SÍNDROME DEL CONTRIBUYENTE

En situaciones nuevas aparecen síndromes nuevos, y dentro de un tiempo se dirá que aquí en esta ventana del vecino del mundo, fue la primera vez que se habló del síndrome del contribuyente interruptus.

El citado síndrome ocurre cuando vas a hacer la declaración de la renta mecanizada, como todos los años, pero éste no tienes nada que declarar, porque en todo el año lo único que has podido ganar es un montón de complejos por todos los quebradores de cabeza que te da tu posición de parado, pese a que como eres tu mejor amigo, ya te has ido encargando de mantener tu cabeza ocupada en otros asuntos.

El citado síndrome no da pistas, un buen día, como el de hoy, aparece y te deja plano. Estas esperando a la hora pactada con Hacienda, y de pronto te das cuenta de que lo único que puedes declarar, es como en la canción de Jeanette, “Yo soy parado porque el gobierno me ha hecho así, porque nadie me ha tratado con amor, porque nadie me ha querido nunca oír.”  Y la representante de Hacienda en la Tierra te mira con cara de “amiquemecuentas”. Es rubia y de ojos azules, y como parece que ya conocía este problema, aún y todo, ella colabora animando para haber si aquello se endereza y podemos recaudar algo más. Tras jurarle que es la primera vez que me pasa, me dice que esté tranquilo, que eso, como todo, se arregla, pero que si pienso más en el tema va a ser peor.

He salido de las oficinas completamente avergonzado por mi poca hombría, ya que como no llegaba a las cantidades mínimas, no hacía falta que declarara, y esperando tiempos más bonancibles, me he perdido entre la multitud.

Una hora después y cuando el yo que llevo dentro parecía más calmado, me he enterado de que la Comunidad de Madrid pide, en un documento al que ha tenido acceso una emisora de radio, que los trabajadores de sus Oficinas de Empleo ofrezcan los escasos trabajos que gestionan a los que cobran el paro antes que a los que ya no cobran nada.

La experiencia y el paso de los años te van diciendo que para bien o para mal, no hay nada nuevo bajo el sol, y que si en la comunidad madrileña están con esos pelos, en las demás autonomías, sino han copiado ese nuevo corte de pelo, ya estarán haciendo pruebas delante del espejo público para ver que tal les puede quedar.

Por lo demás, este vecino espera que el síndrome se le pueda pasar con vitaminas de optimismo y grandes dosis de sentido común.

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DESEO QUEBRADO

Hay una expresión en español que puede definir el estado actual de muchos de nosotros, y es “De ilusión también se vive”.

Personalmente me paso los días enteros buscando la lámpara del cuento, con genio incorporado. No, no quiero ser millonario, con no tener que mirar al mañana con miedo me vale. Sin embargo, sí quisiera pedir algún deseo quebrado. Lo he llamado así no por ser un sueño roto, sino por lo raro, para algunos, de la dirección del citado deseo. Quizás, algo diferente a lo que se pudiera pensar en un primer momento.

Me gustaría pegarme una juerga con Joaquín Sabina y Melendi. No, nada de sexo, al menos entre nosotros. Debo de ser de los pocos que quedan que soy heterosexual, pero es que nadie es perfecto.

Primero, por supuesto, me haría un chequeo médico para comprobar que tengo el hígado en buenas condiciones, y luego a la calle con ellos dos, hasta que el nuevo día nos mande a casa, o la policía nos pegue algún toque, y no me refiero con la porra, sino que nos recuerde que es mejor irse por decisión propia, que acompañado por una pareja, y no precisamente de gemelos.

Soy de la opinión de que a los genios, ahora no estoy hablando del de la lámpara, hay que mantenerlos en su medio ambiente, y considero que tanto Sabina como Melendi, son animales de humo y bar. En realidad, son los mejores embajadores de los bajos fondos, y te hacen añorar cosas que el normal de los mortales no ha vívido, y sientes una especie de celos por sentirte menos.

Había pensado al comienzo, que mi elección fuera un trío de nombres, pero ocurre que si llego a elegir a “Willy Toledo” también, como era mi primera pensamiento, no hubiéramos llegado muy lejos, pues a las primeras de cambio, Willy se nos habría atado con cadenas a alguna farola o similar, y además con huelga contra todo, no comer, no beber..., y para eso no salgo.

Los universos de los dos cantantes mencionados, aunque parezca que no, son diferentes. Melendi es el juerguista, pícaro o lo que sea que es, en activo, mira el presente, como si todo fuera por primera vez, mientras que Sabina está de vuelta de todo. Si Melendi entra en un bar, Joaquin Sabina, ya está aburrido de ese recinto, o hace tiempo que le prohibieron la entrada. Y no es así, Sabina, por su edad, porque esa siempre ha sido su postura. Es un poeta que canta a personas, paisajes y costumbres, que se acaban, o hace mucho que desaparecieron. Su mundo siempre está en invierno, y con colores oscuros. Sin embargo, el mundo de Melendi está en continua primavera, con la sangre alterada por amores nuevos.

Si alguno sabe dónde se encuentra esa maldita lámpara, se apreciaría un poco de información, porque mañana tengo cita con el médico para lo del hígado, y me temo que me voy a quedar compuesto y sin juerga, al menos con ellos.

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EL BLOG DE LA CÁRCEL

Confieso que este vecino, ayer por la noche, no estaba viendo ni una película vietnamita, ni ningún documental de la dos, sino unas declaraciones, en la cadena alegre, de una famosilla, que decía que no necesariamente con todos los que se había acostado, y que se supone que eran bastantes, eran guapos, porque algunos le atraían por su cultura, y otros porque le hacían reír.

Lo bueno es que normalmente no sabemos, ni se publica, cómo nos concibieron, porque sino más de uno no podría salir a la calle. Seguro que habrá quien fue concebido como reacción a un chiste bien contado, pero bien pensado tiene que ser bastante triste. Y de todos modos, ¿tendrá ésto algo que ver con el carácter que luego desarrolle?

Dudo que humoristas como Woody Allen, por ejemplo, nacieran de esta manera. En España tenemos el caso de Don Miguel Gila, que todos sabemos que cuando nació, su madre no estaba allí, al menos eso contaba él, y para este vecino eso es tan fácil de creer como las declaraciones de la famosilla en cuestión.

Estamos en una época en que lo importante no es lo que ocurre sino como se cuenta.

Antes escribían libros, hombres, y mujeres naturalmente, a los que se les suponía sesudos, y que debían de estar agotados de tanto pensar. Ahora, si eres famoso, y con una vida social muy agitada, o incluso turbia, tienes muchas probabilidades de que te publiquen tus pensamientos, si los tienes, y si no el “negro” de turno escribe de parte tuyo, lo que te de tiempo a contarle entre juerga y juerga, o desfalco y desfalco.

