CONSPIRACIÓN A LA ESPAÑOLA

Aunque ocurra, cada vez es más difícil que el destino te cause una mala pasada.

Ayer estaba dando un paseo cuando un ruidito en la muñeca, mi "smartwatch", o reloj inteligente, me avisaba de que me había llegado un aviso al móvil. Y como si de un juego encadenado se tratara, para encontrar un tesoro, un mensaje me decía que al día siguiente, en el pueblo en el que estaba, y que estoy todavía, sufriría una diferencia, a la baja, de 9 grados.

¿Velan por nosotros? Yo no diría tanto, sino que nos espían, que no es lo mismo.

Siempre he oído eso de que a través de todos los dispositivos que tienes a tu alrededor van controlando tus actos, e incluido tus conversaciones, y como mínimo lo utilizan para "afinar" la publicidad con la que te quieren “rodear”.

Sea como fuere, hace unos días me ha ocurrido algo que como mínimo me ha reforzado más en esa teoría de la conspiración, que como mínimo me ha dado qué pensar.

Creo que fue el Día de los Reyes Magos, y fabulando sobre viajes fantásticos, estuvimos en casa hablando de Islas Galápagos, terreno perteneciente a Ecuador. Dos días después, llamenlo casualidad, recibí publicidad de una agencia de viajes que siempre me envía información, y que el único viaje que me ofertaba era, efectivamente, a Islas Galápagos.

Ya dije en casa, en tono de broma, que a partir de ahora tenemos que hablar de lo jodidos que andamos para llegar a final de mes, por si algún alma caritativa nos sorprende, y mucho, con algún cheque, que patrocinando algo, nos saca de pobres aunque sea cinco minutos.

Desde ese día, hace unos tres o cuatro, tengo la sensación de que estoy participando en algún programa de cámara oculta, y espero al menos, que no me ocurra aquella especie de leyenda urbana, o bulo, que se dijo en su momento sobre “Sorpresa, sorpresa”, Ricky Martin, la mermelada  y el perro.  Aunque bien pensado, y modernizando el hecho con personajes actuales, no me importaría que me invitaran, por ejemplo, a la entrega de los Oscar este año, para así poder celebrar junto a Antonio Banderas, ese premio que tanto se merece, y que muy lejano se antoja por un Joaquín Phoenix en estado de Joker. 

Ahora solo me queda leer este texto en alto, porque los espías electrónicos por ahora parece que saben escuchar, pero no leer.

*FOTO: DE LA RED

"LA LECHE QUE TE HAN DAO"...

No sé a vosotros, pero a mí con las Navidades me pasa como con las vacaciones de verano, que han transcurrido pocos días, y la sensación que me queda es que ocurrió hace mucho tiempo. Lo otro, la eterna decepción de que nunca han sido como querías que fueran, ya no te hace sufrir porque llueve sobre mojado.

En inglés hay un dicho que viene a decir algo así como que “no llores por la leche derramada (o echada a perder)”. Al final viene a ser lo mismo que la decepción navideña año tras año, porque ya se sabe que con el uso llega el abuso y quién no ha echado agua a la leche para que cunda, y lo único que consigue es algo parecido al aguachirri. 

En cambio, ni la oposición en España ni los periodistas españoles parece que quieren que la realidad les estropee sus previsiones, o siguiendo con el símil, con la leche que les da de mamar. 

Los partidos que forman la oposición, se pasaron todo el tiempo pronosticando que los de PODEMOS no iban a casar con los del PSOE porque en seguida iban a comentar los chismes que se fraguaran en todo tipo de reuniones, incluyendo Consejos de ministros. Y en la primera o segunda comparecencia de Pablo Iglesias ante un medio de comunicación, en este caso el informativo de las nueve de la noche en Antena 3, como el Señor Iglesias ha respaldado todo lo que dice y hace el gobierno, ya es un vendido, bien sea al independentismo o al amo que le da de comer.

Hace tiempo que ante la perspectiva de  un informativo me decanto por ver o revisitar un buen monólogo, en una especie de auto-programación. Es lo bueno que tienen las nuevas tecnologías, ya que un informativo al final te va a dejar de mala leche, y en cambio con un buen monólogo, la última frase del chiste, el “punch line”, que dicen los entendidos de habla inglesa. te hará reír y no plantearte el qué hago aquí, si  solo hay más de lo mismo.

Por cierto, y ya para terminar, como hubiera dicho un moderno de hace cincuenta años, me acabo de dar un garbeo por Twitter, y analizado fríamente, es un dialogo de besugos, porque cada uno quiere que le escuche el de al lado, cuando él mismo pasa olímpicamente de los demás tras soltar su perorata.

Contentos podéis estar con que este vecino del mundo nunca os ha querido vender nada, sino solo dar un poco de compañía y si consigue que sea mutua, mejor que mejor.

*FOTO: DE LA RED

SÉMPER, EL ÚLTIMO ROMÁNTICO

Esta noche hemos tenido más vientos que mi cuñado esta pasada Nochebuena tras un rato de pimple desenfrenado. Por unos momentos me he sentido muy niño, repleto de miedo, con la sensación de que mi casa, mi cabaña del cuento, iba a salir volando como la de los cerditos por los soplidos del lobo de turno.

Y es que el miedo es uno de los mejores, y peores, medios para sufrir una especie de regresión al punto de partida, o del momento que dio origen a esa sensación rayando con la patología.

