimiento de la “parte contraria”, y visto por este vecino del mundo, quizás ahí esté su gran fallo. Porque para reconocer, primero hay que verlo y tenerlo claro. Y el hombre nunca ha tenido, no tenemos, nada claro. Como que nos pasamos la vida creyendo que nosotros, en las relaciones, somos los que elegimos, y simplemente nos dejamos llevar.

Este vecino del mundo estos días de verano, las cosas han venido así, está solo, la Nuri, su sufrida no le ha podido acompañar, y fijaros las ganas que tiene de visitas y de conocer a nueva gente, que hace mucho tiempo que decidió no tener ni en la casa que utiliza en verano, ningún electrodoméstico Balay, para evitar que vengan es@s trabajador@s, como en el anuncio, que más que serviciales siempre los ha catalogado de pelín cotillas.

En España nunca se regala nada por nada, ni un delantal, ni siquiera una visita. Solo ver el anuncio de Balay le inquieta  a este vecino más que un paquete sospechoso a un miembro de la brigada de explosivos.

*FOTO: DE  LA RED

EMPAQUETANDO LA NADA

Ayer al atardecer caminando sin pretensiones por el paseo marítimo iba despidiéndome de lo que veía. No hay nada más melancólico que una palmera a media asta. Porque en estos días inciertos en los que las horas son importantes, sabes que de un día para otro los que te acompañan e incluso tú, ahora estás, pero mañana ya estás “devuelta a la normalidad”. Como si tus vacaciones hayan sido una especie de “asalto al Jardín de las delicias”.

Últimamente algún amigo me ha llamado al móvil, muy preocupado porque al leerme tenía serias dudas, según él, de estar usando “psicotrópicos”.

La verdad es que no sé si he arreglado el tema al decirle que la realidad es más peligrosa que esnifar pegamento. 

Si llega a vivir el bueno de Rafael Azcona, se hubiera vuelto al Edén donde sin duda estará eternamente, porque las cosas han tendido al superlativo hiperbólico (me acabo de despertar y todavía estoy con ramalazos de una vida que no es la mía en el día a día). 

Ya no se lleva el “buscarse la vida” si eres el hijo de un famosillo. Si no has seguido estudiando porque te quieres ganar la vida, y puedes, como tus padres, de exclusiva en exclusiva, nunca dirás, por ejemplo, que no haces nada. Sino que sorprenderás a todos,  proclamandote “influencer” de tu comunidad y "coacher" en gestión de tiempo libre.

Ahora somos especialistas en empaquetar la nada y ponerle un lazo vistoso al tocarse las pelotas, o al pelotazo, que aunque parecen muy diferentes, en realidad provienen de la misma familia.

Mientras escribo, me voy dando cuenta de que lo mismo que mi madre me prohibía bañar en la playa sin que pasaran tres horas de haber comido, me voy a tener que prohibir acercarme al ordenador si no se ha cumplido una hora desde que me levanté. Estoy convirtiendo el teclado en un arma de destrucción masiva. 

Además, no se puede regalar nada, ni siquiera tus tribulaciones. Hay que guardarlas y en su momento darle forma de “memorias”. Tendrán un bonito precio si consigues hacerte famoso, que en realidad viene siendo la póliza antigua que se incrustaba en cualquier documento, y que ahora autentifica el valor de lo vivido. O eres famoso, o tu vida no vale nada.

*FOTO: DE LA RED