BAJO EL JURAMENTO DE ESCARLATA

Algunas veces a los blogueros, o “bloggers”, nos lo ponen muy fácil,  mediante un nivel de indignación, o cabreo, muy alto, qué comentar en el blog, y desde que ayer este vecino del mundo oyó por televisión una determinada noticia, las ganas se han convertido en verdadera necesidad vital.

La consejera de Economía y Hacienda de la Comunidad autónoma de Castilla  y León, Pilar del Olmo, del Partido Popular, propone combatir el crecimiento del comercio electrónico cobrando por probarse la ropa en las tiendas. Según ha explicado ella misma,  no es una medida definitiva,  pero ya se sabe que cuando el río suena…, por de pronto no eres sordo.

A este vecino del mundo, así, de primeras, le viene a la mente que los políticos en campaña electoral te venden la moto de que ellos son nuestros representantes, que a ellos les damos la voz del pueblo, y sin embargo, en la práctica, a la hora de actuar siempre se ponen más  en defensa de la patronal.

Este vecino cree que la vida es como un Gran Casino, en el que una y otra vez gana la banca. Siempre que hay que cuadrar las cuentas, pierde el mismo, el españolito de a pie, el mismo que tuvo que rescatar los bancos que previamente se habían cargado los ahorros de muchos.

En este caso, el de posiblemente pagar por probarse la ropa, se pasarían la presunción de inocencia por el arco de triunfo, como ya viene siendo costumbre.

Ya sabe este vecino, antes de decirlo, que es una perogrullada, pero conviene no olvidar que el ciudadano de a pie, ese que tiene que actuar como una O.N.G. ambulante para llegar donde el gobierno no llega, cada vez gana menos, a pesar de que, en esta España nuestra cada vez hay más millonarios. Por lo que, y como diría cualquier milenial, el sistema puede petar entre hoy y mañana.

En momentos así este vecino del mundo siempre se acuerda de lo mismo, porque es la pura verdad: el día que empezamos a pagar por el perejil, fue el principio del fin. Se abrió la puerta a pagar por todo, y ya solo nos queda, y todo se andará, que nos cobren por respirar. El primer síntoma será que nos aconsejen “respirar flojito”, luego vendrá lo de respirar días pares o impares, aunque para eso hará falta un gran entrenamiento.

Este vecino del mundo, se hacía eco en su post https://patxipe.blogspot.com/2018/09/la-ley-del-cubata.html, de la cruzada que había comenzado en contra de pagar por las bolsas de plástico, comenzará otra si esta medida llega a tomar cuerpo, y comprará toda la ropa por internet, porque la mayoría de los comercios en las redes, admiten el cambio o devolución.

En este Gran Casino que es la vida, como ya comentado, si quieren que juguemos, al menos es el pensamiento de este vecino, lo haremos, pero como mínimo perderemos todos, incluso la banca.

En un arrebato al más puro estilo Escarlata O´Hara, este bloguero hace el siguiente juramento, así de maleducado es: ”A Dios pongo por testigo de que …nunca pagaré por probarme la ropa. Por ahí sí que no paso.”

*FOTO: DE LA RED

DE LA VIDA UN CHISTE, O-VARIOS...

Esta noche he soñado que tenía problemas con la nevera, con llenar la nevera, y lo arreglaba, no la nevera sino mi situación económica, haciendo de mi vida muchos chistes, y vendiéndolos.

Siempre me ha atraído esa vida-leyenda de un Woody Allen despedazando todos sus complejos, todos sus miedos,  y vendiéndolos en forma de chascarrillos-chistes-sucedidos.

En realidad, es lo que llevo haciendo en este blog desde hace ocho años y un mes, y no es una condena sino una realidad. Con la salvedad de que no cobro nada por ello, y ha habido tiempos, que ya han pasado, en que he vivido en mono, nada de estéreo ni de drogas, y en blanco y negro. Sobre todo en blanco, por la línea blanca de Eroski, de la que compraba casi todo.

Y es que estamos en unos tiempos en que parece vergonzoso o incluso egoísta quejarse, porque siempre hay gente que está peor que tú. Y entonces es mejor coger la estela de un Woody Allen que pone en solfa todo su mundo  y se ríe de sí mismo. En realidad, hoy sería una especie de “influencer de perdedores", y de los que buscan, no cinco patas, sino seis al gato.

Ya no nos dejan ni quejarnos. No se puede hacer una caricatura de Serena Williams, porque eso es seximo, racismo, y cualquier otro "-mo" que se te ocurra; cuando, seamos sinceros, la querida Serena, con tanto músculo, y ahora tutús, ya es una caricatura de sí misma. A los dibujantes de revistas satíricas como, por ejemplo, "El jueves", cada vez se lo ponen más difícil. Sin embargo hay que soportar con una sonrisa en los labios, porque es lo casi-último en modernidad, anuncios en los que ponen a los hombres como inútiles, aunque lo seamos.

Soy de la opinión de que la prueba del algodón de cualquier supuesto es darle la vuelta al ejemplo en cuestión y hacerlo con el sexo cambiado. Y esos anuncios, que van de feministas, y ridiculizan ahora al hombre, no pasarían la prueba, porque no se permitiría ridiculizar a la mujer, y, ojo, me parece bien no ridiculizar a nadie. Se están cometiendo ahora los mismos errores que antaño, pero al revés. Sin embargo, como llevan aroma de “macho” marchitado, se permiten.

Ya no sé, me imagino que no, si en las discotecas ahora se pide baile. Pero si una chica, que no te gusta, te pide baile, y le dices que no, ya tienes el “pifostio” montado. Porque eres un machista y la has despreciado como mujer… Ahora parece que no se pueden dar calabazas, porque desprecias al otro sexo, cuando en realidad a mí personalmente me encanta, el otro sexo...