No sé si este mismo viento habrá sido el origen de la noticia con la que nos hemos levantado hoy, y en la que uno de nuestros vecinos en Donosti, Borja Semper, abandona la política, que siempre es mejor a que ésta te abandone a ti. Prueba evidente de que no se ven las cosas del querer, ni del poder, ni por supuesto del querer poder, desde Madrid, ni, como se decía en el argot teatral, desde provincias.

No conozco a Don Borja Semper, pero es de esas personas que siempre te dan sensación de buen temple, reflexión, mezcladas con cierta juventud. Es decir, bastante alejado de sus gerifaltes en Madrid, a los que procuras que no tengan cerca ni cerillas ni armas blancas aunque estén en una cocina, más que nada por la que puedan liar…

Siempre me ha parecido, y hablo desde una opinión simplemente personal, que el Señor Semper es un buen sucesor del malogrado Gregorio Ordoñez; es mejor estar rodeado de hombres buenos, y a ambos se les incluye, sin duda, en la misma categoría.

Quizás sea bueno para el arte, el de la escritura en su caso, que Borja Semper se centre en otros temas personales, porque siempre se ha hablado del “arte de la política”, pero en España tal como se están poniendo las cosas, ese arte, el que pueda tener todavía la política, está quedando a nivel de "Trileros.0".

Y a mí el Señor Sémper, quizás ya por su apellido, y por ese halo de galán romántico y un tanto bohemio, me hace gritar en un puro arrebato aquel: Sémper nos quedará París, quizás como el último romántico de la política actual. 

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LA CHICA DE LA "CURVY"...

Hoy me he despertado, no debería ser lo normal, sobre las cinco de la mañana, y me he imaginado a más de un compañero y compañera “blogger” intentando pactar con el mundillo de las musas para ver si los pensamientos se traducen en material con un poco de fuste para ser usado.

Por aquello de que cada maestrillo tiene su librillo, más de uno se dirige a San Google para comprobar si hoy es el "día internacional de algo” y ese algo le puede ayudar a confeccionar su menú bloguero del día. Hoy al parecer, y es muy raro, no les ha dado tiempo a nombrar un asunto como “propietario” del día.

Este vecino del mundo, hasta ahora al menos, nunca se ha basado en ellos para su blog, pero imagino a muchos de mis compañeros y compañeras mirando ahora mismo hacia la Meca bloguera, si la hubiera, y postrados de rodillas pegarse unos cuantos juramentos.

Por cierto, ayer fue una de las comidillas de internet la noticia y correspondiente fotografía, naturalmente, de la nueva “curvy” internacional española, Lorena Durán, para Victoria´s Secret. 

Dos temas a destacar, el término, curvy, que desde hace un tiempo se han sacado de las “entretelas” para denominar a las modelos que tienen un poco de “chicha” (como hubiera dicho no mi abuela que si esta levanta la cabeza explota directamente, sino mi madre, ya que la diferencia en manera de pensar ha sido ayer mismo) debajo de su epidermis. Y si Lorena Durán es modelo para “tallas grandes”, como se decía hace apenas veinticuatro horas, más de uno y una, entre los que me incluyo, tendrá que comprarse la ropa donde fabrican las carpas de circo.

El problema no es la gente que no tiene, como hubiera dicho Gila, patas de gallo, pero sí un gallinero en cada ojo, sino todas esas almas cándidas que andan abandonando la pubertad y que quieren reivindicarse mediante la moda sin tener unas tallas de la antigua Pasarela Cibeles. 

Ya solo les queda a la empresa de "las alas" para terminar de limpiar su imagen, y poder seguir adelante con sus desfiles de final de año, que sus modelos se empoderen, protesten contra el negocio de las pieles, y hablen de los problemas que tienen todos los días, como las mujeres de carne y hueso. Lo que ocurre es que con lo que ganan las tops, muy tops, cualquier problema de la vida real se diluye como un azucarillo en una copita de anís.

Conviene no buscarle en este caso, mayor significado a la copa de anís, lo digo por los lectores que tienen alma de Sherlock Holmes, y están seguros además de que los gatos siempre tienen cinco patas. Lo que ocurre, y de ahí el auto-homenaje,  es que de joven, abandonando la pubertad, era la única copa que podía tolerar este vecino del mundo. Hasta que descubrió que las borracheras dulces son las peores, y fueron además las primeras “curvis” que descubrí y tracé, muy a mi pesar dicho sea de paso, y lo del "paso" nunca mejor dicho.

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CARAS QUE SUENAN

Me ofrecen por internet, como elixir de vida y llave de la felicidad, ordenadores portátiles a muy buen precio. Pero donde se pone interesante el tema es en el tratamiento que le dan al, digamos, "acercamiento". Dicen mi nombre, sin apellido, y me dicen que me echan de menos. Que desde hace un tiempo notan mi ausencia.

¡Vamos! Que me suena más a desidia o cuernos por mi parte que la transacción pueda ser difícil por los precios que proponen. Al final, y al principio, la culpa siempre es nuestra, y nuestro sexo desde hace ya mucho tiempo, parece residir tristemente en nuestro bolsillo.

Entre otras cosas  también este viernes pasado tocaba la vuelta de “Tu cara me suena”, y siguiendo con las referencias sexuales, "la cosa", al menos por mi parte, resultó más mecánica que satisfactoria sentimentalmente.