Uno de los últimos en subirse al carro de la pluma, de la de escribir, no de la otra, que ese también está lleno, especialmente con mucho periodista del corazón, ha sido Julián Muñoz, también conocido por su nombre de guerra, Cachuli. He estado a punto de comprar su libro, hasta que me he enterado de que no relata cómo desfalcaba al ayuntamiento de Marbella, sino sus amores, especialmente con Maribel, más conocida por su apellido, Pantoja. Y es que a este vecino cada vez que le cuentan historias de amor, la mayoría de las veces al final se convierten, como en ésta que nos ocupa, en histerias de amor.

Solo quería comprar el libro con intención de coger ideas para futuribles pelotazos y poder hacerme millonario, pero, bien pensado, a este señor le han pillado, y bien pillado además, y sus métodos se han demostrado que eran falibles, y no interesan para recoger ideas. Ahora, como va a tener más que tiempo suficiente a la sombra para pensar, habrá llegado a la conclusión, de que ya que medita, y recopila experiencias anteriores, bien se las podrían pagar si les da forma de libro.

Esperemos que no le dé por crear el blog de la cárcel, suena a canción de Elvis, y encima le tenga de competencia, y acostumbrado a robar, me robe lectores.¡Y por hay no paso!

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BÁRCENAS Y EL SURSUM CORDA

Me acabo de levantar, más tarde de lo que es normal en mí, y estoy además agotado y con una gran preocupación. Me he pasado la noche, en sueños naturalmente, siendo el organizador máximo de los viajes del Papa por Roma mismo, y era además estresante, porque como se dice vulgarmente todo el mundo quería acercar el ascua a su sardina, sugiriéndome lugares donde él fuera, para así naturalmente aumentar las ventas en su negocio.

Era tal el recibo de “sugerencias” que me han tenido que literalmente meter en una urna para que la gente me dejara tranquilo, y no sentirme condicionado, pero aún así la gente hacía ruidos con el cristal de la citada urna para centrar mi atención, y mediante gestos de todo tipo, y anotaciones en papeles, sugerirme diferentes direcciones para llevar a la máxima autoridad de la Iglesia.

Siempre me ha parecido insoportable el que a un médico por el mero hecho de serlo, toda persona conocida, y tras saludarle le pregunte en plena calle qué puede tener, dándole los síntomas, lo mismo que un cómico se supone que tiene que ser gracioso todo el día, y esta noche me he sentido por un momento una especie de Bárcenas de las profundidades, llegando a la conclusión de que la persona que es pringada de una manera, lo es siempre. 

No me he hecho millonario, en una noche al menos, y todo el mundo me intentaba putear, ¡vamos!, como en un día normal y corriente. Conclusión: las malas personas nacen, y no se hacen. Igual que un artista nace ya con esas inquietudes que le van a caracterizar durante toda su vida, y que podrá incrementar con los estudios, la persona que es mala lo es desde la teta, por decirlo de alguna manera. Luego podrá serlo más, pero nunca menos.

En mi sueño el Papa no era Francisco, sino otro con cara de más autoridad, muy serio, rayando en que casi sentías miedo, pelo blanco, todo el pelo, muy delgado, y rasgos muy duros, y este vecino no ha visto ventajas al estar a su lado, principalmente, como ya lo he dicho, por su manera de ser, la del vecino.

El Papa de ahora, físicamente, no hubiera pasado un casting para hacer de Papa, tiene pinta de buena persona, y de uno más. Quizás en el fondo sean alguna de las características que han ayudado a que fuera elegido. ¡Nunca se sabe!

Por lo demás, Bárcenas, y como hubieran dicho en mi pueblo hace muchos años, o el Sursum corda, si tienen malas conductas es porque en cualquier otro puesto hubieran hecho lo mismo, naturalmente salvando las distancias de la importancia del puesto. Y es que hay sueños que sirven de un master en comportamiento humano, e indudablemente mucho más barato.

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DÍAS DE RELLENO

Hoy es uno de esos días de relleno, de que “ya que estoy aquí, sigo”. Uno de esos días que recuerdan a esas escenas en el cine, que cuando los malos se van a repartir el botín, se dan cuenta de que solo los primeros y los últimos billetes son reales. Los demás son papel corriente y moliente. Hoy es un día de esos.

Abres la ventana de la prensa digital, y lo único positivo que encuentras es que no mencionan a ningún chorizo más, aunque a los que somos del gremio de no tener coche, nos van a restringir, nada menos que cuarenta y ocho lineas férreas en toda España. Se está diseñando un país para ricos, sin saber lo que se va a hacer con los pobres que cada vez somos más, y muy en contra del gobierno, no somos tontos.

Hoy es uno de esos días de relleno en el que este vecino se entera también de que La Asociación Almeriense para el Síndrome de Down (Asalsido) presentó una denuncia contra el hotel CaboGata Plaza Suites de El Toyo por no permitir una reserva para uno de los grupos de esta asociación que organizaba su viaje de fin de curso. El gerente de Asalsido, Francisco Navarro, ha informado que esta asociación había pedido a una agencia de viajes presupuesto de alojamiento a tres hoteles cercanos a la ciudad de Almería, dos de los cuales lo hicieron sin problemas, pero el citado anteriormente, y del grupo ZTHotels, habría manifestado que no admitía a grupos de personas con discapacidad psíquica.

Lógicamente viendo que habían metido la pata, pero bien metida además, la directora del establecimiento, Olivia García, ha aclarado que pensaron que se trataba de un grupo que había hecho uso del hotel en ocasiones anteriores y que había originado graves problemas, sin relación con Asalsido o personas con síndrome de Down.

A este vecino las citadas declaraciones le recuerdan a cuando uno ha metido la pata hablando mal, por ejemplo, de un homosexual, luego se defiende con eso tan manido de que él tiene amigos homosexuales, y sólo le falta añadir de que no le ha salido ningún tipo de granos por ello.

Hay algunas veces que deberíamos de llevar incorporado en el hombro derecho un aparatito con una cadena de las del cuarto de baño para ir tirando la bomba, cada vez que vemos algo que no nos gusta, y seguro que a los pocos días íbamos a tener los dos brazos descompensados en cuanto a su musculatura.

Lo dicho, hay días como el de hoy, que son de relleno, y del malo además.

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VENTAJA O MARCHA ATRÁS

Una de las ventajas, quizás la única, y muy en contra del interés del gobierno, que te brinda estar en paro es que tienes mucho tiempo para pensar, quizás, demasiado.

Este vecino siempre ha pensado en lo voluble que es la ciencia, pues hoy te dice que el aceite de oliva es excelente, y mañana te puede decir que no tanto, que el bueno es el de girasol. Lo mismo ocurre con el pescado blanco, y luego te dicen que el mejor es el pescado azul.

