DE CUENTOS DULCES Y COCODRILOS HAMBRIENTOS

Hay personas que “cuidan” tanto su dinero que popularmente se suele decir que tienen cocodrilos en el bolsillo, aunque en estos tiempos de crisis hasta los cocodrilos se han ido intentando encontrar algo que comer. Y quien más o quien menos se busca la vida como puede, y además es mejor que no desvele su “truco” para sobrevivir moralmente a nadie, porque en este país hasta las paredes oyen, y seguro que de un día para otro aparecería un nuevo impuesto sobre lo que a ti te ayudaba a subir la moral.

Muchos de mis seguidores saben que me encanta el cine, y que mi película favorita es “Doctor Zhivago”, pero reconozco también que esa historia no es para recordarla todos los días porque, entre otras cosas, y espero que no se me acuse de “spoiler” (o destripador de finales), después de tantos años, ya todo el mundo sabe que no acaba bien, es decir, como la vida misma. Por eso, como terapia emocional, y cuando tengo que andar con mucho cuidado para no pisarme la moral, he de confesar que me atizo una sesión de “Notting Hill” en vena, y me quedo como nuevo.

Ya sé que me diréis que es un cuento, un cuento ambientado en la actualidad, pero un cuento. Eso sí, esta vez es la princesa quien planta un beso al ceniciento que se convierte en príncipe. Y puestos a que en esta sociedad nos cuenten cuentos y milongas para robarnos la cartera, siempre viene bien una historia con bonito final y llena de buenas intenciones, salpicada de humor inglés para que entre risa y risa, las lágrimas no resbalen por la cara sino que salpiquen directamente al que está al lado.

En mi caso además influye que tengo muy buenos recuerdos de Londres, y estoy convencido desde hace muchos años, de que en esa ciudad, y solo en ella, cualquier cosa es posible, como que alguien vaya en pijama por la calle y nadie lo mire, y si lo digo, es porque tengo pruebas.

Espero que tras esta confesión a nadie se le ocurra incrementar más el IVA a las películas dulces, ya que me imagino que los políticos no leen este tipo de blog, porque entre otras cosas cuando no ejercen su profesión deben de estar muy ocupados contando la fortuna que están amasando, o cómo “moldear” las leyes a su manera. Además, es bien sabido que el corazón y los sentimientos están bastante alejados de la cartera, y solo deseo, que algún día al meter su mano en su bolsillo, encuentren los cocodrilos que emigraron del mío por no poder sobrevivir en él.

*FOTO: DE LA RED

DE LIMPIEZA EN MI ATALAYA

Haciendo limpieza en mi atalaya desde la que observo la vida pasar, me he encontrado con multitud de recuerdos abandonados sin ningún orden ni concierto, dejados según terminados de vivir, como caían en el baúl del desdén.

Hay un ligero olor a ayer que lo inunda todo. He abierto las ventanas de par en par para que escaparan los sonidos que a modo de bandas sonoras se pegaban a las paredes negándose a abandonar el lugar que les ha querido durante tanto tiempo.

Hay un ligero olor a felicidad, en pequeñas dosis, difícil de encontrar, y tan difícil de olvidar. Un olor que nunca empalaga, con cierto recuerdo a salitre, a moreno de piel y eco de gaviotas. Por cierto, qué triste es esa imagen de nuestros días en que puedes encontrar a las mismísimas gaviotas perdidas en la mitad de una gran ciudad, algo tan extraño como buscar la virginidad en una recóndita casa de lenocinio.

Me ha parecido encontrar una sombra de juventud, pero solo era un desconchado de pintura, como los años que visten nuestra piel. Mientras algunas personas intentan disimular el tiempo con chapa y pintura de muy diversa índole, otros nos tomamos el paso del tiempo, y las primeras y segundas arrugas, como medallas que el tiempo nos pone. Y es que lo importante es resistir al mando del barco, de tu cuerpo, sin temor a todo tipo de tormentas, o incluso a mares en calma chicha con sabores de indiferencia y olvido.

Haciendo limpieza en mi atalaya encuentro recuerdos no recordados, escenas jamás escenificadas, porque fueron tan solo bosquejadas en un cuaderno de deseos incumplidos, y tan olvidados como aquella vez en que descubrimos que el amor es un tipo de flor que con el tiempo se marchita, y que solo se puede regar con la ilusión del día a día. 

*FOTO: DE LA RED

"HAPPY" A LA ESPAÑOLA

Por una vez este vecino va a añadir, en lugar de foto ilustrativa,  el video oficial de la canción “Happy” de Pharrell Williams, una especie de banda sonora, que por poco que tengamos los oídos alerta, desde hace unas semanas nos persigue por todos los sitios, y que quizás instintivamente nos hace gritar a los cuatro vientos a modo de himno subversivo “I am happy” (Estoy feliz),  y este vecino añadiría cada vez que lo repite la canción, que son innumerables, el consabido “a pesar de todo y de todos”.

Más de uno de los seguidores de este vecino del mundo se habrá preguntado qué es lo que le habrá ocurrido para no saber nada de él durante más de dos días.

En realidad el vecino ha descubierto, y muy al contrario de lo que estaba convencido,  que piensa con la boca, porque ha estado esos dos días precisamente con tal dolor de muelas, que hacía que todo lo que se le ocurría era, más que subido de tono, directamente impublicable.

Tras la intervención de su dentista favorito, si es que puede haber favoritismos en este tipo de cosas, el vecino se encuentra mejor de las muelas y muy ligero en lo que al “bolsillo” se refiere, y ha dormido a pierna suelta. El único inconveniente, precisamente, tiene relación con el video expuesto al comienzo del post de hoy. Y es que este vecino ha soñado con una versión muy diferente del mismo.

Aunque no recuerda a todos los que han intervenido en el sueño, que por el cariz que ha tomado se ha convertido en pesadilla, los principales protagonistas del “Happy” a la española eran, cantando y bailando, naturalmente, José Luis Bárcenas (con los Alpes suizos al fondo), Iñaki Urdangarín (entrando en su casa de Pedralbes),  Esperanza Aguirre (mientras sale de su coche para sacar dinero del cajero automático), María Dolores de Cospedal (en plena rueda de prensa delante de cientos de periodistas), Artur Mas (delante de Mariano Rajoy), y la colaboración especialísima del rey Juan Carlos, que además ha empezado bailando con muletas, y en un momento dado, en pleno éxtasis, se despoja de ellas, mientras marca unos pasos “break-caderas”. 

Para que luego, más de uno, especialmente de la derecha, se eche las manos a la cabeza ante el último vídeo de Amaral en el que se ven dibujos sobre políticos españoles. Para vídeo duro el que ha soñado este vecino, y el problema es que todavía se le puede presentar, en más de una ocasión, tras la esquina de cualquier mala digestión.