Por eso es mejor tomarse la vida como sugerencias de futuros chistes, y regalarlos incluso desde lugares como este blog, aunque seguro que ya habrá también alguna asociación de “guionistas”  que a lo mejor pueda acusar a este vecino del mundo de practicar, por ejemplo, “dumping”, o de echar por los suelos el valor de la gracia, o la desgracia. Y yo diré eso de que a mí la palabra “dumping” siempre me ha sugerido imágenes de cuero, cadena y látigo. O lo que es la vida, un intercambio más o menos afortunado de olores, fluidos, y lo que viene siendo sentimientos.

*CARICATURA: DE LA RED

LA LEY DEL CUBATA

Para que hoy no se me pueda tachar de tomar decisiones precipitadas, voy a desvelar que mientras escribo este post me estoy metiendo entre pecho y espalda un buen cubata que ha sido hecho con más mimo que unas cocochas por un chef de la guía Michelín.

Para este vecino uno de los asuntos  que han marcado este verano es esa patente de corso, vía ley o lo que sea, que se les ha dado a los comercios para cobrar  por las bolsas de plástico, con el supuesto objetivo de luchar por un planeta más limpio. Ahora, en el mismo mercadillo que he visitado todos los veranos desde hace dieciocho años, con la misma ley, cada uno hace de su capa un sayo, y cobra desde un céntimo a cinco, pasando por los que directamente no lo cobran.

Antes me cortaba un poco, pero desde hace unos meses a la pregunta de si quiero bolsa, respondo que si no me la van a cobrar, sí. Desde hace unas semanas, en algunos comercios los empleados ya ponen cara seria y te dicen que les obligan por ley a cobrar la  bolsa, de la misma manera que te dirían que hay una ley que obliga a capar de cinco clientes al quinto. ¡Es la ley!

Mi cubata de ron no ha sido para decidirme sino para celebrar mi decisión. Ya que desde hace unos días siempre salgo con varias bolsas, blancas. Este vecino del mundo no va a hacer, bajo ningún concepto publicidad de marca alguna.  Y bien estaría que muchos se animaran a ello. Se iba a acabar la publicidad más efectiva y persistente. El ir y venir por nuestras calles de bolsas con propaganda de nuestros, por ejemplo, grandes almacenes, que ya solo con los colores del empaquetado se sabe de dónde vienes y además que te han cobrado por hacerles publicidad.

De todas maneras, ni en su momento, hace unos cuarenta años, me creí que cambiando el horario  dos veces al año, ahorrábamos algo, ni ahora me creo , que cobrar por las bolsas de plástico sea bueno para el “planeta”, con la salvedad de que pueda ser la editorial del mismo nombre, que entonces sí es bueno para ellos porque ahorran en gastos.

Harto ya de que empresas como Eroski hayan estado cobrando las bolsas de plástico por aquello de que por mi culpa me estoy cargando el planeta con esas dos bolsas que utilizaba cada tres o cuatro días, mientras ellos gentilmente con la cuenta me regalan tres o cuatro tickets, de papel,  con ofertas promocionales de todo tipo de artículos que personalmente, y por casualidades de la vida, nunca utilizo. Yo no les puedo acusar de cargarse bosques y bosques amazónicos, mientras ellos me miran con cara de ser el principal instigador de esas auténticas islas de plásticos que han ido apareciendo por el Pacífico.

Junto con la última gota del cubata que fue, celebro la cantidad de publicidad en bolsas que ya no se van a ver, al menos por mi parte, y espero que por la de muchos que adopten la misma postura. Por supuesto que como en el suplicio de la gota malaya, compra a compra, les iré recordando que yo no pagaré por las bolsas y mucho menos por hacerles publicidad no gratuita sino pagada por mi parte. 

La ley del cubata me lo prohíbe, muy a mi pesar…

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UNA PICA EN LOS ANGELES

Hoy al mediodía se ha sabido que la película “Campeones” de Javier Fesser, es la elegida para representarnos a los Oscar como mejor película extranjera.

Sinceramente, para este vecino del mundo ha sido una verdadera sorpresa. No, no me malinterpretéis. Es una gran película, o por lo menos, quizás, para los más críticos, sí es una película valiente, que bajo el prisma del humor habla de un tema siempre complicado como es la discapacidad intelectual, para abordarlo, cuando menos, de una manera desenfadada. 

Estaba convencido este vecino del mundo, sin embargo, que la elegida sería “Todos lo saben” porque además de ser una gran película, eso parece al menos ya que todavía no ha sido estrenada, tiene un reparto con Penélope Cruz y Javier Bardem dentro, lo cual ya daría una especie de garantía para entrar entre los finalistas por ser muy conocidos en Hollywood.

Este año parece que nuestra Academia ha elegido quizás un camino al triunfo, es un decir, en Los Oscar, más difícil, pero muy honesto.

"Campeones" es uno de los grandes éxitos de la temporada. Una sorpresa al menos relativa, porque no es una película abalada por televisiones privadas y, prácticamente, con un solo nombre conocido en el reparto, Javier Gutiérrez, y con una temática, como ya comentado, a priori "complicada".  

Gutiérrez en el papel de Marco Montes, segundo entrenador de un club de baloncesto en la élite, es condenado, tras un accidente de tráfico en el que conducía borracho a realizar trabajos sociales...

El director Javier Fesser siempre ha sabido ("El milagro de P. Tinto", "La gran aventura de Mortadelo y Filemón", "Mortadelo y Filemón contra Jimmy El Cachondo", "Camino"...) cómo atrapar al público aunque detrás solo le arrope, de primeras, una productora, la suya y de Luis Manso, más bien humilde, "Los Pendelton", sin ningún tipo de lobby a la vista al menos. Ahora ya solo se trata de soñar y de intentar poner una pica, sino en Flandes, sí en Los Angeles.