Desde mi atalaya y en los lunes, martes... al sol, este vecino del mundo ha querido ver que mediante los dictados de la ciencia siempre se intenta vender los excedentes que se tienen en esos momentos, o como ocurre ahora, en tiempos de penuria, se descuelga la F.A.O. con la información de que debemos de comer insectos como fuente “exquisita” de proteínas, grasas y micronutrientes.

Los que ya son de una generación que tenían como héroe a Don Miguel de la Quadra-Salcedo, ya saben por sus aventuras en la selva, de las bondades de todo tipo de insectos.

No hay nada nuevo bajo el sol, y prueba de ello son los dichos que existen, y que te relatan, en realidad, antiguas experiencias, para que las nuevas generaciones aprendan de ellas. Y hay un famoso dicho que nos recuerda que el que no se conforma es porque no quiere.

Esta mañana, y en uno de los periódicos de más tirada de Guipúzcoa, se vende a bombo y platillo, en primera página, como lo más de lo más, que el Hospital Donostia ofrece la posibilidad, en caso de que el parto haya ido bien, y tanto la madre como la criatura se encuentren en excelentes condiciones, la posibilidad de un alta precoz, como ellos lo venden, y mediante el cual a las veinticuatro horas después del parto, existe la posibilidad de que los dos se vayan a casa.

Lo venden como lo más de lo más, cuando en realidad es un signo más de los recortes, y hacen lo posible para aminorar todo tipo de gastos. Lo que no te dicen, y ahora viene lo negativo, es que tras ese alta y si uno de los dos, madre o hijo/a, se encuentra mal, solo esa persona volverá a entrar en el hospital, separandolos prematuramente.

Antes si te querías ir a casa antes de tiempo, el hospital es lo primero que te decía, para intentar disuadirte de semejante idea. Ahora lo venden como novedad.

Pronto venderán como novedad que no es obligatorio ir a urgencias cuando uno se encuentra muy mal, que también se puede quedar en casa, y así, además, es más fácil luego identificar el cadáver.

Blanco y en botella...también puede ser cal.

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SORPRESAS QUE DA LA VIDA

Tarde o temprano, nuestra imagen que intentamos día a día acicalar  y actualizar con el software de buenas maneras y de lo políticamente correcto, pasa por una especie de agujero negro en el que no saltan las alarmas y durante unos segundos, somos nosotros mismos y podemos sacar nuestra verdadera “patita” que llevamos dentro.

Esto ha podido ocurrir esta mañana con la presentadora (aunque ahora muchos gustan de llamar “conductora”, que quizás aunque no lo sepan ellos, es la traducción directa del inglés, pero que en nuestra lengua, en realidad tendría otro significado), en un programa “magazine” en el que se habla de todo, en la cadena “To be” de ámbito nacional, que por cierto es de las que siempre, pase lo que pase, gana nuevos oyentes. Llegará un día que les oirá, y ya veremos si escuchará, el mundo entero.

Habían escogido como tema del día “parejas que han tenido que salvar muchos problemas para estar juntos”. Entre las personas que llaman, hay una mujer que comenta su caso. “Yo tenía veinte años y me enamoré de mi jefe, persona bastante conocida, de cuarenta y un años, separado y con dos niñas. Y me pusieron muchas pegas”.

La mujer que llamaba, en todo momento se ha negado a desvelar quién era la persona “bastante conocida”, y solo ha añadido después, que era un productor de cine.Y es en este momento cuando la presentadora se luce sacando su verdadero yo, y pregunta: -Cuando has dicho que te pusieron muchas pegas, te refieres naturalmente a su familia.- La mujer entonces sonando un poco sorprendida por la pregunta ha contestado: -No, mis padres. Yo tenía veinte años y él cuarenta y uno, y separado.

La presentadora dándose cuenta en ese momento de cómo cambiaban las tornas, y lo que había preguntado ella, tras unos segundos de silencio, solo ha acertado en decir un “Ah”, de sorpresa.

Lástima que la radio, solo para algunos momentos, como éste, no se pueda ver, porque seguro que la presentadora en ese momento estaba roja como un tomate y deseando que la tierra tuviera boca y la devorara.

Muchas veces nos presentamos como portavoces de la sociedad, pero ya tu carrera profesional, brillante por otra parte, te está llevando por otros caminos, que como a muchos políticos, les va alejando de la gente de a pie, y el retrato que tienes de la vida diaria se va, en realidad, modificando, y no siempre lo que deseas, se identifica con el deseo de los demás.

No todo el mundo quiere dar “pelotazos” sea de la dimensión que sea, ni tomar atajos para vivir una vida mejor.

Creo que hoy esta presentadora/conductora tiene mucho que reflexionar, y estoy seguro que lo hará, porque aunque ha disimulado con las tablas que le ha dado la experiencia de muchos años ante el micrófono, se ha notado, quizás por unas décimas de segundo, que la situación que pensaba dominada, le ha sorprendido.

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SI ES MAYO, ESTAMOS EN FIESTAS

Siete y media de la tarde de un domingo en plenas fiestas de un pueblo del norte de España. Para no dar nombres, y me quieran mandar del pueblo, solo diré que es en Vizcaya.

Las fiestas empezaron este viernes pasado, sobre la hora del "txikiteo" de la tarde, siete y media. Desde entonces, este vecino del mundo solo ha oído tres cohetes. Me imagino que a los municipales les darían esos tres cohetes y les dirían que debían de alargarlos en el tiempo. Más o menos como comentaba Gila con su particular guerra. Ellos con las balas atadas con goma para recogerlas una vez disparadas, y éstos con la goma en el palo del cohete para reutilizarlos el año que viene.

Por la juventud no hay problema. Les dices que son las fiestas, y ellos automáticamente se compran una botella de cola, o de naranja, o limón, y otra de alcohol, y se pierden por los parques del pueblo. Se puede dar incluso el curioso caso de que se confundan de zona de las fiestas. Me explico. Los propietarios de las litronas, no gustan, como dicen ellos, de “meterse en el mogollón” de la fiesta. En cuanto comienzan a oír, en la lejanía, música, se quedan en el primer parque que encuentran, por lo que se podría dar el caso de que algún vecino del pueblo, un poco sordo, tenga en su casa algún aparato de música encendido, y un poco más alto de lo normal, y ellos, los de las botellas en bolsas de plástico, piensen que es la música de las fiestas, y se pasen horas muertas hablando entre ellos al lado de la citada casa.

Por lo demás, el señor alcalde y sus concejales no se han complicado mucho la vida. Antes, había festejos en dos plazas del pueblo. Ahora solo hay en una. ¡Así de tajantes! Y tampoco han pensado en mezclar contenidos para atender la petición de todo el mundo.

Con relación al grupo que tocaba, también les ha llegado los recortes, y el sonido de la batería estaba enlatada, y de los dos músicos y la cantante que quedaban, ninguno volvía a cumplir los cincuenta años. Eso sí, tocaban todo tipo de música. Bien pensado, la música será de los pocos negocios que teniendo en cuenta la edad de los que tocaban, no les plantan un ERE, y les dejan mudos.