*VIDEO: HAPPY - PHARRELL WILLIAMS

EL APRENDIZ DE PETER PAN

No hay como un paseo por el campo para templar los ánimos, para ver la vida, con sus problemas, de otra manera. Y cuando este vecino se refiere al campo no es perderse por tierras que no están ni contempladas en el mapa, acompañado solo por una brújula y una cantimplora, sino que en este caso, y dado de que se encuentra en Ortuella, en el lado vizcaíno de su  vida a caballo de dos provincias, Guipúzcoa y Vizcaya, con solo andar una hora, uno se encuentra alejado de todo, al menos de su todo, que en realidad es muy poquito. Y quizás la vida es eso, una pura contradicción, hablar de todo cuando cada vez se tiene menos.

Habrá otras historias más interesantes, seguro, pero en el libro de tu vida, eres el protagonista, y has aprendido con los años, que quizás lo importante son los capítulos en sí, y que hay que vivirlos, cada uno de ellos, como si fuera el último, porque no sabes, en realidad, si de verdad lo será.

Estaba en ésas el vecino en el paseo de hoy, cuando ha visto a un niño, de poco más de un año, en esa época en que los niños andan marcando mucho los pasos y que parece que en cualquier momento se pueden caer, porque no saben qué hacer con su trasero, y les da problemas para guardar el equilibrio, cuando de repente ha “descubierto” su sombra en un pequeño momento de resol que ha habido, e intentaba escaparse de ella, como un aprendiz de Peter Pan. 
Y el vecino, ya en casa, ha llegado a la conclusión de que quizás la vida es eso mismo, un juego de luces y sombras, de creer ver y de lo que ves realmente.  De encontrar momentos mágicos entre momentos catalogados como “normales”, y saber vivirlos y saborearlos. Y por un momento, y aunque quizás no tenga relación, este vecino se ha acordado de aquel caballero de la Mancha, que confundía molinos con gigantes, y que quizás es bueno tener ese gramo de locura que hace la vida, sino más feliz, si al menos de dos lecturas.

*FOTO: DE LA RED

LA FIGURA DE LA SEMANA

Algunas veces cuando este vecino va a tratar un tema sobre alguien de quien ya ha hablado con anterioridad, aprovecha para leer, lo ya escrito, otra vez, y es una manera de echar la vista atrás, y  ver si en alguna opinión ha podido variar, y en el caso de hoy, la figura de la semana, Doña Esperanza Aguirre, las opiniones que ya se esbozaban en el post “Aguirre, o la cólera de Dios” del 23 de mayo del 2012,(http://patxipe.blogspot.com.es/2012/05/aguirre-o-la-colera-de-dios.html) no han cambiado ningún ápice, muy al contrario.

Como hay personas que leen al vecino desde muy lejanas tierras, quizás convendrá informarles de que la presidenta del PP madrileño, Esperanza Aguirre, protagonizó, hace cuatro días, un incidente con un agente de Movilidad y, posteriormente ignoró el alto que le dio la Policía Municipal en el centro de Madrid, según confirmó el Ayuntamiento de la capital y fuentes policiales, tirando en su huida una de las motos.

La Señora Aguirre (aunque habitualmente va acompañada por dos escoltas, en ese momento estaba sola) había parado su coche en el carril bus de la Gran Vía, sobre el número 44, en la plaza de Callao. Según explicó posteriormente, se había detenido para sacar dinero de un cajero.

Hasta aquí, y muy resumido, las últimas aventuras de  uno de los granos que le ha salido al PP en los últimos años.

Doña Esperanza, porque ante todo nunca hay que abandonar la buena educación, aunque ella sí lo haya hecho, es como la “tita” que todos hemos tenido, o que tenemos, soltera y con posibles, y que todos los familiares la tratan mejor de lo que se merece con la esperanza, una vez más, de que sea a ellos a quien deje como único heredero. Normalmente, en estas historias suele haber dos finales posibles. El primero, que una vez fallecida, se descubre que no tenía ni un euro, y te imaginas su carcajada con eco desde el más profundo de los infiernos. Y el segundo final es, que todo lo que tenía, que era muchísimo, lo ha dejado a un convento de monjas, que los últimos días de su vida le llenaron de cuidados.

A este vecino este suceso no le ha extrañado en absoluto, porque personas como la Señora Aguirre son capaces de cualquier cosa, y el problema, desde su punto de vista, no es suyo, sino que las leyes están mal hechas. Se tendrá que inventar, ipso facto además, una señal de tráfico con unas gaviotas sobre fondo azul para que indiquen “zona para estacionar dirigentes del PP”, que dicho sea de paso, y visto lo visto, deberían de usarse hasta en Suiza.

Recalcando una vez más de que a este vecino no lo ha extrañado nada, porque cree, firmemente y desde hace mucho tiempo, de que Doña Esperanza es capaz de todo, una especie de Robin Hood a la inversa, es decir que no roba a los ricos… (ya entendéis al vecino), lo más triste de todo, es que una de las escusas que esgrime es que el comportamiento de los agentes en cuestión fue totalmente machista. Y eso no ayuda a los millones de mujeres que se baten el cobre cada día para ganar milímetro a milímetro una posición que sea cada vez más justa.

Ella, Doña Esperanza Aguirre, condesa consorte de Bornos y grande de España, confunde el ser hombre con el machismo, aunque también se podría confundir el ser mujer con ser feminista, y en el caso de la Señora Aguirre, eso no vale, porque ella solo ha mirado siempre, siempre, por sí misma, ni siquiera por su partido. Y es que en el fondo, sigue habiendo diferencia, y mucha, de clases, y ella, al menos eso piensa, la tiene toda.

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"KAMIKAZE" UN VEHÍCULO DE ALTA GAMA (...A ESTAS ALTURAS DE LA PELÍCULA)

“Kamikaze” es la primera película como director de Alex Pina, un hombre bregado en mil guiones para televisión, como “El barco”, “Los hombres de Paco”, “Los Serrano”, y productor también. Es compañero habitual en trabajos de la factoría de Daniel Écija (Globomedia).

En esta película, haciendo honor al título de la misma, el Señor Pina se la juega con una historia mezcla de mil géneros. En realidad, el secreto para pasárselo bien en ella, es pensar que estás montado en un automóvil de alta gama, sin cambios, y él solo te va llevando por todo tipo de situaciones, acción, amor, suspense, costumbrismo. Película de una factura impecable. Para sí la quisieran muchas películas americanas.