Siempre se ha dicho que a los académicos les gusta premiar a actores interpretando personajes sufridores y cuanto con más problemas mejor. Este año, con "Campeones", los actores/personajes viajan con los problemas desde casa. Veremos cómo lo aceptan, o quizás la película y todo lo que conlleva, llegan en un mal momento, porque bastante ya tengan con lo que tienen en su "Casa Blanca".

Ya lo dijo el gran Dalí, “Lo importante es que hablen de ti, aunque sea bien”, y está claro que sobre “Campeones” todavía no se ha dicho la última palabra, e incluso puede que ésta sea en inglés, y con una figura dorada como excusa.

Quizás, el mejor chiste de una comedia dramática como es “Campeones” esté por llegar y sea que no solo sea un título sino… un presagio. En un idioma más cercano al de alguna de sus películas podemos decir:  "Fesser a quien le Fesser, Javier todavía puede ganar..."

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HOY TE HA TOCADO, QUERIDA AMAIA

Esta noche me he desvelado  sobre las cuatro de la madrugada, y en lugar de contar ovejas y que empezaran a balar y me despertaran otra vez prácticamente antes de volver a dormirme, he preferido entrar a Twitter. Y ha sido peor que si mil ovejas se hubieran puesto a balar un reguetón.

He visto que Amaia Montero era Trending Topic, aunque deberíamos acostumbrarnos a decir "Tendencia", y he sentido miedo de lo que le hubiera podido pasar. 

Todo ha debido de comenzar  a raíz de dos tweets que ha puesto ella (“The game is over” y “Empezando a despedirme y empezando por el principio”), y se ha comenzado a especular sobre el posible retiro de la cantante irundarra.

Vaya por delante que este vecino no ha sido un gran seguidor de la Señorita Montero durante su época en solitario, pero sí durante su pertenencia a La Oreja de Van Gogh. No por nada especial, lo de oírle muy poco en solitario, sino que son diferentes etapas como oyente o escuchante también. Y en esa segunda época me tocó más buscarme la vida tras perder mi trabajo, que ir tras la pista de la canción perfecta.

En Twitter, y hoy lo he comprobado una vez más, no hay término medio. O te arrojan “insulto-excrementos” o son seguidores tuyos que hagas lo que hagas lo perdonan todo. Por supuesto que de elegir, prefiero a estos últimos, ya que la perfección, más que no existir, es totalmente subjetiva.

Como hubiera dicho mi antiguo profesor de latín, a Amaia Montero le han puesto hoy como chupa de dómine. Es curioso. Si un artista, hombre, bebe o utiliza sustancias digamos que “complicadas”, como en su momento pudiera haber ocurrido con un Joaquín Sabina, es un bohemio, o un vividor en el mejor sentido de la palabra. En cambio, en una mujer, artista también, se utiliza para desacreditarla dando a entender en muchos casos que como no es la mujer perfecta, está claro que para ellos no, de ahí puede venir un comportamiento frustrante.

Últimamente Amaia Montero desde ciertos ambientes de redes sociales, si así se pudiera decir, ha sido asediada y maltratada. Algunos mensajes que intentaban defenderla empleaban expresiones como víctima de “bullying”. Para este vecino del mundo es más claro un ciberacoso. Lo de esta noche ha sido hiriente, maltrato en toda regla, del que alguien debería de hacerse cargo.

Está claro que en un artista, siempre hay una parte delicada que le hace sentir hasta sufrir una especie de catarsis que llega a transformarse en algo, en Amaia por supuesto que en una canción. Y tras esa fachada de una Amaia Montero luchadora, con las cosas muy claras, seguro que también se esconden arenas movedizas a las que muchos hoy han querido confinarla.

Este vecino no es nadie para dar consejos, pero al entender que una persona, Amaia en este caso, pueda estar sufriendo, yo le recomendaría que dejara, cuando menos, de fijarse en la opinión tanto de sus seguidores como de sus detractores. Tiene que seguir viendo, surcando, y saboreando su vida de la manera que lo hacía, y razón por la que muchos se fijaron en ella, tanto para bien como para mal.

Hay una máxima tan simple, y al parecer tan complicada de llevar a cabo, como “Vivir y dejar vivir”. Y hay muchos que su vida solo les da para ocupar una ventana de cualquier forma metafórica y agredir al que más se mueve, y hoy te ha tocado, querida Amaia. 

Viéndolo de la manera más positiva, si puede haber maneras positivas en un ciberacoso, seguro que te da para una canción, y si nos dejas durante un tiempo, esa canción te hará volver, porque un compositor, una compositora, no deja de ser una creadora de mundos, y no nos puedes dejar así, en el nuestro, al parecer tan triste e injusto…

*FOTO: DE LA RED

...A MEDIA ASTA, LOS OJOS

Pues eso, que comienzo el nuevo mes, o mejor dicho, abandono agosto porque ya llevo tres días con mi ojo izquierdo a media asta, llorando todo el rato y dando una visión, y nunca mejor dicho, de mí de lo más contradictoria. 

No se sabe si estoy triste, o si voy o vengo. Como se dice ahora cuando especialmente hablamos de dinero o de trabajo "y podía ser peor". Porque si con estos ojos tan contradictorios estuviera en esa plaza de Vic en la que el Ayuntamiento reproduce consignas independentistas por megafonía seguro que me la cargaba, porque tanto los de un bando como los de otro se meterían conmigo pensando o que la situación me embargaba o me irritaba.