Desde hace mucho tiempo, ellos, el programa, sabe cómo comportarse para resultar "perfecto en su planteamiento", con un poco de todo, cantantes profesionales que lo hacen muy bien, buscadores de vuelta a la notoriedad,  y humoristas que ya desde el principio les hacen poner la yugular como presuntas víctimas de "las puntuaciones más indeseables". Ya han salido a relucir, a las primeras de cambio, esa retahíla de besos e intentos de poner de moda más latiguillos forzados.

Por último, pero no por ello menos importante, y hubiera jurado no hablar del tema en mi post, estoy hasta el gorro de los que usan de “punching ball” a los Duques de Sussex, Enrique y Meghan, en cualquier tertulia que se precie, y especialmente como minutos de la basura, porque en realidad, y voy a ser lo más cortés posible. nos trae al pairo, o nos la bufa, los problemas que dicho sea de paso estamos seguros que es una pareja que lo tiene todo, y que estén un poco incómodos tampoco nos parece tan mal, por aquello de que en el pecado llevan la penitencia.

Me caía muy bien su madre, Lady Di, y el destino cometió una injusticia, como casi siempre, con ella; y los hijos, especialmente Enrique, por la edad que tenía, es más que probable que quedaran con secuelas, digamos que morales o sentimentales.

No se puede comenzar una historia de amor, que se lo digan al Príncipe Carlos, cuando ya estás enamorado de otra, y empleas a una jovencita de buena familia, como conejillo de indias…

Ahora dicen que Meghan Markle ha respondido con una espantada porque no estaba educada para ello. Lady Di tampoco lo estuvo. Pero hay un detalle que se intenta obviar, ella era británica, y la otra, la de ahora, no seamos fariseos, es “afroamericana”, y no necesita en su ADN  un té a las cinco de la tarde, ni aislarse de todo lo demás en su "mundo-isla".

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IMPORTANDO, QUE ES GERUNDIO

No sé si el lenguaje es resultado de nuestra manera de ser, o al revés, pero en estos días inciertos en los que lo único cierto es la mala “milk” en todos  y de todos, echo de menos un poco de mano británica en lo que a relax se refiere, en ese “cup of tea”.

Vamos a tomar una taza de té, y con eso ya parece que hay una frontera en la que se te van a bajar las pulsaciones y las ganas de insultar al de enfrente.

Let´s take a cup of tea. Tomemos una taza de té, bien sea a las cinco de la tarde o a las tres del uno, dos y tres.

Ver las lágrimas, y no de cocodrilo precisamente, de un neosentimental Pablo Iglesias al comprobar que ya habían tocado pelo de la poltrona, y esa “enhorabuena” de un Pablo Casado hacia el nuevo “presi” mientras se la tenía que envainar, es tomarse un “cup of tea”, pero modelo botellón para celebración los unos y para entrar en calor los otros. Porque en España nunca hay los unos y los otros, sino unos contra otros.

Mientras tanto a otro que le hace falta una taza de té, pero a éste con jeringuilla en vena es al estadounidense del tupé y epidermis “roja” muy a su pesar. Hay personas que por su cargo no se deberían “encabronar”, con y sin perdón, y lo de Trump ya viene así de serie. He llegado a pensar, y no me bajo de la burra, de que Donald, y no el pato aunque casi siempre sea patoso, prefiere un buen tuit al amanecer que un polvorón nocturno o diurno. Es que él está más por amedrentar que por dar la mano,  por echar puentes más que por tenderlos.

Ya para terminar, y como la actualidad es el mejor de los maestros, estos días la gente joven ya habrá aprendido una expresión que estimo estaba en desuso, que es “me importa un comino”.  Personalmente prefiero importar un buen té, y ver todo y a todos desde la orilla, que es donde me pongo y me ponen los que deciden.

Por favor, otra taza de té, que la primera se me ha quedado tan fría como la falta de deseos...

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SAMBENITO Y CAGANER SE VAN DE CIRCO...

Mucho me temo que a estos 2020 que se acaban de estrenar, como quien dice hace cinco días, ya les ha caído el sambenito de “Felices 20”. Que dicho por los que entienden, la década parece que siempre empieza con el “1”.

De todas maneras, por las escenas vistas estos días en el Congreso de los Diputados, o se les ha ido de las manos un cotillón clandestino que hubieran organizado, como esos cachondos que desde Nochevieja querían empalmar hasta el día 7 de Enero, sin ningún tipo de permisos además, o los ánimos están prematuramente caldeados, teniendo en cuenta lo que queda del año, porque se lleva demasiado el “yo soy más español que tú y además en la manera que yo entiendo que se debe de ser español”.

Viendo las imágenes de ayer en el Congreso de los Diputados me hubiera gustado entrar, precedido por el eco de mis pisadas, para que todos los diputados se callaran y prestaran atención, y decirles a voz en grito ese famoso “¿Cómo están ustedes?". Esperemos que alguno se diera por aludido, aunque no lo tengo muy claro, porque el circo que montaron los unos y los otros, era de tres pistas con vistas al bochorno más horroroso.

Por cierto, al verle al Señor Suarez Illana dándole la espalda a la representante de Bildu mientras cumplía su turno de palabra, lo mínimo que puedo decir es que deseé que los que toman las ideas para las Fallas de Valencia, estimen, como lo hizo este vecino del mundo, de que es un gran merecedor de tener un “ninot” en las fiestas de este año, porque esa postura es todo un editorial en sí mismo. Y por supuesto, además, un serio candidato al mejor “caganer” para las próximas navidades.

Por lo demás, y como en mi casa los más jóvenes ya han pasado la frontera de los treinta, son las once de la mañana y los regalos siguen parapléjicos en el salón, y el único ruido que se oye es un lejano zumbido a abejorros destrozados al fondo del ala norte. 