Los más activos son los jubilados. ¡Por cierto! Cuanto daño hizo en su momento, y todavía se están pagando las consecuencias, Coyote Dax, y su “No rompas más mi pobre corazón” con su coreografía correspondiente. Los ahora llamados “yayoflautas” lo utilizan para todo. Bailan con una parsimonia que si les quitas la música, y pones sonido de una manifestación, da el pego, y parece también que se están manifestando, porque en cualquier momento a alguno le va a dar algún calambre, y pensaremos que han sido las fuerzas de orden público, dejando su tarjeta de visita. Por un momento, solo por un momento, me ha parecido  que estaba en Torrevieja, y los jubilados en la playa haciendo los ejercicios matutinos.

El momento culminante, antes del descanso correspondiente, en el que este vecino ha pensado que más valía irse para casa aprovechando el instante álgido, ha sido el Gagnat Style, en una especie de versión "batua" más que coreana. Se habrán perdido durante la orgía desatada del baile, dos o tres dentaduras postizas, y una luxación de cadera, pero como todos los jubilados eran autóctonos, se supone que la seguridad social, todavía al menos, les cubre.
Los bailarines de la tercera edad habrán hecho ejercicio, pero este vecino del mundo más, porque me he reído, como se decía antiguamente, "a mandíbula batiente", y eso cansa mucho.

Por cierto, los del botellón todavía seguirán emboscados detrás de algún matojo. La duda que me queda es si estarán allí desde el viernes, o cada noche, al amanecer, aparecerán por casa. Habrá que preguntar.

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LA MONDA

Este vecino del mundo se debe estar haciendo muy mayor, porque hoy que es el día de mi cumpleaños, al despertarme, ni me acordaba, incluso he tenido que preguntar si estaba en el planeta Tierra, porque no me ubicaba muy bien.

Como dándome ánimos no me gana nadie, he pensado que al no acordarme de esta importante fecha, al menos para mí, me estará pasando más o menos lo que debía de pasar al Baron Thyssen cuando adquiría un nuevo cuadro para su colección, que por muy importante que era la compra, para él en realidad era uno más, y seguro que ya no sabía el número exacto de su colección.

Parece que fue ayer, cuando pasaba la vuelta ciclista a España por mi pueblo, Elgóibar, y el nacimiento ya era un preludio de lo que iba a ser mi vida. Si naces después de un sprint, pues eso, ya naces movido, y cansado. Los muy mayores sabrán que la citada vuelta terminaba siempre en Donosti, cuando solo se le decía San Sebastián, ya que la organizaba un periódico de aquí, o de allí depende de dónde se me lea.

Siempre que me tocaba estudiar algo, o era el último curso antes de un cambio o era el primero de otro. Los muy maduros, por no decir otra cosa, recordarán el famoso Preu, con película y todo (Los chicos del preu), a este vecino le tocó ser del primer año que se celebraba, es un decir, el Cou, una especie de conejillo de indias en todo.

No me dio tiempo a vivir la época de los hippies, sólo su olor a porro y flores desde lejos, y el eco del final de una de sus frases: “...y no la guerra”.

Nos tocó los últimos años de la dictadura, y nos hicimos mayores para votar al son de “Libertad, libertad, sin ira, libertad...”.

En los estudios, ¡la monda!, los chicos por un lado y las chicas por otro. Luego, claro, ibas a bailar y al arrimarte te faltaba la respiración, y del preparado “Estudias-o-trabajas” no pasabas.

Ahora se denomina “hacer la cobra” al gesto que hace la mujer para rehuir un acercamiento del rostro masculino. A nosotros no nos hacían la cobra, porque no existía este término, porque de lo contrario nos habríamos convertido en “faquir” de por vida.

Lo triste del caso es que, aunque visto lo visto te lo pasabas mal, ahora, de todo aquel mundo te entra la nostalgia, e incluso una sonrisa con lágrima incluida.

El miedo que me da es que con todo lo que está ocurriendo ahora, y si llego a los ochenta años, y sino desde otra dimensión, pensando en los momentos actuales, no diré eso de “la monda”, porque ahora aunque con calva incorporada, soy más moderno, y pensando en estos días, diré “me parto la caja” y esperemos que no sea la de pino para escaparme.

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ALFREDO EL GRANDE

A media tarde la luz de mi corazón cinéfilo se ha fundido a negro. Se ha filtrado la triste noticia de la pérdida de alguien que era más que un actor, pues Alfredo Landa, para la mayoría de los españoles, ha formado parte de nuestra familia. Dependiendo de la edad del espectador, ha podido ser yerno, hijo, tío, novio, padre e incluso abuelo.

Como sus personajes, nunca quiso dar clases magistrales, aunque sus interpretaciones siempre lo fueron. Estaba hecho de una materia que solo podía ser moldeada por los sentimientos.

De las obras de teatro de aficionados en Donosti, que en realidad fue la base de todo su posterior trabajo, pasó a finales de los cincuenta a intentar abrirse camino como actor en Madrid, primero en teatro, y ayudándose del mundo del doblaje para ganar sus primeras pesetas y en algunas intervenciones televisivas, poco a poco en el mundo del cine.

En su primera incursión cinematográfica, “Atraco a las tres”, ya dio la talla de lo que se podía esperar de él.

Nos hizo creer que las suecas se volvían locas por sus huesos, y había que ser gran actor para ello, y que era el español medio de mediados de los sesenta/setenta. Es la denominada etapa del landismo. Y  de personajes nada serios en historias nada serias, pasó a hacer papeles importantes durante la llamada transición. Películas como “El puente”, de Juan Antonio Bardem y sobre todo las de José Luis Garci, “El crack” y su continuación “El crack 2”, en el papel de Germán Areta, en el que utilizaba su segundo apellido como nombre del personaje, nos hicieron creer en un nuevo Bogart, esta vez, y como siempre en Landa, “a la española”. Quien antes nos hizo reír, y casi sentir vergüenza ajena por las situaciones de sus personajes, se convirtió en adalid de la protesta que de una u otra manera todos íbamos sintiendo a finales de los setenta/principios de los ochenta.

Ha sido, y siempre será para nosotros, un actor que nadie creía que actuaba de lo bien que lo hacía.

Puntales en su carrera han sido películas como El bosque animado, La vaquilla, y Los santos inocentes, trabajo por el que recibió el premio al mejor actor en Cannes, ex aequo con Paco Rabal, en 1984. Sin embargo, uno de sus triunfos fue conseguir que con su apellido se definiera a un tipo de cine del que él fue su máximo exponente, 

Para este vecino, un gran papel suyo, en una interpretación valiente, y en una película que no es de las más conocidas, es “Sinatra”, una cinta de cine alternativo, dirigida por Francesc Betriu.