Slatan, el protagonista, nacido en Karadjistan, tiene que hacer explotar una bomba en un avión repleto de pasajeros durante el trayecto Moscú - Madrid. Sin embargo, una tormenta de nieve suspende el vuelo, y los pasajeros, y todos nosotros, seremos alojados en un hotel alejado de la civilización, en plena montaña, hasta que se pueda reanudar el viaje. La convivencia del terrorista durante varios días con sus, en teoría previsibles víctimas, le harán vivir mil situaciones muy alejadas de su vida habitual, y conocer otro tipo de sentimientos alejados del odio.

El reparto es impecable. Aunque casi se podría calificar a esta aventura cinematográfica como “película coral”, destaca un Alex García, que está que se sale, en la piel de un impresionante terrorista, haciéndonos olvidar su origen tinerfeño, con mil frases en ruso. Eduardo Blanco, argentino de pura cepa, como un desternillante y sentimental representante de zapatos de mujer, deja entrever su bregada carrera como actor teatral. Y comparte muchas escenas con Doña Carmen Machi, que una vez más deja huella con la maestría de su actuación. Del largo y variopinto elenco, no hay que olvidar tampoco a un Héctor Alterio en una clase magistral de humanidad. Este vecino deja para el final, para cerrar con un broche de oro, a Verónica Echegui que llena la pantalla con su sola presencia, repleta de candidez y sexualidad a un mismo tiempo. Sus personajes son siempre, opinión muy personal, más creíbles por su falta de dicción. Y el que no esté de acuerdo que vea las películas de Marlon Brando en su muy peculiar inglés, y que le ayudó a hacer más personales sus trabajos. Si el cine americano no la ha descubierto todavía, es que son miopes.

Película que, y este vecino está seguro de ello, como el buen vino, mejorará en el "ranking de películas más vistas" con el tiempo, porque en este momento el público solo se fija en “Ocho apellidos vascos”. Si el boca a boca es justo, que normalmente lo es, en cuestión de unas semanas llenará las salas, porque se lo merece, y mucho.

*FOTO: DE LA RED

SE ACERCA EL 2016, Y YO CON ESTOS PELOS

Lo ocurrido con la dimisión de Itziar Nogueras, hasta hace dos días Directora General del proyecto San Sebastián 2016, a este vecino no le ha extrañado en absoluto. Y es que intentar organizar algo en Donosti es lo que tiene.

Vaya por delante que hoy no voy a ser políticamente correcto, y que en realidad me he dado veinticuatro horas de barrera de seguridad para bajar la mala leche tras la noticia.

Y es que en Donosti siempre estamos igual, y el problema es sexual, siempre lo ha sido. Sí, es aquello de "yo la tengo más grande", y hay competición entre unos y otros. Y que nadie me diga que no es una cuestión política, porque en Donosti es política todo.

Algunos al leerme dirán, ya está el “listillo” de turno, que visto lo visto, se sube al carro de las críticas. Y no es así, porque ésto se veía venir por nuestra historia, o por nuestra manera de ser, o por nuestro ADN, o por nuestra idiosincrasia....

Para hacer una estación de autobuses han pasado más de treinta años de dimes y diretes, y cuando ya se empieza a hacer, de un plumazo se quita un piso del proyecto, y además aumenta el costo de la obra. A mí que me lo expliquen.

Para hacer un campo de fútbol, nuestro campo de futbol, se tardó más de diez años porque ya para antes del mundial del 82 se quería hacerlo, pero desde la federación solo se daba ayudas para mejorar el campo, si se era elegido sede oficial, y eso nos parecía poco. Total que al final se hace el campo, pero eso sí, para recibir todo tipo de ayudas hay que hacerlo con pistas de atletismo, pistas que tras usarlas en contadas ocasiones, en realidad acortan en mucho, la posible asistencia de público, y el consiguiente dinero, de aficionados. Y en un campo, todavía nuevo, hay que hacer obras, y además costosas.

Conseguimos también hacer una plaza de toros futurista, y todo se queda en futurista porque se organiza mal hasta las concesiones del centro de ocio, y en el futuro ya veremos.

Podríamos seguir con el proyecto de Tabacalera, etc.etc. pero ya tengo la tensión por las nubes y mi galeno de cabecera me recomienda mejor no hacerlo.

Luego, miramos siempre de rabillo al vecino bilbaíno, y en el fondo tenemos envidia de que ellos deciden un proyecto, y al poco tiempo ya lo tienen realizado. Nos quejaremos siempre de que el gobierno vasco les trata a ellos de otra manera. Y el problema reside en realidad en nosotros, que no hacemos bases sólidas, porque siempre nos estamos pegando los unos con los otros, y si mi partido hoy está en la oposición, dice una cosa, y si sube al poder, dice otra.

Seamos sinceros con nosotros mismos, lo único que nos funciona bien es “el marco incomparable” y eso porque ya venía de serie, porque si tenemos que organizar la ubicación de la isla nosotros  todavía andaríamos con estos pelos y con las consiguientes comisiones.

En un país de grandes voces, de grandes corales, de grandes cocineros, con grandes equipos, se necesita ahora más que nunca, que todos nos juntemos, y que alguien  coja la batuta, y que los demás le dejen hacer. Tenemos que cesar de mirarnos a nuestro sexo, por nuestro bien común, y éste ahora no es hacerlo excelentemente bien, sino cuando menos no hacer el ridículo en el 2016, que hay muchos que lo están deseando, y vamos camino de ello.

*ILUSTRACIÓN: CARTEL DEL CITADO EVENTO

LA NOCHE COMO VERDAD

Hace muchos años aprendí que la noche es la verdad.  Es el momento en el que los gigantes de la memoria se despiertan, el reino de lo sabido y ocultado. El rastro que queda de los dioses del  miedo.

La noche es la bruja de los cuentos, el hermano malo del bueno, la cara oculta del Edén, la verdad de la mentira. La noche es el sonido del silencio, la sombra del día, el recuerdo de lo que se quiere olvidar. La noche es el vestido del ladrón, el cobijo del amante, el castigo del engañado. La noche es frío para el soltero, la soledad del viudo, la verdad del amargado.

En el mundo de los conquistadores la noche es terreno inconquistable, las arenas movedizas de la memoria, el planeta cuestionable de lo que no se cuestiona. La noche es un susurro constante de lo que quieres olvidar, la cicatriz de la herida, el telón del teatro de la vida.

Los años pasan, y el miedo a la noche contínúa. No existe una escuela para aprender  a dominar la noche, a domarla, a leerla, porque la noche es el lado salvaje del reprimido, la rotura del acero bien templado, el final del terreno conocido, el lugar donde no sirven los mapas.

Aunque te quiera olvidar la noche es tu aliada, porque susurra tu nombre en deseos interminables, porque me recuerda a aquella vida contigo. Ahora, sin embargo, son noches capadas, sin la luz de tus besos, de tus susurros, sin el salvoconducto a la felicidad.