¿Cabreado? No. Ya la vida me la tomo como viene, y si sabes leer entre líneas, va más cargada de humor negro, que los Reyes Magos de carbón.

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UN ANÓNIMO PARA SHARON

Hoy he indagado en el Diccionario de la R.A.E. para confirmarlo y, en efecto, en la entrada relativa a “apático” aparece mi foto, con lo cual ya es oficial: soy apático perdido.

No es de extrañar, pero sí de estreñir, que con el panorama dominante en nuestros días, uno esté más impasible que un faquir encima de su cama de clavos.

Estaba más que convencido de que no iba a aparecer por mi blog hasta el nuevo año, aunque al final sólo queden unas cuantas horas. Sin embargo, ha habido una noticia que me ha dado qué pensar. No quiero crear falsas expectativas tampoco, pero algunas veces lo que puede parecer, de primeras, una nimiedad, se puede pegar a tu piel e irte atravesando, y filtrarse en tus pensamientos.

He oído en la radio, y posteriormente comprobado por internet, de que en estas últimas horas, a Sharon Stone, la actriz protagonista de películas como “Instinto básico” y “Casino”, le han dado de baja como usuaria en una “app” de citas. El motivo ha debido de ser, que varios usuarios se habían quejado de que esa cuenta no podía ser de la actriz de fama mundial. Por lo que al recibir el aviso de que le daban de baja, se ha visto forzada a manifestarse diciendo que era ella misma, y que por favor no la excluyeran…

La aplicación en cuestión (este vecino del mundo no tiene experiencia en ese “mundillo” por decirlo de alguna manera), "Bumble",  debe de ser feminista, así he leído como la consideran los que entienden, porque parece que sólo pueden ser “ellas” las que dan el primer paso de contacto.

Si dejamos reposar la noticia, la mayoría llegaremos a una primera conclusión, como en el título de aquel culebrón, “Los ricos también lloran”, o en otras palabras, los famosos también se tienen que sentir solos. Además con el agravante de que se les presupone “forrados”, y son terreno abonado a acercarse, como decía José María García en su momento, todo tipo de chupópteros bajo la piel de un amigo en ciernes. Al final, y haciendo un chiste fácil, La Stone, pese al apellido, no es de piedra…

De todas maneras, no seamos ilusos. Entre ser lo que antes se denominaba “clase media”, y que ahora somos en realidad meros supervivientes, anónimos eso sí, y ser famoso que se siente solo, me quedo, sin dudar, con ser famoso que se siente solo.

¿Por qué? Muy sencillo. Porque a este último, siempre le queda el recurso de escribir sus memorias, e incluso de que luego se pueda hacer una película sobre su vida. Y forrarse, o seguir más forrado todavía. Y a nosotros, es triste el decirlo, pero si nos recuerdan una vez nos hayamos ido, es muy posible que sea porque hemos dejado deudas...

Antes de intentar contactar con la Stone, que me imagino que para

 estas horas ya habrá cola, aprovecho estas últimas líneas, para desearos a todos una feliz salida y entrada de año:

Muchas felicidades y un próspero año nuevo.

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SALUD Y QUESO

No voy a ser nada original recordando que hoy, el día después a la Lotería de Navidad, es el “día de la salud”, por aquello de que “no nos ha tocado nada pero … al menos tenemos salud”. 

Siempre me ha parecido muy aventurado el llegar a la conclusión de que la segunda parte de la sentencia sea tan positiva.

Personalmente, y los que me siguen regularmente lo saben, este año me ha pasado de todo en lo que a salud se refiere, y en cuanto a los números jugados en la lotería navideña, todavía no los encuentro. Por lo que esa sentencia para mi persona, en la segunda parte no es nada positiva, sino que pudiera ahondar hasta en el esperpento. 

Lo que ocurre es que siempre intento ser optimista, viendo el vaso medio lleno. Por lo que habrá que creer que quizás ya soy millonario, pero como decía aquella política del Partido Popular, lo sabré … en diferido.

La gente, los conciudadanos en general, parece que están muchos de ellos muy aburridos, o lo que les rodea, que también puede ser, no les atrae en absoluto, y están fijándose en lo que en muchas zonas del País Vasco denominamos “chuminadas”. Y lo de ayer, intentando descubrir una especie de confabulación, un presunto tongo, de una mano con una bola, en un primer plano de la retransmisión del sorteo de la Lotería de Navidad es como pedir a los Dioses, si los hubiera, veinticinco plagas seguidas para "amenizarnos" en vivo y en directo.

Parece ser que nuestra mente ya ha sido educada, o deseducada, en términos televisivos, y cada poco tiene que pasar algo que mantenga a la audiencia, nos mantenga, pegados al sillón del espectáculo de cada momento, porque ya parece que la vida real nos motiva poco. 

Además, en una especie de minutos de gloria, demostramos, nos demostramos a nosotros mismos, y al respetable, lo sagaces que somos y que no nos la dan con queso, aunque éste ya tenga, incluso, denominación de origen.

Por cierto, y ya para terminar, ha quedado más que demostrado, y que muchas veces es puesto en duda por nuestra aparente pasividad, de que no nos gusta que nos toquen las bolas, y menos si son las de jugar...

*FOTO: DE LA RED

DÍAS DE DESCUENTO...