También aprovechó el filón de la televisión, y aunque le tentaron en numerosas ocasiones, cuidó al máximo sus intervenciones, y para este vecino del mundo su mejor trabajo fue en la serie “Tristeza de amor” en 1986, en la que encarnaba a un periodista encargado de un programa de radio en su franja nocturna.

Este vecino ha decidido titular este pequeño recuerdo como “Alfredo El Grande”, las mismas palabras que él permitió para el libro con su biografía, señal de que a él le agradaba.

Se nos ha ido en la peor época para el cine español. Y desde el fondo de mi corazón, quiero creer que no nos ha abandonado, sino que simplemente, como todo buen actor que se precie, ha hecho mutis por el foro.

Descanse en paz nuestro Alfredo Landa, con quien conseguimos creer que nosotros también podíamos ser héroes, aunque fuera por un solo día.

A media tarde, la luz de mi corazón cinéfilo se ha fundido a negro, y esta vez es para siempre.

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EL ESTADO DEL JUEGO

Colocando en una balanza al ciudadano de a pie, y en otra al dinero, el que tiene que legislar siempre tiene en cuenta antes la segunda balanza, el dinero, que la primera.

Cuando un ayuntamiento, por ejemplo, dicta normas para los aparcamientos de los coches en horas de trabajo, lo que en el País Vasco al menos se conoce como la OTA, en realidad no tiene en cuenta que el tráfico vaya mejor, sino sacar el máximo de dinero posible. Y así en todo los ordenes.

Ésto viene a colación con lo pasado estos días con la peña de jubilados del Puerto de Sagunto, en Valencia, que han sido sancionados con una multa de tres mil euros por jugar al bingo en su sede, con cartones de veinte céntimos, con lo cual se demuestra la inexistencia de ánimo de lucro en el citado lugar, que además son personas de más de setenta años.

Como venía diciendo este vecino del mundo, vivimos en un mundo totalmente regulado, cuadriculado, pero esas normas no “vigilan” nuestra salud, bien sea física, mental, …. Intentan que no haya ninguna laguna que no esté contemplada por la ley, pero para sacar dinero sea como sea.

Por de pronto, le acabo de decir a La Nuri, mi sufrida, que a partir de este año, las partidas de cartas a los seises, en nuestra casa, tras las cenas de Navidad, se han acabado, no sea que aparezca algún representante de la autoridad disfrazado de Papá Noel o de Olentzero, y la hemos liado.

Primero velaron por nuestra salud, haciéndonos olvidar aquel famoso anuncio de que Soberano era cosa de hombres, y prohibieron el anuncio de bebidas alcohólicas, que no las bebidas alcohólicas en sí, luego estuvieron persiguiendo a los creadores de humo mediante el tabaco, y les exiliaron de los bares, pero no acaban con la venta de tabaco, porque no les interesa.

El caso de estos jubilados valencianos es claro síntoma de que vigilan el juego en todas sus variantes, pero para cobrar de él, no evitando, por ejemplo, casos de ludopatía, que según un estudio aparecido a finales del año pasado, ha aumentado mucho en España, especialmente en gente muy joven.

No hay que olvidar la facilidad con la que ahora todo tipo de personas pueden jugar por internet en todo tipo de juegos de casino, por ejemplo, y por las noches, en muchos canales de televisión. Incluso, aquellos padres que piensan que sus hijos van por buen camino, si por buen camino se puede entender que están plenamente dedicados al deporte, los mismos programas de la radio están plagados de anuncios de apuestas. Y no solo eso, durante los programas deportivos, los mismos locutores, en plan colegas, hablan entre ellos, con el micrófono abierto naturalmente, sobre cuales son las mejores apuestas en cada momento.

Siempre se ha dicho que solo somos un número para la autoridad im-pertinente, pero a ésto habría que añadir el pequeño detalle del signo del euro detrás de la cifra de cada uno.

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¿DULCE ESPERA?

El gran actor Pepe Isbert dijo una vez que a ellos, a los actores de cine, les pagaban por esperar. Hay que tener en cuenta que para rodar una película, en lo que menos se tarda normalmente, es en hacer la toma. Primero hay que colocar las cámaras, luces, micrófonos (si lo hacen con toma de voz directa), tomar las medidas a los actores por si hay primeros planos...

¿Os habéis parado a pensar la gran cantidad de tiempo que pasamos esperando? Si descontamos el tiempo que pasamos durmiendo y esperando, al final lo que hacemos es bien poca cosa. Porque no solo esperamos por nosotros, sino que lo hacemos también por los que están delante de nosotros, y los que están delante de ellos, y así sucesivamente.

Este vecino del mundo es un gran nervioso, y cualquier día de estos, conseguirá volver antes de ir, y la sala de espera de una caja de ahorros es un gran laboratorio de esperas. 

Si el citado establecimiento es de los de lujo, en realidad a lo que me refiero es que está adecuadamente preparado, tiene una máquina que te da un número para indicarte el orden en que te van a atender, porque entenderte en un banco o caja de ahorros es difícil, sobre todo si les vas a pedir algo. ¡Pues bien! Todo el mundo se sienta, y espera calladamente, y es en el momento en que encaras a la persona de la ventanilla cuando EMPIEZAS a buscar los documentos necesarios para la transacción. Y antes que tú, eso mismo lo hizo el anterior, y el anterior...

Eso, si todo va normalmente, y a la persona de la taquilla no la llaman por teléfono, y no comienza a hablar encriptadamente, señal inequívoca de que está hablando de todo menos de trabajo.

Si Dios consiguió crear todo lo que nos rodea en seis días, es que era un gran organizador, y ya había hecho con mucha antelación todos los pedidos, y además se dieron las circunstancias necesarias para que nada fallara, dejando al margen la cantidad de cerebro que dejó al protagonista del evento, es decir al ser humano, y que se le olvidó dejarnos el manual de instrucciones.

Ya para terminar, comentaré que establecimientos como IKEA y similares, en el que uno de los principales activos es la rapidez, el secreto en realidad es que tú mismo te atiendes, y coges lo que necesitas, y el gran arte del “inventor” de estos negocios es que el cliente paga aparte de por los materiales, por haberse atendido gentilmente así mismo. A eso en mi pueblo se le llama hacer un negocio redondo.

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LA MANO AMIGA

Alguien dijo alguna vez que si buscas una mano que te ayude, la encontrarás al final de tu brazo, y es que quién mejor que uno mismo para velar por sus propios intereses.

A la mayoría nos ha pasado de jóvenes, confesarle a nuestro mejor amigo que estábamos muertitos por los huesos, y de todo lo demás, naturalmente, de una amiga común, y lo único que conseguíamos es que al cabo de unos días, eramos los últimos en enterarnos de que se habían enrollado. Te quedabas sin tu Dulcinea, y sin tu presunto mejor amigo. Y es que en realidad somos como una masa informe, como la masa del pan, y la vida nos va moldeando.