Quizás incluso, mis ojos ahora mismo pueden ser toda una metáfora de cómo está nuestro panorama. No se sabe si reír o llorar. Este vecino del mundo siempre ha sido muy optimista, y precisamente por ello, quizás ahora mismo, de hacer algo, conviene llorar un poco, entre otras cosas porque así eso que te llevas por delante en caso de disgusto inesperado, que ya llevas el rodaje hecho.

Si tuviera que poner fecha o causa a mi problema de ojo lloroso, o indeciso para sonreír, quizás fuera hace unos cinco días cuando saliendo de mi zona de confort veraniego, ya que tenía que arreglar los papeles de una compra, y con un sol que quería tatuarme la piel con su nombre, entré para tomarme una Fanta de naranja, en un bar totalmente desconocido para mí  y diciéndolo sutilmente,  de esa manera poder visitar al Señor Roca…

Estaba en éstas cuando de pronto veo una maquinita de esas que antiguamente, cuando este vecino era joven (porque posteriormente no las había vuelto a ver), te vendían preservativos y caramelos aprovechando sus dos ranuras. Sin embargo, casi mi cabeza me da vueltas al más puro estilo “exorcista”, al comprobar que ahora vendían los consabidos preservativos, aunque ya mucho más finos e incluso artísticos, y a su lado …unos tangas de diferentes colores. 

Como en el caso de los famosos perros de Pavlov, y también condicionado por la experiencia al creer que serían caramelos, este vecino ya solo al ver la maquinita comenzó a salivar, dando la impresión equivoca de ser un fetichista empedernido en busca de su ración diaria.

Quizás ese deseo de vivir eternamente que todos tenemos, no sea muy acertado a la vista de ese panorama anterior. Si esos cambios de costumbres me dejaron en fuera de juego por minutos , vivir eternamente te tiene que llevar a la contradicción más absoluta quizás en unas pocas décadas de diferencia.

Bien pensado, quizás no es buena idea que intente curarme del ojo lloroso, sino que en ciertos momentos siempre es bueno poder jugar a dos bandas. Y si no que se lo pregunten a cualquier partido político…

*FOTO: F.E. PÉREZ RUIZ-POVEDA

¿SILENCIO POR FAVOR?

Algunas veces la vida misma es la encargada de poner en solfa muchas cosas, muchos tics, especialmente en su versión más machista, de una sociedad  que nos quieren vender como normalizada.

Si no que se lo pregunten a la jugadora de tenis francesa Alicé Cornet que ayer en el US Open tras volver a la pista, su novio le indicó que su camiseta estaba al revés, lo de adelante atrás, y  decidió colocársela bien de la manera más inocente y recatada posible, ya que además llevaba un sujetador de esos deportivos que más parecen un “top”.

Pues bien, cuando la Señorita Cornet mantenía una postura, ajena a todo, de lo más "normal", es el juez principal mediante un micrófono el que le da una advertencia o aviso, y ella en un primer momento no sabía ni de qué le estaba hablando, por lo que es el juez quien le aclara que por la normativa de ese torneo iba a ser sancionada. La cara de la jugadora, en ese mismo instante, en opinión muy personal de este vecino del mundo, daba mucha pena, porque se sintió totalmente indefensa ante una actitud de un machismo decimonónico que apabullaba.

Un torneo en el que todos los jugadores, hombres y mujeres, están sufriendo temperaturas de más de cuarenta grados y en el que ya habíamos visto imágenes por ejemplo de un Rafa Nadal, o de un Novak Djokovic paliando el calor como podían, naturalmente medio desnudos. Por lo que hoy mismo la organización del torneo ha sacado un comunicado pidiendo perdón por la sanción  a la jugadora francesa y cambiando las normas  del torneo.

Hay momentos en los que no es que impere la cordura, sino que la realidad atropella a lo que se cuestiona, y se hace todo tan evidente que no queda más, a la organización en este caso, que plegar velas.

Lo mejor ha sido que en la rueda de prensa de la jugadora francesa, ella ha reconocido que con las disculpas tan rápidas de la organización le parecía más que suficiente, pero ya aprovechando ha roto una lanza por su compañera Serena Williams que en su regreso a las pistas tras un parto complicado usó para Roland Garros, en mayo, un catsuit (traje de malla completo de arriba abajo) de lycra, y se acaba de prohibir para el año que viene por razones estéticas. Cuando la realidad es que el fin de ese traje es proteger las zonas de una deportista que acaba de ser madre. 

La mayoría de las veces los gerifaltes, y los deportivos especialmente, tocan de oído y su partitura, al menos parece, está dictada por las grandes empresas, y en las que "humanidad" y "sentido común" solo son palabras que se encuentran en el diccionario y nunca en su corazón.

*FOTO: DE LA RED

BAJO EL INFLUJO DE LOS RODRÍGUEZ

Hoy, antes de nada, lo voy a decir de antemano para no llevarnos a engaño y dejar las cosas claras desde un primer momento, el tema, o los temas a tratar en este post no van a ser políticamente correctos. Normalmente nunca lo son, pero la ironía siempre actúa a modo de vaselina para que todo más o menos fluya. Esperemos que hoy también la ironía no deje tras de sí al menos ninguna mala cara, ningún mal gesto.

Dos décadas atrás, o incluso mejor antes, no había verano sin Rodríguez. Los Rodríguez, o los maridos forzados por su trabajo, a permanecer en la ciudad  mientras la familia estaba de vacaciones formaban una casta aparte. Bañados por la soledad en lo cotidiano y perdidos en lo personal sin tener al lado  a quien muchos acostumbraban a decir sus últimas palabras "Sí, cariño", los Rodriguez gozaron incluso de un cine arropado entre el "landismo" y actores-personajes coetáneos, Sin olvidar tampoco a esas "novelas de tapas blandas" de lectura especialmente veraniega tanto de Ángel Palomino como de Fernando Vizcaíno Casas.