Hoy, 21 de Diciembre, día de Santo Tomás, es la fecha oficial en la que en el País Vasco comienza la Navidad. Ya se sabe, día de comer y de beber, como no podía ser de otra manera, el vasco ejerciendo de vasco. Día de txistorra y sidra. Naturalmente, y de sus múltiples variantes, como el txakolí, por ejemplo, y el talo en lugar de pan.

El caso es que este vecino del mundo lleva unos días en que está bajo mínimos en su moral, y estas fechas, con sus recuerdos, tampoco ayudan mucho. A eso hay que añadir  que no encuentra, no son muchos este año, los números de lotería comprados durante el verano. Y que no le ha apetecido, no sabe por qué, comprar más.

Por eso, esta mañana al enterarse de lo bien que se lleva Marta Sánchez, cosa que ya era consciente de ello, consigo misma, al compararse con Rosalía, diciendo que ella fue la Rosalía de su época, pide desde este foro que por favor necesita una transfusión de su sangre y de su todo.

En el fondo este vecino siempre ha envidiado a esos famosos que se quieren tanto que no dudarían en besarse su trasero, sabiendo además que no se romperían, por aquello de que la fe mueve montañas e incluso caderas hasta lugares inusitados.

Aprovechando, que es gerundio, este post también para felicitar a todos las Navidades que acabamos de empezar, y que ya saben a días de descuento. Porque vas dejando las felicitaciones, uno ya se conoce,  y al final felicitas las Navidades del año que viene, y no es plan.

Como en otros años últimamente, a este vecino le han vuelto a llegar cantos de sirena, para no consumir productos de tal autonomía, o "autonosuya". Por aquello de que el mundo es más aldea global que nunca, si con esa postura intentas dañar a alguien, al final quizás también estás perjudicando a algún vecino tuyo, la pequeña empresa, que por tal o cual motivo trabaja para la que al final quieres perjudicar, y el primero en ser dañado es el que estaba más cerca del primer aleteo de la mariposa que originó tiempo después un huracán en la bolsa de Vaya-usted-a-saber-dónde.

En estas semanas todos necesitamos un poco de paz, porque no somos, quizás, conscientes pero este año ha sido de mucho ruido a interferencia, que parece que no molesta, pero al final como mínimo te deja una sensación de hastío, que te hace mirar al que no conoces, con cara de sospechoso. Y eso nunca es bueno.

*FOTO Y FELICITACIÓN: F.E. PÉREZ RUIZ-POVEDA

A PROPÓSITO DE UN CALENDARIO...

Muchas veces el precio de algo, mucho o poco, es totalmente subjetivo. Hoy lo he podido constatar.

Como este mes, e incluso el año, ya huele a difunto, y mis citas con los médicos o reuniones de alguna manera importantes, especialmente para mí, ya enlazan con el año que viene, he salido a comprar uno de esos calendarios, que bonitos no son, porque parecen meros croquis, pero que como no tengo secretaria o secretario, son los que más se acercan a mis necesidades.

Ya estaba pagando en la caja, un poco más de once euros, por el único calendario, al menos a la vista, que según mi criterio podía hacer de "secretario honoris causa", por la Universidad de mi casa, para los próximos doce meses, cuando la otra única clienta, que estaba detrás mio, ha dicho, se supone que a la que me estaba atendiendo: -¿Me cobras? A lo que la empleada con cara de sorpresa le ha contestado: -Espere un momento, por favor, mientras me señalaba.

En ese momento, me he dado la vuelta y la he saludado más que efusivamente, y con una gran sonrisa: -Muy buenos días. A lo que la clienta díscola o despistada, y ahora con cara de confusión, me ha contestado: -Al entrar ya he saludado.

Le he respondido: -Ahora le he saludado yo porque es obvio que no me había visto. De todas maneras, en la era del empoderamiento, nos empoderamos todas (aquí ha seguido un silencio bastante acusado), y todos, o se debería de romper la baraja.

En ese momento había dos moscas en la librería, sólo una de ellas volaba.

Como decía al principio, el precio muchas veces es relativo, porque hoy con la compra del calendario he cerrado alguna puerta de la que venía muchísima corriente, amén de conjugar, en mi caso, por primera vez el verbo empoderar. Me ha gustado.

*FOTO: DE LA RED

DÍAS DE PREMIOS, ÁGAPES Y RECORDATORIOS...

Lo que más me gusta de este Diciembre prenavideño, es que parece que se abren las puertas de par en par y se empiezan a repartir premios de "el mejor del año en cualquier cosa", sin aire despreciativo con lo de “cualquier cosa”.  Además me hace sentir cómodamente participativo, y te da la sensación de que  hasta si te presentas tú te van a dar algo. ¿Ya puestos?

Nunca me ha molado la idea de esas cenas de empresa que también ahora están que lo tiran y parece que el que no se va de cena ni pertenece a ninguna empresa ni nada de nada. 

Llevo un tiempo (llamadme cabrón, ya lo sé, pero la realidad de lo que nos rodea es siempre peor) preguntándome cómo serán las cenas navideñas del personal de Glovo, y me los imagino uno por uno, siempre uno por uno, por aquello de divide y vencerás, cenando sentados en su bici, en cualquier frío aparcamiento nocturno, sacándose la cena de una bolsita de lunares, y al terminar, con los primeros eructos del pequeño ágape, por no decir agapito, auto-tirándose unas serpentinas y confetis, mientras se abrazab y besan al aire que les rodea. Y no lo digo con coña, sino con mucho cariño, seguro que más que los  que  los contratan, o les fingen contratos de esa manera, siempre de esa manera.