Quizás como consecuencia de aquella mala experiencia, y de perder a tu amigo, ya con el tiempo no tienes amigos de confesiones, a no ser que las citadas confesiones sean a las cuatro de la madrugada, y al día siguiente ni tu amigo ni tú os acordéis de nada.

Luego, mucho más adelante, para aconsejarte a ti mismo, utilizas el espejo, donde te recriminas todo tipo de cosas, y de vez en cuando intentas subirte la autoestima, en una especie de versión casera de la madrastra de Blancanieves y aquello de dime lo guapo que soy.
Sin embargo, uno de los grandes inventos, y nunca bien valorado, que sirve para relajar tensiones, es la televisión. La gente en general está muy equivocada porque la televisión interactiva no es un invento de ahora, sino de hace muchos años, incluso de cuando era en blanco y negro. En los telediarios por ejemplo, la cantidad de cosas que le decimos al presentador de turno, cuando nos da una mala noticia, o en la retransmisión de ese partido de fútbol, en el que quieres aclarar a voz en grito, la opinión que tienes del arbitro, y de su madre, con relación a ese penalti que no ha pitado a favor de nuestro equipo del alma. Y en los concursos..., cuando sabemos la respuesta antes que el concursante, y la decimos varias veces y cada vez más alto. En realidad, no lo hacemos para que nos oigan los otros implicados, sino para reafirmarnos de que por una vez sabemos algo.
Y es que, el gran secreto de esta vida es no tomarse la vida demasiado en serio, desde el momento en que sabemos que es una aventura que sin duda no va a acabar bien, y aunque somos los protagonistas, en esta historia el protagonista muere, y eso en el mejor de los casos; pero teniendo en cuenta lo que nos pagan por interpretarla, nos quedamos sin opción a reclamar.

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EL OLOR DE LA PRESENCIA

Hay muchos momentos de nuestra vida que se pueden resumir en un olor. Y al revés, que merced al olor que en un cierto momento te puede vestir, te traslada inmediatamente a algún otro momento vivido.
El olor a pólvora siempre me ha traído el inequívoco recuerdo de la víspera de los Reyes Magos. El olor de la cabalgata de mi pueblo, producida por la combustión de las antorchas que portaban las filas de pajes desfilando antes de cada rey.
El olor a puro, también retrotrae a este vecino del mundo, que nunca ha fumado, pero sí recuerda a su padre fumando uno después de una buena comilona en la celebración de cualquier fiesta, y como buen hijo de alguien nacido en el pueblo de Azpeitia, y de entendible afición taurina, en un pueblo que posee una muy bonita, aunque pequeña, plaza de toros, tardes en el tendido de sol en las fiestas de San Ignacio.
Y lo mismo que hay olores con buenos recuerdos, los hay también que viajan con malos recuerdos incorporados, como el olor a asepsia en un hospital, acompañando a un familiar enfermo, porque en contra de lo que se pueda pensar, la asepsia huele, lo mismo que el agua, que siempre nos han enseñado que es insípida, tiene sabor.
Y quizás en esta vida lo peor sea oler algo que no te traiga ningún recuerdo, es como las personas que no te sugieren nada, aunque sea bajos instintos.
En esta vida al final lo que cuenta no es el dinero, sino los buenos recuerdos que te llevas, y que dejas tan bien. Siempre se ha dicho que no hay más pobre que aquel que solo tiene dinero, aunque es probable que el que diga eso, nunca haya tenido la posibilidad de comprobarlo.
Tras un cierto olor a podrido, una flor en la nariz hace que los aromas otrora medio olvidados y que están recubiertos del polvo del olvido, brillen con más fuerza.
Lo más triste en esta vida es el pasar por ella sin significar nada para nadie, y que nadie te recuerde ni para bien ni para mal, el bañarse entre dos aguas, sin definirse por ir al Norte o al Sur, por nunca dar con el puño sobre una mesa para dirigir las miradas de los demás a la boca por la que surgen tus derechos.
Tiene que ser terrible que detrás tuyo solo quede un cierto olor a nada. 

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ENGORDAR DE SATISFACCIÓN

Con la decisión de comenzar un blog, que tomó este vecino del mundo, en agosto de hace casi tres años, y a la vez participar en otro de una gran amiga bloguera, la Alquimista, (http://blogs.diariovasco.com/apartirdelos50/2013/05/04/cosas-del-club-a-partir-de-los-50/), he ido conociendo a gente de parecidos gustos y aficiones, y hoy hemos compartido unas horas juntos con motivo de una comida en Irún, que dicho sea de paso, ha sido un gran descubrimiento para este vecino del mundo, ya que nunca había tenido la oportunidad de conocer esta ciudad fronteriza con Francia.

En momentos así es cuando comprobamos la bondad y el cariño de la gente.

Ha sido un día repleto de descubrimientos, como la de un gran entendido gastronómico, nuestro cocinero Mariano, aficionado a los fogones pero maestro en lograr unos platos diez, y como escenario, una sociedad gastronómica en la mencionada ciudad de Irún.

Han sido unas cinco horas juntos, las diecisiete personas que nos hemos juntado, todas participantes en el mencionado blog.

Se podrá poner muchas pegas a la comunicación por internet; se dice hasta la saciedad de que puede aislar a las personas, haciendo que sean más egoístas aún, sin embargo nuestro caso es un claro síntoma de agradecimiento a los nuevos tiempos, que ayudan a encontrarse personas de parecidas motivaciones.

Tanto la merluza en salsa verde como el confit de pato han tenido como banda sonora en el interior de este vecino del mundo, la canción “Escándalo” de Raphael. Momentos así hacen comprender que la gastronomía se pueda considerar un arte, pues más de uno hemos derramado alguna lágrima, con tanto derroche de sensaciones, y que pueden poner en más de un brete al mejor de los blogueros, para narrar lo ocurrido en una bella tarde de sábado primaveral, en que unas cuantas personas han compartido unos momentos que sirven para comprobar que lo que internet ha unido no lo debe de separar la realidad, que no siempre tiene por qué ser mala, sino la confirmación, como ha sido hoy, de que las personas pueden ser amigas, y confiar los unos en los otros, sin mirarse a los ojos, sino comprobando sus sentimientos plasmados en unas cuantas líneas.

Momentos así “engordan” de satisfacción y de algo más.

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COMO LA VIDA MISMA

Este vecino del mundo tiene sus propias miserias, sus bajas pasiones, y una de ellas, he de confesar que soy seguidor de Gran Hermano, y hoy, si fuera una olla express estaría totalmente alterada y apunto de explosión.

Como me imagino que la mayoría ya os habréis enterado, porque verlo parece que no lo ve mucha gente, al menos no lo confiesan, pero enseguida se enteran, y luego ven las imágenes más importantes, ayer sobre las diez de la noche expulsaron a una de las máximas favoritas para ganar esta edición.