Si la noche es la verdad, el resto es mentira, mentira para olvidar tu ausencia, para emborrachar mis sentimientos, pero nunca te podré ver, no doble, sino una simple vez más, para decirte los “todavía” que tengo almacenados, porque todavía te tengo presente, como a la noche en que decidiste dejarme, y las sombras que todavía me cubren. 

*FOTO: DE LA RED

MÁS CABREADO QUE UNA MONA

El idioma castellano es muy rico en expresiones para resaltar el estado de ánimo, y este vecino se encuentra actualmente bajo la denominación popular de “más cabreado que una mona”.

Me explico. Esta mañana sobre las nueve he llegado al gimnasio. En el argot taurino diríamos que aquello estaba hasta la bandera y que no quedaba papel en la taquilla. Y es que entre jubilados y parados, encontrar un aparato, bici estática o máquina para subir y bajar escaleras, era más difícil que encontrar trabajo. Al cabo de unos minutos, este vecino ha conseguido una bici, y aunque se podía dar pedales, en la pequeña pantalla no se podía leer ninguna función.

En las paredes del recinto hay cada cinco metros más o menos unos carteles impresos que te recuerdan no superar los treinta minutos en cada aparato. Instintivamente he mirado a la bici de la chica de mi izquierda, su teclado marcaba 37 minutos, y al jubilado de mi derecha, su teclado marcaba 53. En ese momento y con cara de despistado le he comentado al señor de mi derecha: -Por lo que veo, sólo se puede usar 30 minutos cada aparato- Y él con cara de robot jubilado me ha contestado: -Ya, pero luego todo el mundo hace lo que quiere.- En ese momento y apuntándole a su teclado, con total aire de tranquilidad le he dicho –Ya veo, ya.-  

Y continuando con la conversación le he dicho: -Lo mismo pasa en los autobuses, que te dan en el billete el número de autobús y el asiento correspondiente. Y si ya hay alguien ocupando tu asiento, éste siempre te dice que él va todos los días y que nadie respeta el sitio. Y yo siempre les pregunto por qué en cambio respetan el número de autobús, porque cogiendo otro número diferente, a mí me hubieran dejado en paz.

Nada más terminar mi perorata, el señor, con cara de acordarse de algo o de alguien, muy probablemente de mi familia, se ha bajado de la bici, y tras secar el sudor en ella, y con aire de ofendido, ha asaltado otro aparato que se encontraba bastante alejado de mí.

Media hora después y rumiando todavía mis penas, le he comentado a un amigo lo sucedido, y pensando que se iba a adherir a mi sentir, me ha sorprendido diciendo que es probable que los del gimnasio  no puedan poner ese cartel, y que la culpa en realidad es del sistema, pues si antes era un gimnasio para unas mil personas, ahora van unas tres mil.

Le he contestado, ya con aire ausente y con tono de predicar en el desierto, que quizás, en este país, tenemos lo que nos merecemos en cuanto a chorizos que nos mandan, porque estoy comprobando que todos, o la mayoría, llevamos dentro un pequeño dictador, generalmente dormido, pero que cuando se despierta pasa lo que pasa, y hacemos de las leyes un sayo, nuestro sayo, naturalmente.

Lo dicho, más cabreado que una mona.

*FOTO: DE LA RED

Y PARECE QUE FUE AYER...

Y parece que fue ayer cuando jugaba a ser mayor, cuando los días eran interminables, cada momento una aventura. No entendía la seriedad de los mayores, ni sus códigos, ni que detrás de un adulto se escondiera un niño jubilado.

Y parece que fue ayer, y ya he olvidado el no querer ser como mis padres, mayores y serios, el  anteponer el juicio por encima del corazón.

En un armario han quedado colgados aquellos sueños que fueron mi piel. Y es que la vida te va pelando como a una cebolla, quitando la inocencia que era tu ley. Los años te han enseñado a preguntar el por qué, el  interesarte por el destino antes de comenzar el viaje, el intentar ver lo que viene detrás de la curva antes de tomarla, la respuesta antes del problema.

El futuro era ser mayor, venir de la mili, y mientras, aprendías a escribir con pluma sobre renglones marcados, a dejar tu marca en el pupitre de madera. Y todas las tardes eran merienda de pan con nata y radionovela al fondo.

No importaba el ayer, porque estabas convencido de que habría muchos, y el mañana quedaba muy lejano, casi tanto como el final del curso. 

En el mundo de los niños solo había dos estaciones, el colegio y el verano. La primera estación, llena de preguntas sin respuesta y regla en la mano, duraba mucho más que aquellos días en la playa o jugando a fútbol. Días de niños, o de niñas, pero siempre separados.

Domingos de misa mayor, de pelo con agua y raya, con ropa de día de fiesta, y de colección de cromos pegados con harina. Domingos de sesión infantil en el cine para los niños, y de bailables en la plaza para los mayores.

Recuerdos de ayer vistos desde la acera del hoy. El mañana nunca llega, porque siempre es hoy o el recuerdo del presente caducado.

Y parece que fue ayer, y en el fondo sigo siendo un niño jugando a ser mi padre, mayor y serio. 

*FOTOGRAMA: DE LA PELÍCULA "LOS CUATROCIENTOS                                       GOLPES",  DE  FRANÇOIS TRUFFAUT

NUESTRAS VIDAS Y EL CROMA

Me imagino que ya para ahora, la mayoría sabe lo que es “la técnica del croma”, esa pared verde que en España comenzamos a ver con “los hombres del tiempo”, y a la que luego se puede añadir la imagen que queramos.

Y, últimamente, este vecino tiene la sensación de que vivimos en un país lleno de croma, que no corresponde lo que el españolito de a pie ve cada vez que le toca salir a la calle, con lo que luego le quieren vender por la televisión. O peor, cada partido político decora el croma a su libre albedrío, de tal manera que de un paisaje español, obtenemos múltiples y variados.

Separándonos de toda opinión política, ahora, en realidad no somos tan modernos como pensamos, porque somos puñeteros, retrógrados y sobre todo sibilinos.

Estamos hablando, en la tele por ejemplo, de que tal persona famosa ha sido padre, o madre, de un niño. Pero luego a la hora de referirse a la otra mitad de la pareja, distinguen entre novio o esposo, para recordarnos sibil de que todavía les falta algún papel, o póliza. No sería mejor hablar, en general, de parejas, y no crear listados de hijos cuyos padres no han pasado los debidos controles de calidad.

Nosotros mismos hacemos distingos entre unos y otros. En los medios de comunicación siempre se protege  al famoso en contraposición al famosillo.

No importa la gravedad o no de lo que haga el hijo de un famoso de los de toda la vida, para la prensa siempre será “el niño, o niña, de tal”, pero el hijo/a de un famosillo o el de un desconocido, con la misma edad, siempre será tratado como un adulto, y sin piedad.