Este año a la hora de hacer resúmenes de cómo me ha ido todo, para que no se dude de que yo mismo me regalo todo tipo de "zascas",  habrá que decir que por lo menos, tal como se había puesto la cosa, llego a final de año, que no es poco;  pero, eso sí, el hacerlo me ha costado, y es literal, los muy seguidores ya lo saben, un ojo de la cara. Pero como siempre han dicho los más viejos del lugar “más se perdió en Cuba y vinieron cantando”.

Como ya es típico en esta época que nos ha tocado vivir, si te quejas de tu estado, alguien te va a decir, la primera vez siempre con una sonrisa y una caricia, que hay otros que están peor que tú, y no lo dicen, pero el silencio parece sugerir que, no tienes que ser además tan egoísta. 

A mi concretamente, y no uno ni dos, me han dicho que al menos me quedaba otro ojo, a lo que yo les he sacado de su error, cada uno es como es y no va a cambiar ahora, y les enmendaba la plana, recordándoles  que en el fondo estaban confundidos, porque no me quedaba un ojo, sino dos, aunque el segundo esté dónde y cómo esté. 

En estos casos, regalaría unos matasuegras, si no los hay los debería haber, y se forrarían, que al ir a usarlos y soplar, hagan la curva perfecta y se metan directamente en el ojo del soplador. Una manera más que evidente de que se den cuenta de lo capullos que han sido. Y conectando directamente con el comienzo de este post, en una especie de auto-entrega más que evidente al premio más capullo del año.

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A RAÍZ DE LOS TRES GOLES DE JOAQUÍN...

Esta mañana estaba leyendo en la tablet, por aquello de la comodidad de poder hacerlo en la cama, cuando he recordado, porque ya lo sabía, y en la sección de deportes, el hattrick, tres goles, de Joaquín, el único, el inimitable, el del Betis, a sus treinta y ocho años, ayer contra el Athletic de Bilbao.

Anteriormente ni lo hubiera tenido en cuenta, pero como en una especie de reflujo, será por la cantidad de los goles, que siempre son muchos para uno sólo, al leer la noticia esta vez, intuí, porque ya no se puede probar, lo que me hubieran dicho mis jefes en la empresa en la que trabajé más de treinta años, y que al final nos lo agradecieron con un Ere y a la calle:

-Ya nos hemos enterado de lo de tus tres goles. Eso quiere decir que hasta ahora te has estado tocando, y mucho, los huevos.

Y es que ellos no tenían estudios, pero en eso de la Universidad de la vida tenían todos los cum laude que quieras, entre otras cosas porque esa “universidad” era de su propiedad. Y en eso de saber “animar” a la gente eran los primeros,  y como Atila, allí por donde posaban no volvía a crecer ni la hierba, ni mucho menos una sonrisa de esperanza.

Y es que mucho se habla del bullying escolar, y que hay que erradicar, pero el bullying en las empresas es mucho menos conocido, entre otras cosas, porque te juegas el cocido, no el tuyo, sino el de tus niños, y eso son palabras mayores.

Unas vacaciones de agosto, que cogí tres semanas, y ésto no es suposición sino ocurrió de verdad, la primera semana me la pasé fatal como con una gripe muy fuerte, y me tuvieron que internar en el hospital donde pasé más de una semana, y los tres primeros días sin sentido. Al volver a trabajar, tras esas tres semanas que se suponía iban a ser de vacaciones, y en realidad fue una neumonía, me llamó mi jefa a su despacho y me dijo que ya se había enterado de lo mío, y muy seria me dijo, que era obvio, y lo tuviera en cuenta para otras veces, que a mí coger vacaciones no me sentaba nada bien.

Y  la verdad es que no se equivocaba, porque siempre, días antes de coger vacaciones, ya estaba de los nervios porque sabía que de una u otra manera, me iban a dejar algún recado, para que la dicha nunca fuera plena. Por eso, y en otro orden de cosas, lo de "la guerra fría" siempre me ha sonado a algo muy cercano, pero diferente.

Seguro que si ayer Joaquín, con sus tres goles, llega a saber los recuerdos que lo suyo me iba a ocasionar, también los hubiera metido. Y es que cada uno va a lo suyo...

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LA PARADOJA Y LA PILA

Hoy es uno de esos días en que ya sólo los recuerdos te están hablando de tu pila, de tu pila de años que ya acumulas.

Y es que pensar que estamos en un 8 de Diciembre, Día de la Inmaculada Concepción, equivale a recordar inmediatamente que hace muchos años, más de cincuenta, tal día como hoy se celebraba también el Día de la madre.

Me imagino que por aquello de que “el negocio es el negocio”, y que ya bastantes fiestas había, y hay, en Diciembre, mudaron la fecha a Mayo, para tener en ese mes otro “por qué” para gastar, y darle al mismo tiempo al bolsillo del ciudadano de a pie un poco de aire. Y es que los Reyes Magos existirán, nunca lo he dudado, pero entre una cosa y otra, el dinero se te va y nunca encuentras el truco del por qué.

En realidad, con el desparrame del dinero navideño ocurre como con la velocidad del tiempo: 

Se tarda todo un año en llegar a las Navidades, verdad verdadera, pero cuando llegan se pasan a la velocidad de un huracán, especialmente por cómo suelen quedar nuestras casas después de cualquier ágape, y eso que ya los años te hacen tomar las cosas, e incluso las copas, de manera, digamos, más comedida.