Cuarenta y ocho horas antes, la citada concursante, Argi, de Bilbao, veinte años, y estudiante de arquitectura en Donosti, durante el desarrollo de una de las pruebas que tienen, esta semana sobre los recortes y las manifestaciones, comentó a tres de sus compañeros que ella a la única manifestación a la que había acudido era una en la que se pedía la vuelta de ETA, de lo que se retractó inmediatamente, aduciendo que había sido una broma, aunque reconocía que de mal gusto, y pidió perdón en el acto.

Tras llamarle al confesionario la dirección del programa, pidió perdón nuevamente, incluso con lágrimas en los ojos. El final de ésto es que ayer, jueves, a las diez de la noche, coincidiendo con el programa de debate que hay sobre Gran Hermano, le dijeron que “iba a estar mejor fuera de la casa” de Guadalix.

Detrás se ha sabido que hay una presunta petición de la Asociación de Víctimas del Terrorismo, porque aunque se ha mostrado un mensaje por Twitter de la citada asociación pidiéndolo, otras fuentes que se supone vienen de la misma asociación, lo han negado. También se rumorea que algunas firmas han amenazado con quitar sus anuncios, lo que ya le pasó a la cadena alegre con el programa de La Noria.

Los seguidores de este programa estamos cansados de oír “que es la vida en directo”, y en la vida diaria hay mil y un opiniones, y muchas de ellas totalmente desafortunadas. En esta edición y en las anteriores, se han oído opiniones sexistas, racistas, malos modos, y salidas de pata de banco, y el Gran Hermano que todo lo vigila, que se supone que a la postre es el espectador con su opinión y su voto, es el que manda, y esta semana Argi era una de las nominadas, con lo cual el público podía juzgar de primera mano.

Este vecino está totalmente convencido de que el público la hubiera salvado/perdonado, porque en la mayoría de los programas salía nominada, porque los otros concursantes sabían que era una de las máximas candidatas a ganar los 300.000 mil euros del premio, y siempre era salvada. Los cerebros del programa no lo han permitido, presuntamente estimando que solo es una concursante y que la gente se olvidará del tema. Este vecino no se va a olvidar, porque ésto significa mucho. Entre otras cosas, que al final la opinión de los espectadores, aunque se intente manipular su opinión muchísimas veces, es lo que menos les importa.

La asociación citada anteriormente tampoco creo que queda bien parada, porque lo ocurrido, en ningún caso creo que se pueda estimar como apología del terrorismo.

Ahora va a haber “repesca” de concursantes, y a ella no le dan ni la oportunidad, porque le han sacado “por la puerta de atrás” del programa, y no puede optar a ello.

Desde aquí me gustaría decir, que Argi a partir de ahora se debería de negar a salir en los programas de la citada cadena, por mucho que le ligue el contrato firmado, que ellos lo han utilizado también como han querido, y que intenten seguir recaudando dinero, para su ente, pero sin su ayuda.

Por otra parte, y ya para terminar, me gustaría que en la repesca volviera a entrar Igor, éste de Donosti, al que también se le ha dado más cera que a un suelo resplandeciente, y a la postre gran ayuda en el programa, para Argi.

Como en la vida misma, nos han hecho creer que teníamos el poder y al final, como dirían en mi pueblo, “caca de la vaca”.

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DÍAS DE CAPA Y TENSIÓN

Siempre se ha dicho que la cabra tira al monte, y que al final el tiempo siempre pone a todos en su sitio.

En una monarquía como la holandesa que se supone que lucha por modernizar su institución y estar al lado de su pueblo, al final, y desde el punto de vista de este vecino, enseña su verdadera patita y el nuevo rey en el día de su estreno, se muestra en todo su esplendor, y como un pavo real despliega su cola, él despliega varios metros de capa real.

A Superman se le podía perdonar la capa, porque formaba parte de su vestimenta en cualquier momento (de sus calzones rojos por fuera, mejor no mencionarlos), y al menos le servía para volar, pero una capa real, ya te está diferenciando de la sociedad a la que supone que estás cansado de decir que eres uno más, y en realidad es un gran anacronismo, suponiendo que un anacronismo pueda ser grande, o acabo de inventar el anacronismo del anacronismo.

En España mismo estamos cansados de que se juegue con “es como uno más”. En la versión casa real española, cuando se intenta “humanizar” al monarca de turno, al que un día de niño le llamaban Juanito y jugaba en Donosti durante sus años de estudios, se dice que es muy campechano, pero esa palabra en sí misma ya está diciendo que en realidad es diferente.

De todas maneras, bien mirado, en España existen muchas monarquías aunque no sean de la realeza.

Muchas personas de las que se hacen famosas, y realmente no sabes el por qué, luego intentan perpetuar su “importancia” en sus hijos. Y en realidad el origen de estas monarquías, junto con las de la realeza vienen de lo mismo, de unos espermatozoides que una noche de lujuria y vino, dieron pese a todo en la diana.

Hay muchas estirpes en España, que viven de las rentas, y nunca mejor dicho, pero poniendo una de ejemplo, nos referiremos a los Preysler, porque primeros apellidos hay varios, pero Preysler solo uno.

Los niños, por definición, siempre vienen con un pan debajo del brazo, pero a algunos con el apellido les es más que suficiente. En el fondo este vecino les admira, porque el trabajo de muchos de ellos es hablar, normalmente delante de un panel que por casualidades de la vida tiene publicidad, y cobran por ello. Es lo mismo que hace este vecino bloguero, y que muy en contra de su ánimo lo hace, como se diría en un ambiente pijo, “by the face”.

Para terminar por hoy, a este vecino del mundo le gustaría como al nuevo rey holandés, utilizar la capa, aunque en este caso de otro tipo, especialmente la capa al político de turno, siempre metafóricamente hablando, claro, que aún siendo más bien feo, sabe crear con su actitud, una tensión sexual no resuelta, que debiera de solucionarse debidamente.

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PESCAR SIN MOJARSE

Dentro de pocos años, como todo siga igual, tal día como hoy, el día del trabajador, va a ser el día del buscador de utopías, porque eso es lo que va a ser encontrar un trabajo en buenas condiciones y bien pagado. Porque este vecino del mundo siempre ha dicho, mientras otros se rasgaban las vestiduras en su presencia, de que trabajo hay, y mucho. Otra cosa es lo que te quieran pagar y la cantidad de horas que quieran que estés?

En el día después de un importante partido de fútbol, de esos que casi se consideran partidos del siglo, de los que hay más de veinte cada cien años, y en las horas anteriores a otro partido del mismo pelaje, con las aficiones claramente diferenciadas entre blancos, los de ayer, y blaugranas los de hoy, los sindicatos juegan a lo mismo, y este vecino no se refiere, claro está, al futbol, sino indirectamente a dividir al trabajador bajo varias banderas, y a la postre no ponerse de acuerdo en las reivindicaciones.