Hablamos del choriceo político, pero quien más quien menos, si se puede aprovechar de algo, lo hace.

En cualquier conversación siempre se nos escapa, ”Oye, tengo que hacer tal gestión, en tal sitio. Por casualidad, no conocerás a alguien que me pueda ayudar…”. Si eso lo vemos en un político, le fusilamos al amanecer.

Este vecino, por razones que no vienen al caso, está bastante informado con el proceder del españolito de a pie en los hospitales, y ha llegado a la conclusión, por poner una excusa, de que las series televisivas de médicos han hecho mucho daño al espectador, y futuro “cliente” de un hospital. Y como siempre se han visto, en la ficción, problemas de todo tipo, pequeños y grandes dramas, una gran parte, especialmente de familiares que acompañan al enfermo en cuestión, van con el gatillo preparado, y la pistola de la indolencia presta a ser usada. 
Una cosa es ir escamado por los famosos recortes en todo, y otra confundir la sanidad con hoteles todo incluido, y como no hay que pagar, si necesitas una esponja, coges cinco, porque conozco mis derechos, porque si se muere mi padre que no sea porque no se le dé abundante comida en el hospital, porque no me creo que tiene que estar a dieta. Y mi familiar es antes que todos los demás, porque ya conozco como va esto, y a mí ya no me toma el pelo nadie.

Quizás puede ser por el ejemplo que hemos sufrido durante cuarenta años, pero la mayoría somos pequeños dictadores en potencia, y como para algo está el timbre de la habitación, primero que atiendan a mi enfermo, y luego a todos los demás.
Lo dicho, lo del croma no solo se utiliza en las producciones de cine o televisión, sino en la vida diaria, porque todos vemos lo que queremos ver, y los malos siempre son los demás.

*FOTO: DE LA RED

YO NO HE PEDIDO ESCRIBIR

Yo no he pedido escribir, nunca lo he hecho. A nadie he pedido reventar la mañana con pensamientos escritos, el saltarme el guion previsto. Nunca quise hacer del desamor una historia, porque el desamor era el fin de la historia.

Pronto aprendí que escribir es fotografiar el pensamiento, gritar a los cuatro vientos los más profundos secretos. Escribir es dejar un testamento  al descubierto, hacer una autopsia de la vida.

Yo no he elegido escribir. Nunca quise sacar la cabeza del furgón de cola. Siempre quise vivir mi vida y dejar vivir a los demás. Pero existen las noches extrañas, los días de lluvia, los momentos tristes. Esos instantes, en que tu cuerpo es una isla, y necesitas una botella en la que mandar tu mensaje al exterior. Necesitas proclamar que estás vivo, o quizás simplemente indicar en un mapa, dónde se encuentran las cenizas de tus sueños, de esos sueños que eran tu norte pero que el viento de la vida más que desplazarlos los extinguió. 

Necesitas confesar que existe alguien con las mismas preocupaciones que los demás, que la historia se repite, que quizás somos originales, pero no únicos.

Yo no he elegido la mañana para escribir en su primera luz del día, pero sí tengo la necesidad de lanzar señales de humo para indicar mi pensamiento, para sugerir que existen mundos secretos, mundos que no hablan pero que se crearon al ser sentidos.

Yo no he elegido la última luz del día para escrutar en el polvo del recuerdo, y abrillantar sentimientos pasados, dejándolos como los chorros del oro, vivitos y coleando. Aprendí a ver en la oscuridad del desdén, en el más allá de una carretera cortada, en lo que ocurre tras “el fin” de una historia, qué se oculta detrás de una puerta cerrada.

El lenguaje de los ojos de mi primer amor, el deseo oculto de sus labios, la sombra de su sonrisa, me enseñaron que todo aquello no se podía ocultar en el olvido. Yo no he pedido escribir, pero lo necesito para sentir que la vida es algo más que un corazón latiendo, que una sucesión de días que te llevan al final. Necesito dar respuestas sin preguntas, explicaciones que no tengan  un origen. Escribir, quizás, sea darte las gracias por no haberte conocido, porque ya solo la espera mereció la pena.

*FOTO: DE LA RED

ESTOY EN CRISIS

Nunca conviene hacer astillas del árbol caído, porque entre otras cosas son fuerzas que malgastas de manera gratuita, y no está el momento actual como para “gastar” nada.

Quizás utilizando el viejo dicho “el que no se consuela es porque no quiere”, lo bueno que tiene el atravesar un momento malo, por terrible que sea, es que siempre se aprende, y lo mismo ocurre con la crisis.

No quería apuntarme en la Universidad de la Vida y doctorarme en Crisis, pero las cosas han ido así, y haciendo de tripas corazón, y de la cochina crisis una experiencia, hay varias cosas que he aprendido, que en mayor o menor medida ya se desprendían de las vivencias de nuestros mayores cuando inauguraban monólogos “porque tú no has pasado hambre después de la guerra”.

Hay que vigilar el dinero cuando se tiene, como bien perecedero, porque luego te acuerdas de él con cara de amante despechado y cornudo sin remisión.

Cualquier tiempo pasado, con dinero, siempre fue mejor.

El valor de las cosas sencillas.

El dinero, precisamente, con su supuesto pasaporte de libertades compradas,  te puede separar de los tuyos, y hacerte más egoísta.

El valor de la quietud, de vivir los días, y no los minutos. El escribir en los renglones de tu vida con miedo a hacer borrones, porque el borrar significa más gasto.

Volver a recordar ciertas vivencias es vivir otra vez, y además, ahora, te salen gratis.

Llevar una vida sana y saludable, siempre es más barato y rentable, porque con lo que te gastas en una noche de juerga, te puedes pagar cuatro meses de gimnasio municipal.

Una crisis es igual que pasar una enfermedad, si tienes la suerte de salir de ella, te vas a plantear la vida de otra manera.

Y ya para terminar, el comprobar que el éxito te crea nuevas amistades, y el frío de la crisis las congela.

*FOTO: DE LA RED

VESTIDO DE LLUVIA

Un día más vestido de lluvia, de paseos mojados por el puerto. Días de recopilar verdes y azules grisáceos. De cuidar tus pasos para estar al cobijo, para no parecer extraño, o quizás loco, por una playa que se siente triste, abandonada por aquellos que la idolatran en otras épocas del año. Una playa que no se siente profeta en su tierra, que de los agasajos muy pronto pasa al olvido.

Un día más vestido de invierno, aunque sea primavera, en el que no hace falta mirar al armario para vestirte de extraño, porque tienes la necesidad de sentir las gotas de lluvia sobre tu cara. Un bautizo de realidad sobre un rostro maquillado de mil conversaciones impostadas. Una vuelta a tus raíces, a tu soledad de las horas bajas.