Hay gente que cuando se trata de fiestas, bebe como si no hubiera un mañana, y al final no hay un mañana precisamente por todo lo que han bebido. Una auténtica paradoja del destino.

Por cierto, y ante la curiosidad de alguno de mis lectores que me han contactado internamente, decirles que a raíz de mi post “Lo carga el diablo…” (https://patxipe.blogspot.com/2019/12/lo-carga-el-diablo.html) sigo sin acercarme al frigorífico, pero esos buitres que en Diciembre tienen la forma de famoso intentando venderte “lo suyo”, esta misma noche se han incluso colado, uno de los que estaba en mi frigorífico precisamente, en un programa como el de “La sexta noche”, y han intentado vender, y seguro que lo conseguirán a más de uno, un libro de cocina, con la excusa de que el famoso cocinero en cuestión coincidió en la mili con el padre del presentador del programa, Iñaki López.

Al final, tendré que hacer más sitio en el frigorífico y escribir el blog desde allí. Por lo menos el frescor seguro que es bueno para la piel y para la famosa pila…

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CIFRAS SOBRE ASISTENTES Y EL DICHO POPULAR...

Lo de la “manifa” de ayer en Madrid contra el cambio climático, y que unas fuentes den cifras de unos quinientos mil los asistentes, frente a quince mil de la otra parte contratante, es, y con perdón, como se dice en mi pueblo, "más o menos junto al culo la tenemos". Te hace plantear, incluso, de que a lo mejor sólo fue un rumor y no hubo ninguna manifestación.

Pero la hubo. Una gran manifestación, aunque de miles de personas arriba o abajo. Prueba es que durante el manifiesto final, y antes de que la joven sueca, y estrella mediática de los movimientos contra el cambio climático, Greta Thunberg, diera su discurso, Javier Bardem, sacó su lengua a pasear, y con relación a sus actitudes frente al cambio climático, ya puestos, llamó estúpidos tanto a Donald Trump, como al alcalde de Madrid, José Luis Martínez-Almeida.

Sinceramente, y desde el punto de vista de este vecino del mundo, el gran actor de origen canario con sus insultos se lo puso fácil a los ahora dolidos. Porque no hay mejor defensa que sentirse agredido injustamente, si es que agredir justamente fuera posible.

Y es que ya en días anteriores, el alcalde de Madrid, aprovechando el evento a nivel mundial que iba a tener lugar, hizo una más que libre interpretación y presentó a Madrid como una “green capital”, cuando en España sólo lo es Vitoria, e intentado ocultar a su vez, que lo primero que hicieron al llegar a la alcaldía fue intentar cargarse el sistema creado por Carmena y sus muchachos y muchachas, denominado “Madrid Central”.

Y es que no es lo mismo hacer películas, como es el caso de Javier Bardem, que contar películas como lo hace el actual alcalde madrileño.

Me acabo de enterar que el Señor Bardem ha pedido disculpas, al menos por Twitter, por calificar al primer edil madrileño como estúpido:

“El insulto ilegítimiza cualquier discurso y conversación. Por eso pido disculpas por haberme dejado llevar por un impulso en absoluto constructivo que flaco favor hace al verdadero mensaje, único y realmente importante”.

Tampoco estaría mal ahora, que Don José Luis Martínez-Almeida desarmara un tanto su discurso-pataleta de ayer después de sentirse ofendido, sobre ese presunto fraude del actor con el fisco, ya que no hay ninguna sentencia al respecto. Pero mucho me temo que con eso va a pasar lo mismo que con Madrid Green Capital. Como diría Rosalía: Sin cobertura. Y sino, al tiempo.

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DANDO EL CANTE POR UNA BUENA RAZÓN

Siempre se ha dicho que las musas ayudan pero te tienen que pillar preparado, y aquí estoy yo haciendo guardia de madrugada frente al portátil, en el Día de la Constitución.

Al final no sé si vendrán las musas o seré testigo de un "poltergeist". Y como siempre he creído que esos sucesos paranormales van ligados a dinero, a nosotros, los españoles, de ocurrirnos algo, de ser testigos de algo, será más en versión "blanco y negro", o lo que en una “pelí” sería de serie B, años cincuenta, de esas que los monstruos, si te fijas, llevan costuras y cantan mucho a haber una persona dentro.

Quizás, es un poco como nuestra "demo-cracia" que en realidad es más "demo-vergüenza", porque estamos todo el día a la gresca y cabreados. 

Por eso hoy, como vasco además, me ha gustado ver esas imágenes de nuestros parlamentarios, que a primera hora de la mañana, con trabajadores de la Cámara autonómica y miembros del Gobierno vasco, junto con el Lehendakari, Iñigo Urkullu a la cabeza, han cantado en euskera la mítica canción de Itoiz “Lau teilatu” ("Cuatro tejados"),  para recaudar fondos contra el cáncer infantil.

Aunque ya sólo desde esa idea de “la música amansa las fieras” y que por una vez los políticos den el cante, sin desafinar moralmente, el mero detalle, y especialmente el fin, ha estado al menos como para mencionarlo.

Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, y el Urumea por Donosti, adjunto la versión original de esa canción tan querida en Euskadi, y que cada vez que nos ponemos un poco melancólicos, y rompiendo quizás el tópico de nuestra presunta seriedad, amenazamos con tararear y sacar un mechero aunque estemos en la soledad de nuestra habitación; con su traducción al castellano, que he encontrado en Youtube, para que pueda ser entendida desde otros lugares, por aquello, quizás, de la aldea global.