Ahora los Rodríguez ya solo son un viejo grupo musical, y un recuerdo para los más que talluditos que pasan las vacaciones en solitario sin ya tener un clan a quien pertenecer y así ser tenidos en cuenta a modo de pedigrí.

Según un estudio reciente, este vecino se ha enterado hoy aunque mentiría si dijera que le ha extrañado, para las mujeres los hombres resultan atractivos sobre los cincuenta años. Sin embargo, para los hombres la edad perfecta en la mujer, serían los dieciocho.

Ahora es el momento de tirar piedras contra mi propio tejado, diciendo  que si a los hombres siempre les gusta, y generalizar tiene sus riesgos, todo tipo de aparatitos, incluídas las televisiones, que sean lo último en tecnología, por aquello de más prestaciones, la juventud en la mujer sería vista de la misma manera.

Muchas mujeres se pasan la vida intentando recibir por decirlo de alguna manera que no se aleje de la realidad, un reconocimiento de la “parte contraria”, y visto por este vecino del mundo, quizás ahí esté su gran fallo. Porque para reconocer, primero hay que verlo y tenerlo claro. Y el hombre nunca ha tenido, no tenemos, nada claro. Como que nos pasamos la vida creyendo que nosotros, en las relaciones, somos los que elegimos, y simplemente nos dejamos llevar.

Este vecino del mundo estos días de verano, las cosas han venido así, está solo, la Nuri, su sufrida no le ha podido acompañar, y fijaros las ganas que tiene de visitas y de conocer a nueva gente, que hace mucho tiempo que decidió no tener ni en la casa que utiliza en verano, ningún electrodoméstico Balay, para evitar que vengan es@s trabajador@s, como en el anuncio, que más que serviciales siempre los ha catalogado de pelín cotillas.

En España nunca se regala nada por nada, ni un delantal, ni siquiera una visita. Solo ver el anuncio de Balay le inquieta  a este vecino más que un paquete sospechoso a un miembro de la brigada de explosivos.

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EMPAQUETANDO LA NADA

Ayer al atardecer caminando sin pretensiones por el paseo marítimo iba despidiéndome de lo que veía. No hay nada más melancólico que una palmera a media asta. Porque en estos días inciertos en los que las horas son importantes, sabes que de un día para otro los que te acompañan e incluso tú, ahora estás, pero mañana ya estás “devuelta a la normalidad”. Como si tus vacaciones hayan sido una especie de “asalto al Jardín de las delicias”.

Últimamente algún amigo me ha llamado al móvil, muy preocupado porque al leerme tenía serias dudas, según él, de estar usando “psicotrópicos”.

La verdad es que no sé si he arreglado el tema al decirle que la realidad es más peligrosa que esnifar pegamento. 

Si llega a vivir el bueno de Rafael Azcona, se hubiera vuelto al Edén donde sin duda estará eternamente, porque las cosas han tendido al superlativo hiperbólico (me acabo de despertar y todavía estoy con ramalazos de una vida que no es la mía en el día a día). 

Ya no se lleva el “buscarse la vida” si eres el hijo de un famosillo. Si no has seguido estudiando porque te quieres ganar la vida, y puedes, como tus padres, de exclusiva en exclusiva, nunca dirás, por ejemplo, que no haces nada. Sino que sorprenderás a todos,  proclamandote “influencer” de tu comunidad y "coacher" en gestión de tiempo libre.

Ahora somos especialistas en empaquetar la nada y ponerle un lazo vistoso al tocarse las pelotas, o al pelotazo, que aunque parecen muy diferentes, en realidad provienen de la misma familia.

Mientras escribo, me voy dando cuenta de que lo mismo que mi madre me prohibía bañar en la playa sin que pasaran tres horas de haber comido, me voy a tener que prohibir acercarme al ordenador si no se ha cumplido una hora desde que me levanté. Estoy convirtiendo el teclado en un arma de destrucción masiva. 

Además, no se puede regalar nada, ni siquiera tus tribulaciones. Hay que guardarlas y en su momento darle forma de “memorias”. Tendrán un bonito precio si consigues hacerte famoso, que en realidad viene siendo la póliza antigua que se incrustaba en cualquier documento, y que ahora autentifica el valor de lo vivido. O eres famoso, o tu vida no vale nada.

*FOTO: DE LA RED

¿"CREATIVO" ES LA PALABRA?

El otro día por mi correo particular me mandaba un mensaje una seguidora de este vecino del mundo para decirme la suerte que tengo con ese frigorífico en el que van apareciendo  personajes  de nuestra actualidad, que quizás como lazo de unión tienen el que ya están empachando por su aparición en todo tipo de reportajes televisivos.

Y es que el mundo del aburrimiento es muy creativo si quieres sacarle punta a todo, o a nada.

Hoy por ejemplo, me he debido de quedar dormido viendo alguna película sobre las doce y media de la noche (dicho sea de paso, podía haber sido en cualquier cadena porque todas practican la nocturnidad y alevosía fílmica), y me he despertado sobre las dos y media en plena “tienda de la tele”. Y esa orilla que va entre la realidad y el sueño, o ensueño, también te da mucho para pensar. Y es que, digamos, lo “abstracto” da para mucho.

Despertarse en plenas vacaciones sobre las siete de la mañana, e ir a dar un paseo para calmar tus lejanísimos ramalazos deportivos, y encontrarse en la playa con los jubilados (al gremio al que ya pertenezco oficialmente, aunque sinceramente no me considero preparado para ello), que por una vez no se están manifestando por unas pensiones dignas, sino por dos metros de tierra junto a la orilla del mar, es más abstracto que buscar el significado de un Miró visto al revés, que dicho sea de paso, tampoco estaría mal pero eso sería otra obra.