La lluvia espanta a muchos, y convoca al club de los poetas sin poema, al francotirador de ideas imposibles, al habitante de mundos paralelos, al arquitecto de besos sobre papel de epidermis.

Hoy quiero jugar a ser cazador de arcoíris, a domador de instintos primarios, a compositor de bandas sonoras para historias triviales. Quiero habilitar mi bañera como parque acuático. Hacer lo que no he hecho nunca. Mirar a la gente de siempre para inaugurar frases nuevas, para crear situaciones nunca pensadas. Encontrar las otras caras del prisma del que miramos.

Un día más del almacén de los días contados, de la oficina de reclamaciones para causas perdidas de sueños no encontrados. Día gris para pintarlo de ilusión, porque sigues aquí aunque más de uno no se haya dado ni cuenta, ocupado en acumular reconocimientos sobre hechos que caducan, como lo hace la vida misma.

Un día más vestido de lluvia, para regar comportamientos secos y relaciones en barbecho. Para mojarte la melena de los comportamientos engominados como manda la ley, y despeinarte de una vez por todas.

Siempre has tenido la llave en tu mano, pero nunca has encontrado la puerta de tu libertad. Y hoy, vestido de lluvia, es un buen día para abrir puertas de mundos interiores, sueños de soles nacientes que nunca morirán. Hoy es un buen día malo para encontrarte.

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SELFIE, FOTÓGRAFO DE MODA

Ayer tenía frio por la noche y encendí la estufa en la sala. Poco a poco me fui templando. Esta mañana me he dado cuenta de que en realidad la citada estufa continuó apagada. ¡Lo que hace la autosugestión! Con las ganas que tengo de visitar las cataratas del Niágara, y el poco dinero que hay, espero poder autosugestionarme y ahorrarme el viaje, pero con la sensación, eso sí, de haber estado allí.

Por otro lado, tengo una vecina, de mediana edad, Laura, que no se autosugestiona, aunque seguro que sería fácil para ella, porque destaca por su inocencia, y quizás ésto sea una buena base para autosugestionarse. 
El otro día hablando con ella, está convencida de que Selfie es un fotógrafo que está de moda. Me comentaba que además, a pesar de los tiempos de crisis que estamos pasando, él, sin embargo, debe de estar pluriempleado, porque lo mismo estaba en la Gala de los Oscar, que muchas estrellas al final posaron con él, que en cualquier campo de fútbol, donde los jugadores posan en su vestuario para él. Lo curioso además es que, debe de estar en una situación estresante, porque en la misma jornada deportiva puede estar en varios vestuarios a la vez.

Eso es una consecuencia de utilizar siempre palabras en inglés, que muchas veces lleva al despiste, y cualquiera le dice que “selfie” significa sacarse una foto uno mismo, porque sería algo así como hablarle de los Reyes Magos, que quitado el misterio, queda en nada.

Ya antes, su inocencia le había causado algún que otro problema, y para cuando se enteró de que en el equipo ciclista de la “ONCE”, los corredores no eran ciegos, la entidad ya se había disuelto, porque de lo contrario podían haber tenido más que palabras con ella, al menos los directivos del equipo, porque decía, y no le faltaba parte de razón, que en sí mismo el equipo era una contradicción con los fines de esa organización.

De todas maneras, sea mediante autosugestión o grandes dosis de inocencia, algunas veces el mundo así, o revestido de cierto misterio, es más divertido. Y es que la realidad, en su crudeza, deja las vergüenzas al descubierto. Y sino, por ejemplo, hay que recordar lo felices que éramos todos cuando Urdangarín era el hijo que muchas madres hubieran querido tener, o el prototipo de yerno modelo. Ahora, sin embargo, si se descuida puede acabar en La Modelo. ¡Qué inocentes fuimos! Casi tanto como pensar que con ser un país democrático se conseguía la felicidad plena. ¡Y así nos va! 
Me parece que me está entrando frío otra vez, y ahora es en el alma.

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EL QUE TENGA TIENDA QUE LA ATIENDA (CÓDIGOS MATRIMONIALES 3/3)

Como decíamos en el primer post de esta serie, el matrimonio, desligado de todo sentimiento, es un contrato puro y duro, e incluso se puede relacionar con un negocio, aunque te puedas llevar más disgustos que dinero, por eso habría que decir aquí también, eso de que “el que tenga tienda que la atienda”.

Y es que hay gente que sigue relacionando la casa directamente con el sexo femenino. Y el colmo de los colmos muchas veces suele ocurrir como consecuencia de una fiesta en la que se hacen regalos.Tú, como hombre de la casa, como marido, como padre, como lo que sea, esperas algo, y ni se te pasa por la cabeza que te puedan regalar algo para el hogar. Sin embargo, más de uno de los que me estará leyendo, seguro que ha aprovechado una fiesta señalada para regalarle a su mujer, por ejemplo, una lavadora. Si este vecino le hace eso a La Nuri, su sufrida, puede que los dos, la lavadora y el vecino, acaben junto al contenedor de la basura. Aunque lo más normal es que se quede junto a la basura solo el vecino, porque seguro que en voz de una Nuri cabreada, “un electrodoméstico siempre se puede aprovechar”.

Y es que nunca debes hacer lo que no quieres que te hagan a ti, y menos en el matrimonio, porque aunque creas que muchas mujeres están siempre en su mundo, ten cuidado porque se acuerdan de todo.

Llevan en el cerebro una parte equipada con un archivo especial para todo lo que les hace, o lo que no les hace, su pareja.  Y lo van archivando, aunque no den muestras de ello, hasta que un día, como si fuera Hacienda, te llaman, y te dicen esa frase, que todo hombre, aunque nunca la haya oído dirigida a él, está incrustada en su ADN, y si se la mencionas, se queda paralizado, mientras sus pulsaciones aumentan un cien por cien: Tenemos que hablar.

Esta frase es muy curiosa, porque en realidad solo va a hablar ella, y te va a sacar de su famoso archivo todas las facturas que tienes pendientes, y se las va a cobrar sí o sí.

Por cierto, y antes de terminar, entre los regalos que no debes hacer, también se incluyen esos que en realidad son para ti, como esas entradas para ir al fútbol, cuando sabes, desde que os conocisteis, que ella odia el fútbol, pero sin embargo ama la ópera y ese mismo día también había entradas disponibles, y lo sabías. 

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CUESTIÓN DE PELOTAS (CÓDIGOS MATRIMONIALES 2/3)

El matrimonio, especialmente por parte de ella, está lleno de frases crípticas.

Hoy vamos a hablar de una de ellas, que si fuera una caja, al abrirla, la de Pandora se quedaría corta.