Finalmente, el temido "poltergeist", sólo ha quedado en un motivo para recordar un buen gesto y una maravillosa canción.

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 VIDEO: ITOIZ - LAU TEILATU. SUBTITULADO EN CASTELLANO,               CON FOTOGRAFÍAS Y EDICIÓN DE GONZALO FONT DELGADO

LO CARGA EL DIABLO...

Ahora vivimos en lo reiterativo. Es la única manera de explicar lo que me pasó ayer por la noche. 

Me había quedado traspuesto como una Santateresa cualquiera, pero en lugar de rezando, viendo la tele, y al irme a continuar el empalme con el reino de Morfeo, pero ya en plan homologado con cama y todo, pasé un momento por el frigorífico de cabecera, porque junto con la Farmacia es lo único que está abierto las veinticuatro horas.

Al abrirlo, salió José Luis Perales, con la mejor de sus sonrisas, ofreciéndome el triple disco que acaba de sacar para así anunciarme además su última gira. Detrás, por el runrún debía de haber mucha más gente, todos hablando de lo suyo, pero acerté a ver en segundo lugar a un Carlos Arguiñano tan campechano como te puedes ofrecer en un hueco de cincuenta por cincuenta con su último libro de recetas. Y detrás de su nuca adiviné, más que acerté a ver, a Cayetano Martínez de Irujo, la clase desde luego resalta aunque solo le dejen unos centímetros, con su libro de “Cayetana a Cayetano”.

Ya he dado orden en casa: hasta que no pasemos estas fiestas navideñas no debemos abrir el frigorífico, y menos por la noche, no sea que nos acusen los vecinos de organizar fiestas ahora extrañas.

Ahora dirán que ha sido internet el que ha acercado el comercio  a las casas… Hace tiempo que nuestra televisión es el nexo de unión  con el comercio, y creándonos vinculaciones con todo tipo de fiestas y similares con  lugares hasta ayer extraños, e internet nos ha evitado quitarnos las zapatillas, y que podamos seguir restregándonos con candidez la entrepierna en la intimidad de nuestra familia o así.

Va a llegar un momento, si no estamos ya en él, en el que primero compremos algo, y luego nos inventemos la excusa. Un San Porque Sí, que unos lo vestiremos con kaiku vasco, sin pompones mejor, que ya nos tocan otras cosas sin que demos tantas facilidades, y otros, por ejemplo, de traje de faralaes, o de corto.

Lo dicho, cuidado con el frigorífico que estos días lo carga el diablo, que alguien lo ha desatado.

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EL MES DE LAS LUCES

Sí. No hay duda. Estamos en el primer día de Diciembre y, además, sin red, jugándonos el tipo. 

Los norteamericanos ya han llorado, como lloran en las pelis, en su día de acción de gracias. Y nosotros, en cambio, estamos dando gracias a nuestro destino que pese a tener los políticos que tenemos, y como somos como somos, seguimos sobreviviendo, más que nada porque así fastidiamos a los que no nos quieren aquí. Y ya estamos mirando hacia abajo, por si nos caemos, donde está la nada, y te da ganas de gritar. Y miramos también arriba, por si triunfamos, y llegamos al Olimpo de la felicidad plena.

Ha pasado ya casi el año entero, y en el mejor de los casos, estamos con el mismo pelo que el año anterior, e incluso algunos, como este vecino del mundo, con un ojo menos, y no es el de atrás, precisamente. O sea, y ahora mismo me doy cuenta, este año me ha costado, y es literal, un ojo de la cara. Y luego dirán que vivir, por lo menos sobrevivir, no es caro.

Claro, vivir es un lujo, porque entre otras cosas, nos da más tiempo a seguir coleccionando lindezas del “famoseo” nacional. Y nos enteramos, en versión Francisco Rivera, que el Cola Cao es muy difícil de preparar porque primero tienes que coger una taza, leche y … más cosas. Y yo, no sé por qué, llámenme inocente, pero estaba convencido que Francisco Rivera, Don Francisco, era muy ducho en eso de coger, y ahora parece que no. 

Como hubiera dicho mi madre, algo tendrá el agua cuando la bendicen, y algo tendrá el Rivera cuando le siguen haciendo caso, y continua, como decía aquella miss, ex-miss, o ex-todo, estando en el candelabro.

Y por si fuera poco, nos enteramos también de que el Ayuntamiento de Madrid ha inaugurado su tradicional belén, uno de los 10 que este año se pueden contemplar en toda la capital, y además, por primera vez desde hace unos años, sin la supervisión de Carmena ni ninguno de los suyos. Los encargados de presentarlo han sido, como no podía ser de otra manera, el alcalde, José Luis Martínez-Almeida, y la vicealcaldesa, Begoña Villacís.

El alcalde  preguntado sobre la bandera que está pintada en el pedestal en el que se erige el belén ha declarado que "no es una novedad". "Todos los que hemos tenido belenes en las casas sabemos que era también un elemento tradicional poner la enseña nacional y es lo que hemos decidido que era procedente", ha afirmado.

Y este vecino, por aquello de los déjà vu de la vida, se ha acordado de que el Señor Aznar, en cambio, practicaba el catalán en la intimidad de su casa. Y se ha puesto muy triste, este vecino también,  porque ha llegado a la conclusión de que en la suya, en casa de sus padres, sólo se sobrevivía,  y no costaba poco. Y se ha acordado también de la zambomba y del gesto para tocarla. Cosas suyas... y de este mes que no olvidemos, es el mes de las luces, y sus consiguientes sombras.

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