Aunque tampoco hace falta despertarse de madrugada para observar lo que te rodea con ojos críticos.

Todo ese torbellino político que se ha creado al cambiar el partido en el gobierno, y que ahora los antes mandamases se rasguen las vestiduras por el panorama actual no es de delito sino de sufrir las entrañas en la boca, y vomitar hasta soltar la primera papilla. Y lo peor, es que muchos no se dan, no nos damos cuenta.

Y podía haber sido peor. Imaginemos que nos despertamos y tenemos ahora a Donald Trump, que es español, y nuestro Presidente.

¿Lo peor? Es que más de uno ya está tomando maneras y discurso, aunque por ahora, y todavía tiene solución, ni ellos mismos se lo creen ni suena a verdadero.

Miedo me da, volverme a dormir, y despertarme con un estruendo nuclear…

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 TRUCAJE: PATXIPE

ENTRE PARPADEO Y PARPADEO...

Llámenme loco, pero estamos en una época del año en la que tengo la sensación de que si vengo un poco tarde de la playa, me voy a perder la cena de Navidad... O dicho de otra manera, en cualquier momento va a sonar el timbre del portal, y al ponerme al telefonillo me entero que es MRW. Me he debido de desvanecer, y lo siguiente ya es una gran montaña en el salón de mi casa con todos los primeros números de los fascículos que se lanzan estas semanas.

Lo mismo que hay una clara pendiente cuesta arriba, la famosa de enero, existe otra no tan publicitada pero sí sufrida desde finales de agosto, y con una vertiginosa pendiente que más que bajar se desploma y nos deja en plenas navidades frente al mostrador de cualquier departamento de “El Corte Inglés”. Tenemos que improvisar, como siempre, unos cuantos regalos haciendo un gran esfuerzo para no repetir actuaciones pasadas que tampoco fueron ninguna maravilla de originalidad.

Hablando de originalidad, estoy pensando muy seriamente  en ese maldito cisne hinchable con el que prácticamente todos estamos terminando estas vacaciones, y que por supuesto lo mantenemos hinchado, para no asfixiarnos aún más, mal colgado en ese metro de balcón al que seguimos llamando “terraza”. 

Ya que lo tenemos, y no hay vuelta atrás cuando tomo una decisión, este año va a sustituir al árbol navideño, y pondremos los regalos en su base.

¿No se nos dice continuamente que hay que reciclar, no malgastar, y ser originales? Pues este año nacerá el “Cisne de Santa Claus”, que será el mismo del verano, al que añadiremos un elegante gorro de Santa que naturalmente habrá depositado en mismísima persona en el “chino” más cercano. Por supuesto, que dos metros alrededor del cisne quedará confiscado todo tipo de petardo, velas y cerillas para no convertir aquello en una trampa mortal.

La veteranía que dan los años te ayuda a asimilar que la vida son una sucesión de imágenes entre parpadeo y parpadeo. Y que además hay que aprender  a disfrutar antes de que cualquier desaprensivo te meta el dedo en el ojo con cualquier excusa como bromas o familiaridades mal entendidas.

Me acabo de poner el casco, nunca se sabe, por aquello de a grandes velocidades, grandes remedios…

*FOTO: DE LA RED

 TRUCAJE: PATXIPE

LA IMPORTANCIA DE LO QUE NO SE DICE...

Entre amigos y conocidos, este vecino del mundo, tiene fama de quisquilloso. Y es que como buen amante del cine tiene más que asumido que nunca pasa algo por casualidad. 

Si en un momento dado, en una película por ejemplo, algún personaje tiene un catarro, significará, a no ser que sea un “macguffin” (pista al parecer muy importante pero que nunca nos llevará a nada) al más puro estilo “hitchcockniano”, que en parte de la trama el citado “resfriado” jugará una parte importante; como ocurre por ejemplo en la película “Pelham 1, 2, 3” de 1974.

Ayer al ver en riguroso directo, y ahora se entenderá la anterior introducción, el comunicado de los “mossos d'esquadra” sobre lo ocurrido horas antes en Cornellá al ser abatido un presunto terrorista, y oír al portavoz, en el momento de ir a dar la traducción al castellano, pedir perdón por no hablar bien el español, a este vecino, como si estuviera con su cuadrilla guipuzcoana, le salió un “bien tirado, Valentín”. Y es que el citado portavoz acababa de hacer varias cosas al mismo tiempo, y sin aparente esfuerzo. Entre otras, publicidad para su causa, y hacer constar que él vive en otro país, se podría apostillar con irónica maldad, que muy alejado del nuestro.

Este vecino, como vasco que no habla euskera, ya que en aquella época “franca”, finales de los cincuenta, no se enseñaba en las escuelas, y parte de la familia, la que estaba más cercana al niño, tampoco lo hablaba, ahora se podría decir que le ocurre lo contrario, que hay más gente que lo habla y algunos ya se encargan de hacerle sentir en minoría. 

Ha habido más de un@ que a este vecino le ha “animado” a aprender, y siempre les contesta lo mismo:

-Primero tuve que aprender el francés por razones escolares, y solo llegué a hablar más con las manos que con la boca; y después, primero por estudios y luego por razones alimenticias, el inglés, al que por lo menos llegué al punto de “poder meterme en problemas con los nativos”. Y en mi caso “hay dos sin tres” porque me planté.

Llegados a este punto a este vecino siempre le preguntan: ¿Y no tienes miedo de algún día quedarte incomunicado, como un extranjero, en tu propia tierra?

La contestación siempre es la misma:

-Como cada vez que reciba contacto vía oficial siempre será, no falla, por algo relacionado con dinero, gentilmente siempre vendrá traducido al castellano, porque quizás el dinero siempre sea el mejor “diccionario”.