Vamos a ponernos en situación. A ti, me refiero al hombre, te apetece hacer algo que ya te imaginas que a ella no le va a hacer mucha gracia, pero, no vamos a negarlo, a ti te apetece, y mucho. Durante varios días sopesas el instante adecuado, y por fin crees encontrar EL MOMENTO, así, con mayúsculas. Ella cuando sugiere algo, se pone muy cariñosa,  y te puede dejar la oreja, tras acariciarla, tan roja como el pomo de la puerta después de que han pasado cien personas. Tú, sin embargo, estás más nervioso que Ernesto de Hannover delante de una copa, y ella lo sabe, porque lo sabe todo. Y se lo planteas.

No te esperabas su respuesta, pero debías haberlo previsto: Haz lo que quieras. Pero no es un “haz-lo-que-quieras” cualquiera. Por de pronto arrastra mucho la “z” como pasándote su lengua por tu cara, y además para decírtelo de buen humor, falta la palabra clave, “cariño”. Porque “haz lo que quieras, cariño” es una invitación, pero “haz lo que quieras”, simple y llanamente, es una advertencia.

Además, las mujeres son muy sabias. Nos dan veinte vueltas, e igual este vecino se queda corto, en cuestión de pelotas, aunque a más de una no le guste ni  el fútbol ni el rugby. Me explico. 

Tú, con la pregunta, le habías dejado la pelota en su tejado, pero ella, con la respuesta, la vuelve a dejar en el tuyo, y además te deja claro su talante en este caso, porque es muy probable que después de haber hecho lo que querías, te sientas como el protagonista de la canción de Sabina “19 días y 500 noches” pero versión sofá. Por lo que decides al fin, y visto la que se avecina, no hacerlo. 

Ese esfuerzo, tampoco sirve para nada, porque si le vuelves a mencionar el tema, y que no lo vas a hacer, no tiene ningún mérito, porque ella, en realidad, no te ha dicho nada, y tú solito, lo has decidido todo.

Por todo lo dicho, y si fuéramos Sherlock Holmes, extrapolando el tema, demostraríamos que existe el crimen perfecto, y la premisa es: que no se encuentre el cadáver.

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¿AMIGOS, O AMIGOTES? (CÓDIGOS MATRIMONIALES 1/3)

El matrimonio, se mire como se mire, no deja de ser un contrato entre dos personas, y como en todos los contratos, tristemente, existe la letra pequeña, que normalmente suele ser “la madre del cordero”, con la variante de que en éste, en el matrimonio, te vas enterando de la letra pequeña muy poco a poco, más de una vez, a toro pasado.

Como en un tsunami, muchas veces tras la aparente calma se está fraguando la tragedia. Imagínate, vais a salir porque habéis quedado con unos amigos. Normalmente en este caso, si son “amigos”, vienen de la parte de ella, porque los tuyos siempre serán “amigotes” y la relación para ella, entre “amigote” e “impresentable” es muy estrecha.

Tú ya estás preparado desde hace más de media hora, y ella te ha mirado varias veces, y si no te ha dicho nada es que te ha dado la aprobación, porque de lo contrario, no te diría que no le gustas, sino te haría una pregunta: “¿Vas a ir así?” Esta frase llevaría implícito el concepto “Pues-yo-entonces-no-salgo”

Continuamos con la suposición en cuestión. Cuando ya solo quedan cinco minutos para la hora de la cita, ella te pregunte, mirándose al espejo: -¿Cariño, qué tal estoy?

Es como la máquina de la verdad, o el célebre polígrafo. Digas lo que digas estás perdido. En primer lugar conviene mantener la calma, y por nada del mundo, por nada, se te ocurra contestar “Muy bien, cariño”, sin estar al lado y mirando a otro sitio, porque entonces la situación no se puede reconducir, y es muy probable que os quedéis sin la cita. En este momento es más que importante, vital, la comunicación visual, al menos la tuya, porque ella siempre parecerá que no se fija, pero la mujer en realidad tiene visión multifocal, y aunque parezca que no te está viendo, en teoría estaba mirando al espejo, lo está haciendo, y además tiene en cuenta hasta la relajación o no de tus esfínteres.

Si no le da por probarse otros veinte modelos, la cosa va bien, pero todavía estará unos diez minutos dándose retoques. Para ti estará igual que antes, pero ahora ella ya se siente más segura.

Y, requisito indispensable, siempre, siempre, cuando ella toma la determinación de que ya os tenéis que ir, tú, después de más de media hora esperando, estás en el váter, por aquello de la última…, bueno, ya me entendéis, para limpiaros las manos. Y ella dice eso de “siempre te tengo que estar esperando”, que es lo que dirá a “vuestros amigos”.

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EUZKADI TIENE UN COLOR ESPECIAL (...A ESTAS ALTURAS DE LA PELÍCULA)

Para no andarnos con rodeos, “Ocho apellidos vascos” va a ser, sin ninguna duda, la película española más vista de la temporada, y la de más recaudación en su primer fin de semana de la historia.

Se nos cuenta la odisea en Euzkadi, de un sevillano que lucha por conquistar a una joven a la que acaba de conocer por unas pocas horas en Sevilla

No es una gran película, y su guion no es redondo, pero todo eso, en realidad, a quién le importa. Sus guionistas, Borja Cobeaga y Diego San José siguen la estela de aquel programa en el que intervinieron muy activamente, “Vaya semanita”, y se ríen con nosotros (los vascos), de nosotros (los vascos).

Al comienzo de la película, los primeros acontecimientos, al menos en el caso de este vecino, le hacen acordarse de aquella vieja canción infantil, “Vamos a contar mentiras”, y entre mentira y mentira se sugieren, pues no se cuentan, grandes verdades.

Los bellos paisajes de Argoitia, el pueblo ficticio en el que se desarrolla la trama, en realidad equivaldrían a un parque temático del pueblo perfecto vasco, y servirían además de tarjeta de presentación de Euzkadi en cualquier feria turística. Argoitia, en el argot informático sería un copiar y pegar de varios paisajes de Zumaia, Getaria y Leitza.

Dani Rovira, en su debut cinematográfico, nos encandila con su inocencia y su amor arrebatador  por una joven vasca, lo que le hace dejar su hábitat sevillano para intentar su particular conquista en “las Vascongadas”.

Clara Lago, por momentos muy parca en expresiones,  interpreta a una joven vasca abertzale de manual, que quiere ocultar a toda costa sus sentimientos.

Y aunque los próximos “Goyas” todavía están muy lejanos, tanto Karra Elejalde como Carmen Machi, inconmensurables en sus respectivas interpretaciones, ya se presentan como serios candidatos al actor/actriz secundario. A destacar, por cierto, ese amor que se le escapa a borbotones, al personaje de Karra Elejalde, por su hija, tras esa caricatura de hombre duro y lejano. También es de destacar la breve intervención, pero muy diferente a todo lo que nos tiene acostumbrado, de Aitor Mazo, en el papel de cura vasco, de esos de los de toda la vida.