Y en este panorama desolador hay una especie importantísima de la que, y en cada vez más ocasiones, dependen muchas familias. Es la figura en extinción, del jubilado, especialmente de ese que ha tenido la suerte de poder cobrar el cien por cien de su jubilación, aunque en realidad no sea mucho, y al que sus descendientes están estudiando en ponerlo en formol para que les dure muchos años. Ellos han sido en realidad, y sus padres, los que consiguieron todo tipo de mejoras en cuanto a condiciones laborales, y encima les apodamos “yayoflautas”, cosa que a este vecino del mundo no le agrada en absoluto porque denota cierta falta de respeto para con su figura. Nosotros por el contrario hemos perdido la mayoría de las prebendas, y ni hemos parpadeado ante las decisiones del gobierno, mientras los sindicatos se perdían en disquisiciones sobre el sexo de los ángeles, y no solo no nos avergonzamos, sino que chupamos más del cántaro “yayoflautil”, si se me permite la expresión.

Si consideráramos el mundo político-económico como un mercado, nosotros, el trabajador, a la hora de ir a hacer la compra, no solo no hemos regateado, barriendo a favor de nuestra bolsa de la compra, sino que prácticamente se nos ha olvidado lo que teníamos que comprar y hemos perdido hasta la cesta de la compra, eso teniendo en cuenta que al final no íbamos nosotros a hacer la compra sino que delegábamos en un vecino llamado “sindicato” que era el que se suponía que iba a hacer la compra para todos, y que claro está, al final velaba por sus intereses, más que por los nuestros.

Y es que en todo esto, al final se nos ha olvidado un refrán típico español, y que aquí es la base de todo: “el que quiera peces...”

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TOMA DE ACÁ Y DE ALLÁ

Esta mañana tras volver este vecino del mundo de hacer compras en el supermercado de turno, y antes de entrar en casa se ha dado cuenta de que se ha olvidado comprar unos pimientos rojos, de esos que ya vienen fritos en un frasco, y ha entrado en la tienda de urgencia que está debajo de casa, a la que ha entrado muchas veces.

Al ir a pagar he visto que la mujer que me atendía, llevaba un delantal con la siguiente orden, debido a las interjecciones, a la altura de sus pechos ¡TOMA FRUTA!, escrito con mucha variedad de colores, para sugerir un ambiente tropical, mientras me sonreía como todos los días. Ya sé que no era lo que parecía, pero es una manera de endulzar una mañana invernal en plena primavera.

De TOMA ...PAN Y MOJA, por otra parte, han sido las declaraciones del Señor Guindos diciendo que él nunca ha visto un billete de quinientos euros. Como todas sus confesiones sean del color, o de la confianza, que dan éstas, mi abuela hubiera dicho, “aviaos estamos”.

No se por qué pero el apellido Guindos siempre me ha recordado la frase “caerse de un guindo”, y creo que el señor ministro es lo que piensa de los españoles a tenor de sus declaraciones. Tampoco es de extrañar, porque si al decirnos el gobierno muchas veces, que la culpa de la crisis era nuestra por haber vivido por encima de nuestras posibilidades, y como nos hemos callado, ellos se han tomado el silencio por una confirmación, y así nos va todo.

De TOMA EL DINERO Y CORRE, remedando la película de Woody Allen, se puede decir de la dimisión de Alfredo Sáenz, consejero delegado y vicepresidente del Banco de Santander, eso sí abrazando una jubilación de unos 88 millones de euros. Este tipo de noticias, y en el momento en que nos encontramos, es lo que realmente se puede considerar como pornografía pura y dura, y además, como se diría en lenguaje televisivo,  “en horario escolar”, pues escolares nos hacen sentir gente que se lo sabe montar de esta manera.

Es probable que no tengan ningún sentido de la moral, ni si quiera sepan que exista,  pero con esa cantidad obtenida, siempre habrá alguna empresa, doctorada en lo que sea, que te cree al cabo de un tiempo, un perfil moral de lo más “apañao” con constantes bombardeos de noticias bien colocadas, haciéndonos saber que en su dorada jubilación se dedica a ayudar a toda una colección de ONGS, o a la protección de animales en extinción, como nuestra inocencia, que entre todos la mataron y ella sola se murió.

Y es que a partir de ahora habrá que TOMARSELO TODO CON RESERVAS, como las que se supone que quedan en el Banco de España, aunque mejor no mirar, por si acaso.

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LAS COSTURAS DE LA VIDA

Cuando los buenos recuerdos se convierten en pesadilla algo dentro de tí se remueve y puede originar un terremoto de sentimientos con epicentro en el corazón.

Algo más o menos así se ha producido este fin de semana, cuando en una de las cadenas de nuestra televisión, en un programa sobre recuerdos de nuestra música de los años sesenta y posteriores, apareció un cantante que ha sido banda sonora en la vida y en los sueños de millones de españoles e iberoamericanos durante décadas.

Este vecino del mundo no va a decir su nombre por respeto a él, y para evitar alguna posible demanda, aunque considero que ésta, si la hubiera, pudiera ser bidireccional, por haber entrado en nuestras casas sin pedir permiso y arremeter contra nuestros recuerdos de esa manera tan cruel.

El problema de muchas personas es el no poder llevarse bien con la imagen que cada día va viendo envejecer en su espejo, y ésto se puede multiplicar si el sufridor de imágenes es un artista famoso.

La primera impresión que sentí al verle fue que era mezcla de una versión española de Michael Jackson y del fantasma de la ópera, y que daba miedo, mucho miedo. Este vecino en ningún momento quiere ser ni malo ni irrespetuoso, prueba de ello es que no he querido decir su nombre.

Una persona que ha sido guapa y elegante, si sabe envejecer con dignidad, aceptando las arrugas y canas que da la vida como medallas que el tiempo te pone, se puede convertir en un maduro cuando menos elegante, con el pelo blanco, o con una calva “brillantemente morena”, y digno sucesor de aquella estrella que un día fue. Ahora, sin embargo, es una muestra patente de lo que él piensa sobre sí mismo.

Asunto aparte serían los doctores que se avienen a colaborar en operaciones de estética que saben de antemano que el resultado cuando menos va a ser dudoso, e incluso contra natura.

Ni en su momento estuve de acuerdo con la actitud de la Garbo de desaparecer del mapa para que nadie viera su manera de envejecer, ni el luchar contra los efectos del tiempo, batalla que tienes perdida de antemano.

Y lo que me pone más triste del asunto es que siendo compositor de sus propios temas, y de los de mucha gente más, haya dejado aparcada esta actividad, privándonos de poder disfrutar de nuevos momentos, aunque sea en nuevas gargantas.

Os dejo por hoy para intentar reparar los daños de la porcelana de mis recuerdos en el terremoto de sentimientos de estos días atrás. Han sido innumerables, y me temo que a la postre, irreparables. Es una pena, como la que pasé.

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