No falla, cuando este vecino del mundo termina de decir eso, el interlocutor ya se ha ido. Y ya se sabe aquello de que el que calla otorga.

Y ya para terminar, siempre me acordaré de aquella comparecencia ante las cámaras, días después del incendio del Liceu de Barcelona, de una compungida Montserrat Caballé, en un perfecto castellano, apelando al corazón de todos los españoles para que la reconstrucción de tan insigne edificio se realizara cuanto antes.

Queda patente que ayer la comparecencia del portavoz de los mossos dio para mucho, al menos para este vecino del mundo, en especial por lo que no dijo ni en el original, ni en los subtítulos.

*FOTO: DE LA RED

DEL HOYO AL BOLLO, UNA VEZ MÁS

Hoy me han llamado “raro”, y eso que a lo largo de mi vida me han podido decir de todo, pero “raro” nunca. Y lo más triste es que siendo de la familia, es posible que esa persona tenga razón. “Raro”, como venido de otra galaxia. “Raro”, como que mi raciocinio se basa en otros valores que si no queremos decir que no son “los normales”, al menos no son los usuales.

Todo ha venido porque La Nuri, mi sufrida, me iba a dar dos noticias de ámbito familiar, utilizando el manido “tengo una noticia buena, y otra mala”. Y tras elegir primero la mala, me he enterado, de acuerdo a lo que me ha dicho ella, que al parecer la mayoría de las veces el comportamiento suele ser el contrario.

Siempre se ha dicho, y con los años este vecino lo practica con más frecuencia, eso de que más sabe el diablo por viejo que por diablo. Y uno va aprendiendo a encajar las cosas. Por eso  ante la perspectiva de recibir dos noticias, este vecino lo tiene más que nítido, que primero prefiere la noticia mala, que sería como un túnel negrísimo, y luego recibir la buena, a modo de vislumbrar luz al fondo del caos.

Y es que si algo nos está enseñando, y de antemano perdón por la expresión, que en este caso está muy alejada del tufillo racista, esta merienda de negros en que se ha convertido la vida diaria es que hay que fijarse en los pequeños detalles.

En una semana en la que hemos descubierto que en Benidorm hay demasiados españoles, según una jubilada británica, y que las cosas no cambian en aquello relacionado con el viejo dicho de “el muerto al hoyo y el vivo al bollo”. Con una tremenda crudeza y torpeza se ha practicado esto último, sin anestesia, en los actos que iban a ser una especie de homenaje a los caídos en los actos terroristas de hace ahora un año, y se han convertido, además, en la merienda mencionada anteriormente.  

Quizás lo único que se puede salvar, lo bueno de lo malo, le duela a quien le duela, por supuesto que aparte del comportamiento de las víctimas y de los representantes de los fallecidos que estuvieron en su justo sitio sacando los colores a todos, no es el comportamiento de la monarquía, así en general, sino de Felipe VI y su esposa, Doña Letizia, que han demostrado que son ante todo y sobre todo personas.

En momentos en que uno se sabe estar, como se dice ahora, en el centro mediático, tiende a sobreactuar y de persona transmuta tristemente a personaje.  Y  llámenme “raro” que ya saben que no serán los primeros, pero en los actos conmemorativos de lo ocurrido en Barcelona y Cambrils hubo más personajes que los que se pueden encontrar en un belén navideño.

Durante las retransmisiones televisivas, al verse a los políticos de cualquier pelaje, solo faltó la voz en off de Groucho Marx diciendo: Estos son mis principios pero si no les gustan tengo otros.

Por eso cuando La Nuri me habló de una noticia buena y otra mala, no lo dudé: La esperanza siempre hay que dejarla para el final.

*FOTO: DE LA RED

CUANDO BAJAN LOS ÁNGELES

Ayer cumplí uno de los ritos de mis vacaciones veraniegas desde hace muchos años: comprar dos números diferentes y con distinta terminación para “La lotería de Navidad”. De hecho, al centro comercial que acudí era con idea de ir al cine, pero fuimos muchos los que ese día debimos de pensar lo mismo, y al ver aquellas colas inmensas, quedaba claro que había gente para llenar todas las salas, nueve, en todas las sesiones y además colocados como las hamacas playeras tras un día ajetreado, uno encima de otro. Y me dije a mí mismo: “No es plan”.

Todos los años igual, gente por todos lados, como si de una superproducción americana se tratara, y con miles de figurantes que además hacen muy bien su trabajo, hacemos muy bien nuestro trabajo: molestar y molestar.

Era un día que tenía toda la pinta de que iba a acabar mal, la experiencia de los años en tus huesos te lo dice, como cuando viene cambio de tiempo. Y sin embargo, con todo en contra, en un paseo marítimo también atestado de turistas y manteros, unas notas primero bosquejadas como un rumor, me dieron la pista.

Era “City of stars”, tocada con ukelele y violín. Seguro que fue el momento pero…, no se puede tocar también, debería de ser delito. 

Dibujar belleza sonora, además en un entorno, en apariencia al menos, tampoco colaborativo, es como quemar las naves de primeras o apostar en el casino por un número que nunca ha existido.  Pero las dos jóvenes que en aquel momento servían para traer tanta dulzura, también te hacían sentir que aún hay esperanza. Que en la juventud no todo es botellón, ni comida rápida. Da gusto, debe de ser muy raro, que algo tan bonito te mueva todo lo que llevas dentro, y sientas que dos lágrimas luchan por reabrir unos lagrimales que hace mucho tiempo la realidad los había sellado.

Creo que cuando las descubrí llevaban poco tiempo tocando porque no había nadie parado observándolas. Y poco a poco nos fuimos agrupando, así en la distancia. Como no queriendo asustar a aquella belleza sonora.