Emilio Martínez-Lázaro dirige con mano segura una película que no quiere que nos la tomemos en serio, por eso tanto los dos territorios, el Norte y el Sur, son tratados a modo de caricatura, pero con mucho cariño. A  destacar la apoteosis final a modo de “Cine de barrio”.

Con esta película se cumplirá también, lo que pasa con los grandes acontecimientos de la Historia, que siempre recordarás lo que estabas haciendo cuando ocurrió, y en este caso es reír y reír, sin ningún tipo de complejos.

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EL OLIMPO DE LOS DESEADOS, O QUÉ HAGO YO EN ESTA ISLA

Este vecino cree en la reencarnación, y por aquello de los por-si-acaso, ya ha pedido que en la próxima vida él quiere ser famoso, y si ésto no fuera posible, porque ya hay muchas peticiones, y este vecino, incluso en la próxima vida, sigue sin tener ninguna recomendación que altere la lista de “por estricto orden de prelación”, como mínimo que sea pariente directo de un famoso.

Todo tiene una explicación, y remedando a Pepe Isbert en “Bienvenido Mr. Marshall” “como bloguero vuestro que soy os debo una explicación, y esa explicación que os debo, os la voy a dar”.

Este vecino siempre ha querido ir a un reality. Durante muchos años ha querido ser vigilado por el “Gran Hermano”, aunque él en realidad solo tenga una hermana. Pero, bien pensado, lo mejor es ir a “Supervivientes”, que por cierto, este domingo pasado ha vuelto a la pantalla de la “cadena alegre”, tras dos años de ausencia televisiva. Y es que su logística aparte de complicada, debe de ser muy cara.

¿Por qué “Supervivientes”? Es muy sencillo.  Por lo oído, o más bien leído por internet, a algunos, y me imagino que a todos, les pagan unos veinte mil euros por semana. Viajas, antes y después del programa, conoces gente aunque algunos sean insoportables, y además adelgazas, mientras estás vigilado por un estricto plantel médico.

Además, tu señora no tiene por qué preocuparse, o sí, de lo que haces, o de lo que te hacen, porque antes de que recapacites de la que has montado, o te han montado, tu sufrida, La Nuri en este caso, ya se ha enterado. Y si está muy mosqueada, puede que pasee tus miserias por diferentes platós, ganándose ella también un dinerito extra, que visto lo visto, no viene mal a nadie.

De todas maneras, más de uno de mis lectores todavía se estará preguntando el por qué de lo dicho al principio sobre “reencarnarse como pariente directo de un famoso”. Y es muy sencillo.

Durante muchos años uno se hacía famoso por su esfuerzo personal, bien trabajando, estudiando, como actor, como deportista…

Desde hace ya bastantes años hay famosos vía “braguetazo”, noviazgo, donación de cuernos… Y al ser conocidos del público se les abren las puertas de ciertos programas televisivos, incluso hay alguno/a que llega hasta a coquetear con la pseudonobleza, con títulos extra oficiales como “princesa del pueblo”. Si éstos trabajos, en un principio, estaban mal vistos por algún sector de la crítica y público, al final ocurre como con el “trabajo mileurista”, que visto lo visto, y a toro pasado, dices eso de “quién lo hubiera pillado”. Y es que  en la realidad, como los últimos personajes nombrados también se encuentran en el “Olimpo de los Deseados”, se  ha dado un nuevo giro de tuerca, y ahora son contratados para los concursos, como el que acaba de empezar, familiares de los famosos, que a alguno de ellos, y en el sentido estricto de la frase “sólo les conoce su padre”.

Ya para terminar por hoy, incluso habrá más de uno que le parecerá poco, porque seguro que los hay, los comentados veinte mil euros semanales. Sin embargo, y la realidad coloca a cada uno en su sitio, este vecino, y otras veintinueve personas lograron muchísimo menos en proporción, por un ERE en la empresa en la que trabajaban. Y visto lo visto, entre los años trabajados en esa empresa, veintiséis, los meses de huelga, algunos incluyendo a toda la plantilla, comparándolo con lo que pagan en el citado reality, éste último es una verdadera bicoca, y si hay que estar en pelota picada durante todo el reality, se está también. Porque ya la vida misma se encarga de mostrar tus vergüenzas, y además sin cobrar.

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EL ÚLTIMO TUNEL

Siempre había pensado que lo del túnel y la luz al final del mismo, era un tópico tanto cinematográfico como coloquial. Sin embargo, ahora me encuentro inmerso en él.

Ha sido hace unos momentos, creo recordar, que he tenido un accidente. No ha sido mi culpa, de hecho estaba cruzando un paso cebra y el semáforo estaba en verde… Pero, ya se sabe… En Donosti ser peatón y despistado se puede penar con la muerte. Y aquí me encuentro ahora, en un túnel, frío y con muchas filtraciones de agua. Aunque el agua sea celestial, está fría de c... ¡Bueno! Mejor no voy a hacer comparaciones para no decir ningún taco, porque, en mi caso, y se supone que con el juicio final cercano, conviene no tentar al diablo. Y nunca mejor dicho.

Tenía que haber traído las gafas de sol, porque estaré en espíritu pero por lo que compruebo ahora, los espíritus también tienen ojos y les molesta esta luz. Que bien pensado, a final de mes se tienen que gastar una verdadera fortuna en la factura de la luz. Aunque me imagino que la compañía eléctrica de turno también será de Dios. Y es que, como Dios lo sabe todo, también debe de saber invertir en negocios que nunca fallan.

Comienza a oírse el eco de unos pasos. Es alguien que se acerca, y como marca la tradición cristiana debe de ser San Pedro con las llaves.

La hiriente luz frontal no me deja ver bien la figura que se está acercando, pero por las formas, cada vez más definidas, juraría que para ser “el apóstol”, tiene unas curvas bien sugerentes, y su manera de andar recuerda a la de una modelo de pasarela.

Si es un espíritu, es, y ahora lo puedo confirmar, el de una mujer, rubia, y todavía joven…

¡No puede ser! Como dirían en la tierra, si no quieres taza, toma taza y media.

Uno ya estaba harto de encender el televisor, y que en cualquier anuncio apareciera ella…

Estaré en un mundo de espíritus ahora, pero parece que para tomar contacto, un espíritu con otro, eligen la fisonomía de personas de carne y hueso. Y la persona que me esperaba al final del túnel, o al menos su apariencia,  no sé si para bien o para mal, no es otra que…Martina Klein.

No es una buena manera de comenzar mi último viaje, si en la vida eterna se usan las maneras terrenales…Y no se puede decir eso de que Dios me asista, porque ya lo está haciendo, y la cosa no va nada bien…

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