Tampoco quise identificar la procedencia de aquellos ángeles, quizás porque el cielo no tenga un idioma definido. Apenas fueron media docena de canciones, con un espectacular  en su sencillez “Somewhere over the Rainbow”, basada en esa versión de Israel Kamakawiwo'ole, que si existiera una especie de diccionario sonoro de qué es la belleza, seguro que estaría en una de las primeras posiciones.

No quise grabar la actuación con el móvil, por aquello de que quizás al repetirlo posteriormente se pudiera perder la magia,  y sólo voy a publicar una de las fotos, como prueba de que no me he inventado nada. El cielo existe, pero está en momentos como el de ayer, y me siento un privilegiado por haberlo vivido.

Los que me siguen habitualmente ya conocen mi humor ácido. Y ayer mientras saboreaba el momento solo pude decir, y sin pasar por el filtro de mi mente: "Y Belén Esteban millonaria...". Una mujer que estaba a mi lado me oyó y me miró muy fijamente. Quedó claro que entendió por qué lo decía, y se dió por aludida. El que se pica...

*FOTO: F.E. PEREZ RUIZ-POVEDA

PÍLDORA PARA LA RESACA, ¿BUENA IDEA?

Leo en “El País” un artículo en el que se habla de que si todo va bien es posible que en un año se empiece a probar en personas una píldora que nos librará de la resaca.

Vaya por delante que ya La Nuri, mi sufrida, me llama malpensado, pesimista, y que siempre veo la parte negativa de todo, pero … ¿es necesario conseguir esa píldora?

Soy de la opinión de que todo debe de tener sus dos lados, y que si nos pasamos en algo, deberíamos de pagar las consecuencias. No existe el yin sin el yang, ni lo bueno sin lo malo. Y si agarras una buena bimba, borrachera, castaña, cogorza, cuelgue, curda, chispa, ebriedad, embriaguez, intoxicación etílica, juma, jumera, mamada, manta, melopea, merluza, mierda, mona, moña, llorona, papalina, pea, pedal, pedo, pítima,  tablón, tajada, tea, toña, tranca, trompa, turca, zamacuco, y algún sinónimo más que seguro se me ha escapado, lo justo es que te lo pases mal, por aquello mismo, ya lo dice la mismísima Dirección General de Tráfico, de que las imprudencias se pagan, y que de lo malo se aprende, aunque más de una vez sea tarde.

Si se consigue está píldora, ya me veo, y sino al tiempo, recuerdo que me llaman malpensado, al típico listillo o listilla, que de todo hay, y nunca mejor dicho, en la viña del señor, que antes de empezar su periplo de bares, o de bancos de parque, si practica el botellón, se endilgue, una, o me temo que unas cuantas píldoras, por aquello del “porsiacaso”. Y entonces, que no sufra de resaca, podría inducirle a pensar, que el alcohol en exceso, y de eso precisamente estamos hablando, no daña tanto como se decía.

Se empieza logrando una píldora para la resaca, y quizás logremos a su vez la figura del “borracho viviente”, más cerca del zombi que del ser humano, y se acabe, quizás puede ser lo próximo, inventando un pequeño paracaídas para los que practican el “balconing”. Al final no van a dejar ni que la "selección natural" actúe.

Ya lo decía el título de aquella vieja película “el mundo está loco, loco, loco”.

*FOTO: DE LA RED

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RÉQUIEM POR UN ORDENADOR

Cada verano trae su inevitable canción, la famosa y la mayoría de las veces repetitiva hasta el odio canción del verano.

Este año, todavía al menos, no parece haber nada claramente definido si nos olvidamos de ese “Chico malo” que ya viene de hace  unos cuantos meses, y que a más de uno, incluido este vecino del mundo, le ha dado cuando menos ganas de limarse las venas.

Eso sí, en lo que parece que no va a haber ninguna duda es en el tema del verano: el master del Señor Casado, y el padre del master que lo parió. O lo que viene siendo, al parecer, el que puso un chiringuito para regalar “másteres” a tutiplén.

¡Es curioso, curiosísimo! En un mundo en el que ya no se regala ni el perejil, y en las tiendas te hacen la machacona pregunta, cuando pasas por caja “¿Quiere usted bolsa?”, para así clavártela, y se ahorran ya la humillante cantinela de “son cinco céntimos”, alguien regalaba, presuntamente, títulos como en una pescadería, “fresquitos y del día”. Y ahora viene la inevitable pregunta: ¿Por qué? ¿Con qué fin?

El Señor Casado ha cometido, al margen de lo que pudo ocurrir en la manera de conseguir el master, un gran error: dar muchas explicaciones. Y cuando uno habla mucho, llegamos al “por la boca muere el pez”,  y hace un tiempo, el Señor Casado comentó algo así como que había conseguido sacar una copia de sus trabajos para el master del viejo ordenador. Y como en cualquier novela o película negra, cualquier seguidor ya sabe que el mencionado “viejo ordenador” a partir de ese momento, y para que no hable, ya está muerto.

En cualquier momento, y no a mucho tardar, la policía entrará en algún lugar donde encontrarán un ordenador golpeado y machacado, en el que cualquier autopsia informática será vana. Todos sabemos que la idea ya no es original, porque recordamos el disco duro en el más que célebre caso “Bárcenas”, pero sí resultó efectivo. Y es que más de treinta golpes machacan a cualquiera.

Lo malo que tienen las canciones y temas del verano, es que por repetitivas, y consecuentemente cansinas, ya nunca podrán ser estudiadas objetivamente. Aunque debiera de quedar suficientemente claro, que si en algún momento alguien dio algo que no le correspondía o debía dar en las circunstancias en que lo hizo, también tiene culpa el que lo aceptó. Y en esas estamos…

*FOTO: DE LA RED